Der Vertrag, der mich zur Toilette machte

Marcos hatte wochenlang auf diesen Termin gewartet. Der Auswahlprozess war lang gewesen: ein ausführliches Formular, ein Videointerview, ein zweites persönliches Gespräch mit jemandem aus dem Personal, der ihm nicht einmal seinen Namen sagte. Während des ganzen Prozesses hatte er nie wirklich innegehalten, um darüber nachzudenken, was das, was er tun würde, eigentlich bedeutete. Nur die Fantasie. Nur die Vorfreude.

Jetzt, vor Silvias Schreibtisch stehend, der Saalchefin des Club Ónix, begann er es zu begreifen.

Der Laden war genau so, wie er ihn sich vorgestellt hatte: mit schwarzem Samt ausgeschlagene Wände, Kronleuchterbeleuchtung mit roten Kristallen, Leder- und Metallobjekte, präzise hinter beleuchteten Vitrinen arrangiert. Jedes Detail war darauf ausgelegt, nur eine einzige Botschaft zu vermitteln: Hier haben andere das Sagen. Marcos ließ den Blick über die Wände wandern, während Silvia sprach.

—Der Vertrag sieht vor, dass der Club keinerlei Verantwortung für die Folgen der Erfahrung übernimmt —erklärte Silvia in demselben Tonfall, mit dem man die Kleingedruckten einer Hausratversicherung beschreiben würde—. Sobald du in der Kabine bist, hast du dich frei und freiwillig dafür entschieden, dort zu sein.

—Hörst du mir überhaupt zu? —fragte sie, ohne den Blick vom Papier zu heben.

—Ja —antwortete Marcos—. Dass ihr für nichts haftet. Ich verstehe.

—Gut. Du hast drinnen einen Notfallknopf. Wenn du ihn drückst, unterbrechen wir alles sofort und jemand holt dich raus. Aber du verlierst die Kaution. Die tausendfünfhundert Euro.

Tausendfünfhundert Euro. Fast anderthalb Monatsgehälter. Sie zu verlieren war für Marcos keine Option. Er nahm den Kugelschreiber, den Silvia ihm hinhielt, und unterschrieb den Vertrag, ohne ihn ganz zu lesen. Erst als er den Stift losließ, merkte er, dass seine Hand zitterte.

—Willkommen im Club Ónix —sagte Silvia mit kaltem Lächeln—. Heute Nacht bist du die Kloschüssel der Damentoilette. Mein Kollege Andrés erklärt dir den Rest. In dreißig Minuten öffnen wir.

***

Andrés war gut einsachtzig, hatte einen markanten Kiefer und diese Art von Ruhe, die nur jemand haben kann, der jahrelang in so einem Umfeld gearbeitet hat. Er schüttelte Marcos fest die Hand.

—Silvia hat mir schon erzählt, was du vorhast —sagte er—. Du hast einen Stahlmagen. Mir würde schon beim Gedanken daran der Brechreiz kommen.

Genau das war das Problem. Marcos hatte nie wirklich darüber nachgedacht. Er hatte fantasiert, gesucht, Formulare ausgefüllt. Aber mit Details nachzudenken, ruhig und präzise, war etwas anderes. Und jetzt, in diesem nach Leder und Kerzen riechenden Flur, holte ihn die Realität zum ersten Mal ein.

Was genau hatte er da unterschrieben?

Er hatte sich bereit erklärt, sechs Stunden lang unter der Toilettenschüssel der Damentoilette eines BDSM-Clubs eingeschlossen zu sein. Freiwillig. Gegen Bezahlung, um dieses Privileg zu erhalten. Den Frauen ausgeliefert, die sich in dieser Nacht für diese Kabine entschieden, ganz egal, was sie dort tun wollten. Die Kaution war die Garantie, dass er durchziehen würde. Es gab kein Zurück.

Zum ersten Mal in jener Nacht bekam Marcos Lust wegzulaufen.

