Sie fallen mir zu Füßen, ohne es zu merken

Es gibt Morgen, an denen ich aufwache und schon bevor ich die Augen ganz öffne weiß, dass der Tag sich zu meinen Gunsten wenden wird. Heute ist so einer. Ich habe ein wichtiges Treffen mit einem Kunden, den ich seit Monaten aufbaue, eine neue Produktlinie auf dem Tisch und einen Auftrag, der riesig werden könnte. Aber das ist nicht das, was mich mit einem Kribbeln zwischen den Beinen geweckt hat. Es ist die Tatsache, dass sein neuer Einkaufsleiter dabei ist, ein Mann, den ich noch nicht kenne, und die Möglichkeit, einem Fremden gegenüberzusitzen, den ich schon beim ersten Händedruck einschätzen kann.

Ich heiße Renata. Ich bin groß, schlank, mit langen Beinen, die ich mir durch Fitness und Disziplin erarbeitet habe, und ich schäme mich nicht im Geringsten zuzugeben, dass ich weiß, welche Wirkung ich auf Männer habe. Ich mag das, es amüsiert mich und, vor allem, es macht mich scharf. Das ist keine Eitelkeit: Es ist ein Arbeitsmittel, das ich gelernt habe so zu schärfen, bis es gefährlich wird.

Ich steige aus der Dusche und beginne mit dem Ritual. Ich creme meinen ganzen Körper ein, ohne Eile, und lasse die Hände ein bisschen länger als nötig tun, was sie wollen. Meine Brustwarzen werden sofort hart, sobald ich sie berühre, und ich zwicke eine zwischen zwei Fingern, bis mir ein Keuchen entweicht. Die andere Hand wandert von selbst nach unten, schiebt sich zwischen meine Schenkel, und ich finde meine Muschi nass, geschwollen, pochend. Ich lasse den Mittelfinger zwischen die Lippen gleiten, rauf und runter, bestreiche meinen Kitzler mit meinem eigenen Saft und presse die Zähne zusammen. Ich ficke mich mit zwei Fingern, langsam, spüre, wie sie nass hinein- und herausgleiten, während ich mit dem Daumen Kreise über die Perle ziehe. Ich bin kurz davor, im Stehen zu kommen, die Augen geschlossen, als mich die Uhr im Bad in die Welt zurückholt.

Stopp, Renata, sonst verhedderst du dich und kommst zu spät.

Ich ziehe die Finger von dort weg, wo sie nicht hingehören, stecke sie mir in den Mund und lutsche sie nacheinander ab, koste mich selbst. Dann fahre ich weiter über die Schenkel, über die Waden, bis zu den Füßen. Füße sind meine Schwäche und meine beste Waffe. Ich pflege sie wie ein Kunstwerk, mit makelloser Pediküre und weiß lackierten Nägeln, weil ich ganz genau weiß, was sie bei einer bestimmten Sorte Mann auslösen. Ich erkenne diese Männer, sobald ich ihnen einmal in die Augen gesehen habe. Und ich weiß, was ich mit ihnen machen muss.

***

Ich wähle die Wäsche mit derselben Sorgfalt, mit der ein Chirurg seine Instrumente auswählt. Schwarzer Spitzen-BH mit transparenten Einsätzen, der alles zusammenzieht und hebt. Dazu ein passender Tanga, halbtransparent, der zwischen den Pobacken verschwindet und mehr ahnen lässt, als er zeigt. Und dann das, was mich wirklich anmacht: schwarze Strümpfe mit Rückennaht und ein passender Spitzenstrumpfhalter.

Ich setze mich auf den Bettrand und hebe ein Bein in die Luft. Ich ziehe den Strumpf langsam hoch, zuerst über die Zehen, dann über den Fußrücken, vorsichtig, damit ich ihn nicht mit den Nägeln erwische, und arbeite mich nach oben, während ich darauf achte, dass die Naht gerade bleibt wie mit dem Lineal gezogen. Dasselbe mit dem anderen Bein. Ich stehe auf, drehe mich mit dem Rücken zum Spiegel und prüfe, ob die beiden Linien perfekt nach oben laufen, bis sie unter dem Rock verschwinden.

