Wir kehrten aus Osaka mit einem Geheimnis zurück, das in die Haut tätowiert war

Als wir das Studio verließen, zerrten sie uns zurück auf die Krankenstation, als wären wir von Schweiß überzogene Trophäen. Lucía hing kraftlos an meinen Armen, die Schenkel zitterten, und ihr Rücken war von den Spuren der Seile und der Peitschenhiebe durchzogen, die die letzten drei Stunden vor den Kameras ausgefüllt hatten. Das Paar, gegen das wir angetreten waren — eine Rothaarige und ihr Ehemann, professionelle Dominanten aus Berlin — war bereits lautlos abgeführt worden. Die einzige sichtbare Gewinnerin war sie, und der einzige Beweis ihres Sieges war der Körper, den ich an meine Brust trug.

Der Studiokorridor vibrierte noch immer vom Gemurmel des Publikums und dem Kreischen der Maschinen. Als wir den weißen Raum betraten, von flackernden Leuchtstoffröhren beleuchtet, die wie anklagende Augen wirkten, fiel die Stille wie ein Hammerschlag herab.

—Sebastián... wir haben gewonnen —murmelte Lucía an meinem Hals—. Aber ich spüre meine Beine nicht.

Die Krankenschwester kam mit ihrem gewohnten Wagen heran: Spritzen, kalte Tücher, heilende Salben, eine dicke Creme mit Eukalyptusgeruch. Sie begann, das Desaster mit der Effizienz einer Technikerin zu versorgen, die an das Spektakel gewöhnt war. Die Spuren auf Lucías Arsch waren wie violette Furchen angeschwollen; die Haut ihrer Klitoris pochte unter dem Eis noch immer. Sie injizierte ihr ein mildes Beruhigungsmittel und ließ sie bäuchlings ruhen, schwer atmend, während der Monitor langsame Pulsschläge anzeigte.

Dann kam Hayashi herein, im tadellosen Anzug und mit diesem Lächeln, das mir inzwischen chronische Übelkeit verursachte. Er blieb am Fußende der Liege stehen, verschränkte die Hände wie ein wohlwollender Arzt und ließ die Bombe mit einer irritierenden Ruhe platzen.

—Herzlichen Glückwunsch noch einmal, Sebastián, Lucía. Sie waren der Star der Sendung. Aber der Vertrag wird um fünfundvierzig Tage verlängert. Das ist Standard für die Gewinner: Erholung und Promotion. Seite 492 des Dokuments, das Sie unterschrieben haben.

Ich spürte, wie mir das Blut in den Adern gefror.

—Wir haben gewonnen. Wir gehen jetzt.

—Sie haben unterschrieben. Hier ist das legal. Wenn Sie in gutem Einvernehmen durchhalten, bekommen Sie am Ende zweihunderttausend Dollar extra. Wenn nicht ... nun, Sie wissen schon.

Die Wut stieg mir die Kehle hinauf, aber ich sah, wie Lucía sich auf dem Laken regte, noch immer mit sedierter Stimme, und brach auf dem Stuhl zusammen. Es gab kein Entrinnen. Wieder hatte uns der Vertrag fest im Griff wie Mäuse in einer Falle, die wir selbst zugeschlagen hatten.

***

Die folgenden vier Wochen waren ein aufgezeichnetes Fegefeuer zum Vergnügen von Millionen. Sie verwandelten die Krankenstation in ein Set roher Realität. Kameras in jeder Ecke, an der Decke, auf den Stativen, im Bad. Winzige Linsen, die weder tags noch nachts blinzelten. Sie sendeten live, ohne Pause, ein »intimes Tagebuch der Champions«, das Hayashi als »die menschliche Seite der Show« anpries. Es war blanker Voyeurismus, als Empathie verkleidet.

Lucía verbrachte die ersten Nächte halb sediert, mit Infusion und Beruhigungsmitteln. Jedes Mal, wenn sie humpelnd auf die Toilette wollte, folgten ihr die Kameras. Wenn sie sich auszog, um in die Wanne zu steigen, explodierten die Live-Chats mit obszönen Kommentaren in sechs Sprachen. Schaut, wie ihre Haut immer noch zittert, schrieben sie. Schaut auf die Spuren. Schaut auf das Tattoo.

