Was Sofía mich bat, bevor sie die Augen schloss

Ich saß schon fast eine halbe Stunde auf dem Stuhl, als Sofía anfing, sich zu bewegen. Der Raum lag im Halbdunkel, nur von einer Lampe in der Ecke und einer Kerze auf dem Tisch erhellt. Das einzige Geräusch war ihr Atem, langsam und regelmäßig, der bereits anfing, den Rhythmus zu verändern.

Sofía hing an der Decke, die Handgelenke an beide Enden einer Metallstange gefesselt. Ihre Knöchel waren an einer Holzbasis am Boden befestigt und hielten ihre Beine fast einen Meter auseinander. Sie trug nichts. Auch das hatte sie sich gewünscht.

Sie war so eine Frau, bei der es schwerfiel, nicht hinzusehen. Breite Hüften, die im Kontrast zu ihrer schmalen Taille standen, eine lange, dunkle Mähne, die über ihre linke Schulter fiel. Ihre Brüste waren groß und rund, und in dieser Position hingen sie mit ihrem eigenen Gewicht, bewegten sich bei jedem Atemzug leicht, die dunklen Brustwarzen schon halb aufgerichtet, obwohl sie noch niemand berührt hatte. Weiter unten das dunkle, gestutzte Schamhaar, das die geschwollenen Lippen ihrer Muschi kaum verhüllte.

Sie blinzelte. Erst einmal, dann zweimal. Ihr Körper spannte sich an, sobald sie die Fesseln bemerkte.

***

Wir kannten uns seit zwei Jahren. Wir gehörten zum selben Freundeskreis, zu so einer Gruppe, die sich freitags trifft, weil niemand sich mehr genau erinnert, warum diese Gewohnheit überhaupt angefangen hat. Sofía war von der Sorte Mensch, die Räume füllt, ohne es zu beabsichtigen: Sie redete zu laut, lachte im richtigen Moment und hatte immer etwas zu sagen. Mit mir jedoch hatte dieses „etwas“ immer eine besondere Schärfe.

Es begann kurz nachdem ich sie gefragt hatte, ob sie mit mir ausgehen wolle. Sie sagte nein, was völlig ihr gutes Recht war, aber die Art, wie sie es tat, machte klar, dass es nicht nur eine Absage war. Von da an wurde jedes Treffen zu einer Gelegenheit. Meine Art, mich anzuziehen, meine Größe, der Film, den ich letzte Woche gesehen hatte, der Job, den ich hatte. Sie fand immer den richtigen Ansatz, und sie tat es mit einem Lächeln, das es schwer machte zu protestieren, ohne wie der Sensible der Gruppe dazustehen.

In der Nacht, in der sie mir die Nachricht schickte, war ich schon kurz davor einzuschlafen. Es stand nur da: „Ich will mit dir reden. Ohne die anderen.“ Ich antwortete, dass es in Ordnung sei, legte das Handy auf den Nachttisch und brauchte ziemlich lange, um einzuschlafen.

Wir sahen uns dreimal, bevor wir zu diesem Punkt kamen. Beim ersten Mal sagte sie mir, dass sie schon länger darüber nachdachte, dass sie gelesen hatte, dass sie genau wisse, was sie erkunden wolle. Sie sagte es nicht sanft oder zögernd, sondern mit derselben Sicherheit, mit der sie alles sagte, nur ohne ihre übliche Schärfe. Beim zweiten Mal sprachen wir über Grenzen mit einer Konkretheit, die mich überraschte: was auf dem Tisch lag, was nicht, Safewords, die Farbcodes, die Pausenrhythmen und die Ruhezeiten. Beim dritten Mal legten wir den Termin und die praktischen Details fest. Sie wählte den Tag. Sie wählte die Uhrzeit. Als diese Nacht kam, brachte sie eine Flasche Rotwein mit und setzte sich auf das Sofa, als sei das das Natürlichste der Welt.

Sie ließ sich schweigend fesseln. Sie deutete nur auf die Stange an der Decke und wartete, bis ich die Knoten beendet hatte. Danach blieb sie einige Minuten still, die Augen offen, prüfte die Fesseln mit kleinen, kontrollierten Bewegungen. Dann schloss sie die Augen.

Ich setzte mich und wartete.

***

„Was hast du mit mir gemacht?“, sagte sie, die Stimme noch rau. Ihr Ton war genau der, den wir zum Anfang vereinbart hatten.

„Das, was wir vereinbart haben“, antwortete ich, ohne mich vom Stuhl zu bewegen.

