Ein Tag der Folter und ihre Füße, die zu Hause auf mich warteten

Marcos verließ seine Wohnung, als die Julisonne die Stadt bereits mit einer Gewalt niedergedrückt hatte, die den Asphalt glänzen ließ, als würde er atmen. Sein Hemd klebte ihm schon vor der Ecke am Rücken. Er schnaufte. Das wird ein höllischer Tag.

Er meinte nicht nur die Hitze.

Der Sommer war für ihn eine besondere Folterzeit. Nicht, weil er die Wärme hasste, sondern weil die Wärme Füße entblößte. Und die Füße von Frauen waren seine Obsession, seit er denken konnte: ein Verlangen, das er nicht laut benennen konnte und das er wie eine stille Schuld mit sich herumtrug, ein harter Schwanz gegen den Hosenstall jedes Mal, wenn er eine gebräunte Ferse auf einer Sandale sah.

***

In der U-Bahn roch der Waggon nach Körpern und heißem Plastik. Marcos klammerte sich an die zentrale Stange und starrte auf die Wand. Dreißig Sekunden hielt er durch.

Die Frau ihm gegenüber trug Ledersandalen und feine, fast durchsichtige Strümpfe, die der Schweiß an ihre Füße geklebt hatte wie eine zweite Haut. Sie ließ eine Sandale am großen Zeh baumeln, mühelos, als wüsste sie nicht, was sie da tat. Der Fußrücken schimmerte unter dem feuchten Stoff.

Marcos spürte, wie ihm die Brust trocken einen Schlag versetzte, und sein Schwanz drückte gegen die Hose.

Schau nicht hin.

Er schaute hin. Er stellte sich vor, die Sandale vorsichtig anzuheben, sie zu Boden fallen zu lassen, die Lippen gegen den heißen Stoff zu drücken und an ihrem Strumpf zu saugen, bis er an seiner Zunge klebte. Der Geruch, dachte er, müsste intensiv sein. Salzig und rau. Den großen Zeh ganz in den Mund zu nehmen, durch den Stoff, und ihn zu lutschen, bis er vor Speichel trieft, zu spüren, wie der Geschmack von Frauenschweiß ihm die Kehle hinabrinnt. Er atmete langsam ein, als würde er es bereits fühlen, und musste die Aktentasche gegen den Oberschenkel drücken, um den Schwanz zu verbergen, der lebendig gegen den Reißverschluss pochte.

Als die Frau an der nächsten Station ausstieg, stieß Marcos die Luft zwischen zusammengebissenen Zähnen aus. Du bist krank. Er sagte es sich ohne große Überzeugung.

***

Auf der Straße kam er an einem Schuhgeschäft vorbei. Er hätte die Straßenseite wechseln sollen. Tat er aber nicht.

Eine Frau von etwa fünfundvierzig saß auf der Bank des Ladens und probierte High Heels an. Ihre Füße, ohne Strümpfe, zeigten dunkelrot lackierte Nägel und Fersen mit den feinen Sommerrissen, jener Trockenheit, die die Stadt auf der Haut hinterlässt. Die Verkäuferin zog ihr den Schuh mit jener professionellen Routine an, die nicht hinschaut. Die Frau schaute. Zur Decke.

Marcos tat so, als würde er sein Telefon prüfen.

Er stellte sich vor, auf dem Boden des Ladens auf die Knie zu gehen. Diesen Fuß mit beiden Händen zu nehmen. Mit dem Daumen über die Risse in der Ferse zu streichen, die Härte der Haut zu spüren, die Rauheit. Langsam einzuatmen, bevor er die Lippen näherte. Sich alle fünf Zehen auf einmal in den Mund zu schieben, sie zu lutschen, als wären sie ein Schwanz, die Zunge herauszustrecken und den Spann von der Spitze bis zur Ferse zu lecken, während die Frau weiter zur Decke starrte und die Verkäuferin so tat, als sähe sie nichts. In die Hose zu kommen, ohne sich zu berühren, nur vom Geschmack.

