Der Fremde, der mir beibrachte, auf die Knie zu gehen

Ich war nie der Typ, der jemandem seine Fantasien erzählt. Nicht meiner besten Freundin, nicht den Männern, mit denen ich zusammen war, nicht einmal mir selbst laut. Aber ich hatte sie. Ich habe sie. Und jeden Tag werden sie intensiver, detaillierter, schwerer zu ignorieren.

Es begann als etwas Kontrollierbares. Ein flüchtiger Gedanke unter der Dusche, wenn mir das Wasser zwischen den Beinen hinunterlief, ein Bild, das mir vor dem Einschlafen in den Kopf schlich, während meine Hand in meiner Unterhose steckte. Ein gesichtsloser Mann, der mich an den Haaren packte, mir sagte: »Mach den Mund auf«, und mir seinen Schwanz bis tief in den Hals schob. Ich gehorchte ohne zu zögern, und in diesem Gehorsam fand ich etwas, das ich nicht benennen konnte. Erleichterung vielleicht. Oder etwas Tieferes, etwas, das ich mein ganzes Leben lang gebraucht hatte, ohne es zu wissen.

Mit der Zeit war es nicht mehr flüchtig. Die Fantasien verfolgten mich rund um die Uhr: bei der Arbeit, während ich auf den Bildschirm starrte, ohne etwas zu sehen, und spürte, wie meine Muschi an der Naht der Hose anschwoll; im Supermarkt, wenn ich gedankenlos eine Frucht fest drückte und mir vorstellte, einem Fremden im Hinterzimmer einen zu blasen; in der U-Bahn, wenn ein Mann mich zufällig am Arm streifte und ich einen Hitzestoß zwischen den Beinen spürte, der mir die Unterhose an die Schamlippen kleben ließ. Ich wurde unweigerlich nass. Ich kam sogar zweimal an einem einzigen Nachmittag auf der Büroklo, biss mir auf die Lippe, damit ich keinen Laut machte, hatte zwei Finger bis zu den Knöcheln in der Fotze und den Daumen an die geschwollene Klitoris gepresst, kam lautlos mit den Strümpfen bis zu den Knöcheln heruntergezogen und das Herz bis zum Hals schlagend.

Was mich erregte, war nicht der Sex an sich. Es war die Idee, mich hinzugeben. Dass mir jemand sagen würde: »Knie dich hin und mach den Mund auf«, und ich es ohne nachzudenken tun würde. Dass ich starke Hände an meiner Taille spüren würde, die mich herumdrehten, mich in die Vierfüßlerstellung brachten, mir die Arschbacken spreizten, um mir auf den offenen Hintern und die geöffnete Muschi zu schauen, ohne um Erlaubnis zu bitten. Dass ich nichts entscheiden müsste, dass ich das Gewicht loslassen könnte, immer diejenige zu sein, die in ihrem Leben alles kontrolliert. Ich wollte benutzt werden, gefickt, ganz geöffnet werden, und dieser Wunsch beschämte und entflammte mich zugleich.

Ich stellte mir immer einen älteren Mann vor. Nicht einen Greis, aber jemanden mit grauen Schläfen und großen Händen, jemanden, der wusste, was er tat, ohne dass ich ihn führen müsste. In meiner Fantasie sah er mich an, als könne er mich lesen, als wüsste er, dass unter meiner gepflegten Kleidung und meinem höflichen Lächeln eine hungrige Schlampe darauf wartete, dass jemand sie an die Oberfläche holte.

Ich fantasiertete auch darüber hinaus. Darüber, dass seine Hände jeden Teil meines Körpers erkunden würden, sogar die Stellen, die ich nie jemandem hatte anfassen lassen. Ich stellte mir vor, bäuchlings zu liegen, den Arsch hochgereckt, mich ihm ganz anzubieten, und er würde sich ohne zu fragen jedes Loch nehmen, mir aber auch nicht wehtun. Ich stellte mir vor, dass mir sein Schwanz von vorne und gleichzeitig ein mit Speichel glitschiger Finger von hinten eindrang, mich an beiden Stellen füllte und mir die Luft nahm. Diese Gedanken ließen mich nachts im Dunkeln im Bett winden, mit drei Fingern tief in der nassen Muschi und der anderen Hand über dem Mund, damit die Nachbarn mich beim Kommen nicht hörten.

