Der Morgen nach dem Dreier, der alles veränderte

Laura wachte auf, ohne genau zu wissen, wie spät es war. Das Licht fiel schräg durch die Jalousien in warmen Streifen herein, dieses Gelb des späten Vormittags, das nichts Dringendes ankündigt. Ihr Körper fühlte sich auf eine ganz bestimmte Weise schwer an: nicht vom Alkohol, sondern von Stunden und von Hitze und von allem, was passiert war, bevor der Schlaf sie alle vier übermannte. Sie blieb einen Moment reglos liegen und starrte an die Decke dieses Schlafzimmers, das nicht ihres war, und machte Inventur ihrer Empfindungen. Ihre Fotze brannte, mit diesem dumpfen Pochen, das davon kommt, stundenlang gefickt worden zu sein, und ihre Brustwarzen waren gereizt von Javiers Bart. Zwischen den Schenkeln spürte sie eine trockene, klebrige Nässe, eine Mischung aus ihrem eigenen Saft und dem Sperma, das er ihr nach Mitternacht hineingespritzt hatte. Sie strich sich über den Unterbauch und bestätigte, was sie bereits wusste: Ihre Haut roch immer noch nach ihm.

Héctor schlief neben ihr, den nackten Rücken nach oben, das Haar auf das Kissen gedrückt. Sie hörte seinen Atem mit diesem langsamen, gleichmäßigen Rhythmus der Wochenenden, die es nicht eilig haben. Aber das war kein normales Wochenende. Und das da war nicht ihr Schlafzimmer.

Sie stand langsam auf, ohne Lärm zu machen, und ging in Socken auf den Flur.

Als Erstes erreichte sie die Stille. Es gab, über die Jahre gelernt, einen Unterschied zwischen der Stille eines Hauses mit schlafenden Menschen und der Stille eines leeren Hauses. Die erste hat eine Textur: ferne Atemzüge, knarrende Balken, die diffuse Gegenwart anderer ruhender Körper. Die zweite ist glatt, bodenlos, an nichts festzuhalten. Die Wohnung hatte die zweite Art von Stille.

Die Tür zum anderen Schlafzimmer stand einen Spalt offen. Durch den Spalt sickerte Helligkeit, was bedeutete, dass die Jalousien hochgezogen waren. Laura ging langsam den Flur entlang, als würde sie, wenn sie sich näherte, etwas finden, von dem sie lieber langsam wissen wollte.

Sie drückte die Tür mit den Fingerspitzen auf.

Das Bett war zerwühlt. Die Laken waren verrutscht und zur Seite geschoben. Ein Kissen lag auf dem Boden. Das Spannbettlaken hatte genau in der Mitte einen dunklen, noch feuchten Fleck, an der Stelle, an der jemand auf dem Rücken gefickt worden war. Auf dem Nachttisch ein benutztes, in ein Taschentuch geknotetes Kondom und ein weiteres, halb zerrissenes. Über der Stuhllehne Martas Höschen, zerknittert, mit dem Schritt nach oben. Aber da war niemand. Keine Spur von Marta. Keine Spur von Javier.

Sie sind gegangen, dachte sie. Und dann, gegen ihren Willen: Ohne etwas zu sagen?

Sie ging ins Bad und ließ die Tür weit offen. Als sie sich setzte, hörte sie Héctors Schritte im Flur — diese unverkennbare Art, wie er morgens durch die Wohnung schlurfte, die Füße kaum vom Boden hebend. Sekunden später erschien er im Türrahmen. Nackt, mit halb geschlossenen Augen und Haaren, die auf eine Weise plattgedrückt waren, die ihr unter anderen Umständen komisch vorgekommen wäre. Sein Schwanz war halb hart, schwer zwischen den Schenkeln hängend, mit dieser Morgenerektion, die Laura nach der Nacht, die sie gehabt hatten, fast dekorativ vorkam. An der Basis des Schamhügels sah man noch rote Kratzspuren: die von Marta, da war Laura sicher.

—Guten Morgen —sagte er und lehnte die Schulter an den Türrahmen.

Laura sah ihn an, ohne zusammenzuzucken. Nach der Nacht zuvor hatte Nacktheit ihre gewohnten Grenzen verloren. Sie selbst war von der Hüfte abwärts noch immer nackt, die Fotze offen, die Schenkel auf der Klobrille gespreizt, und auf die Idee, sich zu bedecken, kam sie nicht einmal.

—Sie sind weg —sagte sie.

