Die Silvesternacht, in der wir zu dritt im Bett waren

Elena hat eine Angewohnheit, die ich im ersten Winter entdeckte, als wir zusammenlebten: Wenn sie etwas erregt, kann sie es nicht für sich behalten. Sie setzt sich auf den Bettrand, löst ihr Haar und fängt an zu erzählen. Manchmal braucht sie eine halbe Stunde, bis sie zu dem Detail kommt, das ihr wirklich wichtig ist, aber sie kommt immer dort an. Und ich, der ich dreizehn Jahre älter bin als sie und glaubte, schon alles gesehen zu haben, lernte, dass das Beste an unserer Beziehung nicht im Bett passierte, sondern in dem, was sie mir erzählte, bevor sie hineinstieg. Sie erzählte mir, mit wem sie in der U-Bahn fantasiert hatte, wie sie beim Zuhören eines Kunden in einer Besprechung nass im Schritt geworden war, welchen imaginären Schwanz sie sich unter der Dusche in den Mund geschoben hatte. Und ich fickte sie danach mit all dem im Kopf, als würden wir eine private Bibliothek voller Schweinereien teilen.

In jener Nacht kam sie spät von einem Arbeitsessen nach Hause. Ich hörte, wie sie die Schlüssel und ihre Absätze ablegte, und an ihrem Schritt erkannte ich, dass sie etwas mitgebracht hatte.

—Du wirst nicht glauben, was mit Marcelo passiert ist —sagte sie und ließ sich neben mich fallen, noch immer mit dem Mantel an.

Marcelo war ein neuer Partner in ihrer Kanzlei. Älter als sie, gelassen, einer von denen, die wenig reden und viel schauen. Seit Wochen tauchte er in ihren Geschichten auf wie das Wetter in einem Gespräch: im Hintergrund, bis es eines Tages die ganze Seite einnimmt.

—Erzähl —sagte ich und schaltete die Nachttischlampe aus, sodass nur noch das Licht aus dem Flur blieb.

—Er hat den Tisch ausgesucht. Ganz hinten, fast im Dunkeln. Ich hatte ewig mit den Klamotten gehadert, weißt du? Ich habe vor dem Losgehen drei Outfits anprobiert.

—Und welches hat gewonnen?

—Der graue Pullover mit dem U-Boot-Ausschnitt. Nichts drunter. Kein BH, keine Unterhose.

Klar wusste ich, welcher. Das war der, der die Schultern frei ließ, der sich an ihre Brüste schmiegte, wenn sie tief Luft holte. Der, den sie anzog, wenn sie nichts der Fantasie überlassen und gleichzeitig so tun wollte, als hätte sie nicht daran gedacht. Ohne Unterhose war neu. Ohne Unterhose war eine Ansage.

—Das war nicht unschuldig —gab sie zu, als sie mein Gesicht las—. Ich habe ihn zehnmal aus dem Kopf gezogen und zehnmal wieder angezogen. Ich bin schon mit feuchtem Schwanz— nein, mit feuchtem Coño aus dem Haus, Diego, ich schwöre es dir. Als ich ankam, stand er auf, um mich zu begrüßen, und wurde stumm. Zwei Küsse, und er war stumm. Er starrte mir auf die Titten, als könnte er durch die Wolle meine Nippel sehen. Und die waren hart, man sah sie mir perfekt an.

Während sie sprach, öffnete sie langsam, ohne es zu merken, ihren Mantelknopf nach dem anderen. Ich unterbrach sie nicht. Ich hatte gelernt, dass es hieß, die Strömung abzuschneiden, wenn man sie unterbrach.

***

—Wir haben erst eine ganze Weile über belangloses Zeug geredet —fuhr sie fort—. Über die Kanzlei, über einen schwierigen Mandanten, über ein grauenhaftes Bild an der Wand. Umschweife. Wir wussten beide, dass wir nur Umschweife machten, und ich hatte unter dem Tisch den Schritt meines Rocks schon klatschnass. Bis er uns nach uns fragte.

—Nach uns?

—Nach dir und mir. Nach dem Altersunterschied. Ich habe ihm die Wahrheit gesagt: dass ich Männer mag, die schon wissen, wer sie sind. Dass ein Kerl in meinem Alter dich fickt wie jemand, der eine Prüfung löst — in Eile, um schnell abzukommen, ohne dir ins Gesicht zu sehen. Und dass ihr… ihr könnt warten. Ihr könnt lecken, ihr könnt schauen, ihr könnt eine Frau beben lassen, bevor ihr sie nehmt.

