Die BDSM-Strafe, um die ich wortlos bat

Ich bat ihn nicht mit Worten darum. Das war nie nötig.

Er stand am Fenster, das dunkle Hemd bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, mit jener trockenen Ruhe, die mich stets mehr entwaffnete als ein Schrei. Ich kniete noch ein paar Schritte entfernt, den Rücken gerade, die Hände auf den Oberschenkeln und den Atem kontrolliert, wobei ich eine Gelassenheit vortäuschte, die ich längst nicht mehr besaß. Ich wusste, dass er mich beobachtete, dass er jede noch so kleine Regung in meinem Gesicht las, jeden unregelmäßigen Herzschlag an meinem Hals.

Langsam hob ich den Blick. Ich lächelte nicht. Ich senkte den Kopf nicht. Ich sah von unten zu ihm auf, mit genau jener Mischung aus Trotz und Hingabe, die er so gern zerbrach.

—Das willst du also? —fragte er schließlich.

Ich antwortete nicht. Ich hob nur das Kinn ein wenig höher.

Sein Mund verzog sich kaum merklich, nicht zu einem zärtlichen Lächeln, sondern wie der eines Mannes, der bereits entschieden hatte, was er mit dem tun würde, was ihm gehörte. Er machte einen Schritt auf mich zu. Dann noch einen. Mit jeder seiner Bewegungen veränderte sich die Luft, als würde sich der ganze Raum verengen, bis uns nichts anderes mehr blieb als seine Autorität und mein Verlangen.

Das Warten kam zuerst. Das tat es immer.

Er blieb vor mir stehen und zwang mich, seinen Blick zu halten. Er berührte mich nicht sofort. Er streichelte mich nicht, belohnte mich nicht, gewährte mir keine Erleichterung. Er ließ mich einfach dort knien und spüren, wie sich mein Körper von selbst anspannte, wie meine Schenkel sich aneinanderpressten, wie meine Muschi schon vor dem ersten Schlag feucht zu werden begann.

—Sieh mich gut an —sagte er leise—. Wenn ich es tue, hältst du es aus.

Ich schluckte und nickte.

—Ich will es hören.

—Ja.

—Ja, was?

—Ja, Herr.

Da schlug er mir ins Gesicht.

Es war kein unbeholfener oder unkontrollierter Schlag. Er war präzise. Trocken. Stark genug, dass mein Gesicht sich zur Seite drehte und meine Wange sofort brannte. Das Geräusch prallte von den Wänden zurück, und mein Stöhnen entwich mir, bevor ich es unterdrücken konnte. Die Hitze stieg in einer schnellen Welle von meiner Haut bis in meinen Unterleib, sodass ich die Lippen zusammenpressen musste und noch feuchter wurde.

Ich wandte ihm wieder das Gesicht zu. Absichtlich. Ich bot es ihm an.

Der zweite Schlag traf die andere Seite. Diesmal schloss ich für einen Moment die Augen. Ich spürte das lebhafte Brennen, das Pochen in der Haut, die automatisch aufsteigenden Tränen, und trotzdem entwich mir ein Keuchen, das mehr Lust als Schmerz war. Er hörte es. Natürlich hörte er es.

—Das dachte ich mir —murmelte er.

Mit der linken Hand packte er mich an den Haaren und legte meinen Kopf nach hinten. Er zog nicht nur ein bisschen; er zog stark genug, um mich zu zwingen, den Mund zu öffnen und ihm die Kehle darzubieten. Mein Atem veränderte sich augenblicklich. Das tat er immer, wenn sich seine Finger so um meine Haare schlossen, wenn mir die Illusion genommen wurde, mich aus eigenem Willen bewegen zu können.

—Aufmachen.

Ich gehorchte.

Mit der anderen Hand öffnete er seine Hose, ohne den Blick von mir zu nehmen. Das Geräusch der Schnalle, das Reiben des Stoffes, die Langsamkeit, mit der er seinen Schwanz herauszog, verkrampften meinen Unterleib, bis ich zitterte. Er war bereits hart. Dick. Schwer. Er führte ihn an meine Lippen und rieb ihn über meinen Mund, beschmierte mich mit Speichel und ließ mich seine Hitze und sein Gewicht spüren, bevor er ihn hineinsteckte.

