Die Jubiläumsmassage, die alle Grenzen sprengte

Als Marcos mit dem Frühstückstablett ins Schlafzimmer kam, fiel mir als Erstes auf, dass er eine Küchenschürze trug und absolut nichts sonst.

Es war neun Uhr morgens an unserem zehnten Hochzeitstag. Das Mai-Licht fiel schräg durch die Fenster und tauchte die weißen Laken in jenes goldene Leuchten, das nur im Frühling existiert. Ich richtete mich am Kopfteil auf und beobachtete, wie er mit dem Tablett hantierte: Milchkaffee, frisch gepresster Orangensaft, Toast mit Frischkäse und Aprikosenmarmelade. Doch meine Augen klebten an der Silhouette der Schürze und an dem, was sich darunter erahnen ließ: der stattlichen Beule seines Schwanzes, locker gegen den Stoff hängend.

—Frohes Jubiläum —sagte er und stellte das Tablett aufs Bett, mit diesem Lächeln, das mich am ersten Tag entwaffnet hatte und das es in zehn Jahren nie aufgehört hatte zu tun.

Neben dem Saft lag ein weißer Umschlag. Ich öffnete ihn, während ich in einen Toast biss: ein Geschenkgutschein für einen kompletten Thermalrundgang in den arabischen Bädern der Altstadt, inklusive sechzigminütiger Massage.

—Ein Hammam? —Ich hob den Blick zu ihm—. Marcos, das ist perfekt.

Wir frühstückten langsam, stahlen uns Toaststücke und redeten über Belanglosigkeiten. Aber der Anblick meines Mannes, wie er am Bettrand lehnte und sich der Stoff der Schürze auf Hüfthöhe mit jedem Moment straffer spannte, heizte die Stimmung immer weiter an. Als meine Hand begann, sich zu seiner nackten Oberschenkelhaut hinabzuschieben, ertastete ich die warme Basis seines schon halb harten Schwanzes. Ich schloss die Finger ein paar Mal darum und spürte, wie er in meiner Faust auf einmal dick wurde, bevor er mein Handgelenk packte.

—Wir müssen in einer Stunde los —sagte er mit rauer Stimme—. Und wenn du da so weitermachst, ficke ich dich noch auf die Toastscheiben.

—Versprechen —murmelte ich und leckte mir die Marmelade vom Daumen.

***

Der Kontrast zwischen der Stadt und dem Inneren des Hammams war augenblicklich. Wir durchquerten eine geschnitzte Holztür, und der Lärm der Straße verstummte. Die Luft drinnen war dicht und würzig, schwer von Sandelholz und Dampf. Gedämpftes Halbdunkel, gesprenkelt von Messinglaternen, die Lichtgitter auf die Fliesen warfen, ersetzte die Helligkeit draußen. Die Rezeptionistin begrüßte uns leise und führte uns zu den getrennten Umkleiden.

Ich zog mich allein in einer dunklen Holzkabine um. Ich hatte einen schwarzen Einteiler mit tiefem Ausschnitt und einem Geflecht aus überkreuzten Trägern über dem Oberkörper gewählt. Ich sah mich im Spiegel an, während ich die Träger zurechtzog: Der Stoff rahmte meine Kurven, ohne einzuengen, stützte meine großen Brüste mit einer Festigkeit, die keinen Bügel brauchte, und tauchte zwischen die Lippen meiner Möse ab, sodass eine freche Linie entstand, die jeder Blick auf den ersten Augenblick erfassen würde.

Marcos wartete am Beckenrand des Thermalbeckens auf mich. Wir waren allein. Das von Marmor und Mosaiken eingefasste Becken gehörte uns. Wir stiegen die Treppen hinab, und das Wasser empfing uns mit rund vierzig Grad, eine flüssige Umarmung, die jeden Muskel innerhalb von Sekunden entspannte.

Wir suchten uns die abgelegenste Ecke. Der Dampf schwebte knapp über der Wasseroberfläche, und das Halbdunkel war beinahe vollkommen. Seine Hände fanden unter der Oberfläche die meinen.

—Zehn Jahre —murmelte er und strich mir eine nasse Strähne aus der Wange—. Und trotzdem wird mir immer noch hart, wenn ich dich ansehe.

Wie zur Bestätigung nahm er meine Hand und drückte sie unter Wasser gegen seinen Schritt. Ich spürte sie dort, dick und pochend in der Badehose, vibrierend gegen meine Handfläche. Ich schloss die Finger darum und begann, über dem Stoff darüber zu reiben, spürte, wie er mit jedem Mal härter und dicker wurde, bis die Eichel gegen den Gummibund drückte, als wollte sie herausbrechen.

