Die Nacht, in der ich zu seiner Fantasie wurde

Es gibt Partys, die wie jede andere anfangen und als etwas enden, das sich schwer erklären lässt. Dies ist so eine Party.

Ich nahm mir an jenem Nachmittag viel Zeit fürs Fertigmachen. Ich hatte das Kostüm seit Wochen in einer Tasche ganz oben im Kleiderschrank verstaut und auf den genauen Anlass gewartet. Lange schwarze Perücke, enges Vinylkleid, das hoch über die Oberschenkel rutschte, fünfzehn Zentimeter hohe Plateaus. Die strategischen Polsterungen, das dramatische Make-up, alles an seinem Platz. Es war das erste Mal, dass ich mir erlaubte, so nachts auszugehen, auf eine Party mit Leuten, die mich vorher nicht kannten. Die Anonymität war Teil des Reizes.

Das Treffen fand in einem Haus im Norden der Stadt statt, im Garten von jemandem, den ich nur dem Namen nach aus der WhatsApp-Gruppe kannte, in die man mich eingeladen hatte. Solche Partys aus zweiter Hand, mit offener Einladung und wenig gemeinsamem Hintergrund, sind die interessantesten. Keine Erwartungen. Kein Bild, das man aufrechterhalten muss.

Ich kam an, als der Alkohol die Begrüßungen bereits weicher gemacht hatte. Die Musik drang aus dem Inneren des Hauses in den Garten, wo sich der Großteil der Leute versammelt hatte. Ich schenkte mir von einem Tisch voller Flaschen etwas ein, ohne zu fragen, was es war, ließ mich in einer Ecke nieder und widmete mich dem, was ich am liebsten tue: beobachten.

Aber in dieser Nacht wurde ich beobachtet.

***

Der Erste war groß, mit breiten Schultern und der Art von Händen, die man vor dem Gesicht wahrnimmt. Er starrte mich von der anderen Seite des Gartens aus mit einer anhaltenden Konzentration an, die nichts Zufälliges hatte. Ich sah, wie er einen Moment zögerte, sich entschied und dann etwas sehr Einfaches tat: Er neigte den Kopf in Richtung der Haustür.

Das war nicht subtil. Er wollte es auch nicht sein.

Ich stellte mich dumm, als hätte ich nichts verstanden. Ich wandte mich der nächststehenden Person zu und begann ein belangloses Gespräch über die Musik. Er wartete. Als ich wieder zu ihm sah, stand er noch immer am selben Platz, mit demselben Ausdruck von jemandem, der weiß, dass das, was er will, kommen wird, weil er Zeit hat.

Das zweite Signal war direkter. Ein klarer Blick zur Tür, dann wieder zu mir.

Ich entschuldigte mich aus dem Gespräch und folgte ihm ins Haus.

Das Innere des Hauses war fast leer. Ein Flur mit geschlossenen Türen, gedämpftes Licht, der Lärm der Party von den Wänden verschluckt. Er wartete vor der letzten Tür. Er öffnete sie, als er mich kommen sah, und ich trat ein, ohne dass einer von uns etwas sagte.

Kleines Bad. Eine brennende Kerze auf dem Regal. Er schob den Riegel vor.

— Auf die Knie — sagte er. Tiefe Stimme, ohne Betonung, als gäbe er eine technische Anweisung.

Ich kniete mich auf den Fliesenboden. Ich spürte die Kälte, die mir in die Kniescheiben hochstieg, und das Vinyl, das sich über den gespreizten Oberschenkeln spannte. Er öffnete ohne Eile seine Hose, mit dicken Fingern, die Knopf und Reißverschluss genau auf Höhe meines Gesichts bedienten. Als er den Slip herunterzog, sprang der Schwanz schwer heraus, schon halb hart, die Spitze dunkel und glänzend. Er war dick, mit einer deutlich sichtbaren Ader darunter, und roch nach heißer Haut und billigem Seifenzeug.

— Mach auf — sagte er.