—Heute Nacht brauchst du nicht die Zarte zu spielen.

Er schob die Spitze zwischen meine Lippen, und ich wollte sie aufnehmen, doch der Zug an meinen Haaren hinderte mich daran, den Rhythmus zu bestimmen. Er entschied für mich. Er hielt mich still und begann, meinen Mund mit kurzen Stößen zu ficken, zunächst langsam, und zwang mich, ihn ganz zu schmecken. Meine Zunge streifte beim Anpassen meinen Gaumen, und ein Speichelfaden lief mir über das Kinn.

—Weiter auf.

Ich versuchte es, und er drang tiefer ein. Ich spürte, wie sein Schwanz über meine Zunge glitt, gegen den hinteren Mundraum stieß und schließlich meine Kehle berührte. Sofort füllten sich meine Augen mit Tränen. Ich würgte. Er wich nicht zurück.

Im Gegenteil, er drückte meinen Kopf noch fester gegen sein Becken.

Er versenkte ihn bis zum Anschlag und ließ mich dort mehrere lange Sekunden, die Nase an seinem Schambein, den Hals gezwungen und die Kehle sich um ihn zusammenziehend. Die Würgereflexe erschütterten meinen Körper. Die Tränen liefen mir über. Die Mischung aus Atemnot, Schmerz und Erregung ließ mich mit vollem Mund stöhnen, ein gebrochenes Geräusch, das um seinen Schwanz herum vibrierte.

—So —sagte er rau—. Ich will sehen, wie du ihn schluckst, ohne dich zurückzuziehen.

Er zog ihn nur heraus, um ihn sofort wieder kräftiger hineinzustoßen. Und wieder. Jeder Stoß drückte Speichel aus meinem Mund. Meine Schminke verlief mit den Tränen. Ich konnte nicht sprechen und zwischen den Zügen kaum durch die Nase atmen, aber ich blieb dort und ließ mich benutzen, spürte, wie jeder Würgereflex mich zwischen den Beinen noch mehr durchnässte.

Als er mich losließ, strömte die Luft mit einem Mal in meine Lungen, und ich hustete. Der Speichel hing mir von den Lippen bis zur Brust. Nicht einmal zum Abwischen gab er mir Zeit.

Er spuckte mir ins Gesicht.

Der Speichel lief über meine heiße Wange und vermischte sich mit den Tränen. Ich öffnete die Augen und sah ihn an, gedemütigt und zugleich erregt. Er gab mir noch eine Ohrfeige, genau dorthin, wo er mich angespuckt hatte, und verteilte die Feuchtigkeit auf meiner Haut.

—Den Mund auf.

Ich öffnete ihn.

—Streck die Zunge heraus.

Ich streckte sie heraus. Ich blieb reglos so, während er mich betrachtete, als würde er einen Besitz begutachten. Der Speichel begann, über meine Zunge zu tropfen, fiel in meinen Ausschnitt und rann über meine Brust. Ich spürte die brennende Scham ebenso stark wie die Erregung. Ich wandte den Blick nicht ab.

Er beugte sich vor und strich mit seiner Zunge über meine, eine obszöne, kurze, beinahe grausame Liebkosung. Danach spuckte er mir erneut direkt in den Mund. Reflexartig schluckte ich, und ich hörte ihn zufrieden ausatmen.

—Gute Hure.

Diese zwei Worte ließen mich verzweifelt die Schenkel zusammenpressen.

Seine Hand schloss sich um meinen Hals. Nicht zärtlich, nicht wie eine Liebkosung. Wie eine Warnung. Er drückte gerade fest genug, damit ich den Puls spürte, der gegen seine Handfläche schlug, und zwang mich, mich aufzurichten, nur um mich sofort wieder nach unten zu drücken. Meine Hände berührten den Boden. Er führte mich, bis ich vornübergebeugt lag, das Gesicht fast auf den Teppich gepresst.

Dann stellte er den Fuß neben meinen Kopf und drückte meine Wange gegen den Boden.

Die Geste entriss mir ein beschämtes Stöhnen. Die Haltung war erniedrigend, unbequem, demütigend. Genau deshalb machte sie mich so heiß. Er hielt mich einen Moment so gefangen und ließ mich das Gewicht seiner Kontrolle und meinen eigenen, gegen den Boden gepressten Atem spüren.

