Mein Chef gab mir einen Befehl, und ich gehorchte schweigend

Ich schrieb diese Geschichte vor Jahren, als ich noch glaubte, ich sei eine einfache und berechenbare Frau. Ich bin immer noch mit Martín verheiratet, und seitdem ist vieles passiert, das meiste verschweige ich. Aber das hier kann ich nicht verschweigen, denn es war genau der Tag, an dem in mir etwas ein trockenes Geräusch machte, wie ein Schloss, das aufgeht, und ich einen Teil von mir entdeckte, den ich lieber nicht gekannt hätte. Ich bereue es nicht. Nur ein wenig schuldgefühlt, gerade so viel, dass die Erinnerung weiter scharf bleibt.

Ich war neunundzwanzig und hatte einen Körper, über den die Leute auf der Straße noch redeten. Wir hatten keine Kinder, also hatte ich die Taille behalten, feste, straffe Brüste, diese Art zu gehen, die Köpfe herumreißt, ohne dass ich es beabsichtige. Ich erzähle das ohne Eitelkeit, denn später begriff ich, dass mein Körper nicht das war, was mich verloren hat. Es war etwas anderes, etwas Tieferes und Peinlicheres zuzugeben.

Ein Jahr und ein halbes zuvor hatte Martín in seiner Firma eine Gehaltskürzung hinnehmen müssen, eine dieser Umstrukturierungen, die mit schönen Worten dieselbe alte Unsicherheit meinen. Wir beschlossen, dass ich arbeiten sollte. Eine Freundin verschaffte mir eine Stelle als Sekretärin in einem Rehabilitationszentrum, in dem drei Spezialisten arbeiteten. Ich versprach mir selbst, diese Arbeit mit Zähnen und Klauen zu verteidigen. Ich lernte die Dienstpläne, die Rechnungen, die Namen der Patienten. In drei Wochen war ich unentbehrlich.

Derjenige, der dort wirklich das Sagen hatte, war Dr. Raúl Vidal. Achtundvierzig Jahre alt, grau meliertes Haar kurz geschnitten, die Hände eines Mannes, der daran gewöhnt ist, dass die Dinge so gemacht werden, wie er es sagt. Er schrie nie. Er brauchte es nicht. Er senkte die Stimme, und die Leute beugten sich vor, um ihn zu hören. Ich behandelte ihn mit der distanzierten Höflichkeit, die man einem Chef entgegenbringt, und er begegnete mir mit einer Höflichkeit, bei der ich erst spät merkte, dass darunter etwas Dunkles lag.

—Gut gemacht, Mariana —sagte er, wenn ich ihm einen ordentlich sortierten Bericht brachte, und er legte zwei Finger auf das Papier, nicht auf meine Hand, aber so nah, dass die Geste dasselbe bedeutete.

Es ist nichts. Du bildest dir das ein.

Das wiederholte ich mir jede Nacht im Bett neben dem schlafenden Martín, während zwischen meinen Beinen eine warme Feuchtigkeit aufstieg, die nichts mit meinem Mann zu tun hatte. Und jeden Morgen ging ich wieder an diesen Empfang mit den weißen Wänden, mit einer Mischung aus Nervosität und etwas, das ich mir nicht zu benennen traute.

***

An dem Morgen, an dem sich alles änderte, kam ich eine Stunde zu früh, um eine überfällige Abrechnung fertigzumachen. Das Zentrum lag still da, in jener besonderen Ruhe von Orten, die noch nicht geöffnet haben, wo man das Summen der Lampen und den eigenen Herzschlag hört. Ich dachte, ich sei allein. Ich ging in die kleine Umkleide hinten, um den Blazer gegen die Uniformjacke zu tauschen, zog die Bluse aus und stand einen Augenblick vor dem Spiegel, im BH und Rock, während ich mir die Haare richtete.

Ich hörte die Tür. Sie wurde nicht aufgestoßen. Sie ging einfach langsam auf, und in der Spiegelung erschien er. Dr. Vidal, noch im Kittel aus der Sprechstunde, sah mich ohne einen Funken Überraschung an, als hätte er genau gewusst, was er dort finden würde.

—Entschuldige, Mariana —sagte er, ohne sich im Geringsten zu entschuldigen—. Ich habe eine lange Sitzung beendet und bin völlig angespannt. Ich habe dich reinkommen hören und an dich gedacht. Ich denke schon seit Langem an dich.

