Ich verkaufte ihm meinen getragenen Tanga und gehorchte am Ende

Noch nie hatte ich so etwas verkauft. Geflirtet hatte ich, ja. Mit Fremden in Chats fantasiert auch. Aber an jenem Morgen, gelangweilt, allein in meiner Wohnung und mit einem Bankkonto, das mir mehr Angst als Scham machte, betrat ich einen Chatroom, ohne viel zu erwarten.

Zwischen idiotischen Nachrichten und Typen, die wie Tiere schrieben, tauchte einer auf, der anders war. Höflich, direkt, ohne Eile. Er sagte, er stamme aus derselben Stadt wie ich, sei ein erwachsener, diskreter Mann und wolle mir Geld für ein getragenes Kleidungsstück zahlen. Er wurde schnell konkret: für einen meiner Tangas. Er wollte daran riechen. Er wollte masturbieren, während mein Geruch in seiner Nase war.

Als ich das las, spürte ich einen Peitschenhieb zwischen den Beinen. Es war weder Liebe noch harmlose Neugier. Es war purer Kink. Die Vorstellung, dass ein fremder Mann für meine Körpersäfte zahlen wollte, für den Abdruck meines Arsches auf einem winzigen Stück Stoff, machte mich schlagartig feucht.

Ich gab ihm einen alternativen Benutzernamen, damit wir besser reden konnten. Kaum hatte ich das getan, sah ich mich im dunklen Spiegelbild des Bildschirms und erkannte mich mit einem Schweinegrinsen, das ich sonst niemandem zeigte. Er brauchte nicht lange, um mir wieder zu schreiben.

—Wenn es ein Tanga sein kann, umso besser —schrieb er mir—. Ich will, dass alles daran ist. Vorn und hinten.

Ich biss mir beim Lesen auf die Lippe. Es war offensichtlich, was er wollte. Nicht nur den Geruch meiner Muschi; er wollte auch die Spur des Stoffbändchens zwischen meinen Pobacken, genau den Teil, der meinen Arsch berührte. Und das Schlimmste war nicht, dass ich es verstand. Das Schlimmste war, dass es mich erregte, wie gelassen er es sagte.

—Das habe ich noch nie gemacht —antwortete ich.

—Dann wird es dein erstes Mal sein —erwiderte er—. Und du wirst es ordentlich machen.

Dieser Satz ließ mich einen Moment lang erstarren. Er bat mich nicht darum. Er schlug es nicht vor. Er setzte es einfach voraus. In seiner Art zu schreiben lag eine seltsame Festigkeit, eine Sicherheit, die mich die Schenkel unter dem Küchentisch zusammenpressen ließ. Er fragte mich, ob ich das Geld gebrauchen könne. Ich sagte ja. Er sagte, dass er meinen Gehorsam gebrauchen könne.

Da hätte ich das Gespräch beenden sollen. Stattdessen streichelte ich mich über den Shorts.

—Und was würde „es ordentlich machen“ bedeuten? —fragte ich.

—Ich will ein wirklich getragenes Kleidungsstück, kein Theater. Ich will, dass du es trägst, nachdem du gekommen bist. Ich will, dass du darin schläfst. Ich will, dass du es mir morgen übergibst, warm davon, dass du es den ganzen Tag getragen hast.

Ich schluckte. In der Schublade meines Nachttischs lag ein Spielzeug. Ich hatte mehr als genug Zeit. Mein Körper verlangte bereits nach Ärger. Und vor allem hatte ich dieses unanständige Gefühl, in etwas hineinzurutschen, bei dem es nicht nur darum ging, Unterwäsche zu verkaufen, sondern mich von einem Mann lenken zu lassen, dessen Gesicht ich noch nicht einmal gesehen hatte.

—Das kostet mehr —antwortete ich und versuchte, die Kontrolle zurückzugewinnen.

—Es macht mir nichts aus, mehr zu zahlen, wenn du ohne Tricks gehorchst.