Das Tattoo war die letzte Signatur des Programms: ein schwarzer Barcode, in den Schambereich jeder Gewinnerin graviert, direkt über dem Venushügel, wie ein Eigentumssiegel des Senders. Die Haut ringsum war noch entzündet, und jedes Mal, wenn sie sich setzte, spürte sie das Brennen der Erinnerung.

—Wie lange wollen sie uns noch anstarren? —fragte sie mich eines Morgens, während ich sie in der Doppelpritsche von hinten umarmte.

—Bis sie sich langweilen. Oder bis wir lernen, ihnen nichts mehr zu geben.

Wir lernten, uns zu bewegen, ohne uns zu verstecken. Wunden zu versorgen, ohne vor den Linsen zu weinen. Uns ins Ohr zu flüstern, was sie nicht hören sollten. Ich strich ihr die Creme über den Rücken, Spur für Spur, während die Kommentatoren sagten, wir sähen aus wie zwei verliebte Gefangene. Sie drehte sich um und küsste mich, ohne die Kamera um Erlaubnis zu bitten. Es war unser kleiner Akt der Herrschaft über das Einzige, was uns noch gehörte.

***

Die letzten zwei Wochen bestanden aus purem Marketing. Sie holten uns aus der Krankenstation — Lucía hinkte noch immer, in weiter Kleidung, die die Spuren kaum verbarg — und schleppten uns von Sendung zu Sendung. Wir waren die »lateinamerikanischen Pioniere«, die Stargäste der nächtlichen Talkshows.

—Lucía, erzähl uns: Wie fühlt es sich an, die Gewinnerin zu sein? Zeig uns die Ehrenmedaillen!

Sie hob den Saum ihrer Bluse gerade so weit an, dass die gelben Blutergüsse an den Schenkeln, die rosigen Narben an ihrer Seite, der für immer aufgedruckte Barcode sichtbar wurden. Das Publikum japste und applaudierte, als sähe es eine Heilige ihre Wunden vorzeigen.

—Es tut weh —murmelte sie mit gebrochener Stimme—, aber für uns, für das, was wir erreicht haben, hat es sich gelohnt.

Ich legte den Arm um ihren Rücken und fügte den einstudierten Satz hinzu:

—Wir haben aus Liebe überlebt.

Es war eine Show. Die Fragen waren vorgegeben. Die Kameras zoomten auf das Tattoo, auf die Schenkel, auf den Hals, während Hayashi per Videokonferenz auf dem Bildschirm erschien und uns zuzwinkerte. »Unsere Pioniere. Das Programm geht stark nach Lateinamerika.« Jedes Mal, wenn er diesen Satz wiederholte, drückte Lucía meine Hand so fest, dass ich die Nagelabdrücke in der Handfläche hatte.

Am Ende der Tour machten sie ein offizielles Foto für die »Ruhmeshalle« des Studios: Lucía stand in einem weißen Set, die Beine leicht geöffnet, der Blitz fing den Barcode auf ihrem noch geschwollenen Schambereich ein. Sie hängten es zwischen vergoldete Rahmen anderer Gewinnerinnen, Frauen unterschiedlicher Nationalitäten, alle mit demselben gezwungenen Lächeln und demselben exakten Mal.

—Willkommen im Klub —sagte Hayashi zu ihr.

Sie antwortete nicht. Sie legte nur langsam die Hand auf den Schambereich, als wollte sie sich vergewissern, dass die Narbe noch da war.

***

Der Scheck kam in der letzten Woche. Insgesamt fast eine Million Dollar: das Preisgeld des Turniers, die Verlängerung, die Einschaltquoten-Boni, die Bezahlung für Interviews. Hayashi rieb sich im Taxi zur Flughafenzufahrt die Hände.