An einem Freitag im November entschied ich, dass ich es nicht mehr aushielt. Ich hatte eine ganze Woche lang keine Konzentration mehr aufbringen können und mir die Fotze an der Kante des Bürostuhls gerieben, als wäre ich fünfzehn. Ich zog ein schwarzes Kleid an, das ich seit Monaten nicht mehr getragen hatte, darunter winzige Spitzenhöschen und keinen BH, schminkte mir die Lippen in einem Rot, das nicht mein Stil war, und ging in eine Bar in der Innenstadt, die jemand irgendwann erwähnt hatte. Ich hatte keinen Plan. Oder vielleicht war der Plan, die erste vernünftige Pimmelfucke, die mir die Nacht über den Weg lief, mich mittendurchbrechen zu lassen.

Der Laden war halb voll. Leise Musik, warmes Licht, so ein Ort, an den die Leute zum Reden gehen, nicht zum Schreien. Ich setzte mich an die Theke und bestellte einen Gin Tonic. Ich versuchte ruhig zu wirken, aber ich spürte meinen Puls an den Handgelenken, die harten Nippel, die am Stoff des Kleides rieben, und ein Nass zwischen den Schenkeln, das ich nicht mehr dem Nervossein zuschreiben konnte. Meine Höschen waren schon klatschnass, bevor ich mit irgendjemandem gesprochen hatte.

Ich sah ihn beim zweiten Schluck. Er saß allein an einem Tisch in der Nähe des Fensters, mit einem Whiskyglas und einem Buch, das er nicht las. Er mochte um die fünfzig sein, vielleicht etwas jünger. Graues, kurz geschnittenes Haar, Drei-Tage-Bart, breite Schultern unter einem dunklen Hemd. Er war nicht auf klassische Weise schön, aber er hatte etwas — eine Ruhe, eine Sicherheit —, die mich die Beine auf dem Hocker überschlagen und wieder auseinandernehmen ließ, während ich mir über die Schenkel rieb, um den Druck in meiner Muschi zu lindern.

Unsere Blicke trafen sich, und er sah nicht weg. Ich auch nicht. Es war ein langer, unangenehmer, elektrischer Moment. Ich hatte das Gefühl, er würde mich lesen, als sähe er durch mein Kleid und meinen Lippenstift und meine vorgetäuschte Ruhe hindurch. Er nahm einen Schluck Whisky, ohne den Blick von mir zu lösen, und etwas in meinem Bauch zog sich zusammen. Meine Nippel taten weh vor Härte.

Er stand auf und ging zur Bar. Er setzte sich auf den Hocker neben mir, ohne um Erlaubnis zu bitten, ohne zu fragen, ob der Platz frei sei. Er roch nach Holz und nach etwas Zitrischem. Aus der Nähe hatte er Falten um die Augen, die ihn müde, aber interessant wirken ließen.

—Du hast mich zwanzig Minuten lang angestarrt — sagte er ohne Einleitung und ohne Lächeln.

—Du hast mich auch angesehen — erwiderte ich.

—Ich weiß, was ich suche. Weißt du es auch?

Das hätte nicht funktionieren dürfen. Ein Satz wie dieser, von irgendwem anderen gesagt, hätte mir lächerlich vorgekommen. Aber die Art, wie er es sagte — ohne zu lächeln, ohne zu flirten, als stelle er eine klinische Frage —, ließ mich ohne schlagfertige Antwort zurück. Ich spürte, wie sich meine Fotze um nichts zusammenzog.

