Ich kam zurück, ohne zu duschen, und er flehte am Ende

Das erste Mal, dass ich es klar verstand, war an einem Wochentagnachmittag, allein in der Wohnung, als ich an die Decke starrte, nachdem Marcos zur Arbeit gegangen war. Der Geruch meines eigenen Körpers, ohne Parfüm und ohne Seife, beschämte mich nicht: Er vermittelte mir eine Art Wiedererkennen. Das war ich, ohne Schichten, ohne den Lack dessen, wie eine Frau angeblich riechen, aussehen und sein sollte. Die Erkenntnis kam langsam, wie immer die Dinge kommen, die etwas verändern werden: ohne Ankündigung und ohne die Möglichkeit, zurückzugehen.

Bis dahin hatte ich geglaubt, dass Macht, beim Sex und außerhalb davon, mit Schönheit oder Kühnheit zu tun hatte. Ich lag falsch. Die wahre Macht war viel ursprünglicher und viel schwerer zu bändigen. Sie bestand darin, bereit zu sein, genau das zu sein, was der andere nicht erwartete. Die Regeln dessen zu brechen, was eine Frau anbieten, wie sie sich präsentieren und welche Grenzen sie einhalten sollte, ohne sie zu hinterfragen.

Marcos war der Typ Mann, der alles richtig machte. Ordentlich, höflich, bis zur Besessenheit pünktlich. Zwei Jahre waren wir zusammen, und nie hatte er jemanden angeschrien. Die Wohnung war immer sauber, die Kleidung perfekt zusammengelegt, das Abendessen im Voraus geplant. Er liebte mich mit dieser zurückhaltenden Ruhe, die mir anfangs wie Sicherheit erschienen war und die ich mit der Zeit als Abwesenheit zu deuten begann. Es war nicht so, dass Marcos mich nicht liebte. Es war nur eine Art zu lieben, die keine Kante berührte, die niemals etwas verlangte, das unangenehm werden konnte. Wir fickten samstags, bei ausgeschaltetem Licht, mit ihm obenauf, während er sich langsam bewegte, bis er sich mit einem kurzen, höflichen Stöhnen in das Kondom ergoss. Danach gab er mir einen Kuss auf die Stirn und ging pinkeln. Nie hatte er mir wütend zwei Finger hineingesteckt. Nie hatte er mir in den Mund gespuckt. Nie hatte er mich gefragt, was mir wirklich durch den Kopf ging, wenn er meine Fotze berührte.

Und ich hatte angefangen, die Kanten zu brauchen.

Ich begann langsam zu experimentieren, wenn ich allein zu Hause war. Zuerst duschte ich an einem Tag nicht, an dem Marcos bei seinem Bruder übernachtete. Ich blieb den ganzen Tag in meinem Höschen, lag auf dem Sofa und steckte mir alle paar Minuten die Hand zwischen die Beine. Nachdem ich mich berührt hatte, roch ich an meinen Fingern und leckte langsam an den Fingerkuppen, mit beinahe wissenschaftlicher Aufmerksamkeit, ohne Scham, konzentriert wie jemand, der etwas über sich selbst lernt. Ich spreizte vor dem Schlafzimmerspiegel die Beine und betrachtete meine angeschwollene Fotze, die geröteten Schamlippen und die glänzende Spur, die an der Innenseite meines Oberschenkels hinablief. Ich steckte mir zwei Finger bis ganz hinein und drehte langsam das Handgelenk, spürte, wie mein eigener Geruch an meiner Haut haften blieb. An jenem Nachmittag kam ich zweimal, mit offenem Mund und ohne einen Laut von mir zu geben, und beide Male leckte ich meine Finger sauber.

Dann ließ ich es einen weiteren Tag so. Was ich entdeckte, war, dass mein Körper, ungefiltert und ohne jede Inszenierung, in mir einen rauen, konkreten Stolz auslöste, der sich rational nicht erklären ließ, aber eine sehr reale körperliche Kraft besaß. Und das erregte mich mit einer Intensität, die keine teure Reizwäsche jemals erreicht hatte.

Ich begann auch, auf fremde Gerüche zu achten: den Schweiß in der U-Bahn, den Atem der Menschen in geschlossenen Räumen, die Art, wie Dinge wirklich riechen, wenn niemand sie kaschiert. Es war, als hätte ich eine Frequenz eingestellt, die immer existiert hatte und die ich bis dahin gelernt hatte zu ignorieren.