Das Schuldgefühl kam wie eine Übelkeit. Er ging weiter, mit einem harten Schwanz, der bei jedem Schritt pochte. Die Vorstellung brauchte drei Blocks, um zu verschwinden.

***

Auf einem Platz mit einem trockenen Brunnen saß eine junge Frau auf einer dicken Stoffdecke, den Rücken an die Wand gelehnt. Die Beine ausgestreckt, die Füße barfuß, die Sohlen schwarz von Asphalt und Staub. Sie döste, den Kopf zur Seite gefallen.

Marcos blieb stehen.

Er hätte nicht stehen bleiben sollen, aber an den Füßen dieser Frau war etwas, das ihn auf der Stelle festnagelte. Die Zehen waren schmal, fast zart. Die Nägel ungepflegt, aber von Natur aus geformt, ohne die Deformität extremer Verwahrlosung. Nur der Schmutz, der sich über Tage auf der Straße angesammelt hatte, ehrlich und unverstellt.

Ich will sie mit der Zunge sauber machen.

Der Gedanke kam, bevor er ihn abfangen konnte. Er stellte sich vor, auf die Knie zu gehen. Das Wasser aus der Flasche, die er in der Aktentasche trug, langsam über diese Füße zu gießen, zu sehen, wie sich der Staub löste und ihm in einem trüben Strahl über die Zunge lief. Mit den Daumen die Sohle zu reiben, die weiche Haut darunter zu spüren. Das Gesicht näher heranzubringen, um besser zu sehen. Zwischen den Zehen zu lecken, bis sie aufwachte, weiter zu saugen, selbst wenn sie die Augen öffnete, die ganze Sohle in den Mund zu nehmen, während sie ihn wortlos ansah.

Er legte einen Fünf-Euro-Schein auf die Decke, ohne etwas zu sagen. Ohne in die Augen zu sehen. Er ging weiter, mit einem Schwanz, aus dem im Slip Tropfen sickerte.

***

Eine Boutique für Kleidung hatte die Tür offen. Eine junge Verkäuferin, barfuß auf einem Holzschemel, hing Kleidungsstücke auf Bügel in der Innenschau. Ihre kleinen, blassen Füße, von der Hitze des Bodens gerötet, klammerten sich an den Rand des Hockers, um nicht abzurutschen.

Marcos verlangsamte den Schritt.

Die Verkäuferin sah ihn nicht. Sie streckte den Arm aus, stellte sich auf die Zehenspitzen, das Gewicht auf die Ballen verlagert. Er dachte an die Wärme, die sich in dieser Haut gegen das Holz gesammelt haben musste. An den Geruch. Morgenseife und Mittagsschweiß, vermischt zu etwas, das er gern aus nächster Nähe eingeatmet hätte, mit der Nase zwischen diesen Zehen vergraben, während er sich zum Höhepunkt wich, mitten auf dem Ladenboden wie ein Hund.

Stopp. Die sehen dich noch.

Er ging vorbei. Sein Herz brauchte einen Block, um sich zu beruhigen. Sein Schwanz, noch länger.

***

Ein Paar ging auf dem gegenüberliegenden Gehweg. Er trug einen Rucksack. Sie hielt die Sandalen in der Hand und ging barfuß, direkt auf dem Stadtasphalt, als wäre das das Selbstverständlichste auf der Welt. Die gebräunten Füße mit wassergrün lackierten Nägeln sammelten bei jedem Schritt Staub. Die Sohlen verdunkelten sich.

Marcos folgte ihnen mit den Augen, bis sie um die Ecke bogen.

Du bist ein Tier. Er drückte die Aktentasche fester. Beherrsch dich.

Er beherrschte sich nicht. Kontrolle war nicht genau das, was er brauchte. Was er brauchte, war, nach Hause zu kommen und sich auf die Füße von jemandem zu spritzen.

