Die Sub im Hotel in Palermo

Die Luft in Palermo legte sich wie eine nasse Decke auf meine Haut. Einen halben Vormittag lang war ich zwischen Obstständen, Motorrädern, Stimmen und Blicken umhergelaufen – zu vielen Blicken, von der Sorte, die am Körper kleben bleiben, selbst wenn man mit erhobenem Kopf weitergeht. Meine helle Bluse war am Rücken völlig durchgeschwitzt, und der BH schnitt mir unter der Brust unangenehm in die Haut, sodass meine Nerven zum Zerreißen gespannt waren.

Ich hatte mich immer zu verteidigen gewusst. Darin war ich gut. Gut darin, Grenzen zu setzen, mich zu kümmern, Dinge zu regeln, über jedes Thema mit einer Sicherheit zu diskutieren, vor der die meisten zurückwichen. Aber an diesem Tag war ich müde. Müde davon, die Vernünftige, die Nützliche, diejenige zu sein, die alles aushielt. Müde sogar davon, meine eigenen Gedanken zu hören.

Ich flüchtete auf die schattige Terrasse eines alten Cafés, in eine vom Straßenlärm abgeschirmte Ecke. Ich bestellte Wasser und ließ mich auf einen Metallstuhl sinken. Ich spürte, wie ich den Kiefer zusammenbiss, und unter meiner Haut pulsierte etwas Seltsames, genau dort, wo das Tattoo unter meiner Brust mich an eine private Ironie zu erinnern schien: Vertrau deinen Schwingungen.

—Du bist kurz davor, etwas zu tun, das nicht zu dem Bild passt, das du von dir selbst hast.

Die Stimme durchdrang mich. Tief, ruhig, ohne zu zögern. Ich drehte den Kopf und sah ihn am Nebentisch, beinahe verborgen unter dem Schatten der Markise.

Er war ein Mann Anfang dreißig, mit einem dunklen Hemd und hochgekrempelten Ärmeln, geradem Rücken und einer beunruhigenden Ruhe mitten im Chaos der Straße. Er starrte mir weder auf den Ausschnitt noch auf die Beine. Er hielt meinen Blick fest, als wäre der Rest meines Körpers nichts weiter als eine Folgeerscheinung.

—Wie bitte? —fuhr ich ihn scharf an.

Er nahm einen Schluck Kaffee, ohne den Blick von meinen Augen zu lösen. —Du siehst aus wie eine Frau, die es leid ist, stark zu sein. Und du siehst auch aus wie eine Frau, die sich danach sehnt, eine Weile nicht mehr das Sagen zu haben.

Ein scharfer Stich fuhr mir in den Unterleib. Nicht wegen dem, was er gesagt hatte, sondern weil es so genau klang.

—Du kennst mich nicht.

—Ich muss dich nicht vollständig kennen, um zu sehen, was gerade mit dir passiert.

Er sagte es ohne theatralische Arroganz. Schlimmer. Er sagte es mit einer klaren Gewissheit, als beschriebe er eine offensichtliche Tatsache. Ich verschränkte die Arme – eine nutzlose Geste, denn dadurch drückte sich meine Brust nur noch stärker gegen den feuchten Stoff.

—Du verbringst dein ganzes Leben damit, dich um andere zu kümmern —fuhr er fort—. Du bist eine von denen, die die Welt zusammenhalten, obwohl sie innerlich zerbrechen. Und heute hast du die Schnauze voll. Du hast es satt, nachzudenken. Du hast es satt, Entscheidungen zu treffen. Du hast es satt, so zu tun, als würdest du dir nicht wünschen, dass dir jemand diese Last abnimmt.

Ich antwortete nicht. Meine Schenkel pressten sich unter dem Tisch von selbst zusammen.

Er stellte die Tasse mit einer exasperierenden Sanftheit auf die Untertasse. —Lad mich ein, mich zu dir zu setzen.

Es war ein als Bitte verkleideter Befehl, und ich wusste es sofort. Ich wusste auch, dass ich eine Grenze überschritt, wenn ich gehorchte. Das Schlimmste war, dass ich keine Angst empfand. Es war Erleichterung.