Mit dieser festen Gewissheit begann ich, den nächsten Schritt zu planen.

Víctor war ein Arbeitskollege von Marcos. Ich hatte ihn beim Weihnachtsessen der Firma im Vorjahr kennengelernt: Anfang vierzig, seit einer Ewigkeit verheiratet, mit einer Art, Frauen anzusehen, die nicht grob, sondern kalkuliert war, als würde er ständig Möglichkeiten abwägen, ohne Eile. Ich erinnerte mich, dass ich an jenem Abend gedacht hatte, er sei der Typ Mann, den man nicht leicht überraschte. Das erschien mir nützlich.

Ich schrieb ihm am Dienstagabend: „Marcos arbeitet morgen den ganzen Tag. Seine Freundin hat den Vormittag frei. Hast du Lust auf Besuch?“

Er antwortete in weniger als fünf Minuten: „Sag mir nur die Uhrzeit und die Adresse, die will ich dir geben.“

In dieser Nacht duschte ich nicht. Ich ließ meine Unterwäsche auf dem Stuhl im Schlafzimmer liegen, um sie am Morgen wieder anzuziehen. Vor dem Aufbruch machte ich mir ein einfaches Frühstück: Toastbrot und eine halbe rohe Zwiebel. Ich aß langsam und ohne Eile, während ich aus dem Fenster auf den grauen Novembertag blickte. Es war weder Nachlässigkeit noch Trägheit: Es war Strategie. Jede Entscheidung an jenem Morgen war bewusst getroffen und hatte einen konkreten Zweck.

Ich sah mich im Spiegel an, bevor ich die Tür schloss.

Heute bist du niemandes Freundin, dachte ich. Heute bist du etwas völlig anderes.

***

Víctor wohnte zwanzig Minuten mit der U-Bahn entfernt. Ich stieg mit der Tasche über der Schulter in den Waggon und setzte mich ans Fenster. Die Frau neben mir brauchte weniger als eine Minute, um aufzustehen und sich einen anderen Platz zu suchen, die Nase leicht gerümpft. Ich nahm die Reaktion im Stillen zur Kenntnis, ohne mich im Geringsten unwohl zu fühlen. Im Gegenteil: Ich empfand etwas, das der Befriedigung ähnelte.

Während der Waggon von Station zu Station fuhr, dachte ich an Marcos. An sein ordentliches Gesicht, seinen Geruch nach neutraler Seife und seine Art, niemals zu viel zu verlangen. Ich dachte daran, wie viele Monate ich etwas unterdrückt hatte, das ich nicht benennen konnte, und dabei die vernünftige Freundin gewesen war, die keine Probleme machte. Ich dachte daran, wie anders das war, was ich in zwanzig Minuten tun würde.

Um zehn Uhr zwanzig klingelte ich an Víctors Wohnungstür. Er öffnete im T-Shirt und mit noch feuchten Haaren, als hätte er gerade geduscht, um mich zu empfangen, was ich im besten Sinne ironisch fand. Er musterte mich von oben bis unten, trat dann einen Schritt näher und führte seine Nase an meinen Hals, ohne um Erlaubnis zu bitten.

—Du riechst anders —sagte er.

—Ich weiß.

Er trat zurück und bedeutete mir, hereinzukommen.

—Schließ die Tür —fügte er hinzu, während er mir bereits den Rücken zuwandte.

Drinnen wurde nicht geredet. Er führte mich ins Wohnzimmer, setzte mich mit einer angenehmen Bestimmtheit auf das Sofa und kniete sich vor mich. Er öffnete meine Jeans und zog sie mir mit einem trockenen Ruck bis zu den Knöcheln hinunter. Meine Unterwäsche zog er langsam, beinahe zeremoniell aus und hielt sie einen Moment zwischen den Fingern, bevor er sie an die Nase führte. Er sah mir beim Riechen in die Augen, ohne den Blick abzuwenden, als wäre das der normalste Augenblick der Welt. Dann drückte er sie in seiner Faust zusammen und steckte sie in die Hosentasche.

—Die behalte ich —sagte er—. Für später.

—Wann hast du zuletzt geduscht?

—Vorgestern.