Sie öffnete den letzten Knopf. Darunter war tatsächlich der graue Pullover. Das Licht aus dem Flur zeichnete die Kontur ihrer Brüste und den Schatten der harten Nippel nach, vor Kälte von der Straße oder vor dem, was sie erzählte.

—Ich habe ihm gesagt, dass du es weißt —fügte sie leiser hinzu—. Dass ich dir nichts verheimliche. Dass du mich machen lässt und ich dir danach alles erzähle. Dass du mich besser fickst, wenn ich mit der Geschichte eines anderen am Körper nach Hause komme.

—Und wie hat er das aufgenommen?

—Er war sprachlos. Ihm haben die Augen geglänzt. Ich glaube, er hatte noch nie eine Frau vor sich, die ihm so, ohne sich zu entschuldigen, sagte, dass ihr Mann wach auf sie wartet, damit sie ihm erzählt, wie man sie durchgenommen hat. Es gefiel ihm. Es machte ihm Angst und gefiel ihm, beides zugleich. Und man sah ihm die Beule in der Hose an, Diego. So deutlich, dass er sich auf dem Stuhl bewegen musste, um seinen Schwanz zurechtzurücken.

Sie legte eine Hand auf meine Brust. Sie war heiß. Die andere wanderte von selbst an ihren Oberschenkel und drückte sich über dem Rock dagegen.

—Als ich aufstand, um zur Toilette zu gehen, verfolgte er mich mit den Augen, bis ich den ganzen Raum durchquert hatte. Und als ich zurückkam, setzte ich mich nicht ihm gegenüber hin, sondern neben ihn. Ganz dicht. Mehr brauchte es nicht.

—Lass mich nicht da hängen.

—Er legte mir die Hand über dem Tisch aufs Knie. Ganz beiläufig. Und sie wanderte nach oben. Langsam, Diego, ganz langsam, während er mir die ganze Zeit in die Augen sah, um zu sehen, wie weit ich ihn ließ. Ich machte die Beine ein wenig auf. Nur ein bisschen. Gerade genug, damit seine Finger an der Innenseite meines Oberschenkels weiter nach oben glitten, Millimeter um Millimeter, und ich anfangen musste, die Zähne zusammenzubeißen, um im Restaurant nicht zu stöhnen.

Ich spürte, wie sich ihr Atem veränderte, während sie es erzählte. Das war kein Theater. Sie erlebte es neu. Sie hatte die Beine auf dem Bett sogar selbst ein wenig geöffnet, ohne es zu merken.

—Er kam bis zum Rand des Oberschenkels und hielt an. Er strich an mir entlang. Mit zwei Fingern streichelte er meinen nackten Coño unter dem Rock, eine Sekunde, zwei, und merkte, wie nass ich war. Merkte, wie es seine Fingerspitzen benetzte. Ich sah, wie er schluckte. Und dann hielt er ganz still. Wartete, dass ich Stopp sagte oder dass ich sagte: weiter. Ich sagte nichts von beidem. Ich hielt einfach seinem Blick stand. Und dann lächelte er, führte die Finger zum Mund —die Finger mit meinen Säften, Diego, die er gerade in meinen Coño gesteckt hatte—, leckte sie langsam ab, zog die Hand zurück und bat um die Rechnung.

—Ist er gegangen?

—Er hat mich nach Hause gebracht. Im Auto hat er mich nicht angefasst, obwohl mein Coño auf dem Sitz nur so lief. Er parkte unten vor der Tür und sagte, er sei nicht der Typ, der sich an einem Glas zu viel vergreift. Dass, wenn es je passiert —falls es passiert—, ich mir ganz sicher sein müsse. Und dass wir es dann zu dritt regeln würden.

Ich richtete mich auf den Ellenbogen auf.

—Zu dritt?

—Das hat er gesagt. „Zu dritt.“ —Elena lächelte in der Dunkelheit—. Ich hab dir doch gesagt, er ist nicht wie die anderen.

Als sie fertig erzählt hatte, schob ich die Hand zwischen ihre Beine und fand sie genauso nass, wie er sie gefunden hatte, oder noch nasser. Sie kam auf mich geklettert, zog mir den Schwanz aus der Hose, steckte ihn ohne Umschweife in sich und fickte mich langsam, während sie mir ins Ohr die Finger von Marcelo und Marcels Zunge zuflüsterte, die sich mein Geilstes im Restaurant leckte. Ich kam in ihr, während ich an die Hand eines anderen Mannes in ihrem Coño dachte.