—Ich glaube schon — sagte ich, und meine Stimme klang heiserer als erwartet.

Er hieß Adrián. Er erzählte mir wenig von sich und fragte mich viel. Nicht die üblichen Dinge: nicht, was ich beruflich machte oder woher ich kam. Er fragte mich, was mir den Schlaf raubte. Was mich unwohl machte. Wann ich das letzte Mal etwas getan hatte, das mir echte Angst gemacht hatte.

Ich weiß nicht, ob es am Alkohol lag oder an der Art, wie er mich ansah, als könne nichts, was ich sagte, ihn schockieren. Ich gestand ihm, dass ich Fantasien hatte, die ich mich nicht zu leben traute. Dass mich der Gedanke erregte, die Kontrolle zu verlieren. Dass ich seit Monaten an einen Mann dachte, der mich beherrschen würde, ohne Gewalt, aber ohne Rücksicht. Ich sagte ihm, dass ich davon träumte, gefesselt zu werden, so lange ins Maul gefickt zu werden, bis mir die Tränen kamen, und mit jedem Loch gefüllt zu werden. Dass ich mir manchmal so sehr erregt die Finger in den Arsch steckte, nur um es in der Dusche auszuprobieren, und dass mich auch das anmachte wie eine Hündin.

Adrián nickte, als hätte ich ihm gesagt, dass es draußen kalt sei.

—Und warum hast du es nicht getan? — fragte er.

—Ich hatte niemanden gefunden, der mir genug Vertrauen eingeflößt hat.

—Und jetzt?

Ich sah ihm in die Augen. Sie waren grau, oder unter diesem Licht vielleicht grün.

—Jetzt bin ich mir nicht sicher, aber ich will es herausfinden.

Er lud mich nicht mit Worten ein. Er legte einen Geldschein auf die Theke, stand auf und hielt mir die Hand hin. Offen, die Handfläche nach oben. Ein Angebot, kein Befehl. Noch nicht.

Ich nahm sie.

Seine Wohnung war vier Straßen entfernt. Wir gingen schweigend. Ich spürte die kalte Novemberluft an meinen Beinen und eine absurde Hitze zwischen ihnen. Meine Höschen waren so durchnässt, dass ich die Feuchtigkeit an der Innenseite meiner Schenkel hinablaufen spüren konnte. Er berührte mich auf dem ganzen Weg nicht. Es war auch nicht nötig. Die Vorfreude war wie ein Seil, das sich mit jedem Schritt spannte.

***

Die Wohnung war schlicht. Wenige Möbel, viele Bücher, eine Stehlampe, die einen goldenen Lichtteppich über das Wohnzimmer legte. Adrián schloss die Tür und lehnte sich dagegen. Er sah mich langsam von oben bis unten an, wie jemand, der etwas begutachtet, bevor er es kauft.

—Vor allem anderen — sagte er — muss ich, dass du etwas verstehst. Ich werde nichts tun, was du nicht willst. Wenn du irgendwann aufhören willst, sagst du »rot«, und wir hören auf. Keine Fragen, kein Drama. Verstanden?

Ich nickte.

—Mit Worten.

—Verstanden.

—Gut.

Er löste sich von der Tür und ging in die Mitte des Zimmers. Er setzte sich in einen dunklen Ledersessel, schlug die Beine übereinander und sah mich von dort mit einer Ruhe an, die im Kontrast zu dem Chaos stand, das ich innen fühlte.

—Zieh die Schuhe aus.

Ich zog sie aus. Der Boden war kalt unter meinen nackten Füßen.

—Komm jetzt näher.

Ich ging, bis ich vor ihm stand. Vom Sessel aus waren seine Augen auf Höhe meiner Brüste.

—Knie dich hin.

