Die Nachbarin, die mir Manieren mit Gewalt beibrachte

Ich fange mit dem Ende an, weil das Ende das Einzige ist, was sich wiederholt. Jede Nacht schrecke ich im Bett hoch, das Kissen feucht und das Herz hämmernd gegen meine Rippen. Immer derselbe Traum. Immer sie. Und immer dieses Gefühl, nicht ganz entkommen zu sein, als wäre ein Teil von mir für immer in jenem Haus eingesperrt geblieben.

Damit ihr den Albtraum versteht, muss ich euch zuerst von der Frau erzählen, die ihn bewohnt. Sie heißt Vilma und lebt im Haus nebenan.

Meine Mutter und ich lebten ruhig in einem Viertel mit breiten Straßen und Vorgärten. Ich mochte die Stille des Ortes, die Ruhe der Nachmittage, alles – nur nicht, dass sie direkt an unserer Wand klebte. In diesem Viertel gab es Hunderte von Häusern, und das Schicksal hatte es so gewollt, dass Señora Vilma genau auf der anderen Seite meines Fensters atmete.

Sie war eine ältere Frau, alt und fett geworden. Ihr genaues Alter kannte ich nie; sie mochte um die sechzig sein, vielleicht älter, aber sie hatte die Haltung einer Frau, die sich als Herrin jedes Meterchens fühlte, das sie betrat. Massig, mit dicken Armen und schwerem Gang, mit riesigen Titten, die unter ihrer Schürze herunterhingen, und einem breiten, schweren Arsch, der bei jedem Schritt auf und ab wippte. Sie fraß mit einer Hingabe, die schon an Laster grenzte. Ihr größtes Talent war jedoch nicht der Tisch, sondern ihr Charakter: Sie stritt sich mit dem ganzen Viertel wegen eines Blatts, das auf ihren Bürgersteig fiel, wegen eines zu lauten Radios, wegen eines Müllsacks, der eine Minute zu früh hinausgestellt worden war. Niemand konnte sie ausstehen.

Niemand, außer meiner Mutter. Mit ihr verwandelte sich Señora Vilma. Ganze Nachmittage verbrachten sie in unserem Wohnzimmer, tranken Kaffee und einen süßen Likör, den sie wie ein Geheimnis hüteten, und lachten über Dinge, die ich nicht verstand. Sie in meinem Haus zu sehen, auf meinem Sofa thronend, drehte mir den Magen um.

Auch ich war keine Ausnahme bei ihren Anschuldigungen. Wir waren Dutzende Male aneinandergeraten. Sie korrigierte meine Manieren, meine Art zu sprechen, meine Art, sie anzusehen, und ich zahlte es ihr mit gleicher Münze heim, weil ich mich nicht einschüchtern lassen wollte wie der Rest der Nachbarschaft. Mit der Zeit wuchs zwischen uns ein dichter, stummer Hass. Sie hatte einen Lieblingssatz, den sie mir nach jedem Streit an den Kopf warf.

—Du hast Glück, dass ich nicht deine Mutter bin —sagte sie und bohrte mir die Augen mit ihrem Blick in die Stirn—. Ich schwöre dir, ich würde dir Manieren in einer Woche beibringen. Du würdest mir ohne Murren gehorchen.

Ich antwortete ihr immer frech. Das war mein kleiner Sieg.

Wie wenig ich damals wusste, wozu diese Frau fähig war.

***

Alles begann an einem ganz gewöhnlichen Nachmittag. Ich sah ein Spiel, eine kühle Bierflasche in der Hand, als meine Mutter mich aus dem anderen Zimmer rief.

—Bring das Vilma —sagte sie und hielt mir eine Tasche hin—. Ich habe ihr versprochen, dass ich es ihr leihe.

Ich verzog das Gesicht genervt, und sie bemerkte es sofort.

—Ich verstehe nicht, warum du sie so sehr hasst. Sie ist eine reizende Frau.

—Sie ist es, die mich hasst, Mutter —antwortete ich gereizt, nahm die Tasche und ging mit einem leisen Knall der Tür hinaus.

Ich überquerte den Garten und klopfte an die Haustür. Ich klopfte einmal, zweimal, und niemand antwortete. Die Tür stand einen Spalt offen, also drückte ich sie auf und trat ein. Ich ging einen langen Flur entlang und rief immer wieder ihren Namen, bis mich eine offene Tür jäh stoppte.