Héctor drehte den Kopf leicht, als hätte er die Stille der Wohnung bis dahin noch gar nicht registriert.

—Beide?

—Beide. Das Bett ist leer. Und ganz schön im Arsch, übrigens.

Héctor lächelte kaum merklich, ohne Lust.

—Wir haben unseres auch nicht gerade präsentabel hinterlassen.

Es entstand eine Pause. Laura machte fertig, wischte sich ab, spülte und stand auf. Beim Aufrichten spürte sie einen warmen Faden an der Innenseite ihres Schenkels hinablaufen: mehr von Javiers Sperma, das die Nacht in ihr zurückgelassen hatte und das die Haltung eben erst freigesetzt hatte. Sie tupfte es mit Papier weg, ohne etwas zu sagen, obwohl Héctor es sah und den Blick nicht abwandte.

—Findest du das seltsam? —fragte sie, während sie den Wasserhahn aufdrehte.

Héctor verschränkte die Arme. Er hatte sich nicht vom Türrahmen bewegt.

—Seltsam? Keine Ahnung. Verständlich? Ja.

—Verständlich erklärt nicht, warum sie ohne ein Wort gegangen sind.

—Erklärt, dass sie noch keine Erklärungen geben wollten.

Laura wusch sich ruhig die Hände. Im Spiegel sah sie ihn an, während sie den Hahn zudrehte.

—Vielleicht hätten auch du und ich nicht hier sein wollen, wenn sie aufgewacht wären —sagte sie.

—Genau.

—Du hilfst mir nicht gerade weiter.

—Ich versuche nicht zu helfen. Ich denke laut nach.

Laura nahm das Handtuch und trocknete sich die Hände. Das Handtuch gehörte ihr —sie hatte es am Vorabend in der Tasche mitgebracht—, und dieses banale Detail, dieses Stück häuslicher Routine mitten in all dem anderen, löste in ihr ein merkwürdiges Gefühl aus, das sie nicht genau einordnen konnte. Sie drehte sich zu Héctor um und setzte sich mit dem Arsch an das Waschbecken. Er war jetzt offenbar noch härter, deutlich angeschwollen, und versteckte das nicht.

—Du bist geil —sagte sie sachlich.

—Ich habe dich gerade mit gespreizten Beinen pissen sehen. Und dir läuft eben die Sahne von einem anderen den Schenkel runter. Entschuldige, dass ich vorhersehbar bin.

Laura stieß ein kurzes, halbes Lachen aus. Sie kam näher, nahm seinen Schwanz mit der rechten Hand und wog ihn in der Hand, ohne gleich zuzudrücken, und spürte, wie er sich unter ihren Fingern vollends verhärtete. Mit dem Daumen zog sie die Vorhaut zurück und strich mit der Kuppe über die glänzende Eichel.

—Willst du dich erstmal entladen, bevor wir sie suchen gehen?

—Finden, hast du vorhin gesagt.

—Finden —wiederholte sie und drückte seinen Schwanz fest, gab mit dem Handgelenk den Rhythmus vor—. Antworte mir.

—Ja.

Laura kniete sich auf die kalten Fliesen, ohne ihn loszulassen. Sie spreizte ihm mit der freien Hand die Schenkel und leckte ihm zuerst die Eier, eins dann das andere, saugte sie langsam, bis Héctor die Hand an den Türrahmen legte, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. Dann glitt sie mit der Zunge an der Unterseite seines Schwanzes hinauf, vom Ansatz bis zur Spitze, mit einem langen, flachen Lick, das ihm einen Film aus Speichel hinterließ. Als sie bei der Eichel ankam, schloss sie die Lippen darum und nahm ihn auf einmal ganz in den Mund, bis ihre Nase gegen das Schamhaar stieß.

—Verdammt, Laura...

Sie begann, ihm methodisch einen zu blasen, den Mund den ganzen Schaft hinauf und wieder hinunter bewegend, die Wangen tief eingesogen, die Hand unterstützte den Rhythmus an der Wurzel. Sie sah zu ihm hoch, während sie ihm die Eier lutschte, damit er sie sehen konnte. Héctor legte ihr die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur um sie zu spüren. Sie zog sich einen Moment zurück, mit einem Faden Speichel zwischen Lippe und Spitze, und sagte ihm ganz klar:

—Fick mir den Mund. So wie gestern Nacht bei Marta. Ich hab gesehen, wie du sie festgehalten hast.