Das Wort gehorchst fuhr mir direkt in die Muschi. Ich verließ die Küche und ging mit dem Handy in der Hand ins Schlafzimmer. Ich öffnete die Schublade, nahm einen schwarzen Tanga heraus und legte ihn aufs Bett. Danach holte ich meinen Saugvibrator heraus, schaltete ihn nur ein, um das Summen zu hören, und meine Haut bekam eine Gänsehaut.

—Ich will wissen, wie du dich rasierst —schrieb er.

Ich erzählte es ihm. Oben nur sehr wenig Haare, ein kurzer Streifen, der Rest gründlich glatt. Er brauchte ein paar Sekunden, um zu antworten, als stellte er sich gerade die genaue Form meiner Muschi vor. Meine Hand steckte inzwischen unter den Shorts und rieb über den nassen Stoff.

—Heute Abend duschst du, ziehst den Tanga an und masturbierst mit dem Spielzeug. Mindestens drei Orgasmen. Ohne ihn auszuziehen. Ich will, dass er überquillt.

Ich las diesen Befehl, während mein Finger reglos auf der Klitoris lag. Mir entwich allein im Zimmer ein albernes Stöhnen. Es war nicht nur die Handlung. Es war die Vorstellung, es auszuführen. Mir diesen ernsten Mann vorzustellen, wie er morgen einen feuchten Stoff entgegennahm, weil ich seine Anweisungen buchstabengetreu befolgt hatte.

—Du bist ganz schön herrisch für einen Fremden —schrieb ich.

—Und du bist viel zu feucht, um dich schwierig zu geben. Mach, was ich sage.

Ich zog mich langsam aus, nicht aus Zärtlichkeit, sondern weil ich jedes Kleidungsstück spüren wollte, das zu Boden fiel. Ich stieg noch mit dem Handy in der Hand unter die Dusche und legte es auf das Waschbecken, damit ich den eingeschalteten Bildschirm weiter sehen konnte. Das Wasser rann über meine Titten, meinen Bauch und zwischen meine bereits angeschwollenen Beine. Dort berührte ich mich nicht, weil sein Befehl eindeutig gewesen war: zuerst duschen, dann den Tanga anziehen und mit ihm masturbieren.

Ich stieg heraus, trocknete mich nur oberflächlich ab und zog den schwarzen Tanga an. Der dünne Stoff legte sich zwischen meine Schamlippen, und der String spreizte meine Pobacken ein wenig. Danach legte ich mich mit gespreizten Beinen aufs Bett und schickte ihm eine Nachricht.

—Fertig.

—Beschreib mir, wie er dir sitzt.

Ich blickte nach unten. Meine Brustwarzen waren bereits hart. Der Stoff zeichnete meine geschwollene Muschi ab, und der String versank genau dort zwischen meinen Pobacken, wo er ihn sich vorstellen wollte.

—Eng. Ich mache ihn schon feucht, ohne überhaupt angefangen zu haben.

—Gut. Jetzt steck die Hand hinein und berühre dich nur über dem Tanga. Ich will, dass du zuerst den Stoff durchnässt.

Ich gehorchte. Ich schob die Finger durch den Schritt und drückte auf meinen Venushügel. Langsam rieb ich mich und suchte die Klitoris durch den Stoff hindurch, und sofort spürte ich, wie die feuchte Hitze zunahm. Die Reibung des Gewebes machte mich noch geiler. Der Tanga begann, an meinen Schamlippen zu kleben, glitschig zu werden, und jeder Strich entriss mir ein offeneres Keuchen.

—So? —fragte ich und atmete bereits schwer.

—Härter. Ich will, dass dieser Tanga richtig schmutzig wird. Komm noch nicht.

Ich drehte mich um und griff nach dem Saugvibrator. Ich setzte ihn auf den Tanga, genau dort, wo es am stärksten pochte. Die durch den nassen Stoff gedämpfte Vibration und der Sog trafen mich wie ein Tritt. Ich bog den Rücken durch und spreizte die Beine noch weiter. Das Gerät saugte auf der bedeckten Klitoris, während der Stoff hin und her rutschte und mit jedem Krampf meiner Muschi feuchter wurde.

—Verdammt … —murmelte ich allein.

—Ich will eine Audioaufnahme —schrieb er.

