Mein erstes Gelb im Bett eines Dominanten

Ich lernte Mateo in einer Fotogalerie in der Innenstadt kennen. Ich betrachtete gerade eine Serie über japanische Seile, als er sich von hinten näherte und etwas über den Unterschied zwischen ästhetischem und funktionalem Shibari kommentierte. Er blieb zwanzig Minuten bei mir und sprach über Spannung, über Gleichgewicht, über den Unterschied zwischen Fesseln und mit Seil umarmen.

Noch am selben Abend bat ich ihn um seinen Instagram-Account. Drei Wochen später stand ich vor seiner Lofttür.

Wir hatten viel gesprochen, bevor wir vor dieser Tür ankamen. Lange Sprachnachrichten, Listen, Fragen, die in einem anderen Kontext lächerlich geklungen hätten. Stört dich Schmerz im Dekolleté oder nur an den Oberschenkeln? Wie weit geht dein Limit bei verbaler Demütigung? Hast du traumatische Erfahrungen mit Atemkontrolle gemacht? Magst du es, beim Geficktwerden als Schlampe bezeichnet zu werden, oder turnt dich das ab?

Ich hatte so etwas noch nie gemacht. Das Einzige, was ich je ausprobiert hatte, waren billige Handschellen mit einem Ex, der nie verstand, warum ich ihn darum bat, und ein paar Haarziehereien, während er es mir reinhaute, als täte er mir einen Gefallen.

— Deine Liste mit den weichen Grenzen ist interessant — hatte Mateo mir in einer Nachricht geschrieben —. Ich will, dass du weißt, dass wir bei diesem ersten Mal nichts davon anrühren werden.

Dieser Satz hatte mich mehr beruhigt, als ich erwartet hatte.

Ich kam um zehn an. Er machte mir in schwarzer Hose und hochgekrempeltem weißem Hemd auf. Er roch nach Zedernholz und nach etwas Zitrischem, das ich nicht einordnen konnte. Er bot mir Wein an, ich lehnte ab. Wir hatten vereinbart, dass es in dieser ersten Nacht keinen Alkohol geben würde. Er gab mir Wasser mit einer Zitronenscheibe.

— Bevor wir anfangen, gehen wir alles noch einmal durch — sagte er und setzte sich mir auf dem Sofa gegenüber.

Er hatte ein Notizbuch. Er zeigte es mir. Darin standen alle meine Dinge. Meine harten Grenzen: Atemkontrolle, Spiel mit heißem Wachs, sichtbare Spuren. Meine Neugier: sanftes Bondage, Augenbinde, Sensory Play, Kontrolle. Meine Safewords: das Ampelsystem. Grün, Gelb, Rot. Und ein nonverbales Signal für den Fall, dass er mich knebeln sollte: drei Tritte mit dem Fuß gegen die Matratze.

— Bestätigst du alles? — fragte er.

— Ich bestätige.

— Wenn du irgendwann aufhören willst, sagst du Rot, und du schuldest mir keinerlei Erklärung. Verstehst du das?

— Ich verstehe es.

Er nickte. Er schloss das Notizbuch. Als er mich wieder ansah, hatte sich etwas in seinem Gesicht verändert. Das freundliche Lächeln des Gastgebers hatte sich zurückgezogen. Übrig geblieben war eine dichtere, präzisere Aufmerksamkeit. Die Aufmerksamkeit eines Jägers, dachte ich, und erschrak davor, es zu denken, und gleichzeitig gefiel mir der Gedanke. Ich spürte, wie mein Höschen von selbst feucht wurde, ohne Erlaubnis.

— Geh ins Schlafzimmer.

Sein Schlafzimmer hatte dunkelgrün gestrichene Wände, fast schwarz. Ein niedriges Bett mit rauen Baumwollbettlaken. Eine Kommode aus Holz. Am Kopfende des Bettes zwei schmiedeeiserne Ringe, fest mit der Struktur verbunden. Auf der Kommode ein Tablett mit mehreren Dingen, angeordnet wie chirurgisches Instrumentarium: naturfarbene Juteschnüre, eine Seidenbinde, eine lange Feder, ein Stück Samtstoff, eine Schale mit Eiswürfeln.