Seine Finger verfolgten den Verlauf der Träger über meinen Bauch, schoben sich durch die Stofföffnungen, um die Haut meiner Rippen zu streicheln. Sie glitten hinauf zu meinen Brüsten und kniffen sie mit Nachdruck, packten meine Nippel durch den Lycra und verdrehten sie, bis mir ein dumpfes Stöhnen entwich, das ich gegen seinen Mund erstickte. Er zog mich an der Taille an sich, und sein bereits vollständig erigierter Schwanz pochte gegen den gespannten Stoff meines Schritts wie ein Tier, das hineinwill wollte.

Seine Finger verließen meine Brüste und glitten über den Bauch bis zum Rand des Badeanzugs. Er schob den Stoff zur Seite, legte meine Möse unter Wasser frei, und zwei seiner Finger glitten mit obszöner Leichtigkeit zwischen meine nassen Lippen. Ich war durchnässt, und es war nicht nur das Thermalwasser: Meine Möse war geschwollen und geöffnet, verlangte danach, dass er sie mir sofort besorgte. Seine Finger drangen mühelos ein, beide gleichzeitig, bis ganz nach hinten, und mir entwich ein Stöhnen durch die Nase, als sie mich unter Wasser mit langsamem, tiefem Rhythmus fickten.

Ich hatte die andere Hand schon am Badeanzug, bereit, ihn hinunterzuschieben, um mich direkt auf seinen Schwanz zu setzen, als ein Angestellter mit einem kleinen Tablett voller Fläschchen an den Beckenrand trat. Marcos zog im letzten Moment die Finger aus mir und versteckte sie unter Wasser.

—Entschuldigen Sie —sagte der Angestellte mit einer leichten Verbeugung und präsentierte uns vier Massageöle—. Argan, Jasmin, Eukalyptus oder Orangenblüte.

Marcos und ich tauschten einen Blick. Die Antwort kam gleichzeitig.

—Orangenblüte.

Der Angestellte nickte und zog sich schweigend zurück. Ich legte die Hände an meine brennenden Wangen und unterdrückte ein Lachen.

—Er hat sicher alles gesehen —flüsterte ich—. Du hattest die Finger bis zu den Knöcheln in meiner Fotze.

—Wahrscheinlich —antwortete Marcos, ohne meine Taille loszulassen—. Und ich versichere dir, der ist jetzt gerade im Hinterzimmer, den Schwanz in der Hand, und denkt daran, wie sich deine Fotze um meine Finger geöffnet hat. So wie gleich der Wichser denken wird, der dir auf dieser Liege die Hände anlegt.

Die Bemerkung traf direkt ins Zentrum meines Körpers. Ich spürte, wie sich meine Möse um die Leere zusammenzog, die seine Finger hinterlassen hatten.

***

Eine Angestellte führte uns in unseren privaten Raum. Es war ein kleiner Raum, nur von Kerzen in gemauerten Nischen erleuchtet. Der Duft von Orangenblüten lag überall. In der Mitte standen zwei parallele Holzliegen, nur etwas mehr als einen Meter voneinander entfernt.

—Bitte auf den Bauch —sagte das Mädchen.

Ich machte es mir auf der Liege links bequem. Mit exquisiter Professionalität löste die Angestellte den Knoten des Handtuchs, das mich bedeckte, half mir, mich zu positionieren, und legte es über meinen Körper, bevor sie den Raum verließ und die Tür schloss. Ich vergrub das Gesicht in der Öffnung und schloss die Augen.

Ich hörte, wie Marcos sich auf der Liege nebenan niederließ. Dann das Klicken der Tür, als sie wieder geöffnet wurde. Doppelte Schritte auf der kalten Keramik.

Ich blickte durch das Loch der Liege nach unten. Ein Paar Füße mit burgunderrot lackierten Zehennägeln blieb neben Marcos stehen. Ein anderes Paar, merklich größer und mit schwererem Tritt, hielt neben mir an.

Ein Mann. Mein Masseur war ein Mann.

Seine Hände kamen eine Sekunde später. Breit, fest, warm vom Öl, das er sich eben in die Handflächen gerieben hatte. Er packte den oberen Rand des Handtuchs und schlug ihn um, bis meine Schultern frei waren. Er begann an der Schädelbasis: ein rhythmischer, tiefer Druck, der mich zwang, die ganze Luft aus meinen Lungen zu lassen. Von dort arbeitete er sich zu Trapez und Schultern hinab und nutzte das Gewicht seines eigenen Körpers, um jeden Muskel mit einer Präzision zu lösen, die schmerzhaft angenehm war.

