Fünf Freundinnen und der reife Masseur am Pool

Was ich erzählen werde, passierte am letzten Wochenende im Juni, an dem der Sommer schon voll zuschlägt, auch wenn der Kalender noch zögert. Ich habe die Namen geändert, denn etwas anderes ist es, Spaß zu haben, und wieder etwas anderes, jemandem auf die Finger zu zeigen, aber der Rest geschah genau so. Wer es glauben will, soll es glauben; wer nicht will, kann sich wenigstens damit amüsieren, es sich vorzustellen.

Wir sind fünf. Noa, Bea, Irene, Vera und ich, Carla. Wir sind alle um die fünfundzwanzig, alle bisexuell, alle mit derselben Marotte, uns an niemanden länger zu binden, als uns gerade danach ist. Wir leben direkt am Meer, in einem Ort an der Levanteküste, und genau deshalb träumen wir, wenn die Hitze kommt, davon, irgendwohin zu verschwinden, wo es Schatten gibt und keine Leute, die uns schräg ansehen.

Und dieses Jahr gab es eine Neuerung in der Gruppe. Genauer gesagt: einen neuen Namen. Marcos.

Marcos ist Kunde in meiner Beratung. Er ist vierundfünfzig, was für manche viel sein mag und für uns genau das, wonach wir gesucht hatten. Er ist geschieden, lebt allein in einem gemieteten Haus mit Pool und verdient sein Geld mit Massagen. Nur für Frauen, aus eigener Entscheidung. Er sagt, sie geben bessere Trinkgelder, und Mundpropaganda funktioniere so besser für ihn. Das ist ohnehin nicht das Wichtige. Das Wichtige sind seine Hände.

Wir fünf hatten schon mehr als einmal über Marcos’ Hände gesprochen. Ich hatte ihn bereits gefickt — das ist unter uns kein Geheimnis — und ich wusste aus erster Hand, dass ein Mann, der jahrelang fremde Körper berührt, Dinge lernt, die ein Zwanzigjähriger nicht einmal ahnt. Ich wusste, wie er mir mit den Fingern die Muschi öffnen konnte, bis ich abspritzte, ohne die Hand auch nur nennenswert zu bewegen, wie er mir die Nippel lutschen konnte, bis sie hart wie Steine waren, wie er seinen Schwanz langsam in mich schob und ganz still in mir blieb, bis ich diejenige war, die ihn anflehte, sich zu bewegen. Die anderen ahnten es nur. Sie wollten es überprüfen.

***

Wir hatten die ganze Woche versucht, einen Ausflug zu organisieren. Das Problem, wenn man gegenüber einem Strand lebt, ist, dass man als Letztes Lust auf noch einen Strand hat, also hatten wir Berge ins Auge gefasst, irgendein Landhaus, eben das Übliche. Aber fünf verschiedene Arbeitszeiten genau dann unter einen Hut zu bekommen, wenn die Touristensaison losgeht, ist praktisch unmöglich. Marcos, der in unsere Messenger-Gruppe gerutscht war, weil eine von uns ihn „für Arbeitskram“ hinzugefügt hatte, zog schließlich an dem Faden.

—Also, Mädels — schrieb er. — Ihr wollt abschalten, euch sonnen, ohne dass irgendein Schleimbeutel sich euch nähert, nackt sein, wenn euch danach ist, und rein und raus gehen, wann immer ihr wollt. Ich arbeite im Sommer jeden Morgen bis in den späten Nachmittag, ich kann euch nicht auf Tour begleiten. Aber mein Haus hat einen Pool, hohe Bäume, die die Sicht verdecken, und Klimaanlage. Es gehört euch. Ich gebe euch die Schlüssel. Einzige Bedingung: Fass meinen Arbeitsraum und die Konsole nicht an.

Und dann setzte er mit dem Satz nach, der uns alle schweigend auf den Bildschirm starren ließ:

—Wie lange ist es her, dass euch mal jemand nur und ausschließlich an den Brüsten massiert hat?

Bea prustete los, das Lachen hörte man bis in die Küche. Vera schrieb drei Fragezeichen hintereinander. Irene, die Älteste von uns und bei allem die Anspruchsvollste, antwortete, wir würden zusagen, bevor irgendeine von uns etwas dagegen sagen könne.

Ich war neugierig, das gebe ich zu. Ich war schon einmal am ganzen Körper massiert worden, aber nie nur an dieser einen Stelle. Und wenn ich meine Freundinnen kannte, würde das ganz sicher nicht bei einer Massage bleiben.