—Komm, wir sind spät dran —sagte Andrés und setzte sich in Bewegung.

Die Damentoilette war klein, aber gepflegt: matt schwarze Fliesen an Boden und Wänden, zwei weiße Keramikwaschbecken mit goldenen Armaturen, ein großer Spiegel mit umlaufender Beleuchtung. Hinten zwei Kabinen. Eine mit einem Aufkleber einer normalen weiblichen Silhouette. Die andere mit der Silhouette einer Frau, die über einer am Boden liegenden männlichen Figur steht.

—Das hier ist deine —sagte Andrés und öffnete die zweite Tür.

Auf den ersten Blick sah es aus wie eine ganz normale Kabine. Die weiße Toilette, der Spülkasten, die dunklen Wände. Der einzige Unterschied war, dass der Boden leicht erhöht war, als würde darunter etwas Platz beanspruchen.

—Die Toilette ist nicht an den Abfluss angeschlossen —erklärte Andrés—. Alles läuft in eine innere Lade, die mit saugfähigem Sägemehl abgedichtet ist. Die Kundinnen können wählen, welche Kabine sie benutzen. Nicht alle wollen mitmachen. Die, die hier reingehen, wissen, worauf sie sich einlassen, oder sie erfahren es durch das Schild an der Tür.

Sie gingen durch einen Hinterflur bis zu einem Raum, der wie ein umfunktioniertes Lager wirkte. In einer Ecke, neben einem Metallspind mit mehreren Fächern, befand sich eine verschlossene Tür. Andrés öffnete sie.

Drinnen stand auf Schienen eine Metalllade, genau groß genug für einen auf dem Rücken liegenden erwachsenen Körper, konstruiert, um in einen Hohlraum in der Wand auf Bodenhöhe geschoben zu werden. Die Lade war oben offen. Am Boden lag eine schwarze, wasserdichte Folie und eine Lage Sägemehl, das vage nach Kiefer roch.

—Sieht aus wie eine Resonanzkammer —sagte Marcos.

—Hat Zwangsbelüftung —antwortete Andrés—. Da ist immer frische Luft. Du erstickst nicht.

Aus dem Spind holte er drei Dinge: einen schwarzen Plastikoverall, eine Schutzbrille und etwas, das Marcos erst nach einem Moment identifizieren konnte.

—Ein Mundretainer?

—Steht im Vertrag —sagte Andrés, ohne den Blick abzuwenden—. Die Kundinnen wollen diesen Teil des Erlebnisses. Wenn das nicht das ist, was du erwartet hast, sag es jetzt, dann regeln wir die Sache mit der Kaution.

Marcos dachte an die tausendfünfhundert Euro. Er dachte daran, dass er den Vertrag hätte vollständig lesen sollen. Er dachte daran, dass es jetzt zu spät war für alles außer weiterzumachen.

—In Ordnung —sagte er—. Aber das müsste man von Anfang an klarer sagen.

Er zog den Overall an, der ihn von den Knöcheln bis zum Hals bedeckte. Der Retainer war überraschend bequem: Er hielt den Kiefer in einer natürlichen Position, obwohl der Mund halb geöffnet blieb. Andrés passte ihn hinten sorgfältig an.

—Wenn die Lade reingeschoben wird, siehst du rechts den roten Knopf. Wenn du ihn brauchst, drück ihn ohne zu zögern. Da ist Personal, das aufpasst, und du hast mehr als genug Luft. Versuch dich zu entspannen. Schließlich bist du genau deswegen hier.

Marcos legte sich ins Sägemehl. Andrés verteilte noch eine letzte Schicht saugfähigen Streusands über seinen Beinen.

—Alles gut? —fragte Andrés und hob den Daumen.

—Alles gut —antwortete Marcos und machte die Geste nach, obwohl er sich nicht sicher war, ob es stimmte.

