Ich wurde zum Sklaven der Gymnastikgöttin

Der Akrobatik-Workshop für Erwachsene im Sportzentrum hatte an diesem Abend seine Prüfung: menschliche Pyramiden. Seit drei Wochen bauten wir sie auf, Stunde um Stunde auf den Matten stehend, und am Ende jeder Stunde war diese überwiegend weibliche Turnhalle von einem dichten, fast greifbaren Geruch erfüllt, der sich in die Kleidung fraß und mit mir nach Hause kam.

Wir trainierten alle in Socken. Alle außer Daria, natürlich. Sie steckte ihre Füße nie in irgendetwas, nicht einmal in diese geschlossenen Sneakers, die sie sich mit zwei Fingern auszog, bevor sie sich auf die Formation stellte. Und siehe da: Ihre Position war die Spitze der Pyramide. Genau auf meinen Schultern. So lastete das Gewicht dieser dreiundzwanzigjährigen Russin immer auf mir, in direktem Kontakt mit der blassen Sohle ihres nackten Fußes.

Selbstverständlich nahm ich die Position ohne Murren ein.

Ich hätte es nie gewagt, ihr zu widersprechen. Ich kenne die wahre Macht dieses kalten Blicks nicht, den sie hatte, fähig, jeden zu zerschmettern, der es wagte, mit ihr zu diskutieren, ohne dafür auch nur ein Wort zu verschwenden.

Unsere Gruppe war zuerst an der Reihe. Also beschränkte sich mein Unglück nicht darauf, den dauernden Druck ihrer nackten Füße zu spüren, wie kleine, anhaltende Tritte; ich musste sie auch noch tragen, schweißnass, nach einer Stunde Aufwärmen. Weiche Füße, blass, nur an den Auflageflächen rosa. Schön, wie ich errötet gestehen muss.

Die Pfeife ertönte, und die Nummer begann. Ich wirkte schon wie ihr Untertan. Diese Frau genoss es, den Tritt auf meiner Schulter in einem wechselnden Rhythmus zu verstärken, unvorhersehbar, sodass ich mich nie wirklich daran gewöhnte und jeden neuen Impuls fürchtete. Bei einer dieser Druckbewegungen fand sie einen Punkt, der ihr zu gefallen schien, eine empfindliche Stelle nahe dem Schlüsselbein, und sie drückte die Ferse weiter hinein, bis sie mir eine jener Tränen entlockte, die ganz von selbst hervorspringen, wenn der Schmerz plötzlich und konzentriert ist.

Zu wissen, dass die Nummer zu Ende ging, war mir ein Trost. In wenigen Sekunden würde all das Leiden durch die Note gerechtfertigt sein.

Dann schoss mir ein Schmerzstoß durch den Körper, und ich ließ einen leisen Laut los. Sie benutzte meinen Partner und mich als Sprungbrett, um beim Abschluss der Übung auf den Boden zu springen. Ihr Moment des Ruhms, improvisiert und auf unsere Kosten.

Sie und ihr ständiger Wunsch, sich zu präsentieren, ohne Rücksicht darauf, wen sie dabei mit Füßen trat. Und als ob das nicht genug wäre, bekam sie auch noch einen halben Punkt mehr als wir beide. Hatten wir uns dafür nicht viel mehr anstrengen müssen als sie?

Daria, viel zu klug, wusste das nur allzu gut. Deshalb sah sie mir in die Augen und kicherte.

***

Im Handumdrehen war die Stunde vorbei, und wir wurden in die Umkleiden geschickt. Ich rannte zur Toilette, um einen Spiegel zu finden. Die übliche Röte meiner Schultern war um ein neues Detail ergänzt worden: Ihr Abdruck hatte sich mit der Deutlichkeit einer jahrelang abgenutzten Einlegesohle in meine Haut eingeprägt, und der konzentrierte Schweiß ihres Fußes schien die empfindliche Stelle am Hals noch zusätzlich gereizt zu haben.

Wie jämmerlich war der Versuch gewesen, das abzuwischen. Ich hatte es nur schlimmer gemacht und die ohnehin schon entzündete Haut noch röter werden lassen.