Ich liebe, was ich sehe. Ich liebe das Gefühl des Nylons, diesen ständigen Druck auf der Haut, als würde mich die ganze Zeit jemand streicheln. Es macht mich scharf, an die Blicke zu denken, die diese Naht mir heute stehlen wird, daran, wie ein paar Männer so tun werden, als würden sie ihr nicht mit den Augen folgen, wenn ich die Beine übereinanderschlage.

Ich ziehe mich fertig an. Weiße Bluse, leicht, ein bisschen eng, mit zwei offenen Knöpfen, die die Spitze des BHs und den Ansatz des Dekolletés andeuten. Bleistiftrock mit Seitenschlitz, der sich an die Taille schmiegt und alles andere zeichnet. Eine kurze, taillierte Jacke, die genau das Nötige bedeckt, damit der Rest zur Geltung kommt. Und die Schuhe: zwölf Zentimeter hohe schwarze Absätze, immer eine halbe Nummer größer, als ich brauche.

Das ist Absicht. Ein Schuh, der nicht drückt, ist ein Schuh, der mit einer einzigen Bewegung der Zehen abgeht, den ich an der Fußspitze baumeln lassen kann wie ein Pendel. Ich habe erwachsene Männer schon den Faden eines ganzen Satzes verlieren sehen, nur weil sie dieses Schaukeln angesehen haben.

Ich schminke meine Lippen dunkelrot, fast intensiv, und betone die Augen mit einem Hauch Lidschatten. Unauffällige Perlenohrringe, ein Ring am rechten Ringfinger. Links nichts: Es soll klar sein, dass es keinen Ehering gibt, keine Bindung. Ich bin nicht verheiratet und ich will es auch nicht sein. Die einzigen Fesseln, die mich interessieren, lege ich selbst an, wann, wie und mit wem ich es will.

Ein Hauch Parfüm hinter die Ohren, an die Handgelenke, ins Dekolleté. Und, wenn ich schon dabei bin, auch ein bisschen über die Beine. Man weiß ja nie, wem die Nase nahe genug kommt.

***

Ich nehme die Handtasche und die Ledermappe mit dem Laptop und gehe in den Flur hinaus, während meine Absätze auf dem Boden klacken. Klack, klack, klack. Ich weiß, dass der Typ aus Zimmer B mich durch den Türspion beobachtet; der Schatten unter seiner Tür verrät es. Er wird neunzehn sein und jedes Mal zu einem weichen Haufen werden, wenn wir uns im Aufzug begegnen. Ich bin sicher, dass er einen Großteil seiner Freizeit damit verbringt, an mich zu denken, sich einen runterzuholen und sich dabei vorzustellen, wie meine Füße in seinem Gesicht sind und meine Muschi über seinem Mund, und ich werde nicht abstreiten, dass mich der Gedanke anmacht.

Manchmal schenke ich ihm etwas. Ein Bein mehr, wenn ich ins Auto steige, ein Fuß im Aufzug aus dem Schuh, während ich die Zehen im Strumpf bewege und mit müder, scheinheiliger Stimme sage:

—Ich kann es kaum erwarten, nach Hause zu kommen und diese Absätze auszuziehen. Was würde ich für eine ordentliche Fußmassage geben.

Und ich gehe vor ihm hinaus, denn er lässt mir immer „wie ein Gentleman“ den Vortritt, um noch eine halbe Sekunde länger schauen zu können. Heute muss ich nicht einmal die Tür öffnen: Es reicht ihm, das sich entfernende Klackern zu hören. Erstes Geschenk des Tages überreicht. Er soll sich einen runterholen und an mich denken, dafür ist er da.