Ich öffnete den Mund. Er packte mich am Haar im Nacken, wickelte die Perücke um seine Faust und schob mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß bis ganz nach hinten hinein. Ohne Vorwarnung, ohne mir Zeit zu geben, meine Zunge zu ordnen. Die Spitze schlug an meinen Gaumen, dann an den Rachen, und ich spürte, wie der Würgereiz hochstieg. Sofort füllten sich meine Augen mit Tränen, und die Wimperntusche begann in zwei schwarzen Strichen zu verlaufen.

— Halt aus — sagte er und hielt mich einen Sekundenbruchteil länger dort, tief drin, mit der Nase gegen sein raues Schamhaar gepresst.

Als er mich losließ, hustete ich, und ein langer Faden Speichel tropfte von meinem Kinn auf meine Brust. Er gönnte mir keine Pause. Wieder drückte er mein Gesicht gegen seine Leistengegend, bestimmte den Rhythmus mit der Hand in meinem Nacken, fickte mir den Mund mit kurzen, dann langen, tieferen Stößen, bis ich mich jedes Mal verschluckte. Ich hörte meine eigene Kehle dieses feuchte, obszöne Geräusch machen, das entsteht, wenn ein harter Schwanz rein und raus stößt, und ich hörte mich selbst darum herum stöhnen, ohne beschlossen zu haben zu stöhnen.

— Genau so — murmelte er. — Halt alles aus für mich.

Er zog mir den Schwanz für einen Augenblick aus dem Mund, glänzend vor Speichel, und rieb ihn mir übers Gesicht, über die Lippen, über die verschmierten Wangen. Er drückte meine Backen mit Daumen und Zeigefinger zusammen, um mir den Mund zu öffnen, und spuckte mir hinein. Dann schob er ihn wieder rein.

Ich spürte, wie er noch härter wurde, wie die Eichel sich gegen meine Zunge spannte. Er stieß ein-, zwei-, dreimal die Hüften nach vorn und knurrte leise. Der Samenerguss platzte mir in den Hals, dick und heiß, und zwang mich zu schlucken, während er meinen Kopf an sich gedrückt hielt, bis kein Tropfen mehr drin war. Als er sich endlich zurückzog, fiel mir ein letzter Schwall in den Mundwinkel.

Er richtete seine Kleidung gelassen, ohne mich anzusehen, und ging. Die Tür schloss sich mit einem leisen Klick.

Ich blieb einen Moment lang auf dem Badezimmerboden. Die Knie kalt auf den Fliesen. Der salzige Geschmack noch im Mund, der Kiefer verkrampft, etwas in der Brust angezündet, das ich nicht recht einordnen konnte.

***

Ich ging zurück in den Garten. Vor der Glasscheibe eines Fensters richtete ich die Perücke, korrigierte den verschmierten Lippenstift, wischte mit dem Finger das von meinem Kinn Getrocknete weg und holte mir noch ein Glas von irgendetwas.

Die Musik hatte gewechselt. Etwas Langsameres, Schwereres. Die Leute tanzten dicht gedrängt in der Nähe der Lautsprecher, die jemand nach draußen getragen hatte. Ich war an genau dem Punkt zwischen Begehren und Urteilsvermögen: betrunken genug, um mehr zu wollen, präsent genug, um zu wählen. Unter dem Vinyl pochte meine Möse, noch feucht vom Badezimmer, und verlangte nach mehr.

Ich sah ihn an der hinteren Wand lehnen.

Dunkelhaarig, kräftig gebaut, mit dieser Art Bart, die eine Entscheidung ist und kein Versehen. Er hatte eine Flasche in der Hand und betrachtete die Party, als sähe er sie von außen. So ein Mann, der an Orten ist, ohne wirklich ganz dort zu sein. Genau so ein Typ gefällt mir.

Ich fing an, in seinem Sichtfeld zu tanzen. Nicht frontal, nicht offensichtlich, sondern im Profil. Gerade genug, damit er sich entschied. Ich kreuzte zweimal seine Blicklinie. Beim dritten Mal bewegte er sich.

Er sagte nichts. Er stellte sich hinter mich und legte mir die Hände auf die Hüften.

