Vier Jahre lang sah ich sie an, ohne mich zu trauen, sie anzusprechen

Es gibt einen Frauentyp, der dir nicht auf einen Schlag begegnet. Du musst ihn nach und nach entdecken, so wie man in einer neuen Sprache lesen lernt. Laura war so. Ein Meter sechzig und ein paar zerquetschte, dunkles Haar mit weichen Wellen, die ihr bis auf die Schultern fielen, eine Brille mit feinem Gestell, das ruhige braune Augen einrahmte. Sie kleidete sich ohne Ansprüche: Jeans, weite Blusen, Turnschuhe. Eine Frau, die nicht um deine Aufmerksamkeit buhlte und die sie vielleicht gerade deshalb völlig für sich einnahm.

Sie war im herkömmlichen Sinn nicht auffällig. Nicht so eine, bei der in einer Bar jeder den Kopf hebt, wenn sie reinkommt. Aber an ihr war etwas, das sich langsam festsetzte, wie eine Temperatur, die steigt, ohne dass man es merkt, und eines Tages merkst du, dass du seit Monaten ohne ersichtlichen Grund an sie denkst. Ohne je über etwas Wichtiges mit ihr geredet zu haben. Ohne einen außergewöhnlichen Moment erlebt zu haben. Nur diese stetige, ruhige Präsenz, die nichts verlangte und sich deshalb an irgendeiner Stelle festbrannte, von der du nicht genau wusstest, wo sie lag. Seit Monaten wichste ich mir bei dem Gedanken an sie einen runter, ohne genau zu wissen, was an ihr mich so hart machte. Nur dass mir jedes Mal, wenn ich im Bett die Augen schloss, der Schwanz steif wurde bei der Vorstellung, wie sie hinter der Theke stand, und ich mit der Hand nach ihm greifen musste, bis ich kam.

Das war es, was mich von Anfang an gepackt hat. Sie nicht zu verstehen. Nicht zu wissen, welche Titten sie unter den Blusen hatte, welche Fotze unter den Jeans, welches Gesicht sie machen würde, wenn ich sie eines Nachts um drei auf meiner Latte reiten sähe.

Laura führt die Kneipe ihrer Familie, seit sie jung war. Ein Laden ohne jede Aufschneiderei, mit abgewetzter Holztheke und der lauten Kaffeemaschine von früher. Meine Eltern gingen schon immer dahin, also kenne ich sie mein ganzes Leben. Aber richtig gesehen habe ich sie erst, als ich so Mitte zwanzig war. Es war etwas Allmähliches, ohne klaren Anfang. Plötzlich ertappte ich mich dabei, sie jedes Mal mit den Augen zu suchen, wenn ich den Laden betrat, achtete darauf, wie sie sich hinter der Theke bewegte, wie sie die Gläser mit beiden Händen hielt, wenn viel los war, wie sie zuhörte, ohne die Leute zu unterbrechen, die mit ihr redeten. Sie hatte diese seltsame Fähigkeit, dich fühlen zu lassen, dass sie dir Aufmerksamkeit schenkte, obwohl sie mit etwas anderem beschäftigt war. Und ich schaute ihr beim Beobachten auf die Rundung ihres Arsches, wenn sie sich bückte, um etwas aus dem Kühlschrank zu holen, ich schaute auf die Nippel, die sich unter dem dünnen Stoff der Bluse abzeichneten, wenn es nachts abkühlte, ich schaute auf ihre Zunge, wenn sie sich unbewusst über die Lippen leckte.

Sie sah mich auch an. Anfangs ignorierte ich das. Ich dachte, das bilde ich mir ein, mein Kopf suche sich nur die Bestätigung für etwas, das nur in meiner Fantasie existierte. Aber mit der Zeit, mit den Jahren, die vergingen, wurde es zu offensichtlich, um es weiter zu ignorieren. Wenn ich reinkam, hob sie den Blick, selbst wenn sie gerade mitten in etwas steckte. Wenn ich ging, gab es immer einen Bruchteil einer Sekunde, bevor sie sich wieder ihrer Arbeit zuwandte. Eine kleine Pause, kaum wahrnehmbar, aber ich hatte gelernt, sie zu erkennen. Und einmal, nur ein einziges Mal, erwischte ich sie dabei, wie sie den Blick direkt auf die Beule in meiner Jeans senkte, als ich vom Hocker aufstand. Es war eine halbe Sekunde. Aber es reichte, damit ich mir in jener Nacht zweimal hintereinander einen auf diesen Blick runterholte.

