Ich willigte ein, in der Nacht meiner letzten Prüfung seine Sklavin zu werden

Der Monat in Freiheit lastete schwerer auf mir, als ich erwartet hatte.

Die ersten Tage halfen mir, die Schwellung abklingen zu lassen, wieder ruhig zu schlafen und mich erneut an die Stille der Wohnung zu gewöhnen. Niemand schaltete die Kameras ein. Niemand befahl mir, mich im Wohnzimmer hinzuknien und den Arsch in die Höhe zu strecken. Niemand zwang mich, die Beine zu öffnen, um zu prüfen, ob ich bereit war. Ich hätte es genießen sollen, doch was ich fühlte, war etwas anderes: eine Leere mitten in der Brust und eine weitere, tiefer unten zwischen den Beinen.

Ich hatte so lange gehorcht, dass es mir unangenehm vorkam, wieder selbst entscheiden zu müssen. Ich stand auf, arbeitete, aß, beantwortete E-Mails, ging einkaufen – und alles tat ich mit dem absurden Gefühl, meine Zeit zu verschwenden. Mein Körper vermisste keine Zärtlichkeit. Er vermisste Befehle, Benutzung, die Gewissheit, für etwas ganz Bestimmtes zu taugen.

Oft sagte ich mir, dass das nicht bedeutete, die endgültige Grenze überschreiten zu wollen. Sich privat zu unterwerfen, war eine Sache. Meinen Namen, meine Routine, mein Leben aufzugeben, war etwas völlig anderes. Ich konnte mir alles wünschen und mich am Ende trotzdem weigern. Das sagte ich mir. Das versuchte ich zu glauben.

Doch nachts lag ich auf dem Rücken, die Hände auf dem Bauch, und meine Fotze pochte mit einer demütigenden Beharrlichkeit. Das war nicht bloß Geilheit. Es war Bedürfnis. Die Art von Bedürfnis, die dich gereizt, tollpatschig und besessen macht.

Masturbation beruhigte mich nicht. Im Gegenteil. Ich kam und fühlte mich schon eine Minute später noch schlechter, leerer und mir all dessen, was mir fehlte, noch bewusster. Ich fügte mir durch maßloses Reiben sogar Schmerzen zu, rieb meine Klitoris, bis sie empfindlich war, und steckte mir die Finger hinein, bis ich frustriert keuchend kam. Kein Orgasmus fühlte sich so an wie wirklich benutzt zu werden.

In der zweiten Woche ging ich mit zwei Bekannten in eine Bar, mehr aus Angst als aus Lust auf Gesellschaft. Ich trank, lächelte, ließ mich von einem Fremden auf einen weiteren Drink einladen und von ihm zur Toilette bringen. Er war attraktiv und direkt. Er küsste mich gierig, schob mir eine Hand zwischen die Beine und fand mehr als genug Feuchtigkeit. Ich öffnete seinen Reißverschluss, holte seinen Schwanz heraus und wichste ihn, während er meinen Hals biss.

—Was für eine geile, ungeduldige Schlampe —sagte er, als er sah, wie schnell ich ihm die Hose geöffnet hatte.

Es störte mich nicht. Fast gefiel es mir. Fast.

Er hob meinen Rock, schob meinen String zur Seite und steckte mir abrupt zwei Finger hinein. Ich stöhnte, ja, weil ich Kontakt brauchte, weil ich mit etwas, mit jemandem, mit was auch immer gefüllt werden musste. Dann drehte ich mich selbst um, stützte die Hände gegen die Tür und sagte ihm, er solle mich ficken. Er tat es, grob und schnell, mit dem nervösen Eifer eines Mannes, der kommen will, bevor man ihn entdeckt. Er packte mich an der Hüfte, rammte mir sein Schambein gegen den Arsch und kam in einem Kondom, während ich einen Orgasmus vortäuschte, damit es möglichst schnell vorbei war.

Ich verließ diese Toilette leerer, als ich sie betreten hatte.