—Setz dich —murmelte ich.

Er bewegte sich sofort, zog seinen Stuhl heran und nahm mir gegenüber Platz. Jetzt sah er mir einen Augenblick auf die Brust, kehrte dann zu meinen Augen zurück, als wolle er deutlich machen, dass es keine Ablenkung, sondern eine Bestandsaufnahme war.

—Viel besser.

Ich trank Wasser, um Zeit zu gewinnen. Es funktionierte nicht. Er war noch immer da und nahm den ganzen Raum ein.

—Sag mir etwas —sagte er—. Wenn du die Tür zu deinem Zimmer schließt und allein bist, willst du dann wirklich weiter das Kommando haben? Oder stellst du dir jemanden vor, der deinen Kopf zum Schweigen bringt und dich so benutzt, wie du es brauchst?

Die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen war so schnell da, dass ich wütend wurde. Meine Wangen brannten.

—So solltest du nicht mit mir reden.

—Nicht? Dein Körper ist anderer Meinung.

Seine Hand näherte sich meiner und streifte kaum meine Finger. Ich spürte die Berührung wie einen Stromschlag. Ich zog mich nicht zurück. Mit dem Mundwinkel lächelte er kaum merklich.

—Es beleidigt dich nicht, dass ich es sage. Es beleidigt dich, dass es wahr ist.

Ich schwieg. Ich hasste, wie sehr ich wollte, dass er weitermachte. Noch mehr hasste ich, dass er es zu wissen schien.

—Steh auf —sagte er schließlich.

Ich sah ihn unverwandt an und wartete darauf, einen Riss in seiner Selbstsicherheit zu entdecken. Da war keiner.

—Ich gehe nicht einfach so mit einem Fremden mit.

—Nein, natürlich nicht. Du kommst mit, weil du es willst. Auch wenn du das noch nicht gern zugibst.

Er legte Geld auf den Tisch, stand auf und ging los, ohne zurückzusehen. Diese Geste, diese Gewissheit, dass ich ihm folgen würde, erregte mich stärker als jede vorherige Liebkosung. Ich hasste mich ein wenig dafür. Dann stand ich auf und ging hinter ihm her.

***

Ich holte ihn in einer schmaleren Straße ein, wo der Lärm zwischen Balkonen und aufgehängter Wäsche hindurchsickerte. Als ich neben ihm war, legte sich seine Hand auf meinen Nacken. Nicht wie die eines Liebhabers. Eher wie jemand, der etwas führte, das er für diesen Moment bereits als sein Eigentum betrachtete.

—Braves Mädchen —murmelte er—. Du bist gekommen.

Meine Knie wurden weich. Der Satz traf mich unterhalb des Bauchnabels.

—Ich weiß nicht, warum ich das tue.

—Doch, das weißt du. Weil du es satt hast, die Korrekte zu sein.

Er ließ die Hand über meinen unteren Rücken gleiten und schob mich sanft, aber bestimmt weiter. —Mein Hotel ist zwei Straßen entfernt. Sprich nicht. Geh.

Und ich ging. Nicht, weil ich nicht hätte fortgehen können, sondern weil ich es nicht wollte. Jeder Schritt presste mein nasses Höschen an meinen Körper. Ich spürte diese intime Reibung, und er schien sie, ohne mich dort berühren zu müssen, an meiner Art zu gehen abzulesen.

Das Hotel war ein altes, elegantes Gebäude aus hellem Stein mit hohen Decken – eine kühle Stille nach dem heißen, schlammigen Atem der Straße. Ich trat hinter ihm ein und fühlte mich zu sichtbar, zu erregt, zu bewusst meiner unter dem Stoff verhärteten Brustwarzen.

An der Rezeption gab es kein Gespräch und keine falsche Höflichkeit. Wir gingen direkt zum Aufzug. Im Spiegel an der Rückwand sah ich ein Bild, das ich kaum wiedererkannte: halb geöffnete Lippen, ein gerötetes Gesicht, dunkle Augen voller Angst und Hunger.