***

Dieses Wort kreiste wochenlang durch das Haus. Zu dritt. Wir sprachen nie wieder darüber, aber es war überall: in der Art, wie sie mich ansah, wenn sie den Kaffee servierte, in dem, was ich verschwieg, wenn sie das Haus verließ, und in dem, was sie mir anvertraute, wenn sie zurückkam. Wir hatten lange mit der Fantasie gespielt. Ich hörte zu, ich stellte es mir vor, ich wichste mir einen, während sie erzählte, wie sie mit dem Mund eines anderen zwischen den Beinen gekommen war, und danach fickte ich sie, als wollte ich mir ein Gelände zurückerobern, das ich im Grunde gern verlieh. Aber immer nur von außen. Ich war der, der zuhörte. Der, der zuschaute.

Dann kam Silvester. Wir hatten vor, in ein Hotel mit Galaabend und Orchester zu gehen, in so eine Nacht, für die man viel bezahlt, um sich gepflegt zu langweilen. Am Nachmittag, während sie sich schminkte, suchte Elena in meinem Spiegel meinen Blick.

—Und wenn wir zu Hause bleiben?

—Wir beide?

—Ich habe Marcelo eingeladen —sagte sie, ohne mit dem Lippenstift aufzuhören—. Zur Abwechslung.

Sie sagte es mit derselben Natürlichkeit, mit der sie hätte sagen können, sie habe den Wein gewechselt. Sie legte den Lippenstift weg, drehte sich um und sah mich direkt an.

—Nur wenn du Lust hast. Wirklich. Wenn du Nein sagst, rufe ich ihn an und sage ihm, dass uns etwas dazwischengekommen ist. Aber ich denke seit Wochen darüber nach, ich habe mir morgens allein einen runtergeholt und dabei an zwei Schwänze gleichzeitig gedacht, und ich will es dir diesmal nicht erst danach erzählen. Ich will, dass du dabei bist. —Sie kam näher und richtete meinen Hemdkragen—. Diesmal bleibst du nicht draußen. Diesmal fickst du mich, während er zusieht, und er fickt mich, während du zusiehst.

Ich wusste nicht, welches Gesicht ich machte. Sie lachte leise.

—Genau dieses Gesicht hat er gemacht, als ich es ihm vorgeschlagen habe.

***

Marcelo kam um elf mit einer Flasche Cava und fester Hand, als er mir die seine reichte. Es gab ein paar unbeholfene Minuten —wie sie sein mussten—, in denen drei Erwachsene so tun, als sei das hier nur ein weiteres Abendessen. Wir stießen an. Redeten über irgendetwas. Und nach und nach nahm die Stille den Platz der Worte ein, und genau das passiert, wenn alle wissen, warum sie hier sind.

Es war Elena, die den Umweg beendete, wie immer. Sie stellte ihr Glas ab, stand auf und setzte sich auf die Armlehne meines Sessels. Sie küsste mich. Langsam, mit Zunge, sie tief in meinen Mund schiebend, als wolle sie, dass er es ganz genau sah. Mit einer Hand suchte sie meinen Schwanz über der Hose und drückte ihn, und es war ihr egal, dass er es sah. Als sie sich löste, sah sie nicht mich an: Sie sah ihn an.

—Komm —sagte sie.

Was ich von jener Nacht erinnere, ist nicht das, was ich erwartet hatte. Ich hatte gedacht, es würde mir schwerfallen. Dass ich die Hände eines anderen auf ihr sehen und das Gefühl haben würde, etwas zu verlieren. So war es nicht. Marcelo kniete vor ihr nieder und schob ihr Kleid langsam hoch, mit jener Geduld, die sie an ihm so feierte, und zog ihr mit zwei Fingern den Slip aus dem Weg. Ich sah den Coño meiner Frau sich für den Mund eines anderen Mannes öffnen, nur einen halben Meter von mir entfernt. Ich sah, wie er die Zunge herausstreckte und sie zuerst ganz langsam mit der Spitze am Kitzler leckte, und wie Elena den Kopf in den Nacken warf und ein Stöhnen ausstieß, das ich genau kannte — dieses kurze Stöhnen, das ihr entkommt, wenn etwas ihr besser gefällt, als sie erwartet hatte. Ich sah, wie Marcelo mit den Daumen ihre Schamlippen auseinanderzog und die ganze Zunge bis zum Ansatz in sie stieß, und wie seine Lippen glänzten von ihr.