Ich schickte sie ihm, ohne nachzudenken. Eine kurze Nachricht, kaum mehr als mein abgehackter Atem und ein Stöhnen, als ich die Stärke erhöhte. Ich fühlte mich dumm und vorgeführt, aber diese Demütigung machte mich rasend geil. Zu wissen, dass er mir beim Masturbieren zuhören würde, während ich ein getragenes Kleidungsstück für ihn vorbereitete, ließ mich das Spielzeug noch entschlossener anpressen.

Der erste Orgasmus kam schmutzig und schnell. Nichts Zartes war daran. Mit einer Hand packte ich eine Brust, mit der anderen hielt ich das Gerät fest auf den Tanga gedrückt und ließ die Entladung meinen ganzen Unterleib erschüttern. Meine Muschi pulsierte mehrmals hintereinander und stieß noch mehr Feuchtigkeit aus, und ich spürte, dass der Stoff zwischen meinen Schamlippen völlig schleimig war.

Ich schickte eine weitere Audioaufnahme, diesmal mit einem längeren Wimmern.

—Eins —antwortete er—. Mindestens zwei fehlen noch. Zieh den Tanga nicht aus.

Ich war bereits verloren. Ich richtete mich auf, lehnte den Rücken gegen das Kopfteil und öffnete meinen BH, um die Titten herauszuholen. Ich wollte mich überall berühren. Ich wollte gehorchen und mich gleichzeitig noch geiler machen. Ich drehte eine Brustwarze zwischen den Fingern, während ich das Spielzeug wieder auf den Stoff setzte. Diesmal bewegte ich mich gegen ihn, rieb mit dem Becken und ließ den Tanga tiefer zwischen meine Schamlippen rutschen und meinen Arsch streifen.

—Sag mir, was du damit machen wirst —schrieb ich.

—Ich werde langsam daran riechen. Ich werde den Muschi-Teil auf mein Gesicht legen und den String-Teil in meinen Mund nehmen. Ich werde masturbieren und daran denken, wie du ihn für mich gefüllt hast.

Mir entwich ein heiseres Stöhnen. Das schoss direkt durch mich hindurch. Ich drückte den Saugvibrator noch fester an, beinahe wütend, und der zweite Orgasmus krümmte mich nach vorn. Diesmal spürte ich, wie ein dicker Schwall den Stoff noch stärker befeuchtete und ihn vollständig an die Haut klebte. Meine Klitoris war so empfindlich, dass es beinahe wehtat, aber der Schmerz war gut, hell und fast unerträglich.

—Zwei —schickte ich ihm, zusammen mit einem Foto des noch getragenen Tangas, dessen Stoff dunkel und klebrig geworden war.

—Nicht schlecht. Ich will noch einen, bevor du schläfst. Und morgen beim Aufwachen noch einen. Danach trägst du ihn, bis du mich siehst.

Ich kam ein drittes Mal, beinahe aus Trotz, während meine Beine zitterten. Es war nicht mehr nur Lust; es war eine Mischung aus Erschöpfung, Erregung und einem schmutzigen Gehorsam, der meinen Kopf benebelte. Als ich fertig war, schaltete ich das Spielzeug aus und schob die Finger seitlich in den Tanga. Sie kamen glänzend und dickflüssig wieder heraus. Ich roch daran. Mein eigener Geruch traf mich heftig, und ich verstand seinen Fetisch nun besser: In dieser Spur einer erschöpften, heißen Muschi lag etwas Animalisches, Intimes, Obszönes.

—Jetzt schläfst du damit —befahl er—. Morgen schreibst du mir, sobald du aufwachst.

Das tat ich. Ich schlief mit gespreizten Beinen, spürte den Stoff zunächst kühl und später warm, wie er an meinem Körper halb trocknete. Mehr als einmal wachte ich in der Nacht auf, und jedes Mal, wenn ich meine Hüfte bewegte, fühlte ich den Tanga wegen der angetrockneten Feuchtigkeit rau an mir. Das schaltete mich keineswegs ab, sondern hielt mich noch stärker an die Fantasie angeschlossen.

Ich bereite meine Unterwäsche für einen Fremden vor.

Und ich liebe es.

