Die medizinische Untersuchung, die mein Schwager mir nicht verweigern konnte

Seit jenem Nachmittag im Büro war die Beziehung zu meinem Schwager in einen stillen Kalten Krieg geraten. In den letzten Monaten waren wir uns bei ein paar Familienessen begegnet und hatten vor Mateo und Noa die Fassade mit einer gekünstelten Natürlichkeit aufrechterhalten, die ich auf köstlich perverse Weise genoss. Hugo war immer noch die verbesserte Version meines Mannes, doch ich sah ihn nicht mehr mit der Unschuld von früher an.

Jetzt blieb mein Blick, wenn er über seinen Körper glitt, immer an seinen Händen hängen. Das war das Beste an ihm, das man angezogen sehen konnte. Lange, kräftige Finger, die seine Nervosität verrieten, sobald ich seinen Blick eine Sekunde länger als nötig hielt. Er mochte es, sich selbst als Herr der Lage vorzustellen, und genau das war es, was ich mit Vergnügen auseinanderzunehmen liebte.

Er kam an einem Mittwochvormittag zu uns zu Besuch, während Noa auf Geschäftsreise war. Er war krankgeschrieben: Drei Tage zuvor war er sich einer Vasektomie unterzogen worden. Ich öffnete ihm die Tür und half ihm mit dem Koffer. Mateo hatte an diesem Tag frei und lümmelte im Wohnzimmer herum.

Als Hugo mich direkt vor sich sah, weiteten sich seine Augen für den Bruchteil einer Sekunde, und das Entsetzen dessen, der auf einen Schlag wieder erlebte, was an jenem Nachmittag geschehen war, stand ihm ins Gesicht geschrieben. Er humpelte deutlich.

„Schwägerin, wie geht’s dir?“ brachte er zustande und fing sich holprig, um mir zwei angespannte Küsschen zu geben.

Ich behielt meine Maske der perfekten Gastgeberin unverändert bei.

„Mir geht’s sehr gut. Du hingegen läufst wie der Glöckner von Notre-Dame“, neckte ich ihn mit millimetergenau kalkulierter Gelassenheit. „Die ersten Tage sind kompliziert, nicht wahr?“

„Ziemlich. Ich darf nichts Schweres heben, und das Reiben beim Gehen macht mir furchtbar zu schaffen“, gestand er mit einer Grimasse.

Mateo stand vom Sofa auf, um ihn zu umarmen, und klopfte ihm dabei auf den Rücken wie jemand, der denselben Durchgang schon hinter sich hat.

„Mensch, der Eunuch! Willkommen im Club“, kommentierte mein Mann spöttisch.

„Du Arsch. Ehrlich gesagt mache ich mir ein bisschen Sorgen wegen der Heilung. Ich war noch nie in einem OP und das Ding sieht komisch aus, hat eine seltsame Farbe, seltsame Formen… Als würden die Fäden nicht richtig heilen.“

„Dann lass Vera draufschauen“, warf Mateo völlig selbstverständlich ein. „Sie hat bei mir die Wundversorgung gemacht, als ich operiert wurde. Sie hat einen Master in aufgeschlitzten Hodensäcken.“

„Wie, Vera soll sich das ansehen?!“ rief Hugo aus und sah mich mit echtem Schrecken an.

„Wie du meinst. Ich schau’s mir nicht an, mir wird schon beim Anblick der Wunde schwindelig“, entschied mein Mann achselzuckend.

„Also, ihr zwei Weicheier“, schaltete ich mich ein und übernahm mit einem Lächeln, das nur ich verstand, die Regie. „Ich bin zwar keine Krankenschwester, aber ich war schon mal durch so etwas durch und weiß, wie das aussehen muss. Wenn du geduscht hast, werfe ich einen Blick darauf, und dann sind wir beruhigt.“

„Na gut. Wenn es euch nichts ausmacht… Mir ist das unglaublich unangenehm“, gab er schließlich nach, sichtlich erhitzt.

