Der Unbekannte sagte mir, mein Mann habe ihm erlaubt, es zu tun

Wir waren seit fast zehn Jahren verheiratet und hatten nie ganz aufgehört, zu wachsen. Mauricio und ich waren an die fünfunddreißig herangerückt, aber wir gingen immer noch aus wie zwei Teenager, die von zu Hause abhauen: zu viel Wein, Musik auf Anschlag und dieses leichte Lachen, das nur dann auftaucht, wenn man sich mit der Person neben sich rundum wohlfühlt.

In jener Nacht waren wir ohne Plan in einem Club im Zentrum gelandet. Nach dem dritten Drink waren wir beide locker, leicht, bereit, mit irgendwem zu tanzen. Ich landete auf der Tanzfläche mit einem großen Kerl mit offenem Hemdkragen, und Mauricio, ein paar Meter entfernt, mit einer dunkelhaarigen Frau, die über alles lachte, was er sagte.

Am Anfang störte mich das nicht. Dann fing es an, mich zu stören.

Ich drehte den Kopf, suchte ihn, und sah die beiden viel zu nah beieinander, viel zu vertraut, sie mit der Hand auf seiner Brust. Dieser alte Stich traf mich, die Eifersucht, und ich ließ den Typen stehen, um zu ihnen zu gehen. Ich kam nicht weit. Der Unbekannte packte mich am Arm und zog mich zurück auf die Tanzfläche.

—Lass es —sagte er mir ins Ohr—. Ich habe ihm erlaubt, es zu tun.

Ich blieb wie angewurzelt stehen, sicher, mich wegen der Musik verhört zu haben.

—Was hast du gesagt?

—Dass ich ihm erlaubt habe, es zu tun —wiederholte er, ohne mich loszulassen, mit einem Lächeln, das nichts wirklich erklärte—. Dein Freund und ich haben die Frauen getauscht. Jetzt bist du meine Freundin, und die beiden da sind ein Paar.

—Ich bin seine Ehefrau —fuhr ich ihn fast empört an.

—Na schön —sagte er ruhig—. Dann bist du heute Nacht meine Ehefrau.

Bevor ich antworten konnte, legte er mir fest die Hand um die Taille und presste meinen Körper an seinen, ließ mir nicht einen Zentimeter zum Reagieren. Er begann, mich im Rhythmus der Musik zu bewegen, als würden wir schon seit Jahren zusammen tanzen. Ich fühlte mich fehl am Platz und zugleich auf eine Weise heiß gemacht, mit der ich nicht gerechnet hatte.

Mit dem Kopf war ich noch ganz woanders. Ich dachte, vielleicht flirtete er nur, nutzte die Gelegenheit, während mein Mann mit einer Frau beschäftigt war, die mit ihm womöglich gar nichts zu tun hatte. Ich versuchte, mich loszureißen. Ich konnte nicht. Er hielt mich mit einer Sicherheit fest, die keinen Zweifel zuließ.

—Entspann dich —murmelte er—. Schau zum Tisch.

Ich schaute. Mauricio und die Frau hatten die Tanzfläche verlassen und sich an einen der Tische hinten gesetzt, um zu reden. Das kann nicht sein, die haben das geplant, dachte ich. Ich sah, wie sie ihm die Hand über den Oberschenkel strich, wie er sich vorbeugte, um ihr etwas ins Ohr zu sagen. Und ja, ich wurde eifersüchtig. Ich dachte daran, quer durch den Saal zu gehen und mich zu beschweren.

Aber der Mann, mit dem ich tanzte, ließ mich nicht. Jeden Versuch, mich loszureißen, nutzte er, um mich noch enger an sich zu ziehen. Ich spürte seinen ganzen Körper an meinem, die Wärme durch die Kleidung, und bemerkte ganz deutlich seinen harten Schwanz, der mir beim Bewegen an der Hüfte rieb, unter der Hose deutlich abzeichnete, dick, unverhohlen suchend. Ein Teil von mir hing noch immer an diesem Tisch, an meinem Mann und dieser Frau. Der andere Teil war längst hier, bei ihm, die Fotze wurde mir nass, ohne mich zu fragen.