Er hatte es überhaupt nicht eilig.

Er ging zu meinen Armen über. Seine öligen Hände glitten über meine Trizeps, wanderten an der Innenseite meiner Unterarme hinab bis zu den Handgelenken. Er nahm meine Hände in seine und knetete mit den Daumen die Mitte meiner Handflächen. Er verschränkte seine Finger mit meinen und zog mit exquisiter Zartheit an jedem Fingerglied.

Weniger als einen Meter entfernt bestätigte mir das sanfte, feuchte Geräusch zarterer Hände, die an der Haut meines Mannes arbeiteten, dass Marcos exakt die gleiche Behandlung erhielt. Die Vorstellung, dass ihn eine Frau berührte, während ein Fremder meinen Körper Stück für Stück entdeckte, schoss mir eine dicke Elektrizität direkt in die Möse. Ich spürte, wie sie gegen die Liege anschwoll, pochte und das Baumwolltuch mit einem Faden Feuchtigkeit tränkte, den ich nicht mehr kontrollieren konnte.

Der Masseur nahm den unteren Rand des Tuchs und zog es nach unten, bis es genau in der Kerbe meiner Lenden unter mir zerknüllt lag. Da ich bäuchlings lag, pressten das Gewicht und die Fülle meiner Brüste gegen die Liege und quollen ganz natürlich an den Seiten hervor. Von seiner Position aus, stehend neben mir, hatte der Fremde eine privilegierte Sicht auf diese Rundung, die unter meinem eigenen Körper hervortrat.

Seine Hände setzten sich beidseits meiner Wirbelsäule an und begannen, Wirbel für Wirbel hinabzugleiten. Im Lendenbereich änderte er die Richtung. Seine Handflächen wanderten nach außen zu meinen Flanken und zeichneten die ansteigende Linie meiner Rippen nach. Als sie die Höhe meiner Achselhöhlen und Schulterblätter erreichten, um die Bewegung zu schließen, streiften seine Finger mit einer Zärtlichkeit, die mir den Atem abschnitt, die äußere Rundung meiner überquellenden Brüste. Beim nächsten Durchgang war es kein Streifen mehr: Seine Finger versanken tief ins Fleisch, drückten und ließen los, als würde er mich von den Seiten aus melken. Meine linke Brustwarze lugte durch die Öffnung zwischen Schenkel und Liegenrand hervor, stocksteif, geschwollen, und er sah sie. Das weiß ich, weil der nächste Durchgang sich um ein paar Zentimeter verschob, um sie mit dem Handkanten zu streifen. Ein Stöhnen entfuhr mir, bevor ich es hinunterschlucken konnte.

Dann bewegten sich seine Schritte zum Fußende der Liege. Er packte den unteren Saum des Tuchs und zog, bis meine Beine freigelegt waren, und hielt genau unter der Falte meiner Pobacken an. Als er die Hände auf meine Füße legte, kollabierten meine Nervenenden. Er knetete jeden Bogen, jede Ferse mit jener Art schmerzlich angenehmen Drucks, den nur jemand ausüben kann, der den menschlichen Körper kennt.

Um weiter nach oben zu kommen, trat er einen Schritt vor und drängte sich an den Rand der Liege. Meine nackten Füße stießen gegen ihn. Durch die Berührung konnte ich die Struktur seines Kittels spüren und darunter eine feste, heiße Beule, die sich gegen die Sohle meines rechten Fußes drückte. Der Schwanz des Wichsers war bereits hart. Ich spürte, wie er durch den Stoff gegen meine Haut pochte, und instinktiv krümmte ich die Zehen, streifte ihn, maß ihn ab. Er war dick. Lang. Viel länger, als der Kittel verbergen konnte.

Seine Hände umschlossen meine Waden. Er bearbeitete die Wadenmuskeln, knetete die Rückseite meiner Oberschenkel, spreizte meine Beine langsam immer weiter. Seine Daumen, dick und warm, glitten mit erstaunlicher Leichtigkeit über die Innenseiten meiner Beine hinauf und wurden mit jedem Durchgang gefährlich höher. Am Ende des Weges hielten sie an und drückten für einige endlose Sekunden an der Grenze meiner Möse. Er berührte mich nicht direkt, doch seine Daumen blieben nur Millimeter von meinen nassen Lippen entfernt, und aus dieser Entfernung musste er perfekt sehen, wie alles geschwollen war, wie meine Feuchtigkeit gegen das Kerzenlicht glänzte, wie sich mein Eingang zusammenzog und mehr verlangte.