***

Am nächsten Morgen wachte ich mit einer schweren, empfindlichen Muschi auf. Noch bevor ich ins Bad ging, sah ich auf mein Handy. Ich hatte eine Stunde zuvor eine Nachricht von ihm bekommen.

—Guten Morgen. Ich will den vierten Orgasmus, bevor du frühstückst.

Ich lachte allein und schämte mich dafür, wie schnell mein Körper mir gehorchte. Der Tanga war noch immer an. Ich berührte ihn, und an einigen Stellen war er noch etwas steif, an anderen weich und feucht. Ich legte mich wieder hin, spreizte die Beine und schob die Hand hinein. Kaum streifte ich die Klitoris, lief mir ein Schauer über den Körper.

Diesmal benutzte ich das Spielzeug nicht sofort. Ich wollte es mit den Fingern machen, mit dem feuchten Eingang spielen, erst einen und dann zwei Finger hineinstecken, während ich oben mit dem Daumen rieb. Der Tanga zog zur Seite und störte mich absichtlich, und genau das erregte mich noch mehr. Es war, als masturbierte ich innerhalb eines fremden Befehls, ohne vollständige Freiheit.

—Ich berühre mich —schrieb ich ihm.

—Beschreib es.

—Ich habe zwei Finger in mir und der Tanga scheuert an meiner Klitoris. Ich laufe schon wieder aus.

—Zieh die Finger heraus und komm auf den Stoff. Ich will, dass alles außen bleibt.

Ich tat es mit einem frustrierten und zugleich lustvollen Keuchen. Ich zog die Finger heraus, richtete den Tanga ordentlich aus und schaltete das Spielzeug außen ein. Es dauerte weniger als zwei Minuten, bis mein Körper nachgab. Ich kam mit zusammengepressten Beinen, befleckte den Stoff noch stärker und stieß ein schmutziges Stöhnen aus, das ich gegen das Kissen abbiss.

Danach ging ich ins Bad. Im Spiegel sah ich mich zerzaust, mit rotem Gesicht und einer pochenden Muschi unter einem Kleidungsstück, das zur Übergabe bestimmt war. Ich hätte an diesem Punkt aufhören, den Tanga in eine Tüte stecken und ein wenig Würde bewahren können. Aber er hatte gesagt, ich solle ihn den ganzen Tag tragen, und ich war bereits viel zu tief in dem Spiel.

Ich zog ein schlichtes Kleid und Sandalen an und darunter nichts außer dem Tanga. Keinen BH. Ich wollte mich innerlich durcheinander fühlen, obwohl ich äußerlich normal aussah. Ich ging ein paar Besorgungen machen, und jeder Schritt erinnerte mich daran, was ich zwischen den Beinen trug. Der feuchte Stoff rieb an meiner Klitoris. Der String bewegte sich zwischen meinen Pobacken. Manchmal tropfte meine Muschi noch ein wenig mehr, und ich presste mitten auf der Straße die Schenkel zusammen, wohl wissend, dass niemand ahnen konnte, was ich verbarg.

Gegen Mittag schrieb er.

—Trägst du ihn noch?

—Ja.

—Feucht?

—Schon wieder.

—Gut. Heute Nachmittag treffen wir uns in einem Café. Bring eine kleine Tasche mit. Du setzt dich, ich gebe dir das Geld, du gehst aufs Klo, ziehst den Tanga aus und übergibst ihn mir. Wenn du es gut gemacht hast, bitte ich dich vielleicht um etwas mehr.

Dieser letzte Satz begleitete mich stundenlang. Etwas mehr. Ich wusste nicht, ob ich es wollte oder fürchtete. Beides erregte mich gleichermaßen. Bevor ich zum Café aufbrach, ging ich auf eine öffentliche Toilette, hob mein Kleid an und überprüfte den Zustand des Tangas. Er war unanständig. Der Schritt war zugleich feucht glänzend und matt; der String saß noch immer genau richtig. Als ich ihn sah, wurde ich so erregt, dass ich eine Hand an die Wand stützen musste, damit ich mir nicht gleich dort die Finger hineinsteckte.