Héctor gehorchte. Er nahm ihr mit beiden Händen das Haar, hielt sie still und begann, seinen Schwanz bis zum Anschlag in ihren Mund zu stoßen, mit kurzen, trockenen Hieben, die sie zu schweren Würgereizen brachten. Sie schloss die Augen nicht. Der Speichel lief ihr über das Kinn und hing in dicken Fäden bis zu den Brüsten. Jedes Mal, wenn er sich bis in ihre Kehle hineinstieß, spannten sich die Adern an ihrem Hals. Als Héctor ihn herauszog, damit sie wieder Luft bekam, hustete Laura, lächelte und öffnete den Mund wieder, ohne etwas zu sagen.

—Steh auf —sagte er mit heiserer Stimme—. Dreh dich um.

Laura stand auf, drehte sich um und beugte sich gegen das Waschbecken, die Handflächen auf das Porzellan gestützt. Sie spreizte die Füße. Héctor sah ihre geschwollene Fotze, noch gerötet von der Benutzung der Nacht, mit feuchtem Glanz zwischen den Lippen. Er strich mit zwei Fingern durch ihren Spalt, öffnete sie und stellte fest, dass sie völlig durchweicht war.

—Du tropfst.

—Steck ihn rein. Mehr braucht’s nicht.

Er stieß mit einem Hieb ganz in sie hinein. Laura stöhnte gegen den Spiegel, den Mund offen, der Atem beschlug ihn. Héctor packte sie an den Hüften und fing an, sie hart zu ficken, mit dem brutalen Rhythmus von jemandem, der sich jetzt nicht mehr zurückhalten muss, weil er gerade erst aufgewacht ist. Die trockenen Schläge von seinem Becken gegen Lauras Arsch hallten im kleinen Bad wider, und mit jedem Stoß bog sie sich mehr durch, schob die Hüfte heraus, damit er tief genug hineinkam.

—Härter —sagte sie—. So wie du sie gefickt hast.

Héctor gab ihr einen trockenen Schlag auf die linke Arschbacke, der seine Hand rosafarben auf ihrer Haut hinterließ, und packte sie am Haar, sodass ihr Kopf nach hinten ruckte. Jetzt rammte er ihn von oben bis unten in sie hinein, mit einem Schwanz, der ganz hineinging und fast ganz wieder herauskam, und Laura spürte, wie die Eichel bei jedem Stoß im Tiefsten ihrer Fotze aufprallte. Sie legte die freie Hand an ihre Klit und begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben.

—Ich komm gleich —keuchte sie—. Nicht aufhören.

—Komm auf meinem Schwanz.

Laura kam mit einem scharfen Schrei, der ganze Körper zitterte gegen das Waschbecken, ihre Fotze presste Héctores Schwanz in feuchten Spasmen. Er hielt noch drei Stöße durch, ganz tief, und kam dann mit einem langen Grunzen in ihr, entlud sich in dicken Schüben, die sie einen nach dem anderen pulsieren fühlte. Er blieb ein paar Sekunden lang still, über ihren Rücken gebeugt, und atmete an ihrem Nacken.

—Ich zieh mich an —sagte Laura, als er aus ihr herausglitt und sein Sperma ihr den Schenkel hinablief—. Ich will raus.

—Sie suchen?

Laura ging an ihm vorbei auf dem Weg ins Schlafzimmer. Im Türrahmen blieb sie einen Moment stehen.

—Sie finden. Das ist nicht dasselbe.

Héctor blieb nackt und schweigend im Flur zurück, mit diesem merkwürdigen Gefühl, dass sich etwas verschoben hatte, ohne zu zerbrechen. Draußen, auf der Straße, war die Stadt seit Stunden wach, ohne dass einer von ihnen es gewusst hatte.

***

In dem Café in der Calle Mayor hielt Marta einen Milchkaffee, der inzwischen lauwarm geworden war. Sie hatte ihn nicht getrunken. Sie rührte darin herum und sah hinein und rührte wieder, als läge auf dem Grund der Tasse irgendeine Antwort, die sie noch nicht gefunden hatte. Jedes Mal, wenn sie sich auf dem Stuhl bewegte, spürte sie das Brennen zwischen den Beinen: Héctor hatte sie fast eine Stunde lang ohne Unterbrechung gefickt, ohne ihn herauszuziehen, und an diesem Morgen pochte ihre Fotze immer noch. Unter ihrem Rock trug sie keine Unterhose —sie hatte sie an der Stuhllehne im Schlafzimmer zurückgelassen—, und jedes Mal, wenn sie die Beine zusammenpresste, spürte sie einen warmen Faden an der Innenseite ihres Schenkels hinablaufen.