Es war keine dramatische oder filmreife Spannung. Es war etwas Alltäglicheres und gerade deshalb schwerer abzuschütteln.

Sie trug immer Jeans. Nichts, was sofort ins Auge sprang. Aber an der Art, wie sie sich bewegte, wenn sie zur anderen Seite der Theke ging, war etwas, das mich unwillkürlich hinsehen ließ. Diese Jeans, die sich dehnen, keine steife Stoffqualität, die das zeigen, was darunter ist, wenn überhaupt etwas zu zeigen ist. Bei ihr zeichnete sich nichts ab. Und ich blieb mit dieser unbeantworteten Frage zurück, die mir im Kopf kreiste, und stellte mir die verschiedensten Möglichkeiten vor. Ein dünner String, der zwischen den Arschbacken klemmte. Ein hauchdünner Streifen, der sich über ihre Hüfte zog. Rasierte Fotze, darunter nichts, die Lippen fest an der Naht der Hose gepresst. Ich weiß, das ist ein absurder Gedanke. Aber genau der kam mir jedes Mal, wenn ich sie laufen sah, und mit den Jahren hörte ich auf, mich dagegen zu wehren. Ich ging mit halb steifem Schwanz nach Hause und verbrachte die ganze Nacht damit, sie mit gespreizten Beinen vor mir zu sehen, die Finger in ihre eigene Fotze gegraben, wie sie mich mit derselben Ruhe von hinter der Theke aus ansah, während sie sich die Hand nass machte.

***

Im letzten Sommer war es anders.

Ich kam Mitte Juli an einem Dienstagabend in die Bar. Es war heiß und der Laden fast leer. Und da war Laura, hinter der Theke, das Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt und in einer ärmellosen Bluse, die neu war oder die ich zumindest noch nie an ihr gesehen hatte. Sie trug Jeans, die ihr an der Hüfte eng saßen und unten ein wenig weiter wurden, und schwarze Ledersandalen mit Zehenriemen. Das hochgesteckte Haar ließ den Hals und den oberen Teil der Schultern frei. Die Bluse war weit genug, dass man, wenn sie sich bückte, um etwas aus dem niedrigen Kühlschrank zu holen, ihren schwarzen BH und die Rundung der Titten sah, die sich darin abzeichneten.

Ich blieb einen Augenblick in der Tür stehen. Ich konnte nicht anders. Schon bloß bei ihrem Anblick begann mein Schwanz anzuschwellen.

Es gibt Dinge, die man nie ganz erklären kann. Ich mochte Brillen an einer Frau schon immer, auch wenn ich lange nicht genau wusste, warum. Ich glaube, sie haben etwas von einer doppelten Identität: das, was du vor dir siehst, und das, was du dir dahinter vorstellst. Das Gesicht einer anständigen Bibliothekarin und das innere Bild desselben Gesichts mit schief sitzender Brille und einem Maul voller Schwanz. Auch Sandalen, diese Art, die Füße offen zu tragen, hat etwas zugleich Lässiges und Intimes, etwas, das dich daran erinnert, dass unter allem der echte Körper steckt. Lauras Füße waren schmal, die Nägel dunkelrot lackiert, und ich stellte mir vor, wie ich sie ihr einzeln in den Mund nehmen würde, während sie mir mit der anderen Hand den Schwanz drückte. Laura vereinte beides, und an diesem Tag vereinte sie es mit diesem Körper, den ich mir jahrelang vorgestellt hatte, ohne ihn je ganz bestätigen zu können.

Ich ging an die Theke. Sie hob den Blick.

—Was darf’s sein? —fragte sie mit dieser ruhigen Stimme, die sie hatte, als gäbe es nirgendwo auf der Welt Eile.

—Einen Bailey’s-Shot —sagte ich.

