Die Nacht, in der ich ihn bat, mich in Frischhaltefolie einzuwickeln

Mateo und ich kannten uns seit der Uni, auch wenn sich unsere Freundschaft in den letzten Jahren auf sporadische Abendessen und Sprachnachrichten reduziert hatte, die wir beantworteten, wenn wir konnten. An diesem Abend war ich ohne irgendeinen besonderen Plan zu ihm in seine Wohnung gekommen: eine Flasche Malbec, Reste von etwas, das er gekocht hatte, der Fernseher aus, weil keiner von uns ihn einschaltet, wenn es ein echtes Gespräch gibt.

Es war nach dem zweiten Glas, als das Thema eine andere Richtung nahm.

—Hast du schon mal vom Packaging-Fetisch gehört? —fragte er mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er hätte fragen können, ob ich Käse mochte.

—Nein —sagte ich—. Erklär’s mir.

Und das tat er.

Mateo hatte eine ganz bestimmte Art, Dinge zu beschreiben: ohne Umschweife, mit Details, als würde er technische Anweisungen geben. Während er sprach, nickte ich, trank Wein und schlug unter dem Tisch die Beine übereinander und wieder auseinander, weil mir die Fotze schon ohne Erlaubnis pochte.

Was er beschrieb, war im Konzept einfach und in der Praxis komplex. Transparente Industriefolie, von der Art, die Umzugsfirmen benutzen. Die Idee war, die andere Person vollständig einzuwickeln: beginnend bei den Füßen, Schicht um Schicht nach oben bis zu den Schultern, dann den Kopf, nur die Nase und einen Raum zum Atmen durch den Mund freilassend. Das Ergebnis war vollständige Bewegungsunfähigkeit ohne Fesseln, ohne irgendetwas Hartes oder Schneidendes, nur Lagen von Plastik, die den Körper in etwas Statisches und vollständig Verfügbares verwandelten.

—Und was passiert danach? —fragte ich.

—Danach werden die Löcher gemacht —antwortete er—. Nur da, wo sie gebraucht werden. Eins für jede Titte, eins für den Mund, wenn ich Lust habe, mir einen blasen zu lassen, und eins hinten, damit ich ficken kann, ohne dass die andere Person auch nur einen Muskel bewegen kann.

Ich trank den Rest in meinem Glas in einem Zug leer.

—Ich geh kurz aufs Klo —sagte ich.

Drinnen, mit abgeschlossener Tür und aufgedrehtem Wasserhahn als Alibi, lehnte ich mich gegen die kalten Fliesen, zog den Rock hoch und schob die rechte Hand zwischen die Schenkel. Der Slip war durchnässt, schwer von Feuchtigkeit, und als ich ihn zur Seite schob, versanken meine Finger widerstandslos in einer geschwollenen, glitschigen Fotze. Das war nichts Überlegtes oder Elegantes: Es war ein konkretes Bedürfnis, das keinen Aufschub duldete. Das Bild war in meinem Kopf klar und scharf: ich, unbeweglich, in transparente Frischhaltefolie eingewickelt, die Hitze unter den Plastiklagen angestaut, die Arme an den Körper gepresst, die Titten durch zwei präzise Löcher hervortretend, und Mateo, der entschied, wohin er seinen Schwanz in mich schob.

Ich rieb mir den Kitzler mit zwei Fingern in schnellen Kreisen, während ich mir mit der anderen Hand über dem BH eine Brustwarze zusammendrückte. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Der Orgasmus kam in weniger als einer Minute, stumm, mit zitternden Knien und einem kleinen Schwall, der mir an der Innenseite des Schenkels hinunterlief. Ich wischte mich mit Toilettenpapier sauber, atmete dreimal tief durch, richtete meine Kleidung.

Ich wusch mir die Hände, ordnete mich vor dem Spiegel neu und ging mit dem Gesicht einer Person zurück ins Wohnzimmer, die eben nur auf der Toilette gewesen war. Mateo saß noch immer dort, wo ich ihn gelassen hatte, mit seinem Glas und seinem ruhigen Ausdruck. Wir redeten noch eine Weile über andere Dinge. Als er nach Mitternacht ging, legte ich mich schlafen.