Frustriert kam ich aus der Toilette, mit einer inneren Wut, die so kindisch war wie nur irgendetwas, und diesem Nachgeschmack eines Versagers. Im leeren Raum war nur noch Daria. Die anderen waren schon auf dem Heimweg.

Sie würdigte mich nicht einmal eines Blickes, was normal war, und Sekunden später war ich allein in der Turnhalle. Ich blickte wieder Richtung Toilette, mit dem Gefühl, etwas vergessen zu haben, ohne zu wissen was, und dann sah ich im Türrahmen der Damenumkleide ein Objekt, das sich mir einprägte: ein Sneaker. Darias geschlossener Schuh! Und nur einer?

Ich hob ihn vorsichtig auf, hielt ihn an den Schnürsenkeln fest und verließ das Sportzentrum mit beinahe verzweifelter Geschwindigkeit, in der lächerlichen Hoffnung, ihn ihr zurückzubringen.

Noch bevor ich ihr Gesicht ansah, suchte ich ihre Füße: Sie trug jetzt Sandalen mit Riemchen. Ich rief ihren Namen. Sie drehte sich nicht um. Ich wiederhole: Dieses Verhalten war bei ihr bereits Gewohnheit. Jedes Mal, wenn ich versuchte, mit ihr zu sprechen, ignorierte sie mich, als wolle sie mich daran erinnern, dass sie in einer höheren Liga spielte, die ich nicht einmal in meinen kühnsten Träumen erreichen konnte. Ich musste mich geschlagen geben, als ihr Wagen sich von der Tür des Zentrums verabschiedete.

Ohne Wahlmöglichkeit steckte ich den Sneaker in meinen Rucksack und ging nach Hause, wo nach einem so anstrengenden Tag das Abendessen auf mich wartete.

***

In meinem Zimmer angekommen, holte ich die Sachen aus dem Rucksack. Ernsthaft? Die Sohle ihres Sneakers hatte alles im Inneren verschmutzt. Dabei wollte ich ihr doch nur helfen. Und das Schlimmste: Jetzt roch der ganze Rucksack nach ihren Füßen.

Und wenn ich tief einatme?

Ich fühlte mich krank und schämte mich, dass mein eigener Kopf überhaupt einen solchen Gedanken hervorbrachte. Aber es war schon zu spät: Meine Fresse war hart wie Eisen, gespannt gegen den Reißverschluss, pochend bei jeder inneren Vorstellung dieser blassen, verschwitzten Füße, die sich in mein Gesicht drückten. Ich fasste mir über die Hose und spürte den Fleck aus Präejakulat, der sich bereits im Stoff abzeichnete.

Ich versuchte es, versuchte mich auf etwas anderes zu konzentrieren, aber ich konnte nicht. Eine mental unmögliche Herausforderung. Die Neugier füllte meine Brust mit Adrenalin. Etwas in mir wollte das Gesicht in den Rucksack vergraben und wie ein Tier an der verschwitzten Einlegesohle dieser stolzen Frau schnuppern.

Trotzdem schaffte ich es, mich zusammenzunehmen. Ich öffnete Instagram. Ist sie wirklich so überlegen, oder idealisiere ich sie nur, weil ich mich an ihre Verachtung gewöhnt habe? Vielleicht ist sie einfach verbittert und verhält sich deshalb so.

Es half nichts. Diese Frau hatte nicht nur meine Schultern mit Verachtung zertrampelt; auch meinen Stolz. Auf ihrem Profil gab es unzählige Fotos von Geschenken, Kommentare von Männern, die sich für sie erniedrigten. Die meisten ihrer Porträts waren natürlich, ohne Filter, und trotzdem perfekt. Es gab ein Foto von ihr im Bikini, auf einer Hängematte liegend, die Beine übereinandergeschlagen und die Sohlen mit dieser perfekten Rundung des Fußgewölbes sichtbar. Mir entfuhr ein Stöhnen, und ohne es zu merken, hatte ich mir schon die Hose geöffnet, den Schwanz draußen, und begann mich mit dem Daumen zu wichsen, der über die nasse Eichel glitt.