Die Lade glitt mit einem leisen metallischen Geräusch nach innen. Die Dunkelheit war fast völlig. Marcos atmete langsam, zählte die Atemzüge und wartete. Unter dem Plastikoverall begann sein Schwanz bereits hart zu werden. Erregt, gefangen, mit Sägemehl bedeckt, begriff er, dass er sich seit Wochen genau auf diesen Moment einen runtergeholt hatte, und dass die Realität ihm jetzt die Latte so hart machte, dass sie gegen den Stoff schmerzte.

***

Carla hatte bereits zwei Bier Vorsprung vor Nuria, als die Show auf der Bühne des Clubs ihren Höhepunkt erreichte.

Der Tänzer —dunkelhaarig, groß, mit diesen Bauchmuskeln, die in Parfümwerbungen zu sehen sind— bewegte sich auf einer blonden Frau, die mit Händen und Füßen an eine schwarze Lederliege gefesselt war. Die Blondine war nackt, die Beine von den Seilen weit gespreizt, ihr rasierter, glänzender Kitzler lag im roten Scheinwerferlicht. Der Tänzer trug nur einen schwarzen Lederslip, der den Wulst seines Schwänzes kaum bändigte, und schritt mit einer Gerte in der Hand um die Liege herum, gab ihr trockene Schläge an die Innenseiten der Oberschenkel, an die harten Brüste, an den geschwollenen Kitzler. Die Blondine stöhnte jedes Mal, wenn die Gerte ihr an die Möse strich, und bog die Hüften durch, um mehr zu bekommen.

Dann zog der Tänzer den Slip mit einem Ruck herunter. Der Schwanz, der heraussprang, war dick, lang und leicht nach oben gebogen. Im ganzen Club ging ein zustimmendes Murmeln auf. Ohne Zeremonie, ohne Kondom, schob er der Blondine die Spitze zwischen die Lippen der Möse, rieb sie von oben nach unten, bis sie laut flehte, er solle sie endlich reinstoßen, und dann stieß er auf einmal ganz hinein. Die Blondine stieß einen Schrei aus, der über der Musik zu hören war.

Die Choreografie war präzise, fast mechanisch, aber die Wirkung war völlig anders. Carla spürte die Hitze in ihrer Brust aufsteigen, durch den Bauch wandern und sich zwischen ihren Beinen in einem dumpfen Puls festsetzen. Ihre Unterhose war klatschnass. Sie merkte, wie sie an der Möse klebte, jedes Mal wenn sie das Gewicht von einem Bein aufs andere verlagerte.

Muskelpakete waren ihr nicht besonders wichtig. Was sie anmachte, war der Anblick dieser gefesselten Frau, unfähig sich zu bewegen, völlig der Entscheidung des anderen ausgeliefert. Genau das brachte sie zum Sabbern. Sie stellte sich vor, selbst die Gerte zu halten, oder noch besser: Sie stellte sich vor, einen Fremden unter sich zu haben, unfähig zu entkommen, während sie ihn benutzte, wie es ihr gefiel. Die Vorstellung drückte ihren Kitzler so fest zusammen, dass er unter dem Rock zu pochen begann.

—Ich geh mal aufs Klo —rief sie zu Nuria und hielt sich die Hand wie ein improvisiertes Megafon vor den Mund.

—Ich komm mit, ich muss auch.

Sie überquerten den Laden bis nach hinten. Auf der Damentoilette schminkte sich eine Frau um die vierzig vor dem Spiegel den Lidstrich nach. Sie sah die beiden über die Spiegelung an, ohne sich umzudrehen.

—Geh du ruhig zuerst —sagte Nuria zu Carla—. Bei mir dauert’s länger.

—Dann nimm die zweite Kabine —sagte die Frau im Spiegel mit halbem Lächeln—. Die ist genau dafür gemacht.

Bevor sie fragen konnten, was sie meinte, nahm die Frau ihre Tasche und ging hinaus.