Er betrachtete mein Spiegelbild, nicht mich. —Du siehst aus, als würdest du sehr gut gehorchen, sobald du aufhörst, die Starke zu spielen.

Ich antwortete nicht. Der Aufzug hielt, und ich folgte ihm durch einen mit Teppich ausgelegten Flur zu einer Holztür. Er öffnete sie, trat zur Seite und ließ mich zuerst eintreten.

Ich ging hinein.

Das Zimmer roch nach kalter Luft, Holz und frischen Laken. Schwere Vorhänge, ein großes Bett, eine niedrige Lampe neben einem Sessel. Ich hörte, wie sich die Tür hinter mir schloss, und das Klicken des Riegels schnürte mir die Brust zusammen.

—Stell die Tasche auf den Boden —befahl er.

Ich tat es.

—Jetzt dreh dich um.

Als ich ihn ansah, knöpfte er bereits seine Hemdmanschetten auf. Ohne Eile. Als hätte er bereits alle Zeit der Welt für meinen Körper.

—Hier wirst du nichts mit mir ausdiskutieren —sagte er—. Hier wirst du mir gehorchen oder gehen. Beides ist möglich. Entscheide dich ein für alle Mal.

Ich schluckte. —Ich bleibe.

—Dann zieh deine Bluse aus.

Meine Finger zitterten an den Knöpfen. Er half mir nicht. Er kam nicht näher. Er ließ mich die Arbeit unter seinem starren Blick selbst erledigen, und diese Distanz erregte mich stärker, als wenn er mir die Kleidung vom Leib gerissen hätte. Als der Stoff zu Boden fiel, stand ich im BH und in der Hose da und atmete flach.

Sein Blick glitt über meinen Oberkörper. —BH aus.

Ich öffnete ihn auf dem Rücken und ließ das Kleidungsstück fallen. Meine Brüste waren frei, schwer und empfindlich in der kalten Luft des Zimmers. Sein Blick senkte sich unverschämt, ohne vorgetäuschte Zärtlichkeit. Ich sah, wie er bei dem Tattoo unter meiner Brust stehen blieb.

Endlich kam er näher und fuhr mit einem Finger über die Tinte. —Vertrau deinen Schwingungen. Was für ein bequemer Spruch für eine Frau, die hergekommen ist, um auf die Knie gezwungen zu werden.

Sein Finger folgte der Linie des Tattoos, dann umfasste seine ganze Hand eine meiner Brüste, die schwer in seiner Handfläche lag. Er drückte langsam zu. Ich keuchte sofort.

—Sieh dich an —murmelte er—. Du sagst das eine, aber dein Körper verlangt nach etwas anderem.

Sein Daumen strich über meine Brustwarze, und meine Beine knickten ein wenig ein. Die Scham machte mich nur noch feuchter.

—Hose. Aus.

Ich zog den Reißverschluss herunter und streifte sie unbeholfen ab. Ich trug nur noch ein schlichtes Höschen, das vorne klebte. Er bemerkte es sofort. Sein Lächeln war kurz und grausam.

—Du bist schon nass, und ich habe dich noch nicht einmal dort berührt, wo du es willst.

Mein Gesicht brannte. —Übertreib es nicht.

—Du bist schon zu weit gegangen, als du mit mir heraufgekommen bist.

Er beugte sich leicht hinunter und ließ zwei Finger über meine Hüfte gleiten, folgte einem weiteren Tattoo bis zum Rand des Gummibunds. Er berührte meine Muschi nicht, blieb ihr aber so nah, dass ich einen starken, demütigenden Puls spürte.

—Zieh sie aus.

Ich gehorchte.

Ich stand nackt vor ihm, die Haut aufgerichtet und der Atem unregelmäßig. Mit einer Handbewegung ließ er mich herumdrehen, ohne mich zuerst zu berühren, und ich kehrte ihm den Rücken zu. Ich spürte, wie sein Blick an meiner Wirbelsäule hinabglitt und bei der Rundung meines Hinterns und dem Satz unter einer meiner Pobacken stehen blieb, den ich dort tätowiert hatte.