Dann packte er das Tuch und zog es ganz von meinem Körper. Das dumpfe Geräusch des auf die Fliesen fallenden Stoffs traf mich wie ein Eimer Eiswasser. Ich war vollkommen nackt und einem Mann ausgesetzt, der nicht mein Ehemann war, mit hochgerecktem Arsch und einer tropfenden Möse offen zur Schau.

Der Masseur gab mir keine Pause. Seine Hände kehrten mit Öl zurück und legten sich auf meine Pobacken. Er knetete mit spektakulärem Druck, grub sich in mein Fleisch, spreizte meine Arschbacken leicht auseinander unter dem klinischen Vorwand, Muskelspannung zu lösen. Doch der Vorwand hielt nicht lange. Seine Daumen sanken in die Spalte zwischen meinen Pobacken und öffneten sie ganz, legten den Arsch und die Möse in derselben Bewegung frei. Ich spürte, wie sein Atem ein paar Zentimeter über meine Haut hinabglitt, hörte, wie ihm die Luft durch die Nase entwich, und wusste, dass er mich da unten anstarrte, mit einem steinharten Schwanz im Kittel. Er glitt wieder an meinen Oberschenkeln, Waden und Füßen hinab. In der Art, wie er mich berührte, lag längst etwas, das nicht mehr therapeutisch war.

Plötzlich hörte die Berührung auf.

Ich spitzte die Ohren. Ich hörte seinen Atem, deutlich heftiger. Dann das unverkennbare Geräusch eines Stoffes, der neben meinem Handtuch zu Boden fiel.

Die Erkenntnis traf mich mit überwältigender Klarheit: Marcos hatte von Anfang an alles eingefädelt. Der Gutschein, der private Raum, die Wahl eines Masseurs mit riesigen Händen für mich und einer Frau für ihn. Er hatte dafür bezahlt, dass ein Fremder mich vor ihm fickte.

Diese Gewissheit löschte jeden Alarminstinkt mit einem Schlag aus. Statt mich zu empören, jagte mir das Wissen, dass es eine von meinem Mann entworfene und einvernehmliche Fantasie war, eine derart brutale Dosis Geilheit durch den Körper, dass ich die Schenkel gegen die Liege presste und spürte, wie mir erneut ein Schwall Feuchtigkeit an der Innenseite hinablief. Ich gab mich hin.

Der Masseur umrundete die Liege und stellte sich hinter meinen Kopf. Seine eingeölten Hände umrahmten sanft meine Wangen und zwangen mich, das Gesicht zur Decke zu richten. Ich hob den Blick.

Er war jung. Er trug das Haar kurz, an den Seiten leicht ausgefranst durch die Feuchtigkeit des Hammams. Seine Augen waren dunkel, fast schwarz, und sie blickten mit einer Intensität von oben auf mich herab, die mir den Atem anhalten ließ. Als ich ihn endlich in voller Gestalt sah, verstand ich, dass der Kittel verschwunden war. Und genau über meinem Gesicht, kaum eine Handbreit von meinem Mund entfernt, hing sein Schwanz völlig steif, dick, mit glänzender Eichel und einer dick hervortretenden Ader entlang des Schafts. Er war riesig. Ich schluckte unwillkürlich.

Seine in Orangenblüte getränkten Finger landeten auf meiner Stirn. Mit langsamen, kreisenden Bewegungen begann er, meine Gesichtszüge zu lockern: Schläfen, geschlossene Lider, Wangenknochen, Kinn. Es war eine Gesichtsmassage, die unter normalen Umständen genügt hätte, mich wohlig seufzen zu lassen. Aber das waren keine normalen Umstände. Sein Schwanz war immer noch da, pochte eine Handbreit vor meinen Lippen, und bei jedem Durchgang seiner Hände über mein Gesicht musste ich den Impuls unterdrücken, die Zunge herauszustrecken und ihn abzulecken.

Seine Hände glitten zu meinem Hals, meinen Schlüsselbeinen, meinen Schultern hinab. Da er sich hinter meinem Kopf befand, strichen die Spitzen meines Haars über die nackte Haut seines Bauches. Seine Handflächen glitten über mein Brustbein, hinab durch das Tal zwischen meinen Brüsten bis an die Grenze meines Bauchnabels. Um diese Reichweite zu erzielen, musste er sich weit über mich beugen, so weit, dass ich die warme Berührung seines Schwanzes an meinem Scheitel spürte und eine klebrige Spur im Haar hinterließ.