—Wie heißt du? —fragte ich, ergeben.

—Adrián —sagte er—. Und du wirst nicht zu diesem Tisch gehen.

Er sagte das nicht drohend, eher wie eine Feststellung. Und das Verstörendste war, zu merken, dass er recht hatte: Ich wollte gar nicht mehr hingehen. Die Neugier darauf, was an jenem Tisch geschah, hatte sich in etwas anderes verwandelt, in eine seltsame, neue Erregung, eine Mischung aus Eifersucht, die noch immer ein wenig brannte, und dem wachsenden Verlangen nach diesem Mann, der mich nicht losließ. Ich ertappte mich dabei, wie ich mir meinen Mann mit dieser Frau nicht wütend vorstellte, sondern mit einer fremden Hitze im Bauch, wie ich sie mir vorstellte, wie sie ihm irgendwo in einer Ecke den Schwanz lutschte, und dieser Gedanke hielt mich nicht etwa auf, sondern drückte mir die Schenkel zusammen und ließ mich noch enger an den Unbekannten rücken.

Ich versuchte, mich zu beruhigen und weiterzutanzen. Irgendwann, fast ohne mich bewusst dafür zu entscheiden, bewegte ich mich anders, langsamer, rieb ihm bei jeder Drehung den Arsch an der Beule, spürte, wie er noch härter wurde, jedes Mal, wenn ich ihn streifte. Es war ein Spiel, und wir wussten beide, dass es eines war. Wir sahen uns ununterbrochen an, flüsterten uns Dinge ins Ohr, an die ich mich nicht einmal mehr erinnere, rochen aneinander am Hals, streiften uns mit den Lippen, ohne uns zu küssen. Diese Grenze, uns noch nicht zu küssen, machte mich geiler als jeder Kuss. Adrián schob mir eine Hand unter den Rock des Kleides und packte eine meiner Pobacken fest, ohne sich darum zu scheren, wer uns sah, und flüsterte mir ins Ohr: »Du bist schon nass, oder?« Ich antwortete nicht. Es war nicht nötig.

***

Als der Song zu Ende war, nahm Adrián mich an der Hand und führte mich zu dem Tisch, an dem er zuvor gesessen hatte. Mauricio saß noch an unserem, mit der Frau. Da begriff ich das Spiel, und ich beschloss, es bis zum Ende mitzuspielen.

—Bitt mich um einen Stift —sagte Adrián amüsiert.

Ich winkte dem Kellner und besorgte einen. Adrián reichte mir eine Serviette.

—Schreib: »Wir sehen uns zu Hause.«

—Was für ein Irrsinn ist das? —fragte ich lachend, nervös, schrieb es aber trotzdem.

Er faltete die Serviette, legte sie auf das Tablett des Kellners und deutete mit dem Kinn auf Mauricio. Wir sahen zu, wie der Kellner quer durch den Saal ging und meinem Mann die Nachricht hinlegte. Mauricio las sie, sagte der Frau etwas, und aus der Entfernung von einem Tisch zum anderen tauschten wir vier einen Blick. Es war, als würden wir einen Vertrag unterschreiben, ohne uns zu berühren.

Wir tranken und tanzten noch eine Weile weiter, leicht, vertraut, verschworen. Und plötzlich, als ich den Kopf drehte, merkte ich, dass Mauricio und die Frau weg waren. Weder am Tisch noch auf der Tanzfläche. Sie waren gegangen.

Irgendetwas in meinem Magen zog sich zusammen, halb Schwindel, halb Verlangen. Adrián bemerkte mein Gesicht.

—Ganz ruhig —sagte er und legte mir die Hand in den Nacken—. Genau das haben wir alle vereinbart.

