Ich kniete vor Dr. Montero nieder

Ich hatte eine Verspannung im Nacken, die seit drei Wochen nicht nachließ. Mein Hausarzt hatte mir einen Termin für den folgenden Monat gegeben, was die Art und Weise des Gesundheitssystems war zu sagen, ich solle mich gefälligst gedulden. Clara, eine Kollegin von der Arbeit, erzählte mir von Dr. Montero mit jener vagen Bewunderung, die man für Dinge verwendet, die man selbst nicht recht erklären kann. »Sie ist teuer, aber sie löst in einer Sitzung, wofür andere zehn brauchen«, sagte sie. Und dann, die Stimme etwas senkend: »Sie ist anders. Ich weiß nicht, wie ich’s dir sagen soll. Aber gut.« Und damit ließ sie den Satz unvollständig stehen.

Ich fragte nicht nach dem Preis, bevor ich den Termin machte.

Fehler.

Die Klinik befand sich in einem neuen Gebäude in der Innenstadt, von denen, die ihren Namen in silbernen Buchstaben auf der Fassade tragen und Empfangsdamen haben, die mit zu großer Präzision lächeln. Ich setzte mich im Wartezimmer mit den Händen im Schoß und begann, das an der Wand gerahmte Preisschild anzustarren. Ich las es zweimal, weil ich dachte, ich hätte mich bei der Zahl vertan. Hatte ich nicht. Es war mehr, als ich in diesem Monat auf dem Konto verfügbar hatte.

Ich rechnete im Kopf aus, was ich von der Kreditkarte verschieben konnte, falls es die Möglichkeit gäbe, in zwei Raten zu zahlen. Es reichte auf keinerlei Weise.

Ich erwog aufzustehen und zu gehen. Mein Nacken brannte genau in diesem Moment, als hätte er zu der Sache eine eigene Meinung.

Ich blieb.

***

Dr. Montero betrat den Untersuchungsraum lautlos. Sie war groß, größer, als ich erwartet hatte. Sie trug dunkles Haar, in einem niedrigen Knoten zusammengebunden, der ihren Nacken frei ließ, und der weiße Kittel saß eng über den Schultern, die breit und kantig waren auf eine Weise, die man bemerkt, ohne genau zu wissen, warum man es bemerkt. Große Hände, lange Finger. Eine vollkommen zielgerichtete Art, sich zu bewegen, ohne überflüssige Gesten, ohne Energie an irgendetwas zu verschwenden, das nicht nötig war.

—Fräulein Vargas —sagte sie. Ihre Stimme war tief, mit jener Textur von Stimmen, die nicht lauter werden müssen, um Gehör zu finden—. Wo genau tut es Ihnen weh?

Ich deutete auf meinen Nacken. Sie ließ mich aufstehen, nahm meinen Kopf zwischen die Hände und begann mit den behandschuhten Fingern zu tasten. Sie fand den Knoten in weniger als zehn Sekunden.

—Hier. —Sie drückte, und ich stieß ein Geräusch aus, das ich nicht geplant hatte.

—Ja —sagte ich, als würde das irgendetwas erklären.

Die Untersuchung dauerte zwanzig Minuten. Professionell, methodisch, ohne mir öfter als unbedingt nötig in die Augen zu sehen. Als sie fertig war, zog sie die Handschuhe mit einem trockenen Knacken aus und erklärte mir die Diagnose: eine schwere Verspannung im rechten Trapezmuskel, mindestens drei Sitzungen, um sie vollständig zu lösen. Dann reichte sie mir den Zettel mit dem Gesamtpreis.

Ich starrte einen viel zu langen Moment auf die Zahl.

—Doktorin —begann ich—. Es ist nur... ich hatte die Preise nicht richtig gesehen, als ich den Termin gemacht habe. Ich habe diesen Betrag im Moment nicht verfügbar.

Sie sah mich mit demselben Ausdruck an, mit dem sie wahrscheinlich die Testergebnisse las: neutral, ohne Urteil, ohne besondere Anteilnahme.

—Das ist keine Wohltätigkeitsorganisation —sagte sie.

—Ich weiß. Tut mir leid. —Ich setzte mich von der Liege auf. Mein Nacken brannte noch immer—. Wenn Sie mir wenigstens diese erste Sitzung mit dem zahlen lassen können, was ich in bar dabei habe...

—So funktioniert das nicht.