Unten wartet das Auto, das ich bestellt habe. Für solche Termine fahre ich lieber nicht selbst: So werde ich nicht nervös, gehe die Zahlen noch einmal durch und kann, wenn nötig, mein Outfit nachbessern. Ich steige ein, schlage die Beine übereinander und lasse den Absatz baumeln, fast so, als würde ich die Bewegungen schon proben, die ich gleich benutzen will. Im Rückspiegel sehe ich, wie der Fahrer verstohlene Blicke auf meine Beine wirft, also tue ich ihm den Gefallen: Ich tue so, als würde ich die Naht des Strumpfs und den Verschluss des Strumpfhalters prüfen, langsam, damit er genug Zeit hat, genau hinzusehen. Er schluckt. Ein kleiner Tropfen glänzt an seinem Hals. Ich bin perfekt.

***

Das Gebäude des Kunden ist aus Glas, elegant, in der besseren Gegend von Valencia. Ich steige aus dem Wagen, zuerst den Fuß mit dem hohen Absatz, dann das Bein, dann den Rest, und merke, wie sich im Marmoreingang mehrere Köpfe drehen. Das gibt mir Energie. Ich gehe mit festem Schritt hinein und lasse jeden Absatz laut widerhallen, damit sich bei meinem Vorbeigehen eine kleine Stille öffnet.

Der Aufzug ist brechend voll. Ich steige als Letzte ein und lasse meinen Körper an den eines Praktikanten pressen, der kaum vom Handy aufschaut. Ich spüre bald die harte Latte des armen Kerls gegen meinen Hintern, steinhart über der Hose, und statt mich wegzubewegen, rücke ich nur minimal, ein winziges Wiegen der Hüften, reibe mich an seiner Beule, damit er sie noch stärker spürt und nicht weiß, ob es Zufall ist oder ob ich ihn absichtlich provoziere. Ich höre ihn durch den Mund atmen. Auf meiner Etage steige ich aus und lasse ihn dort zurück, knallrot bis zu den Ohren, und er rechnet vermutlich aus, wie viele Stockwerke er noch hat, bis er sich in einer Toilette verstecken und sich einen runterholen kann, während mein Geruch noch an ihm klebt. Ich lächle boshaft, als die Türen sich schließen.

Ich werde von den bekannten Gesichtern des Stammteams empfangen, mit denen ich ein sehr gutes Verhältnis habe. Und neben ihnen steht ein Mann, den ich nicht kenne. Er ist es. Mitte fünfzig, makellos weißes Hemd, blaue Jacke, helle Hose, gepflegter grauer Bart. Glatzköpfig, aber auf jene elegante Art, die manchen Männern besser steht als jede Mähne. Er hat einen wachen Blick und ein Lächeln, das seinen Worten vorausgeht. Er streckt mir die Hand entgegen.

—Guten Morgen. Renata, nehme ich an. Ich bin Marcelo, der neue Direktor. Man hat mir sehr gut von Ihnen erzählt. Ich hoffe, wir machen weiterhin gute Geschäfte.

—Ganz meinerseits — antworte ich und halte seine Hand einen Moment zu lange, gerade lang genug, um zu sehen, ob er den Blick von meinem löst.

Tut er nicht. Und genau das ist paradoxerweise das, was ihn verrät. Die, die wirklich entspannt sind, sehen woanders hin; die, die etwas zu verbergen haben, klammern sich an deine Augen, um den Blick nicht dort hinunterwandern zu lassen, wohin der Kopf sie drängt. Marcelo hat nicht auf meine Beine geschaut, weil er sich zusammenreißt. Und ein Mann, der sich zusammenreißt, ist ein Mann, der bereits anfängt zu verlieren.

***

Die Präsentation läuft großartig. Ich kenne die Zahlen, ich kenne den Raum, und während ich von Margen und Lieferfristen spreche, erledige ich parallel meinen anderen Job, den, den niemand ins Protokoll schreibt. Ich setze mich, schlage die Beine zu seiner Seite des Tisches hin übereinander und lasse den Schlitz des Rocks den Rest erledigen. Von Zeit zu Zeit lasse ich den Absatz von der Fußspitze baumeln und ziehe ihn wieder hoch, dieses langsame Schaukeln, von dem ich weiß, dass es hypnotisiert.

