Das unbekannte Mädchen im Kino, das mich als Fußablage benutzte

Ich habe eine Angewohnheit, die fast niemand verstehen würde, und deshalb erzähle ich sie nie. An den Wochenenden gehe ich allein ins Kino, immer zur letzten Vorstellung, immer in die leersten Säle. Ich gehe nicht wegen des Films. Ich gehe in der Hoffnung, irgendeine Frau zu finden, die ihre Füße auf die Lehne meines Sitzes legt, der es egal ist, mich mit der Sohle zu streifen, die einen Absatz ohne Entschuldigung in meine Schulter bohrt.

Ich mag es, das Gewicht von jemandem auf mir zu spüren. Ich mag es, zu dienen, auch wenn sie es nicht einmal wissen. Über Jahre habe ich gelernt, die kleinen Zeichen zu lesen: ein Fuß, der zwischen den Sitzen hervorschaut, eine Frau, die beim Hinsetzen die Schuhe auszieht, jemand, der die Beine streckt und nach etwas sucht, worauf er sie abstützen kann. Die Dunkelheit im Saal erlaubt alles, und ich bin immer aufmerksam.

Manchmal schiebe ich die Hand mit der Handfläche nach oben durch den Zwischenraum zwischen den Sitzen und warte. Viele erschrecken und ziehen den Fuß sofort weg, flüstern eine unbeholfene Entschuldigung und machen es sich weiter vorn bequem. Andere dagegen merken, dass sie auf meiner Hand stehen, und nehmen sie nicht weg. Sie lassen ihr ganzes Gewicht auf meinen Fingern ruhen, manchmal minutenlang, als wüssten sie genau, was sie tun.

Einmal zog eine junge Frau, die keine dreißig war, die Schuhe aus und legte beide Füße fast eine halbe Stunde lang auf meine Schultern. Ich blieb die ganze Zeit still sitzen, mit einem harten Schwanz wie Stein in der Hose, entzückt davon, von einer Fremden als Fußablage benutzt zu werden, die mich nicht einmal ins Gesicht gesehen hatte. Ein anderes Mal ärgerte sich eine Frau so sehr, als ich versuchte, die Hand unter ihre Sohle zu schieben, dass sie sie mit einer Kraft platt drückte, an die ich mich noch immer erinnere. Und trotzdem kam ich am nächsten Samstag wieder.

Wofür ich mich begeistere, hat einen Namen, auch wenn ich Jahre brauchte, um ihn mir selbst zu geben. Das Gewicht, das Zerdrücken, die Vorstellung, unter jemandem zu liegen und es zu akzeptieren. Als Teppich, als Bank, als Ding zu dienen. Ich erwarte nicht, dass irgendjemand das teilt. Ich erzähle das nur, weil ich vor ein paar Wochen etwas erlebt habe, das ich mir lange gewünscht hatte, und ich es aus mir herausholen muss.

***

Es war ein Winterfreitag, und ich hatte mir einen langen, langweiligen Film ausgesucht, von dem ich wusste, dass er den Saal nicht füllen würde. Ich kam gerade rechtzeitig, setzte mich in eine Reihe in der Mitte und ließ auf beiden Seiten ein paar Plätze frei. Als das Licht ausging, zählte ich die Silhouetten: kaum sechs oder sieben Leute über den ganzen Saal verteilt. Hinter mir, in der nächsten Reihe, hatte sich gerade jemand niedergelassen.

Die Werbespots begannen, und ich merkte, dass sich mein Sitz bewegte. Ein sanfter, rhythmischer Stoß, der von der Rückenlehne kam. Ich drehte den Kopf nur um ein paar Grad, gerade genug, um mit dem Augenwinkel das zu bestätigen, was ich schon wusste: beschuhtes Paar Füße, das gegen die Lehne meines Sitzes gestützt war, genau auf Höhe meines Nackens.

Mein Herz schlug schneller. Ich kenne dieses Gemisch aus Ungeduld und der Angst, mich zu schnell zu bewegen und alles zu ruinieren, sehr gut. Ich zwang mich, langsam zu atmen, und begann das Spiel wie immer, diesen millimetergenauen Vorstoß, den ich so oft geübt hatte.

Ich bewegte den Kopf langsam nach hinten, bis meine Haare die Spitze ihres Schuhs streiften. Ich wartete. Sie zog ihn nicht weg. Ich lehnte mich noch ein wenig weiter an, spürte die Sohle auf meinem Hinterkopf, und auch dann wich sie nicht zurück. Gutes Zeichen, dachte ich. Sie weiß, was sie tut, und es amüsiert sie.