***

Wir kamen am Freitag um sechs Uhr abends an, bei einer Hitze, die den Asphalt schmelzen ließ, in zwei Autos und mit wenig Kleidung: Bikinis, ein paar leichte Kleider für abends und sonst fast nichts. Marcos empfing uns an der Tür und wir stürzten uns auf ihn, als wären wir seine verzogenen Nichten, mit Küssen, Umarmungen und der einen oder anderen frechen Hand, die über seine Badehose strich und ihm von unten durch den Stoff an den Sack griff. Noa war die dreisteste; sie packte seinen schlaffen Schwanz durch die Badehose und wog ihn einen ganzen Moment lang in der Hand, als würde sie auf dem Markt Obst abtasten, bevor sie ihn kichernd losließ und mit den Küssen weitermachte.

Sag nie einer Frauengruppe, sie könne tun, was sie wolle. Sie werden es tun.

Er zeigte uns das Haus, zwei Etagen ganz für ihn allein, die Zimmer mit bereits frisch bezogenen Laken — eine Kavaliersgeste — und die Küche. Wir machten uns an die Einkaufsliste, und er tauchte mit ernster Miene auf.

—Ihr habt doch wohl nicht ernsthaft gedacht, ich lasse den Kühlschrank leer? — sagte er.

Er nahm mich bei der Hand, ich nahm Noa, Noa Bea, und so, Kette an Kette, führte er uns zum Kühlschrank und öffnete ihn. Er war voll. Wasser, Obst, Gemüse, Fleisch, ein paar Leckereien und auf dem unteren Regal eine Torte. Denn ausgerechnet in dieser Woche hatten Irene und Vera Geburtstag, und er hatte daran gedacht. Ich glaube, diese Torte hat uns mehr umgehauen als alles andere.

Danach führte er uns in den Garten, wieder Hand in Hand, und zog sich vor unseren Augen komplett aus, bevor er in den Pool stieg und uns aufforderte, es ihm gleichzutun.

Man muss eines über Marcos verstehen. Er verbringt den ganzen Tag damit, die Körper von Frauen aller Altersgruppen und aller Formen zu berühren. Fünf nackte Mädchen sahen für ihn nicht nach einer Erregung aus; er regte sich nicht einmal im Geringsten. Sein Schwanz hing schlaff und ruhig herunter, als wäre er ganz allein zu Hause. Und statt uns das zu verübeln, entspannte uns das. Er sah uns nicht an wie fünf heiße Gören. Er sah uns an wie fünf Frauen, die baden wollten.

Also zogen wir uns aus. Oberteil runter, Unterteil runter, die Tangas auf die Liegen geworfen, und fünf Körper im Wasser.

***

Das Wasser hatte genau die richtige Temperatur, weder kalt noch lau. Wir spielten, bespritzten uns, flirteten. Bea klammerte sich wie eine Klette an Marcos’ Rücken und rieb ihm ihre harten Brüste an die Schulterblätter, während sie ihm ins Ohr lachte. Vera tauchte unter Wasser und fuhr ihm mit der Zunge über den Bauchnabel, langsam nach oben, eine Spur sanfter Bisse hinterlassend, bis sie an einem seiner Nippel auftauchte und sich daran festlutschte, hungrig. Am Ende hatten wir alle seine Schwanzschäfte unter Wasser in den Fingern, von der Kühle zusammengezogen, und er blieb ebenfalls nicht untätig: eine Hand an einer Brust, der Nippel zwischen Zeige- und Daumenfinger eingeklemmt, die andere an einer Hüfte, die Finger streiften scheinbar zufällig an den Leisten entlang, glitten über bereits geöffnete Lippen, tauchten einen Zentimeter ein und kamen wieder heraus. Mir schob er zwei Finger ohne Vorwarnung in die Muschi, mit dem Wasser als Komplizin, und bewegte sie langsam, während er mit Noa über meine Schulter hinweg über irgendeinen Unsinn redete, als wäre seine linke Hand nicht in mir. Wir waren wirklich angenehm drauf, heizten uns ohne Eile an, mit steinharten Nippeln und Muschis, in denen es schon so kribbelte, dass klar war, dass es noch eine Weile nicht aufhören würde, und lachten wie Idiotinnen.