Gegen diese unterwürfige Haltung, die sich in mir zu bilden begann, anzukämpfen, ließ mich zerbrechlich, schwach, lächerlich fühlen. Ihr glattes Gesicht rechtfertigte ihre Arroganz. Ihre Prinzessinnenzüge rechtfertigten ihre Arroganz. Diese freche, anmutige Stupsnase rechtfertigte ihre Arroganz. Ich verstand meine eigene Scham angesichts einer so imposanten Präsenz.

Am Ende gab ich nach. Ich stieg vom Stuhl, griff den Rucksack, öffnete ihn, holte den geschlossenen Sneaker heraus und vergrub die Nase im Inneren. Der Geruch traf mich wie eine Ohrfeige: konzentrierter Schweiß, von ihren Sohlen gegerbtes Leder, ein säuerliches, salziges Aroma, das mich am ganzen Körper zittern ließ. Ich atmete bis ganz nach unten ein, den Mund gegen die Einlegesohle geöffnet, und streckte die Zunge heraus, um den Geschmack des von ihren Füßen durchnässten Stoffs zu kosten. Mit der freien Hand wichste ich meinen Schwanz, drückte fest, und nach dreißig Sekunden kam ich in Strömen direkt in den Sneaker, und ergoss dicken Samen über die Einlegesohle, die ich gerade noch geleckt hatte. Der Schuss machte mich fertig, ich keuchte, der Schwanz tropfte noch und die Beine waren weich.

Ich musste dieses wie verhext wirkende Objekt loswerden. Vor allem, bevor sie den weißen Fleck darin entdeckte.

Dann erhellte ein schwacher Lichtblick mein Unglück. In mehreren ihrer hervorgehobenen Stories tauchte der Name eines Viertels auf, immer wieder. Ein Viertel, das ich gut kannte: Vor Jahren hatte ich dort als Kurier gearbeitet, und mir war aufgefallen, dass auf allen Briefkästen die Namen der Bewohner standen.

Mit dem Sneaker wieder im Rucksack — innen notdürftig mit Papier gereinigt, obwohl der Geruch von Sperma sich mit dem ihrer Füße vermischte — lief ich stundenlang durch das Viertel. Schwitzend, noch eine halbe Stunde lang Nachnamen überprüfend, bis er auftauchte: „Daria Volkova“.

Als ich auf die Klingel drückte, tat ich es sanft, fast zärtlich, als gehöre diese Geste zu der ersten, beinahe religiösen Hingabe, die ich in meinem Leben empfunden hatte.

***

Ein metallisches Quietschen ertönte, und die Tür schwang nach außen auf, viel schneller als meine Reflexe, und traf mich voll auf die Nase.

Als sie mich mit der Nasenspitze rot wie ein Clown und einem ihrer Sneakers in der Hand sah, brach sie in ein wunderschönes Lachen aus, das ihre perfekten Zähne sehen ließ. Sie erschien vor mir, riss mir den Schuh gewaltsam aus der Hand und spuckte mir dann mit einer Grimasse des Ekels, als hätte ich in Hundekot getreten, als Hohn über meine Tollpatschigkeit auf die Nase. Und sie schlug mir die Tür vor der Nase zu, ohne auch nur ein einziges Wort zu sagen.

Dreißig Sekunden reiner Leere. Mein Kopf wiederholte diese flüchtigen Sekunden in Endlosschleife.

Noch immer unter Schock öffnete sich die Tür erneut, diesmal mit mehr Wucht, und ich bekam einen brutalen Schlag ab, der mir für einige Augenblicke den Atem nahm. Ihr Lachen hallte in jeder Ecke meines Kopfes wider, während sie die Tür jetzt endgültig schloss, um meine Existenz ganz zu vergessen.

Wie Sie sehen, neben der Schönheit auch noch intelligent: ein neues Attribut, das meine wachsende Anbetung vervielfachte, damals noch ganz unbewusst.

Ich blieb so lange reglos stehen, dass die Feuchtigkeit von der Nase in den Mund lief, und ich schluckte ihren Speichel aus reinem Reflexmangel. Ein süßer Geschmack, vermischt mit dem Salz meiner Träne nach dem Schlag, den ich danach noch einmal mit der Zunge nachschmeckte.