Jetzt legte er eine Hand auf meinen Arsch. Er packte ihn ohne Zärtlichkeit, knetete Fleisch und Besitz. Ein Stöhnen entfuhr mir, bevor ich es verhindern konnte.

—So gefällt es mir. —Seine Stimme klang dicht an meinem Nacken—. Spreiz die Beine.

Ich tat es. Langsam ließ er die Hand zwischen meinen Pobacken hindurchgleiten und streifte mit den Fingerspitzen kaum meinen feuchten Eingang. Ich musste eine Hand auf die Rückenlehne des Sessels stützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

—Verdammt —sagte er leise—. Du tropfst.

Er führte einen Finger ein. Dann zwei. Ohne freundliche Vorwarnung. Sie glitten mühelos hinein, und mir entwich ein raues, ungebremstes Stöhnen. Er bewegte sie langsam, öffnete mich und ließ mich jeden Stoß seiner Finger gegen die feuchten Wände spüren.

—Das wolltest du schon im Café, nicht wahr?

—Ich weiß es nicht ...

Er zog die Finger ruckartig heraus und verpasste mir einen trockenen Klaps auf den Hintern. —Lüg nicht.

Das Klatschen ließ meinen Arsch brennen. Reflexartig spreizte ich die Beine weiter. Er stieß ein leises Lachen aus.

—Sehr gut. Dein Körper weiß zu antworten.

Noch ein Klaps, diesmal auf die andere Seite. Ich spürte den Schmerz wie eine Stichflamme aufsteigen und sich mit der Hitze zwischen meinen Beinen vermischen. Ich stöhnte lauter.

—Zum Bett. Auf die Knie.

***

Mit rasendem Herzen kletterte ich auf die Matratze. Ich kniete mich in die Mitte und wusste nicht, wohin mit den Händen. Er zog sein Hemd aus und ließ es fallen. Sein Oberkörper war gezeichnet, nicht übertrieben, aber kräftig, glatt und trocken. Er kam zum Bett und hob mein Kinn an.

—Spreiz die Beine.

Ich gehorchte. Sein Blick senkte sich zwischen meine geöffneten Schenkel, und die Stille, die darauf folgte, ließ mich den Unterleib anspannen.

—Was für eine gehorsame Fotze —murmelte er—. Sieh nur, wie du tropfst.

Er führte einen Finger ein und dann wieder zwei, krümmte sie in mir und rieb an einem Punkt, der mir ein schrilles Stöhnen entriss. Ich beugte mich ein wenig vor und suchte ihn.

Er zog die Hand zurück und schlug mir auf die Innenseite des Oberschenkels. —Stillhalten.

Ich keuchte. Die Stelle brannte, und ich wollte mich nur noch weiter für ihn öffnen.

—Ich werde dir beibringen zu warten.

Er stellte sich hinter mich und drückte mich mit der Handfläche zwischen den Schulterblättern nach unten, bis ich auf den Unterarmen lag. Dann begann er, meinen Arsch zu versohlen. Nicht schnell. Nicht gedankenlos. Ein Klaps, eine Pause, noch einer, eine Pause. Jeder Schlag ließ meine Haut brennen und machte die Matratze unter mir nasser. Ich biss die Zähne zusammen, ließ es dann bleiben und begann ungefiltert zu stöhnen.

—Zähl.

—Eins —sagte ich nach dem nächsten Schlag.

—Lauter.

—Eins!

Seine Hand fiel erneut. —Zwei!

Er machte weiter, bis ich die genaue Zahl verlor und nur noch das Brennen auf beiden Pobacken blieb, ein heißes Pochen, das meine Muschi zittern ließ. Zwischen den Schlägen strich er mit der Handfläche über die gerötete Haut, und dieser Gegensatz machte mich wahnsinnig.

—Sag mir, was du bist, wenn man dich so behandelt —flüsterte er mir ins Ohr.

Ich antwortete nicht.

Der nächste Klaps war stärker. Ich stieß einen kurzen Schrei aus.

—Sag es.

Ich schloss die Augen. —Deine Sub.

—Noch einmal.

—Deine Sub.