Und da war es. Das Wort, das ich mir hunderte Male vorgestellt hatte. Das ich mir in der Dunkelheit meines Zimmers mit den Fingern tief in der Muschi zugeflüstert hatte. Aber es aus einer echten, tiefen, unentschuldigenden Stimme zu hören, war etwas völlig anderes. Es war, als hätte jemand eine Tür geöffnet, die ich seit Jahren ohne Schlüssel aufdrückte.

Meine Knie berührten den Boden. Ich spürte die Kälte der Fliesen durch meine Strümpfe und etwas in mir löste sich, eine Spannung, von der ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich sie trug, wie das Ausatmen nach zu langem Luftanhalten. Meine Fotze pochte schon allein davon, dass ich vor ihm auf den Knien war.

Adrián streckte die Hand aus und strich mir durchs Haar. Langsam, wie man ein nervöses Tier streichelt. Er wickelte eine Strähne um seine Finger und zog sanft daran, gerade genug, dass mein Kopf nach hinten kippte und ich ihn von unten ansehen musste. Etwas an dieser Perspektive, an dieser Verletzlichkeit, machte mich mehr an als jeder Kuss, den ich je bekommen hatte.

—So — sagte er. — Genau so.

Mit der anderen Hand fuhr er mir über den Kiefer, den Hals, das Schlüsselbein. Sein Daumen blieb in der kleinen Vertiefung an meinem Hals stehen, wo mein Puls schlug. Er drückte nur ganz leicht, gerade genug, dass ich mein eigenes Herz gegen seinen Finger pochen fühlte. Dann hob er die Hand und steckte mir den Daumen in den Mund. Ich lutschte ihn, ohne dass er mich darum bitten musste, schloss die Lippen darum, leckte ihn langsam, während ich ihm in die Augen sah.

—Braves Mädchen — murmelte er, und ich spürte, wie sich meine ganze Fotze zusammenzog.

—Du zitterst — stellte er fest.

—Das ist keine Angst.

—Ich weiß.

Er öffnete seinen Gürtel ohne Eile, mit einer Hand, während die andere weiter mein Haar hielt. Das Geräusch der Schnalle in dieser Stille war fast obszön. Er zog den Reißverschluss herunter. Er holte seinen Schwanz heraus und hielt ihn mir vor das Gesicht: dick, hart, die Spitze schon glänzend vor Flüssigkeit, eine sichtbare Ader darunter entlanglaufend. Er steckte ihn nicht in mich. Er strich ihn über meine Lippen und hinterließ eine klebrige Spur vom Mundwinkel bis zur Wange, markierte mich als seine, bevor er mich benutzte.

—Mach den Mund auf — sagte er.

Ich öffnete ihn. Er schob langsam, ohne Gewalt, aber ohne innezuhalten, bis er ihn mir ganz tief hineinstieß und die Spitze gegen meinen Rachen stieß. Ich würgte, mir traten Tränen in die Augen, und trotzdem drückte ich mich zu ihm hin, um noch mehr zu nehmen. Adrián stöhnte zum ersten Mal in dieser Nacht, ein tiefes, zufriedenes Geräusch, und legte mir beide Hände an den Kopf.

—Stillhalten — befahl er. — Den Rest überlass mir.

Er begann, mir den Mund zu ficken. Zuerst langsam, zog ihn bis an meine Lippen heraus und stieß ihn mir wieder hinein, bis meine Nase gegen seinen Bauch plattgedrückt war. Mir lief der Speichel übers Kinn, tropfte auf meine nackten Titten, die schon über dem Ausschnitt des Kleides hervorlugten. Jeder Stoß ließ mich um seinen Schwanz herum stöhnen, und meine Stöhnlaute machten ihn noch härter: Ich spürte, wie er auf der Zunge anschwoll, gegen den Gaumen pochte.

—Sieh mich an — sagte er.

Ich sah ihn von unten an, mit vollem Mund, tränenden Augen, dem verschmierten Lippenstift über mein ganzes Kinn verteilt. Er lächelte mich zum ersten Mal an. Ein kleines, zufriedenes, fast zärtliches Lächeln, im Gegensatz zu dem, was er mir gerade antat.