Er nickte einmal. Als wäre das genau die richtige Antwort. Er spreizte mir mit beiden Händen die Knie, nicht grob, aber ohne zu fragen, und versenkte sein Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Zuerst roch er lange und tief, die Nase an die Falte meiner Leiste gedrückt. Dann hob er den Mund zu meiner Fotze und leckte einmal langsam von meinem Damm bis zu meiner Klitoris, mit breiter, flacher Zunge. Für einen Moment hielt er inne und sah mich an.

—Du schmeckst so, wie du schmecken musst —sagte er—. Nach einer müden Schlampe. Genau so.

Ich erzitterte am ganzen Körper. Ich legte ihm die Hand in den Nacken und drückte sein Gesicht wieder gegen mich. Víctor leckte meine Fotze mit der Geduld eines Handwerkers: Er schob die ganze Zunge hinein und bewegte sie in Kreisen, zog sie wieder heraus und leckte meine Schamlippen eine nach der anderen ab, saugte meine Klitoris zwischen den Zähnen mit genau dem richtigen Druck, sodass ich die Schenkel um seinen Kopf schloss. Er steckte mir zwei dicke Finger hinein und krümmte sie nach oben gegen die vordere Wand, während er weiter saugte. Ich begann mit offenem Mund zu keuchen, hielt mich am Sofarand fest und spürte, wie sich alles zwischen meinen Hüften sammelte.

—Ich komme —sagte ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

—Komm in meinen Mund —antwortete er, ohne die Finger herauszuziehen—. Und komm heftig, ich will alles schlucken, was herauskommt.

Ich kam mit einem langen Zittern und drückte seinen Kopf zwischen meine Schenkel, während er mir weiterhin die Finger hineinsteckte und meine Klitoris mit obszöner Ausdauer leckte. Ich spürte, wie sich meine Fotze um seine Knöchel zusammenzog, wie ein kurzer, heißer Strahl entwich und ihn am Kinn traf, ohne dass er von mir abließ. Als er mich schließlich losließ, glänzte sein Gesicht von der Nase bis zum Hals, und sein langsames Lächeln brachte mich dazu, die Zähne zusammenzubeißen.

Er stand auf, zog die Hose herunter und zeigte mir seinen bereits harten, dicken Schwanz, dessen Spitze gerötet war und auf dessen Eichel ein klarer Tropfen glänzte. Mit einer Hand packte er mich am Haar und führte meinen Mund heran, ohne etwas zu sagen. Ich öffnete mich widerstandslos. Er schob ihn mit einem Mal ganz hinein, bis tief in meinen Hals, und hielt mich dort einige Sekunden, die Hand fest in meinem Nacken, während er hörte, wie ich gegen sein Fleisch schluckte. Als er mich losließ, atmete ich feucht keuchend ein und senkte den Kopf von selbst wieder. Ich lutschte langsam an seinem Schwanz, die Augen nach oben gerichtet, und kostete den Wechsel der Beschaffenheit zwischen der zurückgezogenen Vorhaut und der glatten Eichel aus. Ich leckte ihm die Eier einzeln ab, während ich mit der Hand seine Basis umfasste und so stark zudrückte, dass er knurrte.

—Ja, Schlampe, genau so —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen und bewegte die Hüften gegen mein Gesicht—. Lutsch ihn, als hinge dein Leben davon ab.

Ich nahm seinen Schwanz wieder bis zum Anschlag in den Mund und spürte, wie der Würgereflex aufstieg und wieder abebbte, ohne dass ich nachgab. Speichel lief mir übers Kinn, ein dicker Faden, der seine Eier benetzte und bis zu seinem Oberschenkel hinablief. Mit beiden Händen hielt er meinen Kopf gegen sein Schambein gedrückt und fickte meinen Mund mit kurzen, trockenen Stößen, bis mir vor Schmerzlosigkeit die Tränen kamen.

Danach bedeutete er mir, mich umzudrehen. Ich ging auf dem Sofakissen auf alle viere, die Handflächen auf die Rückenlehne gestützt, und ließ ihn machen. Er spreizte mir ohne Zeremonie mit beiden Händen die Pobacken und fuhr mit der Zunge von meiner Klitoris bis zu meinem Arschloch, wo er lange verweilte und mit der Spitze hineindrückte, bis ich mich ein wenig öffnete. Er spuckte auf meine Fotze, spuckte in seine Hand, fuhr sich zweimal damit über den Schwanz und stieß ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in mich.