Seine Hand glitt zwischen meine Beine und drang mit zwei Fingern in mich ein, während mein Arsch noch brannte. Er fickte mich schnell, feucht und geräuschvoll mit den Fingern. Ich begann von selbst, die Hüften zu bewegen.

—Ja. Genau so. Spür, was für eine Schlampe du wirst, wenn man dich bestraft.

Er führte einen dritten Finger ein und öffnete mich weiter. Sein Daumen fand meine Klitoris und rieb sie in einem grausamen, festen, präzisen Rhythmus. Mein Atem geriet völlig außer Kontrolle.

—Bitte ...

—Bitte was?

—Hör nicht auf.

Er zog die Hand abrupt zurück. Frustriert, beinahe wütend, stöhnte ich auf.

—Du bewegst dich, wenn ich es dir sage. Du kommst, wenn ich es dir sage. Vorher nicht.

Er setzte sich auf die Bettkante und öffnete seinen Gürtel. Er zog Hose und Boxershorts gerade weit genug herunter, um seinen Schwanz herauszuholen. Hart, dick und an der Spitze glänzend. Der Anblick nahm mir den Atem.

—Komm.

Ohne dass er es wiederholen musste, stieg ich vom Bett und kniete mich zwischen seine Beine. Er strich mir durchs Haar und fasste meine Mähne im Nacken zusammen.

—Jetzt benutz diesen Mund.

Als Erstes leckte ich über die Spitze. Salzig, heiß. Er stieß die Luft durch die Nase aus und hielt mich fester am Haar. Ich öffnete den Mund und nahm ihn langsam hinein, spürte sein Gewicht auf der Zunge und wie seine Dicke meine Lippen dehnte. Ich ließ mich tiefer sinken. Ich wollte es von Anfang an richtig machen. Ich wollte ihn ganz verschlucken.

—Verdammt, ja —knurrte er—. Sieh nur, wie schnell du lernst.

Ich begann, ihn rhythmisch zu lutschen, bewegte den Kopf auf und ab, benutzte die Zunge an seiner Unterseite und presste beim Herausgleiten die Lippen zusammen. Seine Hand gab von meinem Nacken aus das Tempo vor. Er zwang mich noch nicht, aber er hatte bereits das Kommando.

Seinen schwerer werdenden Atem zu hören erregte mich auf eine schmutzige, süchtig machende Weise. Ich machte weiter, sabberte ein wenig und ließ mich von dem Gefühl treiben, ihm so zu dienen. Er zog ihn fast ganz aus meinem Mund und klopfte mir mit der Spitze ein paarmal auf die Zunge.

—Tiefer.

Ich gehorchte. Ich senkte mich, bis er meine Kehle streifte. Ein leichter Würgereflex überkam mich. Er lächelte.

—Noch einmal.

Beim nächsten Mal hielt ich es besser aus. Ich atmete durch die Nase und nahm ihn so weit in mich auf, wie ich konnte. Seine Finger spannten sich in meinem Haar.

—Das ist es. Was für einen guten Mund du hast, wenn du schweigst.

Er begann, die Hüften zu bewegen. Anfangs kurz. Dann fester. Er fickte meinen Mund nicht in unkontrollierter Gewalt, aber ohne um Erlaubnis zu bitten. Jeder Stoß öffnete meine Kehle weiter. Speichel lief mir über das Kinn, und zwischen meinen Beinen war ich so nass, dass mir der Boden weit entfernt vorkam.

—Sieh mich an —befahl er.

Ich hob die Augen, während ich ihn im Mund hatte. Er hielt meinen Blick fest und stieß erneut bis zum Grund. Ich spürte, wie sich Tränen in meinen Augenwinkeln sammelten.

—So. Ich will dieses Gesicht sehen, wenn ich dich benutze.

Mit einem feuchten Geräusch zog er sich zurück. Ich blieb keuchend zurück, die Lippen geschwollen und das Kinn nass. Er wischte mich mit dem Daumen ab, schob ihn mir zwischen die Lippen, und ich lutschte aus reinem Reflex daran.

—Wieder aufs Bett. Reit mich.