Wir tanzten so mehrere Minuten. Seine Hände glitten über meine Seiten, pressten meine Hüften gegen ihn. Ich spürte den harten Schwanz an meinem Arsch, der sich durch den Stoff abzeichnete, zwischen meine Pobacken drängte im Rhythmus der Musik. Er rieb sich dort an mir, ohne den geringsten Versuch, etwas zu verbergen. Sein Körper war fest und heiß. Er roch nach etwas Zitrischem und sauberem Schweiß.

— Lass uns rausgehen — schlug er mir ins Ohr vor.

Sein Freund auf dem Sofasessel der Terrasse richtete sich abrupt auf.

— Wartet, ich auch.

Damián — so hatte ich ihn in meinem Kopf getauft — warf mir einen Blick zu, in dem sich Entschuldigung und Geduld mischten. Ich nickte leicht. Zu dritt gingen wir auf die Straße.

Neben dem Haus stand eine Steinsitzbank bei hohen Büschen. Der Freund setzte sich mit der Gravität eines Mannes, der soeben seinen endgültigen Platz in der Welt gefunden hat. Er zündete sich eine Zigarette an. Nach drei Minuten hing sein Kopf bereits auf der Brust.

Wir beide betrachteten ihn schweigend.

— Er ist müde — sagte Damián.

— Sieht so aus — sagte ich.

Wir schlüpften zwischen die Büsche.

***

Die Dunkelheit dort drinnen war dick und greifbar. Die Blätter strichen mir über die Oberschenkel, und der Boden war unter den Plateauschuhen uneben. Damián drückte mich gegen den Stamm des nächsten Baums und küsste mich mit einer Dringlichkeit, die alles andere als sanft war. Seine Zunge drang in meinen Mund, als hätte sie dort ein Recht zu sein. Eine Hand ging mir direkt über dem Vinyl an die Möse, drückte fest zu und spürte die Wärme durch den Stoff hindurch.

— Wie lange wartest du schon darauf? — fragte er gegen meinen Mund.

— Schon eine Weile — gab ich zu.

Er legte beide Hände auf meine Brüste. Hielt einen Moment inne und drückte zu.

— Echt? — fragte er.

— Nein — sagte ich.

— Egal — antwortete er und machte weiter.

Seine Hände arbeiteten mit jener Art von Konzentration, die der Alkohol haben kann, wenn er fokussiert statt zerstreut ist. Was er unter dem Vinyl und den Polstern fand, war nicht genau das, was er zu berühren erwartet hatte, und das störte ihn offensichtlich nicht. Er schob mir das Kleid bis zur Taille hoch, fuhr mir unter den String und fand, was dort war. Er schloss die Faust darum und drückte zu.

— Schau dir an, was du da versteckt hattest — murmelte er fast belustigt und begann, mich genau dort zu fingern, während mich die Baumrinde im Rücken aufschürfte.

Ich öffnete ihm mit ungeschickten Händen die Hose. Sein Schwanz lag in meiner Hand. Hart, drängend, dick, gegen den Hosenstoff stoßend, in meiner Handfläche pochend, als ich ihn befreite. Ich strich von oben nach unten darüber, und er knurrte leise. Schon glänzte ein dicker Faden an der Spitze.

— Runter — sagte er.

Ich ging ein zweites Mal in dieser Nacht auf die Knie. Kalte, feuchte Erde unter den Knien, die Strümpfe bereits ruiniert, die Büsche streiften meine Schultern. Damián packte mich mit einer Hand am Haar und richtete sich mit der anderen, führte seinen Schwanz an meine Lippen und rieb ihn mir erst über das ganze Gesicht, bevor er mich öffnen ließ.

— Streck die Zunge raus — sagte er.

Ich streckte die Zunge heraus. Er legte mir seine Eier darauf, schwer, heiß, und ließ mich sie einzeln ablecken, während er sich langsam darüber einen wichste. Dann stieß er mir den Schwanz mit einem Hieb in den Mund, der mich bis in den Hals traf.

Anders als der Erste war Damián laut. Er murmelte, fluchte mit sehr leiser Stimme, gab mir Anweisungen, die keine Bitten waren.

— Genau so, hör nicht auf — sagte er. — Schau mich an. Nimm ihn ganz. Weiter rein, Schlampe.