***

Im Park zwei Blocks von der Firma entfernt machte eine Frauengruppe draußen auf bunten Matten Yoga. Einige trugen dünne Sportsocken. Die meisten waren barfuß. Ihre Füße drückten die Matten in Positionen, die sie aus verschiedenen Winkeln entblößten.

Marcos setzte sich auf eine Bank.

Er wusste, dass er es nicht tun sollte. Aber er setzte sich. Tat so, als würde er sein Telefon prüfen. Beobachtete. Weiße, rosige, gebräunte Sohlen. Füße verschiedener Größen, mit und ohne lackierte Nägel, mit Sporthornhaut oder mit der weichen Haut von Menschen, die nie barfuß gehen. Das Gewimmel im Park machte ihn unsichtbar, und diese Unsichtbarkeit war seine schlimmste Verbündete. Der Schwanz schwoll ihm in der Hose jedes Mal, wenn eine von ihnen die Hüften anhob und die Zehen sich wie eine Blüte öffneten.

Fünf Minuten. Fünf Minuten erlaubte er sich. Dann stand er auf, ging geradewegs zur Firma und sah nicht zurück.

***

Die Nachmittagsbesprechung dauerte zwei Stunden.

Seine Kollegin Bea, zu seiner Rechten sitzend, zog sich irgendwann beim zweiten Punkt der Tagesordnung einen Ballerina aus. Marcos bemerkte es an der Bewegung des Fußes unter dem Tisch, dieses Rutschen des Schuhs, der zu Boden fiel. Er sah es nicht. Er spürte es.

Er machte weiter Notizen auf dem Laptop mit einer Konzentration, die reine Erfindung war.

Beas nackter Fuß bewegte sich unruhig auf dem Boden, die Zehen krümmten sich nach oben und unten. Marcos fixierte den Bildschirm. Schau nicht hin. Er dachte an die Wärme dieses Bodens. An die heiße Haut nach Stunden im Schuh, an den Geruch, den sie verströmen würde, wenn er ihn sich an die Nase hielt. Er stellte sich unter dem Tisch vor, zwischen Beas Beinen auf den Knien, wie er ihr den Spann leckte, während sie die Besprechung mit fester Stimme weiterführte, ihr einen Zeh nach dem anderen in den Mund schiebend, bis sie die Schenkel zusammenpresste.

Als Bea sich zum Gehen wieder anzog, wartete Marcos noch einige Minuten, bevor er aufstand. Sein Schwanz war so hart, dass er sich nicht erheben konnte, ohne dass es auffiel. Er wollte nicht neben ihr durch die Tür gehen. Er wollte auch nicht reden.

***

Der Heimweg war eine Zusammenfassung des ganzen Tages, auf zwanzig Minuten verdichtet. Eine Frau an der Bushaltestelle, die sich die Sandale auszog, um einen Stein herauszuschütteln, mit zerrissenen Strümpfen und einem vor Schweiß glänzenden Fuß. Eine Läuferin, die neben einer Bank anhielt und sich die Turnschuhe auszog, um die Füße direkt ins Gras zu strecken.

Jede Szene war ein Messer. Sein Körper verriet ihn weiter.

Als er das Treppenhaus seines Wohnhauses betrat, war er auf eine Weise erschöpft, die nichts mit der Arbeit zu tun hatte. Es war die Erschöpfung des Zurückhaltens. Des Nicht-Handelns. Stundenlang zwischen Versuchungen zu gehen, ohne etwas zu berühren, mit zusammengepressten Eiern und einem harten Schwanz in einem Kreislauf, der seit dem Morgen nicht abgerissen war.

***

Die Wohnung roch nach Vanille und nach etwas anderem, etwas, das Marcos erkannte, bevor er das Licht im Wohnzimmer einschaltete: der spezifische Geruch von Laura, wenn sie den ganzen Tag weg gewesen war.