Es entstand ein Schweigen. Ich sah sie an. Sie sah mich an.

Und in diesem Schweigen, ohne es zu planen, sah ich sie wirklich an. Nicht die Doktorin, sondern sie. Die dunklen Augen mit diesem stillen Glanz. Die feste Kinnlinie, die Schultern, die nicht ganz so recht zum weißen Kittel passen wollten, die Art, wie sie vollkommen still dastand, wie jemand, der genau weiß, wie viel Platz er in der Welt einnimmt, und längst beschlossen hat, dass dieser Platz ihm gehört.

Ich senkte den Blick, fast gegen meinen Willen, und da war es. Unter dem Stoff der Bundfaltenhose, in der linken Leistengegend, eine lange, dicke Wölbung, die der weiße Kittel nicht ganz verbergen konnte. Kein Schatten, keine Falte. Es war ein Schwanz. Ein beträchtlicher Schwanz, deutlich unter dem Stoff abgezeichnet, so klar, dass ich schlucken musste. Ich starrte einen Moment zu lange darauf, und als ich den Blick hob, sah ich, dass sie bemerkt hatte, dass ich hingesehen hatte.

Ich trat einen Schritt näher.

—Und wenn wir zu einer anderen Art von Übereinkunft kämen?

***

Das Schweigen, das folgte, war anders als das vorige. Enge. Schwerer.

—Ich bin Ärztin —sagte sie. Eine Warnung. Beinahe.

—Ich weiß.

—Ich bin mir nicht sicher, ob ich verstehe, was Sie andeuten.

—Ich glaube schon, dass Sie es verstehen.

Ich legte ihr die Hand auf den Unterarm. Eine kleine, fast unschuldige Geste, von der wir beide wussten, dass sie es nicht war. Ich spürte, wie sie sich unter meinen Fingern anspannte. Ihre Augen glitten zu meiner Hand und dann zurück zu meinem Gesicht.

—Das wäre ein schwerer Verstoß —sagte sie. Ihre Stimme blieb ebenso kontrolliert, aber etwas in ihr hatte sich um einen Millimeter gelockert. Ein unsichtbarer Riss, der vorher nicht da gewesen war.

—Nur wenn jemand es erfährt —antwortete ich.

Ich ließ meine Hand langsam ihren Arm hinaufgleiten, ohne Eile. Als ich die Schulter erreichte, hielt sie mich nicht auf. Als ich näher kam, auch nicht. Ich legte ihr die Hand auf die Brust. Ich spürte die Wärme durch den Kittel, den sich beschleunigenden Herzschlag unter meiner Handfläche. Ich ließ die Hand über das Brustbein gleiten, über den flachen Bauch, und schob sie ohne zu fragen bis zu der Wölbung, die ich einen Moment zuvor gesehen hatte. Ich drückte sie durch den Stoff. Sie war hart. Sehr hart. Und dick, dicker, als ich mit dem Blick geschätzt hatte, und sie pochte gegen meine Hand, als hätte sie es eilig, aus der Hose zu kommen.

—Das sollte ich nicht —murmelte sie. Es war keine Verbot mehr. Nur eine Feststellung, ein Rest von etwas, das bereits nachgegeben hatte.

Ich drückte wieder zu, diesmal langsamer, fuhr mit den Fingern der Kontur bis zur Basis nach. Sie schloss für eine halbe Sekunde die Augen. Als sie sie öffnete, hatte sich etwas vollkommen verändert.

—Schließen Sie die Tür ab, Doktorin.

***

Dr. Montero schloss die Tür ab, ohne den Blick von mir zu nehmen. Sie blieb auf der anderen Seite des Raumes schweigend stehen und sah mich mit jener Ruhe an, die ich inzwischen zu verstehen begann: Das war keine Gleichgültigkeit, das war Kontrolle. Die Art von Kontrolle, die Menschen haben, die nichts beweisen müssen, weil sie bereits alles über sich selbst wissen.

Sie zog den Kittel langsam aus. Sie faltete ihn zusammen und legte ihn mit derselben Präzision auf den Stuhl, mit der sie alles andere getan hatte. Darunter trug sie eine elfenbeinfarbene Seidenbluse und eine dunkle Bundfaltenhose, die ihre Hüften markierte. Und die Wölbung. Jetzt, ohne den Kittel davor, wirkte sie obszön: eine lange, dicke Linie, die den Stoff zur Seite drückte, mit einer so klaren Spitze, dass man die Form der Eichel fast erahnen konnte.