—Sieh dich an —sagte er—. Ganz nass, und ich habe dich noch nicht einmal gefickt.

Ich stieß ein Keuchen aus. Er hatte recht. Ich spürte, wie es mir zwischen den Lippen hinablief und meine Unterwäsche an meine Muschi klebte.

Er nahm den Fuß weg und packte mich im Nacken, um mich ein wenig hochzuheben.

—Auf alle viere.

Ich nahm die befohlene Haltung ein. Die Knie gespreizt, die Handflächen auf dem Boden, den Rücken durchgedrückt. Ich hörte, wie er seinen Gürtel öffnete, und dieses Geräusch durchfuhr mich wie ein Stromschlag. Ich blickte aus dem Augenwinkel hin, doch er gab mir einen Klaps in den Nacken.

—Still.

Das Leder glitt mit einem langsamen Zischen durch die Gürtelschlaufen. Ich zitterte bereits. Ich wusste, was kam, und genau diese Gewissheit war Teil der Strafe. Das Warten, die Erwartung, der Körper, der um den Schlag flehte und ihn zugleich fürchtete.

Der erste Hieb nahm mir den Atem.

Der Gürtel schlug mit einem trockenen Knall auf meine Pobacken, und der Schmerz setzte meine Haut in Brand. Ich schrie gegen den Boden. Das Brennen kam sofort, konzentriert und brutal, eine glühende Linie, die sich nach einer Sekunde über das ganze Fleisch ausbreitete. Meine Muschi zog sich heftig zusammen.

Der zweite Schlag traf etwas weiter unten. Diesmal erschütterte er meine Hüften. Der dritte kreuzte dieselbe Stelle wie der erste und ließ mich lauter schreien. Ich wollte es besser aushalten, wollte vollkommen still liegen, um ihm zu gefallen, doch mein Körper verriet mich bei jedem Hieb.

—Zählen.

—Eins —keuchte ich verspätet, noch damit beschäftigt, den Schmerz zu verarbeiten.

Der Gürtel pfiff erneut durch die Luft.

—Zwei.

Ein weiterer Schlag.

—Drei.

Er ließ mir keinen Moment zum Atemholen. Er schlug zu und wartete nur lange genug, um mich zwischen den Keuchern zählen zu hören. Beim fünften waren meine Beine kraftlos. Beim sechsten weinte ich wirklich. Ich weinte nicht, damit er aufhörte. Ich weinte, weil es wehtat und weil es mich so sehr erregte, dass ich mich dafür schämte. Er wusste es. Er wusste es immer.

Als er beim achten angelangt war, musste ich mir auf die Lippe beißen, um nicht gleichzeitig zu flehen, dass er weitermachte und aufhörte.

Dann legte er den Gürtel beiseite.

Seine Handfläche senkte sich mit einer trügerischen Sanftheit auf die bestrafte Stelle und rieb genau dort, wo es am stärksten brannte. Die Berührung war beinahe schlimmer als die Schläge. Meine ganze Haut pochte, empfindlich, lebendig, heiß. Er streichelte langsam über meine gezeichneten Pobacken, und ich erschauerte am ganzen Körper.

—Armes Ding —sagte er mit einem so vorgetäuschten Mitgefühl, dass ich stöhnte.

Dieselbe Hand glitt zwischen meine Beine. Er riss meine Schamlippen auseinander und fand mich tropfnass vor. Er lachte leise.

—Sieh dich an. Ich schlage dich, und du spritzt.

Er schlug mir mit der offenen Handfläche auf die Muschi. Das feuchte Klatschen ließ mich zusammenfahren. Dann noch einmal. Und noch einmal. Jeder Klaps entriss mir ein anderes Wimmern, eine unanständige Mischung aus Schmerz und Bedürfnis. Danach steckte er mir ohne Vorwarnung zwei Finger hinein, grob und tief, und bewegte sie gewaltsam in mir.