Sie lag auf dem Sofa, die Beine auf die Fußstütze gestreckt. Barfuß.

Marcos blieb in der Tür stehen.

Lauras Füße waren schmutzig. Mehr als gewöhnlich, mehr als ein normaler Tag rechtfertigen würde. Die Sohlen verdunkelt. Die Fersen rau. Die Nägel unlackiert. Die Zehen bewegten sich langsam, einer nach dem anderen, als wüsste sie, dass er zusah. Als hätte sie seit Stunden auf diesen Moment gewartet.

—Langer Tag, oder? — sagte sie, ohne sich umzudrehen.

—Ja.

—Bei mir auch. Mittags ist mir die Sandale kaputtgegangen. — Sie machte eine Pause. — Ich bin zu Fuß zurück. Ohne nichts.

Marcos schluckte.

—Den ganzen Weg?

—Den ganzen Weg. — Jetzt drehte sie sich um. Sie sah ihn mit jener Ruhe an, die ihm immer etwas im Inneren zerschmelzen ließ. — Ich brauche eine Massage.

Es war keine Bitte. Es war eine Feststellung. Ein Befehl, getarnt als Bedürfnis, wie immer bei Laura, so wie er es immer geliebt hatte.

Er kniete sich vor die Fußstütze.

Lauras Füße waren warm. Als er sie mit den Händen nahm, spürte er die über den Tag gespeicherte Hitze, die Härte der Ferse, die relative Weichheit der Zehen. Er atmete ein. Der Geruch war genau das, was er acht Stunden lang hatte erträumen müssen: Staub, Hitze, lebende Haut, sie. Und darunter etwas Säuerlicheres, Intimeres, der Schweiß einer Frau, die barfuß Kilometer gelaufen war, wissend, dass sie ihn dazu bringen würde, ihr beim Heimkommen die Füße zu lecken.

—Mit den Händen… oder mit dem Mund? — murmelte er, obwohl er die Antwort schon kannte.

Laura beugte sich zu ihm herunter, mit jenem scharfen Lächeln, das ihn immer entwaffnete.

—Mit dem Mund, natürlich — befahl sie, und ihre Hand glitt ohne Eile an den Saum des Kleides, mit jener Bedächtigkeit, die Marcos jedes Mal die Brust zusammenzog —. Streck die Zunge raus. Fang mit der Ferse an. Ich will sehen, wie du sie mir ganz sauber machst, einen nach dem anderen. Und du wirst deinen Schwanz nicht anfassen, bis ich es dir sage.

Marcos drückte die Lippen auf die Sohle des rechten Fußes. Er spürte die Rauheit am Mund, die Hitze auf den Lippen, den salzigen, erdigen Geschmack. Seine Zunge glitt langsam über den Fußrücken, ohne sich zu beeilen, von der schmutzigen Ferse bis zur Basis der Zehen, leckte den Staub ab, schluckte das Salz, spürte, wie jeder Zentimeter Haut seinen Mund mit einem Geschmack füllte, von dem er acht Stunden lang fantasiert hatte. Laura atmete aus. Ihre Hand war bereits im Kleid, und an der Bewegung des Stoffes erkannte Marcos, dass sie sich mit zwei Fingern langsam die Möse rieb.

—Gut — sagte sie leise —. Jetzt die Zehen. Saug sie wie einen Schwanz, Marcos. Einen nach dem anderen. Nimm sie bis in die Kehle.

Marcos schob sich den großen Zeh in den Mund und saugte ihn. Er schloss die Lippen darum und lutschte langsam, die Zunge zwischen den anderen Zehen herausstreckend, zwischen ihnen lecken, den Staub und den Schweiß mit dem Speichel mitreißen. Laura stöhnte zum ersten Mal an diesem Abend, ein kurzes, raues Stöhnen, und Marcos spürte, wie ihr die Möse sich allein vom Hören zusammenzog. Er machte weiter. Zweiter Zeh. Dritter. Er saugte sie mit der Disziplin eines Menschen, der den ganzen Tag darauf gewartet hatte, die Zungenspitze kreiste auf den Zehenballen, saugte fest, schluckte jeden salzigen Tropfen.