Irgendwann kam ihm eine Idee, die wir lachend den „Unterwasser-Kuss“ tauften. Wir setzten uns an den Beckenrand, die Beine gespreizt, die Füße im Wasser, die Muschis der Sonne entgegen, und er tauchte ab, holte Schwung und sprang wieder hoch, um uns genau zwischen die Beine zu küssen, bevor er erneut unterging. Hoch, eine Muschi küssen, runter, hoch, die nächste küssen. Aber es war nicht nur ein kleiner Kuss. Bei jedem Auftauchen schaffte er es, die Zunge einen langen Moment in die auserwählte Muschi zu schieben, ihr den Kitzler zu lutschen, bevor er wieder abtauchte, oder mit der Zungenspitze die ganze Spalte von unten nach oben entlangzufahren. Als ich an der Reihe war, sah er mir in die Augen, streckte die Zunge heraus und grub sie mir mit chirurgischer Präzision in die Spalte; er lutschte mir den Kitzler dreimal, schnell, schnell, schnell, und fiel genau ins Wasser zurück, als ich die Schenkel gegen sein Gesicht presste. Beim nächsten Mal war Bea dran, die ein „Scheiße noch mal“ ausstieß, als sie die Zunge spürte, und dann Noa, die sich mit beiden Händen am Beckenrand festhielt, um nicht abzurutschen. Bei so viel Wasser, das herabplätscherte, und bei so vielen Sprüngen wirkte das eher komisch als pornografisch, aber die Mischung aus Lachen und Marcos’ Zunge, die mich dort streifte, wo sie streifte, jagte mir den Puls hoch und ließ mir die Muschi schon so saften, dass das längst kein Poolwasser mehr war.

Die Geburtstagskinder wollten es nachmachen. Irene und Vera gingen ins Wasser und fingen an, genauso auf uns zuzuhüpfen, nur hatten sie lange Haare und jedes Mal, wenn sie auftauchten, waren es nicht ihre Lippen, die unsere Leisten berührten, sondern ein nass am Gesicht klebendes Knäuel aus Haaren. Es wirkte eher wie eine Szene aus einem Horrorfilm als irgendetwas anderes. Wir lachten, bis uns der Bauch weh tat.

***

Marcos stieg aus dem Wasser, bevor die Geburtstagskinder ganz erschöpft waren. Wir sahen ihn die Leiter hinaufsteigen, triefnass, sein Schwanz schwang noch schlaff zwischen den Schenkeln, und ich erinnere mich, gedacht zu haben, dass dieser Mann uns zum Kommen bringen würde, ohne sich auch nur einmal zu spritzen, wenn er es sich in den Kopf setzte. Er ging ins Haus und kam mit einer tragbaren Massageliege zurück, die er unter dem Schatten des größten Baums im Garten aufbaute. Dann brachte er Dinge herbei: Handtücher, Flaschen mit Öl und eine Stofftasche, deren Inhalt wir noch nicht sehen konnten.

Als alles bereit war, sagte er seinen Satz:

—Erste Kandidatin für die Spezialmassage. Komm raus, trockne dich gut ab, damit du nicht ausrutschst, und leg dich auf den Rücken.

Die Erste war Irene. Ich weiß nicht warum, aber sie schoss aus dem Wasser, trocknete sich ab und legte sich auf die Liege, bevor irgendwer reagieren konnte, mit den Brüsten zum Himmel und den Beinen schon leicht gespreizt aus Instinkt. Die anderen blieben am Beckenrand sitzen, die Füße im Wasser, die Muschis noch heiß von den Unterwasserküssen, und schauten zu.

Er begann sanft, rieb ihr das Öl über den ganzen Oberkörper, wärmte ihr die Haut, ohne die Brüste vorerst zu berühren. Er strich mit der flachen Hand von den Schlüsselbeinen bis zum Bauchnabel, umkreiste die Brüste, ohne sie hochzuheben, glitt über die Flanken, kam wieder zurück. Jedes Mal kam er den Nippeln näher, aber nie ganz hin. Irene, der die Geduld ohnehin nicht gerade übermäßig gegeben ist, wurde sofort ungeduldig.

—Marcos, hör auf, mich zu entspannen, und mach mich gefälligst auf der Stelle scharf — beschwerte sie sich, spreizte die Beine weit, um die Andeutung klar zu machen, und zeigte ihm von dort, wo er stand, schon ihre glänzende Muschi.

Wir lachten alle. Doch statt ihr untenrum anzufassen, zog er die Hand gelassen zurück und sprach mit dieser tiefen, ruhigen Stimme von sich.

