Sie fesselte mich und setzte ihre Besprechung fort, als wäre nichts geschehen

So war es immer zwischen uns gewesen: Wenn Clara einen beruflichen Videoanruf hatte, zog ich mich mit Kopfhörern und irgendeiner mittelmäßigen Serie auf dem Laptop ins Arbeitszimmer zurück. Sie brauchte Ruhe und Konzentration, und ich respektierte das, ohne es zu hinterfragen. Wir waren seit zwölf Jahren zusammen, und diese Routine war Teil der vielen unausgesprochenen Abmachungen, die unser gewöhnliches Leben zusammenhielten.

An diesem Tag war es anders.

Sie kam zehn Minuten vor Beginn ihrer Besprechung ins Arbeitszimmer. Ohne anzuklopfen, ohne sich anzukündigen. Von der Tür aus sah sie mich mit jenem Ausdruck an, den ich nie ganz zu deuten gewusst hatte: unterdrückter Ärger? Reine Kontrolle? Etwas, das für mich weitaus gefährlicher war? Ich schaltete den Ton der Serie aus und sah sie ebenfalls an, abwartend.

—Zieh dich aus —sagte sie. Ohne Vorrede, ohne Lächeln, ohne den Tonfall, den sie benutzte, wenn sie scherzte. Nur diese drei Worte, die zwischen uns in der Luft hingen.

Ich ließ die Kopfhörer fallen. Ich musterte sie, suchte nach irgendeinem Riss in ihrem Gesichtsausdruck, irgendeinem Zeichen dafür, dass dies ein Scherz mit perfektem Timing war. Ich fand nichts. Ihr Gesicht war ausdruckslos, verschlossen, vollkommen ernst.

Ich zog mich aus. Zuerst das T-Shirt, dann die Hose, dann die Boxershorts, die sich vorne bereits straffte, bevor ich sie ganz heruntergezogen hatte. Ich blieb mit herabhängenden Händen vor ihr stehen, mein halb erigierter Schwanz zeigte auf meine Taille und pochte mit jedem Puls, verriet mich unweigerlich. Wir hatten uns tausendmal nackt gesehen, unter allen nur denkbaren Umständen. Aber dies war nicht dasselbe, und mein Körper wusste es vor mir.

—Schneller —sagte sie—. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit.

Etwas zog sich in meiner Brust zusammen. Eine seltsame Mischung aus Scham und Erwartung, für die es noch keinen Namen gab. Ich richtete mich auf und blieb reglos stehen, die Hände an den Seiten, der Schwanz bereits vollständig steif. Ich spürte, wie ein Tropfen Präejakulat über meine Eichel rann und zwischen meinen Füßen auf den Boden fiel.

Clara sah ihn an. Dann sah sie mich an.

—Sieh nur, was mit dir passiert, wenn du dich für mich ausziehst —murmelte sie—. Du tropfst schon, und ich habe dich nicht einmal berührt.

Sie kam langsam näher. Sie ging um mich herum, bis sie direkt hinter mir stand, und ich spürte die Wärme ihres Körpers, noch bevor sie mich berührte. Als sie es tat, waren es nur ihre Fingerspitzen: Rippen, Schulterblätter, die Rundung meines Nackens. Sie ließ sich Zeit. Dann erreichten ihre Hände meine Brustwarzen und drehten sie mit einer Präzision, die mich die Zähne in meine Unterlippe schlagen ließ, damit kein Laut über meine Lippen kam. Der Schmerz war genau stark genug. Nicht mehr.

Eine Hand glitt nach unten, über meinen Bauch hinweg, und packte meinen Schwanz an der Wurzel, fest und ohne Zärtlichkeit. Sie drückte zu. Dann zog sie ihre Faust in einer einzigen langsamen, quälenden Bewegung nach oben, die mir ein raues Keuchen entriss. Sie wiederholte die Bewegung ein-, zwei-, dreimal und presste bei jedem Zug mehr Flüssigkeit aus mir heraus, bis meine Eichel vollständig benetzt war und ihre Finger im Licht des Zimmers klebrig glänzten.

—Wie hart du bist —sagte sie dicht an meinem Ohr—. So hart und so erbärmlich. Sieh dich an.