Was mir fehlte, war nicht irgendein Schwanz. Es war, die Kontrolle zu verlieren. Es war, dass jemand sie an sich nahm, ohne mich zweimal fragen zu müssen. Es waren die präzise Demütigung, die Disziplin, die Benutzung. Er war es.

In der dritten Woche legte ich ein Profil in einer App für unverbindlichen Sex an. Ich stellte nur wenige Fotos ein, keines mit meinem vollständigen Gesicht, und eine nüchterne Beschreibung ohne Romantik. Viele Männer schrieben mir. Manche wollten Fotos. Andere spielten sich als Dominante auf und gingen mir schon nach drei Nachrichten auf die Nerven. Keiner verstand den Unterschied zwischen obszönen Sprüchen und wahrer Befehlsgewalt. Ich beendete eine Unterhaltung nach der anderen, während meine Fotze pochte und mir die schlechte Laune bis in den Hals stieg.

Die vierte Woche war die schlimmste. Ich arbeitete schlecht, schlief schlecht und dachte schlecht. Ich lief ständig aus. Tagsüber spürte ich die Reibung meiner Unterwäsche und musste die Schenkel unter dem Tisch zusammenpressen, um nicht grundlos zu stöhnen. Wenn ich allein war, begann ich laut mit mir selbst zu sprechen, als könnte ein Streit mit mir mein Gleichgewicht wiederherstellen.

—Nein —sagte ich vor dem Badezimmerspiegel—. Du wirst nicht dein ganzes Leben aufgeben, nur weil du geil bist.

Dann biss ich mir auf die Lippe, erinnerte mich an Hände, die meinen Nacken nach unten drückten, an eine Stimme, die mir befahl, die Beine weiter zu öffnen, an einen Schwanz, der langsam in meinen Arsch eindrang, bis ich zitterte, und die Festigkeit meiner Rede war dahin.

Am Vorabend des Fristablaufs erhielt ich seine Nachricht.

Ich öffnete sie mit schweißnassen Händen.

—Morgen um sieben bin ich bei dir. Ich komme allein. Die Kameras werden eingeschaltet sein, damit meine Gäste zusehen können und alles aufgezeichnet wird. Du wirst wie immer auf mich warten: nackt, mit Handschellen gefesselt, auf den Knien und mit erhobenem Arsch. Außerdem packst du eine Tasche mit deinem Laptop, deinem Telefon und all deinen Dokumenten. Es ist mir egal, was du zu antworten glaubst. Sie wird bereitstehen.

Ich las diese Zeilen fünfmal. Beim letzten Mal schon mit zusammengepressten Beinen und flachem Atem. Er würde mich benutzen. Endlich. Allein diese Gewissheit machte meinen Slip innerhalb von Sekunden nass.

Ich schlief nur in kurzen Abschnitten. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, stellte ich mir das Schloss der Tür vor, seine Schritte im Flur, die erste grobe Berührung, die übliche Untersuchung, den Geruch seiner Haut, vermischt mit meinem. Ich stellte mir auch die abschließende Frage vor, die einzige, die zählte. Und zum ersten Mal in diesem ganzen Monat hatte ich keine klare Antwort.

Am nächsten Tag war ich um halb sieben abends bereits fertig. Ich hatte die offene Tasche neben dem Teppich im Eingangsbereich stehen lassen, damit er sie überprüfen konnte, ohne mich darum zu bitten. Darin lagen der Laptop, das Ladegerät, das ausgeschaltete Telefon, meine Brieftasche und die Dokumente. Es kam mir lächerlich vor, sie zu packen, wenn ich vorhatte, Nein zu sagen, doch zu gehorchen, bevor man diskutierte, war immer mein Reflex gewesen.

Danach ging ich ins Bad, duschte langsam und betrachtete mich im Ganzkörperspiegel. Ich war eine erwachsene, kompetente Frau mit einem seriösen Beruf und einem mit viel Mühe aufgebauten Leben. Gleichzeitig war ich eine durchtriefte Sub, mit harten Brustwarzen und vor Erwartung entspanntem Arsch. Beides lebte im selben Körper, und dieser Widerspruch machte mich verrückt.

