Meine erste Session der Unterwerfung endete anders als erwartet

Der Tag war brutal gewesen. Zwölf Stunden auf den Beinen, ein unerträglicher Chef und eine Fahrt mit der U-Bahn, nach der sich meine Beine wie Watte anfühlten. An jedem anderen Abend wäre ich ohne zu essen ins Bett gefallen, aber an diesem Abend hatte ich eine Verabredung, die schwerer wog als jede Müdigkeit der Welt. Ich hatte versprochen zu kommen, und Damián versprach man nichts umsonst.

Ich stieg die drei Stockwerke langsam hinauf und probierte im Kopf aus, was ich sagen wollte. Es half nichts. Kaum öffnete er die Tür und sah mich von oben bis unten an, trockneten mir die Worte im Hals ein. Er hatte diese Ruhe von jemandem, der die Stimme nicht heben muss, damit man ihm gehorcht, und ich, die den ganzen Tag lang Befehle an niemanden gegeben hatte, spürte eine seltsame Erleichterung dabei, nicht mehr entscheiden zu müssen.

—Komm rein —sagte er, und nichts weiter.

Ich flüchtete mich in das Einzige, was ich kannte: das Protokoll. Ich ließ die Tasche dort, wo er es mir in unseren Nachrichten angewiesen hatte, ging in die Küche und schenkte zwei Gläser Wein ein. Seines zuerst. Dann blieb ich neben seinem Sessel stehen, das Glas in der Hand, und wartete auf die Erlaubnis, mich zu setzen. Er ließ mich gerade lang genug warten, damit ich es bemerkte.

—Setz dich.

Wir unterhielten uns eine Weile. Über normale Dinge, fast jedenfalls, auch wenn in diesem Zimmer für mich nichts normal war. Er wollte mich kennenlernen, bevor es losging: was mir Angst machte, was ich mochte, wo die Grenze lag, die er nicht überschreiten durfte. Ich gab ihm unser Sicherheitswort, als überreiche ich einen Schlüssel. Solange ich das habe, bin ich sicher, dachte ich. Und an diesem Gedanken klammerte ich mich mit beiden Händen fest.

Dann starb die Unterhaltung ab und die Luft veränderte ihre Dichte.

—Geh dich vorbereiten —sagte er—. Du hast fünf Minuten. Nackt. Alles runter. Und ich will deine Titten hart sehen, wenn du zurückkommst, also denk darüber nach, was du hier mit mir vorhast.

***

Im Bad wusch ich mir das Gesicht mit kaltem Wasser und hielt mich einen Moment lang am Rand des Waschbeckens fest. Mein Herz raste, zerrissen in zwei Hälften, die sich nicht einig wurden: Die eine wollte weglaufen, die andere war wacher und lebendiger, als ich es seit Monaten gewesen war. Ich atmete dreimal tief durch, band mir die Haare los und sah in den Spiegel. Die Frau, die mir entgegenblickte, wirkte zu allem bereit.

Ich zog mich Stück für Stück aus und legte alles ordentlich gefaltet auf den Toilettendeckel. Als ich bei den Höschen ankam, merkte ich, dass sie schon feucht waren, klebrig an der Fotze, ein Faden zog am Schamlippenrand, als ich sie über die Oberschenkel herunterstreifte. Ich berührte mich einen Sekundenbruchteil, nur um es zu prüfen: Meine Finger kamen glänzend wieder hoch. Ich war klatschnass, ohne dass er mich überhaupt angefasst hatte. Ich kniff mir langsam in die Nippel, einen nach dem anderen, bis sie hart waren wie Stein unter den Fingerspitzen, genau wie er es befohlen hatte. Nackt trat ich in den Flur, und mein Puls pochte zwischen meinen Beinen.

Ich kam zurück, bat um Erlaubnis einzutreten und überschritt die Schwelle des Zimmers. Die Session hatte begonnen.

Das Erste war die Position, die er „die Wand“ nannte: mit dem Rücken zur Wand, ohne sie zu berühren, die Beine angewinkelt, als säße ich auf einem unsichtbaren Stuhl, die Knie offen. Sie wirkt leicht, bis der zweite Minute die Oberschenkel zittern lässt. Ich hielt durch. Sieben Minuten, die sich wie Stunden dehnten, mit steifen Armen an den Seiten und zusammengebissenen Zähnen, die freigelegten Brüste, die bei jedem Atemzug auf und ab gingen, und dem einzigen Befehl, der zählte, der in meinem Kopf widerhallte: beweg dich nicht, schließ die Beine nicht.