Ich kam ein paar Minuten zu früh an. Es war ein unauffälliges Café, eines von denen mit leiser Musik und Leuten, die auf ihre Laptops starrten und nichts mitbekamen. Ich sah ihn sofort, weil er mich zuerst erkannte. Ein Mann Anfang bis Mitte vierzig, dunkles Hemd, gepflegter Bart, ruhige Manieren. Er war nicht auffällig. Genau deshalb wirkte er umso einschüchternder. Als ich ankam, erhob er sich nur leicht und deutete auf den Stuhl gegenüber.

—Danke, dass du gekommen bist —sagte er.

Seine Stimme war tief und klar. Kein verzweifelter Ton. Keine Scham. Ich setzte mich mit zusammengepresster Muschi und überschlagenen Beinen hin und spürte, wie der feuchte Tanga wieder an mir klebte.

—Ich hätte nicht gedacht, dass du so sprichst —gab ich zu.

—Wie denn?

—So normal.

Er lächelte kaum merklich. Er holte einen Umschlag aus der Innentasche seiner Jacke und legte ihn ohne großes Aufheben auf den Tisch.

—Du wirkst auch nicht wie eine Frau, die viermal kommt, um einem Fremden ihre Unterwäsche zu übergeben, und trotzdem sitzen wir jetzt hier.

Meine Wangen brannten. Die Demütigung traf mich mit voller Wucht. Ich wollte etwas Trockenes erwidern, doch ich spürte einen so starken Lustblitz, dass ich mich beinahe auf dem Stuhl neu positionieren musste. Er bemerkte es.

—Geh ins Bad —sagte er—. Zieh ihn aus, ohne etwas zu zerreißen. Ich will ihn so bekommen, wie er ist.

Ich nahm den Umschlag und stand mit weichen Beinen auf. Im Bad schloss ich mich in einer Kabine ein, hob mein Kleid hoch und zog den Tanga langsam herunter. Der Kontakt mit der Luft ließ mich keuchen. Das Kleidungsstück war schwer von Feuchtigkeit und Geruch. Ohne nachzudenken, führte ich es an die Nase und wurde noch erregter. Er war meiner, schmutzig, intim. Ich faltete ihn so gut es ging und steckte ihn in eine kleine Papiertüte, die ich in meiner Handtasche trug.

Als ich zurückkam, legte ich ihn auf den Tisch. Er legte eine Hand darauf, ohne die Tüte zu öffnen, und sah mich unverwandt an.

—Hast du ihn genau so gebracht, wie ich es dir gesagt habe?

—Ja.

—Bist du gekommen, während du ihn getragen hast?

—Ja.

—Wie oft?

Ich schluckte. —Viermal.

Sein Blick senkte sich für eine Sekunde auf die Beule in der Tüte und kehrte dann zu meinem Gesicht zurück. Die Art, wie er den Moment kontrollierte, hatte etwas beinahe Zeremonielles.

—Gut. Jetzt sag mir die Wahrheit. Willst du gehen oder weiter gehorchen?

Ich spürte einen gewaltigen Puls zwischen den Beinen. Ich trug keine Unterwäsche. Meine Muschi war unter dem Kleid nackt, heiß und empfindlich, und er wusste es, ohne sie zu sehen. Dieses Bewusstsein machte mich halb betrunken.

—Ich weiß nicht, was „weitermachen“ bedeutet —murmelte ich.

—Es bedeutet, mit mir in ein Zimmer zu gehen, das ich in der Nähe gemietet habe, und mich an dem riechen zu lassen, was ich gekauft habe. Keine Penetration, wenn du nicht willst. Ohne Eile. Aber mit Gehorsam.

Ich hätte Nein sagen müssen. Stattdessen nickte ich.

***

Das Zimmer war nüchtern, beinahe kalt. Keine roten Lichter, keine Klischees. Nur ein ordentlich gemachtes Bett, ein Sessel und ein geschlossenes Fenster. Dadurch wirkte alles echter. Er legte die Tüte aufs Bett, zog seine Jacke aus und sah mich an, ohne mich zunächst zu berühren.

—Heb dein Kleid hoch.