Mir fällt vor Scham das Gesicht ab, nur weil ich es zugebe. Wie konnte es möglich sein, dass ich auch nur den letzten Tropfen von etwas so Würdelosem wie einem Anspucken nachgekostet hatte? Wer glaubte sie eigentlich, wer sie war? Morgen würde ich ihr endlich die Meinung sagen. Ich war keine Puppe, über die sie sich lustig machen konnte, ohne ungeschoren davonzukommen. Dabei hatte ich die halbe Stadt durchquert, um ihr den Sneaker zurückzubringen, und hätte auch einfach bis zum nächsten Tag warten können. Sie würde schon sehen.

Wieder auf dem Heimweg. So viele Stunden gelaufen, so viel Mühe für nichts. Und trotzdem wichste ich mich in dieser Nacht im Bett noch zweimal zum Orgasmus, mit dem Geschmack ihres Speichels noch immer auf den Lippen, nur vorgestellt.

***

In dieser Nacht schlief ich nicht. Die Schlaflosigkeit, die meine Frustration und meine Wut vervielfachte, machte mich endgültig einem irrationalen Tier ähnlich, innen wie außen, mit diesen Augenringen und diesem verbitterten Gesicht.

Mit beschleunigtem Puls ging ich am nächsten Tag ins Sportzentrum.

—Du. Bleib in der Pause bei mir. Wir müssen reden.

—Und wenn ich nicht will, was dann? —es fehlte nur noch, dass sie mir vor allen wieder ins Gesicht spuckte.

—Ich meine das ernst —ich sammelte den Rest Mut, den ich hatte.

Aber sie ließ wieder dieses hinterhältige Kichern hören, das mir so schadete, und ging weg.

Lach du nur weiter, dachte ich, denn nicht einmal da traute ich mich, es laut zu sagen.

Während der Serien vor der Pause gelang es mir, die Spannung im Körper etwas zu lösen. Aber es genügte, dass die Pfeife ertönte und sie sich näherte, um mich wieder in meinen ursprünglichen Bestienzustand zurückzuversetzen. Diese Frau wusste mich zur Weißglut zu bringen, ohne den Mund zu öffnen, ohne zu lachen, ohne mich anzuspucken.

***

Ich, auf der Bank sitzend; sie, auf dem Kampfrichtertisch, eine Handbreit von mir entfernt, sodass mein Kopf kaum bis auf Schulterhöhe reichte.

—Was willst du, Clown? —sie streifte mit der Spitze ihres Zeigefingers meine Nase.

—Pass auf. Das ist das letzte Mal, dass du mich respektlos behandelst. Du wirst nicht... —und während ich sprach, zog sie einen ihrer Sandalen aus.

—Ach, halt endlich die Klappe —unterbrach sie mich und presste mir mit der Wucht ihrer Ferse den Mund zu, und sie klemmte mir die Nase mit den Zehen ab, bis ich vor Schmerz schluchzte.

Zehn Sekunden lang weigerte ich mich zu atmen. Aber so sehr ich auch presste, am Ende gab ich nach, bezaubert von ihrem Geruch, völlig benebelt, und sog verzweifelt die wenige Luft ein, die ihr Fuß mir ließ. Mein Schwanz wurde wieder hart, schwoll gegen die Sportshorts, und sie bemerkte es sofort, senkte den Blick mit einem grausamen Lächeln.

—Schau mal, was wir hier haben —murmelte sie, und ohne den Fuß von meinem Gesicht zu nehmen, führte sie die Zehen des anderen an meinen Schritt, drückte mir den Schwanz über dem Stoff mit einer demütigenden Langsamkeit.

Sie riss die Zehen abrupt weg. Ihre Sohlen waren durch den Schweiß so fest an mir kleben geblieben, dass sie mich nach vorn zogen, und sie, mit dieser angewiderten Grimasse, beförderte mich mit einem leichten Tritt zurück auf den Sitz.

—Danke —sagte ich verärgert, sarkastisch.

—Danke wofür, dafür, dass ich dir ins Gesicht getreten habe? Ha, ha —ihre Bosheit trieb mich in die Wut.