Marcelo hält gut durch. Besser als die anderen. Aber ich erwische ihn zweimal: einmal, wie sein Blick der Strumpfnaht folgt, bis sie unter dem Stoff verschwindet, ein anderes Mal, als der Schuh hängt und einen Moment braucht, um an seinen Platz zurückzufinden. Beide Male hebt er den Blick rechtzeitig und trifft meinen, der schon auf ihn wartet. Beide Male lächle ich nur leicht, mit dem Mundwinkel, ohne etwas zu sagen. Und beide Male sehe ich ihn schlucken.

Wir schließen den Auftrag ab. Händedrucke, Glückwünsche, Kaffee, den niemand trinken wird. Das Team verteilt sich in seine Büros, und als ich die Mappe nehmen will, tritt Marcelo mit einer klassischen Ausrede auf mich zu.

—Hast du eine Minute? Ich würde gern mit dir die Fristen der zweiten Phase durchgehen. In meinem Büro, wenn es dir passt.

—Mir passt es — sage ich. Natürlich passt es mir.

***

Sein Büro ist groß, mit einer Glasfront, die auf die halbe Stadt blickt, und einer Tür, das fällt mir sofort auf, mit Schloss. Ich schließe das Schloss selbst mit einem trockenen Klick, bevor ich mich setze, und halte ihm dabei den Blick, damit ihm klar ist, was gerade passiert ist. Ich setze mich ihm gegenüber an den Tisch, schlage die Beine übereinander und lasse die Stille für mich arbeiten. Er redet noch eine Weile über Fristen, aber in seiner Stimme steckt schon keine Überzeugung mehr. Das Gespräch ist nur der Vorwand; das wissen wir beide.

—Marcelo — unterbreche ich ihn sanft —. Du hast mich den ganzen Morgen auf die Füße starren lassen und so getan, als würdest du es nicht tun.

Er erstarrt. Für einen Augenblick sehe ich das Abwägen in seinem Gesicht, die Folgen, den neuen Posten, die Vorsicht. Und dann sehe ich, wie all das kapituliert.

—Es tut mir leid — sagt er, und seine Stimme klingt tiefer, als er es beabsichtigt hat.

—Ich habe dir nicht gesagt, dass es dir leid tun soll. —Ich schlage die Beine langsam auseinander und lasse den Schuh vom rechten Fuß gleiten, der nun an der Spitze der in den Strümpfen eingehüllten Zehen hängt—. Ich habe dir gesagt, dass du es getan hast.

Ich lasse den Schuh auf den Boden fallen. Der dumpfe Schlag gegen den Teppich klingt lauter, als er ist. Ich strecke das Bein aus und lege den Fuß auf den Rand seines Tisches, zwischen die Unterlagen, die wir eine Minute zuvor noch so taten, als würden wir sie durchgehen.

—Komm her — sage ich. Ich bitte nicht. Ich befehle es mit derselben ruhigen Stimme, mit der ich den Auftrag abgeschlossen habe.

Und ein Mann Mitte fünfzig, Direktor, wahrscheinlich verheiratet, daran gewöhnt, in seinem kleinen Reich aus Büros zu bestimmen, umrundet seinen eigenen Tisch und kniet sich auf seinen eigenen Teppich, ohne dass ich es wiederholen muss. Das ist es, was mich wirklich anmacht: noch nicht der Sex, sondern genau dieser Moment, in dem ein Mann ganz allein entscheidet, wo er hinfallen will.

—Die Hände — sage ich.

Vorsichtig, beinahe andächtig, nimmt er meinen Fuß und beginnt ihn zu massieren. Er kann es, oder die Lust lehrt ihn im selben Moment. Er drückt auf den Spann, arbeitet mit den Daumen das Fußgewölbe entlang, und ich lasse einen Seufzer entweichen, halb echter Genuss, halb kalkulierte Belohnung für ihn. Ich schließe einen Moment die Augen und konzentriere mich auf die Textur seiner Hände über dem Strumpf, darauf, wie die Wärme das Nylon durchdringt, auf das Kribbeln, das mir das Bein hinauf direkt in die Muschi steigt.