Señora Vilma war im Badezimmer. Sie hatte mich nicht gehört, weil sie auf der Toilette saß, die Strümpfe und den Slip bis zu den dicken Schenkeln hinuntergeschoben, das Gesicht angespannt vor konzentrierter Anstrengung, völlig abwesend. Ich sah ihre behaarte Möse zwischen den Fleischfalten, die schlaffen Titten unter der offenen Bluse und die ganze Apparatur einer alten Frau, die niemand ohne Erlaubnis sehen sollte. Die Szene war so absurd, so anders als die stolze Frau, die ich kannte, dass ich nicht anders konnte, als loszulachen.

Sie brauchte einen Moment, um mich zu entdecken. Als sie es tat, fuhr sie jäh hoch, wütend, und stürmte mit der zwischen den Knien verhedderten Kleidung zur Tür, mit kurzen, unbeholfenen Trippelschritten wie eine gehetzte Ente. Sie knallte die Tür mit brutaler Wucht zu.

—Du verdammtes Schwein! —schrie sie von drinnen, während ich mich halbtot vor Lachen aus ihrem Haus entfernte.

Ich hätte es dabei belassen sollen. Tat ich aber nicht.

***

Am nächsten Tag kam Señora Vilma wie immer zum Kaffee. Ich nutzte aus, dass meine Mutter in der Küche mit dem Rücken zu mir stand, um mich mit der schlimmsten aller Waffen zu rächen: Spott. Ich tat so, als säße ich auf einer imaginären Toilette, setzte ein angestrengtes Gesicht auf und sprang dann mit kleinen, hastigen Schritten auf, um ihre tollpatschige Flucht vom Vortag nachzuahmen. Ich lachte schallend, ohne Maß, genoss ihre Demütigung in vollen Zügen.

Ihr gefiel das überhaupt nicht. Ich sah, wie sie vor Wut anschwoll, das Gesicht gerötet, die Augen funkenstiebend wie ein Topf kurz vor dem Platzen.

—Du wirst diese Respektlosigkeit bereuen —sagte sie leise, damit meine Mutter sie nicht hörte—. Du wirst es sehr teuer bezahlen. Ich verspreche es dir, so wahr ich Vilma heiße.

Ich schenkte dem keine Bedeutung. Ich lachte weiter, bis meine Mutter mit den Tassen zurückkam, und dann stellte ich das Schauspiel ein und verließ das Wohnzimmer, überzeugt, wieder eine Schlacht gewonnen zu haben.

In jener Nacht träumte ich zum ersten Mal. Und seitdem höre ich nicht auf zu träumen.

***

Im Traum beginnt alles gleich. Ich gehe aus dem Haus und sie ruft mich aus ihrem Garten mit einem viel zu freundlichen Lächeln.

—Komm kurz rein. Ich habe etwas für deine Mutter, das du ihr bringen sollst.

Widerwillig gehorche ich, in dem Wunsch, so schnell wie möglich wieder von dort wegzukommen. Ich folge ihr den Flur entlang und zähle die Sekunden, als ich einen trockenen Stich im Nacken spüre. Ich drehe mich um und sehe, wie sie eine Spritze aus meiner Haut zieht. Ich bringe kein Wort hervor. Mir werden die Beine weich, der Blick verschwimmt, und ich kippe wie eine Puppe zu Boden.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit vergeht. Als ich wieder zu mir komme, liege ich auf dem Rücken auf einem kalten Boden und starre an eine Decke, die ich nicht kenne. Dann erinnere ich mich mit einem Schlag an alles. Ich versuche aufzustehen und kann nicht: Ich bin nackt, meine Kleidung ist verschwunden und mein ganzer Körper liegt offen da. Meine Hände sind auf den Rücken gebunden und meine Knöchel fest verschnürt. Mein Schwanz hängt schlaff zwischen den Beinen, bloßgestellt, und ich spüre die Kälte des Bodens, die sich in meinen nackten Arsch frisst. Etwas drückt mir den Hals zu, ein breites Ledhalsband sitzt eng an der Kehle, und als ich versuche, den Kopf zu bewegen, merke ich, dass er in einer Metallbox steckt, die nur nach oben offen ist. Das Halsband presst mein Gesicht gegen den Rand. Ich kann den Kopf nicht herausziehen. Ich will schreien, aber ein Lappen stopft mir den Mund voll und ein breites Band versiegelt ihn. Kein Laut dringt heraus.

Die Tür öffnet sich. Señora Vilma tritt langsam ein, genießerisch mit jedem Schritt, und beugt sich mit einem Lächeln über mich, wie ich es noch nie an ihr gesehen hatte.

