Ich kniete vor einer Unbekannten am Flughafen nieder

Der Flug landete nach ein Uhr nachts. Ich hatte niemanden gebeten, mich um diese Uhrzeit abzuholen, also buchte ich für vier Uhr einen privaten Transport und fügte mich damit, die drei toten Stunden im fast leeren internationalen Terminal zu verbringen, mit dem Summen der Leuchtstoffröhren als einziger Gesellschaft.

Der Warteraum war eine Wüste aus Metallstühlen und verblassten Schildern. Nur vier oder fünf Passagiere waren noch da, verstreut, jeder in seiner eigenen Erschöpfungsblase. Und sie.

Ich sah sie, sobald ich mich setzte. Eine wunderschöne latina, mit Zügen, die ich als kolumbianisch erriet, nachdem ich später ihren Akzent hörte. Sie hatte etwas Göttinnenhaftes: das dunkle Haar mühelos hochgesteckt, volle Lippen, eine Art, die Beine zu überkreuzen, die den Raum für sich beanspruchte, als gehörte ihr das ganze Terminal.

Aber was mich völlig aus der Bahn warf, waren die Stiefel.

Sie trug Winterstiefel mit dicker Sohle und einem kleinen Absatz, auf den ersten Blick nichts Sexy, praktisch für die Kälte der Morgendämmerung. Und doch konnte ich den Blick nicht von ihnen lösen. Mir vorzustellen, was darin steckte, die Füße, die nach stundenlangem Reisen in diesen Socken ruhten, machte mich auf eine Weise an, die ich nur mit Mühe verbergen konnte. Meine Schwanz wurde allein beim Anblick hart und drückte mir gegen die Naht der Jeans.

Ich muss das erklären, auch wenn es mir ein bisschen peinlich ist. Eines meiner stärksten Fetische ist es, mich mit Schuhen treten zu lassen oder dass eine Frau ihre Füße auf meinem Schoß ablegt und sich ausruht, während ich ihr diene. Je alltäglicher die Situation, desto härter werde ich. Und dieser leere Saal, zu dieser unmöglichen Stunde, war die perfekte Bühne für eine Fantasie, die ich fast nie zu gestehe wage.

Ich setzte mich genau ihr gegenüber, ein paar Meter entfernt, und brachte es nicht fertig, woanders hinzusehen.

Unsere Blicke trafen sich einmal. Dann noch einmal. Beim dritten Mal runzelte sie die Stirn und rutschte unbehaglich auf dem Sitz hin und her. Ich begriff, dass ich sie nervös machte, und senkte den Blick.

Aber nicht irgendwohin. Ich senkte ihn auf ihre Stiefel.

Weil ich wusste, dass sie mich früher oder später wieder erwischen würde, holte ich unauffällig mein Handy heraus und machte ein paar Fotos von den Stiefeln, während ich so tat, als würde ich eine Nachricht schreiben. Mein Herz schlug, als würde ich etwas stehlen.

—Warum starrst du mir so auf die Füße? —sagte sie plötzlich, ohne Umschweife, mit diesem singenden Akzent, der mich dahinschmelzen ließ.

Ich stand völlig neben mir. Das Einzige, was ich stammeln konnte, war eine plumpe Ausrede.

—Es ist heute Nacht sehr kalt —sagte ich, als würde das irgendetwas erklären.

Sie sah mich einen Moment lang an und nickte zu meiner Überraschung.

—Ich habe eiskalte Füße und Hände —antwortete sie und umarmte sich selbst.

Und damit hatte sie mir aus Versehen genau die Tür geöffnet, an die ich mich nicht zu klopfen wagte.

—Wenn du willst —platzte ich heraus, bevor ich nachdenken konnte— kann ich dir die Füße massieren. Damit du warm wirst.

Sie musterte mich mit einer Mischung aus Ungläubigkeit und Belustigung.

—Wie? Wo? Hier? —fragte sie und hob die Augenbrauen.

—Es sind kaum Leute da —beharrte ich und deutete mit dem Kinn auf eine Ecke hinten, bei einigen Säulen, weit weg von den wenigen Leuten, die noch übrig waren—. Wir können uns dorthin setzen und sind geschützter.