—Du hast immer noch denselben Blick wie vorhin — murmelt er, ohne mit dem Massieren aufzuhören —. Den von jemandem, der genau weiß, was er tut.

—Und du den von jemandem, der dachte, er hätte das Sagen — antworte ich —. Halt den Mund und mach weiter. Und jetzt den Mund.

Ich hebe den Fuß an seine Lippen, und es braucht keine Wiederholung. Er öffnet den Mund und lutscht meinen großen Zeh über dem Nylon, knabbert sanft daran, und ich sehe, wie er die Augen schließt, als würde er den Gefallen erhalten. Er zieht seine breite, heiße Zunge über die ganze Sohle, macht meinen Strumpf nass, und das feuchte Gefühl auf der Haut reißt mir einen echten Stöhnlaut heraus. Ich schiebe ihm alle fünf Zehen gleichzeitig in den Mund, bis ganz nach hinten, und ficke ihm mit dem Fuß die Kehle, während er den Hals nach hinten zieht, damit ich tiefer hineinkomme. Er säuft sich voll mit Speichel und mit dem roten Lippenstift, der sich vom vielen Beißen auf meine Lippen verschmiert hat. Besser so.

—Zieh mir den Strumpf mit den Zähnen aus — sage ich und ziehe den Fuß abrupt zurück.

Er legt die Hände an die Wade, hakt den Rand des Nylons mit den Zähnen ein und zieht langsam nach unten, den Strumpf über das Bein, über den Knöchel, über den Spann schleifend, bis mein Fuß nackt ist. Er reicht mir den Strumpf, zu einem Knäuel zusammengedrückt, und steckt ihn sich, ohne dass ich etwas sagen muss, in die Innentasche der Jacke, als würde er eine Reliquie verstecken. Gut. Er hat begriffen.

—Jetzt ja — murmele ich und lege ihm den nackten Fuß direkt in den Mund.

Er saugt ihn mir ganz ab. Einen nach dem anderen die Zehen, zwischen den Zehen, die Sohle, das Gewölbe, die Ferse. Er lutscht und leckt, als hinge sein Leben an jedem Zentimeter, und ich sehe ihn von oben an, die Arme verschränkt, den Rock bis halb zur Hüfte hochgerutscht, weil ich mich auf dem Stuhl zurechtgesetzt habe. Mein Tanga ist durchnässt. Man sieht es. Und er riecht es: Ich sehe, wie sich seine Nase bei jedem Abtauchen zum Fußgewölbe um einen Millimeter wegdreht, auf der Suche nach der Luft, die von weiter oben herüberkommt.

—Ist er hart? —frage ich.

Er nickt, den Fuß noch im Mund.

—Hol ihn raus.

Er öffnet die Hose, ohne mit dem Lutschen aufzuhören, mit einer Ungeschicklichkeit, die mich gleichzeitig zum Lachen und zum Schmelzen bringt. Er öffnet den Reißverschluss, holt seinen Schwanz heraus und zeigt ihn mir, ohne meinen Fuß loszulassen. Es ist ein guter Schwanz, dick, die Spitze schon glänzend vor Lusttropfen. Härter als ein Zwanzigjähriger.

—Hol ihn dir runter, während du mich weiter fütterst — befehle ich —. Und komm erst, wenn ich es sage.

Er beginnt, sich mit der rechten Hand zu wichsen, erst langsam, während er mit der linken weiter meinen Knöchel hält und meinen Fuß verschlingt. Ich sehe die Ader an seinem Schwanz hervortreten, die Vorhaut vor und zurückgehen, das Sperma schon an der Spitze auftauchen. Ich lege ihm den anderen Fuß, noch im Strumpf, auf die Eier und drücke sanft nach oben, mit den Zehen. Er stöhnt mit meinem Fuß im Mund, und dieses gedämpfte Stöhnen fährt mir wie ein Stromstoß durch den Körper.