Er trat näher und betrachtete meine geöffnete Fotze auf diese Weise, ohne sie bisher zu berühren. Nur anschauen. Die Scham schoss mir wie eine Ohrfeige den Hals hinauf. Er beugte sich gerade weit genug hinunter, um sie auf Augenhöhe zu haben, und blies darauf, ein langer, warmer Hauch gegen die geschwollenen Lippen. Ein Stöhnen entwich mir, und meine Knie zitterten heftiger.

—Du triefst —sagte er mit seiner ruhigen Art—. Ich hab dich nicht mal angefasst, Schlampe.

—Ich weiß, Herr.

—Mach weiter auf.

Ich öffnete mich. Meine Oberschenkel brannten, mein Rücken scheuerte am Raufaserputz, und er stand da und betrachtete meine nasse Fotze wie jemand, der eine Karte studiert. Er strich mit einem Finger, nur einem einzigen, die ganze Spalte entlang, von unten nach oben, ohne an die Klitoris zu kommen, und führte ihn an den Mund. Er leckte langsam daran. Ich sah ihm zu und war nur einen Herzschlag davon entfernt, mir direkt dort an der Wand zu kommen, ohne mehr Reiz als seinen Anblick mit der Zunge.

Während ich die Stellung hielt, fiel seine andere Hand auf meine Haut. Der erste Schlag riss mir ein Stöhnen aus der Kehle, und ich wusste nicht, ob es Schmerz war oder etwas anderes. Beim zweiten verstand ich es besser. Es gibt genau diesen einen Punkt, an dem Brennen zu Hitze wird und Hitze zu etwas, das die Wirbelsäule hinaufkriecht und sich im Nacken festsetzt. Ich lebe für diesen Punkt. Ich entdeckte ihn an diesem Abend, und seitdem habe ich nie aufgehört, ihn zu suchen. Seine Hände wechselten sich ab: auf die Wange, auf den Arsch, die Innenseite des Oberschenkels, wieder auf die Wange, jeder trockene Schlag ließ mich meine Fotze in die Luft pressen, auf der Suche nach einer Berührung, die nicht kam.

—Bist du noch da? —fragte er.

—Ja, Herr.

—Gut. Auf den Boden. Auf alle viere. Arsch hoch.

Ich gehorchte. Ich bin klein, schlank, von der Sorte, die aussieht, als würde sie beim kleinsten Hauch zerbrechen. Ich sank auf das Parkett und machte den Rücken rund, wie er es verlangte, das Gesicht gegen das Holz, den Arsch hochgereckt, die Brüste herabhängend. Er setzte sich mir gegenüber und legte ohne Eile seine nackten Füße auf meinen Rücken. Nicht gleich sein ganzes Gewicht, sondern nach und nach, mich abtastend, prüfend, wie weit er gehen konnte. Ich stemmte die Knie in den Boden und die Ellbogen fest auf, und hielt jedes Gramm aus. Nicht weil er es mir befohlen hatte, sondern weil ich mir selbst beweisen musste, dass ich das sein konnte: eine Stütze, eine brauchbare Fläche, etwas, das er benutzen konnte, ohne dass es brach.

—Du wiegst ja nichts —murmelte ich halb im Scherz, das Gesicht am Parkett.

—Halt die Klappe und halt still.

Und ich hielt. Da war etwas an der Berührung seiner Fußsohlen auf meinen Schulterblättern, das mich innerlich entwaffnete. Nicht das Gewicht. Sondern, was es bedeutete. Darunter zu sein, im wahrsten Sinn des Wortes, und zu entdecken, dass es dort unten besser atmete, als ich je hätte ahnen können. Einer seiner Füße glitt an meiner Seite hinab, umrundete die Hüfte und fand meine nasse Fotze. Er rieb sie mir langsam mit dem Spann, und ich schob ohne Erlaubnis die Hüften gegen seinen Fuß, auf der Suche nach mehr.

—Still —sagte er und gab mir einen so harten Klaps auf den Arsch, dass ich zusammenzuckte—. Niemand hat dir gesagt, dass du dich an meinem Fuß reiben sollst, Schlampe.

—Entschuldigung, Herr.

—Halt die Position. Und wenn du ohne Erlaubnis kommst, lasse ich dich heut Nacht nicht an meinem Schwanz lutschen.