—Ich habe dir versprochen, dass du dein Verhalten bereuen würdest —sagt sie—. Du hast dich über mich lustig gemacht. Hat dir das so viel Spaß gemacht? Mal sehen, ob du es jetzt noch immer lustig findest.

Sie zieht aus der Tasche ihrer Schürze lange Gummihandschuhe hervor, solche zum Putzen, und beginnt, sie über ihre fleischigen Arme zu streifen. Der Gummi quietscht beim Hineingleiten, sitzt ihr straff, bis zum Ellenbogen hineingepresst. Das Geräusch lässt mir die Haut hochkriechen. Sie hockt sich neben mich und greift meinen Schwanz mit der behandschuhten Hand, drückt ihn lustlos, wie jemand, der auf dem Markt eine Frucht abwiegt.

—Schau dir den traurigen kleinen Pimmel von dem frechen Jungen an —lacht sie und bewegt ihn hin und her—. Ich werde ihn schon hart machen, keine Sorge. Hier wird alles benutzt.

Sie lässt den Schwanz mit angewiderter Verachtung los, greift nach einem Metallgegenstand, den ich nicht kenne, reißt mir das Band vom Mund und zieht den durchnässten Lappen heraus.

—Was machst du da... —stammle ich noch, bevor sie mir das Ding zwischen die Zähne schiebt.

Es ist ein Mundöffner. Sie betätigt die seitlichen Hebel und mein Kiefer bleibt ganz offen, gewaltsam aufgespreizt, das Metall zieht ohne Erbarmen an mir. Meine Zunge liegt bloß, die Kehle offen wie ein Loch zur Luft. Ich verstehe gar nichts. Ich spüre nur die Kälte des Stahls und die Panik, die mir in die Kehle steigt.

—Jetzt wirst du lernen, mich zu respektieren —sagt sie, während sie die Schürze hochhebt und ihren Slip bis zu den Knien hinunterzieht—. Ich verspreche dir, du wirst dieses Zimmer nicht verlassen, bis du deinen Platz begriffen hast.

Sie zieht den Rock bis zur Taille hoch und zeigt mir alles, was ich am Vortag nur am Rand hatte sehen können: die dicken, von Adern durchzogenen Schenkel, den hängenden Bauch, das schwarze Haarbüschel mit grauen Haaren um eine riesige Möse, mit violetten, schlaffen Lippen, aufgedunsen wie überreifes Obst. Sie spreizt sie mit zwei behandschuhten Fingern und zeigt sie mir, das rosige Fleisch darin feucht glänzend.

—Das ist deine Strafe, du Schwein. Du wirst mir die Möse lutschen, bis ich mir so oft ich will in deinem Mund komme.

***

Was dann folgt, ist der Teil, den ich am schwersten erzählen kann, der, der jede Nacht zurückkommt.

Sie beugt sich über die Box und setzt sich oben darauf, den einzigen Spalt mit ihrem Körper verschließend. Ihr riesiger Arsch fällt mir mit einem Schlag ins Gesicht und drückt mich gegen den Boden, die beiden warmen Fleischbacken versiegeln die Öffnung. Die behaarte Möse prallt auf meinen aufgesperrten Mund, die dicken, alten Lippen schieben sich zwischen meine erzwungenen Zähne. Alles wird dunkel und alles riecht nach verschwitzter Frau, nach altem Urin und abgestandener Lust. Ich versuche zu flehen, um Gnade zu bitten, aber der Mundöffner lässt mich nicht sprechen, und meine Zunge sinkt ganz von selbst in das nasse Fleisch ihrer Möse. Ich höre sie über mir lachen.

—Es hat keinen Sinn, um Hilfe zu bitten. Deine Mama wird dich nicht hören. Diesmal wird sie dich nicht retten. Lutsch, Schwein. Lutsch, als hinge dein Leben davon ab.

Sie beginnt, sich auf mir zu wiegen. Sie reibt ihre Möse an meinem offenen Mund vor und zurück, scheuert ihre geschwollene Klitoris gegen meine oberen Zähne, gibt den Rhythmus mit ihren Hüften vor. Ich spüre ihre Klitoris hart wie eine kleine, dicke, glitschige Brustwarze. Meine Zunge schmerzt, weil ich sie so weit herausstrecke, aber ich kann nirgendwohin: Der Apparat hält meinen Kiefer aufgesperrt, das Gewicht ihres Arschs drückt mir den Schädel nach unten, und jedes Mal, wenn ich durch die Nase atme, sauge ich den konzentrierten Geruch ihrer Falten ein. Die Möse beginnt zu sabbern. Ein dicker, klebriger, warmer Strom läuft mir die Kehle hinunter und lässt mich in ihrem Fleisch husten. Sie lacht noch lauter.