—Du bist eine Schönheit mit einem Schwanz im Mund — sagte er. — Das weißt du, oder?

Ich versuchte zu antworten, und es kam nur ein ersticktes Stöhnen heraus. Er lachte leise und zog ihn mit einem Ruck heraus. Ein Speichelfaden verband meinen Mund mit der Spitze und glänzte im goldenen Lampenlicht.

—Steh auf.

Es fiel mir schwer. Meine Knie brannten und meine Beine zitterten. Als ich stand, drehte er mich herum. Er öffnete den Reißverschluss des Kleides mit unerträglicher Langsamkeit, ließ jedes freigegebene Zentimeterchen Stoff zu einer kleinen Folter werden. Das Kleid fiel zu Boden und ich stand nur in Höschen vor ihm, mit dem Rücken zu ihm, ohne BH, ohne sein Gesicht sehen zu können. Ich spürte seinen Blick wie etwas Körperliches meine Wirbelsäule entlangwandern, an meinem Arsch stehen bleiben, an der Rundung meiner Taille.

—Die Hände hinter den Rücken — befahl er.

Ich gehorchte. Ich verschränkte die Handgelenke im unteren Rücken und wartete. Mein Atem war das Einzige, was in der Wohnung zu hören war. Ich hörte, wie eine Schublade aufging. Etwas Weiches legte sich um meine Handgelenke, ein Stoffstreifen, der nicht rau war, vielleicht Seide. Er band ihn fest, aber nicht zu straff.

—Farbe? — fragte er.

—Grün.

Er drehte mich um. Jetzt stand ich ihm gegenüber, gefesselt, fast nackt, mit seinem immer noch prall aus der geöffneten Hose ragenden Schwanz, nass von meinem Speichel. Diese Asymmetrie machte mich so scharf, dass ich spürte, wie es mir unter dem Spitzenstoff in die Fotze lief. Adrián senkte den Blick auf den dunkler werdenden Fleck in meinem Höschen und hob ihn dann wieder zu meinen Augen, mit etwas, das wie Anerkennung aussah.

—Sieh dir an, wie du mir die Höschen vollmachst — sagte er. — Du triefst, kleines Flittchen.

—Ja, Herr.

—Du magst es, so angesehen zu werden.

—Ja.

Er packte eine meiner Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger und drehte sie mit abgemessener Ruhe. Das war nicht sanft. Aber auch nicht grausam. Es war genau der Druck, den ich brauchte, um einen langen Laut aus mir herauszuziehen und mir die Knie weich werden zu lassen. Dann machte er dasselbe mit der anderen Brustwarze, sah mir dabei ins Gesicht, während er sie mir zusammendrückte, beobachtete jede Grimasse, jeden abgerissenen Atemzug.

—Du hast wunderschöne Titten — sagte er, beugte sich hinunter, um an einer Brustwarze zu saugen und sie leicht zu beißen. — Die werde ich mir irgendwann noch ficken.

Er schob mich sanft an den Rand des Sessels und ließ mich über die Lehne beugen, die Hände immer noch hinter dem Rücken gefesselt. Das Leder war kalt an meinen Titten, an meinem Bauch. Er zog mir die Höschen langsam herunter, schob sie über meine Schenkel, bis sie an meinen Knöcheln landeten. Ich war vollkommen nackt und ausgestellt, über seinen Sessel gebeugt, den Arsch hochgereckt und die Muschi der Luft preisgegeben, unfähig, mich zu bewegen oder zu bedecken.

Seine Hand fuhr meinen Rücken entlang, jeden Wirbel, die Rundung der Taille, die Flanken, nahm sich Zeit, als präge er sich die Topografie meines Körpers ein. Als er meine Arschbacken erreichte, hielt er inne und spreizte sie mit beiden Händen. Ich spürte die kalte Luft an meinen intimsten Stellen, das offene Poloch, die tropfende Muschi zwischen den geschwollenen Schamlippen, und ein Schauer lief mir über den ganzen Körper.