Ich sah ihn an.

— Gut, Schlampe — wiederholte er, und das Wort landete irgendwo zwischen Scham und etwas, das nicht ganz Scham war.

Er fickte mir den Mund ohne Vorsicht. Ich hörte meine eigene Kehle sich öffnen, den Speichel an den Mundwinkeln überlaufen, in dicken Fäden auf das Vinylkleid tropfen. Jedes Mal, wenn ich würgte, lächelte er und stieß noch einen Zentimeter weiter vor. Er schlug mir mit dem Schwanz einmal mit Bedacht gegen die Wange. Ein klarer Test. Ich blieb still, die Zunge draußen. Er schlug mir noch einmal dagegen, auf die andere Seite, und hinterließ nasse, glänzende Spuren in meinem Gesicht.

— Willst du mehr? — fragte er.

— Ja — sagte ich. Und ich meinte es ernst.

Er spuckte mich an. Ein warmer Brocken, der mir zwischen die Augen fiel und über die Wange lief. Eine Geste, die mich hätte dazu bringen sollen, aufzustehen und zu gehen, und die in mir stattdessen etwas auslöste, das ich bis heute nicht ganz verstehe. Ich spürte, wie mir die Möse den String nass machte, wie es zwischen den Schenkeln hinablief.

Er zog mich ruckartig hoch. Drehte mich um. Drückte mich gegen den Baum, hob mir den Rock bis zur Taille und zog mir den String mit einem trockenen Ruck herunter, der ihn beinahe zerriss. Mit der Hand spreizte er mir die Pobacken, ging in die Hocke, und ich spürte seine breite, heiße Zunge, die von unten nach oben leckte, vom Damm bis zum Arsch, ohne Zeremoniell, mich mit Speichel beschmutzend. Dann richtete er sich wieder auf, spuckte erneut — diesmal in seine Hand — und rieb sich den Schwanz ein.

— Stillhalten — sagte er.

Ich hielt still.

Was dann kam, geschah ohne Vorwarnung und ohne Übergang. Er rammte mir den ganzen Schwanz mit einem trockenen Stoß hinein. Scharfer, sofortiger Schmerz, als würde etwas einen Raum einnehmen, der nicht darauf vorbereitet war, bewohnt zu werden. Ich schrie auf. Ich konnte nicht anders.

— Halt den Mund — sagte er, ohne Grausamkeit, eher wie eine weitere praktische Anweisung, und legte mir die Hand auf den Mund.

Ich biss mir in seine Handfläche auf die Lippe. Ich stützte die Stirn an der Baumrinde ab. Ich konzentrierte mich auf das Atmen. Ich spürte ihn riesig in mir, pochend, dehnend auf eine Weise, die brannte und die mir gleichzeitig, demütigend genug, zu gefallen begann.

Er blieb einen Moment still. Dort drinnen, ohne sich noch zu bewegen, nur anwesend, das auskostend. Als wartete er auf etwas, oder als genösse er einfach jenen genauen Augenblick, in dem ein Körper nachgibt.

— Gefällt es dir? — fragte er.

— Es tut weh — antwortete ich.

— Ich weiß. Das habe ich nicht gefragt.

Ich antwortete nicht. Weil die Antwort kompliziert war und mein Körper sie bereits verarbeitete, ohne auf mein Gehirn zu warten.

Er fing an, sich zu bewegen. Zuerst langsam, bis zum Anschlag hinein und fast ganz wieder heraus, sodass ich jeden Zentimeter spürte. Dann schneller, mit den Händen in meine Hüften gekrallt, mich im Rhythmus gegen den Baum stoßend, der mich jedes Mal mit der Stirn gegen die Rinde knallen ließ. Das Geräusch von nassem Fleisch, das aufeinanderprallt, hallte zwischen den Büschen wider, vermischt mit seinem schweren Atmen und den gedämpften Lauten, die mir trotz der Hand, die weiter meinen Mund bedeckte, entkamen.

— Bell — sagte er.

Ich brauchte einen Moment, um die Anweisung zu verarbeiten.

— Was?

— Dass du bellst.