Ich schlage die Beine ganz auseinander, ziehe den Rock bis zur Taille hoch und schiebe den Tanga mit zwei Fingern zur Seite. Ich zeige ihm die geöffnete Muschi, rosig, glänzend, triefend. Sein Gesicht ist ein Gedicht: geweitet, hypnotisiert, der Fuß noch einen halben Meter vom Mund entfernt.

—Schau, was du angerichtet hast — sage ich —. Schau, wie du mich hast.

Ich stecke zwei Finger hinein und ziehe sie tropfnass wieder heraus. Ich halte sie ihm an den Mund, und er lässt den Fuß los, um sie zu lutschen, und saugt sie mit derselben Hingabe wie eben meinen Knöchel. Er kostet meine Muschi von meinen Fingern und stößt ein tiefes Grunzen aus der Brust aus.

—Braver Junge — gönne ich ihm. Und ich gebe ihm den Lohn dafür —. Jetzt ja. Friss mich. Aber nur, was ich dir erlaube.

Er stürzt sich auf meine Muschi, als wäre er seit Monaten in der Wüste. Er öffnet mir mit der Zunge die Lippen, leckt mich von unten bis oben komplett ab, und als er am Kitzler ankommt, saugt er ihn mit einem Schlag ganz in den Mund, mit dem Mund eines Profi-Lutschers, und mir entweicht ein langer Laut, der mich fast verrät. Ich packe seinen kahlen Kopf mit beiden Händen, ziehe ihn noch stärker an mich und ficke ihm die Muschi ins Gesicht, bewege die Hüften gegen sein Antlitz und schmiere seinen Bart mit meinem Saft voll. Er leckt, saugt, steckt die Zunge so tief hinein, wie er kann, kommt wieder hoch und hört nicht auf, sich dabei zu wichsen, alles auf einmal, keuchend gegen meine Muschi wie ein Hund.

—Zwei Finger — sage ich zwischen den Zähnen —. Steck sie mir bis zum Anschlag rein, während du meinen Kitzler lutschst.

Er gehorcht sofort. Er dringt mit zwei dicken Fingern in mich ein und krümmt sie nach oben, sucht den genauen Punkt, und findet ihn beim ersten Mal. Er fickt mich mit den Fingern, während er meinen Kitzler mit dem Mund nicht loslässt, und ich spüre, wie die Welle von den Schenkeln hochkommt, von den Fußsohlen, von irgendwoher. Ich presse die Fersen gegen seinen Rücken, ziehe seinen Kopf an meine Muschi und komme mit offenem Mund, ohne auch nur ein Geräusch machen zu können, und schlucke einen Schrei hinunter, der mir gebissen und schrill entweicht. Meine Wände ziehen sich um seine Finger zusammen, meine Muschi tränkt seine Hand bis zum Handgelenk, und er lutscht weiter während des ganzen Höhepunkts und melkt mich bis zur letzten Kontraktion aus.

Ich sacke auf dem Stuhl zusammen, die Beine gespreizt, keuchend. Er bleibt immer noch auf den Knien, mit dem Bart glänzend von mir, den Schwanz noch in der Hand, und schaut von unten zu mir hoch und wartet auf das Zeichen. Er ist kurz davor. Sein Kiefer zittert.

—Noch nicht — sage ich mit heiserer Stimme, und er drückt die Basis seines Schwanzes zusammen, um durchzuhalten.

Ich überlege es mir noch. Ich könnte ihn genau dort, auf dem Teppich, kommen lassen und mit heruntergezogenem Rock und einem Lächeln hinausgehen. Aber ich ziehe es vor, ihm eine andere Regel beizubringen.

—Aufstehen — befehle ich.