Da war die erste Kapitulation. Die anderen würden von allein kommen.

***

Nach dem Essen zog sich Hugo ins Gästezimmer zurück – in dasselbe wie das Arbeitszimmer –, um im angrenzenden Bad zu duschen. Mateo und ich blieben im Wohnzimmer. Als das Wasser nicht mehr lief, stand mein Mann auf.

„Komm, wir inspizieren diesen Jammerlappen, bevor sich die Sache noch eitrig entwickelt“, sagte er und steuerte den Flur an.

Ich folgte ihm mit einem Sprung im Herzen. Der Gedanke, Hugos imposanten Schwanz wiederzusehen, machte mich heiß, und dass mein Mann dabei war, fesselte mich nicht etwa, sondern verstärkte den Kick noch. Hugo vor dem eigenen Blut zu unterwerfen, während er nicht einmal protestieren konnte, war eine Versuchung, die ich nicht ungenutzt lassen wollte. Ich spürte, wie meine Unterhose feucht wurde, nur weil ich mir die Szene vorstellte. Ich würde ihn nackt haben, den Schwanz in meinen Händen, wie er mir vor Mateo zu gehorchen hatte, und er würde kein Wort sagen können.

Wir traten ein. Hugo saß auf der Bettkante, frisch abgetrocknet, das Handtuch wie einen Kilt um die Hüfte geschlungen.

„Was brauchst du?“ fragte er, als er mich mit einer kleinen Box in den Händen hereinkommen sah, und spannte sich an, als er bemerkte, dass sein Bruder sich gelassen auf den Schreibtischstuhl setzte.

„Sterile Kompressen, etwas Chlorhexidin und Nitrilhandschuhe, die uns von der Pandemie übrig geblieben sind“, zählte ich auf und trat näher, während ich den blauen Schutz überstreifte.

Das Schnappen des Gummibands hallte im Zimmer wider und verlieh der Szene etwas Klinisches, beinahe Lächerliches. Bei diesem Geräusch stockte ihm der Atem. In einer Sprechstunde hatte er das tausendmal gehört, aber nie auf diese Weise auf sich gerichtet.

„Lehn dich weiter zurück, stütz den Rücken gut ab und lass mich vernünftig Licht haben“, ordnete ich an.

Ich stellte das Verbandszeug auf die Matratze. Er spreizte die Beine, damit ich mich zwischen sie stellen konnte, und ich beugte mich über seinen Schoß. Mateo beobachtete die Szene aus ein paar Metern Entfernung mit verschränkten Armen, völlig ahnungslos, was dort wirklich geschah.

„Komm, mach schon auf, es gibt nichts, was wir nicht schon gesehen hätten“, ermunterte ihn mein Mann, ohne den Doppelsinn seines eigenen Satzes zu begreifen.

„Mach ich. Entschuldigung. Es ist nur…“, stammelte Hugo und löste das Handtuch mit zitternden Händen.

Er lag offen vor mir: der Schwanz völlig rasiert, selbst im schlaffen Zustand noch dick, die Hoden etwas geschwollen, mit Blutergüssen und ein paar dunklen Fäden, die aus der Haut hervorstanden. Diese stattliche Länge, die ich Monate zuvor schon eingehend studiert hatte, war jetzt schlaff und verwundbar und trotzdem nicht weniger imposant. Die dicke Eichel, die hervortretende Ader auf dem Rücken, die zurückgezogene Vorhaut. Ich heftete die Augen viel länger als medizinisch notwendig auf ihn, nur damit er es merkte, damit ihm das Blut kochte, während er wusste, dass ich seinen Schwanz mit leicht geöffnetem Mund begutachtete.

„Das ist alles sehr seltsam“, murmelte er und wandte den Blick zur Decke, die Wangen brennend.