Ein paar Minuten vergingen, in denen ich der Leinwand kaum Beachtung schenkte. Dann merkte ich, dass sie die Füße wegnahm und auf den Boden stellte. Ich erstarrte, überzeugt davon, dass sie genug hatte oder den Platz wechseln würde. Ich begann, die nächste Bewegung durchzurechnen, fragte mich, ob ich es wagen sollte, die Hand nach hinten auszustrecken.

Das war nicht nötig. Sekunden später spürte ich etwas auf meiner rechten Schulter. Ich wagte nicht hinzusehen. Ich blieb völlig reglos, wie ein Tier, das tot spielt, hielt sogar den Atem an, um sie nicht zu verschrecken.

Es dauerte, bis ich erkannte, was es war. Ein Fuß. Barfuß, nur von einem weißen Socken bedeckt, auf meiner Schulter abgelegt mit einer Frechheit, die meinen Kopf leer fegen ließ. Einen Augenblick später spürte ich den anderen, diesmal auf meinem Arm, dem, den ich auf der Armlehne zwischen den beiden Sitzen abgelegt hatte. Sie hatte die Schuhe ausgezogen und benutzte mich, ohne zu fragen, ohne sich zu verstecken.

Ich drehte den Kopf so langsam ich konnte, Millimeter für Millimeter, bis ich meine Wange dem Stoff ihres Socken näherte. Der Geruch traf mich, bevor ich ihn berührte: eine warme Mischung aus Waschmittel, Weichspüler, Schuhleder und Schweiß des ganzen Nachmittags. Für jeden anderen wäre es unangenehm gewesen. Für mich war es, als würde ich in eine andere Welt eintreten. Ich schloss die Augen und ließ mein Gesicht an ihrem Fuß ruhen, während ich spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose hart und schmerzhaft aufrichtete.

Sie bewegte die Zehen unter dem Stoff langsam, als prüfte sie, wie weit ich zu gehen bereit war. Sie strich mir mit dem Socken übers Gesicht, über die Nase, die Wange, den Mundwinkel. Ich rührte mich nicht. Ich hatte Angst, dass jede hastige Bewegung den Zauber brechen und mich in die Realität eines halbleeren Kinosaals zurückwerfen würde.

Dann hörte ich zum ersten Mal ihre Stimme. Ein tiefer, fester Flüsterton, ganz nah an meinem Ohr, von der Reihe hinter mir aus gesprochen.

—Gefällt dir, wie meine Socken riechen? —sagte sie—. Würdest du sie gern im Gesicht haben? Oder im Mund? Ist dein Schwanz schon hart geworden, Schweinchen?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Mir war der Hals trocken und der Puls raste. Das Einzige, was aus mir herauskam, war ein ersticktes „Ja“, immer wieder, fast wie eine Bitte. Ja, ja. Ich erinnere mich nicht, je etwas so sehr gewollt zu haben.

—Dann benimm dich und mach keinen Lärm —murmelte sie—. Und komm ja nicht auf die Idee, mich anzusehen. Öffne den Mund, wenn ich es dir sage, und streck die Zunge raus wie der Hund, der du bist.

***

Ich gehorchte. Ich hielt den Blick nach vorn gerichtet und tat so, als würde ich weiter den Film verfolgen, während sie die ganze Sohle ihres Fußes gegen mein Gesicht drückte. Ich spürte die Ferse an meinem Kiefer und die Zehen über meinen Augen, bedeckend, meine Haut durch die feuchte Baumwolle hindurch markierend. Sie drückte ein wenig, ließ nach, drückte wieder. Jedes Mal, wenn der Druck stärker wurde, spürte ich diesen bekannten Stromstoß, den, endlich unter jemandem zu sein, der für mich entscheidet, und mein Schwanz pochte gegen den Reißverschluss, benetzte den Stoff mit einem Schwall warmer Prässperma.

Mit dem anderen Fuß suchte sie meine Hand, die noch immer auf der Armlehne lag. Sie trat ohne Zögern darauf, verlagerte ihr Gewicht langsam, bis meine Finger unter dem Plastik knirschten. Genau danach hatte ich in diesem Saal jahrelang gesucht. Ich schloss die Augen und hielt es aus, dankbar für jedes Gramm Druck.

—Still —wiederholte sie, als sie merkte, dass sich meine Finger anspannten—. Diese Hand gehört mir heute Nacht. Und dieser Schwanz auch. Wag es ja nicht, ihn ohne Erlaubnis anzufassen.