Er sagte es ohne Ungeduld. Mit der Ruhe eines Mannes, der sich nicht wiederholen muss, weil er weiß, dass man ihm gehorchen wird.

— Ich werde nicht ... — begann ich.

Er packte meinen Hals mit einer Hand. Fest, nicht gewaltsam. Ein Druck, der eher eine Feststellung als eine Drohung war. Mit der anderen fickte er mich weiter, härter, bis zum Anschlag, und trieb mir mit jedem Stoß die Luft aus der Lunge.

— Bell.

Ich bin nachts zwischen Büschen, auf den Knien im Dreck, und ein Fremder fordert mich auf zu bellen, dachte ich. Das ist das lächerlichste und demütigendste, was mir je passiert ist.

— Wau — flüsterte ich. Ein winziger Laut. Eine kleine, warme Scham.

— Lauter.

Er stieß noch tiefer in mich hinein. Ich spürte seine Eier bei jedem Stoß gegen mich schlagen, schwer, gegen mein Fleisch.

— Wau! — sagte ich, die Stimme schon gebrochen.

— BELL.

— WAU! — schrie ich, und der Laut mischte sich mit der fernen Musik und dem Straßenlärm und dem Rascheln der Blätter um mich herum.

Und genau in diesem Augenblick geschah etwas. Ich weiß nicht, wie ich das beschreiben soll, ohne dass es wie eine Rechtfertigung oder billige Therapienarration klingt. Aber in genau diesem Moment — auf den Knien im Dreck, bellend in der Dunkelheit, mit diesem Fremden, der mich bis zum Anschlag nahm, und den Tränen in den Augenwinkeln wegen Schmerz und Absurdität und Demütigung, zu gleichen Teilen vermischt — löste sich etwas.

Etwas, das ich auf den Schultern getragen hatte, ohne zu wissen, dass ich es trug.

Damián beschleunigte. Seine Finger gruben sich in meine Hüften, bis dort am nächsten Tag blaue Flecken zu sehen gewesen wären. Der letzte Stoß war brutal, bis ganz nach innen, und ich spürte, wie sein Schwanz sich für einen Sekundenbruchteil aufrichtete, bevor er ihn ruckartig herauszog. Er drehte mein Gesicht mit der Hand im Haar zu sich und kam in Strömen in meinen offenen Mund, auf die Zunge, auf die Wangen, auf die Perücke, ein dicker, reichlicher Samen, der mir bis ans Kinn herunterlief. Ein kurzes, anhaltendes Knurren, während er die letzten Tropfen gegen meine Lippen abschüttelte.

— Schluck es — sagte er.

Ich schluckte, was im Mund war. Der Rest blieb mir im Gesicht kleben.

— Danke — sagte er, und der Ton war fast förmlich. Er ordnete seine Kleidung, schloss die Hose und fuhr sich mit den Händen durchs Haar.

Ich verließ die Büsche und wischte mir so gut es ging mit dem Handrücken das Gesicht ab. Damiáns Freund schlief noch immer auf der Bank, die heruntergebrannte Zigarette zwischen den Fingern. Ich sah ihn einen Moment lang an und fühlte etwas, das ich nicht erwartet hatte zu fühlen: Zärtlichkeit.

Ich ging zurück ins Haus. Ich wusch mir die Hände und das Gesicht in demselben Bad, in dem ich Stunden zuvor gewesen war. Ich sah mich im Spiegel an.

Die, die mir zurückblickte, hatte zerstörte Strümpfe, verschmierten Lippenstift, eine schief sitzende Perücke, weiße Reste, die am Haaransatz trockneten. Und die Augen von jemandem, der genau das getan hat, was er tun musste, auch wenn er es nicht wusste, als er an jenem Nachmittag das Haus verließ.

***

Es gibt Dinge, die dir passieren und bei denen du währenddessen weißt, dass sie dir etwas über dich selbst sagen werden. Nicht weil sie gut oder schön sind, sondern wegen dessen, was sie offenbaren, wenn die Filter verschwinden und das Einzige, was bleibt, du selbst bist.

In jener Nacht verschwanden die Filter.

Und was von mir übrig blieb, erschreckte mich nicht im Geringsten.