Ich verschränkte die Arme vor der Brust. Meine Stimme klang dünn, fast wie ein Flüstern.

—Doktor, Sie wissen, dass ich verheiratet bin. Ich respektiere meinen Mann. Wenn Sie möchten, mache ich Ihnen einen Tee.

Ich sagte es wie jemand, der ein Seil hinhält, einen Ausweg für uns beide. Er sah es nicht einmal an. Er machte einen Schritt vor. Er berührte mich noch nicht. Er blieb hinter mir stehen, so nah, dass ich seine Körperwärme auf dem Rücken spürte, und sprach gegen meinen Nacken mit dieser tiefen Stimme, die er benutzte, damit die Leute gehorchten.

—Nimm die Arme runter.

Es war ein Befehl. Klar, ohne Bitte, ohne Frage. Und das Unerträglichste, das, was ich noch immer nur schwer zugeben kann, ist, dass ich ihm gehorchte. Meine Arme fielen von selbst an meine Seiten, bevor mein Kopf überhaupt etwas entscheiden konnte. Ich blieb da, entblößt vor dem Spiegel, und sah mein Gesicht, entgleist von etwas, das keine Angst war, und sah ihn kaum lächeln, zufrieden, wie jemand, der einen Verdacht bestätigt bekommt. In der Spiegelung zeichneten sich meine harten Brustwarzen gegen die Spitze des BHs ab, verrieten mich, noch bevor ich den Mund öffnen konnte.

—Genau so —murmelte er—. Ich wusste, dass du das in dir hast. Schau dir deine Titten an, Mariana. Sie richten sich von selbst auf, und ich habe dich noch gar nicht angefasst.

***

Er legte die Hände auf meine Schultern und strich sie langsam nach unten, über meine Arme, ließ meine Haut bei jeder Berührung sich aufrichten. Er schob mir die Haare zur Seite und küsste meinen Hals, genau unter dem Ohr, ein langsamer, nasser Kuss mit der Spitze der Zunge, der mir die Knie weich machte. Ich starrte weiter in den Spiegel und sah, wie eine andere Frau meinen Körper bewohnte, eine, die die Augen schloss und den Kopf zurückwarf.

Seine Hände umfassten mich von vorn und packten meine Brüste über dem BH, drückten sie mit einer Festigkeit, die keine Liebkosung war, sondern Besitz. Er zog eine Cup aus der Spitze mit einem kurzen Ruck herunter und meine Brustwarze sprang heraus, geschwollen und rosa. Er zwickte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, drehte sie langsam, und ich entfuhr ein Stöhnen, das am Spiegel zurückprallte.

—Bitte —sagte ich, und nicht einmal ich wusste, ob ich wollte, dass er aufhörte oder weitermachte.

—Jetzt entscheidest nicht du —sagte er gegen meine Haut—. Jetzt hörst du nur zu. Und du machst die Beine auf, wenn ich es dir sage.

Seine Hände glitten über meine Taille und unter den Rock. Ich spürte, wie sie an meinen Schenkeln hinaufglitten, eingehüllt in die feinen Strümpfe, die ich immer trug, diese Wäsche, die ich jeden Morgen anzog, ohne daran zu denken, für wen. Das Reiben seiner Finger über dem Stoff machte in der Stille des Raums ein leises Geräusch, ein Flüstern, das das lauteste auf der Welt zu sein schien. Als er am Gummibund des Höschens ankam, schob er die Finger darunter, ohne zu fragen, und zog es zur Seite.

—Schau mal, wie weich —sagte er und strich über meinen Hintern durch den Strumpf—. Und wie du zitterst. Du bist nicht aus Eis, Mariana. Das wusste ich schon am ersten Tag. Du bist klitschnass. Das läuft dir die Schenkel runter.

Er zog zwei Finger durch den Schlitz meiner Fotze, von hinten nach vorn, und hob sie auf Spiegelhöhe, damit ich sie glänzen sehen konnte. Dann strich er sie über meine Lippen, machte sie mit meiner eigenen Feuchtigkeit nass, und danach steckte er sie mir in den Mund. Ich saugte daran. Ich tat es ohne nachzudenken, und das war das erste Mal, dass ich begriff, dass es kein Zurück mehr gab.