—Sieh dich an — sagte er, und ich hörte das Klicken seines Telefons. Er ließ mich nicht sehen. Er beschrieb es mir nur. — Du hast den Arsch fest zusammengepresst und die Muschi offen, tropfend. Deine Lippen glänzen davon, wie nass du bist. Du bist gemacht dafür.

Er fuhr mit zwei Fingern über den Eingang meiner Fotze, nahm die Feuchtigkeit auf und steckte sie mir dann über die Rückenlehne hinweg in den Mund. Ich lutschte sie, ohne dass er es mir sagen musste, leck mir selbst von seinen Fingern, stöhnte vor Scham und Verlangen.

—Braves Mädchen — wiederholte er.

Er spreizte mir wieder die Arschbacken.

—Hier hat dich noch niemand angefasst, stimmt’s? — fragte er, und sein Finger strich mit einer Zartheit über die Furche zwischen meinen Backen, dass ich hinter dem Rücken die Fäuste ballte.

—Nein — gab ich zu.

—Aber du willst, dass ich es tue.

Es war keine Frage. Er kannte die Antwort, bevor ich sie selbst kannte.

—Ja — sagte ich, und das Wort kam als ersticktes Flüstern gegen das Leder.

—Sag es richtig. Sag mir, was du willst.

—Ich will, dass Sie mir den Finger in den Arsch stecken, Herr. Bitte.

Er lachte leise, zufrieden.

—Du lernst schnell.

Ich hörte das Klicken eines Fläschchens. Seine Finger kamen zurück, nun warm und glitschig, und streichelten in langsamen Kreisen um mein Poloch. Er drückte nicht, er zwang nichts. Er streichelte nur, bis mein Körper aufhörte sich zu wehren und ich anfing, nach hinten zu drücken, mehr Druck suchend, ihm meinen Arsch wie eine Schlampe darbietend. Seine andere Hand glitt zwischen meine Schenkel und fand mich klatschnass. Zwei Finger drangen mühelos in meine Fotze ein, bis zu den Knöcheln, während der Daumen weiter hinten Kreise zog, nur ganz leicht drückte, einen Zentimeter eindrang und sich wieder zurückzog und mich wahnsinnig machte.

Ich stöhnte gegen das Leder des Sessels. Es war kein schöner, kein kalkulierter Laut. Es war etwas Tierisches, Gutturales, ein Geräusch, für das ich mich an jedem anderen Ort der Welt geschämt hätte. Hier nicht. Hier war es genau das, was man von mir erwartete.

—Mehr — bat ich, und das Wort kam wie eine Bitte —. Bitte, mehr.

—Mehr was? Sprich klar.

—Mehr Finger. Stecken Sie sie mir ganz tief rein. Ficken Sie mich mit den Fingern, Herr.

Adrián wurde nicht schneller. Er hielt das gleiche Tempo, den gleichen wahnsinnigen Druck, und zwang mich dort zu bleiben, am Rand des Orgasmus, ohne mich fallen zu lassen. Sein Daumen glitt schließlich langsam in meinen Arsch, Zentimeter für Zentimeter, während sich die anderen beiden Finger weiter in meiner Fotze bewegten und sich nach oben krümmten, um genau den Punkt zu kratzen, der mich Sterne sehen ließ. Das Gefühl, auf beiden Seiten voll zu sein, entriss mir einen Schrei, den ich nicht zurückhalten wollte.

—Sieh nur, wie du dich öffnest — murmelte er. — Schau, wie du meine Finger mit deiner Muschi zusammenpresst. Du lutschst sie mir ganz aus.

—Ja, Herr.

—Und der Arsch presst meinen Daumen zusammen wie eine Jungfrau. Stell dir vor, wenn ich dir hier meinen Schwanz reinstecke. Ein andermal. Heute nicht.