Und dachte wieder daran. Ich machte mich noch zweimal selbst fertig, bevor ich einschlief, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt und drei Fingern bis zu den Knöcheln drin.

***

Am nächsten Tag um zwölf Uhr mittags schrieb ich ihm. Ich starrte eine ganze Weile auf die Tastatur, bevor ich es abschickte, aber ich schickte es ab: »Ich will ausprobieren, was du mir gestern Nacht erzählt hast.«

Die Anzeige, dass er schrieb, erschien fast sofort. Er antwortete mit nur einem Wort: »Wann?« Ich sagte ihm, noch am Abend. Er sagte, er würde um neun bereit sein.

Ich steckte das Handy weg und verbrachte den Rest des Nachmittags damit zu überlegen, was ich anziehen sollte, was angesichts des offensichtlichen Schicksals meiner Kleidung ziemlich absurd war. Aber es war mir trotzdem wichtig. Ich zog drei Optionen heraus und legte sie wieder weg, bevor ich mich entschied. Am Ende nahm ich ein elfenbeinfarbenes Spitzen-Set, das ich schon lange nicht mehr getragen hatte, und darüber eine lange, feine Lederjacke, die mir bis zu den Oberschenkeln reichte. Sonst nichts. Keine Hose, kein Rock, nur die Jacke über der Lingerie, was mir genau die richtige Balance zwischen elegant und direkt schien.

Ich kam um zwanzig nach neun an. Mateo öffnete die Tür und musterte mich von oben bis unten mit einem Lächeln, das nichts Explizites sagte, aber alles andeutete.

—Ich dachte, du kommst in was Bequemeren —sagte er.

—So praktisch bin ich nicht —antwortete ich.

Er trat hinein, um die Tür zu schließen, und in genau diesem Moment löste ich den Gürtel der Jacke und ließ sie auf den Boden fallen. Als er sich umdrehte, brauchte sein Blick einen Moment, um das Gesehene zu verarbeiten.

—So ist es besser —sagte er, mit einer leicht anderen Stimme als sonst.

Er kam näher. Er nahm mich an der Taille und küsste mich ohne zu zögern, mit der Sicherheit von jemandem, der einen klaren Plan hat. Seine Zunge drang dick und fordernd in meinen Mund, und ich lutschte sie, als wäre sie etwas anderes. Seine Hände fuhren mit einer Effizienz über den Rest meiner Kleidung, die mir ein nervöses Lachen entlockte: Mit einer einzigen Bewegung öffnete er meinen BH, zog mir den Slip mit den Daumen über die Schenkel und ließ ihn bis zu den Knöcheln fallen. In einem Moment stand nichts mehr zwischen seinem Blick und mir.

Er ging gleich dort im Flur auf die Knie, spreizte mir mit den Händen die Schenkel und grub mir auf einmal die Zunge in die Fotze. Er leckte von unten nach oben, die ganze Zunge flach, saugte an meinen Lippen, drang zwischen sie ein und kehrte mit der Spitze zum Kitzler zurück. Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und drückte sein Gesicht gegen meinen Schritt. Ich war so nass davon, dass ich den Schmatzton hörte, wenn er die Zunge in mir bewegte. Er blieb zwei oder drei Minuten dort auf den Knien, fraß mich ohne Unterlass, bis er sich mit einer glänzenden Kinnpartie von meinem Saft erhob.

—Hast du die Folie? —fragte ich mit rauer Stimme.

—Ich hab sie heute Morgen gekauft. Extra —sagte er.

Das gefiel mir mehr, als ich erwartet hatte: dass er früh aufgestanden war, um sie zu holen, weil ich ihm gesagt hatte, dass ich ja sagte.

Er holte die Rolle aus dem Flurschrank und kam mit einer großen, schweren zurück, von der industriellen Art. Er bat mich, mich in die Mitte des Wohnzimmers zu stellen. Er begann bei den Knöcheln.