***

Ich stieg wieder hinauf und setzte mich auf ihn, als er sich auf den Rücken gelegt hatte. Mit einer Hand hielt ich seinen Schwanz und führte ihn zu meinem Eingang. Sobald die Spitze mich streifte, durchlief mich ein Schauer reiner Bedürftigkeit. Langsam senkte ich mich hinab.

Er drang ein, dehnte und füllte mich aus und zwang mir ein langes Stöhnen ab. Ich senkte mich weiter, bis ich vollständig auf ihm saß. Die Fülle ließ mich einen Moment lang reglos bleiben, mit offenem Mund atmend.

Ich wollte mich schnell zu bewegen beginnen, doch seine Hände hielten mich an den Hüften fest.

—Langsam.

—Ich brauche ...

—Nein. Du machst es so, wie ich es dir sage.

Ich begann, in seinem Rhythmus auf und ab zu gehen, langsam und tief, und spürte jeden Zentimeter, wenn er herausglitt und wieder in mir versank. Es war eine köstliche Folter. Meine Brüste wippten mit der Bewegung, und er betrachtete sie unverhohlen.

—Verdammt, was für Titten —murmelte er—. Schwer, schön, dafür gemacht, meinen Blick zu füllen, während man dich fickt.

Mit einer Hand umfasste er eine meiner Brüste und zwirbelte meine Brustwarze. Meine Beine zogen sich zusammen. Ich bewegte mich weiter, wurde immer feuchter, offener und war immer näher daran, den Verstand ganz zu verlieren.

—Das ist es. Arbeite. Benutz mich gut.

Die Scham vermischte sich mit einem seltsamen Stolz. Ich wollte es gut machen. Ich wollte genau das sein, was er mir befahl zu sein. Der Gedanke erregte mich so sehr, dass mir ein höheres Stöhnen entfuhr, als ich mich wieder bis zum Grund senkte.

Er bemerkte die Veränderung in meinem Körper. —Du kommst näher.

Ich nickte und atmete stoßweise.

—Dann komm nicht.

Ich wusste, dass er es ernst meinte, und das ließ mich erschauern. Er zwang mich, langsam weiterzumachen, obwohl alles in mir sich überschlagen wollte. Ich zitterte auf ihm und spürte, wie meine Klitoris nach Reibung verlangte, während ich sie verweigerte, weil er es mir auferlegte.

—Bitte ...

—Noch nicht.

Er ließ mich noch einen Moment so und drehte mich dann mit kontrollierter Grobheit um. Ich lag mit dem Rücken auf den Laken, und er positionierte sich zwischen meinen gespreizten Beinen. Er hob meine Schenkel an, drückte sie weiter auseinander und betrachtete den Anblick zwischen ihnen mit roher Befriedigung.

—Jetzt werde ich dich richtig ficken.

Mit einem einzigen Stoß drang er ein. Ich schrie. Nicht aus reinem Schmerz, sondern wegen der Welle von Lust, die mich vollständig durchfuhr. Er begann, kräftig zu stoßen, zog den Schwanz beinahe ganz aus mir heraus und rammte ihn wieder bis zum Grund hinein. Das Geräusch unserer zusammenprallenden Hüften erfüllte das Zimmer.

Ich klammerte mich an seine Schultern. Er nahm eine Hand von mir und führte sie an meinen Hals. Er drückte nicht stark zu, gerade so sehr, dass ich seine geschlossene Hand um meine Kehle bewusst wahrnahm und spürte, wie leicht es ihm fiel, sogar meine Atmung zu kontrollieren.

—Sieh mich an.

Ich tat es. Seine Augen waren dunkel, konzentriert, beinahe hart. Jeder Stoß erschütterte meinen Körper und riss mir ein weiteres Stöhnen heraus.

—Sag mir, wer das Sagen hat.

—Du.

—Deutlicher.

—Du hast das Sagen.

Er nahm die Hand von meinem Hals und ließ sie zwischen unsere Körper gleiten. Er fand meine geschwollene Klitoris und begann, sie mit festen Kreisen zu reiben, während er mich weiter fickte. Einen Moment lang sah ich weiß.

—Komm noch nicht.