—Knie nieder —sagte sie.

Es war keine Frage.

Ich blieb einen Moment lang still. Nicht aus Widerstand. Sondern aus etwas, das dem Erkennen näherkommt: mit dem Körper vor dem Kopf zu wissen, dass es Situationen gibt, in denen die einzig richtige Antwort darin besteht, nachzugeben. Es war etwas in der Art, wie sie den Raum einnahm, das den Widerstand zu einer absurden Idee werden ließ, als gäbe es eine andere Physik um sie herum, eine eigene Schwerkraft, die die Welt anders ordnete.

Ich kniete nieder.

Vom Boden aus sah ich sie an. Von dort unten war sie anders. Noch größer, noch unbewegter. Das kalte Licht der Praxis warf Schatten auf ihre Wangenknochen und ließ ihre Augen im Halbdunkel. Sie senkte die Hand und nahm mein Kinn. Nicht grob, sondern mit einer Festigkeit, die selbst eine Anweisung war.

—So —sagte sie und hob mein Gesicht an.

Mit der anderen Hand löste sie ihren Gürtel. Das Knacken der Schnalle klang laut in der Stille des Behandlungszimmers. Sie öffnete den Reißverschluss mit zwei Fingern, ohne Eile, und schob die Hose bis zur Hälfte der Oberschenkel hinunter. Darunter trug sie enge schwarze Boxershorts, und der Schwanz war so hart, dass er ein brutales Zelt gegen den Stoff stellte, mit einem feuchten Rand genau an der Spitze.

Sie zog die Boxershorts herunter.

Der Schwanz schnellte nach oben und stieß mir sanft ans Kinn, bevor er sich vor meinem Gesicht niederließ. Er war groß. Größer, als ich erwartet hatte, selbst nachdem ich ihn schon berührt hatte. Lang, dick, mit Adern, die sich entlang des Schafts abzeichneten, und der Eichel breit und glänzend von Präejakulat, das ihr in einem Faden aus der Öffnung hing. Die Hoden, schwer, hingen fest darunter. Alles an ihr war ihrem Körper entsprechend: wuchtig, ohne Rücksicht, als wäre sie dafür entworfen worden, jede Frage zum Schweigen zu bringen.

—Mach den Mund auf —sagte sie.

Ich gehorchte.

Sie packte mich am Haar, nicht gewaltsam, sondern mit Besitzanspruch, und führte meinen Kopf nach vorn. Die Eichel streifte zuerst meine Lippen, warm und salzig, und dann drang sie hinein. Mein Mund füllte sich auf einen Schlag. Ich schloss die Lippen darum, und sie schob ein wenig tiefer, ein wenig mehr, bis ich den Anschlag am Gaumen spürte und nichts weiter hinein konnte, ohne die Kehle zu öffnen.

—Gut —sagte sie.

Sie zog den Schwanz langsam heraus und stieß wieder hinein. Sie gab mit der Hand in meinem Nacken den Rhythmus vor, ohne zu hetzen. Ich lutschte so gut ich konnte: fuhr mit der Zunge über das Bändchen, wenn sie ihn herauszog, umschloss ihn mit festgeschlossenen Lippen, wenn sie ihn wieder hineinschob, ließ den Speichel über mein Kinn laufen und auf meine Bluse tropfen. Sie sah von oben mit diesen dunklen, unmöglichen Augen auf mich herab, ohne zu lächeln, und nahm alles wahr.

—Langsamer —sagte sie.

Ich gehorchte. Reduzierte das Tempo, saugte nur die Spitze mit kreisenden Zungenbewegungen, strich mit den Lippen über die Öffnung, um jeden Tropfen Präejakulat aufzunehmen, der hervortrat.

—Stopp.

Ich stoppte mit dem Schwanz auf meiner Zunge, den Mund geöffnet, der Kiefer schon brennend, und wartete auf die nächste Anweisung.

—Die Hoden.

Ich senkte den Mund und leckte ihre Hoden nacheinander, spürte das heiße Gewicht gegen meine Zunge, atmete den sauberen, männlichen Geruch ein, der aus ihrer Leiste aufstieg. Sie hielt mich weiterhin mit dieser präzisen Festigkeit am Haar.

—Jetzt bis ganz tief.

