Die Sitzung, in der mein Herr mir das Gehorchen beibrachte

—Mmmff —ich würgte den Schrei zwischen meinen eigenen Zähnen ab.

Ich war nackt und fühlte doch, wie meine Haut brannte, als läge ich seit Stunden in der Sonne. Die Klammer an meiner rechten Brustwarze zog an der Kette nach unten, und die linke, noch freie, pochte erwartungsvoll auf ihre Reihe. Es brannte. Es stach. Und das Schlimmste daran war, dass es mir gefiel. Ich spürte den Schoß durchnässt, die Oberschenkel klebrig von meinem eigenen Saft, und jedes Mal, wenn ich tief einatmete, schwang die Kette zwischen meinen Brüsten hin und her und riss mir einen neuen Krampf aus dem Leib.

—Ja, Herr —antwortete ich, und meine Stimme klang zittrig.

Adrián bemerkte das Zittern, bevor ich den Satz beendet hatte. Ein Krampf, der mir von allein, ohne Erlaubnis, kam und sich von meinem Nacken bis in die Kniekehlen zog. Er nahm ihn wahr, wie ein Raubtier die kleinste Bewegung seiner Beute wahrnimmt.

Er kam langsam näher. In einem Atemzug stand er nur noch Zentimeter vor mir, so nah, dass ich seinen Atem auf meiner Stirn spürte. Er packte mich fest am Hals, nicht zu fest, nur gerade so, dass ich gezwungen war, seinen Blick zu halten. Mit dem Daumen der anderen Hand drückte er mir das Kinn nach unten.

—Auf —murmelte er.

Ich gehorchte mit einem Wimmern. Er spuckte mir in den Mund, einen dicken Batzen Speichel, der mir schwer auf die Zunge klatschte. Für einen Augenblick stieg mir Ekel in den Hals, eine alte Reaktion, die der Frau gehörte, die ich vor ihm gewesen war. Dann schluckte ich. Ich schluckte, weil er es wollte, und weil die Entdeckung, dass ich es auch wollte, mir eine neue Schwindelwelle bescherte. Er sah mir zu, wie sich mein Hals hob und senkte, und lächelte kaum merklich.

—Noch mal. Auf.

Ich öffnete wieder den Mund. Er spuckte mir erneut hinein, und diesmal presste er mir die Kiefer auseinander, um mich einen Herzschlag länger mit offenem Mund dastehen zu lassen, während seine Spucke sich mir auf der Zunge sammelte, bevor ich sie schlucken durfte. Ich fühlte, wie mein Schoß innen einen Peitschenhieb bekam, als wäre jede kleine Demütigung ein Finger, direkt auf die Klitoris gerichtet.

Er beugte sich an mein Ohr. Sein Flüstern war beinahe zärtlich, und gerade dadurch wurde es viel schlimmer.

—Irgendwann werde ich dich so vernichtet haben, dass du darum bettelst, ich möge aufhören. Du wirst das Wort sagen und dich dafür hassen.

Ámbar. Das war das Wort. Das, das wir am ersten Nachmittag vereinbart hatten, als wir wie zwei vernünftige Menschen in seiner Küche saßen und ich noch nicht wusste, wie weit das hier gehen konnte. Ámbar bedeutete Stopp. Ich gebe zu, dass ich an diesem Abend nahe dran war, näher als ich es ihm je gestehen würde.

Ich würde lügen, wenn ich sagte, dass mich seine Drohung nicht geil gemacht hätte. Geil wie die Frau, die er unter meiner Verkleidung als ordentliche kleine Dame zu sehen behauptete, mit den bis obenhin zugeknöpften Blusen und den höflichen Antworten. Er merkte es natürlich, er merkte es ganz genau, denn er ließ die Hand tiefer gleiten und schob mir zwei Finger zwischen die Beine. Er glitt nicht hinein: Er rammte sie mit einem Schlag bis zu den Knöcheln hinein, und mein Schoß verschlang sie mit einem obszönen Schmatzen, das in der Stille des Raums viel zu laut klang. Er zog die glänzenden, tropfenden Finger heraus und hielt sie mir vors Gesicht. Ein Faden meiner eigenen Feuchtigkeit hing zwischen ihnen.