Ich schmierte vorsichtig Gleitgel auf meinen Anus. Ich wollte für ihn offen sein. Ich wollte, dass er ohne Widerstand eindringen, genießen und mich vom ersten Stoß an gründlich benutzen konnte. Als ich einen Finger hineinsteckte, zitterten mir die Beine. Ich fügte einen zweiten hinzu, nur um meinen Körper besser vorzubereiten, und musste die Stirn gegen die Fliesen drücken, weil mir das Stöhnen von allein entwich.

Dann zog ich alles aus. Ich schloss die Handschellen um meine Handgelenke. Ich nahm die gewohnte Position ein: auf den Knien, die Brust tief, den Arsch hoch, die Schenkel zunächst nur leicht geöffnet und dann weiter, weil ich wusste, wie er mich vorfinden wollte. Die Scham dieser Haltung verschwand, sobald ich daran dachte, wie nützlich ich mich darin fühlte.

Das Warten war eine Tortur.

Ich hatte das Handy nicht griffbereit, konnte nicht auf die Uhr sehen und wollte mich auch nicht bewegen. Jedes Geräusch im Gebäude ließ mich den Atem anhalten. Mein Nacken brannte. Meine Fotze lief aus. Ich spürte, wie ein langsamer Tropfen an der Innenseite meines Schenkels hinabrann, und das demütigte mich ebenso sehr, wie es mich erregte.

Als ich die Tür aufgehen hörte, kam ich vor lauter Erleichterung beinahe.

Er trat ohne Eile ein. Hinter sich schloss er die Tür. Noch bevor ich ihn in meiner Nähe spürte, nahm ich die Schwere seiner Anwesenheit wahr. Das Geräusch der sich bewegenden Kleidung, das leise Aufschlagen der Tasche, als er sie irgendwo abstellte, seine gemessenen Schritte über den Boden. Zuerst sagte er nichts. Er ließ mich einfach dort, brennend und mir bewusst, dass ich beobachtet wurde. Von ihm. Von den Kameras. Von jedem, der auf der anderen Seite zusah.

—Heb den Arsch höher —befahl er schließlich.

Ich gehorchte sofort. Die Haltung spannte meinen Rücken und setzte mich noch stärker zur Schau. Ich hörte ein zustimmendes Schnauben.

Seine Hand spreizte meine Pobacken ohne jede Zartheit. Ich spürte die kalte Luft an meinem Anus und dann die Fingerspitzen, die das Gleitgel prüften, das ich bereitgelegt hatte. Er steckte langsam einen Finger hinein, gerade tief genug, um sich zu vergewissern, und zog ihn sofort wieder heraus.

—Gut vorbereitet —sagte er.

Dieses trockene Lob traf mich härter als jede Liebkosung.

Er strich mir mit der Handfläche den Rücken hinauf bis zum Nacken und packte mich an den Haaren. Er zog nur so weit, dass er meinen Kopf hob und mich zwang, mit zur Seite gedrehtem Gesicht zu sprechen.

—Sag mir, wie du diesen Monat verbracht hast.

Ich schluckte. Ich wollte entschlossen klingen und klang nur bedürftig.

—Leer.

Er zog etwas stärker an meinen Haaren.

—Deutlicher.

—Ich war den ganzen Monat geil und frustriert und habe vermisst, von Ihnen benutzt zu werden.

Er ließ mich los und gab mir einen trockenen Klaps auf den Arsch. Nicht sehr fest. Fest genug, um mich erschauern zu lassen.

—Das weiß ich bereits.

Ein weiterer Schlag, diesmal härter. Dann noch einer. Und noch einer. Schon bald verwandelte sich das Brennen in eine kompakte Hitze. Mit jedem Schlag öffnete ich die Beine weiter, bot meine Mitte besser dar und spürte, wie der Schmerz mich noch stärker entflammte.

—Erzähl den Kameras, was du getan hast, um mich zu ersetzen.