— Zieh dich aus — sagte er —. Unterwäsche anlassen.

Ich tat es. Als ich mir das Kleid auszog, fühlte ich Kälte an den Armen, nicht wegen der Temperatur im Raum, sondern wegen des Wechsels der Rollen. Vor fünf Minuten war ich noch ich gewesen. Jetzt war ich an einem anderen Ort. In schwarzem BH und schwarzer Unterhose, die Brustwarzen bereits hart und sich unter der Spitze abzeichnend, sah ich ihn an und wartete auf die nächste Anweisung.

— Komm näher.

Ich ging auf ihn zu. Er nahm meine Handgelenke, sanft, und drehte sie mit den Handflächen nach oben, als würde er mir die Zukunft lesen.

— Ich werde deine Handgelenke an die Ringe fesseln. Das Seil ist aus Jute, es kann am Anfang ein bisschen kratzen. Wenn du irgendwann Kribbeln oder Kälte in den Fingern spürst, sagst du mir Bescheid. Verstanden?

— Verstanden.

Er begann mit dem linken Handgelenk. Das Seil bewegte sich in seinen Händen mit der Ruhe eines langen Handwerks. Er legte eine Schlaufe, dann noch eine, eine dritte, einen flachen Knoten. Das Seil saß fest, ohne zu schneiden. Er prüfte es, indem er einen Finger zwischen Seil und meine Haut schob. Dann das andere Handgelenk. Als er fertig war, waren meine Arme über Kreuz gehoben, nicht ganz gespannt.

Ich sah von unten zu ihm auf.

— Wie geht’s dir?

— Grün.

Er lächelte. Nicht warm. Zufrieden.

Er bedeckte meine Augen mit der Seidenbinde. Die Dunkelheit kam wie eine unerwartete Erleichterung. Ohne den Blick musste ich nichts mehr kontrollieren. Ich spürte, wie mein Körper schwerer wurde, wie ich tiefer atmete. Mein Schoß pochte bereits, ein Puls unter dem Nabel, der mit jedem Atemzug auf und ab ging.

— Ich werde dich mit verschiedenen Dingen berühren. Du wirst nicht wissen, was was ist. Deine einzige Aufgabe ist, mir Grün, Gelb oder Rot zu sagen, wenn ich dich frage. In Ordnung?

— In Ordnung.

Die erste Berührung war eine Feder. Er strich damit über meinen Hals, hinunter bis zum Dekolleté, streifte die Rundung der Brüste über dem BH. Die zweite war Samt. Dann etwas Kaltes am Nabel — der Eiswürfel — und mein Körper bog sich von selbst, nicht weil es wehtat, sondern weil die Überraschung alles andere auslöschte.

Die Minuten hörten auf, Minuten zu sein. Er führte einen halb geschmolzenen Eiswürfel über meine Oberschenkel, hinterließ eine feuchte Spur, der er mit der Feder folgte. Er strich etwas Neues, Raues, vielleicht einen in Baumwolle gewickelten Bambusstab, über die Fußsohlen. Er benutzte seine eigenen Finger. Der Unterschied zwischen den Gegenständen und seiner Hand wurde offensichtlich: Die Gegenstände waren neutral, seine Hand wusste. Seine Hand blieb dort, wo ich nicht wusste, dass ich sie brauchte.

— Wie geht’s dir?

— Grün.