Sie schmeckten nach ihm. Oder nach mir auf ihm. Nach dem Geschmack, der mir am Vortag an der Zunge kleben geblieben war, als er in meinem Mund gekommen war und mir befohlen hatte, nicht zu schlucken, bis er es sagte, als ich beinahe eine ganze Minute lang mit seinem dicken Sperma auf der Zunge dagestanden hatte und er mir dabei zusah, wie ich Würgereize unterdrückte.

—Wonach schmecke ich? —fragte er ernst.

—Nach dir, Herr —antwortete ich und kostete seine Finger, lutschte sie bis tief in den Mund, so wie ich seinen Schwanz gelutscht hätte, wenn er mich gelassen hätte.

Er zog an der Kette. Die Brustwarze spannte sich, und ein Blitz aus Schmerz fuhr mir durch die Brust bis in den Bauch.

—Und wenn du nach mir schmeckst, was bist du dann? —Er riss die Finger plötzlich zurück, klatschte mir mit einem trockenen Schlag gegen die Wange und schob sie mir, bevor das Brennen sich ganz ausbreiten konnte, wieder in den Mund, diesmal so tief, dass es mir einen Würgereiz entlockte. Er nahm sie erst heraus, als ich ihm auch die Handflächen abgeleckt hatte.

Ich zitterte am ganzen Körper. Ich spürte, wie sich die Erregung zwischen meinen Schenkeln staute, ohne dass er mich auch nur berührt hätte.

—Eine Schlampe … —sagte ich—. Deine Schlampe, Herr. Eine durchnässte Fickschlampe.

Und genau das war ich. In seiner Gewalt, in zwei Hälften gespalten von etwas, das in nichts dem sauberen, vorhersehbaren Sex ähnelte, den ich bis dahin gekannt hatte. Seine Art, mich zu beherrschen, war mehr psychisch als körperlich. In kaum zwei Sitzungen hatte er es geschafft, dass ich mich mit seinen Augen ansah: eine Frau, die danach lechzte, bestraft zu werden, hungrig nach seiner Anerkennung, der der Schoß schon bis zu den Knien nass war von jeder Demütigung. Ich sah ihn mit einer Begierde an, die mir peinlich war. Ich wollte ihm auf Knien danken, mit seinem Schwanz voll im Mund.

So war es nicht von Anfang an gewesen. Am ersten Abend war ich mit einem Knoten im Bauch gekommen, überzeugt davon, dass ich wegrennen würde, sobald es ernst würde. Ich setzte mich auf die Kante seines Sofas, die Knie geschlossen, und schüttete ihm im Schnellfeuer all meine Bedingungen und Zweifel hin. Er hörte mir bis zum Schluss zu, ohne mich zu unterbrechen, und als ich fertig war, sagte er nur eines: dass er einzig Ehrlichkeit von mir verlange, dass ich ihm immer die Wahrheit darüber sage, was mein Körper fühle. Der Rest würde von selbst kommen. Und er kam. Er kam schneller, als ich es je zugegeben hätte.

—Eine gute Schlampe? —fragte er amüsiert, noch immer mit den feuchten Fingern, die jetzt meinen Hals hinabglitten und mich mit meinem eigenen Geruch markierten.

Ich senkte den Blick auf seine Unterhose. Das war alles, was er trug, und der gespannte Stoff verriet, wie sehr er das hier genoss. Sein ganzer Hodensack zeichnete sich ab, der harte Schwanz lag seitlich, die Spitze drückte von innen gegen den Stoff, überzogen von einem dunklen Fleck Feuchtigkeit. Ich biss mir ohne nachzudenken auf die Lippe. Er verstand die Geste sofort und lachte, während er einen Schritt zurückwich.

—Erst ziehen wir dir das hier aus. Dann machen wir weiter.