Die Scham schoss mir jäh ins Gesicht. Trotzdem sprach ich. Ich wusste, dass eine Weigerung die Sache nur verlängern würde, und ein Teil von mir sehnte sich nach dieser Zurschaustellung.

—Ich war in einer Bar. Ein Fremder hat mich auf der Toilette gefickt.

Der nächste Schlag entriss mir ein raues Stöhnen.

—Hat es dir gefallen?

—Nein, Sir.

—Warum nicht?

Ich schwieg eine Sekunde, nur eine Sekunde, und seine Handfläche explodierte erneut auf meiner Haut.

—Weil ich ihn führen musste. Weil er nicht wusste, wie man mich benutzt. Weil er nicht Sie war.

Ich bemerkte, dass er lächelte, obwohl ich es nicht sehen konnte.

Zum ersten Mal berührte er mich zwischen den Beinen. Er strich nur mit zwei Fingern über meine nassen Schamlippen, ohne sie hineinzustecken, und verteilte meine Feuchtigkeit, als würde er mich damit markieren. Mein ganzer Körper zitterte. Dann stieß er mir abrupt zwei Finger in die Fotze und spreizte sie darin, grob, während er spürte, wie ich sie umklammerte.

—Sieh dich an —murmelte er dicht an meinem Ohr—. Einen Monat lang sagst du Nein, und jetzt tropfst du auf den Boden.

Er bewegte die Finger kräftig in mir, schnell hinein und hinaus, und traf genau die Stelle, an der er wusste, dass ich mich krümmte. Ich keuchte, zerrte an den Handschellen und drückte die Brust tiefer in den Teppich. Meine Klitoris pochte, ohne dass er sie berührte. Mein Atem wurde zu einem hässlichen, ängstlichen, demütigenden Geräusch.

—Sir …

—Sei still.

Er zog die Finger aus meiner Fotze und führte sie ohne zu fragen über meinen Mund. Ich öffnete ihn sofort. Ich schmeckte meine eigene Feuchtigkeit, während er meinen Kiefer festhielt.

—Lutsch sie ab.

Ich tat es. Langsam. Ohne aufzuhören, durch die Nase zu atmen, erregt von der brutalen Schlichtheit, nackt, gefesselt und wie eine gehorsame Hure den Geschmack meiner selbst von seinen Fingern zu kosten.

—Und jetzt sag mir, was du brauchst.

—Dass Sie mich benutzen.

—Wo?

Ich musste nicht nachdenken.

—Im Arsch.

Er lachte leise und zufrieden. Ich hörte den Reißverschluss. Das Rascheln der zu Boden fallenden Hose. Dann spürte ich ihn wieder hinter mir, näher, größer, unausweichlich. Er setzte die Spitze an meinen Anus und ließ sie dort, nur leicht drückend. Ich stöhnte, bevor er eindrang. Allein die Berührung brachte mich schon an den Rand.

—Atme und bleib still.

Er drang langsam ein, genau wie ich es in Erinnerung hatte. Der erste Teil tat immer ein wenig weh, selbst wenn man vorbereitet war. Es war ein intensiver Druck, ein erzwungenes Öffnen, das mich zwang, mich bewusst zu entspannen. Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter füllte, wie mein Körper sich ergab und ihn akzeptierte. Als er bis zum Anschlag in mir war, blieb er einen Moment reglos, und ich stieß ein langes, gebrochenes Stöhnen aus, eine Mischung aus Erleichterung und befriedigtem Bedürfnis.

—Das hast du vermisst —sagte er.

—Ja, Sir.

Er zog sich fast vollständig zurück und drang ein zweites Mal langsam ein, leichter und tiefer. Der dritte Stoß war nicht mehr langsam. Er rammte sich mit einem trockenen Schlag in mich, der mich auf den Knien nach vorn rutschen und einen Schrei in den Teppich stoßen ließ. Von da an fickte er mich ohne Erbarmen.