Ich krümmte den Rücken, bis ich beinahe das Gleichgewicht verlor. Ich war so empfindlich, dass diese Invasion meinen ganzen Körper durcheinanderbrachte. Er fickte mich schnell mit den Fingern, stieß sie hinein und zog sie mit einem feuchten, obszönen Geräusch wieder heraus. Mit der anderen Hand gab er meiner Klitoris kleine Schläge, gerade stark genug, um mich sich winden zu lassen.

—So wollte ich dich —murmelte er—. Offen, nass und flehend, auch wenn du nicht sprichst.

Er zog die Finger heraus und steckte sie mir in den Mund.

—Sauber machen.

Ich lutschte daran, ohne zunächst den Blick vom Teppich zu nehmen, doch er packte mich am Kinn.

—Sieh mich dabei an.

Ich gehorchte. Ich hielt seinem Blick stand, während ich meinen eigenen Geschmack von seinen Fingern schluckte, während ich sie bis zum Ansatz ableckte und er mich mit jenem harten, beinahe animalischen Verlangen beobachtete, das mich stets innerlich zerbrach. Als er glaubte, ich sei fertig, schob er mir die Finger weiter nach hinten, bis sie meine Kehle streiften, und zwang mich, erneut zu würgen.

Er zog seine Hand aus meinem Mund und gab mir noch eine Ohrfeige. Mein Haar fiel mir ins Gesicht. Grob hob er mein Kinn an und strich es mir aus der Stirn. Dann spuckte er erneut.

Ich wandte das Gesicht nicht ab. Ich schloss für eine Sekunde die Augen und ließ den Speichel bis zu meinen Lippen hinablaufen. Ich öffnete sie ein wenig und keuchte.

—Dreh dich um.

Ich gehorchte so gut ich konnte, die Beine zitterten mir. Ich lag auf dem Rücken auf dem Teppich, atmete schnell, die Wangen brennend, die Muschi offen und feucht, die Pobacken von dem Gürtel gezeichnet. Er positionierte sich über mir und packte wieder meinen Hals, diesmal legte er meinen Kopf zurück, während er sich zwischen meinen Beinen einrichtete.

—Wenn ich dir sage, dass du nicht atmen sollst, atmest du nicht.

Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang entlangstrich. Ich stieß ein verzweifeltes Stöhnen aus.

—Bitte ...

—Bitte was?

—Fick mich, Herr.

Er drückte meinen Hals und drang mit einem einzigen Stoß in mich ein.

Er drang bis zum Anschlag ein, hart, ohne mich weiter vorzubereiten als durch meine eigene Erregung und die Finger zuvor. Der Schmerz dieses ersten Stoßes riss meinen Mund zu einem stummen Schrei auf, weil kaum Luft durchkam. Er blieb tief in mir stecken und füllte mich ganz aus, während meine Muschi sich mit unwillkürlichen Krämpfen um seinen Schwanz schloss.

Dann begann er, sich zu bewegen.

Die ersten Stöße waren langsam, schwer und drangen schleifend tief in mich ein. Jeder ließ mich spüren, wie seine Dicke mich erneut öffnete, wie er mich von innen ausfüllte, während sich das Brennen der Penetration mit der Atemnot und dem rasenden Puls unter seiner Hand vermischte. Ich konnte nicht schreien. Ich konnte nur gegen sein Handgelenk keuchen, mit feuchten Augen und für ihn gespreizten Beinen.

Er lockerte seinen Griff ein wenig, und die Luft strömte stoßweise in mich. Ich nutzte die Gelegenheit zum Stöhnen, doch er schnitt den Laut mit einem weiteren Stoß seiner Hüften ab, der mich vom Boden aufspringen ließ. Er begann, mich härter zu ficken, mit trockenen, regelmäßigen Stößen, die immer tiefer gingen. Meine Brust hob und senkte sich unkontrolliert. Meine Titten zitterten bei jedem Aufprall.

Er beugte sich vor und biss mir durch den Stoff in eine Brustwarze, erst in die eine, dann in die andere, wobei er den Stoff nach unten zog, bis meine Brust frei lag. Er biss mich erneut, nun direkt auf der Haut. Der scharfe Schmerz entlockte mir einen schrillen Laut. Er besänftigte ihn kurz mit seiner Zunge und versenkte sich sofort wieder mit einer weiteren Reihe brutaler Stöße in mir.