Nuria und Carla sahen sich an. Sie traten zur zweiten Kabine. Der Aufkleber an der Tür hielt sie einen Moment auf: eine weibliche Silhouette, die über einer unter ihr liegenden männlichen Figur stand.

—Für mich sieht die aus wie die andere —sagte Nuria und zuckte mit den Schultern.

—Dann geh du da rein und ich nehme die nebenan.

Nuria ging hinein, schloss den Riegel und hing ihre Tasche an den Türhaken. Sie beachtete das Schild direkt unter dem Haken nicht. Sie hob den Toilettendeckel, zog ihre Unterhose bis zu den Knien herunter und setzte sich.

Die Kälte der Keramik überraschte sie.

Sie hatte schon seit vor dem Verlassen des Hauses das Bedürfnis, auf die Toilette zu gehen. Jetzt, in der relativen Stille der Kabine, ließ sie den Körper einfach tun, wonach er seit Stunden verlangte. Die Erleichterung war sofort da und lang. Fast drei Sekunden. Sie prustete.

Dann hörte sie etwas. Ein gedämpftes Geräusch, schwer zuzuordnen. Als würde jemand Würgereiz unterdrücken. Es kam von irgendwo ganz in der Nähe, vielleicht aus der Toilette selbst.

Sie klopfte sanft gegen die Holzwand.

—Hey, ist alles okay? Musst du kotzen?

—Wie bitte? —kam Carlas Stimme von draußen vor der Badezimmertür—. Ich bin hier draußen und warte auf dich.

Nuria runzelte die Stirn. Sie nahm Papier, wischte sich ab, und als sie den Blick hob, sah sie das Schild an der Innenseite der Kabinentür.

„Sehr geehrte Kundinnen des Club Ónix: Sie benutzen hier weit mehr als eine gewöhnliche Toilette. Dieser Raum ist für diejenigen reserviert, die extreme Formen von Dominanz und Unterwerfung erkunden möchten. Unser Sklave, freiwillig unter dem Sitz anwesend, hat sich bereit erklärt, allen Liebhaberinnen eines grenzenlosen BDSM ein einzigartiges Erlebnis zu bieten. Die Praxis ist im Rahmen des SSC-Protokolls — sicher, vernünftig und einvernehmlich — sowie RACK eingebettet. Genießen Sie ohne Vorbehalte.“

Nuria brauchte mehrere Sekunden, um zu verarbeiten, was sie gerade gelesen hatte.

Dann stand sie ruckartig auf, als würde der Sitz brennen.

Sie beugte sich über die Schüssel.

Im Inneren, teilweise bedeckt von dem, was Nuria gerade hinterlassen hatte, war ein menschliches Gesicht. Ein Mann. Er bewegte den Kopf langsam von einer Seite zur anderen und versuchte, die Masse von seinem Kinn bis zu den Augen wegzubekommen. Eines seiner Augen tränten. Das andere blinzelte mühsam.

Nurias erster Instinkt war, die Spülung zu betätigen. Sie streckte die Hand nach dem Knopf aus und drückte ihn. Nichts geschah.

Eine Sekunde später begriff sie, dass sie ihn, wenn er funktioniert hätte, hätte ertränken können.

—Carla! —rief sie und riss die Kabinentür auf—. Komm her. Sofort.

Carla steckte den Kopf herein mit einem Blick, der sagte: „Was hast du jetzt schon wieder kaputtgemacht?“

—Was ist los?

—Schau.

Carla blickte in die Schüssel und erstarrte genau zwei Sekunden lang. Dann brach sie in so plötzliches Gelächter aus, dass es von den Fliesen des Bades zurückprallte.

—Alter! —kreischte sie zwischen dem Lachen—. Du hast gerade auf jemanden draufgekackt!

—Leiser! —flüsterte Nuria, obwohl sie selbst nun ebenfalls gegen ihren Willen zu lächeln begann.

—Leiser? Da ist ein Typ in der Toilette! Das ist das Beste, was mir je passiert ist!