Und während er sie fraß, sah Elena nicht ihn an. Sie sah mich an. Sie hielt meine Hand fest, drückte ihre Nägel hinein und hielt meinen Blick, und ich verstand, dass ich nicht derjenige war, der zu viel war. Ich war das Zentrum. Das alles existierte, weil ich zusah.

—Er frisst mir den Coño, Diego —sagte sie mir mit gebrochener Stimme—. Er frisst mich ganz. Bleib nicht da stehen. Ich will dich hier.

Ich kniete mich ebenfalls hin. Ich küsste ihren Mund, während er unten weitermachte, mit Uhrmacher-Geduld an ihrem Kitzler saugend, seine Zunge in ihren Coño schiebend und wieder hochkommend. Sie keuchte in meinen Kuss hinein, und ich schmeckte ihr Vergnügen auf meinen eigenen Lippen. Ich zerrte ihre Träger mit einem Ruck vom Kleid und befreite ihre Brüste. Ich saugte an ihnen, eine nach der anderen, mit harten, steinigen Nippeln zwischen den Zähnen, während sie mir am Haar zog. Wir teilten ihren Körper, ohne es abzusprechen, als wäre es das Natürlichste der Welt: ich in ihrem Mund, an ihrem Hals, an ihren Brüsten; er zwischen ihren Beinen, ein Verzweifelter, der ihr den Coño lutschte. Elena lachte und stöhnte zugleich, eine Hand in meinem Nacken und die andere in Marcels Haar, und beherrschte uns beide.

—Ich komme gleich —warnte sie plötzlich—. Diego, nicht aufhören. Marcelo, mach so weiter, weiter, weiter, hör nicht auf…

Sie kam ihm in den Mund, die Zähne in meiner Schulter vergraben. Ich spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte, wie ihre Schenkel Marcels Kopf zusammendrückten, ihren gebrochenen Atem an meiner Haut. Als es vorbei war, entkam ihr ein schlaues, ungläubiges Lachen. Marcelo wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und lächelte, noch immer kniend, mit glänzendem Kinn.

—Ins Schlafzimmer —sagte sie—. Ihr beide. Jetzt.

Wir brachten sie ins Schlafzimmer. Zog ihr gemeinsam den Rest des Kleids aus und legten sie aufs Bett. Wir zogen uns vor ihr aus. Marcelo war hart, lang, leicht nach oben gebogen, und Elena leckte sich die Lippen, als sie ihn sah. Ich zog mich langsamer aus, wissend, dass es mein Schwanz war, den sie auswendig kannte, und dass ihn neben einem anderen zu sehen sie völlig verrückt machte.

—Ich will beide —sagte sie—. Beide in meinem Mund.

Wir gingen zum Bett. Elena kniete sich an die Matratzenkante und nahm je einen Schwanz in eine Hand. Sie fing mit meinem an. Sie nahm ihn bis an die Kehle, mit dieser Art, wie sie saugt und dabei in die Augen schaut, und ich hielt ihr Haar aus dem Gesicht, damit auch er sie sehen konnte. Dann ließ sie meinen los und wandte sich ihm zu. Sie blies ihn genauso, langsam, mit der Zunge, von der Spitze bis zur Wurzel, und dann wechselte sie ab: meiner und seiner, seiner und meiner, eine Zeitlang beide zusammen an den Lippen, und leckte uns beide gleichzeitig mit flacher Zunge. Speichel lief ihr übers Kinn, und sie wischte ihn nicht weg.

—Fick mich —sagte sie zu ihm, meinen Schwanz noch in der Hand—. Fick mich, während ich ihm einen blase.

Marcelo umrundete das Bett. Er legte ihr eine Hand auf die Hüfte, stellte sich hinter sie und stieß langsam in sie hinein, sah zu, wie sich ihr Arsch um seinen Schwanz öffnete. Elena stieß ein langes Stöhnen aus, während mein Schwanz in ihrem Mund war. Ich spürte jeden seiner Stöße in der Art, wie sie sich bewegte, gegen meinen Schritt gedrängt. Marcelo fickte sie in ruhigem Takt, ohne Eile, und sah mir über den Körper meiner Frau hinweg in die Augen, als würde er mich um Erlaubnis bitten und sich gleichzeitig dafür bedanken.