Während sie ihn machte, erlaubte ich mir, sie unverhohlen anzusehen, etwas, das ich selten tat, weil es mir unnötig offensichtlich vorkam. Aber an diesem Tag war es mir egal. Ich sah ihr Dekolleté an, die Schlüsselbeine, die Linie des Halses bis zum Ansatz der Titten. Ich sah die Nippel, die sich durch den Stoff der Bluse zeichneten, zwei harte Punkte, die bei meinem Eintreten noch nicht da gewesen waren. Auch sie tat nichts, um den Blick abzubrechen. Sie bewegte sich hinter der Theke mit ihrer gewohnten Ruhe, als wäre sie mit meiner Aufmerksamkeit vollkommen einverstanden, als wüsste sie genau, dass ich ihr auf die Titten starrte und es ihr gefiel, dass ich es tat.

Als sie mir das Glas hinstellte, waren unsere Hände nah beieinander. Es gab einen seltsamen, unbeholfenen Moment, in dem sie anscheinend so tat, als würde sie meine berühren wollen, und dann innehielt. Ich sah es ganz klar. Es war weder zufällig noch versehentlich: Es war eine begonnene und dann abgebrochene Bewegung, halb zwischen Absicht und Bremse. Mein Schwanz war hart in der Jeans und drückte schmerzhaft gegen den Stoff.

Ich ging raus, um zu rauchen, damit ich meine Gedanken ordnen und damit die Erektion ein wenig zurückgehen konnte.

Als ich zurückkam, ging ich an das andere Ende der Theke, wo sie mit den Ellbogen auf dem Holz lehnte. Ich streckte die Hand aus, um das leere Glas vor mir zu nehmen, und sie legte ihre langsam auf meine, ohne den Blick von meinem Gesicht zu nehmen. Ich bewegte den Zeigefinger und streichelte ihr langsam das Handgelenk, folgte der Linie der Sehne. Ihre Haut war heiß. Ich strich über die Innenseite ihres Unterarms und spürte ihren rasenden Puls unter der Fingerkuppe.

Ich hörte ein kleines, fast unhörbares Geräusch, das sofort abbrach. Ein Atemzug. Ein abgehacktes Keuchen.

—Danke —sagte sie und bewegte sich dann wieder zum anderen Ende der Theke. Aber als sie sich umdrehte, sah ich ihren geröteten Nacken und ich sah, dass ihre Nippel noch härter waren als vorher, unter dem Hemd zeichnete sich alles ab, als würden sie verlangen, dass ich sie genau dort lutschte.

In jener Nacht schlief ich schlecht.

Ich kam nach Hause mit einem Schwanz, der in der Jeans kurz vorm Platzen war. Ich zog sie aus, sobald ich die Tür hinter mir geschlossen hatte, ohne das Licht einzuschalten. Ich wichste mir auf dem Sofa einen runter und dachte an ihr Gesicht, als sie meinen Finger an ihrem Handgelenk gespürt hatte, an das Keuchen, das ihr entwischt war, an die Nippel, die sich unter der Bluse abgezeichnet hatten. Ich kam sofort, viel zu früh, und saß dann da, die Hand voller Sperma, den Atem stoßweise. Zehn Minuten später war ich schon wieder hart. Ich fing noch mal an, diesmal im Bett, stellte sie mir auf den Knien zwischen meinen Beinen vor, die Brille schief und den Mund offen, wie sie mir langsam einen bläst und mich von unten mit derselben Ruhe ansieht, mit der sie mir den Kaffee serviert. Ich kam ein zweites Mal mit einem rauen Stöhnen, das ich nicht unterdrücken konnte. Und ich wichste mir sogar noch ein drittes Mal, bevor ich einschlief, stellte sie mir vor, wie sie auf mir reitet, die Titten hüpfen, die Fotze meinen Schwanz presst, während sie selbst gerade auf mir abgespritzt ist.

***

Es dauerte ein paar Tage, bis ich mir den Mut zusammennahm, wieder hinzugehen, und als ich es tat, wählte ich einen Nachmittag, an dem die Bar, wie ich wusste, leer sein würde. Dienstage nach vier, bevor die Leute nach der Arbeit eintrudelten: Das war der Moment. Ich ging rein, da war sonst niemand. Sie saß auf einem Hocker hinten an der Theke und schaute etwas auf ihrem Handy nach.

—Was darf’s sein? —sagte sie, ohne sich schon aufzurichten.

—Ein Eiskaffee.