Ich wollte etwas Würdiges antworten, aber mir fiel nichts ein. Er drehte mich fest an den Schultern um, nicht grob, nur bestimmt, damit ich ihm gegenüberstand. Er sah mir einen langen Moment in die Augen, wartend, und ich begriff, dass er meine Zustimmung hinter meinem Schweigen erwartete. Ich sagte nicht nein. Das war mein Verrat, der wirkliche: nicht der Mund, sondern das Schweigen.

***

Er setzte mich auf den Rand der unbenutzten Liege, die an der Wand stand, eine dieser alten, die niemand mehr benutzte. Er spreizte mir mit beiden Händen langsam die Beine und blieb einen Moment lang nur dastehen und mich ansehen, ohne mich zu berühren, noch vollständig angezogen, während ich halb entkleidet und außer Atem war. Der Machtunterschied lag da, offen vor uns, und ich entdeckte, dass genau das mich anmachte: dass er die volle Kontrolle hatte und ich mich nur fallenlassen musste.

—Bitte mich darum —sagte er.

—Nein.

—Bitte anständig.

Ich schloss die Augen. Scham und Verlangen vermischten sich mir im Hals, bis ich sie nicht mehr unterscheiden konnte.

—Bitte —murmelte ich.

—Bitte was. Sag es mit den Worten, die man sagt.

—Bitte, fress mich. Leck mir die Fotze.

Etwas in ihm entspannte sich, wie ein Jäger, der endlich die Waffe senkt, weil die Beute nicht mehr wegläuft. Er kniete sich auf den kalten Fliesenboden und beugte sich vor und küsste die Innenseite eines meiner Schenkel, dann die andere, langsam hinauf, mich mit der Langsamkeit bestrafend. Ich spürte seinen heißen Atem an meiner Haut hinaufsteigen, und meine Hände zitterten, während sie an den Seiten der Liege herunterhingen.

Als er dort ankam, wo ich schon völlig nass war, küsste er mich zuerst über dem Höschchen, spürte mich durch den Stoff hindurch, und die Wärme seines Mundes entriss mir ein Geräusch, das ich nicht als meines erkannte. Dann zog er den Stoff mit einem Ruck beiseite, öffnete mir die Fotze mit zwei Fingern und leckte mich mit der ganzen Zunge, von unten nach oben, langsam, schmeckend, wie jemand, der etwas zum ersten Mal probiert und entscheidet, dass es ihm gefällt.

—Lecker —murmelte er gegen mein Fleisch—. Ich wusste, dass du lecker sein würdest.

Er leckte mich langsam, zeichnete mit der Zungenspitze meine Klitoris nach, saugte sie sanft zwischen den Lippen, ließ los, wenn ich zu sehr zu zittern begann. Er schob zwei Finger hinein und krümmte sie dort, suchte diese Stelle, die selbst ich mich nie richtig zu suchen getraut hatte, während er weiter an mir saugte. Ich klammerte mich an seine Schultern und grub ihm die Nägel in die Haut, den Kopf zurückgeworfen, die Lippen fest zusammengebissen, damit ich im Schweigen des Zentrums nicht schrie.

—Hör nicht auf —bat ich ihn, und ich hörte mich das sagen und hasste mich ein wenig dafür—. Bitte hör nicht auf.

Er hörte nicht auf, aber er ließ mich auch nicht kommen. Als er spürte, dass ich am Rand war, mit harten Beinen und der Fotze eng um seine Finger, zog er sich plötzlich zurück. Er sah von unten zu mir hoch, die Lippen von mir feucht, mit einem kaum merklichen Lächeln.

—Noch nicht. Du kommst, wenn ich es sage.

In kurzen, flackernden Schuldblitzen dachte ich an Martín, die sofort wieder verloschen. Stärker war das andere, diese absurde Erleichterung, nichts entscheiden zu müssen, dass ein Mann mir sagte, was ich tun sollte, und ich nur gehorchen musste.

***

Er nahm meine Hand und führte sie unter seinen Kittel. Ich spürte ihn hart, bereit, und streichelte ihn zuerst über dem Stoff, dann zog ich ihm die Hose runter und befreite ihn. Er hatte ihn dick, lang, mehr, als Martín mich je hatte kennenlernen lassen. Er legte mir seinen Schwanz in die Hand und ließ ihn langsam bewegen, zeigte mir den Rhythmus, den er mochte, ohne mein Handgelenk loszulassen.

—Lutsch ihn —sagte er—. Ich will dieses Sekretärinnenmäulchen mit meinem Schwanz drin sehen.