—Ich werde dich nicht fingern, Irene. Ich habe gesagt, ich mache dir eine Brustmassage, und genau das werde ich tun. Wenn du untenrum berührt werden willst, ruf irgendeine der Eidechsen, die am Beckenrand sonnenbaden. Ich warne dich aber: Wähle klug, sonst erlebst du vielleicht eine Überraschung.

Irene grummelte, ließ es aber geschehen und wartete darauf, dass eine von uns aufstand, um ihr zu helfen. Keine rührte sich. Manchmal sind wir ein bisschen grausam, das gebe ich zu.

Dann legte Marcos ihr die Hände auf die Brüste. Und wir sahen, wie Irene, ohne es zu merken, die Beine schloss und sich am ganzen Körper entspannte.

***

Ich werde die ganze Technik nicht beschreiben, weil ich sie selbst nicht ganz verstanden habe. Ich sage nur: Er nahm sich alle Zeit der Welt. Er umfasste ihre Titten mit den offenen Handflächen und hob sie von unten an, drückte sie mit einer Festigkeit nach oben, die sie den Rücken durchbiegen ließ. Er knetete sie, als wären es Brotteigstücke, drehte die Hände in entgegengesetzte Richtungen, fing ihre Nippel zwischen den Knöcheln ein, zwickte sie mit Daumen und Zeigefinger und zog sie so lange in Richtung Decke, bis Irene ein kurzes Stöhnen ausstieß. Er machte sie hart, ohne sie kaum zu streifen, nur indem er sie mit den Fingerkuppen anknabberte, und von Zeit zu Zeit beugte er sich hinunter, nahm einen ganz in den Mund und lutschte ihn hungrig, bevor er wieder zu den Handflächen zurückkehrte. Ihre ersten ernsthaften Seufzer holte er ihr auf diese Weise heraus, nur mit den Nippeln. Wir hörten sie aus dem Wasser, immer häufiger, immer heiserer.

Noa zog die Neugier von ihrem Platz hoch. Sie setzte sich auf eine nahe Hängematte, um zuzuschauen, während ihre Muschi noch auf das Kissen tropfte, und Marcos sagte ihr, ohne mit dem Massieren aufzuhören, sie solle in die Tasche schauen und sich nehmen, was sie wolle. Noa beugte sich hinunter, wühlte darin und stieß einen Freudenschrei aus.

—Du hast ihn! Ich kann’s nicht glauben, du bist eine Wundertüte.

Die anderen drehten den Kopf. Wieder Neugier. Wir sahen Noa neben der Liege stehen, die Hände zwischen Irenes Schenkeln verloren, die sie inzwischen weit geöffnet hatte. Und wir hörten, wie Irene noch viel heftiger keuchte.

Eins nach dem anderen kamen Bea, Vera und ich näher, um zu sehen. Und da war es: Noa schob Irene einen dicken, schwarzen Silikondildo in die Muschi und zog ihn wieder heraus, den sie seit Monaten gesucht hatte, in einem halben Dutzend Geschäften ausverkauft. Sie schob ihn ganz hinein, bis zum Anschlag, und zog ihn dann ganz langsam wieder zurück, damit Irene jeden Millimeter spüren konnte. Bei jeder Penetration sah man, wie sich die Lippen ihrer Muschi um das Spielzeug öffneten und wieder schlossen, glitschig vor Ausfluss. Marcos hatte ihn also tatsächlich, und bei jedem ihrer Stöhner merkte man, wie gut er ihr tat. Noa fand sofort mit dem Daumen Irenes Kitzler und begann Kreise zu ziehen, während sie mit der anderen Hand weiter den Vibrator pumpte, und aus Irenes Mund kamen keine Worte mehr, nur noch ein abgehacktes, zerbrochenes „ja, ja, ja, ja“.

Marcos wusste, dass seine Brustmassage längst überflüssig war, dass Noa die eigentliche Arbeit erledigte. Aber er machte weiter. Er knetete ihre Brüste mit der Ruhe eines Uhrmachers weiter, wechselte zwischen Nippelzwicken und langsamen Lutschern, während Irene die Hüften verdrehte, um sich selbst auf den Vibrator zu ficken, sich mit weißen Knöcheln am Rand der Liege festklammerte und mit einem Schrei, der eher nach Zahnschmerzen als nach Lust klang, in einen Orgasmus explodierte, der ihren ganzen Körper durchrüttelte. Ihre Brüste zitterten in Marcos’ Händen, ihre Muschi presste das Spielzeug so fest zusammen, dass Noa lockern musste, um es weiter bewegen zu können, und ein dicker Strahl lief ihr über den Damm bis zum Handtuch. Er hörte keine Sekunde auf. Er hielt seinen Rhythmus, unerschütterlich, als wäre nichts gewesen, und zog ihren Höhepunkt mit den Nippeln so lange hinaus, bis Irene ihn anflehte, ihr die Brüste loszulassen.