Er schob mir den BH nicht ganz herunter, nur so weit, dass die Brüste frei wurden. Die Feder kam wieder und zog Kreise um die Warzenhöfe, bis die Brustwarzen so hart wurden, dass es weh tat. Das Eis kam zurück, direkt auf eine von ihnen gelegt, und ich stieß einen dumpfen Laut aus, etwas Seltsames zwischen Protest und Flehen. Sein Mund kam an die andere Brustwarze, warm nach dem Eis, und er saugte sie langsam, kreiste mit der Zunge darum, knabberte sie kaum mit den Zähnen. Ich spürte das Ziehen direkt zwischen den Beinen, als hätte ich einen Faden von den Brustwarzen zur Klitoris und er würde an beiden Enden gleichzeitig ziehen.

— Bitte — sagte ich, und ich wusste nicht, worum ich bat.

— Noch nicht.

Er saugte an der anderen Brustwarze. Dann blies er darüber, kalt. Er biss in die Seite meiner Brust, nicht fest, nur markierend. Ich atmete mit offenem Mund. Ich hatte unbewusst die Schenkel zusammengepresst und rieb sie aneinander, um etwas Druck loszuwerden.

— Mach die Beine auf.

Ich öffnete sie.

In diesem Moment änderte sich etwas. Ich kann es nicht gut beschreiben. Bis dahin war ich eine aufmerksame Zuschauerin meines eigenen Körpers gewesen, erstaunt darüber, wie stark er reagierte, alles mit dem Kopf messend. Als ich die Beine öffnete und gehorchte, hörte etwas im Kopf auf zu messen. Ich begann zu fühlen, ohne zu übersetzen.

Mateo setzte das Sensory Play fort, jetzt näher. Die Feder an der Innenseite meiner Oberschenkel, hinauf bis zum Gummibund meiner Unterhose, dann wieder hinunter, grausam. Der Samt über meinem Schamberg, über dem Stoff. Seine Finger, immer noch darüber, zeichneten die Form meines geschwollenen Cunnis durch die Spitze nach, drückten die Klitoris kaum durch die Wäsche. Ich stöhnte leise. Ich wollte nicht stöhnen, es war mir peinlich, aber das Geräusch kam von selbst.

— Du bist klatschnass — sagte er, und seine Stimme klang rauer —. Der Stoff ist schon ganz transparent.

— Ja.

— Sag es.

— Ich bin… ich bin nass.

— Mehr.

— Ich triefe.

Er lachte leise, ganz nah an meinem Ohr. Ich spürte seinen Atem an meinem Hals.

— Brave Girl.

Und dann passierte es.

Er drückte zu. Seine Hand legte sich über den Stoff der Unterwäsche, und der Druck war genau das, was ich wollte, und gleichzeitig viel zu früh. Mir füllten sich die Augen mit etwas, nicht genau mit Tränen, eher mit einer namenlosen Emotion, die sich hinter den Lidern sammelte. Ich spürte, dass mir etwas passieren würde, von dem ich nicht wusste, ob ich wollte, dass es passiert.

— Gelb.

Die Hand blieb stehen. Sofort. Ohne Nachfrage, ohne Vorwurf.

— Ich hab dich. Ich bin hier. Atme mit mir.

Seine Stimme veränderte sich wieder. Sie war wieder die Stimme vom Sofa, die Stimme der Durchsprache. Die des Mannes, der meine Liste in einem Notizbuch hatte.

Ich atmete ein. Aus. Ein. Aus. Ich zählte stumm bis zehn.

Er zog mir die Augenbinde nach oben, ohne sie ganz abzunehmen, nur so weit, dass ich ihn sehen konnte. Er kniete neben dem Bett, meine linke Hand noch immer gefesselt, aber nicht mehr unter Spannung. Er sah mich mit einer Aufmerksamkeit an, die weder mütterlich noch klinisch war. Sie war erwachsen. Sie war die Aufmerksamkeit von jemandem, der wusste, dass das hier kein Pornospiel war.

— Willst du aufhören?

Ich dachte nach. Wirklich nach.

— Nein — sagte ich —. Ich will weitermachen. Aber langsamer.

— Genau das werden wir tun.