Javier gegenüber hatte sein Toastbrot schweigend aufgegessen. Es war die Art von Stille, die nicht unangenehm ist, weil es nichts zu verbergen gibt: Die beiden wussten dasselbe, hatten dasselbe erlebt, und keiner hatte es eilig, daraus Worte zu machen.

Das Lokal war klein und zu dieser Stunde belebt. Das dumpfe Gemurmel überlappender Gespräche, das Klirren von Tassen, der gemischte Geruch von Kaffee und Toastbrot. Ein anspruchsloser Ort, mit Aluminiumtheke und Plastikstühlen, die nichts von einem verlangen, der sich hinsetzt.

—Wie geht’s dir? —fragte Javier schließlich.

Es war keine Höflichkeitsfrage. Marta kannte ihn dafür viel zu gut.

—Ich weiß es noch nicht ganz —sagte sie. Das war die ehrlichste Antwort, die sie hatte—. Meine ganze Fotze tut weh, falls dir das als objektive Information reicht.

Javier lachte leise und sah in seine Tasse.

—Reicht.

—Deine Frau bläst besser als meine —fügte sie hinzu—. Entschuldige den Vergleich.

—Nimm dich zusammen.

—Und du steckst ihr ihn tiefer rein als Héctor. Ein fairer Tausch.

Javier nickte mit einem halben Lächeln. Er stützte die Ellbogen auf den Tisch.

—Bereust du es?

Marta hob den Blick von der Tasse.

—Nein. Du?

—Nein. Aber...

—Aber ja —beendete sie seinen Satz.

Javier lächelte kaum merklich. Diese Antwort kam ihm vollkommen exakt vor.

—Gestern Nacht hat es Sinn gemacht —sagte Marta—. Als ich kam, mit dem Gesicht in Lauras Fotze vergraben, und du sie mir von hinten reingesteckt hast, hatte alles einen völlig seltsamen, aber vollkommen klaren Sinn. Heute Morgen weiß ich nicht mehr so genau, was das war.

—Es war, was es war.

—Sehr hilfreich, danke.

Javier lachte, und Marta auch, und das schien etwas zu lockern, das seit dem Aufwachen gespannt gewesen war. Nicht alles, aber genug, um atmen zu können.

—Was ich nicht weiß —sagte sie ernster—, ist, was jetzt mit Laura ist.

—Was meinst du?

—Dass ich mit ihrem Mann zusammen war. Dass ich seine Ladung geschluckt habe.

—Und ich mit deiner besten Freundin. Und ich bin in sie gekommen. Beim letzten Mal ohne Kondom.

Marta sah ihn einige Sekunden lang fest an.

—Das hast du mir nicht gesagt.

—Du hast nicht gefragt.

Sie sahen sich an. Ohne Spannung, aber auch nicht mehr mit der Leichtigkeit der vorherigen Nacht. Etwas dazwischen, etwas Neues, das keiner von beiden schon zu benennen wusste.

—Ändert das irgendwas zwischen dir und mir? —fragte Javier.

Marta brauchte eine Weile mit der Antwort.

—Ich glaube nicht. Aber wir können auch nicht so tun, als wäre nichts passiert.

—Ich werde gar nichts so tun.

—Auch nicht bei ihnen?

Javier sah sie fest an.

—Wozu?

Marta stellte den Kaffee auf den Unterteller. Sie beugte sich leicht nach vorn, und dabei merkte sie, wie sich ihre Brustwarze unter dem Stoff des Pullovers abzeichnete. Sie trug keinen BH. Javier sah es, und sie wusste, dass er es sah.

—Weil sie vielleicht Zeit brauchen, bevor sie darüber reden. Und so zu tun, als wäre nichts gewesen, ist eine Art, ihnen genau die zu geben.

—Und wenn man nichts vorspielen muss? Wenn einfach die Stunden vergehen und sich die Sache von selbst setzt?

—Dinge setzen sich nicht von selbst —sagte Marta—. Sie setzen sich, nachdem man über sie gesprochen hat. Oder sie setzen sich nicht.

Javier trommelte mit den Fingern auf den Tisch. Draußen lief der Verkehr des späten Vormittags weiter, gleichgültig und unaufhaltsam.

—Glaubst du, sie suchen uns?

—Sicher.

—Und was machen wir?

Marta nahm den Kugelschreiber aus ihrer Tasche. Sie suchte eine Papierserviette und schrieb mit kleiner, gedrängter Schrift etwas darauf. Sie faltete sie zusammen und reichte sie dem Kellner mit ein paar kurzen Worten.

