Die Unbekannte aus dem Einkaufszentrum brachte mich zu ihren Füßen

Ich heiße Adrián und bin seit einem Jahr wieder allein. Zweiundvierzig Jahre alt, Arzt, frisch geschieden und in einer Wohnung in Valencia lebend, die immer noch nach Farbe und ungeöffneten Kisten riecht. Die Leute glauben, dass eine Scheidung vor allem die Gesellschaft nimmt, aber mir hat sie etwas zurückgegeben, von dem ich fünfzehn Jahre lang so getan hatte, als hätte ich es nicht: ein ganz bestimmtes, ganz eigenes Verlangen, das meine Ehe nie verstehen wollte.

Ich werde von Strümpfen wahnsinnig. Das Nylon, das sich eng an ein Bein schmiegt, der matte Glanz einer schwarzen Transparenz, die Zeichnung eines Knöchels unter dem Stoff. Und vor allem Füße, eingehüllt in diese zweite Haut, ihre Formen, ihre Wärme, ihr Geruch, wenn eine Frau schon stundenlang gelaufen ist. Ich habe mir das nicht ausgesucht; es ist einfach da, wie meine Augenfarbe. Jahrelang habe ich es versteckt. Jetzt lebe ich, ohne mich zu verstecken.

An jenem Samstag suchte ich nichts von alledem. Ich suchte ein Sofa.

Die Wohnung war noch halb leer, und ich hatte mir versprochen, langsam damit anzufangen, sie zu füllen, also machte ich mich zurecht — ich gehe immer gern gut angezogen — und fuhr zum Einkaufszentrum am Stadtrand. Ich parkte auf dem Parkplatz und ging hinauf zu den Warenhäusern, wo Möbelrabatte beworben wurden. Auf der Rolltreppe, ein paar Stufen über mir, sah ich sie.

Eine Frau um die dreißig, blond, mit jener Eleganz, die man nicht kaufen kann. Sie trug ein enges schwarzes Kleid aus feiner Seide, das knapp unterhalb der Knie endete und ihren Körper mit exakten Proportionen umschloss. Mehr brauchte es nicht. Ihre langen, schlanken Beine verschwanden in transparenten schwarzen Strümpfen und endeten in Lederstiefeletten mit schmalem Absatz. Ich blieb wie angewurzelt stehen und starrte sie an. Und als sie zur Möbelabteilung abbog, genau dorthin, wo auch ich hinwollte, zog sich mir der Magen zusammen, als wüsste etwas in mir bereits, was kommen würde.

Ich folgte ihr in gebührendem Abstand und tat so, als würde ich mich für Regale interessieren, die ich nicht kaufen wollte. Sie schlenderte ohne Eile zwischen den Sofas umher, blieb stehen, strich mit der Hand über die Stoffe. Ich beobachtete sie zwei Gänge weiter, mit meinem Schwanz schon halb hart allein bei der Vorstellung dieser in Nylon gehüllten Füße, überzeugt, dass es sich nur um eine Laune des Blicks handelte.

Dann stolperte sie.

Es war über das Bein eines niedrigen Tisches, das kaum aus dem Ausstellungsstück hervorschaute. Ihr Knöchel knickte weg, und sie fiel rückwärts in einen Sessel. Ich reagierte ohne nachzudenken und war bei ihr, bevor ich überhaupt begriff, was ich tat.

—Geht es dir gut? Lass mich dir helfen —sagte ich und hielt sie am Arm fest.

Sie richtete sich auf, stützte sich auf mich, das Gesicht gerötet, mit schmerzverzerrtem Ausdruck. Sie humpelte. Ich sah mich um: niemand. Der Gang war leer, die Verkäuferin bediente weiter weg, irgendwo auf einer anderen Etage lief Hintergrundmusik. Diese Sofaecke war eine Insel.

—Setz dich hierhin —wies ich auf den nächstgelegenen Sessel—. Ich bin Arzt. Wenn du willst, sehe ich mir deinen Knöchel an.

Sie musterte mich eine Sekunde zu lang, bevor sie nickte.

—Nur zu, Doktor —sagte sie, und in der Art, wie sie es sagte, lag nichts Unschuldiges.