Ich schrie gegen das Kissen. Nicht vor Schmerz, sondern vor Wiedererkennen. Genau das war es, wonach ich gesucht hatte.

Er war direkt, ohne nachlässig zu sein, grob, ohne unbeholfen zu werden. Er fickte mich mit beiden Händen an meinen Hüften, zog mich bei jedem Stoß zu sich zurück und ließ seine Eier mit einem feuchten, gleichmäßigen Geräusch gegen meine Klitoris schlagen. Sein Schwanz drang jedes Mal vollständig in mich ein, bis ganz nach hinten, und ich spürte, wie sich meine Fotze um ihn öffnete und wie sie sich mit einer schweren Hitze füllte, die in meinen Unterleib hinaufstieg. Er nannte mich Namen, die ich hier nicht wiederholen werde, weil sie noch immer etwas in mir auslösen, das ich nicht genau benennen kann: Sau, dreckig, verdammte Drecksschlampe, falsche Freundin. Ich antwortete ihm mit demselben Vokabular, keuchte gegen den Stoff des Kissens, und er stieß ein gutturales Geräusch aus, das mir sagte, dass ich genau ins Schwarze getroffen hatte.

—Sag mir, was du bist —keuchte er, ohne aufzuhören zuzustoßen.

—Eine Schlampe —sagte ich mit gebrochener Stimme—. Marcos’ dreckige Schlampe.

—Noch einmal.

—Ich bin eine Schlampe. Ich bin eine Hure. Ich bin ohne zu duschen hierhergekommen, damit du mich so fickst, wie man mich hätte ficken müssen.

Er steckte mir den Daumen in den Arsch, während er weiter meine Fotze fickte, und ich kam erneut, mit einem Schrei, der im Kissen erstickte. Ich spürte, wie sich alles um ihn zusammenzog, wie meine Schenkel zitterten und wie sein Schwanz weiterhin in mich drang, obwohl ich mich kaum noch halten konnte. Er wurde nicht langsamer. Er zog den Daumen aus meinem Arsch, legte mir beide Hände an die Taille und beschleunigte, fickte mich mit sauberer, effizienter Wut, bis er plötzlich herausglitt und mir den Kopf am Haar herumriss.

—Mach den Mund auf.

Ich öffnete ihn. Er umfasste seinen von mir feuchten Schwanz mit der Hand und kam mit drei dicken, heißen Schüben auf meine Zunge, meine Lippen und mein Kinn. Ein vierter landete auf seiner Brust, zwischen meinen Brüsten, und vermischte sich mit dem Schweiß und dem, was mir bereits zwischen den Beinen hinunterlief. Mit tiefer, rauer Stimme sagte er, ohne jedes Bedürfnis nach Dramatik:

—Schluck es. Alles. Damit du den Geschmack im Mund behältst, bis du nach Hause kommst.

Ich schluckte, ohne den Blick abzuwenden. Das dicke, salzige Sperma kratzte mir beim Hinuntergleiten im Hals. Er strich mir mit dem Daumen über den Mundwinkel, nahm auf, was außen geblieben war, und schob es mir in den Mund. Ich lutschte daran, als wäre es der Rest seines Schwanzes.

—Du bist genau das, was ich an diesem Mittwoch gebraucht habe —murmelte er.

Irgendwann, das Gesicht tief ins Kissen gedrückt und die Hände am Sofarand festgeklammert, hatte ich einen vollkommen klaren Gedanken: Das ist es, was ich seit Monaten wollte, genau das und nichts anderes. Nicht Víctor im Besonderen. Dieses Gefühl, mit voller Bewusstheit und aus freiem Willen etwas Unumkehrbares zu tun. Ohne Entschuldigungen und Erklärungen. Ohne die Anerkennung irgendeines Menschen zu suchen.

Es dauerte etwas mehr als eine Stunde. Bevor er mich gehen ließ, legte er mich auf dem Rücken auf das Sofa, spreizte mir wieder die Beine und fickte mich langsam, ohne Eile, während er mir in die Augen sah. Er steckte mir die Finger in den Mund und ließ mich sie selbst ablecken, nachdem er sie aus meiner Fotze gezogen hatte. Ein zweites Mal kam er ohne Kondom in mir, mit einem kurzen Knurren und hervortretenden Halsvenen, und blieb noch lange in mir, bis seine Erektion ganz nachließ. Als er herauskam, bat er mich, mich nicht zu säubern. Ich sagte ihm, dass mir das nicht im Traum einfiele.