Mir entwich ein ersticktes Stöhnen. Allein die Drohung, ihn nicht im Mund haben zu dürfen, schnürte mir die Kehle vor Lust zu. Ich schloss die Augen und ließ Boden und seine Füße den Umriss der Welt ziehen, die Zähne fest zusammengebissen, damit ich nicht schon beim bloßen Erinnern an das Wort lutschen kam.

—So ist es gut —sagte er, und diese zwei Worte füllten mich mehr als der ganze Tag voller hohler Komplimente bei der Arbeit.

Nach einer Weile ließ er mich mich umdrehen, auf den Rücken legen, und stellte sich neben mich. Er öffnete seinen Hosenstall und holte seinen harten Schwanz hervor, dick, mit glänzender Spitze. Er legte ihn mir erst einmal auf das Gesicht, ohne ihn hineinzustecken, an meine Wange gelehnt, und ich drehte den Mund danach, wie eine hungrige Hündin. Er ließ mich nur die Spitze lecken, ein Zungenstrich, bevor er ihn wieder wegzog.

—Mach auf.

Ich öffnete den Mund so weit ich konnte. Er schob ihn langsam bis ganz nach hinten hinein, bis mir die Tränen kamen, und hielt ihn dort, die Hand an meiner Stirn, während ich würgte und mir der Speichel aus den Mundwinkeln lief. Er zog ihn heraus, ließ mich atmen und schob ihn wieder hinein. Er fickte meinen Mund in seinem Rhythmus, ohne Eile, und ich spürte, wie sich mein Hals um ihn schloss. Ich griff mir ohne nachzudenken zwischen die Beine, und er schlug mir die Hand weg.

—Die Hände da, wo ich sie sehen kann. Kommen tue hier nur ich.

Ich nickte mit vollem Mund. Als er ihn ganz herauszog, verband ein Faden Speichel meine Lippe mit der Spitze seines Schwanzes. Ich riss ihn mit der Zunge durch.

***

Nicht alles war Offenbarung. Als er das Lederhalsband hervorholte und es mir um den Hals legte, wehrte sich etwas in mir. Auf allen vieren durch das Zimmer zu kriechen, sanft an diesem Lederstreifen gezogen, mit noch immer rotem Arsch und einer Fotze, die mir die Oberschenkel nass machte, erfüllte mich mit einer dichten Scham, die ich bis heute nicht ganz verstehe. Meine Knie brannten auf dem Boden, mein Kopf sagte mir, dass das erniedrigend sei, und doch erzeugte der genau richtige Druck des Leders um meine Kehle einen Schwindel, der nicht ganz unangenehm war. Zwei Empfindungen, die im selben Körper um die Vorherrschaft kämpften. An diesem Abend lernte ich, dass Unbehagen und Verlangen nicht immer in getrennten Zimmern wohnen.

—Wie geht’s? —Seine Stimme war um eine Nuance weicher geworden, kaum merklich.

—Seltsam —gab ich zu—. Aber gut. Und meine Fotze ist eine Katastrophe.

—Sehe ich. Du hinterlässt eine Spur auf dem Parkett, Schlampe. Weiter.

—„Seltsam“ ist erlaubt —fügte er hinzu—. Sag mir Bescheid, wenn’s darüber hinausgeht.

Ich nickte. Und wir machten weiter. Er zog mich an der Leine bis zum Bett und legte mich rücklings an den Rand, den Kopf über die Matratze hinaushängend. Er stellte sich vor mich hin und schob ihn mir wieder in den Mund, so herum, von oben nach unten, bis ganz in den Rachen. Aus diesem Winkel drang er anders ein, tiefer, und ich bekam kaum Luft zwischen den Stößen. Er packte meine Brüste mit beiden Händen, während er mir ins Gesicht fickte, zwickte mir die Nippel, bis ich um den Schwanz herum stöhnte. Ich spürte, wie sich sein Abspritzen an der Spitze aufstaute, und dachte, er würde sich in meiner Kehle entladen, doch er zog sich rechtzeitig zurück.

—Noch nicht —murmelte er und strich mir mit dem Daumen über die geschwollenen Lippen—. Ich will erst in deine Fotze kommen.

Was mich wirklich auf die Probe stellte, war der Flogger. Noch bevor er mich überhaupt berührte, machte mich das Geräusch panisch: dieses trockene Zischen der Riemen, die die Luft durchschnitten. Ich hörte ihn einmal testweise gegen die Matratze, und mein ganzer Körper spannte sich an. Beim zweiten Mal, als er ihn hob, war die Angst stärker als ich, und ich sagte das Wort. Ich sagte es ohne nachzudenken, wie einen Reflex.