„Ich finde es ziemlich normal. Sehr normal, eigentlich“, bemerkte ich und umfasste mit der behandschuhten Hand die Basis seines Glieds, um es gegen den Bauch zu drücken und die Inzision freizulegen.

Er zuckte zusammen bei der kalten Berührung des Nitrils, das im Kontrast zu der Hitze stand, die seine Haut ausstrahlte. Unter dem Handschuh spürte ich, wie der Schwanz sich reflexhaft zusammenzuckte, ein kleiner Blutstoß. Ich drückte etwas fester als nötig zu und schloss die Finger um seinen Schwanz, als prüfte ich die Festigkeit. Er beschwerte sich nicht. Im Gegenteil: Er schluckte und seine Schenkel spannten sich an.

„Die Wunde ist sauber, das Gewebe ist gesund“, fuhr ich fort und untersuchte mit perfekt gespielter Professionalität die Falten des Hodensacks, wobei ich mit der Daumenspitze dort tastete, wo die Haut noch den Bluterguss trug. „Die Fäden sind resorbierbar, sie lösen sich von selbst im Inneren auf. Die Farbe kommt vom Jod.“

„Siehst du? Hab ich dir doch gesagt. Meine Frau ist eine Expertin“, prahlte Mateo.

„Der äußere Eingriff ist perfekt“, urteilte ich, richtete mich auf und ließ seinen Schwanz dabei nicht ganz los. „Aber, Liebling, erinnerst du dich daran, was der Urologe über den Druck in den Samenleitern und die innere Entleerung gesagt hat?“

„Ach du Scheiße, stimmt. Die gefürchteten Granulome“, bestätigte mein Mann und nickte feierlich.

„Genau.“ Ich drehte mich zu Hugo mit meinem besten autoritären Ton. „Du produzierst weiter Sperma, das sich an der Schnittstelle staut. Die einzige Möglichkeit herauszufinden, ob die innere Naht dem Druck standhält oder ob sich Flüssigkeit angesammelt hat, ist, eine vollständige Erektion zu provozieren und alles zu entleeren. Im Grunde musst du es laufen lassen.“

„Jetzt?“ alarmiert er sich, die Augen weit aufgerissen.

„Jetzt. Unter Aufsicht. Allein würde ich dir das in den ersten Tagen nicht empfehlen, du könntest etwas wieder aufreißen, wenn du unkontrolliert abspritzst.“ Ich sah ihn fest an. „Fang an. Langsam. Nimm deinen Schwanz und mach ihn mir hart.“

Ich sah, wie er schluckte. Er suchte seinen Bruder mit dem Blick, eine letzte stumme Bitte.

„Schau mich nicht an“, lachte Mateo. „Wenn die Schwester das sagt, wird sie schon wissen warum. Ich kontrolliere nur, dass du nicht umkippst.“

Und so, ohne Netz, legte Hugo sich die Hand an sein Glied. Er umschloss den Schwanz mit scheuer Hand, streifte ihn kaum, mit der Scham eines Jugendlichen, und beobachtete mich bei jeder Bewegung verstohlen von der Seite. Der Daumen glitt nur ganz leicht über die Unterseite der Eichel.

„Fester“, korrigierte ich. „Du wirst nichts kaputt machen, wenn du dich anfasst. Ich will sehen, wie die Stelle reagiert, nicht, dass du sie streichelst, als wäre sie aus Glas. Mach die Faust zu und rubbel ihn dir so, wie du ihn dir rubbelst, wenn du allein bist.“

Er gehorchte. Er schloss die langen Finger, die mir so gefielen, und begann wirklich, sie auf und ab über die ganze Länge zu bewegen. Durch die rasierte Haut wurde jede Bewegung sichtbar, ohne Versteck: jede anschwollene Ader, jeder Herzschlag, die Eichel, die dunkler wurde, während das Blut sie füllte. In wenigen Sekunden richtete sich sein Schwanz zwischen seinen Fingern ganz auf, dick, lang, leicht nach oben gebogen, und zeigte mir direkt ins Gesicht.