Es war ein unmöglicher Befehl. Ich war bereits am Rand, der Unterleib hart, die Beine zitternd, die Muschi in immer häufigeren Krämpfen um ihn verkrampft, sobald er mich so berührte.

—Ich kann nicht ...

—Doch, das kannst du. Halte durch.

Er verringerte den Druck gerade so weit, dass er mich an diesem unerträglichen Rand schweben ließ. Ich wollte die Beine schließen. Er drückte sie weiter auseinander. Ich wollte seine Hand von meiner Klitoris wegschieben. Er drückte eines meiner Handgelenke gegen die Matratze und machte weiter.

—Halte für mich durch. Ich will spüren, wie du flehst.

Die Tränen kamen aus schierer Überforderung. Ich war nicht traurig. Ich war überflutet. Die Lust tat weh, weil sie sich so sehr angestaut hatte.

—Bitte, lass mich kommen ...

Er lächelte kaum merklich. —Jetzt. Komm.

Das Wort war, als würde ein Siegel brechen. Sein Daumen bohrte sich mit brutaler Präzision in meine Klitoris, und seine Stöße wurden schneller und tiefer. Mein Orgasmus explodierte plötzlich und riss mir einen ganzen Schrei heraus. Ich bäumte mich unter ihm auf, verkrampfte unkontrolliert und drückte seinen Schwanz mit einer Kraft zusammen, die mich bis in die Zehenspitzen zittern ließ.

Er fickte mich weiter, während ich kam, und nutzte jeden Krampf aus. Ich konnte kaum atmen; ich stöhnte nur noch, offen, durchnässt und vor Lust zerbrochen.

—Verdammt, genau so —knurrte er—. Drück mich so fest.

Er packte mich an den Hüften und stieß noch einige Male zu, zum ersten Mal wild und ungeordnet. Ich bemerkte die Veränderung in seinem Atem, die Spannung in seinem Bauch, den dringlichen Rhythmus. Dann versenkte er sich bis zum Grund und kam mit einem heiseren, heißen, pulsierenden Knurren in mir.

Ich spürte, wie sein Sperma mich in Wellen füllte. Er blieb tief in mir liegen, atmete schwer über mir, und ich zitterte weiter unter seinem Gewicht, während sich meine Muschi noch immer um ihn zusammenzog.

Einige Sekunden lang existierte nichts anderes: sein Körper auf meinem, der Schweiß auf unserer Haut, die Mischung aus dumpfem Schmerz und brutaler Erleichterung, das Echo des Orgasmus, das noch immer durch mein Inneres lief.

***

Als er sich von mir löste, ließ mich die kalte Luft des Zimmers erschauern. Langsam bemerkte ich das Abklingen: das Zittern in den Beinen, die trockene Kehle, eine seltsame Verletzlichkeit, die mir die Lust am Sprechen nahm. Ich wollte mich auf die Seite rollen, mich bedecken, den gezeichneten und noch immer offenen Körper verstecken.

Er ließ mich nicht allein in mich zusammensinken. Er setzte sich neben mich, nahm mich behutsam auf und bettete mich an seine Brust. Seine Stimme hatte sich vollkommen verändert.

—Jetzt ist es gut.

Er reichte mir eine Flasche Wasser. Gierig trank ich. Dann strich er mir das feuchte Haar aus dem Gesicht und küsste mich auf die Stirn, schlicht und ohne Erotik. Diese Geste entwaffnete mich stärker als alles zuvor.

—Atme langsam.

Auch dem gehorchte ich. Seine Hand glitt über meinen Rücken, senkte sich dann zu einer Pobacke und streichelte sanft über das frische Brennen. Nach dem, wie er mich wenige Minuten zuvor zugerichtet hatte, war es seltsam, beinahe zärtlich.

—Es geht dir gut —sagte er—. Du lässt nur die Last los.

Eine Weile schwieg ich und lauschte seinem ruhigeren Herzen unter meinem Ohr. Schließlich sprach ich fast tonlos.

—Ich wusste nicht, dass ich das brauchte.

—Du wusstest es. Du wolltest es nur nicht benennen.

Diesmal klang es nicht grausam. Es klang schlicht. Echt.