Ich war inzwischen etwas betrunken, aber nicht so sehr, dass ich nicht gewusst hätte, was ich wollte. Wir begannen uns am Tisch zu küssen, erst langsam, dann gierig, Adriáns Zunge drang ohne jede Zurückhaltung in meinen Mund, die Hände suchten sich über der Kleidung, bis die Berührung nicht mehr genügte. Er griff mir von unten ins Dekolleté, fand die harte Brustwarze und kniff sie langsam, und ich revanchierte mich, indem ich ihm über der Hose den Schwanz drückte und spürte, wie er in meiner Hand pochte. Wir sahen uns an, verstanden uns ohne Worte und gingen fast rennend zu seinem Wagen hinaus.

***

Er fuhr zu einem Hotel nahe der Avenida und ließ meine Beine die ganze Strecke über nicht los. Er schob mein Kleid hoch, spreizte mir direkt dort im Beifahrersitz die Beine und schob mir zwei Finger in die Fotze, während wir an einer Ampel warteten. »Du bist klatschnass«, sagte er und drehte die Finger in mir, und ich biss die Zähne zusammen, damit ich nicht mitten auf der Straße laut stöhnte. Er zog die glänzenden Finger heraus, steckte sie sich in den Mund, lutschte sie langsam und sah mich dabei an, und ich wäre beinahe allein beim Anblick gekommen.

Sobald die Zimmertür sich schloss, hörte er auf, so zu tun, als hätte er Geduld. Er drückte mich gegen die Wand, hielt mir mit einer Hand die Handgelenke über dem Kopf fest und strich mir mit der anderen über den Körper, als gehörte ich ihm schon lange. Er fragte nicht; er befahl mit leiser Stimme, und ich merkte, dass mir gehorchen mehr gefiel, als ich jemals zugegeben hätte.

—Zieh das Kleid aus —sagte er und ließ mich einen Augenblick los—. Langsam. Ich will dich sehen.

Ich tat es. Ich ließ die Träger über die Schultern gleiten, ließ den Stoff zu meinen Füßen fallen und stand vor ihm nur noch im String, mit nackten Brüsten und steifen Brustwarzen allein vom Anblick seiner selbst. Er stand am Bettrand und sah mich an, ohne mich anzufassen, bis er mich zu sich winkte und vor ihm niederknien ließ. Er öffnete sich ohne Eile die Hose und holte den Schwanz heraus, lang, dick, die Spitze schon feucht. Ohne ein Wort legte er ihn mir auf die Lippen. Ich öffnete den Mund und nahm ihn ganz auf, lutschte ihn erst langsam, kostete den salzigen Geschmack der Spitze, dann tiefer, beide Hände am Ansatz, bis er mich am Haar packte und das Tempo bestimmte, mir den Schwanz in den Mund stieß, ohne mir Luft zu lassen. Er ließ mich ihn bis zum Anschlag schlucken, bis mir die Augen tränten, und wenn er mich losließ, hustete ich und nahm ihn wieder selbst in den Mund, weil ich nicht aufhören wollte.

—So —keuchte er—, lutsch ihn mir ganz, lass ihn nicht los.

Was danach kam, war lang und ohne Eile: Er zog mich am Haar hoch, warf mich aufs Bett, auf den Rücken, riss mir den String auf der Seite entzwei und spreizte mir die Beine weit auseinander. Er schob sich zwischen meine Schenkel und drückte mir hungrig das Gesicht in die Fotze, lutschte meine Lippen, den Kitzler, steckte mir die Zunge hinein und zog sie wieder heraus, um erneut hinaufzugleiten. Er fraß meine Fotze, als hinge sein Leben davon ab, machte mich mit Speichel völlig nass, und ich drückte seinen Kopf mit den Schenkeln fest, während ich das erste Mal kam, nach hinten gebogen, und ihn anbrüllte, er solle nicht aufhören. Er hörte nicht auf. Er leckte weiter, während ich zitterte, drehte mich auf den Bauch, hob mir den Arsch hoch und leckte auch dort, ohne um Erlaubnis zu bitten, mit der Zunge an einer Stelle, an der noch nie jemand seine Zunge hineingesteckt hatte.