Der erste Kontakt der Folie war seltsam: kalt, glatt, mit einer leichten Haftung, die nicht unangenehm war, sondern einfach neu. Mateo wickelte sie mit langsamen, methodischen Bewegungen um mich, Schicht auf Schicht, ohne jede Eile. Erst die Knöchel, dann die Waden, die Knie. Je weiter er hochging, desto weniger Bewegungsfreiheit hatte ich unterhalb des Materials, und im Gegenzug wurde die unbedeckte Haut empfindlicher, bewusster für jede Luftströmung in der Wohnung.

—Geht’s dir gut? —fragte er, als er bei den Oberschenkeln ankam.

—Ja —antwortete ich. Und das stimmte, obwohl mein Herz schon seit einer ganzen Weile schneller schlug als gewöhnlich und mir die Fotze offen an der Innenseite des Schenkels herunterlief, genau dort, wo die Folie noch nicht hinkam.

Er bemerkte es. Er fuhr mit einem Finger durch die Spur, nahm ihn wortlos in den Mund und wickelte weiter. Er machte weiter. Die Hüften, den Bauch, die Taille. Jede Zone umkreiste er mehrmals, bevor er zur nächsten überging. Als er zu den Brüsten kam, ließ er sie vorerst frei und machte mit den Armen weiter, drückte sie vorsichtig an den Körper, dann die Schultern und den Hals. Die Temperatur unter den Schichten begann spürbar zu steigen.

Bevor er mir die Brüste bedeckte, nahm er sie mir in je eine Hand, knetete sie, kniff die Brustwarzen, bis sie hart wie Steine waren, und erst dann begann er, die Folie darüber zu wickeln und sie straff gegen die Plastiklager zu versiegeln.

Der Kopf kam zuletzt. Er kündigte jeden Schritt an. Bedeckte das Haar, die Wangen, die Stirn. Er ließ die Nase frei und auf Höhe der Lippen einen Raum zum Atmen.

Ich war vollständig eingewickelt.

***

Es gibt Dinge, die sich mit der Vorstellung nicht vorausahnen lassen, so lebhaft sie auch sein mag.

Die Immobilisierung war nicht genau das, was ich mir vorgestellt hatte. Es gab keine Panik und nicht die vage Angst, die ich mir möglicherweise eingebildet hatte zu fühlen. Es war eher so etwas wie erzwungene Konzentration: Da ich mich nicht bewegen konnte, nichts mit den Händen tun konnte, meine Haltung nicht korrigieren konnte, richtete sich meine ganze Aufmerksamkeit nach innen. Der gleichmäßige Druck der Folie auf der ganzen Haut zugleich. Die Hitze, die sich ohne Ausweg staute. Die Textur der Lagen gegen Bauch und Oberschenkel. Und mitten in all dem die Fotze, die unter der Plastikhülle pochte, geschwollen, nass, unfähig sich zu öffnen oder zu schließen, wartend.

Die Wohnung war absichtlich warm. Ich merkte es zu spät, als sich der Schweiß bereits unter dem Plastik bildete, ohne irgendwohin entweichen zu können.

Mateo hob mich auf den Arm und trug mich an den Esstisch, den er freigeräumt und mit einem Handtuch bedeckt hatte. Er legte mich vorsichtig auf den Rücken.

—Jetzt stillhalten —sagte er—. Für diesen Teil braucht man einen ruhigen Puls.

Er holte eine kleine Schneiderschere hervor und arbeitete mit Konzentration. Der erste Schnitt war auf Höhe der linken Brust: zwei kleine runde Öffnungen, die die Brustwarzen in die kalte Luft der Wohnung freigaben. Der Kontrast war sofort und intensiv, die Brustwarzen wurden mir hart wie Stein, sobald sie die Luft berührten. Er leckte sie, erst die eine, dann die andere, langsam, ohne Eile, als hätte er alle Zeit der Welt. Er saugte kräftig daran, zog mit den Lippen, bis die Haut durch die Öffnung gespannt wurde, biss sie mit den Zähnen und ließ sie wieder los, um weiter daran zu saugen. Ich stöhnte unter der Folie, und das Geräusch kam gedämpft, rau, fast tierisch heraus.