***

Er hob die Gerte vom Tisch. Sie war aus schwarzem Leder, mit einer schaufelförmigen Spitze, und ich hatte gelernt, sie mit derselben Intensität zu fürchten und zu erwarten. Er ließ sie auf die Brustwarze niedersausen, die noch immer in der Klammer steckte. Das Klatschen kam vor dem Schmerz.

—Halte fünf aus —sagte er.

Beim ersten biss ich die Zähne zusammen. Beim zweiten füllten sich meine Augen mit Wasser, und ich merkte, dass sich mein Schoß jedes Mal zusammenzog, wenn die Spitze auftraf, als gäbe es eine direkte Verkabelung von der Brustwarze zur Scham. Beim dritten wollte ich sterben, ich schwöre, ich wollte sterben, und die Klammer begann abzurutschen, bis sie am Rand hing, genau wie die andere. Adrián sah mich an, reglos, und trank mein Leiden in sich auf wie jemand, der etwas Schönes betrachtet. Ich sah, wie er sich mit der freien Hand im Slip zurechtrückte, ganz ohne Scham. Ich glaube, er erwartete, dass ich weinen würde.

—Bitte … —flehte ich—. Herr, bitte …

Ich war am Rand des Wortes. Ich hatte es auf der Zunge, rund und leuchtend, bereit, mich zu retten. Ich sagte es nicht. Ich wollte ihm diesen Sieg nicht schenken, oder vielmehr wollte ich das andere nicht verlieren: ihm zu beweisen, dass ich würdig war, ihm zu gehören. Er muss es mir angesehen haben, denn beim fünften Hieb sprang die Klammer weg, und die Kette klirrte auf den Holzboden. Ich schrie. Ein Schrei, der mir die Kehle aufriss und mich keuchend wie eine Hündin zurückließ.

Ich senkte den Kopf, außer Atem, kraftlos. Er kam zu mir und packte mich an den Haaren, zwang mich, nach oben zu schauen. Mit der anderen Hand kneifte er in die noch immer pochende Brustwarze und drehte sie ganz langsam um eine Vierteldrehung, während er mich ansah. Ich schrie wieder, und er lächelte.

—Der Tag, an dem du weinst, wird mir gefallen —sagte er, und es klang wie ein Liebesversprechen.

Er löste mich von dem Holzgestell, an dem er mich festgehalten hatte, und ließ mich zusammenbrechen. Ich fiel auf die Knie, und ohne dass er es verlangte, blieb ich so liegen, kniend, die Schenkel geöffnet, damit er sehen konnte, wie nass ich war, während ich wieder zu Atem kam. Er ging zum Sessel. Er setzte sich nicht. Ich folgte ihm auf allen vieren, den Hintern in die Höhe gereckt, wissend, dass er mir dabei zusah.

—Zieh ihn mir runter.

Ich gehorchte. Ich zog zuerst mit den Zähnen und dann mit den Händen am Gummibund seiner Unterhose, und sein Schwanz kam frei, hart, mit einer dicken pulsierenden Ader von der Wurzel bis zur geschwollenen Eichel, ein transparenter Faden Vorsehens an der Spitze. Ich leckte mir unverhohlen die Lippen, der Mund lief mir schon zusammen.

—Leck ihn nicht —warnte er.

Etwas in mir sackte in sich zusammen. Er wusste es. Er tat es absichtlich. Ihn zwei Zentimeter vor dem Mund zu haben und ihn nicht kosten zu dürfen, war eine raffiniertere Grausamkeit als jeder Schlag mit der Gerte.

Er fasste ihn an der Wurzel und schlug mir mit ihm gegen die Wange, einmal, zweimal, dreimal, wobei das schwere Fleisch seines Schwanzes dumpf gegen mein Gesicht klatschte, und dann rieb er ihn mir über das ganze Gesicht, während ich die Augen schloss und seinen Geruch einatmete, den Geruch von Mann, von sauberem Schweiß, von Sex. Er strich mir damit über die Stirn, über die Lider, über den Wangenknochen und ließ meine Haut mit seinem Vorsekret feucht werden. Langsam fuhr er über meine Lippen, markierte sie, als würde er mich damit bemalen. Unwillkürlich streckte ich die Zunge einen Millimeter heraus und leckte kaum die salzige Spitze.