—Alle fünf — sagte Laura und packte mit der freien Hand seinen Nacken —. Nimm sie mir alle auf einmal.

Er öffnete den Mund so weit er konnte und schob ihr den ganzen Fuß bis zum Spann hinein. Die fünf heißen, schmutzigen Zehen strichen über seinen Gaumen, die Zunge drückte von unten gegen die Sohle, der Speichel lief ihm über das Kinn. Laura drückte mit der Ferse gegen sein Kinn, und Marcos drückte zurück, presste die Lippen um den Fuß, saugte an diesem Fuß, als wäre das die einzige Art zu atmen. Er spürte, wie sich der Geschmack auf der Zunge verdichtete, dick, schmutzig von einem ganzen Tag, und sein Schwanz pochte mit so brutaler Gewalt in der Hose, dass er dachte, er würde kommen, ohne sich zu berühren.

—Schau mich an — sagte Laura, und er hob die Augen, den Fuß noch im Mund. Ihre Hand war zwischen ihren Beinen versunken, das Kleid bis zur Taille hochgeschoben, die Finger kreisten auf der Klitoris. Ihre Möse glänzte, offen, nass bis zu den Schenkeln —. Jetzt den anderen.

Marcos ließ den rechten Fuß mit einem feuchten Speichelgeräusch los und nahm den linken. Der war noch schmutziger, mit einer dunklen Linie zwischen den Zehen, die er ohne nachzudenken ableckte, die Zunge zwischen ihnen hindurchschiebend, saugend, bis sie verschwand. Laura spreizte sich mit zwei Fingern und zeigte es ihm, während er saugte. Der Geruch erregter Frau kam von oben und mischte sich mit dem Geschmack heißer Füße in seinem Mund, und Marcos fühlte, dass er gleich in die Hose explodieren würde, ohne sich auch nur aufgeknöpft zu haben.

—Zieh ihn raus — befahl sie, die Stimme schon gebrochen vor Lust —. Den Schwanz. Zieh ihn raus und wichs, aber komm nicht. Komm erst, wenn ich es sage.

Marcos öffnete mit einer Hand die Hose, während er weiter saugte. Der Schwanz sprang heraus, hart, geschwollen, die Spitze violett und bereits auf den Teppich tropfend. Er packte ihn und begann langsam zu wichsen, die Basis fest umschlossen, um nicht zu kommen, während er die Zunge unter den Fußbogen von Lauras linkem Fuß schob und die ganze Sohle mit einem langen Zug ableckte.

—So — keuchte Laura —. Genau so, hör nicht auf. Leck mir die Füße. Leck sie mir, bis ich mir auf die Fresse komme.

Marcos packte ihre beiden Knöchel und zog ihre Füße an sein Gesicht, vergrub die Nase zwischen den beiden Spann, streckte die Zunge aus, um beide Bögen gleichzeitig zu lecken. Der Geruch war jetzt brutal, konzentriert, eine Mischung aus Asphalt und Frauenschweiß und etwas Süßem von der Haut. Er saugte, leckte, lutschte Zehen, grub die Zunge zwischen ihnen, mit den Händen ihre Knöchel fest umklammert, damit er sie nicht losließ, und Laura wand sich auf dem Sofa, die Beine gespreizt, die Hand immer schneller über die Möse fahrend.

—Ich komm — sagte sie —, ich komm, Marcos, mach weiter, hör nicht auf, hör nicht auf.