„Mach mich los. Sofort.“

Ich stand langsam auf und begann, sie ohne Eile zu umrunden und sie anzusehen. Sie folgte mir mit den Augen. Sie hatte noch immer diesen Ausdruck, den ich gut kannte, diese Mischung aus Selbstsicherheit und etwas anderem, das ich erst mit der Zeit richtig zu lesen gelernt hatte.

„Heute bringe ich dir ein bisschen mehr Höflichkeit bei“, sagte ich.

„Glaube ich nicht“, antwortete sie.

„Du hast es selbst gewünscht.“

„Das heißt nicht, dass es leicht wird.“

Ich stellte mich hinter sie. Meine Hände fanden ihre Hüften und glitten langsam über ihre Rippen nach oben. Sie senkte abrupt den Kopf, als wollte sie mich beißen, doch sie erreichte mich nicht.

„Das stand nicht in der Vereinbarung“, sagte ich.

„Ich hätte eine Ausnahme machen können.“

„Zähne sind ausgeschlossen. Diese Regel hast du selbst aufgestellt.“

Kurze Stille. Dann, fast leise:

„Wie lästig.“

Ich ging zurück an meinen Platz und nahm den Lederflogger vom Tisch. Es war keine Pferdepeitsche, sondern eine mit mehreren geflochtenen Enden, dieselbe, die sie in einem Fachgeschäft ausgesucht und an meine Adresse schicken lassen hatte, mit einer Nachricht, auf der stand: „Für wenn es so weit ist.“ Ich ließ ihn in der Luft knallen, weit weg von ihr. Nur damit sie das Geräusch hörte.

Der erste Schlag traf ihre Arschbacken mit genau der richtigen, dosierten Kraft.

„Ah!“, entfuhr es ihr. Es war nicht genau ein Schrei vor Schmerz.

„Farbe?“, fragte ich.

„Grün“, antwortete sie ohne Zögern.

Ich machte weiter. Ich maß jeden Schlag, beobachtete, wie ihre Haut allmählich errötete, ließ zwischen den einzelnen Hieben genug Zeit, damit das Gefühl sich setzen konnte, bevor der nächste kam. Sie hielt den Kopf gesenkt, das Haar verdeckte einen Teil ihres Gesichts, ihr Atem wurde zugleich tiefer und langsamer, als würde ihr Körper lernen, etwas zu verarbeiten, das er bisher nur theoretisch gekannt hatte.

„Zwei Jahre lang hast du mich vor allen fertiggemacht“, sagte ich, während der Flogger ihre Haut wieder aufspannte.

„Du warst nur leicht zu reizen“, antwortete sie, die Stimme etwas weniger fest als vorher.

„Und jetzt?“

Sie antwortete nicht.

Ich wechselte zwischen ihren Arschbacken und der oberen Innenseite ihrer Oberschenkel, hielt die vereinbarten Grenzen ein. Sie bewegte sich mit jedem Schlag, aber ohne gegen die Fesseln anzukämpfen. Das Leder auf ihrer Haut machte ein trockenes, klares Geräusch, das den Raum mit einem fast regelmäßigen Takt füllte.

„Farbe?“

„Grün“, wiederholte sie, jetzt aber mit einem leicht anderen Ton. Offener.

Ich trat näher und strich mit den Fingern sanft über die Haut, die ich gerade bearbeitet hatte. Ihre Arschbacken waren warm und zeigten bereits die Spuren der letzten zwanzig Minuten. Ich ließ die Hand tiefer gleiten und strich ihr mit zwei Fingern über die Muschi, kaum eine Berührung über die äußeren Lippen. Sie waren glitschig, so nass, dass es keinen Zweifel ließ. Sie entließ ein Geräusch, das weder Klage noch Lust war, sondern genau dazwischen lag.

„Sieh dich an“, sagte ich und führte die feuchten Finger zu ihrem Mund, damit sie ihren eigenen Geruch wahrnahm— „von nur ein paar Hieben ganz durchnässt.“

„Halt den Mund“, murmelte sie, aber ohne Kraft.

„Und?“, fragte ich dicht an ihrem Ohr.

„Wie erwartet“, gab sie nach einer Pause zu.

„Besser oder schlimmer?“

Eine längere Pause.

„Besser“, sagte sie sehr leise.

***

Ich nahm den Flogger wieder.

„Wir sind noch nicht fertig“, sagte ich.