Er senkte die Augenbinde wieder. Er kehrte zur Feder zurück. Ich weiß nicht, weitere fünf oder zehn Minuten vergingen nur mit sanften Empfindungen, mit solchen, die ich schon kannte. Als die Hand zurückkehrte, tat sie es in einer langen Streicheleinheit, nicht mit Druck. Sie wanderte meinen Oberschenkel hinauf und hinunter. Er fragte, wie es mir gehe.

— Grün.

Erst dann berührte er den Stoff wieder, mit offener Hand, ohne zu drücken.

Was danach kam, war langsam. So langsam, dass ich irgendwann die Zeit nicht mehr wahrnahm. Mein ganzer Körper war zu Haut geworden. Mein Kopf war auf eine Weise ausgeschaltet, die ich nie zuvor erlebt hatte. Ich entschied nicht. Ich empfing.

Als er meine Unterwäsche zur Seite schob und mit den Fingern weiter berührte, war ich schon irgendwo in meinem eigenen Kopf, an einem Ort, den ich nie zuvor betreten hatte. Sein Finger glitt über die Lippen meines Cunnis, spreizte sie, rutschte in das ganze Nasse hinein. Er führte noch nichts ein. Nur der Zeigefinger wanderte auf und ab, sog sich voll, stieg bis zur Klitoris hinauf, um langsame Kreise zu ziehen, und senkte sich wieder zum Eingang, blieb dort, drang nur mit der Fingerkuppe ein, zog sich wieder heraus.

— Du bist offen — murmelte er —. So offen, dass ich dich kaum berühren muss.

Er schob einen Finger hinein. Nur einen. Ganz langsam bis zum Anschlag, und ließ ihn dort drin still, spürte, wie ich ihn umschloss. Ich stöhnte, ein langes Vokal ohne Konsonanten.

— Du wirst nicht kommen, bis ich es dir sage.

Ich nickte. Ich konnte nicht sprechen.

Er begann, den Finger zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und schob ihn wieder hinein, krümmte ihn nach oben in meinem Inneren, um diese Stelle zu berühren, die ich allein fast nie erreicht hatte. Er fügte einen zweiten Finger hinzu. Die Dehnung war leicht, mein Schoß war so nass, dass beide hineinglitten, als wäre nichts. Sein Daumen fand die Klitoris und blieb dort, drehte sich in einem gleichmäßigen Rhythmus, während die Finger in mir mich langsam fickten.

Dreimal brachte er mich an den Rand. Dreimal stoppte er genau vorher. Das erste Mal spürte ich es aus der Ferne kommen, diese Welle, die im Unterbauch beginnt, und als sie brechen sollte, zog er die Finger heraus und ließ mich leer zurück, pochend um nichts herum, die Hüfte bewegte sich von selbst, auf der Suche nach ihm. Das zweite Mal zog er die Finger nicht einmal heraus, er hörte nur auf, sie zu bewegen, und drückte hart auf die Klitoris, um meinen Rhythmus zu unterbrechen, und die Welle zog sich noch tiefer zurück, noch tiefer, und ich begann an den Oberschenkeln zu zittern, ohne es stoppen zu können.

Das dritte Mal weinte ich. Nicht aus Traurigkeit, ich weinte vor Erleichterung, so wie wenn einem etwas Schweres von den Schultern genommen wird, ohne dass man gewusst hat, dass man es getragen hat. Seine Zunge ersetzte den Daumen ohne Vorwarnung, warm und weich an der geschwollenen Klitoris, saugte mich sanft wie ein Bonbon, und als ich kurz davor war, zog er sich zurück und blies dort hin, und ich bat um bitte, bitte, bitte, längst ohne Scham. Mateo küsste mich jedes Mal auf die Stirn, wenn er innehielt, sagte Dinge zu mir, an die ich mich nicht mit Worten erinnere, nur mit dem Ton.

— Jetzt — sagte er beim vierten Mal.