Er ging ins Bad und kam mit einem warmen Handtuch zurück. Mit praktischer Geduld reinigte er meine Schenkel, zwischen meinen Beinen und meinen Unterleib, sodass ich die Augen schloss. Darin lag keine Demütigung. Darin lag Fürsorge. Eine andere Art von Fürsorge als meine, aber dennoch Fürsorge.

—Immer bist du diejenige, die alle anderen trägt, nicht wahr? —murmelte er.

Ich nickte, die Kehle aus einem anderen Grund zugeschnürt.

—Deshalb bist du mit mir gekommen. Weil du jemanden brauchtest, der dich trägt.

Und da liefen mir, ohne Aufsehen, ein paar stille Tränen über das Gesicht. Er machte keine Bemerkung. Er ließ mich einfach weinen und hielt mich fest, während mein Körper langsam von der Elektrizität des Sex herunterkam.

Schließlich schlief ich eine Weile an ihn gelehnt ein, schwer, erschöpft und traumlos.

***

Als ich erwachte, war das Zimmer heller. Meine Schenkel, mein Arsch und meine Kehle beim Schlucken taten weh. Ein süßer, gegenwärtiger Schmerz. Er war bereits angezogen und saß mit zwei Kaffees in den Händen im Sessel.

—Guten Morgen.

Instinktiv richtete ich mich auf, das Laken bis zur Brust gezogen. Er stellte eine Tasse auf den Nachttisch und kam zum Bett. Sein Blick blieb einen Moment an den Abdrücken hängen, die er auf meinen Hüften hinterlassen hatte.

—Du musst gehen —sagte er—. Ich weiß.

Ich nickte. Außerhalb dieses Zimmers gab es ein Leben. Schichten, Verpflichtungen, Menschen, die erwarteten, dass ich wieder die kontrollierte Version meiner selbst war.

Er legte eine Hand auf das Laken, auf Höhe meines Oberschenkels. —Du wirst wieder diese Frau sein. Aber jetzt kennst du eine weitere Wahrheit über dich.

Ich widersprach nicht.

Er schob die Finger unter den Stoff und streifte kaum die empfindliche Haut an der Innenseite meines Oberschenkels. Ich spürte die ganze Nacht in dieser winzigen Berührung nachhallen.

—Wenn du dich wieder am Limit fühlst, wirst du dich daran erinnern.

—Ja —sagte ich, und es hatte keinen Sinn, etwas anderes vorzutäuschen.

Ich zog mich langsam an. Jedes Kleidungsstück strich über Abdrücke, die mich ganz genau daran erinnerten, was geschehen war. Bevor ich ging, hielt er ein letztes Mal meinen Nacken und küsste mich kurz auf die Stirn.

—Vertrau deinen Schwingungen —sagte er und blickte auf das Tattoo, das unter meiner Brust hervorsah—. Jetzt weißt du, was sie dir sagen.

Ich verließ das Hotel und zitterte innerlich noch ein wenig. Draußen war Palermo noch immer dasselbe: Hitze, Lärm, Männer, die starrten, Motorräder, die zu dicht an mir vorbeifuhren. Aber ich ging nicht mehr auf dieselbe Weise. Ich spürte meinen empfindlichen Hintern unter der Hose, meine lebendige Kehle, meine noch feuchte Muschi mit der Erinnerung an sein Sperma in mir.

Und ich spürte noch etwas anderes, etwas Schlimmeres oder Besseres: die Ruhe.

Die Welt verlangte noch immer dieselbe Version von mir. Die Starke. Die Fähige. Diejenige, die nicht zerbrach. Ich konnte sie ihr geben. Aber jetzt wusste ich, dass unter dieser Haut eine andere Frau existierte – eine, die die Beine spreizte, wenn man es ihr befahl, die stöhnte, wenn man sie bestrafte, die besser kam, wenn sie aufhörte zu denken.

Ich lächelte allein, als ich um die Ecke bog. Es war kein unschuldiges Lächeln. Es war das Lächeln einer Frau, die eine Tür in sich gefunden hatte und nicht länger so tun würde, als gäbe es sie nicht.