—Nein, Schlaukopf. Du weißt, dass ... ich ... ich meinte das wegen ... —das Gehirn, erschöpft, konnte den Satz nicht beenden.

—Lass es. Du kannst nicht sprechen, geschweige denn eine glaubhafte Ausrede erfinden. Du bist scharf auf diese Füße, aber diese Füße gehören nicht irgendeinem Schleimer.

—Hey! Ich hab dich gewarnt! Hör auf zu...!

Eine Ohrfeige holte mich in die Wirklichkeit zurück. Voller verfluchter Verachtung drückte sie die Sohle ihres rechten Fußes gegen meinen Hals und verdrehte sie wie eine ausgedrückte Zigarettenkippe.

—Hör mir gut zu, Abschaum. Wenn das so sehr gelogen ist, wirst du die Herausforderung annehmen, die ich dir vorschlage —sie warf mir einen vernichtenden Blick zu, vor dem ich die Augen senken musste—. Ich werde die Einlegesohle meiner Sandale eine Minute lang auf dein Gesicht kleben. Wenn ich sie beim Abziehen nass von Speichel sehe, werde ich verstehen, dass du dein jämmerliches Leben dafür geben würdest, meine Füße zu küssen, und dann bist du mein Sklave, mein Diener, mein Verehrer, bis ich etwas anderes sage. Wenn nicht, werde ich dir wenigstens einen Hauch von Respekt entgegenbringen. Verstanden?

Ich wagte nicht zu antworten. Ich flehte sie nur mit den Augen um Gnade an.

—Okay. Grüß deine neue Freundin —aus ihrer Sandale löste sich eine Einlegesohle mit dem schweißigen, leicht verdunkelten Abdruck ihrer makellosen Sohle.

***

Am Anfang wehrte ich mich, aber sie hatte mehr Kraft und mir blieb nichts anderes übrig, als mich unter dem Druck ihres Fußes zu ergeben.

Während der ersten zehn Sekunden weigerte ich mich wieder zu atmen. Sie hielt den Fuß fest, überzeugt zu gewinnen. Dann, um am Leben zu bleiben, wagte ich es und sog all das Schweißparfum ein, nur wenig davon, aber so konzentriert, dass es mein Bewusstsein wie eine Droge veränderte. Sogar süchtig machend. So sehr, dass es mir nichts ausmachte, noch stärker einzuatmen.

Ohne es zu merken, streckte ich die Zunge heraus und begann die Einlegesohle zu lecken, sie über jede Furche ihres Fußabdrucks zu ziehen, die angesammelte Salzigkeit aufzusaugen, die bittere Feuchtigkeit zu schlucken, die sich an meinen Gaumen klebte. Mir entfuhr ein erstickter Laut. Ich spürte, wie mein eigener Schwanz bereits die Hose durchnässte, pochend, ohne dass ihn jemand berührte, kurz davor, allein vom Geschmack ihrer Füße im Mund zu kommen. Sie sah von oben alles und lachte mit ruhiger Grausamkeit, wie jemand, der einen Hund beobachtet, der seinen eigenen Kot frisst.

—So, fertig —sagte sie nach der Minute, zog die Einlegesohle weg und zeigte sie mir glänzend von meinem Speichel—. Sieh dich an. Sabbernd wegen ein paar Füßen. Du bist genau das, wofür ich dich gehalten habe.

—Ja, Göttin, ja ... ich werde dein Sklave sein.

—Dann mach Platz, dich hat niemand gebeten, weiterzumachen —und sie trat mir ins Gesicht, bis ich von der Bank fiel.

Vom Boden aus, keuchend, mit dem Gesicht noch immer von ihrem Geruch durchdrungen, kam ich in die Hose, ohne dass jemand meinen Schwanz berührt hätte. Ein heißer, dicker Strahl, der den Stoff durchnässte und bis zur Bank durchsickerte. Sie bemerkte es an dem wachsenden Fleck und lachte noch lauter.