Während sie ihn zubereitete, setzte ich mich ans Ende der Theke, möglichst weit von der Tür entfernt. Als sie ihn mir brachte, blieb sie vor mir stehen, beide Hände auf dem Holz abgestützt. Wir sahen uns einen Moment schweigend an. Ich spürte die Wärme ihrer Nähe mit einer Schärfe, die mir fast unangenehm war, diese Art von Wärme, die nicht nur Temperatur ist, sondern etwas anderes, etwas, das den Raum zwischen zwei Menschen füllt und das man nicht ignorieren kann. Ich sah von der Höhe des Hockers aus in ihr Dekolleté und erkannte ein Stück BH, diesmal weiß, und ich sah, wie sich ein Nippel dagegen wölbte.

—Laura —sagte ich—, ich will dich. Seit langer Zeit will ich dich. Ich weiß nicht genau, was es ist, aber da ist etwas an dir, das ich nicht zu fassen kriege, und das macht mich seit Jahren verrückt. Ich wichse mir einen auf dich runter. Seit Jahren mache ich das. Ich bin mit dem Gedanken an dich mehr gekommen als mit allen Frauen zusammen, die ich wirklich gefickt habe.

Ich sah sie an, nachdem ich es gesagt hatte. Ich erwartete etwas: Unbehagen, Überraschung, ein höfliches Lächeln, das die Sache freundlich beendet. Was ich sah, war etwas völlig anderes.

—Wurde auch Zeit, dass du’s mir sagst —antwortete sie und legte die Hände mit völliger Ruhe auf die Theke—. Ich bin auch schon oft genug mit Gedanken an dich gekommen.

Sie sagte es ohne jedes Drama. Als bestätige sie etwas, das schon lange offenkundig war und es allmählich lächerlich machte, es nicht beim Namen zu nennen. Als wäre „ich bin mit Gedanken an dich gekommen“ dasselbe wie „es regnet“.

Ich atmete ein. Mein Schwanz stand mir wieder hart in der Jeans, und ich bemerkte, wie sie kurz auf die Beule schaute, bevor sie mir wieder in die Augen sah.

—Wie lange wartest du schon darauf, dass ich es sage?

—Ziemlich lange —gab sie zu, mit einem halben Lächeln, das erste echte Lächeln, das ich bei ihr in den Jahren des Kennens sah—. Zu lange. Es gab Nächte, da habe ich mir mit zwei Fingern einen runtergeholt, während ich an dein Gesicht gedacht habe, und war angepisst, dass ich dich nicht einfach richtig benutzen konnte.

***

Es gab eine lange Pause, in der keiner von uns sprach. Ich trank den Kaffee langsam aus und versuchte nicht zu zittern. Sie lehnte sich hinter der Theke an die Arbeitsfläche, die Arme verschränkt, ohne den Blick von meinem Gesicht zu nehmen. Draußen fuhr ein Auto vorbei. Die Kaffeemaschine machte ein Geräusch. Niemand kam durch die Tür.

—Was mir mit dir passiert —sagte ich schließlich— ist, dass ich dich anschaue und nicht weiß, was ich erwarten soll. Bei den meisten Leuten hat man sich sofort ein Bild gemacht. Bei dir kann ich das nicht.

—Weil ich nicht leicht zu lesen bin —sagte sie.

—Weiß ich.

—Auch nicht im Bett.

Sie sagte es, ohne den Blick abzuwenden und ohne den Tonfall zu ändern. Als wäre es eine neutrale Feststellung, eine freundliche Warnung, die ich erst einmal richtig verarbeiten sollte, bevor es weiterging.

—Was soll das heißen? —fragte ich, obwohl ich längst eine ziemlich klare Ahnung hatte.

—Dass ich es mag, dominant zu ficken. Dass ich es mag, wenn ein Kerl auf Knien vor mir sitzt, den Schwanz kurz vorm Platzen, und mich anfleht, ihn kommen zu lassen. Dass ich es mag, sie ans Bett zu fesseln, sie auszureiten, bis sie trocken sind, und sie dazu zu bringen, mir die Fotze zu lecken, nachdem sie in mir gekommen sind. Dass ich Spielzeug habe und weiß, wie man es benutzt. Dass ich dich beim ersten Mal, wenn ich dich ficke, dazu bringen werde, mich anzuflehen.

Ich schwieg einen Moment. Nicht vor Überraschung, sondern um das eben Gesagte richtig zu verarbeiten und nicht zu schnell zu antworten. Mein Schwanz pochte in der Hose, und meine Fotze wurde vor Neid trocken, als ich sie mir in dieser Position vorstellte.