Irene wäre beinahe ohnmächtig geworden. Noas Gesicht war zwischen der Überraschung über den Orgasmus ihrer Freundin und der Genugtuung geteilt, nun einen Ort zu haben, an dem sie sich ihr Lieblingsspielzeug ausleihen konnte; sie zog den Vibrator vorsichtig heraus, nahm ihn ohne zu zögern in den Mund und lutschte ihn von oben bis unten ab, kostete von Irenes Saft vor aller Augen. Und wir drei, auf den Hängematten sitzend, mit offenen Muschis und je einer Hand zwischen den Schenkeln, sahen zu, wie eine von uns von ihm gefickt wurde, während der Mann mit seinem Ding weitermachte.

Ich erinnere euch daran, dass wir alle nackt waren. Dass Marcos nackt war. Und dass sein Schwanz weiterhin schlief, zusammengezogen, ohne zu reagieren, selbst nachdem er Irene einen solchen Orgasmus entlockt hatte. Die Kontrolle dieses Mannes ist etwas, das ich mir bis heute nicht erklären kann.

***

Als das Zittern nachließ, wollte Irene mehr. Sie drehte sich auf der Liege auf die Seite, immer noch keuchend, mit den roten Brüsten von der Massage und den glänzenden Schenkeln von ihrem eigenen Erguss, und bat Marcos, näher an ihren Kopf zu kommen, damit sie ihn sich in den Mund nehmen konnte. Sie streckte die Hand aus und packte seinen schlaffen Schwanz, zog ihn an sich. Er sagte natürlich nein und schob ihre Hand sanft weg.

—Ich gebe dir eine Brustmassage, nicht einen Blowjob. Wenn du etwas im Mund willst, soll eine deiner Freundinnen dir etwas anderes aus der Tasche reichen.

—Hör zu, Marcos — beharrte sie, noch immer atemlos. — Ich liebe deine Massage, ich schätze das wirklich, aber ich will deinen Schwanz. Ich will ihn im Mund und ich will ihn in mir. Also: entweder auf die nette Art oder auf die harte Art, du entscheidest.

Auf dem Rücken liegend konnte sie wirklich nicht viel ausrichten. Aber er gab nicht nach und erklärte uns den Grund mit einer Geduld, die sogar Irene, so stur sie auch ist, am Ende verstand.

—Also, Mädels, weil euch das allen passieren wird und ihr alle dasselbe wollt. Ich kann euch geben, worum ihr bittet, ich kann euch eine nach der anderen ficken, euch in den Mund kommen und dann wieder von vorne anfangen. Aber ich bin kein Kerl, der in fünf Minuten hart wird. Wenn ich das heute Nachmittag mit allen fünf machen soll, bin ich mit der Letzten erst bei Sonnenaufgang fertig und völlig im Arsch. Und das geht aus zwei Gründen nicht. Erstens, weil ich meine Erholungszeit brauche, ich bin nicht eines der Spielzeuge aus der Tasche. Und zweitens, weil wir in einer halben Stunde zum Abendessen fahren, ich habe einen Tisch reserviert, um die Geburtstage zu feiern. Ich habe Brustmassage gesagt, nicht Happy End. Dass ihr fünf sehr sexuelle und ziemlich versaute Frauen seid, mit allem Respekt, ist eine andere Sache. Genießt das Ende der Massage, wir müssen uns noch fertig machen.

Wir riefen alle fünf gleichzeitig, lachend:

—Marcos, du trinkst nicht einmal Alkohol.

***

Bis hierher der erste Teil. Ich breche nicht deshalb ab, weil er kurz wäre — was er nicht ist —, sondern weil sogar ich als Autorin glaube, dass man dosieren sollte. Nur der Vollständigkeit halber: Die Idee mit dem Schnitt stammte genauso von mir wie von Irene, Noa, Bea, Vera und von Marcos selbst, denn als sie es lasen, bekamen sie wegen der Länge fast kein Auge zu.

Den Rest — das Abendessen, die Drinks, was in jener Nacht in dem Haus mit Pool geschah und die zwei folgenden Tage — erzähle ich euch in einer anderen Geschichte. Und das bald, ich verspreche es. Wer gern liest, soll weitermachen; auch das Trainieren der grauen Zellen ist ein guter Sommersport.