Sie antwortete nicht sofort. Sie holte ihr Handy aus der Tasche und begann zu schreiben. Die Ungeduld nagte an mir: Ich dachte, mein Vorschlag hätte sie beleidigt, sie würde gerade Sicherheit rufen, ich hätte alles ruiniert. Aber nach ein paar Minuten hob sie den Blick und sah mich anders an. Dunkler. Berechnender.

—Bist du Fußfetischist? —fragte sie direkt—. Einer von denen, die es kaum erwarten können, Füße zu küssen und Sohlen zu lecken? Von denen, die in den Socken einer Frau kommen, wenn man sie lässt?

Ich schluckte. Mein Schwanz zuckte in der Hose, als ich sie das Wort „kommen“ mit dieser Stimme sagen hörte.

—So extrem ist es nicht —log ich halb—. Ich würde mich gern nützlich fühlen. Deine Füße mit den Stiefeln anhalten, dir sie danach ausziehen, sie massieren, küssen. Genau hier.

—Und privat? —fragte sie und legte den Kopf schief.

—Privat, was immer du willst —sagte ich mit trockenem Mund—. Ich lehne fast nichts ab.

Etwas in ihrem Gesicht veränderte sich. Ein langsames, selbstsicheres Lächeln.

—Komm —befahl sie und klopfte auf den benachbarten Sitz—. Setz dich näher.

***

Ich setzte mich neben sie in die Ecke, die sie gezeigt hatte, fast verborgen hinter einer Säule und einer Reihe von Gepäckwagen. Ohne um Erlaubnis zu bitten, hob sie die Beine und legte die Stiefel auf meine Jeans, zog mit den Sohlen über den Stoff meiner Hose und dann über mein T-Shirt, als würde sie sie an mir abwischen.

Die Geste nahm mir den Atem. Das war nicht die Massage, die sie im Sinn hatte. Es war etwas anderes. Die rechte Sohle blieb genau über meinem Schritt stehen, drückte, und ich spürte, wie der Absatz meinen Schwanz durch die Jeans hindurch markierte. Mir entwich ein leises Stöhnen.

—Willst du weitermachen? —fragte sie mit tiefer, rauer Stimme, die nur für mich bestimmt schien.

—Ja —antwortete ich, und hörte mich noch etwas sagen, was ich niemals laut sage—. Ja, meine Göttin.

Das Wort gefiel ihr. Ich sah es daran, wie ihre Augen aufleuchteten.

Ich legte die Hände an den Reißverschluss des ersten Stiefels, entschlossen, ihn ihr auszuziehen, um endlich an diese Füße zu kommen, die ich seit einer halben Stunde vor mir sah. Doch kaum hatte ich ihn berührt, zog sie das Bein mit einer scharfen Bewegung zurück und drückte mir mit der Sohle gegen die Brust.

—Wer zum Teufel hat dir die Erlaubnis gegeben? —sagte sie, amüsiert und zugleich bestimmt—. Du fressst meine Stiefel jetzt schon eine ganze Weile mit den Augen. Erst küsst du sie. Dann sehen wir weiter.

Ich erstarrte. Fantasieren war das eine, es hier wirklich zu tun, mitten in einem Terminal, mit der Möglichkeit, dass jederzeit jemand um die Ecke kommen konnte, etwas völlig anderes. Ich wusste nicht, ob ich dazu fähig wäre.

Aber ich hielt nicht an.

Ich beugte mich langsam vor und küsste die Spitze des Stiefels. Nur ein Hauch von Lippen auf dem kalten Leder. Sie seufzte zufrieden, und ich spürte, wie sich meine Scham Sekunde um Sekunde in eine Erregung verwandelte, die ich nie zuvor empfunden hatte. Mein Schwanz pochte hart gegen den Hosenstall, und die Unterwäsche wurde von einem kleinen Schwall Lusttropfen feucht, der sich langsam im Stoff abzeichnete.

—Noch mal —murmelte sie—. Langsam. Mit Zunge.

Ich küsste ihn erneut, diesmal die Zungenspitze herausstreckend und eine glänzende Spur auf dem Leder hinterlassend. Und noch einmal. Die Spitze, der Spann, die Seite. Jeder Kuss war eine kleine Kapitulation. Ich leckte den Schaft des Stiefels von oben bis unten, schmeckte Leder und Kälte im Mund und hörte sie über mir tiefer atmen.