—Sag mir, wem du gehörst.

—Ihnen —keuchte ich.

Er gab mir einen Schlag ins Gesicht.

—Gut.

Er fickte mich weiter, ohne nachzulassen. Das Geräusch seines Beckens, das gegen meines schlug, erfüllte den Raum. Ich spürte alles: das Brennen in meinen Wangen, den auf meinem Gesicht trocknenden Speichel, die zerbissenen Brustwarzen, die brennenden Pobacken, meine empfindliche Kehle und inmitten von alledem seinen Schwanz, der mit einer Gewalt in meine Muschi drang und wieder herausglitt, die mich zerfetzte.

Als er sicher war, dass er mich an den Rand gebracht hatte, zog er sich abrupt zurück.

Die Leere ließ mich frustriert stöhnen. Ohne Vorwarnung senkte er den Kopf zwischen meine Beine. Er spreizte mich mit den Händen weiter und leckte mit seiner Zunge über meine ganze Muschi, zunächst langsam, kostete die Feuchtigkeit aus, bevor er mit direktem Druck auf meine Klitoris weiterleckte. Der Kontrast ließ mich sofort den Rücken durchdrücken. Sein Mund war rau und entschlossen. Er war nicht zärtlich; auch dort benutzte er mich.

Er saugte an meiner Klitoris, während er meine Hüften festhielt, damit ich nicht entkommen konnte. Dann biss er mich sanft und anschließend stärker, genau bis zu dem Punkt, an dem ich es noch aushalten konnte, ohne ihm die Beine um den Kopf schließen zu wollen. Ich stöhnte seinen Namen wie eine Klage. Er antwortete, indem er mir zwei Finger hineinschob und sie schnell bewegte, nach oben krümmte, während seine Zunge mich weiter bestrafte.

—Werde noch nasser —befahl er gegen meine Muschi.

Als könnte ich es verhindern. Ich tropfte. Ich spürte es an seinen Fingern, an seinem Kinn, an meinen Schenkeln. Der Orgasmus begann sich tief in mir zu bilden, angespannt und zitternd. Ich versuchte, ihn mit meinem Körper, mit meinen Keuchern zu warnen, doch er zog sich zurück, bevor ich kam.

—Noch nicht.

Ich hasste ihn dafür und begehrte ihn umso mehr.

Er drehte mich ohne jede Zärtlichkeit um und beugte mich über den Bauch. Er führte meine Arme auf den Rücken und fixierte sie mit einer einzigen Hand. Die Haltung ließ mich völlig entblößt zurück. Mit der anderen spuckte er in seine Handfläche und rieb sie zwischen meinen Pobacken, bevor er ihn mit einem einzigen Stoß wieder in meine Muschi schob.

Ich schrie gegen den Teppich.

Von hinten fühlte es sich noch tiefer an. Eindringlicher. Noch mehr nach ihm. Er begann ein paar Mal kaum merklich langsam, nur um mich spüren zu lassen, wie er mich öffnete, und beschleunigte dann sofort, bis er einen brutalen Rhythmus gefunden hatte. Jeder Stoß schleuderte mich nach vorn. Meine Brüste streiften den Boden. Die hinter meinem Rücken gefangenen Arme ließen mich schutzlos zurück, reduziert darauf, ihn aufzunehmen und auszuhalten.

—Wie gut du dich ficken lässt, wenn ich dich ein wenig zerbreche —sagte er und schlug mir mit der Handfläche auf eine Pobacke.

Die bestrafte Haut brannte erneut auf. Dann die andere. Danach ließ er meine Arme los, nur um mich mit beiden Händen an der Taille zu packen und noch heftiger in mich zu stoßen, bis die Laute, die er mir entlockte, nicht mehr wie meine eigenen klangen, sondern wie die eines zwischen Schmerz und Lust in die Enge getriebenen Tieres.

Ich konnte nicht denken. Ich konnte nur fühlen. Seinen Schwanz, der bis zum Anschlag in mich drang. Den Zusammenprall unserer Hüften. Die Schläge, die zwischen den Stoßfolgen niederfielen. Seinen rauer werdenden Atem. Meine Muschi, die ihn immer fester umschloss, während der verweigerte und angestaute Orgasmus mit beinahe unerträglicher Kraft zurückkehrte.