Ich nickte kaum merklich, ohne mich zu trauen zu sprechen. Sie schob den Socken langsam über meine Lippen, immer wieder. Ich öffnete sie leicht, und als sie meinen Mund mit den Zehen berührte, wich ich nicht zurück. Ich saugte sie durch den Stoff hindurch, speichelte die Baumwolle voll und spürte, wie der Geschmack von Schweiß meine Zunge füllte. Sie drückte weiter hinein und steckte mir alle fünf Zehen in den Mund, bis ich den Bogen des Fußes gegen die Zähne spürte. Ich verschluckte mich ein wenig, mir traten Tränen in die Augen, und trotzdem lutschte ich weiter.

—So ist’s brav —flüsterte sie, beinahe ohne Stimme—. Nuckel an diesem Fuß, als wäre es ein Schwanz. Schluck ihn ganz, Schweinchen.

Ich verlor das Zeitgefühl. Der Film lief auf der Leinwand weiter, ohne dass ich von irgendetwas etwas mitbekam. Meine ganze Aufmerksamkeit lag auf ihren Füßen: auf dem Gewicht der Ferse auf meiner Wange, auf dem Geruch, der intensiver wurde, je wärmer der Stoff wurde, auf der ständigen Reibung an meinem Hals, meinen Lippen, meinem Kinn. Sie hörte nicht auf, sie zu bewegen, zog langsame Kreise über mein Gesicht, zog sich für einen Augenblick zurück, um dann mit mehr Kraft wiederzukommen. Jedes Mal, wenn sie mir die Zehen in den Mund schob, saugte ich gierig daran, lutschte zwischen ihnen hindurch, leckte die Zwischenräume, schluckte den schalen Schweiß, als wäre es Sperma.

Irgendwann zog sie einen Fußsocken aus. Ich merkte es daran, dass sich der Kontakt veränderte: nackte Haut, warm und ein wenig feucht, gegen meine Lippen. Der Geruch wurde unmittelbarer, roher, säuerlicher, animalischer, und es war mir egal, wer in der Dunkelheit zuschauen könnte. Ich küsste die Fußsohle, den Fußbogen, die Zehen, mit einer Hingabe, die ich nie zuvor für jemanden empfunden hatte, dessen Namen ich kannte. Ich leckte die ganze Sohle, von der Ferse bis zu den Zehen, und schmeckte das Salz der verschwitzten Haut. Als ich die Mulde zwischen großem und zweitem Zeh erreichte, versenkte ich dort die Zunge, und sie merkte es, weil sie nach unten drückte und mir die Nase gegen den Fußrücken presste.

—Braver Junge —sagte sie, und diese zwei Worte ließen mich mehr erzittern als jede Liebkosung. Mein Schwanz lief mir in die Unterhose, durchnässte sie. Ich hatte einen heißen Fleck, der sich über die Hose ausbreitete, und ich konnte nichts dagegen tun.

Dann glitt ihr anderer Fuß, der noch im Socken steckte, von meiner Schulter herab und über ihre Brust, ihren Bauch, bis er den harten Buckel zwischen meinen Beinen fand. Sie zerdrückte ihn dort mit derselben Kälte, mit der sie mir die Hand zerdrückt hatte, und ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht laut zu stöhnen. Die Sohle des Socken rieb meinen Schwanz durch den Stoff, auf und ab, drückte die Eier zusammen, presste die Spitze mit dem großen Zeh des Fußes.

—Merkst du, wie klein er da unten ist? —murmelte sie—. Er passt ganz unter meinen Fuß. Ich könnte ihn dir sofort zerplatzen lassen, wenn ich wollte.

Ich nickte mit dem Mund noch voller ihres nackten Fußes, speichelte zwischen den Zehen, stöhnte gedämpft gegen das heiße Fleisch. Sie trat weiter auf meinen Schwanz, während sie mich saugen ließ, steigerte das Tempo, drückte immer fester zu. Meine Eier brannten. Das Sperma stieg mir bis zur Basis hoch, ohne dass ich es aufhalten konnte, und sie merkte es daran, wie sich mein ganzer Körper versteifte.

—Wag es ja nicht —zischte sie—. Halt durch.

Ich hielt durch, so gut ich konnte, die Nägel in den Armlehnen des Sessels vergraben und die Zähne um ihre Zehen gepresst. Sie ließ den Druck auf meinem Schwanz gerade noch rechtzeitig nach, setzte mich an den Rand, zitternd, mit abgeschnittenem Atem. Dann führte sie den nackten Fuß wieder zu meinem Gesicht und rieb ihn mir über den ganzen Mund, die Nase, die Stirn, markierte mich mit ihrem Geruch.