Carla suchte ihr Handy in der Tasche und begann, mit eingeschalteter Lampe zu filmen, wobei sie die Kabine von oben beleuchtete.

—Was machst du da? —fragte Nuria.

—Wenn ich das ohne Video erzähle, glaubt mir das keiner. Keiner.

Nuria sah die Szene mit einer Mischung aus Staunen und etwas, das Mitgefühl ähnelte. Der Mann bewegte sich da unten weiter und versuchte langsam, sich freizuwinden.

—Sollten wir nicht jemanden vom Personal rufen?

Carla senkte das Handy kurz und sah sie mit weit aufgerissenen Augen an.

—Nuria. Mein Schatz. Der Typ ist da, weil er es will. Wahrscheinlich hat er eine unanständige Menge Geld dafür bezahlt, genau in dieser Position zu sein. Lies das Schild.

Nuria las es noch einmal. Dann sah sie wieder den Mann an. Dann wieder das Schild.

—Aber er erstickt doch nicht?

—Es gibt Belüftung. Wenn er wirklich in Gefahr wäre, hätte er irgendeinen Notfallknopf gedrückt. Diese Leute können sich keinen Toten im Laden leisten.

Das ergab Sinn. Das wusste Nuria. Und trotzdem fiel es ihr schwer, den ersten Anflug von Mitleid ganz zu verdrängen.

—Was für ein Schwein —sagte sie schließlich, fast flüsternd, während sie den Mann betrachtete, wie er sich langsam unter den Resten seiner eigenen Bedürfnisse bewegte.

—Genau —sagte Carla—. Ein freiwilliges Schwein. Das uns einlädt.

Carla fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Seit der Show auf der Bühne pochte ihre Möse, die Unterhose war nass, und jetzt machte ihr der Anblick dieses unter der Schüssel gefangenen, hilflosen, mit fremder Scheiße bedeckten Mannes ihren Kitzler auf eine neue Art verrückt. Sie schob eine Hand ohne jede Scheu unter den Rock, griff sich durch die Unterhose und rieb sich vor Nuria an ihrer nassen Möse.

—Verdammt, Alter —keuchte Carla—. Ich triefe. Schau mal. —Sie zog die glänzenden Finger heraus und hielt sie ihr hin—. Dieses Schwein macht mich extrem geil.

Nuria lachte ungläubig, aber sie wandte den Blick nicht ab.

—Du bist völlig fertig.

—Fertig vor Bedürfnis. —Carla schob die Finger wieder hinein, diesmal tiefer, und begann, ihren Kitzler mit langsamen Kreisen zu reiben, während sie den Mann unter der Toilette ansah—. Und du nicht?

Nuria schluckte. Die Wahrheit war, dass sie es auch war. Seit sie das Schild gelesen hatte, hatte sich etwas Heißes in ihr zu regen begonnen. Sie hatte sich nie als dominante Frau oder als jemand mit grausamen Fantasien betrachtet, aber zu wissen, dass dieser Fremde da unten war, weil er es wollte, weil er jemanden dafür bezahlte, ihn so weit zu reduzieren, hatte einen Knopf gedrückt, von dem sie nicht einmal wusste, dass sie ihn hatte.

***

Keine zwei Minuten nach diesem ersten Besuch sah Marcos, wie sich ein neuer Körper auf der Schüssel niederließ.

Er hatte nichts von seinem Gesicht wegbringen können. Es war schwer und zäh, haftete an der Haut, ohne nachzugeben. Er bewegte den Kopf langsam von einer Seite zur anderen, in der Hoffnung, die Schwerkraft würde es für ihn erledigen. Aber es ging nicht.

Dann spürte er Hitze. Druck. Ein weiteres Gewicht senkte sich herab.

Er drehte den Kopf im falschen Moment nach oben.