Ich hockte mich vor sie, in die Knie gehend, und nahm ihren Fuß behutsam an der Ferse des Stiefelettenabsatzes. Langsam begann ich, den Reißverschluss herunterzuziehen. Sie rutschte auf dem Sitz hin und her, biss sich auf die Lippe und entschuldigte sich leise.

—Ich sag dir lieber, dass es heute sehr heiß ist und ich diese Stiefeletten schon seit Stunden trage —murmelte sie—. Vielleicht ist der Geruch nicht der angenehmste.

Wenn du wüsstest, was du gerade mit mir anstellst.

Ich räusperte mich und sagte ihr, sie solle sich keine Sorgen machen, durch meinen Beruf sei ich die Intimität des Körpers gewohnt, das mache mir überhaupt nichts aus. Ich log bei jedem Wort. Ich hatte den Reißverschluss fertig geöffnet und zog ihr die Stiefelette aus, und als ich mein Gesicht unter dem Vorwand, den Knochen zu untersuchen, näher brachte, schlug mir ihr Geruch entgegen: intensiv, warm, durchdringend, ein schwerer Duft von Haut, die stundenlang im Leder eingeschlossen war. Ich hätte zurückweichen müssen. Ich tat genau das Gegenteil. Ich atmete tief ein, füllte meine Lungen mit diesem Geruch, und spürte, wie sich mein Schwanz gegen den Reißverschluss der Hose verhärtete, bis es wehtat.

Ich schloss die Augen einen Moment zu lange. Als ich sie wieder öffnete, sah sie mich an.

Ihr Fuß war klein, perfekt, die Strumpfhose an der Sohle durch Feuchtigkeit dunkler geworden. Ich legte die Finger an ihr Fußgewölbe und spürte die Wärme durch das Nylon dringen. Ich begann zu drücken, zu massieren, unter dem Vorwand, die Verstauchung zu lindern, doch wir beide wussten, dass der Knöchel damit längst nichts mehr zu tun hatte. Sie hörte auf zu klagen. Ihre Atmung veränderte sich.

Ich grub die Daumen in ihre Fußsohle und strich langsam nach oben zu den Zehen, einen nach dem anderen, und spürte, wie sie sich unter dem Stoff bewegten. Die Strumpfhose war auf dem Spann vor Hitze fast flüssig geworden, und jedes Mal, wenn ich ein wenig fester zudrückte, öffneten sich ihre Lippen einen Spalt. Ich spürte mein Herz im Hals. Mein Gesicht war so nah an ihrem Fuß, dass ich ihren Geruch mit jedem Atemzug aufnahm, und dieser Geruch — nach eingeschlossener Haut, nach stundenlangem Gehen, nach der Muschi einer Frau, die anderswo längst begonnen hatte zu schwitzen — war mir ins Blut gefahren und ließ mich nicht mehr klar denken.

—Was für Hände —sagte sie leise—. Widmest du all deinen Patientinnen so viel Zeit?

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Meine Finger strichen weiter über ihren Fuß, wanderten ein wenig zum Knöchel hinauf, glitten dann wieder zu den Zehen. Und dann bemerkte ich, dass ihr Blick mein Gesicht verlassen hatte und sich unverhohlen auf die Wölbung gelegt hatte, die meine Hose spannte. Mein Schwanz zeichnete sich vollständig gegen den Stoff ab, dick, unmöglich zu verbergen.

Sie lächelte. Ein langsames Lächeln, von jemandem, der gerade verstanden hat, dass er am längeren Hebel sitzt.

—Also wirklich, Doktor —flüsterte sie—. Es sieht so aus, als würde die Untersuchung dir mehr Spaß machen als mir. Man sieht dir den ganzen Schwanz an, weißt du das?

Ich wollte mich herausreden, stammelte irgendetwas, doch sie war schon eine andere. Langsam, ohne mich aus den Augen zu lassen, schlug sie die Beine übereinander auf und ließ den nackten Fuß aus meiner Hand gleiten. Sie hob ihn an. Und sie setzte ihn, flach und fest, direkt auf meinen Schritt.

Ich hielt die Luft an. Die Wärme ihrer Fußsohle durch den Stoff war fast unerträglich. Ich spürte, wie sie den Spann gegen meinen Schwanz presste und ihn von oben bis unten entlangstrich, ihn über der Hose abmaß.

—Rühr dich nicht —befahl sie, ohne jede Spur der verlegenen Frau von vor einer Minute—. Stillhalten. Ich will ihn gut spüren.