Er holte das Höschen aus der Tasche und gab es mir mit einem schiefen Lächeln zurück.

—Zieh es so an —sagte er—. Mit allem drin.

Ich zog es an. Ich spürte, wie sich der klebrige Klumpen zwischen meinen Schenkeln festsetzte, wie das warme Sperma den Stoff durchtränkte und an meiner Oberschenkelinnenseite hinunterlief, während ich meine Jeans hochzog. Als ich mich angekleidet hatte, lag er noch immer zurückgelehnt da, die Augen halb geschlossen und den Atem weiterhin beschleunigt.

—Kommst du wieder? —fragte er.

—Mal sehen —sagte ich und nahm meine Tasche, ohne ihm noch einen Kuss zu geben.

***

Die Rückfahrt mit der U-Bahn verlief ruhig. Ich saß mit überschlagenen Beinen da und starrte auf die dunklen Schienen, während der Waggon nach Norden beschleunigte. Alles, was an diesem Morgen geschehen war, trug ich noch in meinem Körper: die angestaute Hitze, meinen eigenen und seinen Schweiß, den unverkennbaren Geruch einer langen Stunde Fickens ohne jede vorherige hygienische Vorbereitung, sein Sperma, das meine Unterwäsche durchnässte und langsam an der Naht meiner Jeans hinuntertropfte. Es war eine dichte, eindeutige Mischung. Genau das hatte ich mit nach Hause nehmen wollen.

Um halb eins kam ich in der Wohnung an. Marcos saß im Wohnzimmer, den Laptop auf den Knien und eine Tasse bereits kalten Kaffee auf dem Tisch neben sich. Als ich eintrat, hob er den Blick.

—Ich dachte, du würdest früher kommen. Wo warst du?

—Irgendwo.

Ich ließ mich in den Sessel ihm gegenüber fallen. Die Jacke zog ich nicht aus. Ich sah ihn an, ohne mehr zu sagen.

Marcos runzelte die Stirn. Er rutschte leicht auf dem Sofa hin und her.

—Elena, geht es dir gut?

—Bestens.

Einige Sekunden vergingen schweigend. Er wandte den Blick wieder dem Laptop zu, schrieb aber nichts. Ich bemerkte den genauen Moment, in dem der Geruch ihn erreichte: eine kleine, aber deutliche Anspannung in den Schultern, ein unwillkürliches Zucken der Nase, das er zu verbergen versuchte, ohne es ganz zu schaffen.

—Du riechst ... —begann er und brach ab.

—Wonach rieche ich, Marcos?

Er sah mich nicht an.

—Nach ... stark. Nach Schweiß. Nach ... etwas anderem.

—Nach mir —sagte ich—. Und nach Sperma. Ohne Parfüm, ohne irgendetwas, das es überdeckt. Nur das.

***

Ich stand auf. Ich blieb vor ihm stehen und schloss mit einem Finger den Laptop. Marcos hob den Blick und sah von unten zu mir hinauf, mit jenem Ausdruck, den ich inzwischen gut kannte: dem Ausdruck eines Menschen, der nicht wusste, ob er zurückweichen oder stillhalten sollte, der ahnte, dass sich etwas verändert hatte, aber noch nicht wusste, wie sehr und in welche Richtung.

—Weißt du, was ich heute Morgen gemacht habe?

Schweigen.

—Ich erzähle es dir. Aber zuerst sollst du etwas für mich tun.

Ich öffnete meine Jeans und zog sie bis zu den Knien hinunter. Die Unterwäsche trug ich seit dem Vortag, mit sämtlichen Spuren eines ganzen weiteren Tages und zusätzlich dem, was ich an diesem Morgen bei Víctor angesammelt hatte: ein dunkler, noch feuchter Fleck, der sich vom Schritt fast bis zur Taille erstreckte, das Sperma eines anderen Mannes, das den Stoff durchtränkte und langsam an meinem Oberschenkel hinuntertropfte. Ohne Vorrede und ohne Erklärung hielt ich sie an sein Gesicht.

—Riech daran.

—Elena ... —sagte er mit angespannter Stimme.

—Du sollst daran riechen.