Ich hob den Kopf wieder an. Ich öffnete den Mund so weit ich konnte, und sie schob. Diesmal wirklich schob. Ich spürte, wie die Eichel mir gegen das Zäpfchen schlug, meinen Hals nach hinten bog, und dann drückte sie noch einen halben Zentimeter weiter und die Spitze bahnte sich den Weg durch die Kehle. Mir traten sofort Tränen in die Augen. Der Speichel lief mir aus den Mundwinkeln. Ich blieb reglos, mit dem ganzen Schwanz im Mund und in der Kehle versenkt, und sah sie von unten an, und sie hielt mich ein paar Sekunden lang so, mit fester Hand im Nacken, und beobachtete, wie mein Make-up zerfiel. Dann zog sie den Schwanz ruckartig heraus. Ich hustete. Ein Speichelfaden spannte sich von meiner Lippe bis zur Eichel.

—Noch mal.

Noch mal. Und noch mal. Ich fickte ihr den Mund im Rhythmus, den sie bestimmte, jedes Mal bis ganz tief, ohne mir zwischen den Stößen viel Luft zu lassen. Ich war zu einem Loch für ihren Schwanz geworden, und nichts anderes kümmerte mich. Ich hatte mich nie so gefügt. Nicht mental jede Anweisung ausverhandelnd, ohne das Geräusch meines eigenen Urteils, das sich in alles einmischte. Einfach nur dem folgen, was sie wollte, weil es Sinn ergab, es zu tun, weil es offensichtlich war, dass sie wusste, wohin wir gingen, und ich nicht, und genau dieser Unterschied war es, der meine Beine und meinen Rücken und fast alles andere zittern ließ.

—Genug —sagte sie und zog den Schwanz mit einem nassen Geräusch aus meinem Mund.

Sie hob mich vom Boden hoch, indem sie mich am Arm packte, ohne sichtbare Anstrengung, und setzte mich auf die Liege. Sie öffnete mir mit beiden Händen die Hose und zog sie mit einem Ruck samt Höschen bis zu den Knöcheln herunter. Ich war durchnässt. Ich wusste es an dem kalten Luftzug, der mich an der Innenseite der Schenkel traf. Sie wusste es auch, denn sie strich mir mit der offenen Hand über den Cunt und ihre Finger waren bis zu den Knöcheln von einer einzigen Berührung nass.

—Ich sehe schon —sagte sie leise, fast zu sich selbst.

Sie drehte mich herum. Sie drückte mich mit einer Hand sanft zwischen den Schulterblättern nach unten, bis ich bäuchlings auf der Liege lag, das Gesicht gegen das Papier gepresst und den Hintern zu ihr erhoben. Es tat nicht weh. Es war genau der nötige Druck, damit ich mich nicht bewegen wollte, damit es mir nicht einmal in den Sinn kam, mich zu bewegen.

—Stillhalten —befahl sie.

Ich hielt still.

Ich hörte, wie sie sich in die Hand spuckte, und dann spürte ich den Schwanz an meinem Eingang, dick und heiß, von der Eichel bis zur Basis von meinem eigenen Speichel und der Feuchtigkeit, die sie bereits von mir aufgenommen hatte, benetzt. Sie rieb sich oben und unten über die Schamlippen, ohne einzudringen, tastete ab. Ich streifte mit dieser Reibung über die Klitoris und stöhnte in die Papierauflage.

—Betteln Sie darum —sagte sie.

—Bitte.

—Was.

—Fick mich. Bitte. Steck ihn rein.

Sie stieß ihn hinein. Mit einem langen, langsamen Stoß, bis ganz tief. Mir entwich schlagartig die Luft. Er war dick, dicker, als ich je gespürt hatte, und öffnete mich mit klinischer Präzision in zwei Hälften, ohne Eile, bis ich spürte, wie die Basis ihres Schwanzes an meinen Schamlippen lag und die Hoden unten dagegen schlugen. Sie blieb dort einen Moment, ganz versenkt, und ließ mich jeden Zentimeter spüren.

Und dann begann sie, mich zu ficken.

Am Anfang langsam. Lange Ausfahrten, bis nur noch die Eichel in mir blieb, und Stöße bis ganz tief, mit dem Aufprall ihrer Hüften an meinem Hintern jedes Mal. Ich stöhnte in die Papierauflage der Liege, den Nacken vollkommen vergessen, mit dem ganzen Körper auf das konzentriert, was in diesem Moment einzig zählte: ihr Gewicht, ihre Hitze, der Rhythmus, den sie vorgab und dem ich folgte, ohne ihn zu hinterfragen.