Es gab einen Moment, in dem sie mit dem Rücken zu ihm auf ihm saß und ihn ritt, und ich sie von hinten an der Taille festhielt. Marcelo packte sie am Hintern und hob und senkte sie auf seinem Schwanz, und ich sah aus nächster Nähe, wie er in sie hinein- und wieder herausglitt, glänzend von ihr. Ich legte ihr die Hand an die Klitoris und rieb sie im Rhythmus seiner Stöße. Elena begann unkontrolliert zu stöhnen.

—Noch mal —sagte sie—. Ich komme schon wieder, verdammt, hört nicht auf…

Ihr ganzer Körper krampfte sich zusammen. Ich spürte, wie sie seinen Schwanz von innen zusammendrückte, und er stieß einen Fluch zwischen den Zähnen aus.

Wir wechselten erneut. Wir legten sie seitlich aufs Bett, mit einem Bein oben. Ich legte mich hinter sie und stieß den Schwanz langsam in sie hinein, hinein in dasselbe, was er gerade noch heiß hinterlassen hatte. Sie erzitterte, als sie mich spürte. Marcelo stellte sich vor sie, bot sich ihrem Mund an, und sie nahm ihn auf, als hätte sie die ganze Nacht genau darauf gewartet. Ich fickte sie von hinten, während er ihr vorne den Mund fickte. Ich hörte sie meinen Namen zwischen den Stößen sagen und seinen, und dann keine Namen mehr. Ich spürte, wie Marcelo sich anspannte. Er warnte sie mit einem kurzen Wort, und sie nickte, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Er kam auf ihrer Zunge, und sie schluckte so viel sie konnte, während ein Faden Sperma an ihrem Mundwinkel herunterlief.

Sie dabei zu sehen, wie sie den Schuss eines anderen schluckte, während mein Schwanz in ihr steckte, brachte mich auseinander. Ich packte ihre Hüfte mit beiden Händen und stieß härter zu, und sie kam ein drittes Mal, heulend, an beide geklammert, und an der Art, wie sie still wurde, wusste ich, dass sie weiter gegangen war als in jeder anderen Nacht. Ich kam in ihr, während Marcels Hand auf ihrer Hüfte neben meiner lag.

***

Marcelo zog sich an, als es noch Nacht war. Er blieb bis zum Schluss diskret, das war immer seine Stärke. An der Tür reichte er mir noch einmal die Hand, mit derselben Festigkeit, und sagte zwei Worte, die ich nicht erwartet hatte: „Danke, Diego.“ Als wäre ich der Gast gewesen. Als würde er verstehen, dass ich derjenige war, der ihn hereingelassen hatte.

Ich ging zurück ins Bett. Elena war wach, auf der Seite, mit diesem Licht nach dem Höhepunkt. Noch immer mit glänzenden Schenkeln vom Dreier, die Laken am Hintern klebend, lächelnd. Ich legte den Kopf auf ihre Schulter.

—Wie geht’s dir? —fragte sie.

—Gut. Besser als gut.

—Fühlst du dich nicht komisch?

—Ich fühle mich wie du, wenn du von einem Abendessen zurückkommst —sagte ich—. Mit dem Bedürfnis, es dir zu erzählen.

Sie lachte und kuschelte sich an mich. Unter der Decke suchte sie meinen noch weichen Schwanz mit der Hand und streichelte ihn ohne Eile.

—Dann erzähl es mir —murmelte sie—. Erzähl mir, was du gefühlt hast, als du mich mit seinem Schwanz im Mund gesehen hast. Erzähl mir, was du gefühlt hast, als er mich von hinten nahm, während ich dir einen geblasen habe.

Und ich erzählte es ihr. Langsam, wie sie es mich gelehrt hatte, ohne ein einziges Detail auszulassen, während sie ihn mir mit der Hand wieder hart machte und sich auf mich setzte. Sie nahm ihn sich selbst, meinen, in genau denselben Coño, in dem eben noch ein anderer Mann gekommen war, und fickte mich damit erneut, während sie mir zuhörte, wie ich es ihr schilderte. Denn der beste Teil von allem, stellte ich in jener Nacht fest, war nicht gewesen, im Bett zu sein. Es war, es danach zu erzählen — wir beide umarmt — und zu wissen, dass ich nie wieder allein auf der anderen Seite der Tür bleiben würde.