—Wenn ein Paar kommt und diesen Tisch anschaut, als wüsste es etwas, gib ihnen das.

Der Kellner sah sie ohne Fragen an. Er nickte.

Marta zog ihren Mantel an.

—Wir gehen —sagte sie.

—Wohin?

—Spazieren. Nachdenken. Wir treffen sie, wenn wir bereit sind.

Sie gingen auf die Straße hinaus. Die Morgenluft war kalt und klar. Javier nahm Martas Hand, ohne etwas zu sagen, und sie ließ es zu.

***

Héctor wollte in der Wohnung bleiben. Er hätte gern noch zwei Stunden in diesem Zwischenraum zwischen Schlaf und Wachsein verbracht, das Bett noch warm, Laura darin. Aber Laura hatte schon geduscht, trug bereits ihren Mantel und hatte die Schlüssel in der Hand.

—Wir können sie anrufen —sagte Héctor, während sie die Treppe hinuntergingen.

—Ich habe beschlossen, dass wir das nicht tun.

—Warum?

—Wenn sie ohne Bescheid gegangen sind, wird es einen Grund dafür geben. Sie jetzt anzurufen heißt, von ihnen zu verlangen, etwas zu erklären, das sie vielleicht selbst noch nicht zu erklären wissen.

Héctor dachte einen Moment darüber nach.

—Okay.

Draußen war der Morgen kühl und hell, so ein Herbstmorgen, der nach dem Anfang von etwas riecht. Sie gingen eine Weile ohne bestimmtes Ziel, sprachen nicht viel. Es war die Art von Stille, die man nur mit jemandem hat, nachdem man etwas Großes geteilt hat: Man muss sie nicht füllen, man muss nur mit ihr gehen.

—Hast du Hunger? —fragte Laura nach einer Weile.

—Ein bisschen.

—Ich habe gestern, als wir ankamen, ein Café in der Calle Mayor gesehen.

Sie gingen dorthin. Es war ein kleines, unscheinbares Lokal, mit dem gemischten Geruch von Kaffee und Toastbrot, den Orte haben, in die die Leute wirklich gehen. Der Kellner stellte ihnen zwei Tassen auf den Tisch, bevor sie etwas sagen konnten.

Laura sah sich um. Wenige Gäste. Ein älteres Paar an der Bar. Ein Mann allein mit der Zeitung.

—Sie waren hier —sagte sie plötzlich.

Héctor sah sie an.

—Javier und Marta?

—Schau an den Tisch am Fenster.

Zwei leere Tassen. Der Rest eines Toasts auf dem Teller. Und eine Serviette, so zusammengefaltet, wie Marta es immer tat, wenn sie nachdachte: ein straffes Quadrat, die Kanten mit jener nervösen Präzision ausgerichtet, die Laura an ihr seit jeher kannte.

Der Kellner kam mit einem gefalteten Papier in der Hand heran.

—Die Frau, die an dem Tisch saß, hat gesagt, wenn jemand kommt und den Tisch anschaut, als wüsste er etwas, soll ich ihm das geben.

Laura nahm es. Sie faltete es auf.

Es war dieselbe Serviette. Mit blauem Kugelschreiber beschrieben, in Martas kleiner, gedrängter Schrift, die sie überall wiedererkennen würde:

„Die von früher gibt es nicht mehr. Heute Nachmittag die von jetzt.“

Laura las den Satz zweimal. Dann reichte sie ihn Héctor wortlos weiter. Er las ihn ebenfalls.

—Was bedeutet das? —fragte er.

Laura faltete die Serviette behutsam zusammen und steckte sie in die Tasche ihrer Jacke.

—Dass sie darüber nachdenkt. Dass sie es noch nicht weiß. Dass sie es uns sagen wird, wenn sie es weiß.

Héctor hob seinen Kaffee an.

—Und du? Weißt du es?

Laura sah einen Moment lang zum Fensterplatz, die leeren Tassen, die Spur, die Menschen hinterlassen, wenn sie gehen. Dann sah sie Héctor an.

—Ich weiß, dass wir heute Nachmittag zu viert reden müssen.

—Und wenn das, worüber wir reden, alles verändert?

—Alles hat sich schon verändert.

Sie trank ihren Kaffee. Draußen lief die Calle Mayor weiter mit ihrem gewohnten Lärm, hell und fremd und völlig gleichgültig gegenüber dem, was vier Menschen gerade lernten zu sein.