Es war ein automatischer Reflex, ein archaischer Instinkt: Meine Arme kreuzten sich über meinem Bauch, um meine Bloßstellung zu verdecken.

Die Massage stoppte abrupt.

Der Junge sagte kein einziges Wort. Mit unendlicher Sanftheit fasste er meine Handgelenke und zog sie entschlossen auseinander, legte meine Arme wieder an meine Seiten. Dann senkte sich sein Gesicht und setzte einen sanften, umgekehrten Kuss auf meinen Mund.

Diese Berührung entwaffnete mich vollkommen. Es konnte auf keinen Fall Teil dieses Services sein, die Kundin auf den Mund zu küssen, es sei denn, um mich sicher fühlen zu lassen, um mir wortlos zu bestätigen, dass mein Körper ihn genau so scharf machte, wie er war.

Mit wiederhergestelltem Vertrauen spreizten sich seine Hände auf Höhe meines Bauchnabels und glitten zu meinen Seiten. Sie glitten über meine Flanken, bis sie endlich direkt auf meinen Brüsten landeten.

Er begann kontrolliert, zeichnete breite Kreise, die die Orangenblüte über meinen Brüsten verteilten. Aber meine Brustwarzen, hart vor der Kälte des Raumes und der aufgestauten Erregung, kratzten bei jedem Durchgang an seinen Handflächen. Diese ständige Berührung zerstörte seine klinische Fassade. Seine Finger schlossen sich, drückten mein Fleisch mit einer Mischung aus echter Neugier und Verlangen. Seine Daumen und Zeigefinger fanden meine Nippel und begannen, sie zu kneifen, zu ziehen, zwischen den Fingern zu drehen, sie nach oben zu zerren, bis meine Brüste langgezogen wurden, von seinem Griff hochgezogen. Jeder Zug ließ meine Möse trocken gegen die Luft zusammenzucken.

Diesmal gab es keine therapeutische Massage mehr. Seine Finger konzentrierten sich ausschließlich auf meine Vorhöfe, zwickten die Härte meiner mit Öl gleitenden Nippel, bis es wehtat. Ein elektrischer Strom fuhr mir die Wirbelsäule hinauf. Ich konnte mich nicht mehr halten und stieß ein tiefes, langes Stöhnen aus, das die duftende Stille des Raumes erfüllte.

—Verdammt —stöhnte ich, außerstande, mich zu kontrollieren—. Hör nicht auf.

Ich drehte den Kopf zu Marcos’ Liege.

Was ich sah, raubte mir den Atem. Die Masseurin hatte jede professionelle Fassade aufgegeben. Sie war nackt, stand neben seiner Liege und nahm den Schwanz meines Mannes langsam und obszön in den Mund. Ich sah, wie sie die Lippen bis zur Wurzel hinabstülpte, ihn glänzend vor Speichel wieder herauszog, ihn von oben bis unten leckte und wieder ganz verschlang. Marcos hatte die Augen fest geschlossen, eine Hand in das Haar des Mädchens vergraben, die den Takt vorgab, und seine Brust hob und senkte sich unregelmäßig. Ich kannte ihn zu gut: Er war kurz davor, in den Mund dieser Fremden zu kommen.

Und dann ließ der Masseur, der mich verwöhnte, meine Brüste abrupt los, trat seitlich einen Schritt und stellte sich zwischen die beiden Liegen, sodass er mir die Sicht komplett nahm.

Seine Hände begannen einen neuen Abstieg über meinen Bauch. Sie streichelten die Rundung meiner Hüften, streiften die Grenze meines Schamhügels. Ich wand mich auf der Liege und presste die Beine zusammen. Seine Finger schwebten über dem Brennpunkt meiner Nässe, ohne ihn zu berühren, glitten direkt hinab zu meinen Oberschenkeln und zogen meine Knie nach oben, zwangen mich, die Beine zu beugen, die Fußsohlen auf der Matratze abgestützt.

Sobald meine Knie zur Decke zeigten, legten sich seine Handflächen an die Innenseiten meiner Oberschenkel und übten konstanten Druck in entgegengesetzte Richtungen aus. Meine Beine öffneten sich weit. In dieser Haltung der Hingabe, mit offener und sichtbarer Möse, legte er seine linke Hand schwer und besitzergreifend auf meinen Oberschenkel. Und dann legte sich seine rechte Hand vollständig über mein Geschlecht.

Das Gewicht seiner brennend heißen Handfläche, die meine Möse bedeckte, war der Auslöser. Ich spürte, wie sie mich im selben Moment nässte, wie meine Feuchtigkeit seine Haut beschmutzte. Ich streckte die Hand zu seiner nackten Hüfte aus und strich mit den Fingern über seinen Rücken.