Ich hielt meine behandschuhte Hand an der Innenseite seines Oberschenkels, angeblich um „die Stelle zu stabilisieren“, in Wirklichkeit, damit er spürte, dass alles, was er tat, mit meiner Erlaubnis geschah. Ich schob den Daumen bis an die Leiste, genau dorthin, wo der Nerv ihn zu einem kleinen Zucken brachte.

„So. Spürst du Schmerzen an der Inzision, wenn du hart bist?“ fragte ich mit neutraler Stimme, während er zwischen seinen eigenen Fingern pumpte.

„Nein … tut nicht weh“, keuchte er. „Es zieht nur ein bisschen.“

„Gut. Weiter. Hör nicht auf, bis ich es dir sage. Schneller.“

Dieser Satz brachte ihn aus dem Gleichgewicht. Er liebte die Vorstellung, zu dominieren, und sich dann dabei zu ertappen, wie er mir gehorchte, nackt, hart, den Schwanz in meiner Gegenwart bearbeitend und von seinem eigenen Bruder beobachtet, machte ihn ebenso an, wie es ihn demütigte. Ich las es an seinem abgehackten Atem, daran, wie er mir ausweichend ins Gesicht sah und gleichzeitig meine Zustimmung suchte. Daran, wie die Spitze anfing, einen klaren Tropfen abzugeben, der auf der Eichel glänzte.

„Mateo, reich mir eine Kompresse“, sagte ich, ohne den Blick von meinem Schwager zu nehmen.

Mein Mann stand auf, wühlte im Verbandszeug und reichte sie mir, völlig ahnungslos, überzeugt davon, einer Wundversorgung beizuwohnen. Diese seine Unschuld war die Zutat, die alles unwiderstehlich machte. Ich hatte die beiden Brüder genau da, wo ich sie haben wollte: den einen, der ohne es zu wissen für mich arbeitete; den anderen mit dem Schwanz in der Faust und kurz davor, auf meinen Befehl zu kommen.

Ich fing den Tropfen Lusttropfen mit der Spitze des Handschuhs auf und verteilte ihn über die Eichel, als würde ich die Gleitfähigkeit der Haut prüfen. Hugo schloss die Augen und stieß einen kurzen Laut aus, den er als Husten tarnte.

„Läuft“, flüsterte ich ihm so leise zu, dass nur er es als das registrierte, was es war. „Aber du machst das für mich. Dieser Schwanz wird hart, weil ich es dir gesagt habe. Vergiss das nicht.“

Er presste die Zähne aufeinander. Die Bewegung seiner Hand wurde schneller, unbeholfener, verzweifelter. Das feuchte Geräusch der über die Haut rutschenden Faust füllte das Zimmer, vermischt mit seinem immer schwereren Atem. Seine Stirn glänzte, seine Brust hob und senkte sich, als wäre er eine Stunde lang gerannt, und seine noch leicht bläulichen Hoden klebten sich immer höher an den Körper. Ich berührte ihn kaum; das war nicht nötig. Die Macht lag nicht in meinen Händen, sondern darin, dass jedes meiner Worte schwerer wog als seine Scham.

Ohne ein Wort zu sagen, hielt ich ihm die freie Hand an den Mund. Er öffnete reflexhaft die Lippen und leckte die behandschuhte Fingerspitze mit gieriger, fast flehender Zunge. Es war nur ein Augenblick. Mateo sah es nicht: Er schaute auf die Wunde.

„Ich werde …“, begann Hugo mit brüchiger Stimme.