—Sie haben ein Vermögen gemacht. Und wir auch, dank Ihnen. Kommen Sie jederzeit wieder. Lateinamerika... das Programm kommt bald, nicht wahr?

Sein Zwinkern ließ mir das Blut gefrieren. Wir stiegen zitternd ins Flugzeug, den Scheck in Lucías Tasche wie eine tote Last. Wir landeten zu Hause, als die Sonne unterging, als hätte sich die Welt nicht verändert. Aber alles hatte sich verändert.

***

In der Wohnung erwarteten uns alle wie zerbrochene Helden. Meine Schwiegereltern und meine Eltern hatten die Kinder im Wohnzimmer versammelt, mit Luftballons und einem schiefen Banner mit der Aufschrift »Willkommen, Champions!«. Bruno, Camila und Mateo rannten schreiend auf uns zu, ihre kleinen Gesichter vom reinen Glück erleuchtet, ahnungslos gegenüber dem Abgrund, den wir gerade überquert hatten.

—Mama! Papa! Habt ihr Geschenke mitgebracht!

Wir hatten die Koffer mit Spielzeug vollgepackt — riesige Roboter für Bruno, ein Puppenhaus für Camila, eine elektrische Eisenbahn für Mateo —, gekauft mit dem schmutzigen Geld, aber verzweifelt darum bemüht, die Schatten auszuradieren. Lucía kniete sich mit Mühe hin und umarmte alle drei zugleich, biss sich auf die Lippen, um nicht zu weinen, während ihr der Schambereich unter dem Rock brannte.

—Ja, meine Lieben. Wir haben gewonnen. Es war ein langes Abenteuer. Schaut euch diese Spielsachen an.

Meine Schwiegermutter tätschelte mir den Rücken und flüsterte:

—Das Geld... es gibt keine Schulden mehr. Alles bezahlt.

Aber in ihrem Blick sah ich die Frage, die niemand laut stellte. Was ist dort passiert?

Das Abendessen war ein Wirbelsturm aus oberflächlichem Gerede. Reis, Schnitzel, hausgemachtes Brot. Alles schmeckte nach Zuhause. Aber die Kinder hörten nicht auf zu fragen.

—Papa, gibt es in Japan echte Roboter? Warum können wir die Sendung nicht im Fernsehen sehen?

—Die ist für Große, Champion. Erwachsenenkram. Wie ein Quiz, das sehr lange dauert.

—Mama, warum hast du bei den Telefonaten geweint? —fragte Camila mit riesigen Augen—. Haben sie dich mit juckenden Kitzel-Dingen geärgert?

Lucía spannte sich an. Die Hand, die die Gabel hielt, begann zu zittern. Sie küsste ihre Stirn mit einem Lächeln, das mehr Grimasse als alles andere war.

—Manche Spiele dauern einfach zu lange, mein Schatz. Aber jetzt ist es vorbei. Jetzt sind wir zu Hause.

Mateo, der Schweigsamste, hob den Kopf von der elektrischen Eisenbahn.

—Mama, tut das Spiel weh?

Sie schluckte. Ich lenkte das Gespräch auf die Lichter des Zuges, auf die Geschwindigkeiten, auf die Tunnel, die man im Esszimmer bauen konnte. Ich erfand magische Pferde, die zwischen Wolkenkratzern galoppierten, Clowns, die Gold verteilten, Feuerwerke über dem Meer. Jede Frage war ein Messer: unschuldig, aber scharf.

***

Als das Haus still geworden war, die Kinder schliefen und das Echo ihres Lachens verklang, brachen wir auf dem Sofa zusammen. Die finanziellen Probleme waren gelöst. Die Schulden bezahlt, die Rücklagen für das Studium der Kinder angelegt, ein Polster, das uns zum ersten Mal seit Jahren Luft zum Atmen ließ. Aber die Erleichterung war nur ein dünner Schleier über einem schwarzen Abgrund.

—Hat es sich gelohnt? —flüsterte sie mir im Dunkeln des Schlafzimmers ins Ohr, den Kopf auf meiner Brust.