Ich tat es mit unbeholfenen Händen. Die kühle Luft traf meine nackte Muschi. Er kam ein wenig näher, gerade weit genug, um zu sehen, dass ich darunter nichts trug. Sein Atem veränderte sich leicht, doch er behielt die Kontrolle.

—Dreh dich um. Spreiz die Beine.

Ich gehorchte. Mein Herz schlug mir bis zum Hals. Ich spürte, wie er sich hinter mir hinkniete. Zuerst berührte er mich nicht; er näherte nur sein Gesicht. Ich fühlte seinen Atem an meinem Arsch, zwischen den Pobacken, und dann weiter oben an meiner Muschi. Unwillkürlich stöhnte ich. Die bloße Vorstellung, dass ein erwachsener Mann mich so roch, als wäre ich ein für sein Laster vorbereitetes Objekt, nahm mir vollkommen den Boden unter den Füßen.

—Verdammt —murmelte er—. All das habe ich von einem Bildschirm bis hierher gebracht.

Ich hörte, wie er erneut einatmete, tiefer diesmal. Meine Knie zitterten.

—Bleib still.

Seine Zunge kam nicht sofort. Zuerst spreizte er meine Pobacken mit den Händen ein wenig und roch erneut, langsam, ohne Eile, als wollte er jeden einzelnen Teil unterscheiden. Die Muschi, den unsichtbaren String, der nicht mehr da war, aber seine Spur hinterlassen hatte, die Wärme meines Arsches. Ich hatte die Hände an die Wand gestützt und das Kleid bis zur Taille hochgerafft, völlig entblößt, und stöhnte jedes Mal, wenn er seine Nase näher brachte.

—Es gefällt dir, dass ich dich so benutze, nicht wahr? —fragte er.

—Ja.

—Sag es besser.

Ich schloss die Augen. —Ja, ich mag es, wenn du an mir riechst.

—Das weiß ich bereits. Sag mir, dass du gern gehorchst.

Es fiel mir schwer, und genau deshalb erregte es mich noch mehr. —Ich gehorche gern.

Da berührte er mich. Nur ein Finger, der langsam über die durchnässte Öffnung strich. Dann spreizte er mich mit zwei Fingern und blieb, wie ich spürte, stehen und sah mich an, denn ich wagte nicht, mich umzudrehen. Er roch erneut genau dort, wo er mich geöffnet hatte, und stieß zufrieden die Luft aus.

—Aufs Bett.

Ich legte mich auf den Rücken. Er nahm den Tanga aus der Tüte, entfaltete ihn und betrachtete ihn, als wollte er sich vergewissern, dass der Kauf jeden Schein wert gewesen war. Dann führte er ihn zum Gesicht. Er machte sich nicht einmal die Mühe, Scham vorzutäuschen. Er vergrub die Nase im feuchten Schritt und schloss die Augen. Während er roch, rieb er sich über der Hose und atmete tief, beinahe hungrig.

Diese Szene machte mich brutal an. Ich spreizte von selbst die Beine. Er sah es und lächelte kaum, noch immer mit dem Tanga in der Hand.

—Sieh dich an. Du liegst offen da, während ich an deinem Dreck rieche.

—Ja —flüsterte ich zitternd.

—Steck die Hand hinein und berühre dich für mich.

Ich gehorchte. Ich schob zwei Finger zwischen meine Schamlippen und fand alles feucht und glitschig. Langsam begann ich, meine Klitoris zu reiben, während er weiter an dem Kleidungsstück roch und seinen Schwanz über der Hose drückte. Die Demütigung war so eindeutig, so körperlich, dass sie aufhörte, wie eine Beleidigung zu wirken, und zu Brennstoff wurde.

—Schneller —sagte er—. Ich will sehen, wie du kommst, während ich deinen Tanga benutze.

Ich steckte einen Finger hinein, dann zwei, und bearbeitete mit der anderen Hand rücksichtslos meine Klitoris. Ich wollte nicht länger das nette Mädchen spielen. Meine Finger machten feuchte Geräusche. Meine Schenkel glänzten. Er legte den Tanga für einen Moment auf mein Gesicht.

—Riech daran.