Es traf ihn voll diagonal: Zuerst presste er die Augen reflexartig zu, dann spürte er das Gewicht, das sich von seinem Mund bis zur Stirn ausbreitete. Danach kam der Strahl. Erst langsam, dann stärker. Er lief ihm über die Nase und zwang ihn, den Mund zum Atmen zu öffnen. Großer Fehler.

Der Würgereiz kam sofort, aber es gab keine Möglichkeit, in dieser Position zu erbrechen. Das Gewicht auf seiner Zunge war real, massiv, unmöglich zu ignorieren. Er schluckte. Versuchte nicht nachzudenken. Schluckte erneut.

Das Schlimmste war nicht der Geruch. Nicht einmal der Geschmack. Es war das mentale Bild von sich selbst in diesem Moment: unter einer Toilette liegend, bedeckt, ausgeliefert zwei Fremden, die lachten und mit dem Handy Fotos machten. Die Demütigung war so total, so vollständig, dass ihm die Tränen kamen, ohne dass er etwas dagegen tun konnte.

Und unter dem Plastikoverall war sein Schwanz weiterhin steinhart, durchnässt von dem Lusttropfen, der ihm während der ganzen Session ausgetreten war. Er spürte, wie die Latte gegen den Stoff pochte, gefangen, klebrig, und jede neue Demütigung, jeder Würgereflex machte sie noch härter. Er könnte allein vom Reiben des Overalls abspritzen, wenn er sich nicht mehr beherrschen würde. Das war das schlimmste Geheimnis von allen.

Und dennoch streckte er die Hand nicht nach dem roten Knopf aus.

Warum tue ich es nicht?

Es lag nicht nur an der Kaution. Das wusste er. Irgendwo tief unter Würgereiz, Ekel und Scham befand sich etwas in ihm genau dort, wo es sein wollte. Sein Schwanz wusste es vor seinem Kopf. Das war das Verstörendste an allem.

***

Carla hatte die Entscheidung getroffen, ohne sie anzukündigen. Sie schloss einfach die Kabinentür und begann, ihren Gürtel zu öffnen.

—Willst du’s wirklich machen? —fragte Nuria von draußen mit einer Stimme, die mehr Anstiftung als Frage war.

—Ich versuch’s —antwortete Carla, während sie sich auf die Schüssel setzte—. Mal sehen, was dabei rauskommt.

Sie zog Rock und Unterhose mit einem Ruck bis zu den Knöcheln herunter. Die Unterhose war so nass, dass sie an den Oberschenkeln klebte. Sie setzte sich mit gespreizten Beinen auf die Toilette und senkte den Blick, um sicherzugehen, dass der Mund des Mannes genau unter ihrer Möse lag. Perfekt. Es war ausgerichtet.

—Hör mir gut zu, Schwein —sagte Carla laut mit der rauen Stimme einer Frau, die seit einer halben Stunde einen geschwollenen Kitzler hat—. Ich piss dir gleich auf den Kopf. Und wenn du auch nur einen Tropfen verschüttest, leckst du ihn wieder auf. Verstanden?

Marcos unter ihr nickte unbeholfen. Die Zunge hing ihm zwischen den Lippen hervor, bettelnd.

Carla entspannte sich und ließ den Strahl kommen. Ein warmer, goldener Faden fiel direkt auf den offenen Mund des Mannes. Sie selbst war beeindruckt davon, wie sehr sie es anturnte, ihn schlucken zu hören. Jedes gedämpfte Glucksen aus dem Inneren der Toilette zog ihre Möse von innen zusammen. Sie schob die rechte Hand zwischen ihre Beine und begann, ihren Kitzler zu massieren, während sie weiter pisste, die Finger mit dem Strahl vermischte, ihre eigenen Oberschenkel bespritzte.

—Uff, verdammt —keuchte sie—. Schwein. Drecksschwein. Schluck alles.