Ich sah den Konflikt in seinem Gesicht: den Ekel und etwas Dunkleres, schwerer zu Benennendes, das langsam, aber unaufhaltsam an Boden gewann. Er schloss die Augen. Drei Sekunden vergingen. Dann beugte er sich vor und atmete tief ein, die Nase dicht an den durchnässten Stoff gedrückt.

Das Geräusch, das ihm unwillkürlich entfuhr, sagte mir alles, was ich wissen musste. Es war ein tiefes, tierisches, in seiner Kehle ersticktes Stöhnen. Ich senkte den Blick und sah die Beule, die sich straff und obszön unter seiner Hose abzeichnete.

—Heute Morgen war ich bei Víctor —begann ich mit vollkommen ruhiger Stimme—. Deinem Kollegen. Dem, der dich immer nach mir fragt, wenn ihr euch in der Büroküche trefft.

Ich sah, wie er sich versteifte. Ohne Eile fuhr ich fort.

—Er öffnete mir die Tür, und das Erste, was er tat, war, seine Nase an meinen Hals zu führen. Er begrüßte mich nicht und fragte nicht, wie es mir ging. Er roch an mir. Und ich gefiel ihm, Marcos. Ich gefiel ihm genau so, wie ich war: seit zwei Tagen nicht geduscht, in der Kleidung vom Vortag, mit dem Atem, den ich seit dem Frühstück hatte. Nichts davon störte ihn. Im Gegenteil: Genau das hatte er gesucht.

—Er drückte mich auf dem Sofa auf die Knie und leckte meine Fotze, bis ich in seinem Mund kam. Er sagte, ich schmecke nach einer müden Hure. Und mir gefiel, dass er das sagte.

Marcos gab unwillkürlich ein Geräusch zwischen den Zähnen von sich. Ich fuhr fort, das Höschen noch immer einen Zentimeter von seinem Gesicht entfernt.

—Danach steckte er ihn mir von hinten hinein, auf allen vieren auf seinem Sofa. Ohne Kondom. Er fickte mich, zog mich am Haar und nannte mich dreckige Schlampe. Und ich sagte ihm, dass es stimmte, dass ich an diesem Morgen seine Hure war, und kam wieder, während sein Daumen in meinem Arsch steckte.

—Elena, um Gottes willen ...

—Und danach kam er in meinen Mund —sagte ich—. Ich schluckte alles, was hineinpasste. Was nicht hineinpasste, lief mir übers Kinn und über die Titten. Dann steckte er ihn wieder hinein und kam ein zweites Mal in mir. Was du dort riechst, ist das. Es ist noch in mir. Es durchnässt noch immer mein Höschen.

—Leck es ab —sagte ich—. Mit der Zunge.

Diesmal brauchte er weniger lange, um zu gehorchen. Mit geschlossenen Augen, zusammengepresstem Kiefer und einem Körper, der gegen sich selbst kämpfte, gehorchte er. Er streckte die Zunge heraus und leckte über den durchnässten Stoff, zuerst zaghaft, dann mit einer Ausdauer, die seine Schultern zittern ließ. Ich sah, wie sich sein Adamsapfel bewegte, als er schluckte. Ich sah, wie sich sein Gesicht rötete, als er begriff, was er da schluckte.

Während ich langsam und detailliert weitererzählte, führte ich eine Hand zwischen meine Beine. Ich erzählte ihm von Víctors Sofa, seinen Händen, davon, wie er mir die Pobacken spreizte und mit der Zunge von der Klitoris bis zum Arsch fuhr, wie er mir die Finger hineinsteckte und mich sie danach selbst ablecken ließ. Ich erzählte ihm vom Geschmack des Schwanzes seines Kollegen, dem Gewicht auf meiner Zunge und davon, wie seine Halsvenen anschwollen, wenn er kurz davor war zu kommen. Ich erzählte ihm, dass ich alles geschluckt und danach um mehr gebeten hatte. Ich erzählte ihm von der langen Stunde, die wir verbracht hatten, ohne dass ich mich für irgendetwas entschuldigte und ohne dass er erwartete, dass ich es tun würde.

Ich steckte mir zwei Finger in die Fotze, während ich es ihm erzählte. Ich zog sie glänzend und klebrig wieder heraus, mit einem Faden, der sich zwischen ihnen und dem Fleisch spannte. Ich führte sie an seine Lippen.

—Mach den Mund auf.