Sie nahm mit einem Finger, was ich nicht länger kontrollieren konnte, und strich langsam über meine Lippen, beschmierte sie mit meinem eigenen Präejakulat, ohne etwas zu sagen. Dann schob sie mir den Finger bis zum letzten Glied in den Mund und wartete. Ich lutschte daran. Ich lutschte, ohne dass sie mich darum bitten musste, mit geschlossenen Augen, schmeckte mich selbst, während sie mich innerlich angrinste, ohne auch nur einen Gesichtsmuskel zu bewegen.

—Beweg dich nicht —murmelte sie—. Keinen Zentimeter.

Ich blieb still. Nicht, weil sie es mir befahl, sondern weil ich tatsächlich nichts anderes tun konnte. Mein Schwanz zitterte in der Luft, geschwollen und dunkel, die Ader auf seinem Rücken trat hervor, als würde er gleich platzen.

***

Aus der Tasche ihrer Jacke holte sie zwei Dinge. Ich erkannte sie sofort, und die Hitze stieg mir von der Brust bis zu den Ohren: einen schwarzen Keuschheitskäfig, von dem ich geglaubt hatte, ihn gut verstaut zu haben, und einen Analplug, von dem ich dachte, sie wüsste nicht einmal, dass er existierte.

Ich suchte ihren Blick. Sie zeigte noch immer keinerlei Regung.

—Ist es dir peinlich? —fragte sie—. Gut. Genau darum geht es.

Sie kniete sich vor mich und nahm meinen Schwanz mit beiden Händen. Sie betrachtete ihn, als würde sie ein Stück begutachten, das sie in einer Schublade verstauen wollte. Mit bedächtiger Langsamkeit strich sie mit dem Daumen über meine Eichel und verteilte das Präejakulat über die gesamte Krone, bis meine Beine zu zittern begannen.

—Zum letzten Mal siehst du ihn eine ganze Weile so —sagte sie und blies kalte Luft darüber, bis sich meine gesamte Haut kräuselte.

Dann setzte sie den Käfig an. Sie musste meine Vorhaut nach innen drücken, meine Eier mit dem Silikonring zusammenquetschen, und ich musste mir in die Wange beißen, um nicht zu protestieren, während mein eingeschlossener Schwanz weiter gegen die Gitterstäbe anschwoll, ohne Platz dafür zu haben. Der Käfig hatte keinen Schlüssel, sondern eine digitale Öffnung: nur ihr Daumen. Während sie ihn befestigte, versuchte mein Körper, sich gegen das zu wehren, von dem er wusste, dass es kommen würde, und scheiterte vollkommen. Das Schloss machte ein leises, endgültiges Klicken, das in dem stillen Zimmer viel lauter klang, als es hätte klingen dürfen.

Danach legte sie mir ein Ledergeschirr an, das den Käfig von unten sicherte. Die Riemen liefen hinter meinen Hoden entlang, trennten sie voneinander, ließen sie frei und herabhängend. Jede Einstellung war langsam, bewusst, ohne jede Eile. Als sie fertig war, stellte sie sich auf und drehte mich zu dem Ganzkörperspiegel in der Ecke des Schlafzimmers.

Ich sah mich an. Es dauerte einen Moment, bis ich mich erkannte. Der schwarze Käfig presste mein Geschlecht so eng zusammen, dass es wie ein Spielzeug wirkte; meine Eier waren oberhalb des Rings angeschwollen, das Leder glänzte auf meiner blassen Haut.

Clara stellte sich hinter mich und betrachtete mich ebenfalls im Spiegel, die Arme verschränkt. Sie zog einen Latexhandschuh an und befahl mir, den Mund zu öffnen. Was folgte, war methodisch und rücksichtslos: Ihre Finger drangen bis fast zum Würgen in mich ein, schoben sich bis an mein Zäpfchen, Speichel lief mir über das Kinn und hing in dicken Fäden von meinem Mund herab, die auf meine Brust fielen, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

—Braves Mädchen. Speichel ordentlich. Du wirst ihn brauchen.