Als sie fertig war, stand sie nicht auf. Im Gegenteil. Sie lehnte sich ein wenig zurück, stützte den Rücken an den Spülkasten und spreizte mit zwei Fingern die Lippen ihrer Möse auseinander, bis der Kitzler frei lag, genau über dem Gesicht des Mannes. Sie begann ihn mit der Fingerkuppe des Mittelfingers zu reiben, schnell, ohne Pause, und sah zu, wie sich Marcos’ Mund darunter bewegte und auf wartete, was immer ihm gegeben werden würde.

—Leck mich —befahl Carla und ließ sich noch ein Stück weiter hinab—. Leck meine Möse, du Drecksau.

Sie senkte die Hüften, bis ihre nasse Möse über Marcos’ Mund lag. Sie spürte die heiße, hungrige Zunge zwischen ihre Lippen gleiten und verzweifelt nach ihrem Kitzler suchen. Der Retainer hielt seinen Kiefer offen, also konnte Carla sich so stark an diesem Mund reiben, wie sie wollte, ohne dass er ihn schließen konnte. Sie begann, das Gesicht des Mannes zu reiten, als wäre es ein Sattel, wiegte die Hüften vor und zurück und drückte ihm die Nase gegen ihren Schambein-Knochen.

—Genau so, Schwein —stöhnte sie—. Mit der Zunge. Rein damit. Tiefer, verdammt noch mal.

Marcos’ Zunge ging gehorsam rein und raus, durchnässt, und Carla spürte, wie der Orgasmus von ihren Oberschenkeln heraufstieg wie eine Welle. Sie klammerte sich mit einer Hand an den Rand des Spülkastens, mit der anderen drückte sie sich eine Brust unter dem BH zusammen und ließ sich mit einem langen, gutturalen Stöhnen über sein Gesicht kommen. Sie spritzte ihm in Strömen ins Maul. Sie spürte, wie er auch das schluckte, ohne zu murren, ohne mit dem Lecken aufzuhören, bis ihr Kitzler so stark vibrierte, dass sie sich wegziehen musste.

Nuria lehnte sich an die Außentür der Toilette und hörte zu. Zuerst das nervöse Lachen ihrer Freundin. Dann Stille. Dann Stöhnen. Dann ein weiteres Geräusch, das sie dazu brachte, sich mit der Hand den Mund zu bedecken und die andere, ohne es zu merken, in ihre Unterhose zu schieben.

Als Carla herauskam, hatten ihre Augen den Glanz unterdrückten Lachens und ihre Innenschenkel waren durchnässt.

—Alter —sagte sie—. Das war das Beste meines Lebens. Ich bin ihm in den Mund gekommen. Er hat alles geschluckt. Ich schwör’s dir.

—Schlampe —sagte Nuria lachend, die Finger noch feucht unter dem Kleid.

—Probier’s aus. Du musst das probieren. Seine Zunge ist eine Maschine.

Nuria zögerte nur einen Moment. Dann ging sie hinein.

Sie zog ihre Unterhose herunter, setzte sich breitbeinig auf die Schüssel, wie sie Carla es hatte machen sehen, und senkte den Blick. Marcos sah sie von unten an, das Gesicht verschmiert, der Mund offen, die Zunge draußen. Nuria spürte, wie sich etwas in ihr verkrampfte. In ihrem ganzen Leben hatte sie nie etwas derartiges getan. Und dennoch ertappte sie sich dabei zu sagen:

—Streck die Zunge raus, Schwein. Zeig sie mir ordentlich.

Marcos gehorchte. Nuria senkte die Hüften und setzte sich auf sein Gesicht. Die Zunge drang mit derselben Gier in ihre Möse ein, mit der sie Carla gedient hatte, und Nuria warf den Kopf mit einem Keuchen zurück. Sie klammerte sich an die Kabinenwände, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren, und begann sich auf ihm zu bewegen, rieb ihren Kitzler an seiner Nase und ließ die Zunge nach ihrer Öffnung suchen. Sie war so nass, dass es ihr schwerfiel, die Reibung aufrechtzuerhalten.