Ich gehorchte. Auf den Knien zwischen den Sofas eines Warenhauses, mit ihrem Fuß, der langsam drückte und einen Rhythmus vorgab, der mir wie ein Strom den Rücken hochlief. Sie krümmte die Zehen, schloss sie so gut es ging über dem Leinen um meinen Schwanz und begann, mich mit dem Fuß zu wichsen, bis zur Spitze hinauf und bis zu den Hoden hinunter, jedes Mal ein wenig fester zupackend. Mir entwich ein heiseres Stöhnen, das ich kaum unterdrücken konnte. Sie lehnte sich im Sessel zurück, verschränkte die Arme und beobachtete, wie ich ihren Machtanspruch genoss, mit einer Gelassenheit, die mich vollkommen entwaffnete.

—Das ist dein Ding, oder? —sagte sie—. Füße. Strümpfe. Ich hab es dir seit dem Reißverschluss ins Gesicht geschrieben gesehen. Deine Hose ist schon ganz nass, schau dich an.

Ich senkte den Blick. Ein dunkler, runder Fleck hatte sich auf dem Stoff genau an der Spitze meines Schwanzes gebildet. Ich tropfte Vorseminalflüssigkeit gegen das Leinen wie ein Teenager. Ich nickte, nicht mehr in der Lage, irgendetwas zu verbergen. Ihr Fuß erhöhte den Druck noch ein wenig, und mir entwich ein raues Geräusch, das ich schlucken musste.

—Braver Junge —murmelte sie—. Sehr braver Junge.

Sie drückte noch einmal zu, mit der Ferse gegen meine Hoden und den Zehen, die meine Eichel durch den Stoff pressten, und für einen Augenblick dachte ich, ich würde genau dort kommen, mit angezogener Hose, mitten in der Möbelabteilung.

***

Am Ende des Gangs waren Schritte zu hören, Stimmen, das Quietschen eines Wagens. Sie zog den Fuß mit derselben Ruhe zurück, mit der sie ihn auf mich gesetzt hatte, und schlüpfte in einer Bewegung wieder in die Stiefelette. Als die Verkäuferin um die Ecke kam, war die Unbekannte wieder nur eine beliebige Kundin, die den Preis eines Sofas prüfte.

Ich richtete mich so gut es ging auf, das Gesicht brannte, der Schwanz schmerzlich hart, und mein ganzer Körper protestierte gegen die Unterbrechung. Sie stand auf, prüfte den Knöchel — der selbstverständlich vollkommen in Ordnung war — und trat so nah an mich heran, dass nur noch eine Handbreit zwischen uns war. Sie zog eine Karte aus der Handtasche und schob sie mir in die Brusttasche, als gäbe sie ihr einen Klaps.

—Danke für die Massage, Doktor —sagte sie—. Aber eine halbe Behandlung bringt nichts. Ruf mich heute Nachmittag an. Bei mir zu Hause machen wir fertig, was du angefangen hast. Du wirst kommen, wo ich es sage, und wie ich es sage.

Und sie ging den Gang hinunter, ohne auch nur ein bisschen zu humpeln.

***

Ich rief sie um sechs an. Sie hieß Carla, wohnte fünfzehn Minuten entfernt, und ließ mich die Höflichkeitsfloskel, die ich geübt hatte, nicht zu Ende sprechen.

—Hochkommen. Vierte Etage. Und bevor du eintrittst, präg dir eins ein: Hier bestimme ich.

Ihre Wohnung war das genaue Gegenteil meiner. Warm, bewohnt, keine einzige Kiste in Sicht. Sie öffnete mir barfuß, in einem kurzen Seidenmorgenmantel, der kaum ihre Oberschenkel bedeckte, und mit neuen, makellosen schwarzen Strümpfen, gehalten von einem Strumpfhalter, der unter dem Saum des Morgenmantels zu erkennen war. Sie ließ mich ins Wohnzimmer und zeigte mit dem Finger auf den Boden vor dem Sofa.

—Dort. Auf die Knie.

Ich kniete nieder. Ich dachte nicht lange nach. Ich hatte stundenlang daran gedacht, mit hartem Schwanz unter der Hose, seit ich das Einkaufszentrum verlassen hatte.