—Ernsthaft? Du bist gekommen? Und beschmutzt mir auch noch die Turnhalle, Abschaum? —sie beugte sich herunter, packte mich an den Haaren und zwang mich, ihr in die Augen zu sehen—. Ab jetzt bittest du mich um jeden Tropfen Sperma, den du verlieren willst. Und du spritzt da ab, wo ich es sage, nicht, wenn dir gerade danach ist. Klar?

—Ja, Göttin —murmelte ich, mit von Sabber und Tränen durchnässtem Gesicht.

***

Von da an war ich ihr totaler Sklave. Ich akzeptierte meinen natürlichen Platz vor einer Frau wie ihr. Jeden Nachmittag erledigte ich ihre Besorgungen und durfte danach ihre Füße massieren. Für jeden Fehler ein Tag mehr, an dem ich ihre Sohlen und Fersen nicht riechen oder küssen durfte —nie ließ sie mich ihre Zehen oder den Spann lecken—, ein Tag, an dem ich nur die Sohle ihrer Sneaker mit der Zunge sauber machen konnte.

An den guten Tagen hingegen war es ein perverses Fest. Sie ließ mich auf dem Boden ihrer Wohnung auf den Rücken legen, den Schwanz draußen und pochend, und setzte sich aufs Sofa, die Beine überschlagen, die Sohle eines Fußes auf meinem Gesicht und die des anderen drückte meinen Schwanz gegen meinen Bauch. Sie hielt mir mit der Ferse die Nase zu, zwang mich, die Zehen zu lutschen, die über meinem Mund hingen, und brachte mich zum Kommen, indem sie meinen Schwanz langsam mit dem Fußgewölbe rieb, als würde sie träge eine Kakerlake zerquetschen. Wenn sie fertig war, zwang sie mich, den Samen mit der Zunge vom Fuß zu lecken, Tropfen für Tropfen zu schlucken, während sie mir an den Haaren zog und mich Abschaum, Verehrer, Scheißpuppe nannte.

Andere Nächte lag sie mit einem Buch im Bett und ließ mich eine halbe Stunde lang ihre Sohlen saugen, während sie sich langweilte, ohne mir auch nur ein Wort zu schenken. Ich leckte jeden verschwitzten Zentimeter des Fußgewölbes, der Ferse, der rosigen Stelle, auf der ihr Gewicht beim Gehen ruhte, und spürte, wie mein Mund sich mit dem konzentrierten Geschmack ihres ganzen Tages füllte. Wenn ich es wagte, die Zunge einem Zeh zu nähern, brachte mich ein Tritt wieder an meinen Platz zurück.

Einmal ließ sie mich in der Dusche knien, mit offenem Mund wie einer Schale, und pinkelte hinein, ohne aufzuhören zu lachen, während sie mir den Nacken mit der Fußsohle gegen die Fliesen presste, damit ich ja nicht auf die Idee kam, ihn zu schließen. Ich schluckte jeden Tropfen ihres heißen, bitteren Urins, mit rasendem Herzen und tropfendem Schwanz. Danach ließ sie mich ihre nassen Füße einen nach dem anderen ablecken, die Feuchtigkeit mit der Zunge aufnehmen, und verbot mir, die ganze Woche zu kommen.

Mit der Zeit begann Daria eine feste Beziehung mit einem Typen und zwang mich, ihre Geschenke und Wünsche zu bezahlen. Ich hingegen blieb ihr zweitrangiges Spielzeug: Sie rief mich nach dem Ficken mit ihm an, mit noch immer tropfender Muschi und den Fußsohlen vom Schweiß eines anderen Körpers durchdrungen, und befahl mir, ihr die Füße zu lecken, während sie mir im Detail erzählte, wie der Schwanz ihres Freundes sie an diesem Nachmittag geschwängert hatte. Ich kam, während ich ihr zuhörte, immer gedemütigt, immer dankbar.

Als sie heirateten, wurde sie meiner überdrüssig und rief mich nie wieder an.

Ich bestand und bestand darauf, bis die unvermeidliche Blockierung kam.

In diesen traurigen Nächten, wenn die Welt mich an mein Versagen erinnert, warte ich noch immer auf ihre Rückkehr. So viele Stunden gelaufen, so viele Tage reiner Anstrengung ... und ich habe immer noch nichts gelernt.