—Verdammt, verdammt —flüsterte sie—, es stimmt, dass er eine Maschine ist.

Es dauerte nicht lange. Sie war seit der Show aufgeheizt gewesen, hatte sich draußen vor der Kabine befummelt, während sie Carla zuhörte, und jetzt strich die Zunge dieses gedemütigten Fremden mit verzweifelter Präzision über ihren Kitzler. Sie kam, indem sie in ihre Faust biss, um nicht zu schreien, drückte die Oberschenkel gegen die Ohren des Mannes und übergoss ihn mit der Feuchtigkeit eines langen Orgasmus, der sie zittern ließ.

Als sie herauskam, hatten ihre Augen den Glanz unterdrückten Lachens und noch etwas anderes. Ein Erröten, das von den Wangen bis zum Dekolleté hinabstieg.

—Alter —sagte sie—. Das war das Beste meines Lebens.

Die beiden beugten sich vor. Marcos war immer noch da unten, bewegte sich weniger als zuvor. Der Würgereiz kam und ging. Er schluckte, wenn er konnte. Sein Gesicht glänzte von einer Mischung aus Scheiße, Pisse und Ausfluss von zwei verschiedenen Muschis.

—Armer Kerl —sagte Nuria nicht sonderlich überzeugt.

—Von wegen armer Kerl —sagte Carla—. Schau dir sein Gesicht an. Und guck dir an, was er zwischen den Beinen hat.

Carla leuchtete mit der Handy-Taschenlampe hinunter. Unter dem Plastikoverall zeichnete sich unverkennbar ein langer, harter Wulst ab. Der Schwanz des Mannes pochte gefangen gegen den Stoff, mit einem dunklen Feuchtigkeitsfleck genau an der Spitze.

—Das Schwein ist steinhart —platzte Carla heraus und lachte wieder—. Wir haben ihm ins Gesicht gekackt, wir haben ihn angepisst, er hat alles geschluckt, und der Typ hat einen Schwanz wie ein Fels.

Es war nicht genau das Gesicht von jemandem, der einfach nur litt. Es war etwas Komplizierteres als das.

Carla fand die Klobürste in der Ecke der Kabine und begann fast aus einem Impuls heraus, die Reste in Richtung von Marcos’ halb offenem Mund zu schieben.

—Hey —sagte Nuria leise, halb empört, halb amüsiert—. Schubst du ihn jetzt?

—Ich helfe ihm nur, seine Fantasie voll auszukosten —antwortete Carla, ohne mit dem Lachen aufzuhören.

—Schwein —sagte Carla, während sie die Reste mit der Bürste verteilte—. Dir gefällt es, Scheiße zu fressen, was? Du scheißt sie aus, schluckst sie runter, und dann wird dir auch noch hart. Tja, Pech gehabt. Heute Abend erzähle ich allen Mädels an der Bar davon. Du wirst sehen, was für eine geile Nacht das wird. Die werden Schlange stehen, um dir auf den Kopf zu pissen. Vielleicht lässt dich eine sogar abspritzen, wenn ihr danach ist. Vielleicht auch nicht.

Marcos hatte aufgehört, sich zu wehren. Er kaute langsam, die Augen geschlossen, und wartete, bis es vorüberging. Sein Schwanz pochte so heftig gegen den Overall, dass er jeden Schlag an der Spitze spürte. Die Demütigung war total. Perfekt. Unerträglich. Genau das, wofür er bezahlt hatte, um es zu fühlen, auch wenn er in den letzten Monaten, während er davon fantasiert und sich in die eigene Hand gespritzt hatte, in seiner Vorstellung nie so weit gegangen war.

Plötzlich drei trockene Schläge an der Kabinentür.

—Bleibt ihr noch lange? —fragte eine Frauenstimme von draußen—. Ich hab tierisch Lust.

Marcos zog sich der Magen zusammen. Und sein Schwanz zuckte erneut.

Die Nacht war noch nicht vorbei.