Sie zog die beschmierten Finger aus meinem Mund, ging in die Hocke und schob sie zwischen meine Pobacken. Sie fuhr über meinen zusammengezogenen Muskel, langsam kreisend, drückte dagegen, ohne zunächst einzudringen. Dann bahnte sich ein Finger bis zum Knöchel seinen Weg hinein, und ich bog mich unwillkürlich zurück.

—Stillhalten, habe ich gesagt.

Zwei Finger. Mehr Speichel. Ein dritter. Ich atmete in kurzen Stößen durch die Nase, während der Käfig jedes Mal gegen meine Schenkel schlug, wenn meine Hüften zu entkommen versuchten. Ohne Übergang zog sie die Finger heraus und drückte die dicke Spitze des Plugs gegen meinen Anus. Sie schob ihn sehr langsam hinein, Millimeter für Millimeter, bis der breiteste Teil mich so weit dehnte, dass mir ein langes Stöhnen aus dem geöffneten Mund entwich. Dann schloss sich der Muskel ruckartig um die schmale Basis, und der Plug saß vollständig an seinem Platz: schwer und unmöglich zu ignorieren.

—Gut —sagte sie—. Das bedeutet, dass er dort ist, wo er hingehört.

Sie bewegte den Plug mit zwei Fingern, eine Vierteldrehung nach rechts, eine weitere nach links, und ich spürte, wie der Käfig sich mit einer Erektion zu füllen versuchte, die keinen Raum zum Wachsen hatte. Mein eingeklemmter Schwanz tat weh. Meine Eier spannten. Mein ganzer Körper war ein einziger Schrei nach Bedürfnis, dem man den Mund abgeschnitten hatte.

***

Die Maske zur sensorischen Isolation kam zuletzt. Sie passte sie mir vorsichtig an, fast zärtlich, als wäre es ihr wichtig, dass ich bequem lag: die Augenbinde blockierte jedes Licht, der Knebel aus Gummi saß zwischen meinen Zähnen. Die Welt schrumpfte zu einem dumpfen Murmeln zusammen. Der Geruch des Zimmers, die Wärme des Bodens unter meinen Knien, das Gewicht des Geschirrs auf meinen Hüften und der Plug, der sich mit jedem Atemzug millimeterweise in mir bewegte.

Danach kam die Zwangsjacke. Die Arme über der Brust gekreuzt, die Riemen einer nach dem anderen auf meinem Rücken geschlossen. Vollständig bewegungsunfähig. Vollständig ihr.

Ich spürte, wie sie sich völlig selbstverständlich im Zimmer bewegte, als wäre ich gar nicht da. Sie schaltete den Computer ein. Richtete den Stuhl. Das Geräusch einer Tasse, die auf dem Tisch abgestellt wurde. Und dann wechselte ihre Stimme schlagartig den Tonfall: fließend und professionell begrüßte sie ihre Besprechungsteilnehmer mit derselben Energie wie immer, als wäre auf dem Boden dieses Zimmers absolut nichts Ungewöhnliches.

Dann begann die Vibration.

Zunächst schwach. Ein beinahe unmerkliches Summen am Ansatz des Plugs, das ich mit etwas anderem hätte verwechseln können, wenn ich nicht genau gewusst hätte, was es war. Dann eine Stufe höher, und noch eine. Das Summen stieg wie ein dumpfer Strom durch meine Prostata, ließ sie von innen anschwellen, und mein Käfigschwanz reagierte, indem er gegen die Gitterstäbe hart zu werden versuchte, dagegenstieß, schmerzte und Flüssigkeit aus der Spitze presste, die aus dem Käfig zwischen meinen Knien auf den Boden tropfte. Ich versuchte, mich nicht zu bewegen. Ich versuchte, keinen Laut von mir zu geben, der durch den Knebel dringen und die Ohren der Menschen auf der anderen Seite ihres Bildschirms erreichen könnte.

Schweiß begann mir über den Rücken, die Brust und zwischen den um den Plug angespannten Pobacken hinabzulaufen.