„Noch nicht“, unterbrach ich. „Halt durch. Ich sage dir, wann du kommst.“

Ich sah, wie er von Kopf bis Fuß zitterte und sich auf der Klinge der eigenen Erregung nur deshalb zurückhielt, weil ich es ihm befohlen hatte. Der Schwanz pochte sichtbar in seiner Faust, die dicke Ader schwoll an, die Eichel war bereits wütend rot. Er biss sich auf die Lippe, um nicht zu widersprechen, die Faust am Ansatz des Glieds festgepresst, sodass er den Fluss selbst unterband. Sein Bruder kommentierte irgendetwas darüber, wie gut die Wunde aussähe; keiner von beiden schenkte ihm die geringste Aufmerksamkeit. Ich ließ einige endlose Sekunden verstreichen und kostete die Qual aus.

„Weiter pumpen“, befahl ich ihm. „Nicht aufhören. Aber lass nicht los, bis ich es sage.“

Er nahm die Bewegung mit einem erstickten Stöhnen wieder auf, gezwungen, sich kurz vor dem Orgasmus weiter zu masturbieren, ohne die Erlaubnis, sich zu entleeren. Ich brachte mein Gesicht so nahe, dass er meinen Atem auf seinem Schwanz spüren konnte, während ich vorgab, die Naht aus nächster Nähe zu inspizieren.

„Schau mich an“, forderte ich ihn leise auf.

Er öffnete die Augen und senkte den Blick. Ich hielt die Kompresse eine Handbreit vor die Spitze seines Schwanzes, genau auf der Schussbahn. Er, während er sich weiter bearbeitete, konnte nicht aufhören, auf meinen Mund zu starren.

„Jetzt“, gab ich schließlich nach und schob die Kompresse näher. „Lass es laufen. Komm.“

Er leerte sich mit einem dumpfen Stöhnen, das er in einem Räuspern zu verbergen versuchte, der ganze Körper angespannt, die Finger fest um den Ansatz geschlossen. Der erste Stoß schoss dick heraus und spritzte auf die Kompresse und meinen Handschuh. Ein weiterer folgte, und noch einer, in Zuckungen, die ihm die gesamte Wirbelsäule hinaufzogen. Ich fing es in der offenen Hand auf und sah zu, wie sich die heiße Ladung sammelte, betrachtete sie wie jemand, der das Ergebnis einer Analyse misst. Er zitterte noch immer, der Schwanz pochte weiter und verlor die letzten Tropfen aus der Spitze.

Ich untersuchte das Sperma mit der Gelassenheit eines weißen Kittels, bewegte es langsam mit dem Daumen über das Nitril und nickte dann langsam.

„Sauber. Kein Blut. Die Leitungen halten völlig problemlos“, verkündete ich, zog die Handschuhe mit zwei trockenen Schnalzen aus und stopfte sie zusammen mit der Kompresse zusammen. „Fall abgeschlossen.“

„Na, prima, oder? Jetzt kannst du beruhigt sein“, sagte Mateo und klopfte ihm auf die Schulter, während Hugo erschöpft aufs Bett gesunken war, der Schwanz noch halb hart und gegen den Bauch ruhend, und noch immer nach Atem rang. „Man sieht, wie gut meine Frau dich umsorgt.“

„Ja“, murmelte er und sah mich endlich mit einer Mischung aus Unterwerfung und etwas an, das verblüffend nach Dankbarkeit aussah, in die Augen. „Ich habe keine Worte, um mich dafür zu bedanken.“

„Die brauchst du auch nicht zu haben“, erwiderte ich und verstaute das Verbandszeug, wieder mit der makellosen Stimme der Gastgeberin. „Dafür ist Familie da. Wenn du in diesen Tagen irgendetwas brauchst, sag es einfach mir. Was auch immer.“

Ich verließ das Zimmer mit der kleinen Box unter dem Arm, durchnässter Unterwäsche und einem Lächeln, das ich keinem von beiden zeigte. Hugo war gekommen in dem Glauben, der Kalte Krieg sei noch ausgeglichen. Er würde gehen und ohne es laut auszusprechen wissen, wer die Schlacht gewonnen hatte und zu welchem Preis er mir die nächsten Kämpfe in Rechnung stellen wollte.