Ich stöhnte allein bei dem Gedanken. Die Vorstellung, zurückzukommen, dass er entschied, wann und wie, brachte mich an den Rand.

—Noch nicht — sagte er mit fester Stimme. — Wenn ich es sage.

Ich verlor das Zeitgefühl. Es konnten fünf Minuten oder dreißig gewesen sein. Alles waren seine Hände, seine Stimme, die mir kurze Befehle gab, denen ich ohne nachzudenken gehorchte — »beweg dich nicht«, »atme«, »halt durch«, »drück meine Finger zusammen«, »fester« —, das Leder an meiner verschwitzten Wange, der Zug der Fessel an meinen Handgelenken, wenn ich mich wand und an der Grenze des Orgasmus hing, ohne mich fallen zu lassen. Er hielt mich genau dort, wo er mich haben wollte, genau am Rand, und jedes Mal, wenn ich zu nah kam, nahm er so viel Druck weg, dass ich wieder zurückgeworfen wurde. Meine Fotze lief mir die Schenkel hinunter, ein glänzender Fleck auf dem Leder unter mir.

—Du bist eine perfekte Schlampe — sagte er, und der Satz beleidigte mich kein bisschen, sondern ließ mich alles um seine Finger herum zusammenziehen. — Meine Schlampe. Stimmt’s?

—Ja, Herr. Seine Schlampe.

—Bitte — bat ich mit gebrochener Stimme. — Bitte.

—Bitte was?

—Lassen Sie mich kommen.

—Sag es ganz.

Ich schloss die Augen. Der Stolz, die Scham, die Reste der Frau, die in dem schwarzen Kleid und mit ihrer falschen Sicherheit in die Bar gekommen war: alles verdampfte. Übrig blieb nur ich, nackt und gefesselt und durchnässt und verzweifelt, und die einzige Wahrheit, die zählte.

—Bitte, Herr, lassen Sie mich kommen. Lassen Sie mich auf Ihren Fingern kommen. Bitte.

Seine Finger krümmten sich in mir, fanden genau den Punkt, der mir den Rücken durchbog und die Zähne zusammenbeißen ließ. Der Daumen drang ein wenig tiefer in meinen Arsch. Die andere Hand ging an meine geschwollene Klitoris und drückte fest, erbarmungslos, rieb in einem Rhythmus, aus dem ich nicht entkommen konnte.

—Komm — sagte er. — Jetzt.

Der Orgasmus jagte wie ein elektrischer Schlag durch mich. Ich schrie gegen die Lehne des Sessels, ballte die Fäuste hinter dem Rücken, zitterte von Kopf bis Fuß. Ich spürte, wie meine Fotze sich in heftigen Wellen um seine Finger zusammenzog, seine ganze Hand nass machte, über das Handgelenk lief. Es war lang, brutal, in seiner Intensität fast schmerzhaft. Welle um Welle, während er die Hände nicht zurückzog, mich auf diesem Gipfel hielt, meine geschwollene Klitoris rieb, bis ich durch zusammengebissene Zähne flehte, mich zwang, jede Sekunde zu spüren, bis mein Körper aufhörte zu zucken und ich keuchend liegen blieb, mit weichen Beinen, dem Arsch noch immer hochgereckt und den Augen feucht.

Er zog die Finger langsam heraus. Ich spürte die Leere mit einem Schlag, den Verlust. Er drehte mich um, ohne mich loszubinden, und ließ mich wieder vor ihm auf die Knie gehen. Sein Schwanz stand immer noch draußen, steinhart, an der Spitze glänzend vor Lusttropfen.

—Mach den Mund auf — sagte er und begann, sich ein paar Zentimeter vor meinem Gesicht zu wichsen. — Und streck die Zunge raus.