Ein Hin und Her von Oralverkehr, das kein Ende nehmen wollte. Jedes Mal, wenn ich glaubte, wir würden ans Ziel kommen, hielt er mich an, drehte mich um, wechselte die Position und fing wieder von vorn an. Er stellte mich erneut auf die Knie, damit ich ihm noch eine Weile einen blasen musste, zwang mich, ihm in die Augen zu sehen, während ich ihm den Schwanz lutschte, und drückte mich dann wieder in die Matratze, um mich weiter zu fressen.

Als er mir endlich den Schwanz hineinstieß, tat er es langsam, Zentimeter für Zentimeter, und sah mir ins Gesicht, um zu sehen, wie ich mich ihm öffnete. Ich spürte, wie er mich ganz ausfüllte, und als er ganz drin war, blieb er einen Moment still, damit ich ihn in mir pochen fühlte. Dann begann er mich ruhig zu ficken, lang, versaut, jedes Mal bis ganz tief, und ich krallte ihm die Nägel in den Rücken und bat ihn, härter zu machen.

Er war in allem dominant, in jeder Stellung, in jedem gegen meine Haut geflüsterten Befehl. Er brachte mich auf alle viere, packte mich am Haar und fickte mich von hinten mit von seinen Schlägen roten Arschbacken, während ich ins Kissen biss, um nicht zu schreien. Er ließ mich ein Bein über seine Schulter legen und stieß von der Seite in mich, sah zu, wie meine Titten bei jedem Stoß bebten. Aber er hatte eine klare Obsession, einen Fetisch, den er schnell entdeckte: Er liebte es, mich oben zu sehen. Er setzte mich auf ihn und ließ mich dort fast die ganze Nacht, gab mit den Händen an meinen Hüften den Takt vor und sah von unten zu mir hoch, als wolle er sich jede Regung in meinem Gesicht einprägen.

—Reit ihn —sagte er—. Reit diesen Schwanz wie eine Schlampe, genau so, ohne Pause.

Und ich gehorchte ihm. Ich stützte die Hände auf seine Brust, setzte mich mit dem ganzen Schwanz in mir auf ihn und begann auf und ab zu gehen, während er mir die Titten knetete, an den Brustwarzen zog, mir auf den Arsch klatschte. In dieser Position brachte er mich ein ums andere Mal zum Kommen. Das erste Mal war lang, meine Fotze zitterte um seinen Schwanz, presste sich unkontrollierbar um ihn. Das zweite Mal erwischte er mich mit dem Rücken zu ihm, ihn umgekehrt reitend, während er mich an den Hüften festhielt und von unten drückte, um ihn mir noch tiefer hineinzustoßen. Das dritte Mal brachte er mich vor Lust zum Weinen, schon ohne Kraft in den Beinen, und hörte trotzdem nicht auf, mich zu bewegen. Nach dem vierten oder fünften Mal verlor ich den Überblick, und ich übertreibe nicht. Meine Beine zitterten vor Anstrengung, erschöpft davon, das Auf und Ab zu tragen, meine Fotze war geschwollen, glitschig, und er machte weiter, unermüdlich, zog jede Minute in die Länge. Jedes Mal, wenn mein Körper zusammenzubrechen drohte, hielt er mich fester und zwang mich weiterzumachen, flüsterte mir zu, ich solle noch ein bisschen durchhalten, noch nicht, er würde erst kommen, wenn ich es ihn anbettelte.