Ich tat es. Ich atmete meinen eigenen Geruch ein, der im Stoff gefangen war, und kam mit einem gebrochenen, heftigen Stöhnen, den Körper durchgebogen und die Finger tief in mir. Ich spürte, wie sich meine Muschi mehrmals zusammenzog und noch mehr Feuchtigkeit auf meine Hand spritzte. In diesem Moment schob er sich zwischen meine Beine und leckte mich endlich, mit echtem Hunger, von unten bis zur Klitoris.

Ich schrie auf. Es war kein schüchternes Lecken. Er setzte seine Zunge ernsthaft ein, offen und schmutzig, fuhr über meine gesamte Vulva und saugte danach mit genau dem richtigen Druck an meiner Klitoris. Ich hatte die Finger noch in mir, doch er schob sie beiseite und ersetzte sie durch seine. Einen, zwei Finger, die hinein- und herausglitten, während er meine Muschi mit anliegendem Gesicht fraß, als wollte er mich völlig ausleeren.

—So riechst du besser —sagte er gegen meine Haut, bevor er weiterleckte—. Gerade gekommen.

Ich konnte nicht mehr denken. Ich klammerte mich an die Laken, während er zwischen Zunge und Fingern wechselte, und jedes Mal, wenn er an meiner Klitoris hochfuhr, wurden meine Beine kraftlos. Das Geräusch war obszön: Speichel, Saft, Atem. Alles vermischt. Ein zweites Mal kam ich in diesem Zimmer, während sein Mund mich oben fest umschloss und zwei gekrümmte Finger tief in mir genau die Stelle berührten, die mich zusammenbrechen ließ.

Ich blieb keuchend, offen und ohne jede Würde zurück. Langsam richtete er sich auf, wischte sich mit dem Handrücken ein wenig über den Bart und roch zum Abschluss erneut an dem Tanga. Dieses Bild erledigte mich.

—Du bist schlimmer, als ich gedacht habe —sagte ich, halb lachend, halb nach Atem ringend.

—Und du gehorchst besser, als du behauptet hast.

Er kam näher und küsste mich zum ersten Mal. In seinem Mund war mein eigener Geschmack, vermischt mit einem klaren Rest Speichel. Ich legte ihm die Arme um den Hals, und diesmal suchte ich selbst seinen Schritt. Sein Schwanz war unter der Hose hart. Ich drückte ihn, doch er packte mein Handgelenk.

—Heute nicht. Heute ging es um dich und um das, was du mir verkauft hast.

Diese Ablehnung frustrierte mich keineswegs, sondern ließ mich erschauern. Bis zum Ende bestimmte er weiterhin den Rhythmus. Er strich mir den Tanga über den Oberschenkel, wie eine verdrehte Liebkosung, und steckte ihn wieder in die Tüte.

—Wenn wir das wiederholen, gibt es klarere Regeln —sagte er.

—Klarere?

—Mehr Befehle. Mehr Belohnung, wenn du gehorchst. Mehr Demütigung, wenn mir gefällt, wie du reagierst.

Ich sah ihn mit noch immer pochender Muschi und befleckten Beinen an. Jede vernünftige Frau wäre so schnell wie möglich aus diesem Zimmer verschwunden. Ich dagegen grinste wie eine zufriedene Idiotin.

—Sag mir rechtzeitig Bescheid —sagte ich—. Damit ich den nächsten ordentlich vorbereiten kann.

Ich verließ das Hotel ohne Unterwäsche, den Umschlag mit dem Geld in der Handtasche und noch immer am ganzen Körper zitternd. Draußen war die Stadt wie immer: Lärm, Menschen, Ampeln, gleichgültige Gesichter. Niemand konnte wissen, dass ich gerade zugelassen hatte, dass ein Fremder im Rahmen einer Abmachung an meiner Muschi und meinem Arsch roch, oder dass ich gekommen war, während ich Befehle befolgte, die mir wenige Stunden zuvor noch undenkbar erschienen wären.

Und doch dachte ich auf dem Heimweg, mit nackter Muschi unter dem Kleid, nur an eines: Beim nächsten Mal wollte ich noch schmutziger ankommen.