Er öffnete ihn. Ich schob ihm die Finger bis tief in den Mund und ließ ihn ihn schließen. Er lutschte daran, die Augen geschlossen, leise stöhnend, während ich von oben mit einer Ruhe zu ihm sprach, die ich noch nie empfunden hatte.

Marcos hörte mit gefülltem Mund und feuchten Augen zu, während ich von oben auf ihn herabsah und etwas empfand, das nicht nur Erregung war, sondern auch eine seltsame Klarheit, die Gewissheit, dass dies in Wahrheit unsere Beziehung war, entblößt vom Lack des normalen, funktionierenden Paares, das wir zwei Jahre lang gespielt hatten.

—Warum erzählst du mir das? —brachte er mit schwerer Stimme hervor, ohne meine Finger aus dem Mund zu nehmen.

—Weil du es hören musst. Und weil es dich erregt, auch wenn du vor Scham stirbst, es zuzugeben. Sieh dich an. Ich habe dich nicht einmal berührt, und du bist kurz davor.

Er stritt nichts ab. Er konnte es nicht: Sein Körper antwortete für ihn mit einer Ehrlichkeit, zu der seine Worte niemals fähig gewesen wären. Ich sah auf die Beule in seiner Hose, den feuchten Fleck, der sich bereits im Stoff abzeichnete, und das Zittern seiner Beine. Ich zog die Finger aus seinem Mund und strich damit über seine Lippen, markierte sie mit meinem Speichel und meinem Geruch. Ich spreizte vor ihm die Beine, das durchnässte Höschen noch immer an einem Knie hängend, und zeigte ihm die offene, geschwollene Fotze, aus der Víctors glänzende Reste noch immer an meinem Oberschenkel hinabliefen.

—Sieh, was er mir mitgebracht hat —sagte ich—. Sieh es dir genau an. Jetzt gehört es auch dir, obwohl du nie derjenige warst, der es dort hineingetan hat.

Ich sah, wie er kam, ohne dass ihn jemand berührte, mit einem langen, lautlosen Zittern, das seinen ganzen Körper von oben bis unten durchlief. Ich sah, wie sich der Fleck auf dem Stoff seiner Hose ausbreitete, dunkel und groß, und wie er die Fäuste gegen seine Schenkel presste, als wollte er es aufhalten und könnte es nicht. Es war nicht nur Lust. Es war vollständige Hingabe, ohne Vorbehalte und ohne Bedingungen.

Ich zog mir die Unterwäsche vom Knie und ließ sie auf seinen Schoß fallen, direkt auf den eigenen Fleck.

—Heb sie auf —sagte ich—. Ungewaschen. Damit du nicht vergisst, was ich bin.

***

Ich ging ins Badezimmer. Ich stellte die Dusche an und wartete, bis der Spiegel vom Dampf beschlug. Bevor ich hineinstieg, blieb ich einen Moment vor meinem Spiegelbild stehen: zerzaustes Haar, zerknitterte Kleidung, der dichte Geruch von allem, was ich an diesem Morgen getan hatte, noch immer in meine Haut eingezogen, die roten Abdrücke von Víctors Fingern noch auf meinen Hüften sichtbar.

Ich lächelte.

Marcos würde noch eine ganze Weile reglos auf dem Sofa sitzen, das von einem anderen Mann durchnässte Höschen in der Hand und den Geschmack dessen, was ich ihn zu lecken gezwungen hatte, noch im Mund. Ich wusste es, ohne ihn ansehen zu müssen. Ich wusste auch, dass er, wenn ich in ein sauberes, nach Seife duftendes Handtuch gehüllt herauskam, den Blick heben und in meinem Gesicht nach irgendeinem Zeichen suchen würde, dass alles wieder so werden konnte wie vor diesem Mittwoch, vor jenem Morgen, bevor ich beschlossen hatte, nicht länger die vernünftige Freundin zu sein.

Er würde es nicht finden.

Was wir jetzt waren, war dies: Er auf dem Sofa, mit dem Geschmack meines Verrats im Mund und der stillen Gewissheit, dass er beim nächsten Mal genauso oder noch schneller gehorchen würde, dass er beim nächsten Mal den Mund öffnen würde, bevor ich ihn darum bat. Ich im Badezimmer, heißes Wasser auf der Haut und die tiefe Ruhe eines Menschen, der genau weiß, wer er ist und was er will.

Das war unumkehrbar.

Und keiner von uns beiden wollte es anders.