Er blieb sofort stehen. Legte den Flogger aufs Bett, ging in die Hocke auf meine Höhe und strich mir das Haar aus dem Gesicht.

—Du bist sicher —sagte er—. Hier passiert nichts, das du nicht erlaubst. Atme.

Ich atmete. Es dauerte ein paar Minuten, bis ich den Mut zusammennahm, aber ich tat es. Ich sagte ihm, dass ich es versuchen wollte, dass die Angst nicht diese Nacht gewinnen durfte, und er wartete, bis ich es mit klaren Worten erbeten hatte, bevor er wieder anfing.

Der erste Hieb war eine Explosion. Reines Brennen, das sich über die Haut von Arsch und Rücken ausbreitete wie kochendes Wasser, und hinter dem Brennen, dicht auf den Fersen, eine Lust, die mich schutzlos zurückließ. Jeder Schlag machte mich ein bisschen leerer, zog mir Schicht um Schicht ab, bis ich so bloßlag, dass ich gleichzeitig weinen und lachen wollte. Nicht aus Traurigkeit. Aus Erleichterung. Etwas herzugeben, das ich viel zu lange allein getragen hatte. Meine Fotze zog sich im Leeren unablässig zusammen, presste gegen nichts, suchte etwas, das sie füllen könnte.

Als nichts mehr zu halten blieb, legte er den Flogger weg und drehte mich bäuchlings aufs Bett, den Arsch hoch, das Gesicht in das Laken gedrückt. Seine Finger strichen, wohin sie wollten. Zwei glitten auf einmal in meine Fotze, bis ganz nach innen, und entrissen mir ein langes Stöhnen, das im Kissen erstickte. Er zog sie glänzend und nass heraus, strich sie über meine Lippen, damit ich probieren konnte, wie mein eigener Hitzestau schmeckte, und steckte sie wieder hinein. Ein dritter Finger kam dazu und dehnte mich auf eine Weise, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Er fickte mich mit der Hand in langsamen Zügen, folterte mich, hielt jedes Mal inne, wenn er spürte, dass ich kurz davor war zu kommen.

—Bitt mich —sagte er dicht an meinem Ohr—. Bitt mich, dich zu ficken.

—Bitte —keuchte ich—. Bitte, Herr, fick mich.

—Wo?

—In die Fotze. Stecken Sie ihn mir bitte in die Fotze.

Ich spürte, wie er sich an meine geöffneten Lippen legte, einen Moment abtastete, und mit einem einzigen Stoß ganz hineinging. Ich schrie ins Kissen. Er war breit, breiter, als er im Mund gewirkt hatte, und füllte mich so sehr, dass ich Schmerzstiche spürte, vermischt mit Lust. Er blieb einen Augenblick in mir, atmete in meinen Nacken, gab mir Zeit, und dann begann er sich zu bewegen. Erst langsame Stöße, jeder einzelne bis zum Anschlag, und sie rissen mir Laute aus der Kehle, die ich nicht als meine erkannte. Dann schneller. Das Geräusch seiner Hüften auf meinem verprügelten Arsch füllte den Raum, gemischt mit dem nassen Schmatzen der nassen Fotze, die ihn immer wieder verschlang.

Er packte mich am Haar und zog mich nach hinten, bog mir den Rücken durch, zwang mich, das Gesicht vom Kissen zu heben, damit er jedes Stöhnen ungefiltert hören konnte.

—Sag mir, was du bist.

—Ihre Schlampe, Herr.

—Noch mal.

—Ihre Schlampe, Ihre Zicke, was immer Sie wollen.

Als er sich an dieser anderen, intimeren, engeren Stelle versuchte, wurde alles mit einem Schlag komplizierter. Das Eindringen —nur der Daumen, von meinen eigenen Säften nass, drückte gegen das Loch, während der Schwanz weiter in der Fotze vor- und zurückging— war schmerzhaft und erfüllte mich mit brennender Scham, die Wangen in Flammen, der Atem stockend. Und doch gab es zwischen Schmerz und Scham Funken von etwas Neuem, Blitze, die mich eher nach hinten drücken ließen, statt nach vorn zu fliehen. Der Daumen drang kaum einen Zentimeter ein, tastend, und dieser doppelte Druck —die Fotze voll, der Arsch begann nachzugeben— ließ mich auf eine andere Art zittern.

—Langsam —bat er, als würde er mich lesen—. Wir haben keine Eile. Dieses Loch ist für einen anderen Tag.