So ging es fast eine Stunde lang. Mal zerdrückte sie mir die Hand bis an die Grenze des Erträglichen; mal strich sie mir mit einer Zärtlichkeit übers Gesicht, die im völligen Gegensatz zu allem anderen stand. Mal trat sie wieder auf meinen Schwanz durch die Hose und brachte mich bis an den Rand, nur um sich im letzten Augenblick zurückzuziehen und mich keuchend zurückzulassen, während der Fleck aus Präsekret größer wurde. Dieser Wechsel, dieses unvermittelte Hinübergleiten von leichtem Schmerz zu Zärtlichkeit, dieses Aufreißen meines Mundes mit Füßen, um ihn mit Zehen zu füllen, und dann wieder meine Wange zu streicheln, hatte mich vollkommen ausgeliefert. Ich existierte nur noch, um Fläche, Auflage, nützlicher Gegenstand unter ihren Füßen zu sein.

Am Ende, als ich seit ich nicht weiß wie vielen Minuten aushielt, ohne zu kommen, mit schmerzhaft pochendem Schwanz gegen den Reißverschluss, trat sie wieder auf die Beule und drehte langsam die Ferse, während sie mich aus der Dunkelheit von hinten anblickte.

—Jetzt —flüsterte sie—. Komm. Ohne Hände. Nur mit meinem Fuß darauf.

Das reichte. Der Orgasmus explodierte in langen, heißen Wellen in meiner Unterhose, durchnässte mich bis zum Oberschenkel, während ich in den nackten Fuß biss, den ich im Mund hatte, um nicht zu schreien. Ich spürte jeden Schwall Sperma stoßweise herauskommen, die Unterhose klebte an meiner Haut, der Schwanz pochte allein unter dem Gewicht ihrer Sohle. Sie drückte während des ganzen Höhepunkts weiter zu, presste mich durch den Stoff aus, als würde sie mich melken, ohne auch nur einen Tropfen nach außen entkommen zu lassen.

—Genau so. Alles. Hol alles für mich raus.

Als ich fertig war, blieb ich kraftlos zurück, zitternd, mit feuchten Augen und der durchnässten Hose, die kalt an meiner Haut klebte. Sie nahm den Fuß von meinem Schwanz, dann den aus meinem Mund, sehr langsam, mit ihren Zehen glänzend von meinem Speichel. Dann legte sie beide wieder auf meine Schultern und ließ sie dort ruhen, reglos, während ich unter ihrem Gewicht wieder Atem schöpfte.

***

Als die Abspanne liefen und der Saal in dieses schwache Endlicht getaucht wurde, zog sie die Füße abrupt zurück. Ich hörte das Geräusch der Schuhe beim Anziehen, das Rascheln der Kleidung beim Aufstehen. Ich erinnerte mich an ihre Anweisung und hielt den Blick starr auf die Leinwand gerichtet, ohne mich umzudrehen, obwohl ich vor Sehnsucht nach ihrem Gesicht fast verging.

Sie ging an mir vorbei auf dem Weg zum Gang. Erst da erlaubte ich mir, verstohlen hinüberzusehen: eine Silhouette mit hochgestecktem Haar, langem Mantel, ruhigem Gang. Sie blieb nicht stehen. Aber beim Vorbeigehen ließ sie etwas wortlos auf meinem Schoß fallen und ging weiter zum Ausgang, ohne sich umzudrehen.

Es war der Socken, den sie ausgezogen hatte. Noch warm, noch feucht von meinem Speichel an dem Teil, der in meinem Mund gewesen war.

Ich blieb sitzen, bis das Licht ganz anging und der Saal leer war. Meine Hand tat weh, mein Gesicht war vom Druck gezeichnet, die Unterhose war mit kaltem Sperma durchnässt und klebte an der Haut, und mein Herz schlug, als wäre ich Kilometer gerannt. Ich steckte den Socken in die Manteltasche, als würde ich einen Schatz aufbewahren, und ging auf die kalte Straße hinaus mit dem Gefühl, endlich etwas erlebt zu haben, das ich mir nur vorgestellt hatte.

Ich weiß nicht, wer sie war. Ich kenne weder ihren Namen noch weiß ich, wo sie lebt, noch ob ich sie wiedersehen werde. Aber jetzt gehe ich jeden Freitag wieder zur letzten Vorstellung im leersten Saal, setze mich in die Mitte und lasse den Platz hinter mir frei. Ich warte auf den sanften Stoß gegen die Lehne, auf das Gewicht von Füßen auf meinen Schultern, auf diese Stimme, die mich bittet, mich zu benehmen und den Mund zu öffnen.

Und solange bewahre ich ihren Socken in der Schublade meines Nachttischs auf. Manchmal hole ich ihn vor dem Schlafengehen heraus, halte ihn mir ans Gesicht, atme tief den Rest ihres Geruchs ein und wichse mir langsam einen, während ich an sie denke. Es war zweifellos eine der Erfahrungen, die ich am meisten wiederholen möchte.