Dann schneller. Sie packte meine Hüfte mit einer Hand, stützte sich mit der anderen neben meinem Kopf auf der Liege ab und begann, mich immer wieder bis zum Anschlag zu nehmen, ohne Pause, mit den Schenkeln, die gegen meine prallten, und einem nassen, obszönen Geräusch bei jedem Eindringen. Ich zerfiel. Ich sabberte auf das Papier der Liege, stöhnte sinnlose Dinge, schob den Hintern nach hinten, um jede ihrer Stöße wie eine läufige Hündin aufzufangen.

—Beweg dich nicht —sagte sie.

Ich bewegte mich nicht. Ich blieb still und ließ sie mich im von ihr gewünschten Rhythmus ficken, härter, tiefer, bis ich spürte, wie die Hoden mir mit jedem Stoß an die Klitoris schlugen und sich etwas in mir auf eine Weise spannte, die ich noch nie zuvor gespürt hatte. Sie brachte mich langsam an den Rand, mit derselben Präzision, mit der sie den Knoten im Trapezmuskel gefunden hatte: genau wissend, wo sie drücken musste.

—Komm —sagte sie—. Jetzt.

Ich kam. Als hätte sie es befohlen und mein Körper nichts dazu zu sagen gehabt. Meine Möse krampfte sich um ihren Schwanz zusammen, mein Rücken bog sich gegen ihre Brust, und ich stieß einen erstickten Schrei in die Papierauflage, während meine Beine so sehr zitterten, dass ich von der Liege gefallen wäre, wenn sie mich nicht an der Hüfte festgehalten hätte. Sie fuhr während des Orgasmus weiter in mich hinein, langsamer, tiefer, zog ihn hinaus bis ich vor Übermaß zu weinen begann.

—Gut.

Diese eine Silbe allein reichte aus, damit sich etwas in mir vollständig auflöste.

Sie zog ihn heraus. Ich hörte, wie sie sich wieder in die Hand spuckte, und sie stieß ihn erneut hinein, diesmal noch tiefer, mit einem brutaleren Rhythmus, packte mich mit der anderen Hand am Haar, um meinen Kopf hochzuhalten und mich die weiße Wand gegenüber der Liege ansehen zu lassen. Sie fickte mich, als würde sie etwas zu Ende bringen, ließ mir keine Zeit, mich von meinem vorherigen Orgasmus zu erholen, bis ich hörte, wie sich ihre Atmung veränderte, schwerer wurde, und ich spürte, wie ihr Schwanz in mir noch ein wenig anschwoll.

—Ich komme gleich —sagte sie, mit jener gleichen kontrollierten Stimme, die sich nicht einmal an der Kante veränderte—. Drinnen oder draußen?

—Drinnen —keuchte ich—. Drinnen. Bitte.

Sie stieß ihn bis ganz tief hinein, presste sich gegen meinen Hintern, und ich spürte, wie sie in mir kam. Es waren lange, dicke Schübe, die mich ganz erfüllten und die ich heiß von innen heraufsteigen fühlte, während sie stillhielt, tief atmend, die Finger in meine Hüfte gekrallt. Sie hielt mich so bis zum Ende, bis zum letzten Zucken.

Als sie fertig war, zog sie sich zurück. Der Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch heraus, und ich spürte sofort einen dicken Faden Sperma an der Innenseite meines Oberschenkels hinablaufen. Sie richtete sich schweigend wieder her, mit derselben Methodik, mit der sie begonnen hatte. Sie wischte sich mit einem Tuch ab, zog Boxershorts und Hose hoch, schloss den Gürtel. Sie zog den Kittel wieder an. Sie glättete ihr Haar mit zwei schnellen Handbewegungen. Ich lag noch immer auf der Liege, bäuchlings, den Hintern erhoben, und sah die weiße Wand an, während ich das Summen der Leuchtstoffröhre und meinen eigenen Atem hörte, wie er langsam wieder normal wurde, und das Sperma langsam die Innenseite meines Oberschenkels hinab bis in die Kniekehle lief.

—Sie können sich anziehen —sagte sie, im selben Ton wie vorher. Als wäre die Sprechstunde noch immer die Sprechstunde. Und in gewisser Weise, nehme ich an, war sie das nie aufgehört.