Ich küsste die Narbe über ihrer Augenbraue, eine Spur, die sie sich in der ersten Nacht zugezogen hatte, noch vor jeder Kamera, als wir noch glaubten, der Vertrag sei nur irgendein Blatt Papier.

—Für sie ja. Aber ich schwöre, nie wieder.

Sie zog die Bluse hoch, bis der Schambereich frei lag. Der Barcode war noch da, schwarz gegen die noch rosige Haut. Ich strich mit dem Finger langsam über die Linien, eine nach der anderen, als könnte ich sie mit der Fingerspitze ausradieren. Sie schauderte, aber sie zog meine Hand nicht weg. Ich senkte den Kopf und legte die Lippen auf das Tattoo, saugte langsam an der warmen Haut, zog die Zunge über jede schwarze Linie, als könnte ich sie damit weglecken. Lucía ließ ein heiseres Stöhnen hören und krallte sich mit den Fingern in mein Haar.

—Sebastián... langsam.

—Die ganze Nacht, wenn du willst.

Ich riss ihr die Bluse über den Kopf und öffnete ihr mit den Zähnen den BH, biss ihr zwischen die Brüste in die Haut. Ihre Brüste fielen frei, noch immer von den Seilen des Studios gezeichnet, die dunklen, steifen Brustwarzen, als hätten sie den ganzen Flug auf diesen Moment gewartet. Ich saugte sie einzeln, erst sanft, dann gierig, sog die Brustwarze ganz bis zum Warzenhof in den Mund, biss nur leicht hinein, um ihr ein Keuchen zu entlocken, das in ihrer Brust gegen meinen Mund widerhallte. Sie grub mir die Nägel in den Nacken und bog den Rücken durch, auf der Suche nach mehr.

—Fester —flüsterte sie—. Saug fester. Meins wieder.

Ich zog ihr den Rock über die Hüften und streifte ihn ihr ab, ohne mit dem Saugen aufzuhören. Darunter trug sie nichts. Ihre Möse glänzte bereits im Halbdunkel, geschwollen, nass, mit kurz geschnittenem Schamhaar, das das Tattoo wie eine jetzt wieder mir gehörende Signatur einrahmte. Ich spreizte ihre Beine mit beiden Händen und zog mit der ganzen Zunge über ihre Vulva, von unten nach oben, blieb mit der Spitze an der Klitoris stehen. Lucía zuckte zusammen, stieß ein scharfes Stöhnen aus, und ihre Hüften hoben sich gegen mein Gesicht.

—Ay, mein Schatz, so... so, leck mich, leck mich langsam...

Ich blieb dort zwischen ihren Schenkeln und fraß ihre Möse, als wäre sie das Einzige, was ich seit Jahren gegessen hatte. Ich leckte ihre inneren Schamlippen eine nach der anderen, sog sie zwischen meine Lippen, drang tief mit der Zunge ein und bewegte sie kreisend. Sie zitterte, keuchte, zog mir an den Haaren und wollte mehr. Ich legte ihre Beine auf meine Schultern und setzte ihr den Mund an die Klitoris, saugte ohne Gnade, während ich zwei Finger in ihre Möse schob und nach dieser weichen Stelle tief drinnen suchte, die sie sich winden ließ. Lucía schrie und presste sich eine Hand auf den Mund wegen der Kinder, die andere krallte sich in mein Haar.

—Ich komme gleich, ich komme gleich... hör nicht auf, Sebastián, bitte hör nicht auf...

Ich hörte nicht auf. Ich saugte an ihrer Klitoris mit dem ganzen Mund, mit der Zunge, mit den Lippen, während meine Finger in ihre durchnässte Möse hinein- und herausglitten. Ich spürte, wie sich ihre Wände um meine Finger schlossen, wie ihr ganzer Körper sich spannte wie ein kurz vor dem Reißen stehendes Seil. Sie kam mit einem erstickten Schrei, die Hüften hoben sich vom Bett, die Möse pochte gegen meinen Mund, heißes Nass spritzte heraus, lief ihr den Hintern hinab und benetzte mein Kinn. Ich leckte sie weiter langsam, während sie abebbte, bis sie sich vor Überreiztheit wand und mir mit keuchendem Atem den Kopf wegschob.