Ich weiß nicht, wie lange diese Besprechung dauerte. Das Einzige, was ich wahrnahm, war die Intensität, die nach völlig unbekannten Kriterien stieg und fiel: Wenn jemand sie unterbrach, wurde sie schwächer. Wenn sie das Wort ergriff, wurde sie stärker. Es war ein Code, um dessen Erlernen ich nicht gebeten hatte und den mein Körper sich einprägte, ohne dass ich ihm die Erlaubnis dazu gegeben hätte. Jedes Mal, wenn die Vibration zunahm, biss ich die Zähne in den Knebel und spürte, wie der Plug in mir größer zu werden schien, wie sich meine Eier zusammenzogen und versuchten, sich am Metallring zu entladen, ohne es zu schaffen.

Es gab einen Moment, in dem ich die Kontrolle verlor. Ein langer Krampf stieg von meinem Anus bis in meinen Nacken und schüttelte mich auf den Knien nach vorne; nur die Tischkante verhinderte, dass ich ganz zu Boden fiel. Ich spürte, wie etwas Dickflüssiges am unteren Teil des Käfigs hinablief: frustriertes, unvollständiges Sperma, gewaltsam herausgepresst, ohne die Möglichkeit eines Orgasmus. Ich keuchte gegen den Knebel. Ich hörte, wie Clara mitten in einem Satz ganz kurz innehielt, lang genug, damit ich wusste, dass sie es bemerkt hatte, bevor sie das Gespräch mit derselben Selbstverständlichkeit wie zuvor fortsetzte.

Die Vibration erlosch nicht. Im Gegenteil: Sie stieg noch eine Stufe höher.

Ich blieb so, auf dem Boden kniend, unfähig zu sehen oder mich zu bewegen oder irgendetwas anderes zu tun, als zu fühlen, während sie über Quartalsmargen, Lieferfristen oder was auch immer ihre Besprechungen beschäftigte sprach. Irgendwann hörte ich auf, mich zurückhalten zu wollen, und ergab mich einfach. Mein Käfigschwanz tropfte unaufhörlich, der Plug bearbeitete meine Prostata in Rhythmen, die nicht ich bestimmte, und unter dem Knebel lallte ich unverständliche Obszönitäten, die nicht einmal ich verstand. Es gab keine andere Möglichkeit. Es war nichts mehr übrig.

***

Ich weiß nicht, ob ich eingeschlafen war oder einfach aufgehört hatte, die Zeit wahrzunehmen. Als sich die Maske lockerte und das Licht wieder existierte, war es still im Zimmer. Der Computer war geschlossen. Clara saß mir gegenüber auf der Bettkante, die Beine übereinandergeschlagen, ihr Gesicht noch immer versiegelt.

Mein Körper war eine Landkarte aus Erschöpfung und Schweiß. Geschirr, Käfig, Plug: Alles war noch an seinem Platz. Zwischen meinen Knien hatte sich eine kleine, trübe Pfütze gebildet.

—Sauber machen —sagte sie.

Ich brauchte eine Sekunde, um zu verstehen, worauf sie sich bezog. Als ich es begriff, senkte ich den Kopf und streckte die Zunge heraus. Ich leckte langsam über den Boden, sammelte mein eigenes Sperma vom Parkett, während sie von oben auf mich herabsah, mir nicht half und kein Wort sagte, sondern mich einfach machen ließ.

—Braver Junge —murmelte sie, als ich fertig war, und diese zwei Worte erschütterten mich stärker als die gesamte Vibration der letzten Stunde.

Sie half mir aufzustehen und führte mich mit einer Hand auf meiner Schulter in einen anderen Teil des Hauses, weil mein Orientierungssinn noch nicht wiederhergestellt war. Ich hörte Eis gegen ein Glas schlagen. Der Fernseher wurde eingeschaltet. Sie ließ mich auf dem Boden knien, vermutlich im Wohnzimmer.

Ihre Beine lagen auf meinen Schultern. Ein sanftes, aber unmissverständliches Gewicht. Der Geruch ihrer Muschi, warm und sauber, nur wenige Zentimeter von meinem Gesicht entfernt.

Auf dem Bildschirm waren Bilder zu sehen, die ich aus diesem Winkel kaum entziffern konnte, doch der Ton kam vollkommen klar an: Stöhnen, übereinandergelegte Stimmen, das feuchte Schmatzen eines Schwanzes, der in einen Mund hinein- und herausglitt, der Rhythmus von etwas, das ich nicht sehen musste, um es zu verstehen. Clara änderte ihre Haltung. Etwas mit unverkennbarer Form, warm von Silikon, strich über meine Wange, dann über mein Kinn, dann über meine Lippen: ein dicker Dildo, den sie von oben führte und mich zwang, den Kopf zu drehen, um ihn aufzunehmen.