Carla setzte sich auf die Sofakante, schlug ein Bein über das andere und streckte einen Fuß aus, bis er auf meiner Brust lag. Langsam führte sie ihn an meinem Hals entlang, über meinen Kiefer, bis sie ihn mir auf die Nase drückte.

—Riech daran —befahl sie—. Tief. Ich will sehen, wie du es genießt.

Ich nahm ihren Fuß mit beiden Händen, als wäre er etwas Zerbrechliches, und grub mein Gesicht hinein. Das Nylon, die Wärme, der konzentrierte Geruch eines ganzen Tages, eingeschlossen im Leder: Ich verlor mich darin. Ich atmete mit geschlossenen Augen ein und spürte, wie sich mein Schwanz in der Hose zusammenzog. Ich küsste das Fußgewölbe durch die Strumpfhose, fuhr mit den Lippen über jeden einzelnen Zeh, lutschte den großen ganz und gar, nahm ihn mir bis zum Knöchel in den Mund, und sie entließ ein langes Seufzen, reine Befriedigung darüber, die Kontrolle zu haben.

—So, Doktor. Saug sie mir schön. Einen nach dem anderen.

Ich strich mit der Zunge über ihre fünf Zehen, biss durch das Nylon in die Spitzen, während ich spürte, wie die Strumpfhose sich in meinem Mund mit meinem eigenen Speichel und dem Schweiß ihrer Haut befeuchtete. Ich massierte die Ferse mit den Daumen, spreizte ihr die Zehen mit der Zunge, leckte ihr das Fußgewölbe von unten nach oben. Der feine Geschmack von Nylon, vermischt mit dem Schweiß ihres Fußes, war genau das, worauf ich mich seit fünfzehn Jahren heimlich gefühlt hatte.

—Langsamer —befahl sie—. So. Keine so große Hast, zum Ziel zu kommen.

Sie hielt mich lange so. Wechselte den Fuß, wenn ihr danach war, schob mir die Zehen tief in den Mund, gab den Rhythmus vor, zog ihn jedes Mal zurück, wenn sie merkte, dass ich mich zu sehr beschleunigte, und zwang mich, wieder von vorn anzufangen. Jede Verweigerung spannte mich noch mehr an. Jede Erlaubnis nahm ich wie ein Geschenk. Niemals in fünfzehn Ehejahren hatte ich mich so vollkommen jemandem ausgeliefert gefühlt, und niemals hatte ich es so sehr gewollt.

In einem Moment öffnete sie den Morgenmantel, ohne den Blick von mir zu nehmen. Darunter trug sie nichts, nur die Strümpfe und den Strumpfhalter. Ich sah ihre rasierte, glänzende Muschi und bemerkte, wie sich der Geruch in der Luft veränderte: der Schweiß ihrer Füße mischte sich jetzt mit dem heißen Geruch ihrer nassen Fotze.

—Bleib bei den Füßen —warnte sie, als sie meinen Blick nach unten wandern sah—. Ich habe dir noch keine Erlaubnis für etwas anderes gegeben.

Sie ließ eine Hand hinabgleiten und berührte sich langsam, zwei Finger auf der Klitoris, während der andere Fuß weiter in meinem Mund blieb. Dann führte sie sie zu ihren Lippen, saugte sie ab und schmierte mir ihren Saft mit dem, was an ihren Fingern übrig war, auf den Mund.

—Jetzt leck. Das ist es, woran du dich gewöhnen sollst, wenn du wiederkommen willst.

Ich leckte die nassen Zehen ihres Fußes ab, getränkt in ihren Säften, mit dem Geschmack von Fotze vermischt mit Nylon, und ich glaubte, ich würde gleich in meiner Hose kommen, ohne dass mich jemand berührte.

—Sieh dich an —sagte sie irgendwann mit einer Ruhe, die keinen Widerspruch duldete—. Ein Arzt im weißen Kittel, auf den Knien in meinem Wohnzimmer, der mir die Füße lutscht, als wäre das das Einzige, was auf der Welt zählt. Ist es das?

—Ja —antwortete ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd, ergeben.

—Sag es mir noch einmal. Langsam.

—Es ist das Einzige, was zählt —wiederholte ich—. Deine Füße. Deine Strümpfe. Nach deinem Willen zu ficken.