Die Ohrfeige ließ mir die Ohren pfeifen.

—Was habe ich dir gesagt?

—Es tut mir leid, Herr —sagte ich, das Gesicht brennend und seine Säfte glänzend auf meinen Wangen.

Er strich ihn mir wieder über den Mund, langsam, prüfend, rieb die Eichel gegen meine geschlossenen Lippen.

—Auf.

Ich öffnete. Er stieß mit einem einzigen Vorstoß hinein, bis ganz nach hinten, bis die Spitze mir gegen den Rachen schlug und mir einen tiefen Würgereflex auslöste, und als mein Hals protestierte, ließ er nicht locker. Er hielt ihn dort, ganz lang in mir, meine Nase gegen seinen Bauch gepresst, spürte ihn im Zäpfchen pochen. Der Speichel begann mir an den Mundwinkeln hinunterzulaufen, dick, bis auf meine Brüste herunterhängend.

—Mehr. Ich will nicht, dass du ihn leckst, Schlampe. Ich will, dass du ihn aushältst. Wie eine ordentliche Schwanzlutscherei bis zum Hals.

Ich öffnete so weit ich konnte, bis ich spürte, wie sich meine Kiefer ausrenkten, und er schob ihn immer wieder bis zum Anschlag hinein und zog ihn wieder heraus, hielt mich an beiden Ohren fest und fickte mir den Mund in seinem Rhythmus, nicht damit ich es genoss, sondern um mich daran zu erinnern, wem dieser Mund gehörte. Jeder Stoß riss mir ein Bauchgeräusch aus dem Leib, ein nasses Gurgeln, vermischt mit überlaufendem Speichel. Mein Gesicht füllte sich mit Sabber und unwillkürlichen Tränen, der Mascara zog sich mir in zwei schwarze Linien hinab. Er machte weiter, unaufhaltsam, sah mir beim reflexhaften Weinen zu und genoss jede einzelne Würgereaktion, als würde nicht nur sein Schwanz, sondern auch sein Ego davon masturbiert.

—Sieh mich an, Schlampe. Sieh mich an, während ich ihn dir bis zum Anschlag hineinstecke.

Ich hob die tränenverhangenen Augen und fixierte ihn so gut ich konnte. Er beschleunigte noch ein paar Stöße, fühlte sich gefährlich nah, und hielt dann abrupt an. Das machte er oft: mich bis an den Rand treiben und nicht abspritzen. Abspritzen war, mir etwas zu schenken, und an diesem Nachmittag hatte er noch nicht entschieden, ob ich es verdiente.

Mein Mund gehörte ihm, wenn er es entschied. Nur wenn er es entschied.

Er zog ihn mit einem schnellen Ruck heraus, mit einem sauberen Sauggeräusch und einem Schwall meines Speichels, der mir auf die Brust tropfte, und schob mir das Gesicht mit einer abfälligen Handbewegung weg, wie jemand einen leeren Teller zur Seite stellt. Ich blieb kniend zurück, keuchend, Sabberfäden vom Kinn hängend und die Kiefer glänzend von seinem Vorsekret.

***

—Ich liebe Füße —sagte er und setzte sich endlich in den Sessel—. Fast allen, die darauf stehen, geht es so. Von welcher Seite man es auch betrachtet. —Er streckte die Beine aus—. Küss sie.

Ich kroch zu ihm. Ich ging, um den rechten zu küssen, und mit dem linken drückte er mir die Fußsohle auf den Kopf und schob mich zu Boden, bis meine Wange gegen das kalte Holz gedrückt wurde.

—Deine Füße gehören jetzt mir —sagte ich vorweg, weil ich wusste, was er hören wollte.

—Meine Füße gehören dir so wenig wie du dir selbst gehörst —korrigierte er—. Küss sie noch mal. Höher. Mit Zunge.

—Ja, Herr.