Ich rutschte von der Liege und kniete mich vor ihn, auf denselben Boden, auf dem er eine Minute zuvor gekniet hatte. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, küsste zuerst die Spitze und nahm ihn dann in den Mund. Am Anfang nur den Kopf, saugte ihn langsam, machte ihn mit Speichel nass. Er packte mich mit einer Hand am Haar, nicht um mich zu zwingen, nur um mich zu führen, und begann, meinen Kopf tiefer auf ihn zu drücken.

—So, ganz rein —keuchte er—. So, Mariana, los, bis zum Anschlag.

Ich spürte, wie er meine Kehle traf, und mir traten Tränen in die Augen. Er zog ihn heraus, ließ mich atmen, schob ihn wieder hinein. Ich lutschte ihn mit Hunger, überrascht von mir selbst, und hörte ihn bei jedem Stoß knurren. Ich leckte seine Eier, saugte sie einzeln, ging zurück zur Spitze und fuhr mit der Zunge unter der Krone entlang, bis er mich am Haar zurückzog und von sich trennte.

Wir sahen uns an. In seinen Augen war keine Zärtlichkeit, da war eine ruhige Gewissheit, die eines Menschen, der weiß, dass er schon gewonnen hat. Und mir gefiel diese Gewissheit mehr als jede Liebkosung.

—Dreh dich um —befahl er—. Stütz dich auf die Liege.

Ich gehorchte. Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch, zog mir die Strümpfe und das Höschen bis zur Hälfte der Oberschenkel herunter und ließ mich halb nackt zurück, ohne mir etwas ganz auszuziehen, als wäre die halb angezogene Kleidung Teil des Spiels. Er legte mir eine Hand auf den Rücken, zwischen die Schulterblätter, und mit dieser einen Hand hielt er mich gebeugt, bewegungslos, wartend. Mit der anderen spreizte er mir die Arschbacken und betrachtete mich schweigend, lange genug, dass ich die kühle Luft dort spürte, wo sie nicht sein sollte.

—Stillhalten —sagte er, obwohl ich mich nicht bewegte—. Ich will, dass du spürst, dass ich das Sagen habe.

Er strich mit der Spitze seines Schwanzes über den Schlitz meiner Fotze, rauf und runter, machte ihn mit meinem Saft nass, ohne einzudringen. Ich schob die Hüfte zurück, suchte ihn, und er gab mir einen trockenen Klaps auf die Pobacke, der im Raum wie eine Peitsche klang.

—Nein. Ich sage, wann.

Er setzte ihn an die Öffnung und stieß ihn mit einem einzigen Hieb tief hinein, bis ganz zum Anschlag, und riss mir einen Schrei heraus, den ich gegen das Gummi der Liege erstickte. Mir blieb die Luft weg. Er füllte mich auf eine Weise, wie Martín es nie geschafft hatte, drückte gegen einen Punkt, von dem ich bis dahin nicht einmal wusste, dass ich ihn hatte.

Er begann mich langsam zu ficken, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder ruhig hinein, wie jemand, der Maß nimmt. Danach steigerte er das Tempo. Er hielt mich mit einer Hand an der Hüfte und mit der anderen im Nacken, steuerte meinen ganzen Rhythmus, entschied selbst, wann langsam und wann tief. Ich klammerte mich am Rand der Liege fest und ließ ihn machen. Das Geräusch seiner Hüften, die gegen mein Gesäß schlugen, mischte sich mit dem meiner Stiefel an der Wand, einem trockenen, wiederholten Schlag in der Stille des leeren Zentrums. Die feuchten Geräusche seines Schwanzes, der in meine Fotze hinein- und wieder herausglitt, krabbelten mir in den Kopf und machten mir eine Scham, die zugleich eine andere Form von Lust war.

—Sag, dass es dir gefällt —verlangte er.

—Es gefällt mir —gab ich zu, und das Wort kam mir gebrochen heraus, weil es wahr war, eine Wahrheit, die mich für immer veränderte.

—Sag es ganz. Sag, was dir gefällt.

—Ich mag es, wenn du mich fickst —stöhnte ich—. Ich mag deinen Schwanz in mir. Hör nicht auf.