Seine Hände hielten meine Hüften fest. Jeder Stoß drang hart und präzise ein, in jenem Rhythmus, der nicht gefallen, sondern benutzen will. Mein Arsch verschlang ihn, und meine Fotze lief zwischen meinen Schenkeln unkontrolliert aus. Ich spürte den Aufprall in mir, das feuchte Geräusch meiner Erregung auf dem Boden und die brennende Haut an den Stellen, auf die er geschlagen hatte. Mein ganzer Körper war darauf reduziert, eine gehorsame Öffnung und ein zum Empfang gewölbter Rücken zu sein.

—Verdammt … ja … so wollte ich dich —murmelte er und beschleunigte.

Ich stöhnte schamlos und mit gebrochener Stimme. Es gab keine elegante Art zu klingen, wenn man mit solcher Intensität in den Arsch gefickt wurde. Jedes Mal, wenn er härter stieß, strich der Druck in mir auf eine Weise an mir entlang, die Lustkrämpfe bis zu meiner Klitoris schickte. Ich war so erregt, dass ich allein davon gekommen wäre, ohne mich zu berühren, wenn er nur ein wenig weitergemacht hätte.

Er zog erneut an meinen Haaren und hob meinen Oberkörper, zwang mich auf die Knie, den Rücken an seine Brust gedrückt, seinen Schwanz noch immer bis zum Anschlag in meinem Arsch. Aus dieser Position fickte er mich wieder, aufrechter und tiefer. Seine Finger schlossen sich um meine Kehle, ohne ganz zuzudrücken, nur um seine Herrschaft zu markieren, während die andere Hand eine meiner Titten grob knetete.

—Sieh in die Kamera —befahl er.

Vor uns stand eine, unauffällig, aber unmöglich zu ignorieren. Ich drehte das Gesicht zu ihr, keuchend, das Haar an meiner Stirn klebend und den Mund vor lauter Geilheit geöffnet. Zu wissen, dass man mich beobachtete, löste zwischen meinen Beinen einen weiteren Ruck aus.

—Sag ihnen, was du bist, wenn ich dich so habe.

Die Antwort kam von allein, fast wie ein Schluchzen.

—Ihre Hure.

Er zwickte kräftig in meine Brustwarze und stieß tief in mich.

—Deutlicher.

—Ihre Hure zum Benutzen. Ihr Ding.

Das gefiel ihm. Ich merkte es daran, wie er heftiger stieß und einen brutalen Rhythmus anschlug, der mich alles zählen ließ. Meine Schenkel zitterten. Mein Anus brannte und verlangte gleichzeitig nach mehr. Meine Fotze zog sich leer und bedürftig zusammen, und diese Mischung aus Schmerz, Fülle und Demütigung hielt mich schon seit geraumer Zeit am Rand des Orgasmus.

Er ließ meine Kehle los, spuckte auf seine Finger und führte die Feuchtigkeit an meine Klitoris. Er begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während er mich weiter in den Arsch fickte, ohne langsamer zu werden. Die Mischung war unerträglich. Ich bog mich durch, zerrte an den Handschellen, bis meine Handgelenke schmerzten, und begann schrill und unkontrolliert zu stöhnen.

—Du kommst erst, wenn ich es dir erlaube.

Ich versuchte zu gehorchen. Wirklich. Aber ich war einen ganzen Monat lang aufgeladen, erregt und verzweifelt gewesen, zu all dem zurückzukehren. Mein Körper gehörte mir nicht einmal mehr genug, um es auszuhalten.

—Sir, bitte …

—Halte durch.

Er verstärkte absichtlich grausam die Bewegung auf meiner Klitoris, und seine Stöße wurden noch kürzer und heftiger, wobei er immer dieselbe Stelle traf. Ich hörte auf, Worte zu bilden. Es kamen nur noch Keuchen, erstickte Schreie und gebrochene Bitten aus mir heraus. Der Orgasmus stieg aus meinem Unterleib auf wie ein unaufhaltsamer Krampf.

—So leicht zu kommen verrät dich —sagte er an meinem Ohr—. Es reicht, wenn man dir den Arsch öffnet und dich behandelt, wie du es verdienst.