Ich streckte die Zunge heraus und begann, sie zu lecken, erst den einen, dann den anderen, ohne Eile, jeden Zeh entlang, über den Spann, die Ferse. Ich nahm mir den großen Zeh ganz in den Mund und sog daran wie an einem winzigen Schwanz, und er stieß ein zustimmendes Knurren aus. Ich fuhr mit der Zunge zwischen die Zehen, einen nach dem anderen, kostete den warmen Schweiß, und dann leckte ich die ganze Fußsohle von einem Ende zum anderen, lang und langsam, während mir der Schoß auf den Holzboden tropfte und unter mir einen dunklen Fleck hinterließ. Ich spürte die warme Textur seiner Haut auf meinen Lippen und die Art, wie er die andere Fußsohle in meinem Haar vergrub und mir damit den Rhythmus vorgab. An dem, was ich tat, war nichts Würdevolles und doch hatte ich mich nie vollständiger gefühlt. Er ließ mich eine ganze Weile so, bis sich unser beider Atem beruhigte und der Raum wieder still wurde, nur unterbrochen vom feuchten Geräusch meiner arbeitenden Zunge. Als er genug hatte, schob er mich sanft weg. Ich verstand, dass die Sitzung vorbei war.

Er deutete mir an, mich auf seinen Schoß zu setzen. Sein Schwanz, noch immer hart, bohrte sich mir seitlich gegen den Oberschenkel, und er machte nicht einmal die Anstalt, ihn sich zurechtzurücken. Vom Beistelltisch nahm er einen Tiegel mit Creme, tauchte die Finger hinein und begann, sie mir auf die schmerzenden Brustwarzen zu streichen, mit einer Sorgfalt, die im Kontrast zu allem Vorangegangenen stand. Er umkreiste sie mit den Fingerkuppen, ganz langsam, und verteilte die Kühle auf der von Klammern und Gerte violett verfärbten Haut. Ich schloss die Augen. Dieser Teil, der mit seinen Händen, die heilen, was er selbst bestraft hatte, war der, der mich wirklich an ihn band.

—Hältst du noch durch? —fragte er.

Ich nickte und sah ihn an wie ein Kind.

—Ja, Herr.

—Außerhalb der Sitzung darfst du mich nennen, wie du willst —sagte er lächelnd.

Ich zuckte mit den Schultern. Ehrlich gesagt wollte ich ihn auch gar nicht anders, obwohl mich sein fürsorglicher Teil zum Schmelzen brachte.

—Ich gehöre trotzdem dir, Herr.

Ich sah, wie er meine Füße betrachtete, nackt auf dem Holz.

—Sie sind hübsch. Sie machen mich an.

Ich stand auf und legte sie ihm auf die Schenkel, damit er sie aus der Nähe sehen konnte.

—Du kannst mit ihnen machen, was du willst —bot ich an.

Er streichelte sie nur flüchtig mit den Fingerkuppen und schüttelte den Kopf.

—Irgendwann. —Sein Lachen begleitete einen Blick, der an meinem Schoß hängen blieb, noch glänzend, mit geschwollenen, gespreizten Lippen vom langen Knien—. Du riechst verdammt gut. Willst du heute duschen oder hältst du noch einen Tag aus?

Ich zuckte wieder mit den Schultern.

—Morgen habe ich Sport an der Uni. Wenn ich schwitze, wird man es merken, und das ist mir peinlich.

—Dann überrasche mich morgen, wenn du kommst. Komm ohne Unterhose und mit einem Schoß, der nach mir riecht.

Das Angebot bedeutete, dass es am nächsten Tag eine weitere Sitzung geben würde. Ich lächelte, glücklich wie ein Schulmädchen, das gerade zu etwas Verbotenem eingeladen wurde. An diesem Nachmittag waren wir nicht zum Ficken gekommen, und trotzdem würde ich von dort noch hingegebener gehen als je zuvor, mit dem pochenden Schoß in der Unterhose, der wundgescheuerten Kehle und dem Geschmack seines Schwanzes noch auf der Zunge, bereit, ihm sogar das zu geben, von dem ich noch nicht einmal wusste, dass ich es besaß.