Dann hob sie das Bein und drehte den Stiefel um, um mir die Sohle zu zeigen.

—Wenn du meine Füße anfassen willst —sagte sie—, dann erst das hier. Die ganze Sohle. Und ich will sehen, dass deine Zunge schön flach ist.

Ich zögerte. Eine Sohle zu lecken ist etwas anderes. Etwas ganz anderes. Ich dachte an einmal, vor Jahren, als ich die Absätze einer anderen Frau geküsst hatte, aber das war ein Spiel unter Partnern gewesen, bequem, privat. Das hier war eine Unbekannte in einem Flughafen, die mir Befehle erteilte.

Und trotzdem beugte ich mich vor und küsste ihre Sohle. Dann streckte ich die Zunge heraus, presste sie gegen den schmutzigen Gummi und zog sie langsam darüber, von der Ferse bis zur Spitze, wobei mir jeder Rillenstrich des Profils über die Papillen schabte. Ich schluckte den Speichel, vermischt mit dem Staub des Terminalbodens, und leckte erneut.

—Und die andere —sagte sie und hob den zweiten Fuß—. Ebenso gut, sonst darfst du mich nicht anfassen.

Ich küsste auch die zweite. Ich leckte von einem Ende zum anderen, lang, langsam, während sie von oben auf mich herabsah mit einem langsamen, herrischen Lächeln. Der Geschmack von Leder und Terminalstaub hätte mich anekeln sollen. Tat er aber nicht. Ich war ihr ausgeliefert, und wir wussten es beide. Sie machte meinen Schwanz härter, als er in Jahren gewesen war, alles wegen eines Paars Sohlen.

—Viel besser —sagte sie schließlich, sich endlich entspannend—. Jetzt ja.

Sie ließ mich ihre Stiefel ausziehen. Ich zog die Reißverschlüsse vorsichtig auf, fast andächtig, und holte erst den einen, dann den anderen Fuß heraus, noch immer in dicken Wollsocken. Kaum waren die Stiefel weg, legte sie die Fußsohle an meinen Schritt und drückte zu.

Ich stöhnte unterdrückt auf. Ich war knüppelhart, der Schwanz zeichnete sich unter der Jeans ab, und sie merkte es sofort. Sie drückte ihn unter dem Fußgewölbe zusammen und begann, die Ferse auf und ab zu bewegen, die raue Wolle über den Stoff der Hose zu reiben, über die Spitze meines Schwanzes, über meine Eier.

—Wow —sagte sie mit einem Lächeln—. Dir gefällt das wirklich. Du bist stockhart. Wenn du so weitermachst, sieht man dir den Fleck auf der Jeans an.

Sie ließ den Fuß dort, drückte langsam, während sie mich genießen sah, bewegte die Zehen über dem Stoff, als würde sie meinen Schwanz samt Socke kneten. Dann brachte sie den anderen an mein Gesicht.

—Ich glaube, nach so vielen Stunden im Flugzeug müssen meine Socken wunderbar riechen —sagte sie—. Atme ein. Tief. Mit offenem Mund. Ich will dich sehen.

Also tat ich es. Ich näherte meine Nase der Wolle und atmete tief ein, die Lippen leicht geöffnet. Der warme, intime Geruch, gemischt mit einer Spur ihres Parfüms, machte mich völlig benommen, unfähig, etwas anderes zu tun als zu gehorchen und es zu genießen. Sie drückte mir die Socke gegen den Mund und ließ mich darüber hinweg lecken, über die Wolle, während ich spürte, wie sich der Stoff an meiner Zunge feucht wurde.

—Braver Junge —flüsterte sie—. Jetzt zieh ihn aus. Mit den Zähnen.

Ich verhakte den Rand der Socke mit den Zähnen und zog ganz langsam nach hinten, bis der nackte Fuß frei war. Sie selbst brachte ihn an mein Gesicht, damit ich ihn erneut riechen konnte, diesmal die nackte Haut, und schob mir ohne Vorwarnung den großen Zeh zwischen die Lippen.

—Lutsch —befahl sie—. Als wäre es etwas anderes.