Marcos schob sich alle fünf Zehen des linken Fußes bis zur Kehle in den Mund und saugte mit allem, was er hatte. Er wichste sich im selben Rhythmus, drückte fest zu, um nicht zu kommen, die Hand glitt über den Speichelfaden, der ihm aus dem Mund lief. Laura drückte den Fuß gegen sein Gesicht, bog den Rücken durch und kam mit einem heiseren Schrei, der Marcos gegen den Fuß vibrieren ließ. Ihre Schenkel zitterten, die Möse zog sich sichtbar unter seinen Fingern zusammen, die Flüssigkeit lief ihr über die Hand bis zum Handgelenk.

—Jetzt du — keuchte sie, noch immer ohne Luft zu haben, packte seinen Kopf und presste sein Gesicht gegen ihre Sohlen —. Spritz mir auf die Füße. Auf die Sohlen. Alles. Ich will sie von deiner Milch durchnässt sehen.

Marcos bewegte sich heftig, der Schwanz zwischen die beiden Füße gerichtet, die Laura ihm auf Höhe seines Mundes zusammengedrückt hatte. Er leckte ein letztes Mal über den Fußrücken, schmeckte Laura in ihrer ganzen Fülle und explodierte. Die Ladung kam in dicken Schüben, einer nach dem anderen, tränkte ihre Fußsohlen, lief zwischen den Zehen hindurch, bildete weiße Fäden, die von der Ferse herabhingen. Marcos stöhnte gegen die Haut, während er weiter kam, der Schwanz pochte in seiner Hand, das Sperma tropfte Laura auf ihre schmutzigen Füße, als wäre es eine Opfergabe.

—Mach sie sauber — sagte sie dann mit wieder ruhiger Stimme, jener Ruhe nach dem Kommen, die Marcos mehr entwaffnete als jeder frühere Befehl —. Mit der Zunge. Alles. Bis zum letzten Tropfen.

Marcos gehorchte. Er streckte die Zunge heraus und leckte seinen eigenen Samen von Lauras Sohlen, saugte das Sperma zwischen ihren Zehen hervor, schluckte seinen eigenen Geschmack vermischt mit ihrem, spürte, wie Laura ihn von oben mit jenem scharfen Lächeln ansah, das er schon kannte. Er saugte, bis ihre Füße vom Sperma sauber waren, wenn auch nicht vom Staub des Tages, und leckte danach weiter, schon ohne Befehl, einfach weil er nicht aufhören wollte.

Während er leckte, zog der ganze Tag an ihm vorbei: die Frau in der U-Bahn mit den verschwitzten Strümpfen, die Dame im Schuhgeschäft mit den Rissen in den Fersen, die staubschwarzen Füße der Frau auf dem Platz, die barfüßige Verkäuferin auf dem Schemel, das Mädchen mit den gebräunten Füßen, das ohne Sandalen ging, die Yoga-Gruppe im Park, Bea mit dem auf den Boden gefallenen Ballerina.

Viele Füße. Ein ganzer Tag voller Füße, die er nicht berühren konnte.

Und doch waren diese die einzigen, die zählten. Lauras. Weil Laura es wusste. Weil Laura sie so benutzte, wie eine Waffe und ein Geschenk zugleich, weil es ihr gefiel, ihn auf den Knien zu sehen mit jener Hingabe, die ihr etwas gab, das Marcos nicht benennen konnte, das er aber jedes Mal erkannte.

—Braver Junge — murmelte sie und strich ihm durchs Haar, den Fuß noch immer an seine feuchte Wange gelehnt —. Morgen komme ich auch wieder barfuß nach Hause.

Marcos nickte gegen die Sohle ihres Fußes. Er leckte weiter. Das Salz, der Staub, die rohe Hitze des Juliasphalts. Der Geschmack eines ganzen Tages, den sie barfuß gelaufen war, für ihn, auch wenn keiner von beiden es laut aussprach.

Draußen kochte die Stadt weiter. Hier drinnen war Marcos zu Hause angekommen.