Als sie mir den Knebel abnahm, verstand ich alles.

—Mach den Mund auf —sagte sie und stieß mir den Dildo mit einem einzigen Stoß bis zum Grund in den Mund. Er drückte gegen meinen Gaumen und reichte bis in meinen Hals, Würgereflexe stiegen in mir auf, ohne dass ich sie unterdrücken konnte—. Schluck den Speichel. Spuck ihn nicht aus.

Sie hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest. Was danach kam, war präzise und rücksichtslos: Jedes Mal, wenn ich zurückzuweichen versuchte, wartete sie und stieß noch tiefer in mich. Jedes Mal, wenn ich mich entspannte, drang sie einen weiteren Zentimeter vor. Ich lernte den Rhythmus gegen den Strom, ohne meine Hände benutzen zu können, begleitet vom Ton des Fernsehers, Claras immer schneller werdender Atmung und meinem eigenen gedämpften Gurgeln um den Dildo herum, während mir der Speichel in dicken Fäden vom Kinn bis zum Käfig lief. Sie fickte meinen Mund, wie man eine Muschi fickt: hart, tief, ohne um Erlaubnis zu bitten oder Pausen anzubieten.

Als sie bemerkte, dass ich in jenen Zustand zwischen völliger Erschöpfung und absoluter Hingabe zu fallen begann, hielt sie inne.

Sie richtete mich auf. Sie zwang mich, auf den Bildschirm zu sehen.

Was ich sah, musste sich erst in meinem Kopf ordnen: eine Frau kniete zwischen zwei Männern, der eine hatte ihr den Schwanz bis zum Ansatz in den Mund geschoben, während der andere sie von hinten mit dem schweren Rhythmus eines Mannes fickte, der nicht vorhatte, bald aufzuhören. Und am Rand des Bildes ein weiterer Mann mit einem Geschirr ähnlich meinem, eingesperrt, gefesselt und gezwungen zuzusehen, ohne sich berühren zu können. Ich verstand es, noch bevor sie ein einziges Wort sagte.

—Siehst du es? —fragte sie mit einer Ruhe, die mich mehr verstörte als jeder Schrei—. Das bist du. Genau das. Während andere mich richtig ficken, siehst du zu. Und lernst.

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht.

***

Sie befestigte den Dildo mit dem Saugnapf am Parkettboden, hob ihren Rock bis zur Taille und zog sich mit einem Ruck den Slip herunter. Seit vor dem Videoanruf trug sie nichts darunter, begriff ich. Sie setzte sich langsam rittlings auf den Dildo, sah mir in die Augen und pfählte sich darauf, bis ihr Gesäß den Boden berührte. Ihre Muschi war rasiert, glänzte und klaffte um das Silikon.

—Fang unten an —sagte sie.

Ich tat es. Ich kroch auf den Knien zu ihr und leckte sie langsam, vom Ansatz des Dildos bis zur Spitze ihrer Klitoris, ohne den Blick von ihr zu nehmen, weil sie ihren Blick ebenfalls nicht von mir nahm. Ich saugte das von ihren Säften glitschige Silikon ab, leckte über ihren Venushügel, schob die Zunge zwischen ihre bereits durchnässten Schamlippen, fuhr über ihre Klitorishaube und ging wieder hinab. Sie begann, sich auf dem Dildo auf und ab zu bewegen, gab mir mit ihren Hüften den Rhythmus vor: Wenn sie sich senkte, lag meine Zunge an ihrer Klitoris; wenn sie sich hob, leckte ich den Teil des Silikons, der glänzend aus ihr herausragte.

—Schneller mit der Zunge. Da. Genau da.