—Komm nicht, bis ich es dir sage.

Ich nickte, so gut ich konnte, obwohl ich bereits am Limit war. Er bemerkte es, denn er packte mich erneut an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten und zwang mich, mich noch weiter durchzustrecken, sodass meine Kehle frei lag, während er mich von hinten weiter durchbohrte.

—Halte es aus.

Er schob zwei Finger vorn hinein und rieb schnell und hart über meine Klitoris, ohne jedes Erbarmen. Ich schrie. Meine Beine gaben nach. Der Orgasmus stieg wie eine gewaltsame Entladung in mir auf, doch ich versuchte, ihn aufzuhalten, nur weil er es befohlen hatte. Mein ganzer Körper bebte; zwischen zusammengebissenen Zähnen flehte ich, nass bis ich alles um mich herum tränkte.

Er hielt den Rhythmus bei, tief und exakt, und wusste genau, welchen Punkt er berühren und wie sehr er mich anspannen musste, bevor er mich zerbrach.

—Jetzt. Komm.

Mein ganzer Körper entglitt mir.

Ich kam mit einem brutalen Krampf und presste seinen Schwanz mit unkontrollierten Kontraktionen zusammen, während ich hemmungslos schrie. Meine Beine, mein Bauch, ja selbst meine Finger zitterten. Er hielt nicht an. Er fickte mich durch den Orgasmus hindurch weiter und trieb die Empfindlichkeit beinahe bis zum Schmerz, und genau deshalb stöhnte ich noch lauter, unfähig, mich von ihm zu lösen oder die Beine zu schließen.

Nach einigen weiteren Stößen zerfiel sein Rhythmus. Er stieß noch eine letzte, kurze und wilde Serie in mich und stieß ein tiefes Stöhnen gegen meinen Nacken aus. Ich spürte, wie er in mir kam, heiße, dicke Schübe, die mich füllten, während er noch bis zum Anschlag in mir steckte.

Er blieb einige Sekunden so, atmete schwer und hielt mich noch immer an den Haaren fest.

Dann zog er sich langsam zurück.

Die Leere ließ mich erneut zittern. Ich spürte, wie ein Teil seines Spermas an der Innenseite meines Oberschenkels hinablief. Er ließ mich ohne jede Zeremonie los. Er richtete sich auf, ordnete seine Kleidung und legte den Gürtel mit derselben Ruhe wieder an, mit der er ihn abgenommen hatte. Ich lag noch immer auf dem Boden, gezeichnet, offen, erschöpft und absurd befriedigt.

Ich drehte mich ein wenig, um ihn anzusehen. Mein Gesicht war völlig verwüstet, meine Brust hob sich unter kurzen Keuchern, meine Wangen waren rot, und meine Muschi pochte noch immer um die Leere, die er hinterlassen hatte. Ich schob zwei Finger zwischen meine Beine, nahm das Sperma auf, das aus mir herauslief, und führte sie mir zum Mund, ohne den Blick von ihm abzuwenden.

Sein Ausdruck veränderte sich kaum merklich, jene Mischung aus Anerkennung und Hunger, die ich nach gutem Gehorsam so gern an ihm sah.

Er ging in die Hocke, packte meinen Kiefer und öffnete mir den Mund, während seine Finger noch darin steckten.

—Schluck.

Ich schluckte.

Dann biss er mir kräftig in die Lippe, nicht wie bei einem zärtlichen Kuss, sondern wie ein letzter Abdruck, eine Unterschrift. Langsam wich er zurück, ließ mich los und ließ mich auf dem Boden atmen, während ich noch immer seinen Geschmack und das Zittern der Strafe in meinem ganzen Körper spürte.

Bevor er zur Tür ging, drehte er sich ein letztes Mal um.

—Beim nächsten Mal bittest du schneller darum.

Ich sah von unten zu ihm auf, die Wange noch immer brennend und den Körper erschöpft, und wusste, dass er recht hatte. Denn selbst dann, zerbrochen, feucht und mit dem unter meiner Haut pochenden Schmerz, wollte ich nichts anderes, als erneut das Kinn zu heben, damit er wieder begann.