Er senkte die Schere bis auf Höhe des Schamhügels. Ich hörte das Knacken des Schnitts und spürte die kalte Luft mit einem Schlag eindringen. Er hatte ein perfektes Rechteck geschnitten, das mir die ganze Fotze bloßlegte, die Lippen schon geschwollen und durch den Druck der Schichten ringsum auseinandergezogen. Er beugte sich über mich auf dem Tisch und schob mir ohne Vorwarnung die Zunge hinein. Er leckte den Kitzler mit der Spitze, in präzisen Kreisen, während zwei Finger mit gleichmäßigem Rhythmus in mich hinein- und wieder herausglitten. Ich konnte die Beine nicht schließen, konnte den Rücken nicht aufwölben, konnte nichts tun außer daliegen und es empfangen. Der Orgasmus kam schnell, hart, und ich spürte, wie er mir die Finger innen zusammenpresste, ohne dass ich außen auch nur einen Muskel bewegen konnte.

Er drehte mich danach auf den Bauch. Die Oberfläche des Tisches gegen die Brustwarzen war ein ständiger, diffuser Druck, der mich während allem, was folgte, in einem Zustand permanenter Aufmerksamkeit hielt.

Ich hörte die Schere erneut. Ein einziger, kleiner, präziser Schnitt, in der Mitte der Pobacken, genau zwischen Fotze und Arsch, ausgerichtet mit dem Eingang beider Öffnungen.

Er hob mich hoch und trug mich zum Sofa. Er legte mich mit dem Bauch nach unten ab, die Hüften am Rand und die Beine bis zu den Knöcheln eingewickelt herabhängend.

Ich hörte das Geräusch seines Gürtels, des Reißverschlusses, der Kleidung, die auf den Boden fiel. Dann das feuchte Schnappen von Speichel auf der Handfläche und das unverkennbare Geräusch einer Hand, die über einen harten Schwanz wichst.

Ich konnte mich nicht bewegen. Ich konnte die Position nicht ändern, den Winkel nicht anpassen und nichts anderes tun, als da zu sein und zu reagieren. Er begann mit den Händen, steckte mir zwei Finger in die Fotze und den Daumen in den Arsch, nahm sich die Zeit, die er wollte, tastete ohne Eile. Er machte mir beide Öffnungen zugleich weit, dehnte sie, spielte mit ihnen, ließ mich gegen den Ledersessel stöhnen.

—Mal sehen, wo ich zuerst reinkomme —sagte er, und ich spürte, wie sich die Spitze des Schwanzes an den Eingang meiner Fotze legte, über meinen Saft glitt, bis zum Arsch hochrutschte und wieder hinunter.

Er stieß ihn mir in einem einzigen Hieb in die Fotze, bis ganz tief hinein, und entriss mir einen erstickten Schrei durch die Folie. Er war dick, dicker, als ich es mir vorgestellt hatte, und der Winkel, in dem er von hinten eindrang, trieb ihn mir direkt gegen einen Punkt, der mir Sterne sehen ließ. Er begann, mich langsam zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder ganz hinein, die Hände fest auf meine in Plastik gewickelten Hüften gepresst. Das Geräusch seiner Oberschenkel, die gegen die Folie an meinen schlugen, war ein trockenes, wiederholtes, obszönes Schmatzen.

—Du bist eng wie sonst was —murmelte er—. Mit dem Plastik, das dir den ganzen Körper zusammenzieht, ist deine Fotze wie eine Faust.

Er beschleunigte. Die Stöße wurden kürzer und härter, und ich spürte jeden Zentimeter eindringen, ohne mich anpassen zu können, ohne mich entspannen zu können, mit dem ganzen Körper in einen einzigen Empfangspunkt verwandelt. Als er von hinten eindrang, war mein Körper schon seit geraumer Zeit in diesem Zustand von angestaauter Hitze und auswegloser Spannung, was es direkt und unmittelbar machte: Er zog seinen Schwanz aus der tropfenden Fotze, spuckte sich in die Hand, bestrich ihn damit und schob ihn mir dann langsam in den Arsch. Es gab keine Eingewöhnung und keine lange Pause, nur das ungefilterte Gefühl, wie sich jeder Millimeter hineinzwang, verstärkt durch die völlige Unbeweglichkeit.