—Genau so, schluck mir alles. Alles, was ich abgebe, gehört dir. Dafür habe ich dich.

Sie stützt sich mit den behandschuhten Händen auf die Box und reitet noch heftiger auf mir. Ihre dicken Schenkel klemmen mir die Ohren ein, ihr Gewicht presst mich nieder. Sie drückt mir die Klitoris auf die Zunge und stöhnt, heiser, ohne jede Scham, ein Stöhnen einer geilen alten Frau, die niemandem Rechenschaft schuldig ist. Ich spüre ihre Möse pochen, sich an meinem Mund zusammenziehen, und plötzlich verkrampft sie sich ganz. Ein heißer Schwall füllt mir die Kehle. Sie kommt auf meinem Gesicht, hält sich mit der freien Hand den Bauch, schüttelt sich wie eine Stute und lässt erst los, als das letzte Zittern in ihr verklungen ist. Als sie sich endlich erhebt, ist mein Gesicht durchnässt, mein Haar an die Schläfen geklebt und mein Mund voller des zähen Speichels ihres Abspritzens.

Sie versiegelt mir den Mund wieder mit dem Band und setzt sich auf einen Stuhl gegenüber von mir, um ihr Werk zu betrachten, die behandschuhten Hände auf den Knien, die Beine übereinandergeschlagen, so gelassen, als würde sie sich sonnen.

—Na schau —spottet sie, lutscht an einem behandschuhten Finger und kostet ihn langsam aus—. Jetzt lachst du nicht mehr so viel. Weißt du, was du bist? Mein Klo. Nicht mehr. Und der beste Teil kommt noch.

Die Minuten dehnen sich wie Stunden. Ich sehe, wie sie ihre Schürze öffnet und sich die Titten aus dem BH hebt. Sie sind riesig, weiß, mit blauen Adern durchzogen und mit dunklen, breiten Nippeln wie Münzen. Sie betatscht sie vor mir, knetet sie, zwickt sich die Brustwarzen und lacht, als sie sieht, dass sich mein Schwanz gegen meinen Willen zu regen beginnt. Der Schwanz wird mir verräterisch hart, richtet sich in die Luft auf und verrät mich. Vor Scham brennt mir das Gesicht.

—Da ist er ja —singt sie entzückt—. Der Körper lügt nicht. Dein Mund beleidigt mich, aber dein Schwanz bittet mich an.

Sie steht auf, kommt zu mir und setzt sich breitbeinig auf meine Hüften, drückt mich mit ihrem ganzen Gewicht auf den Boden. Sie greift meinen harten Schwanz mit der behandschuhten Hand, spuckt darauf und schiebt ihn mit einem Ruck bis zum Anschlag in sich hinein. Die dicke Möse verschluckt mich ganz. Sie ist heiß, von Fleisch eng umschlossen, innen durchnässt, und sie presst sich mit einer Kraft um mich, die ich bei einer Frau ihres Alters nicht erwartet hätte. Sie beginnt, mich langsam zu reiten, hebt und senkt ihren schweren Arsch auf meinen Oberschenkeln, ihre Titten federn auf ihrer Vorderseite, ihr Bauch schaukelt bei jedem Stoß.

—Du wirst in mir kommen, du kleines Schwein —keucht sie—. Und dann wirst du das fressen, was ich dir auf die Schnauze tropfen lasse. Das ist die Lektion für heute.

Ich weine mit offenem Mund, unfähig ihn zu schließen, unfähig zu sprechen, unfähig, mich zu wehren. Lust und Ekel vermischen sich, bis die Grenzen verschwimmen. Sie reitet mich immer heftiger, hält sich die Titten und reibt sie mir ins Gesicht, beschmiert meine Lippen mit ihrem Schweiß, zwingt mich, sie anzusehen, während sie die Augen verdreht und sich wieder auf meinem Schwanz entlädt, ihr Krampf um meine Latte herum heiße Stöße hervorruft, die mir ohne Erlaubnis den Abspritzschub entreißen. Ich fülle ihre Möse ganz mit Sperma. Ich spüre jeden Schlag, der mir gegen meinen Willen aus dem Körper gerissen wird, wie ich mich in dieser verhassten Alten leere, als wäre das das Einzige, was ich je im Leben konnte.