—Da gibt’s nur ein Problem —sagte ich schließlich.

—Welches?

—Dass ich auch gern das Sagen habe. Ich mag es, wenn eine Tussi mich am Haar gepackt hat und mir im eigenen Rhythmus den Schwanz lutscht. Ich mag es, sie so durchgefickt zu lassen, dass sie nicht mal mehr reden kann. Bis jetzt hat das niemand geschafft.

Da lächelte sie wirklich, zum ersten Mal in den Jahren, in denen ich sie kannte. Ein langsames, geduldiges Lächeln, als hätte sie genau das bekommen, was sie zu hören erwartet hatte.

—Mit mir wird das anders. Bei mir wirst du auf Knien enden und mich anflehen, dich kommen zu lassen. Und wenn ich’s dir erlaube, wirst du so heftig kommen, dass du deinen Namen vergisst.

—Das werden wir sehen.

—Ja —sagte sie—. Das werden wir sehen.

***

Sie nahm das Handy und fing an, etwas zu suchen. Ich sah ihr dabei zu, diese Konzentration von ihr, die bei allem dieselbe war: beim Kaffeemachen, bei den Abrechnungen, bei Entscheidungen in Sekunden. Mir gefiel daran etwas sehr, diese Art, nichts zu dramatisieren. Mein Schwanz war noch halb steif, und ich musste ihn in meiner Unterhose zurechtrücken, ohne dass man es zu sehr sah. Sie sah mich dabei zu und leckte sich für einen Sekundenbruchteil über die Lippen, bevor sie sich wieder dem Handy zuwandte.

—Dieses Wochenende —sagte sie, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben—. Es gibt ein Landhaus vierzig Minuten von hier. Abgelegen. Keine Nachbarn in der Nähe. Du kannst so laut schreien, wie du willst, und niemand wird dich hören.

—Reservierst du das gerade?

—Ist schon reserviert. Ich habe die Buchung vor zwei Monaten gemacht, für den Fall, dass du irgendwann den Mund aufmachst. Bring Kondome mit. Viele. Und iss an dem Tag nicht zu viel, ich will nicht, dass du kotzt, wenn ich ihn dir bis tief in den Hals schiebe.

Wir tauschten die Telefonnummern aus. In diesem Moment kam ein Kunde durch die Tür, und sie ging ohne Übergang wieder an die Arbeit, als hätte das Gespräch gerade über das Wetter stattgefunden. Ich stand auf, legte das Geld für den Kaffee auf die Theke und ging, ohne noch etwas zu sagen. Meine Beine waren weich, mein Schwanz geschwollen, mein Nacken heiß.

Ich war gerade an der Ecke angekommen, als das Telefon vibrierte.

Es war ein Foto. Lauras Hand auf dem Stoff eines blauen Tangas, feiner Faden, genau der, den ich mir jahrelang vorgestellt hatte. Der Stoff hatte einen dunklen, feuchten Fleck im Schritt, einen dicken, runden Fleck, der sich von der Stelle, wo der Kitzler sein sollte, weiter nach unten zog. Man sah die Wölbung der Fotze unter dem nassen Stoff. Man sah die Form der Lippen, die sich gegen den Faden pressten. Unter dem Foto stand eine Nachricht: „Sieh, was du mit mir gemacht hast. Ich bin schon so, seit du reingekommen bist. Mach dich nass, Arschloch.“

Ich ging ins Portal meines Gebäudes, lief die Treppe drei Stufen auf einmal hoch und betrat die Wohnung, wobei ich die Tür hinter mir zuschlug. Ich zog Jeans und Unterhose bis zu den Knöcheln hinunter, noch bevor ich das Sofa erreichte. Mein Schwanz war so hart, dass es wehtat. Ich packte ihn mit der rechten Hand und begann, ihn langsam zu bewegen, während ich das Foto vom nassen Tanga ansah. Ich stellte mir vor, den Faden mit den Zähnen von ihr runterzureißen. Ich stellte mir vor, die Lippen ihrer Fotze mit zwei Fingern auseinanderzuziehen und zu sehen, wie sie feucht glänzten. Ich stellte mir vor, die Zunge zwischen ihnen zu vergraben, bis ich ihren geschwollenen Kitzler berührte, und ihr Stöhnen zu hören, dieses gleiche ruhige Stöhnen, zerbrochen in tausend Stücke. Ich begann, immer schneller zu pumpen. Ich spuckte in meine Handfläche, damit es besser glitt, und gab alles, während ich mir mit der anderen Hand die Eier drückte, die Füße fest auf dem Boden. Ich dachte an ihren Mund um meinen Schwanz, ich dachte an ihre Fotze auf meinem Gesicht, ich dachte an ihre Titten, die auf mir hüpften, während sie sich mit meinem Körper selbst durchfickte. Ich kam mit einem langen Knurren, schoss dicke Spermastrahlen aufs Sofa, auf meine Hand, auf meinen Oberschenkel. Drei, vier, fünf Stöße, einer nach dem anderen, bis mir der Atem stockte.