Ich schloss den Mund um den Zeh und begann ihn langsam zu lutschen, ihn rein und raus zu bewegen, mit der Zunge über die Kuppe und die Mulde zwischen den Zehen zu fahren. Sie beobachtete mich mit halb geöffnetem Mund, und irgendwann steckte sie mir drei Finger auf einmal hinein und bewegte sie in meinem Mund, bis ich mich fast verschluckte und ihr den ganzen Fuß vollsabberte.

—So, ja. So lutscht man —sagte sie leise—. Wie einen Schwanz.

Mit der anderen Hand griff sie nach meinem Mantel, der über der Lehne lag, und warf ihn über unsere Beine, um zu verdecken, was wir taten.

Wir waren unter dem Stoff verborgen. Ich hatte die Sohle eines Stiefels gegen meine Wange gedrückt —ich erinnere mich nicht mehr, wann sie ihn zurückbekommen hatte— und der andere Fuß, nun nackt, rieb und drückte meinen Schwanz über der Hose mit einer Langsamkeit, die mich wahnsinnig machte. Ich spürte, wie die Zehen meine Spitze suchten, sie zusammendrückten, über die ganze Länge wanderten.

—Küss —befahl sie und drückte die Sohle gegen mein Gesicht—. Das ist es, was du wolltest, oder? Küss und leck dann. Sicher hast du dir, während du meine Stiefel angesehen hast, vorgestellt, genau das zu tun, mit einem so harten Schwanz wie jetzt, und mir beim Lecken des Schlamms vom Boden auf den Schoß zu pissen.

Und halb hatte sie recht. Was ich mir vorgestellt hatte, war, ihre Füße zu küssen, sie festzuhalten, zu lecken. Das mit den Sohlen war nicht in meinem Kopf, bis sie es hineingesetzt hatte. Aber es war mir inzwischen egal, was ich mir vorgestellt hatte. Es zählte nur noch, was sie entschied.

Ich leckte. Die Zunge flach, lang, ganz. Von oben nach unten. Von einer Seite zur anderen. Und während ich leckte, drückte sie mir mit der nackten Fußsohle des anderen Fußes den Schwanz, ein rhythmisches Stoßen, das mich wie einen Teenager in die Jeans kommen zu lassen drohte.

—Vorsicht, Süßer —flüsterte sie und spürte mein Zittern—. Komm noch nicht. Du hast noch nicht einmal die Hälfte der Arbeit gemacht.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. Das Terminal blieb still, abgesehen von einer entfernten Durchsage in einer Sprache, die ich nicht verstand, und dem Summen einer Kaffeemaschine hinten. Unter meinem Mantel hatte sich die Welt auf ihre Füße, ihre Stimme und meinen eigenen stockenden Atem reduziert. Mein Schwanz lief mir in die Unterhose, durchnässte den Stoff.

—Bist du in allem so gehorsam? —fragte sie nach einer Weile, nachdem sie mir den anderen Stiefel ausgezogen und mir die Nase zwischen den Fingern ihres nackten Fußes eingeklemmt hatte, so fest, dass ich kaum noch atmen konnte.

—Ziemlich —gab ich gegen ihre Haut zu, ohne einen Hauch von Stolz und ohne ihn zu vermissen.

Meine Antwort schien genau die zu sein, die sie erwartet hatte.

Sie nahm eine meiner Hände —ich traute mich immer noch nicht, sie ohne Erlaubnis zu bewegen— und führte sie langsam, unter dem Mantel hindurch, an die Innenseite ihrer Schenkel. Sie hielt sie genau dort, in der Wärme zwischen ihren Beinen, und drückte meine Finger gegen den Stoff ihrer Jeans. Man spürte den Wulst ihrer Lippen durch die Hose, und eine warme Feuchtigkeit durchtränkte die Naht.

—Und das hier? —fragte sie und sah mich mit einer Ruhe an, die mich zittern ließ—. Hast du darauf auch Lust? Mir die Zunge in die Muschi zu stecken, bis ich dir in den Mund komme? Wenn du mit dem Füßebuffet und den Socken fertig bist, natürlich.

Ich konnte nicht antworten. Ich nickte nur, noch immer mit der Sohle auf der Wange und ihrem Fuß, der auf meinem Schwanz den Takt vorgab, während ich dachte, dass bis zu meinem Transport noch zwei Stunden blieben und ich in meinem ganzen Leben noch nie so sehr gewollt hatte, dass sich ein Flug verspätet.

Fortsetzung folgt.