Sie öffnete die Augen und sah mich an. In ihrem Ausdruck war vom anfänglichen Trotz nichts mehr übrig. Nur noch Erwartung, und etwas, das verdammt nach Ungeduld aussah.

Die folgenden Schläge kamen in größeren Abständen und wurden mit Annäherungen unterbrochen, bei denen ich ihr über die Hüften strich, ihren Bauch streifte und kurz vor der Grenze innehielt. Alle zwei oder drei Hiebe kniete ich mich hinter sie und fuhr ihr mit der Zunge über die Innenseite der Oberschenkel, bis ich gerade ihre Muschilippen streifte, bevor ich mich wieder zurückzog. Ich spürte, wie sie jedes Mal bebte, ein kleiner Krampf, der ihr durch den ganzen Rücken lief.

Beim vierten Mal zog ich mich nicht zurück. Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern und fuhr mit der ganzen Zunge langsam von unten nach oben, kostete sie aus. Sie stöhnte ungefiltert auf, ein gutturales Geräusch, das ich noch nie zuvor gehört hatte. Ich tat es noch einmal. Und noch einmal. Ich drang mit der Zunge tief ein und bewegte sie kreisend, saugte alles auf, was sie abgab, während ich mit dem Daumen Kreise um ihre Klitoris zog, ohne sie ganz zu berühren.

„Andrés, bitte“, sagte sie mit gebrochener Stimme. „Bitte.“

Ich wich zurück. Ich gab ihr noch einen Flogger-Hieb auf die geröteten Arschbacken, sanfter als die vorherigen.

„Bitte was.“

Langes Schweigen. Noch ein Schlag.

„Bitte, Andrés. Ich will, dass du mich fickst. Dass du deinen Schwanz in mich reinschiebst und mich hart fickst. Seit ich angekommen bin, will ich genau das.“

Sie beugte sich so weit nach vorn, wie es die Fesseln erlaubten, spreizte die Beine noch etwas mehr und bot mir ihr Arschloch in einem Winkel an, der keinerlei Interpretation zuließ.

Ich ging zum Tisch, nahm das Gleitgel und öffnete meine Hose. Ich holte ihn heraus und umfasste ihn mit der Hand, seit geraumer Zeit bereits steinhart, die Spitze glänzend. Von hinten stellte ich mich an sie und schob zuerst zwei Finger hinein, bis ganz zum Anschlag, vorsichtig. Sie war völlig durchnässt, so sehr, dass die Finger ohne jeden Widerstand eindrangen und bis zu den Knöcheln bedeckt wieder herauskamen. Ich hielt sie ihr über die Schulter hin.

„Sieh, wie nass du bist.“

„Rein damit“, keuchte sie. „Jetzt.“

„Farbe“, sagte ich.

„Grün“, antwortete sie. Und diesmal sagte sie es so, als hätte sie stundenlang darauf gewartet, es sagen zu können.

Ich setzte die Spitze meines Schwanzes an ihren Eingang und drückte. Das Eindringen war langsam, Millimeter für Millimeter, ich spürte, wie sie sich mir Platz verschaffte und mich von allen Seiten eng umschloss. Sie stieß einen langen Laut aus, der irgendwo zwischen Klage und etwas völlig Anderem begann, als ich ganz in ihr war, an ihren roten Arschbacken anliegend.

Ich blieb ein paar Sekunden still, nur um zu spüren, wie sie sich um mich zusammenzog. Dann zog ich mich fast bis zur Spitze zurück und stieß mit einem einzigen Hieb wieder ganz in sie hinein. Sofía schrie auf.

„Nochmal“, sagte sie. „So.“

Ich legte die Hände um ihre Taille und begann es ernsthaft, fast ganz heraus und wieder ganz hinein, mit langen, dosierten Stößen, die ihren Körper gegen die Fesseln prallen ließen. Das Geräusch unserer Körper, nasse Haut auf Haut, füllte den Raum. Sie bewegte sich mit mir, so weit die Fesseln es zuließen, stellte die Hüften ein, um jeden Stoß aufzunehmen. Ihre Brüste schwangen im Takt, und ich konnte sie von hinten sehen, diese schwere Bewegung, die etwas zum Ganzen beitrug, das sich nicht präzise in Worte fassen ließ.

„Fester“, keuchte sie. „Fick mich fester.“

Ich packte sie am Haar, nicht sehr hart, und zog nach hinten, damit sie den Nacken durchbog. Ich änderte den Winkel, stieß nach oben, suchte den Punkt, der sie die Kontrolle verlieren ließ. Ich fand ihn nach wenigen Stößen: Sie stieß einen erstickten Schrei aus und begann, mich innen mit rhythmischen Krämpfen zu umklammern.