Sie bleibt über mir stehen, keuchend, genießerisch. Dann, ganz langsam, richtet sie sich auf. Sie hockt sich über mein Gesicht, reißt mir das Band erneut vom Mund und lässt zu, dass das mit ihrem Saft vermischte Sperma aus ihrer Möse in meinen offenen Mund tropft. Es läuft dick, warm, klebrig. Es füllt meine Kehle und zwingt mich zu schlucken. Schluck oder erstick. Ich schlucke.

—Braver Junge —schnurrt sie, während der letzte weiße Faden auf meiner Zunge landet—. So mag ich’s. Sauber und wohlerzogen.

Wenn sie glaubt, ich würde mich widersetzen, setzt sie einen Sandalenabsatz auf meine Eier und drückt zu, bis der Schmerz mich innerlich zusammenklappt. Meine Hoden werden unter der Sohle zerdrückt, der leere Schwanz windet sich von selbst, und mein ganzer Körper wird zu einem stummen Flehen. Sie wiederholt das Verfahren immer und immer wieder, geduldig, methodisch. Sie setzt sich auf mich, zwingt mich, ihre Möse zu lecken, bis sie kommt, reitet meinen Schwanz, bis sie mir wieder einen Orgasmus entreißt, beschmiert mir das Gesicht mit dem vermischten Abspritzen. Bis nichts mehr übrig ist und ich nichts weiter bin als ein zitternder, zerschlissener Lumpen in ihrer Metallbox, mit ihrem Saft im Bauch und der Haut, die nach ihr stinkt.

—Von heute an gehörst du mir —sagt sie und streichelt meinen besiegten Schwanz mit dem kalten Gummi ihres Handschuhs—. Du wirst kommen, wenn ich dich rufe. Du wirst darum betteln, wiederzukommen, du wirst schon sehen. Du wirst betteln, dass ich dir den Arsch ins Gesicht setze und dich schlucken lasse. Ich kenne dich besser als du selbst, kleines Schwein.

Sie knebelt mich erneut, zieht die Handschuhe mit einem harten Ruck aus und beugt sich ein letztes Mal über mich.

—Das ist noch nicht vorbei. Es fängt gerade erst an.

***

In ihrem Badezimmer eingesperrt, höre ich meine Mutter aus dem Garten nach ihr rufen.

—Vilma, hast du meinen Sohn gesehen?

—Ja —lügt sie mit einer schrecklich sanften Stimme—. Ein Freund kam, um ihn abzuholen. Sie wollten ein Spiel schauen.

Und so sorgt sie dafür, dass mich stundenlang niemand sucht. Die Tür öffnet sich einen Spalt, und wieder erklingt ihre Stimme, weich wie ein Messer:

—Deine Mama wird nicht kommen. Ich habe mich darum gekümmert. Ruh dich aus, uns bleibt noch der ganze Nachmittag. Und diesmal weihe ich deinen Arsch ein.

An diesem Punkt wache ich immer auf. Schweißgebadet, mit hartem Schwanz an den Laken und dem Geschmack von Angst noch im Mund, dankbar dem Himmel, dass es nur ein Traum war. Ich stehe auf, wasche mir das Gesicht und gehe in den Garten, um kalte Luft zu atmen und mich zu überzeugen, dass ich in Sicherheit bin.

Und dann sehe ich sie.

Señora Vilma lehnt am Zaun, der unsere Häuser trennt, zieht sich langsam ihre langen Gummihandschuhe an und sieht mich unverwandt an, als kenne sie jeden einzelnen Bildausschnitt meines Albtraums besser als ich selbst.

—Ich brauche dich einen Moment —sagt sie mit diesem Lächeln, das ich schon kenne—. Ich habe etwas für deine Mutter.

Es ist genau wie im Traum. Ich zögere. Mein Herz schreit mir, ich solle umdrehen und rennen. Aber unter der Angst ist noch etwas anderes, ein Schwanz, der sich unaufgefordert in meiner Hose aufbäumt, etwas, das ich viel zu lange so getan habe, als würde ich es nicht fühlen, und das heute Morgen endlich schwerer wiegt.

Ich gehe auf ihre Tür zu. Señora Vilma wartet mit Schürze und fest sitzenden Handschuhen, und zum ersten Mal seit langer Zeit habe ich keine Lust, über sie zu lachen.

Vielleicht wollte ich den Albtraum am Ende immer schon Wirklichkeit werden lassen.