—Komm her. Komm. Ich will dir einen blasen.

Ich kniete mich über sie, stützte die Hände am Bettkopf ab und führte ihr den Schwanz an die Lippen. Er war seit dem Moment hart, als ich ihr die Bluse heruntergerissen hatte, pochend, die Spitze bereits feucht. Lucía packte ihn mit beiden Händen, betrachtete ihn einen Augenblick lang, als wäre er ein heiliges Objekt, und nahm ihn ganz in den Mund. Ich spürte, wie sich die heiße Kehle um meine Eichel schloss, wie die Zunge mich umrundete, und ich musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht genau dort zu kommen. Sie blies mir zuerst langsam, ließ den Mund über den ganzen Schwanz auf und ab gleiten, sog die Eier zwischen ihren Leckbewegungen, spuckte Speichel auf den Schaft und wichste mich, während sie mir in die Augen sah.

—Schau mich an —bat ich mit gebrochener Stimme—. Schau mich an, während du ihn mir lutschst.

Sie bohrte ihre Augen in meine und wurde schneller. Die feuchten Geräusche ihres Mundes erfüllten das Schlafzimmer, dieses obszöne Schmatzen, das wir im Studio nie gemacht hatten, weil immer ein Mikrofon in der Nähe war. Jetzt waren sie für uns. Nur für uns. Ich packte ihren Nacken mit beiden Händen und begann gegen ihren Mund zu stoßen, langsam, bis zum Anschlag. Sie ließ es geschehen, mit tränengefüllten Augen, ohne zurückzuweichen, schluckte um meinen Schwanz herum, während ich ihre Kehle fickte.

—Fick mich —keuchte sie, als ich ihn aus ihrem Mund zog, ein Faden Speichel hing an ihrem Kinn—. Fick mich jetzt, Sebastián. Ich will dich in mir spüren. Meins. Nur meins.

Ich drückte sie auf die Matratze und spreizte ihre Beine weit auseinander. Ich strich mit der Eichel über ihre durchnässte Möse, von oben nach unten, rieb an ihrer Klitoris, bis sie den Rücken durchbog und mich zwischen den Zähnen beleidigte. Dann stieß ich zu. Ich drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter in ihre heiße Möse, spürte, wie sie mich eng umschloss, wie sie sich nach so vielen Wochen an mich anpasste, obwohl sie direkt neben mir gewesen war. Lucía stöhnte lang, biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien, und schlug mir die Fersen in den Rücken, damit ich sie ganz nahm.

—Ganz... ganz —flüsterte sie—. Fick mich, als wäre es das erste Mal.

Ich begann mich zu bewegen, stieß erst langsam in sie hinein, mit langen Hieben, die ihr jedes Mal ein Stöhnen entlockten, wenn ich ihren Boden traf. Sie umarmte mich mit Beinen und Händen, grub mir die Nägel in den Rücken, presste mir den Mund an den Hals und biss mich dort, wo keine Kamera es sehen konnte. Ich packte ihre Pobacken mit beiden Händen, drückte sie so fest, dass ich neue Spuren über den alten hinterließ, und wurde schneller. Das Schmatzen ihrer nassen Möse gegen mein Becken, die dumpfen Schläge meiner Hüften gegen die Matratze, ihre erstickten Keucher an meiner Schulter... all das gehörte uns. Alles. Zum ersten Mal seit über fünfzig Tagen.

—Dreh dich um —bat ich—. Ich will deinen Arsch sehen.