„Dort, dort, dort“, wiederholte sie. „Hör nicht auf.“

Ich führte eine Hand nach vorn und ließ die Finger bis zu ihrer Klitoris hinabgleiten. Ich begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während ich sie von hinten weiter stieß, in demselben Winkel. Wenige Sekunden später spürte ich, wie sie sich am ganzen Körper anspannte, alle Muskeln gleichzeitig sich zusammenzogen, und dann explodierte. Sie kam mit einem langen Schrei, der aus ihrem Innersten kam, und krampfte sich in Wellen um meinen Schwanz, die mich beinahe dort selbst hätten kommen lassen.

Ich zwang mich, innezuhalten. Ich ließ sie kommen und blieb reglos in ihr, spürte, wie sie zitterte.

„Ich bin noch nicht fertig“, flüsterte ich ihr ins Ohr. „Du hältst noch einen aus.“

„Gott“, murmelte sie. „Ja.“

Ich setzte mich wieder in Bewegung, zuerst langsamer, damit sie ihren Rhythmus zurückfand. Dann beschleunigte ich erneut, mit harten, tiefen Stößen und packte ihre Hüften mit beiden Händen. Ich biss ihr in die Schulter, ohne eine Spur zu hinterlassen. Ich kniff ihr von hinten in die Brustwarzen, mit je einer Hand, und zog im Takt meiner Stöße daran.

Ich hielt länger durch, als ich erwartet hatte. Da war etwas in den vierzig Minuten gespannter Kontrolle zuvor, das meinen Körper auf eine Weise kalibriert hatte, die ich nicht ganz wiedererkannte. Als ich spürte, wie sie sich ein zweites Mal anspannte und mich wieder in rhythmischen Krämpfen umklammerte, ließ ich los. Ich stieß tief, bis ganz zum Ende, und kam in sie hinein, mit den Händen fest an ihren Hüften und der Stirn zwischen ihren Schulterblättern, atmend gegen ihre heiße Haut, während mein Samenerguss in langen Schüben kam, die ich in ihr abfließen fühlte.

Ich blieb so, bis zum Anschlag tief in ihr, bis wir beide aufgehört hatten zu zittern. Als ich mich schließlich zurückzog, lief ein dicker Faden Sperma an der Innenseite ihres Oberschenkels hinab. Ich strich mit dem Finger darüber, nahm ihn auf und führte ihn ihr zum Mund. Sie leckte ihn ab, ohne die Augen zu öffnen.

***

Das Schweigen danach war anders als vorher. Stillerer. Ehrlicher.

Ich löste zuerst ihre Handgelenke, dann ihre Knöchel. Sofía sprach einige Minuten lang nicht. Sie blieb stehen und bewegte sich langsam, um die Durchblutung wieder in Gang zu bringen, während ich aus dem Schlafzimmer eine Decke holte und sie in Reichweite legte.

Ich half ihr, sich auf das Sofa zu setzen. Ich brachte Wasser und setzte mich wortlos neben sie. Sie trank die Hälfte des Glases, lehnte den Kopf zurück und schloss die Augen.

„Wie geht’s dir?“, fragte ich.

„Gut“, sagte sie. Und nach einer Pause: „Besser als gut.“

Wir schwiegen eine Weile. Draußen machte die Stadt weiter mit ihren gewohnten Geräuschen, völlig ahnungslos gegenüber dem, was hier drinnen geschehen war.

„Ich habe dich zwei Jahre lang vor allen so behandelt“, sagte Sofía, ohne die Augen zu öffnen, „weil ich Angst hatte, dass du Ja sagst.“

„Wozu?“

„Zu dem hier.“

Ich antwortete nicht. Das war nicht nötig.

„Darf ich mir beim nächsten Mal den Flogger aussuchen?“, fragte sie mit einem Ton, der fast wieder derselbe war, aber eben nur fast.

„Du hast schon einen“, sagte ich. „Du hast ihn ausgesucht.“

Sofía lächelte. Es war das erste Mal, dass ich sie so lächeln sah, ohne Hintergedanken, ohne die Distanz, die sie immer zwischen sich und den Rest der Welt legte. Als hätte sie endlich etwas abgelegt, das schwerer wog, als es aussah.

„Stimmt“, sagte sie.