Ihre Atmung wechselte in einen Rhythmus, den ich erkannte. Ich umklammerte ihre Schenkel mit meinen Wangen, ohne die Hände zu benutzen, und vergrub mein Gesicht zwischen ihren Beinen, während sie sich gleichzeitig auf meiner Zunge und auf dem Dildo ritt. Die Krämpfe begannen in ihren Schenkeln, stiegen in ihren Bauch, und als sie kam, war es präzise und beinahe lautlos: nur ein langes Zittern und ein unterdrückter Laut, den sie nicht zu verbergen versuchte, während sich ihre Muschi in meinem Mund zusammenzog und ich sie gegen meine Zunge pochen spürte. Ich trank, was aus ihr kam. Ich ließ keinen Tropfen fallen. Danach sah sie mich mit exakt derselben Ruhe wie zuvor an.

—Jetzt ich —sagte sie und führte meinen Kopf wieder zu ihrer Klitorishaube—. Noch einmal. Ich lasse dich nicht aufstehen, bevor ich nicht ein zweites Mal in deinem Gesicht komme.

Ich protestierte ebenfalls nicht. Ich machte weiter. Meine Zunge war bereits schwer und mein Kiefer zitterte, doch ich leckte weiter, bis sie sich mit beiden Händen in meinen Haaren festhielt und erneut kam, heftiger diesmal, und ihre Muschi an meinem Mund und meiner Nase rieb, bis mir die Luft ausging.

***

Ich begriff, dass es vorbei war, nicht weil sie es mir sagte, sondern weil sich etwas an ihrer Haltung plötzlich veränderte. Die Riemen der Zwangsjacke lockerten sich. Ihre Hände fanden meinen Kopf auf eine völlig andere Weise, ohne Anweisungen und ohne Führung: einfach aufgelegt und still. Sie zog mich zu sich, und ich legte die Wange an ihre Brust, noch immer auf dem Boden kniend, das Gesicht von ihr durchnässt und der Käfig noch immer von innen tropfend.

Wir blieben lange so. Beide schweigend.

—Du bist noch immer eingesperrt —sagte sie schließlich.

—Ich weiß.

—Willst du, dass ich das Schloss öffne?

Ich antwortete nicht sofort. Sie wartete, ohne mich zu drängen, und auch das war ein Teil dessen, was dies zwischen uns funktionieren ließ: ihre absolute Kontrolle und auf meiner Seite die seltsame Freiheit, sich etwas hinzugeben, ohne dass jemand es von einem verlangte.

—Noch nicht —sagte ich schließlich.

Ich spürte, dass sie lächelte, obwohl ich ihr Gesicht von meiner Position aus nicht sehen konnte.

Sie führte mich ins Schlafzimmer. Das Bett war seit dem Morgen ungemacht, und auf dem Kissen lag etwas, das ich zuvor nicht gesehen hatte: ein zur Hälfte gefalteter Zettel. Ich öffnete ihn. Darauf stand in ihrer wie immer eng geschriebenen Handschrift eine einzige Zeile: „Das ist erst der Anfang.“

Ich legte mich mit dem noch angelegten Käfig und dem noch in mir steckenden Plug auf den Rücken. Clara stieg aufs Bett, hockte sich ohne Vorwarnung über mein Gesicht und bedeckte meinen Mund und meine Nase mit ihrer feuchten Muschi, bis ich nur noch durch das atmen konnte, was sie mir gestattete. Sie begann, sich über mir zu bewegen, langsam, rieb sich an meiner Zunge und fickte mein Gesicht in ihrem eigenen Rhythmus. Ich leckte alles, was mich erreichte, schluckte und atmete in den Pausen, die sie mir gewährte, wenn sie die Hüften einen Zentimeter hob und mir einen Atemzug erlaubte.

Sie bewegte sich über mir mit der absoluten Kontrolle einer Frau, die sich nicht zu beeilen braucht, weil sie genau weiß, wohin sie geht, und nicht die geringste Absicht hat, zu früh dort anzukommen. So kam sie noch einmal, über meinem Mund, die Hände am Kopfende abgestützt, und presste mich in die Matratze, bis ich nicht mehr wusste, wo mein Gesicht endete und ihre Muschi begann. Und während sie es tat, während ich versuchte, mich daran zu erinnern, wie man normal atmete, und bei jedem Versuch scheiterte, begriff ich, dass sie recht hatte.

Es hatte noch nicht einmal wirklich angefangen.