—Atmen —sagte er, und er schob weiter, bis er ganz drin war.

Er blieb einen Moment reglos, den Schwanz bis zum Ansatz im Arsch versenkt, und fuhr mir mit zwei Fingern in die leere Fotze. Er füllte mir beide Löcher zugleich und begann sich zu bewegen. Ich heulte gegen die Folie. Es gab keine Möglichkeit, das zu verarbeiten: der um den Schwanz gedehnte Arsch, die mit seinen Fingern gefüllte Fotze, die Brustwarzen, die am Leder scheuerten, das Plastik, das mir jeden Zentimeter zusammendrückte, der nicht gerade gefickt wurde.

Der erste Orgasmus kam, bevor ich ihn hätte kommen sehen können, und er riss mich durch, ohne dass ich mich durchrütteln konnte, im Innern der Plastikhülle eingeschlossen wie eine Entladung, die nirgendwohin konnte. Der zweite war länger und tiefer, während er mir weiter unablässig den Arsch pumpte und die Finger sich in mir in der Fotze verdrehten, auf der Suche nach dem richtigen Punkt. Der dritte brachte mich dazu zu schreien, ohne mich im Geringsten um die Lautstärke zu scheren, während er die Finger herauszog, beide Hüften packte und das Tempo erhöhte, bis ich spürte, wie er sich spannte, ein letztes Mal bis ganz tief hineinstieß und sich mit einem langen Knurren in mir abspritzte. Ich spürte die heißen Schübe, die mir den Arsch füllten, und einige, die sich um seinen Schwanz herum verirrten, als er ihn herauszog, mir am Schnitt der Folie entlang bis zu den eingewickelten Schenkeln hinunterlaufend.

Als er fertig war, ließ er mich auf dem Sofa liegen und ging Wasser holen. Ich starrte schräg an die Decke, während mir sein Sperma noch zwischen den eingewickelten Arschbacken herunterlief, unfähig, genau zu rekonstruieren, wie viel Zeit vergangen war, und ohne Lust, mich zu bewegen, selbst wenn ich gekonnt hätte.

***

Er kam zurück, setzte sich neben mich und begann, die Folie von den Füßen an aufwärts mit derselben Schneiderschere Streifen für Streifen aufzuschneiden. Die Haut darunter war gerötet und nass von Schweiß und Sperma, als sie freigelegt wurde. Er wickelte mich in eine große Decke, während ich langsam wieder Gefühl in den Beinen und ein Zeitgefühl bekam.

Wir saßen in dieser Stille, die zwischen Menschen existiert, die den Raum nicht mehr mit Worten füllen müssen, als sein Handy auf dem kleinen Tisch vibrierte. Er sah darauf. Ich bemerkte die subtile Veränderung in seinem Gesichtsausdruck.

—Das ist Romina —sagte er—. Sie sagt, sie kommt gerade hoch.

Zwei Sekunden absolute Stille.

—Scheiße —fügte er hinzu, mit derselben Ruhe, mit der er an diesem Abend alles andere gesagt hatte.

Er sah mich an. Ich sah ihn an. Ich hatte keine Kleidung an, mein Haar war feucht, meine Haut trug die Abdrücke der Lagen der Folie und meine Beine waren noch klebrig von der Sahne.

—Das Zimmer ganz hinten —sagte er—. Nur einen Moment, ich schwör’s dir.

Er trug mich, weil meine Beine noch nicht ganz einsatzfähig waren, durch den Flur bis in ein kleines Zimmer voller Kisten und Werkzeuge, setzte mich auf einen gepolsterten Stuhl, deckte mich mit der Decke zu und schloss die Tür ganz vorsichtig.

Von drinnen hörte ich die Gegensprechanlage. Die Wohnungstür ging auf. Schritte auf dem Parkett. Eine weibliche Stimme, die fragte, warum es hier drin so warm sei.

—Mir war kalt —antwortete Mateo.

Ich lächelte allein in der Dunkelheit des Werkzeugraums, in die Decke gehüllt, der Körper noch leicht zitternd und das Sperma, das mir zwischen den Schenkeln herunterlief.

Fortsetzung folgt.