Ich begann zu glauben, dass irgendetwas ihn so hielt, denn er brauchte Stunden, um zu kommen. Wir wechselten zum Bett, an den Rand der Matratze, gegen die Fensterfront, durch die das erste Licht sich bereits schob. Am Glas fickte er mich im Stehen, eine Hand an meinem Hals, die andere um meine Brust, und stieß in mich, während die Stadt auf der anderen Seite zu erwachen begann. Bei jedem Wechsel zog er mich wieder nach oben, als sei das mein einziger Platz auf der Welt. Als er es schließlich tat, mit tiefem, dunklem Grunzen und den Händen in meine Hüften gekrallt, zog er im letzten Moment aus meiner Fotze, legte mich auf den Rücken, setzte sich auf meinen Brustkorb und spritzte in heißen Stößen über meine Titten, an meinen Hals, in meinen offenen Mund, den ich ihm ohne nachzudenken hinhielt. Er leerte sich ganz, lange, dicke Spermastränge, die mir über das Kinn liefen, und ich leckte ihn, leckte, was an der Spitze übrig blieb, und saugte ihn bis auf den letzten Tropfen. Ich war völlig fertig, verschwitzt, kraftlos, mit dem ganzen Körper auf die bestmögliche Weise benutzt, mit noch warmem Sperma, das mir über die Brüste lief.

Die Sonne ging auf und wir waren immer noch wach, lachten über unseren Zustand, mit dem Geruch von Sex auf der Haut.

***

Als wir das Hotel verließen, brachte Adrián mich zu sich nach Hause. Und dort, direkt vor der Tür geparkt, stand Mauricios Wagen. Ich rief ihn an, und mein Mann kam heraus, zerzaust und mit demselben idiotischen Lächeln, das ich wohl auch im Gesicht gehabt haben musste. Wir stiegen in unseren Wagen, verabschiedeten uns von Adrián mit der Hand und fuhren los.

Die Rückfahrt wurde zu einem Geständnis mit zwei Stimmen. Wir erzählten uns alles, ungefiltert, redeten durcheinander wie zwei Kinder, die von einem Streich zurückkommen. Er erzählte mir, wie es mit der Frau gewesen war, wie er sie auf dem Sofa genommen hatte, wie sie ihm auf den Knien einen geblasen hatte, wie er zweimal in ihr gekommen war; und ich platzte lachend heraus, dass ich in einer einzigen Nacht mehr Orgasmen gehabt hatte als mit ihm in drei Tagen hintereinander, und dass Adrián mich auf jede erdenkliche Weise gefickt hatte, bis meine Fotze ruiniert war. Weit davon entfernt, sich zu ärgern, lachte er laut los und drückte mir den Oberschenkel, schob mir die Hand unter das Kleid, um sich selbst zu vergewissern, wie nass ich immer noch war.

Da gestand er mir, dass er alles geplant hatte. Dass er und Adrián sich wochenlang über eine Website für liberale Paare geschrieben hatten, bei der wir uns schon vor langer Zeit angemeldet hatten, fast wie bei einem Spiel, ohne daran zu denken, dass wir eines Tages so weit gehen würden. Der Club, die Frau, der Typ mit dem offenen Hemd, die Nachricht auf der Serviette: nichts davon war Zufall. Das Einzige, was improvisiert worden war, war mein Gesicht, das auf der Tanzfläche nichts verstand.

—Und du wolltest mich nicht warnen? —fragte ich, gespielte Empörung.

—Und mir entgehen lassen, dich so zu sehen? Niemals.

Ich schlug ihm gegen den Arm und küsste ihn an einer roten Ampel. Nach dieser Nacht sahen wir die beiden noch ein paar Mal, aber nie wieder getrennt: immer zu viert, ohne versteckte Zettel oder Überraschungen. Doch wenn ich ehrlich bin, hat mich keine dieser anderen Nächte innerlich so aufgewühlt wie jene erste, die mit dem Unbekannten, der mich an der Hüfte packte und mir mit der größten Ruhe der Welt sagte, mein Mann habe ihm bereits erlaubt, es zu tun.