Sie lächelte. Sie strich mit einem Zeh über meine Lippen, setzte ihn für einen Moment auf meine Zunge und zog ihn dann zurück.

—Zieh ihn raus.

Ich öffnete die Hose, ohne aufzustehen, zog sie zusammen mit der Unterhose bis zu den Knien hinunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, die Eichel glänzend vor Vorseminalflüssigkeit. Sie betrachtete ihn einen Moment lang mit geneigtem Kopf, so wie man etwas ansieht, das man kaufen wird.

—Schöner Schwanz, Doktor. Schade, dass er heute nicht dahin kommt, wo du willst. Reiche mir die Füße.

Ich reichte sie ihr, wie ein Hund es verlangt. Sie schloss die Fußsohlen um meinen Schwanz und hielt ihn zwischen den Strümpfen gefangen, dann begann sie, die Füße auf und ab zu bewegen. Das warme Nylon, glitschig von meinem eigenen Speichel und der Vorseminalflüssigkeit, glitt den Schaft hinauf und hinunter. Mir entwich ein langes Stöhnen. Ich hatte noch nie etwas Vergleichbares gespürt: die Seide des Nylons, die mich umschloss, die Zehen ihrer Füße, die nach meiner Eichel suchten, sie oben mit der Hand zwischen den Beinen, sich für mich berührend, während sie mich mit den Füßen wichste.

—Du kommst nicht —warnte sie—. Nicht, bis ich es sage. Wenn du vorher kommst, kommst du nicht wieder.

Ich biss die Zähne zusammen. Sie wurde einen Moment schneller, bremste dann, beschleunigte wieder, bestrafte mich. Ich sah, wie sich ihr Bauch spannte, wie sich ihr Mund weiter öffnete, wie ihre Finger feucht wurden, mit denen sie sich berührte, und ich wusste, dass auch sie kam, ganz langsam, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Als sie schließlich ein Bein senkte und den Fuß flach und fest auf mich setzte, genau an die Stelle, an der sie ihn an jenem Morgen zwischen den Sofas gehabt hatte, und meinen Schwanz gegen meinen Bauch drückte, gab es weder Stimmen noch Schritte, die uns unterbrachen. Nur ihr fester Blick in mein Gesicht, ihr Lächeln von jemandem, der genau weiß, was vor ihm liegt, und ihre tiefe, ruhige Stimme, die mir endlich Erlaubnis gab.

—Jetzt ja. Komm. Auf meine Füße. Und nimm die Augen nicht von meinen.

Ich nahm sie nicht von ihr. Ich hätte es nicht gekonnt, selbst wenn ich gewollt hätte. Ich griff mir mit der Hand an den Schwanz und wichste schnell, gegen ihre Fußsohle, wobei das Nylon meine Eichel bei jedem Stoß streifte. Es dauerte fünf Sekunden. Der Orgasmus schoss mir wie ein Schlag den Rücken hinauf, und ich spritzte in dicken Strahlen über ihre Füße, tränkte ihre Strümpfe, kam zwischen ihren Zehen, auf dem Fußgewölbe, auf dem Spann, während sie gleichzeitig unten mit der Hand fertig kam und sich auf dieselbe Weise entlud, mit einem langsamen Lächeln, das ihr nicht vom Gesicht wich.

—Sehr braver Junge —murmelte sie, als ich fertig war—. Jetzt mach sie sauber.

Ich beugte mich wieder vor, noch immer zitternd, und leckte ihr den Samen von der Strumpfhose, Zeh für Zeh, schluckte meinen eigenen Saft hinunter, gemischt mit dem Schweiß ihrer Füße. Sie strich mir dabei mit der anderen Fußsohle über den Nacken.

Später, als ich mich wieder etwas gefasst hatte und mir in ihrem Flur die Schuhe band, lehnte Carla sich an den Türrahmen und sah mich mit schief gelegtem Kopf an.

—Das Sofa kannst du dir auch an einem anderen Tag kaufen —sagte sie—. Aber die Samstagvormittage sind von jetzt an belegt. Und bring Hunger mit.

Ich nickte. Ich ging auf die Straße hinaus, ihren Geruch noch immer an meinen Händen und in meinem Mund, und mit der Gewissheit, dass mein neues, leeres Leben sich zum ersten Mal seit Langem mit dem füllte, was ich wirklich wollte.