Er kehrte zum Mund zurück. Er saugte meine Klitoris, während zwei Finger in mir waren, gekrümmt, und drückte mir diese Stelle oben, während seine Zunge draußen arbeitete, ohne Pause, ohne das Tempo zu senken, ohne die Barmherzigkeit der drei Male zuvor. Und ich kam. Ich kam mit gewölbtem Rücken, zog an den Seilen an meinen Handgelenken, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, und schrie trotzdem, ein tierisches Geräusch, das aus einer Stelle meiner Brust kam, von der ich nicht wusste, dass ich sie hatte. Mein Cunni krampfte sich um seine Finger in Zuckungen, die nicht aufhörten, eine nach der anderen, und er saugte weiter, bewegte die Finger weiter, dehnte meinen Orgasmus, bis ich dachte, etwas müsste gleich brechen.

Als er schließlich den Mund wegnahm, zitterte ich immer noch. Eine zweite, kleinere Welle lief durch mich, ohne dass er etwas berührte, nur vom Echo der ersten. Ich blieb mit gespreizten Beinen liegen, mit gebrochener Atmung, den Oberschenkeln halb nass, und einem tiefen Laut in meiner Kehle, der kein Wort war.

Ich kann es nicht erklären. Was ich fühlte, war nicht nur Lust. Es war ein Ausweg aus etwas. Ein Lösen.

***

Als ich wieder zu mir kam, hatte Mateo mir bereits die Handgelenke losgebunden. Er saß auf dem Bett, mein Kopf lag auf seinem Schoß. Er hatte mir die Decke übergelegt. Er strich mir langsam durch das Haar.

Ich weinte. Nicht schlimm, ich weinte weich, die Tränen liefen einfach von selbst, ohne dass sich meine Brust bewegte.

— Ich bin hier — wiederholte er —. Trink Wasser.

Er half mir, mich aufzusetzen, und legte mir ein Glas in die Hand. Ich trank. Danach gab er mir ein Stück Schokolade. Ich kaute es ohne nachzudenken.

— So bist du wunderschön — sagte er, und zum ersten Mal empfand ich es nicht als Kompliment, sondern als Tatsache.

Wir saßen lange schweigend da. Er massierte mir die Handgelenke dort, wo das Seil einen rosigen, leichten Abdruck hinterlassen hatte, der am nächsten Tag schon verschwunden sein würde. Er brachte mir einen Bademantel, der nach ihm roch. Er legte ihn mir über die Schultern.

Als ich wieder sprechen konnte, sagte ich:

— Ich wusste nicht, dass Gelb so sein würde.

— So wie?

— So leicht. Ich dachte, ich würde mich fühlen, als würde ich etwas ruinieren.

Mateo sah mich einen Moment lang an.

— Gelb ruiniert nichts. Gelb ist das, was dafür sorgt, dass das hier genau das ist und nicht etwas anderes.

Ich nickte. Es war ein offensichtlicher Satz und gleichzeitig war er alles.

Ich blieb bis vier Uhr morgens. Wir berührten einander nicht mehr. Wir bestellten Essen, redeten über den nächsten Tag, redeten über belanglose Dinge. Irgendwann musste ich über etwas lachen, und er lachte auch, und der Unterschied zwischen dem Mann, der eine Stunde zuvor mit ruhiger, fester Stimme gesprochen hatte, und dem, der jetzt mit mir lachte, war kein Widerspruch. Es war ein Fortsatz.

Als ich ging, am Türrahmen, gab er mir einen Kuss auf die Schläfe.

— Morgen schreibe ich dir, um zu hören, wie es dir geht.

— Okay.

— Es ist nicht optional — sagte er lächelnd —. Es gehört dazu.

Ich verstand das.

Im Taxi nach Hause, während ich aus dem Fenster auf die weichen Lichter der Allee sah, wusste ich zwei Dinge. Das erste: Ich würde ihn wiedersehen. Das zweite: Etwas in mir, eine Spannung, die seit Jahren keinen Namen hatte, hatte sich endlich gelöst.

Nicht der Sex hat mich in dieser Nacht verändert. Es war das Wort Gelb und das, was danach geschah.