Seine Finger begannen, von der Trägheit einer langen, dichten Liebkosung angetrieben, über mein Geschlecht zu gleiten und den gesamten Verlauf abzutasten. Sie glitten über die äußeren Schamlippen, spreizten die inneren, rieben bei jedem Durchgang über die bereits geschwollene Klitoris. Bei einem dieser gezielten Abwärtstakte krümmte er leicht Zeige- und Mittelfinger. Als sie an meinen Eingang kamen, ohne auf den geringsten Widerstand zu treffen, glitten sie in meinen Körper hinein und versanken bis an die Wurzel der Knöchel in der brennenden Enge.

Der Einschlag riss mir einen freien, rohen Schrei aus der Kehle, der von den Wänden des Raums zurückprallte.

—Ah, verdammt, verdammt! —stieß ich mit gebrochener Stimme hervor—. Tiefer, tiefer.

Der Wichser gehorchte. Er zog die Finger bis zu den Spitzen heraus und stieß sie dann wieder bis zum Anschlag hinein, jetzt schneller, fickte mich mit der Hand in brutalem Rhythmus, während die Basis seiner Handfläche bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlug. Das Geräusch war obszön: schmatz, schmatz, schmatz. Meine Möse schwappte um seine Finger, spuckte bei jedem Zurückziehen noch mehr Feuchtigkeit.

Überwältigt von der Intensität flogen meine Hände zu den seinen. Doch er entzog sich meinem Griff mühelos, umrundete die Liege und stellte sich zu meiner Rechten. Dabei gab er den Blick auf die Nachbarliege vollkommen frei.

Die Masseurin von Marcos hatte sich umpositioniert. Sie saß rittlings auf meinem Mann und bot mir ein perfektes Profil ihrer athletischen Figur, die Hände auf seiner Brust abgestützt, um das Gleichgewicht zu halten, während ihre Hüften auf ihn herabsanken. Ich sah, wie sie seinen Schwanz Zentimeter für Zentimeter verschluckte: die Spitze, die Hälfte, bis ganz nach unten, ihre Lippen tief im Schamhaar von Marcos. Sie begann ihn zuerst langsam zu reiten, ihr Arsch stieß bei jedem Abwärtsgang gegen die Oberschenkel meines Mannes, ihre rosafarbene Fotze öffnete und schloss sich um seinen Schwanz in einer obszönen Vision, die sich für immer in mein Gedächtnis brennen würde.

Diese Frau zwei Meter entfernt auf Marcos reiten zu sehen, während mir selbst zwei Finger eines Fremden erneut tief ins Innere drangen, war der Gnadenstoß für meinen Verstand.

Ich streckte den Arm zur Seite der Liege aus. Meine Finger stießen auf die brennende Härte des Masseurs. Ohne zu zögern umschloss ich seinen Schwanz mit der Hand und begann, ihn mit derselben wilden Dringlichkeit zu wichsen, mit der er mich auseinander nahm. Er war dick, ich konnte die Finger kaum ganz um den Schaft schließen. Die Eichel war feucht von seinem eigenen Precum, und ich verteilte es mit dem Daumen nach unten, benetzte seine ganze Länge und bewegte meine Faust immer schneller auf und ab.

Einen unbekannten Schwanz in meiner Hand zu haben, während seine Finger mich von innen ausweideten, löste einen endgültigen Kurzschluss aus. Ich fühlte mich mächtig. Ich, mit all meinen Unsicherheiten auf die Liege verstreut, hatte diesen jungen Mann unter meiner Faust zittern, den Schwanz kurz davor, ihm zwischen den Fingern zu explodieren.

Aber meine Augen gehörten einzig und allein Marcos. Ich konnte den Blick nicht von der Nachbarliege losreißen. Die Masseurin ritt meinen Mann immer schneller, ihre Brüste hüpften gegen seine Brust, und die Stöhner kamen ihr schrill aus der Kehle. Die brennende Eifersucht darüber, meinen Mann mit einer anderen Frau ficken zu sehen, hatte sich in etwas viel Dunkleres und Suchtartigeres verwandelt. Diese Frau war nichts weiter als das Loch, durch das Marcos und ich miteinander fickten.

Der Masseur fügte einen dritten Finger hinzu. Ich spürte, wie sich meine Möse dehnte, um ihn aufzunehmen, wie die Wände sich um ihn zusammenzogen und noch mehr verlangten. Sein Daumen suchte meine Klitoris und begann, sie in schnellen Kreisen zu reiben, während seine drei Finger weiter in mir hämmernden. Der Orgasmus sammelte sich an der Basis meines Unterleibs, eine Feuerkugel, die sich unkontrolliert ausbreitete.