Genau das brachte mich endgültig zum Zerbrechen.

Ich kam mit einem wilden Zittern und presste seinen Schwanz in meinem Arsch zusammen, während er mich weiter fickte, ohne nachzulassen. Der Orgasmus krümmte meinen Bauch, machte meine Beine nutzlos und ließ meinen Mund in einem langen, obszönen Stöhnen offenstehen, das wahrscheinlich von allen Kameras aufgenommen wurde. Noch mehr Flüssigkeit rann auf seine Finger und meine Schenkel. Er gönnte mir keine Pause. Er benutzte mich weiter, während ich kam, und riss mir kleine zusätzliche Krämpfe heraus, bis sich das Vergnügen mit einem köstlichen, schmutzigen Schmerz vermischte.

Er ließ mich wieder nach vorn fallen, auf Händen und Knien. Ich atmete, als wäre ich mehrere Straßen weit gelaufen. Er blieb noch einige Sekunden langsam in mir und verschärfte dann erneut den Rhythmus. Er näherte sich. Ich bemerkte es an der Spannung seiner Hände, an der Art, wie er meine Hüften festhielt, an seinen zunehmend unkontrollierten Grunzlauten.

Dann sprach er.

—Hör mir gut zu.

Ein Schauer durchlief meinen ganzen Körper. Ich wusste, dass dieser Moment kommen würde, doch ihn während des Ficks zu hören, während sein Schwanz in meinen Arsch hinein- und herausglitt, machte ihn viel wirklicher.

—Wenn du akzeptierst, vollständig mein zu werden, endet dein bisheriges Leben, sobald ich in dir komme. Es gibt kein Zurück. Du entscheidest jetzt, offen, gefickt und mit dem Blick auf den Boden gerichtet wie das Ding, das du für mich bist.

Ich wollte an meine Arbeit denken. An meinen Namen. An meine Freundinnen. An die saubere, vernünftige Routine, die ich wochenlang verteidigt hatte. Ich wollte mich an all meine Argumente erinnern. Doch ich hatte nur seinen Schwanz, der meinen Arsch durchbohrte, den Geruch von Sex im Raum, die nassen Beine, den vor Lust zitternden Körper und eine brutale Wahrheit, die in mir pochte.

Ohne das war ich nicht vollständig.

Er stieß so tief in mich, dass ich mit der Stirn auf dem Boden stöhnte.

—Antworte.

Ich zögerte nicht länger.

—Ja, ich akzeptiere es.

Er hielt für einen Augenblick inne, nur für einen.

—Sag es richtig.

Ich schluckte, atmete tief ein und sagte es so deutlich ich konnte, obwohl meine Stimme gebrochen klang.

—Ich akzeptiere, Ihnen zu gehören. Ich will, dass Sie in mir kommen.

Die Veränderung in ihm erfolgte augenblicklich. Er packte mich mit beiden Händen und begann, mich mit entfesselter Gewalt zu ficken, als hätte meine Antwort etwas freigesetzt, das er die ganze Nacht zurückgehalten hatte. Jeder Schlag erschütterte meinen ganzen Körper. Ich konnte ihn nur empfangen, mich öffnen, mich anbieten. Der Schmerz war nun reines Vergnügen. Das Vergnügen war reine Hingabe.

—So —knurrte er—. Genau so wollte ich dich hören.

Seine Stöße wurden unregelmäßig. Tiefer. Verzweifelter. Ich war wieder kurz vor dem Orgasmus, ohne zu verstehen, wie mein Körper nach dem ersten noch reagieren konnte. Blind schob ich mir die Finger zwischen die Beine, suchte meine Klitoris, und er hinderte mich nicht daran. Im Gegenteil: Er drückte meine Hand noch fester gegen mich.

—Komm noch einmal, während du mich empfängst. Tu es.