Ich zog mich aus ihr heraus und drehte sie auf den Bauch. Ich hob ihre Hüften an und spreizte ihr mit den Daumen die Pobacken, legte ihre geschwollene Möse und ihr Arschloch frei, das noch rote Spuren trug. Ich zog mit der Zunge über beides, erst über den Anus, dann über die Möse, während sie gegen das Kissen stöhnte und den Rücken durchbog, mehr verlangend. Dann stieß ich den Schwanz von hinten wieder in ihre Möse, mit einem einzigen Hieb, und packte ihre Hüften mit beiden Händen. Ich fickte hart, mit Wucht, und entlockte ihr Stöhnen, das sie nur noch durchbeißen konnte, indem sie ins Kissen biss.

—So —keuchte sie—, so, härter, Sebastián, fick mich härter, hol alles aus mir raus, was sie mir angetan haben...

Ich packte ihr Haar und zog ihren Kopf nach hinten, um ihr ins Ohr zu flüstern, während ich weiter in sie hinein stieß.

—Du gehörst mir. Nur mir allein. Niemand wird dich je wieder anfassen.

—Dein... —wiederholte sie mit gebrochener Stimme—. Dein, dein, dein. Komm in mir. Ich will dich in mir spüren.

Ich fuhr mit einer Hand unter ihr hindurch und fand mit zwei Fingern ihre Klitoris. Ich rieb sie im Rhythmus meiner Stöße, schnell, beharrlich, während ich sie weiter von hinten fickte. Lucía kam fast sofort wieder, die Möse presste meinen Schwanz in Wellen zusammen, ihr ganzer Körper zitterte gegen mich, und dieses Zittern riss auch mich mit. Ich stieß bis zum Anschlag und kam in ihr, mit einem langen Stöhnen an ihrem Nacken, während ich spürte, wie das Sperma an den Rändern ihrer Möse herausquoll und an ihrem Schenkel hinablief, während sie unter mir noch immer bebte.

Wir blieben lange reglos, mein Schwanz noch immer in ihr, schwer atmend. Dann ließ ich mich zur Seite fallen und zog sie an meine Brust. Ihr Gesicht war nass, ich wusste nicht, ob von Schweiß oder Tränen. Ich streichelte langsam ihren Rücken und zeichnete mit dem Finger jede Narbe nach, als wären es Verse desselben Gedichts.

So machten wir Liebe, ohne Eile, ohne Befehle und ohne Publikum, drei Mal in dieser Nacht. Zum ersten Mal seit über fünfzig Tagen war meine Hand, die über ihren Schenkel glitt, kein Befehl von Hayashi und kein Kameraskript. Sie war meine. Und ihre Antwort, dieses erstickte Geräusch an meinem Hals, war ebenso ihre eigene. Wir lernten wieder, uns ohne Erlaubnis von irgendwem zu berühren, und wir entdeckten, dass nach dem Abgrund das Verlangen noch immer da war, anders, stiller, tiefer.

***

Wir bewahrten die Kopien aller Sendungen in einer schwarzen Schachtel im Schrank des Flurs auf, neben den leeren Koffern. Wir brachten es nicht übers Herz, sie wegzuwerfen. Sie waren eine rohe Erinnerung, ein greifbarer Beweis, falls wir eines Tages Gerechtigkeit bräuchten oder einfach nur, um nicht zu vergessen, dass wir überlebt hatten.

Die Angst lauerte uns jede Nacht auf. Was, wenn die Sendung eines Tages auf irgendeinem lateinamerikanischen Kanal lief, mit unseren echten Namen, und die Kinder sie sahen? Was, wenn Hayashi sein Versprechen hielt und mit neuen Kameras in unserer Stadt auftauchte? Die größte Last war zu wissen, dass wir ihnen eines Tages die Wahrheit sagen mussten, wenn sie älter waren, wenn sie nach den seltsamen Anrufen oder den Narben fragten, die ich selbst zu Hause noch verdeckte.

Aber in jener Nacht, umarmt im Bett, endlich vom Geruch des Zuhauses umhüllt, beschlossen wir, nicht an morgen zu denken. Ich strich ihr durch das Haar, bis sie einschlief. Sie murmelte schon träumend etwas, das ich nicht verstand. Draußen begann es zu regnen, und das Haus schien für uns zu atmen.

Die Schatten kehren immer zurück. Aber diesmal noch nicht.