—Ich komme, ich komme, verdammt, ich komme —keuchte ich gegen die Liege.

Der Orgasmus überrollte mich mit der Wucht eines Frontalzusammenstoßes. Die Wände meiner Vagina zogen sich heftig um die Finger des Jungen zusammen, in einer Folge von Krämpfen, die meinen Rücken aufbogen und mir einen langen, schrillen, ungefilterten Schrei entlockten. Ich spürte, wie ich einen heißen Schwall zwischen seine Finger presste, wie meine eigene Flüssigkeit ihm über das Handgelenk bis zum Ellbogen lief. Mein ganzer Körper bebte auf der Matratze, und meine Hand schloss sich unwillkürlich so fest um den Schwanz des Masseurs, dass er ein heiseres Wimmern ausstieß.

Und genau in diesem Augenblick hörte ich einen scharfen Schrei durch den Raum schneiden. Die Masseurin spannte den Hals nach hinten und ihre Hüften schlugen ein letztes Mal gegen Marcos, bevor sie erstarrte. Ihre Oberschenkel zitterten, während die Kontraktionen ihres eigenen Höhepunkts sie genau gleichzeitig mit mir verschlangen. Ich sah, wie Marcos sie an den Hüften festhielt, tief in ihr verankert, sich noch zurücknehmend, um nicht ebenfalls zu kommen.

***

Ich blieb neben der Liege hockend zurück, während ich wieder zu Atem kam, die Finger des Masseurs noch langsam aus mir herausglitten. Die Masseurin war die Erste, die sich bewegte: Sie hob sich von Marcos, sein Schwanz glitt glänzend und tropfend aus ihrer Fotze, zog am Arm meines Mannes, damit er aufstand, und hockte sich vor ihn, umschloss ihn wieder mit den Lippen, ruhig und methodisch, mit einer fast andächtigen Hingabe. Ich sah, wie sie seine Schwanzspitze mit dem Mund von sich selbst säuberte und ihre eigenen Säfte, vermischt mit seinen, hinunterschluckte, als wäre es das Natürlichste der Welt.

Als ich diese Bewegung beobachtete, legte ich die Handflächen auf die Brust des Masseurs und drückte ihn sanft nach oben. Er bot mir die Hand an, um mir beim Abstieg von der Liege zu helfen. Ich nahm sie mit zitternden Fingern. Als meine Füße den Boden berührten, drohten meine Beine nachzugeben, aber ich stabilisierte mich und ließ mich direkt neben dem Mädchen in die Hocke sinken. Ihr Knie streifte meines. Eine Verbindung aus Haut, Öl und Wärme, die meinen Puls beschleunigte.

Ich streckte die Hand aus, packte den Schwanz des Masseurs an der Basis und schob ihn mir zum ersten Mal während der ganzen Sitzung in den Mund. Der süße Geschmack von Orangenblütenöl mischte sich sofort mit dem moschusartigen, salzigen Geschmack seiner Haut. Ich nahm ihn in einem einzigen Zug tief auf, bis ich spürte, wie er gegen den Grund meiner Kehle stieß, und von da an begann ich, ihn mit vor Hunger gieriger Geschwindigkeit zu lutschen, zog ihn glänzend bis zur Eichel heraus und ließ ihn wieder ganz versinken. Meine Hand wichste ihn an der Wurzel im selben Takt, was ihm ein tiefes Stöhnen entlockte, das an meinen Lippen widerhallte. Ich spürte, wie er zwischen Zunge und Gaumen noch weiter anschwoll, wie die Eichel gegen meine Wange drückte, jedes Mal wenn ich ihn von einer Seite zur anderen nahm.

Ich hob den Blick zu Marcos. Seine Augen waren nicht auf die Frau gerichtet, die ihn aus kürzester Distanz verschlang: Sie waren ausschließlich auf mich geheftet, auf meinen Mund voller des Schwanzes eines anderen Mannes, auf den Speichel, der mir das Kinn hinablief, auf meine Brüste, die bei jedem Kopfstoß hüpften.

Das war der Grundpfeiler von allem, was er eingefädelt hatte. Es hatte ihn immer wahnsinnig gemacht, mich so zu sehen, unterwürfig und übervoll vor Lust, ihm egal, ob es sein eigener Schwanz war oder der eines anderen Mannes, der mich erstickte. Zu wissen, dass er mir dabei zusah, wie ich einem Fremden einen blies und davon immer geiler wurde, ließ mich den Rhythmus noch einmal erhöhen, tiefer schlucken, mit vollem Mund stöhnen.