Ich blieb einen Moment da liegen, hechelnd, der Schwanz noch immer steif und tropfend mit den letzten Spermafäden. Ich nahm das Handy mit der freien Hand, machte ein Foto von meiner anderen Hand: die Finger voller Milch, der verschmierte Oberschenkel, der noch harte Schwanz, der unten hervorschaute. Ich schickte es ihr mit einer Nachricht: „Das hast du angerichtet. Und das ist erst das erste Mal. Wart’s bis zum Wochenende ab, ich werd dich zerbrechen.“

Dreißig Sekunden später antwortete sie. Ein weiteres Foto. Jetzt ohne Tanga. Die rasierte Fotze, die Lippen mit zwei Fingern gespreizt, glänzend feucht. Ein Finger bis zu den Knöcheln drin. Und darunter eine kurze Nachricht: „Ich bin schon seit zwei Monaten so. Träum mich heute Nacht.“

Es gab an jenem Abend keine weiteren Nachrichten. Die brauchte es auch nicht. Ich wichste mir jedes Mal einen runter, wenn ich aufwachte, um mir die Fotos anzusehen, und ich wachte dreimal auf, bevor es hell wurde.

***

Seit Tagen denke ich an dieses Wochenende und kann an nichts anderes denken. An das, was zwischen uns passieren wird, wenn keine Theke mehr dazwischen ist, keine Kunden hereinkommen können und es keinen Grund gibt, sich zurückzuhalten. Daran, wie ihre Fotze schmecken wird, wenn ich sie ihr endlich lecke. Daran, wie mein Schwanz sich anfühlen wird, wenn ich ihn ihr bis zum Anschlag reinschiebe. Daran, ob sie bekommt, was sie sagt, dass sie bekommen wird: mich auf Knien, wie ich sie anflehe, mich kommen zu lassen. Daran, ob ich sie lasse oder ob ich das überhaupt kontrollieren kann. Daran, ob am Ende ich auf ihr liege und sie so lange ficke, bis sie keine Stimme mehr hat, oder ob ich unten ende, mit ihren Oberschenkeln um meinen Kopf, während ich ihre Fotze lecke, wie sie es mir befiehlt.

Denn was mich wahnsinnig macht, ist nicht der Sex an sich. Es ist, dass ich mich jahrelang gefragt habe, was unter dieser Ruhe steckt, unter dieser Art, sich ohne Eile zu bewegen, unter dieser Art, dich anzusehen, als wüsste sie schon etwas, das du noch nicht weißt. Und jetzt, wo ich eine teilweise Antwort habe — dass unter dieser Ruhe eine Frau steckt, die sich mit dem Gedanken an mich zwei Finger in die Fotze steckt und die schon ein Landhaus reserviert hatte, falls ich mich mal entschließen sollte —, will ich die ganze Antwort. Ich muss wissen, ob die Frau, die ich mir all die Zeit vorgestellt habe, wirklich existiert oder ob sie nur eine Projektion von mir war, die sich über die Jahre von selbst aufgebaut hat.

Laura sagte, sie habe Spielzeug. Sie sagte, sie möge es, zu dominieren. Sie sagte, mit mir werde es anders. Sie sagte, ich würde am Ende auf Knien betteln, dass sie mich kommen lässt.

Ich verliere solche Wetten normalerweise nicht.

Aber normalerweise wünsche ich mir auch nicht so sehr, sie zu verlieren. Und normalerweise werde ich auch nicht tagelang so hart, nur weil ich an eine Frau denke.