Ich streckte die Zunge heraus, sah nach oben und wartete. Drei Stöße seines Handgelenks später kam er: Der erste Schwall landete heiß und dick auf meiner Zunge; der zweite markierte meine Wange und den Mundwinkel; der dritte spritzte auf meine Titten und lief zwischen meinen Brüsten hinunter. Ich hielt den Mund offen, bis er mich am Kinn packte, mir den Kiefer sanft schloss und sagte:

—Schluck es.

Ich schluckte. Ich spürte, wie sein Sperma mir heiß und salzig die Kehle hinunterlief, während er mir mit dem Daumen die Wange abwischte und ihn mir in den Mund steckte, damit ich den Rest von ihm herunterlecken konnte.

—Braves Mädchen — wiederholte er leise und sah mich mit einer Zärtlichkeit an, die nicht dazu passte, was gerade passiert war, und die doch genau das war, was ich brauchte.

***

Er löste vorsichtig meine Handgelenke. Er rieb die Stellen, an denen der Stoff rosa Linien auf meiner Haut hinterlassen hatte. Er brachte mich ins Bad, wischte mir Gesicht und Brust mit einem warmen Handtuch ab, strich mir das schweißnasse Haar aus der Stirn nach hinten. Er wickelte mich in eine Decke, die nach Weichspüler roch, setzte mich neben sich in den Sessel und gab mir ein Glas kaltes Wasser.

—Geht es dir gut? — fragte er. Seine Stimme war jetzt anders, weicher, fast zärtlich.

—Mir geht’s perfekt — sagte ich, und zum ersten Mal seit langer Zeit stimmte das vollkommen.

Wir saßen eine ganze Weile so da, schweigend. Er strich mir durchs Haar. Ich spürte das Sperma noch in meiner Kehle und ein dumpfes Pochen zwischen den Beinen, zugleich befriedigt und wund. Wir machten in dieser Nacht nichts mehr. Es war auch nicht nötig. Was passiert war, war mehr als genug, um es zu verarbeiten, zu verdauen, mich zu verändern.

Ich zog mich gegen ein Uhr an. Die Höschen waren immer noch durchnässt, also steckte ich sie in die Tasche und zog das Kleid über meinen nackten Körper. Adrián rief mir ein Taxi und wartete mit mir im Hausflur. Die kalte Novemberluft schlug mir ins Gesicht, und alles wurde schärfer: die Farben der Ampeln, das Geräusch eines entfernten Autos, der Puls meiner eigenen Fotze, die immer noch vibrierte.

—Wird sich das wiederholen? — fragte ich, bevor ich ins Auto stieg.

—Das hängt von dir ab — antwortete er. — Beim nächsten Mal ficke ich dich. Durch alle drei Löcher, wenn du dich gut benimmst.

Ein so starker Zug durchzuckte meinen Unterleib, dass ich mich an der Autotür festhalten musste.

—Ich werde mich gut benehmen — versprach ich.

Er lächelte kaum merklich und schloss die Tür.

Im Taxi, während die Lichter der Stadt am Fenster vorbeizogen, berührte ich die Handgelenke, an denen die Fesseln gewesen waren. Ich spürte noch immer den phantomhaften Druck der Seide. Ich fuhr mir mit der Zunge über die Lippen und schmeckte einen salzigen Rest von ihm. Ich sah mich in der dunklen Scheibe und sah eine Frau, die nicht mehr verstecken musste, was sie wollte: eine hungrige, befriedigte Schlampe, bereit, für mehr zurückzukommen.

Ich will zurück. Und diesmal will ich, dass er mich ganz füllt. Von vorn, von hinten und mit dem Mund. Bis kein einziges Loch mehr unmarkiert ist.

Ich holte mein Handy heraus und speicherte seine Nummer. Ich wusste, dass ich ihn anrufen würde, bevor die Woche zu Ende war. Und während ich sie speicherte, mit der immer noch pochenden Muschi und seinem Geschmack auf der Zunge, wusste ich auch, dass diese Nacht kein Ende gewesen war. Sie war das erste Mal gewesen, dass ich mich genau so sein ließ, wie ich war.