Ich spürte die bevorstehende Kontraktion des Masseurs gegen meinen Gaumen, wie sich seine Oberschenkel gegen meine Hände spannten, wie der Schaft unruhig gegen meine Zunge pochte. Und ich sah im Gesicht von Marcos dasselbe Zeichen: die hervortretenden Halsvenen, der Atem, der sich in abgehackte Grunzlaute verwandelte, die Hand fest im Haar der Masseurin. Er war am Limit.

Mit absichtlicher Langsamkeit zog ich den Schwanz des Masseurs mit einem feuchten Schmatzen aus meinem Mund. Ich suchte mit öligen Fingern das Kinn der Masseurin, zog es zu mir und presste meine Lippen auf ihre in einem gierigen, drängenden Kuss.

Es war ein elektrischer Zusammenstoß. Ihr Mund war fiebrig. Der Geschmack war eine Ohrfeige aus purer Lust: Mein Gaumen, getränkt mit der rohen Essenz des Masseurs, prallte frontal auf ihre Zunge, die den unverkennbaren Geschmack vom Schwanz meines Mannes und ihrer eigenen, vermischten Fotze mitbrachte. Unsere Zungen verflochten sich und tauschten diese obszöne Mischung aus, und dieser Cocktail, verschmolzen mit der Süße unseres eigenen Speichels und dem parfümierten Nachhall der Orangenblüte, machte mich benommen vor Schwindel.

Während unsere Münder einander verschlangen, hielten wir beide die Hände mit ihren Schwänzen beschäftigt, wichsten sie im selben Takt und lenkten sie auf uns zu.

Diese Szene war der Gnadenstoß für die beiden Männer. Marcos brach zuerst. Mit einem rauen, kehligem Keuchen stieß er ein Schimpfwort aus, als der erste Schwall herausschoss und heiß auf meiner Wange landete, von dort bis zum Winkel des Kusses hinabrann. Der Masseur folgte kaum zwei Sekunden später, aus tiefster Brust knurrend, während sein Abspritzen mich auf der Stirn, auf den Lidern, auf den an die Lippen des Mädchens gepressten Mund traf. Wir wurden beide von einem Kreuzfeuer reiner männlicher Hingabe eingehüllt: Schwall um Schwall heißes Sperma traf auf unsere Haut, auf unsere Wangen, auf den Kuss selbst, den wir weiterhin miteinander teilten. Ich spürte, wie sie uns das Gesicht bemalten, wie sich das Sperma der beiden Männer in der Brücke vermischte, die unsere Zungen bildeten.

Unter diesem Platzregen klammerten die Masseurin und ich uns aneinander. Wir küssten uns weiter, sammelten mit der Zunge die Reste des Abspritzens auf, die uns bis an die Lippen liefen, teilten Atem und Geschmack von Sex und Orangenblütenöl, umhüllt von den erschöpften Seufzern der Männer über unseren Köpfen.

***

Als wir allein waren, ging ich die zwei Schritte zu Marcos hinüber und küsste ihn lang und tief. Noch waren Reste seines eigenen Abspritzens auf meinen Lippen, und ich gab sie ihm schamlos mit der Zungenspitze zurück. Ein Kuss, der nach uns beiden schmeckte, nach unserer Geschichte und nach dem Vertrauen, das uns erlaubte, am Rand zu spielen, ohne uns zu schneiden.

Ich legte die Stirn an seine.

—Frohes Jubiläum, mein Leben —flüsterte ich ihm zu.

Er stieß ein raues Lachen aus, das in meiner Brust vibrierte, und schob die ölige Hand um meine Taille, um mich noch fester an sich zu ziehen. Ich spürte seinen Schwanz, noch halb hart, gegen meinen Bauch pochen.

—Frohes Jubiläum —antwortete er und küsste mich auf die Nasenspitze—. Auch wenn ich mir damit fürs nächste Jahr gerade ziemlich das Leben schwer gemacht habe.

Ich lachte leise und schmiegte mein Gesicht in die Mulde seines Halses. Mitten in diesem aufgewühlten Hammam, riechend nach Sex und Orangenblüte und Sperma und erfüllten Versprechen, wusste ich, dass es keine Rolle spielte, was danach kommen würde. An diesem Morgen waren wir gemeinsam in die Hölle hinabgestiegen, um den Himmel mit den Händen zu berühren, und es gab keinen anderen Ort auf der Welt, an dem ich lieber gewesen wäre.