Er kommt unbeholfen auf die Beine, der Schwanz zur Decke gerichtet, rot und pochend. Ich strecke beide Füße aus, einen nackt und den anderen noch im Strumpf, der ihm geblieben ist, und fange seinen Schwanz mit den Fußsohlen ein. Ich beginne, ihn mit den Füßen zu wichsen, rauf und runter, fest zwischen den Fußgewölben, während er sich in die Faust beißt, um nicht zu laut zu stöhnen. Ich reibe mit dem großen Zeh des nackten Fußes über die Eichel, streichle ihm mit dem anderen die Eier, und er hält so gut er kann durch, mit hervortretenden Halsadern, und sieht meine Füße an wie jemand, der einen Altar ansieht.

—Komm — sage ich schließlich —. In die Füße. In beide. Und nicht ein Tropfen daneben.

Er kommt mit den dritten Stößen. Es schießt ein langer, dicker Strahl aus ihm heraus, der mir auf den Fußrücken des rechten Fußes fällt, dann noch einer, und noch einer, bis meine Haut und der Strumpf von heißem Sperma nass sind. Er stößt einen rauen Laut aus, den er halb hinunterschluckt, und die Beine versagen ihm fast. Ich drücke seinen Schwanz mit den Füßen weiter zusammen, bis zur letzten Kontraktion, presse ihn aus, ohne ihm auch nur einen Tropfen durchgehen zu lassen.

Als er fertig ist, nehme ich die Füße langsam zurück und lege sie auf seinem Tisch ab, zwischen den Papieren, tropfend vor ihm.

—Mach mich sauber — sage ich.

Er kniet sich wieder hin. Er senkt den Kopf und leckt sein eigenes Sperma von meinen Füßen, vom Fußrücken, zwischen den Zehen, vom durchnässten Strumpf. Er schluckt alles ohne ein Wort, mit geschlossenen Augen, und ich sehe ihn mit neuer Ruhe arbeiten, der Ruhe eines Jägers, der das Stück schon hängen hat.

Ich lasse ihn noch eine ganze Weile arbeiten, wechsle zwischen den Füßen, belohne jeden Treffer mit einem Seufzer und korrigiere jeden Anflug von Eigeninitiative mit einem kurzen, scharfen Wort. Mehr erlaube ich ihm nicht. Heute nicht. Die erste Sitzung ist nie die mit dem großen Preis: Sie ist die des Rahmens, die ihm die Regeln beibringt, die ihn mit einer Intensität auf die nächste gieren lässt, die kein hastiger Fick je geben würde.

Als ich entscheide, dass es genug ist, ziehe ich die Füße zurück, hebe den Schuh vom Boden auf und ziehe ihn mir langsam an, während er immer noch kniet, sich das Hemd zurechtrückt, seinen nassen Schwanz wieder in die Hose steckt und versucht, die Fassade des Direktors wiederherzustellen, mit dem Bart voller von mir und ihm.

—Die zweite Phase — sage ich, stehe auf und streiche meinen Rock glatt — gehen wir an einem anderen Tag durch. Privat. Und beim nächsten Mal kommst du zu mir nach Hause. Mit diesem meinen Strumpf in der Tasche. Ohne ihn kommst du nicht rein.

—Wann immer du willst — antwortet er, und zum ersten Mal an diesem Morgen senkt er die Augen ganz.

—Das werden wir sehen. —Ich nehme die Mappe, hänge mir die Tasche über die Schulter und drehe mich vor dem Gehen noch einmal um —. Gute Arbeit, Marcelo.

Ich schiebe den Riegel zurück, schließe seine Bürotür und gehe mit klackernden Absätzen zum Aufzug, klack, klack, klack, mit dem Lächeln auf den roten Lippen, dem nackten rechten Fuß im Schuh, der noch immer die klebrige Feuchtigkeit zwischen den Zehen spürt, und einer angenehmen Wärme, die mir von innen hochsteigt. Ein weiterer geeigneter Kandidat gefunden. Ein weiterer Mann, der auf die Knie gegangen ist, überzeugt davon, die Idee sei seine gewesen.

Heute bin ich heiß aufgewacht und wusste, dass sich der Tag zu meinen Gunsten wenden würde. Wie fast immer lag ich nicht falsch.