Ich setzte mich auf. Ich richtete meine Kleidung, obwohl das Höschen noch durchnässt und warm war, und das Nachlaufen des Samens durch den Stoff spürbar blieb. Bevor sie die Tür öffnete, drehte ich mich um.

—Die nächste Sitzung —sagte ich— ist ebenfalls Teil der Vereinbarung.

Dr. Montero sah mich einen Moment lang an. Sie lächelte nicht ganz. Aber fast.

—Das steht noch dahin —antwortete sie.

***

Ich ging den Flur zur Ausgangstür entlang, die Beine etwas weniger fest, als mir lieb gewesen wäre, und mit dem feuchten Gefühl zwischen den Schenkeln bei jedem Schritt. Die Rezeptionistin sagte etwas von wegen, die nächste Sitzung zu vereinbaren. Ich sagte, ich würde anrufen. Sie lächelte mit diesem präzisen Lächeln, das alle in diesem Gebäude hatten.

Draußen roch die Straßenluft kühl und nach Stadt. Ich blieb einen Moment auf dem Bürgersteig stehen, bevor ich weiterging. Mein Nacken war zum ersten Mal seit Wochen völlig schmerzfrei. Ich dachte nicht allzu viel darüber nach.

Rodrigo saß auf dem Sofa, als ich nach Hause kam, den Laptop auf dem Schoß und mit dem Gesicht eines Menschen, der den ganzen Tag nicht hinausgegangen war. Er fragte mich, wie es beim Arzt gewesen sei.

—Gut —sagte ich—. Sie haben mir etwas für den Nacken gegeben.

—Nur das?

Ich setzte mich neben ihn. Ich nahm mir einen Moment, als würde ich überlegen, ob ich es erzählen sollte oder nicht.

—Nun ja... —Ich sah ihn an—. Es war ein bisschen seltsam. Die Ärztin war... speziell. Ich weiß nicht genau, wie ich es dir sagen soll.

Das brachte ihn dazu, den Blick vom Laptop zu heben.

Ich erzählte ihm eine Version. Dieselbe Geschichte, aber mit abgeschwächten Kanten, mit einem anderen Ende, mit den Details, die ihm wehtun konnten, ersetzt durch solche, die ihn nur erregen konnten. Ich erzählte ihm, dass die Ärztin trans gewesen sei, dass ich die ausgeprägte Wölbung unter der Hose bemerkt hatte, dass zwischen uns etwas gewesen sei, das keine von beiden ganz hatte benennen können, dass ich beim Verlassen der Praxis noch an ihre Hände und ihre Stimme gedacht hätte. Ich erzählte es so, als wäre alles in einer Fantasie geblieben, in einer Spannung, die alles Mögliche hätte sein können, die aber nirgendwo hingeführt hatte.

Rodrigo war ganz still geworden, während ich sprach. Ich merkte es, ohne ihn direkt anzusehen: die Art, wie er aufgehört hatte zu tippen, wie er sich auf dem Sofa ein wenig aufrichtete, wie sein Atem langsamer und bewusster wurde, wie sich auch bei ihm in der Jogginghose bereits eine Wölbung abzeichnete.

—Verdammt, Valeria... —sagte er mit leiser Stimme.

—Stört es dich, wenn ich dir das erzähle?

—Nein —sagte er zu schnell.

Klar störte es ihn nicht. Es gefiel ihm genau auf die Weise, von der ich wusste, dass es ihm gefallen würde.

Ich stand auf, küsste ihn auf die Wange und ging duschen. Aus dem Bad hörte ich ihn sich auf dem Sofa bewegen, dann das Geräusch, wie der Laptop geschlossen wurde, und danach das unverkennbare Geräusch des herunterziehenden Reißverschlusses.

Ich sah mich im Spiegel an, während das Wasser warm wurde. Mein Nacken tat nicht mehr weh. Ich zog mein Höschen herunter und sah es an: Zwischen den Beinen war ein dicker, weißer Fleck, noch warm. Ich warf es ganz nach unten in den Wäschekorb, unter alles andere. An meinem rechten Handgelenk war eine leichte, fast unsichtbare Spur, die in zwei oder drei Tagen verschwinden würde. Und auf meinem Telefon gespeichert, zwischen Rodrigos Nummer und der meiner Mutter, ein Termin, den ich niemandem erwähnt hatte.

Manche Dinge sind besser, wenn man sie nur für sich behält.