Ich rieb mich hektisch, das Handgelenk wegen der Handschellen unbeholfen, während er meinen Arsch mit Stößen öffnete. Der zweite Orgasmus kam schneller und roher. Ich spürte, wie er sich genau in dem Moment entlud, als er bis zum Anschlag in mich stieß und dort hart und angespannt blieb, während er sich in dicken, tiefen Schüben in mir ergoss.

Die Wärme seines Samens in meinem Arsch entriss mir ein tierisches Stöhnen. Gleichzeitig kam ich und presste ihn in mir zusammen, von Krämpfen geschüttelt, die mich für einige Sekunden erblinden ließen. Er blieb reglos, bis zum Anschlag in mir vergraben, und leerte sich ohne Eile, während ich nur zittern konnte, das Gesicht auf den Boden gedrückt, jede Pulsation wie ein Siegel spürend.

Als er schließlich herauskam, rann ein warmer Faden zwischen meinen Pobacken hinab. Die Abwesenheit seines Schwanzes fühlte sich sofort wie eine Leere an, doch sie war anders als die des vergangenen Monats. Diesmal ging sie mit etwas anderem einher: einer ergebenen Ruhe, einer schweren und endgültigen Gewissheit.

Er öffnete meine Handschellen. Meine Handgelenke brannten, als sie wieder beweglich wurden. Ich versuchte nicht aufzustehen. Ich blieb, wo ich war, atmete, während mein Geschlecht tropfte und mein empfindlicher Arsch pochte, und er mir mit einer seltsamen, beinahe fürsorglichen Langsamkeit über den Rücken strich.

—Sieh mich an —sagte er.

Ich richtete mich langsam auf und drehte den Kopf. Sein Ausdruck war noch immer hart, doch darin lag Zufriedenheit. Keine Zärtlichkeit. Für mich etwas Besseres: Besitz.

—Von heute Nacht an gibt es für dich kein Zurück mehr —sagte er—. Was du akzeptiert hast, ist aufgezeichnet. Du wirst Anweisungen bekommen. Und du wirst lernen, so zu leben, wie es deinem neuen Platz entspricht.

Ich spürte einen echten Stich der Angst. Nicht die erregende Angst des Spiels, sondern eine tiefere. Die Angst zu wissen, dass die Fantasie gerade mit dem Leben verschmolzen war. Trotzdem floss unter dieser Angst ein Strom des Friedens, der mich beinahe schwindelig machte.

Ich nickte.

—Ja, Sir.

Er strich mit dem Daumen über meine Unterlippe, die vom vielen Beißen angeschwollen war. Dann ließ er mich den Mund öffnen und steckte ihn hinein. Ich lutschte schweigend daran und schmeckte Schweiß, Haut und das Ende von allem, was ich bis zu diesem Augenblick gewesen war.

—Braves Mädchen —murmelte er.

Diese kleine Geste entwaffnete mich mehr als der ganze Fick. Ich senkte den Blick, noch immer breitbeinig, noch immer an Arsch und Pobacken gezeichnet, und begriff, dass der Kampf dieses ganzen Monats genau dort geendet hatte, wo bei ihm alles immer endete: in meinem Körper.

Er ließ mich aufstehen. Meine Beine gaben ein wenig nach. Er deutete auf die Tasche, die ich gepackt hatte.

—Nimm sie.

Ich tat es, ohne etwas zu fragen. Der Henkel schnitt wegen meines Zitterns in meine Hand.

Bevor wir gingen, sah ich ein letztes Mal durch die Wohnung. Das Sofa, die Küche, der Flur, die gewöhnlichen Gegenstände eines geordneten und vertrauten Lebens. Dann öffnete er die Tür und legte mir eine feste Hand an den unteren Rücken, um mich zu führen.

Ich überschritt die Schwelle mit noch feuchter Fotze, sein Sperma, das mir aus dem Arsch rann, und einem so heftig schlagenden Herzen, dass es schmerzte. Ich wusste nicht genau, was danach kommen würde. Ich wusste nur, dass ich mich zum ersten Mal seit einem Monat nicht mehr leer fühlte.

Ich fühlte mich erfüllt.