Die hatten wir nicht. Das ist ein Gebiet, das ich gerade erst kennenlerne, eines, das ich lernen will zu bewohnen, um es ihm eines Tages ganz zu überlassen, wenn er es verlangt. In dieser Nacht haben wir nur die Schwelle überschritten. Das reichte, um zu wissen, dass ich sie wieder überschreiten werde.

Er zog den Daumen zurück und konzentrierte sich auf meine Fotze. Er steigerte das Tempo, brutal, gnadenlos, jeder Stoß presste mir den Atem aus der Lunge. Er griff unter mich und fand die Klitoris, geschwollen, glitschig. Zwei Kreise, und ich konnte nicht mehr.

—Herr, bitte, ich komme gleich, bitte.

—Komm. Auf meinem Schwanz. Sofort.

Ich kam, wie ich noch nie gekommen war. Ein langer Krampf, der von den Füßen heraufstieg, meinen Bauch durchzog und mir als erstickter Schrei in der Kehle wieder herauskam, ins Kissen gedrückt. Die Fotze zog sich in Wellen um den Schwanz zusammen und melkte ihn, und er hielt noch ein paar Stöße aus, bevor er ihn herauszog und sich in Strömen über meinen geröteten Arsch und über den noch vom Flogger gezeichneten Rücken entlud. Ich spürte die heißen Peitschen des Spermas auf der schmerzenden Haut landen, und das riss mir einen weiteren kleinen Orgasmus heraus, sanfter, fast als Geschenk obendrauf.

Er blieb dort auf Knien hinter mir, atmete schwer, sein Schwanz leerte sich über meinem Körper, und ich lag mit dem salzfeuchten Gesicht von Speichel und Tränen, am ganzen Leib zitternd auf den zerwühlten Laken.

***

Danach kam die gute Stille. Er wischte mir Rücken und Arsch mit einem warmen Handtuch ab, wickelte mich in eine Decke, gab mir Wasser, ließ mich an seiner Brust zittern, bis der Körper begriff, dass es vorbei war. Und während er mir über den schmerzenden Rücken strich, zählte ich auf, was mir diese Nacht beigebracht hatte.

Ich lernte, dass der Kopf stärker sein kann als der Körper. Ich kam völlig erledigt an, überzeugt, nicht einmal die erste Übung durchzustehen, und die Müdigkeit verdampfte in dem Moment, als etwas auftauchte, das stärker war als sie: der Wunsch zu dienen, zu genügen, ihn und mich selbst nicht zu enttäuschen.

Ich lernte, dass ich belastbarer bin, als mein Kopf mich glauben lässt. Mein Körper hielt das Gewicht aus, die Schläge, das Brennen des Floggers, den Schwanz, der bis zum Anschlag eindrang, Dinge, von denen ich an diesem Morgen noch geschworen hätte, sie seien unmöglich. Dass ich klein und schlank bin, hörte auf, eine Ausrede zu sein. Die Stärke lag nicht in den Muskeln.

Und ich lernte das Wichtigste: dass sich hinzugeben nicht bedeutet, die Kontrolle zu verlieren, sondern jemandem zu vertrauen, der sie für dich hält. Das Sicherheitswort war keine Kapitulation. Es war der Beweis, dass es in diesem Raum, so sehr ich auch auf Knien mit einem Schwanz im Mund und dem Arsch in der Luft war, jemanden gab, der dafür sorgte, dass mir nichts geschah, was ich nicht wollte. Diese Gewissheit ist es, die mich zurückkehren lässt.

Ich ging von dort hinaus mit blauen Flecken, roten Knien, brennender Haut und einer schmerzenden und zugleich zufriedenen Fotze, und vollständiger als ich es seit Langem gewesen war. Damián begleitete mich bis zur Tür, hielt mir einen Moment lang das Gesicht zwischen den Händen und sagte mir, dass ich es gut gemacht hätte. Drei Worte. Ich schwebte die drei Stockwerke hinunter, mit dem Sperma noch unter der Kleidung am Trocknen.

Ich schreibe das hier noch immer mit schmerzendem Körper und einem Kopf voller neuer Fragen. Ich weiß, dass ich erst anfange, dass dies nur die erste Seite von etwas Langem war. Ich hoffe, ihr habt genauso viel Freude beim Lesen wie ich beim Erleben —und Leiden— hatte. Danke, dass ihr bis hierher gekommen seid, und dafür, dass ihr mich auf diesem Weg begleitet, den ich gerade erst aufschlage.