Er zog mich am Haar, bis ich wieder aufrecht war, den Rücken durchgebogen, und fuhr mit der freien Hand von vorn an mir entlang, um mir eine Brust zu packen, sie zu drücken, während er mich weiter von hinten nahm. Mit den Fingern suchte er meine Klitoris und rieb sie in Kreisen, ohne mich weiter aufzuhören zu stoßen. Ich zerfiel. Ich spürte, wie ein Zittern von den Kniekehlen heraufstieg, sich in meinem Unterleib sammelte und dann explodierte, während ich seinen Schwanz mit krampfartigen Zuckungen in mir zusammenpresste und stumm wurde. Ich biss mir in den Unterarm, um nicht das ganze Gebäude aufzuwecken.

—Genau so —keuchte er mir ins Ohr, ohne aufzuhören, mich zu nehmen, während ich kam—. Komm für mich. Ganz nass, genau so.

***

Es dauerte nicht viel länger, und das musste es auch nicht. Ich spürte, wie er sich anspannte, seine Finger in meine Hüfte grub und ein unterdrücktes Knurren an meinem Rücken, während er ihn im letzten Moment herauszog und die ganze Ladung auf meine Arschbacken und den unteren Teil meines Rückens abließ. Ich spürte den heißen Strahl auf meiner Haut aufschlagen, nach unten laufen, und er drückte ihn noch einmal gegen meinen Schlitz, um den letzten Tropfen herauszupressen und mir die Schamhaare mit Sperma zu beschmieren.

Er blieb einen Moment lang still, atmete schwer, die Hand noch in meinem Nacken, und erst dann ließ er los und half mir, mich aufzurichten. Er nahm ein paar Tücher aus einer Schachtel auf dem Tisch und wischte mich selbst sauber, langsam, den Rücken, die Arschbacken, zwischen den Beinen, wie jemand, der hinter sich aufräumt, was er selbst hinterlassen hat. Diese Geste war intimer als alles davor und ließ mich wieder zittern.

Was mich erschüttert hatte, war nicht mein Körper. Es war die Entdeckung, mit neunundzwanzig, halb angezogen in einem kleinen Raum eines Rehabilitationszentrums, mit dem Sperma meines Chefs, das mir über die Schenkel lief, dass ich es liebte, zu gehorchen.

Wir richteten uns schweigend wieder an. Er wusch sich die Hände, ordnete seinen Kittel und sah mich im Spiegel an, während ich mit unbeholfenen Fingern die Uniformjacke zuknöpfte.

—Heute hast du sehr gut gearbeitet —sagte er mit derselben höflichen Stimme wie immer, und der zweischneidige Satz lief mir wie eine kalte Hand über den Rücken.

Wir öffneten das Zentrum pünktlich. Die Patienten kamen, die anderen Ärzte, der normale Tag mit seinem Telefonsummen. Niemand merkte etwas. Ich empfing, schrieb Rechnungen, lächelte, und spürte zwischen den Beinen das Brennen davon, benutzt worden zu sein, und die Feuchtigkeit, die nicht trocknen wollte. Innen drin war ich jemand anderes.

***

Seit jenem Morgen behandelte man mich wie eine Königin. Geschenke, die ich erklären konnte, ein Gehalt, das verschleierte, was es in Wirklichkeit war. Dr. Vidal bat nie wieder mit Worten um Erlaubnis. Ein Blick genügte ihm, ein knapper Befehl im Vorbeigehen — „Bleib nach dem Schließen noch da“, „Komm in mein Sprechzimmer“ — und ich ging, fügsam, in jedem Schritt diese Mischung aus Schuld und Verlangen spürend, die inzwischen ein Teil von mir geworden war. Ich lernte, mich auf dem Teppich seines Sprechzimmers hinzuknien, den Mund zu öffnen, wenn er wortlos den Reißverschluss herunterzog, mich über seinen Schreibtisch zu beugen, die Papiere darunter, während er seinen Schwanz in mich stieß und mit der anderen Hand Anrufe entgegennahm.

Ich schreibe es jetzt auf, um mir ein wenig von dieser Last zu nehmen, auch wenn ich weiß, dass Schreiben sie nicht wegnimmt, sie nur ordnet. Ich bin immer noch mit Martín verheiratet. Nach außen hin bin ich immer noch eine einfache und berechenbare Frau. Aber an jenem Morgen habe ich etwas gelernt, das ich nie wieder verlernen konnte: dass in mir jemand lebt, der nur die richtige Stimme braucht, die im richtigen Ton sagt, was sie tun soll. Und dass dieser Teil, so viel Schuld er auch trägt, nie wieder schweigen wollte.