Das erste Mal des schüchternsten Jungen der Klasse

Ich war neunundzwanzig, als ich beschloss, an die Universität zurückzugehen und ein zweites Studium zu beginnen. Ich schrieb mich in einen Informatikstudiengang ein, in dem die große Mehrheit der Studierenden Männer zwischen zwanzig und dreiundzwanzig waren, mit all der Unreife, die das mit sich bringt. Das störte mich nicht. Es war unterhaltsam, sie von meinem Platz in der zweiten Reihe aus zu beobachten, mit der angenehmen Distanz von jemandem, der diese Phase bereits hinter sich hat und sich ohne Nostalgie daran erinnert.

Man merkte, dass ich ihre Aufmerksamkeit auf mich zog, aber die meisten wussten nicht, wie sie damit umgehen sollten, also kompensierten sie das mit Albernheiten. Die Gruppe hatte diese klassische Dynamik der Zwanziger: als Spiel getarnte Aggressivität, Witze, die Grenzen überschritten, und ein ständiges Bedürfnis zu beweisen, wer am waghalsigsten war. Ich ignorierte sie elegant und machte mein eigenes Ding.

An einem Dienstag im Oktober kam der Professor zu spät. Wirklich zu spät, mehr als eine halbe Stunde. Das Klassenzimmer begann sich mit der Energie von zwanzig gelangweilten und unbeaufsichtigten Jungs aufzuheizen. Es ging los mit Beschimpfungen, dann mit Schubsen, und danach mit diesem dummen Witz, sich gegenseitig die Hosen runterzuziehen. Ich schaute aufs Handy und versuchte, sie zu ignorieren. Bis ich ihn sah.

Er hieß Rodrigo. Er war einundzwanzig, groß, von durchschnittlicher Statur, mit hellbraunen Haaren und einer Brille mit schwarzem Gestell, die ihm immer wieder von der Nase rutschte, wenn er nach unten schaute. Er war der Stillste in der Gruppe, derjenige, der immer als Erster im Hörsaal war und sich nie an den Witzen beteiligte. Er brachte Hefte mit, kein Tablet. Er machte sich handschriftliche Notizen. Es gab etwas Mönchisches an der Art, wie er innerhalb dieses Klassenzimmers existierte, das sich in dieser Umgebung schwer einordnen ließ.

Er kam gerade durch die Tür, als einer seiner Kommilitonen ihm von hinten mit einem Ruck die Hose herunterzog.

Was danach geschah, war ein Augenblick. Eine Sekunde, vielleicht zwei. Aber ich schaute genau in diese Richtung, als es passierte. Rodrigo trug keine Unterwäsche.

Ich erstarrte. Nicht wegen des Witzes oder seines entsetzten Gesichts, sondern wegen dem, was ich sah. Obwohl er in Ruhe war, war es offensichtlich: ein langer, dicker Schwanz, schwer zwischen seinen Beinen hängend, sorgfältig rasiert, darunter große, saubere Eier. Ein völlig unverhältnismäßiger Schwanz für jemanden, der so wenig bedrohlich wirkte. Er zog die Hose im selben Moment wieder hoch, und die anderen brachen in schallendes Gelächter aus. Rodrigo setzte sich schweigend hin, mit roten Wangen, ohne jemanden anzusehen. Und ich hatte dieses Bild tagelang im Kopf, berührte mich nachts und stellte mir vor, wie sich dieser Schwanz anfühlen würde, wenn er mir den Mund füllte, wie er tief in meine Fotze stoßen und bis zum Anschlag in mich eindringen würde.

***

Ich hatte seit mehr als zwei Monaten mit niemandem mehr gefickt. Normalerweise war das bei mir kein Problem, aber die Routine aus Vorlesungen und Arbeit hatte mich innerlich ausgetrocknet. Und dieser unpassende Unfall hatte etwas in mir entzündet, das ich nicht so leicht wieder ausmachen konnte. Jedes Mal, wenn ich unter die Dusche stieg, endete ich mit zwei Fingern in meiner Fotze und der anderen Hand an einer Brustwarze, während ich mir diesen Schwanz vorstellte, wie er in mich eindrang.

Ich begann, Rodrigo nach und nach näherzukommen. Ich fragte ihn nach den praktischen Übungen, bat ihn um Erklärungen zu Themen, die ich problemlos allein verstand. Er antwortete immer geduldig und ohne jede Wichtigmacherei. Nie flirtete er, nie sah er mich länger als nötig an. Er sprach über Compiler, über Algorithmen, über einen Kurs in mathematischer Logik, der ihn begeisterte. Nur das.

Mehrmals versuchte ich, das Gespräch auf ein persönlicheres Terrain zu lenken. Ich fragte ihn, ob er oft ausging, ob er Freunde außerhalb der Fakultät hatte, ob ihm jemand aus der Gruppe gefiel. Er antwortete knapp oder lenkte das Thema auf ein technisches Problem, das er noch lösen musste. Es war, als würde man mit jemandem sprechen, der gelernt hatte, in der akademischen Welt zu funktionieren, und den Rest nie gebraucht hatte.

An einem Nachmittag, kurz bevor der Kurs in Datenbanken begann, fragte ich ihn direkt, ob er eine Freundin habe.

—Nein —sagte er, ohne den Blick von den Notizen abzuwenden, die er abschrieb—. Ich hatte nie eine.

Nie eine gehabt. Er sagte es ohne jedes Schmerzgefühl, als würde er mir mitteilen, dass er auch kein Auto habe. Eine Information mehr. Ich stellte mir vor, wie dieser riesige Schwanz verschwendet wurde, ohne jemals eine Fotze von innen gespürt zu haben, und spürte, wie meine Schlüpfer genau dort, mitten im Hörsaal, feucht wurden.

Drei Wochen nach jener Szene im Klassenzimmer lud ich ihn in meine Wohnung ein.

—Wir müssen nächste Woche das Projekt zu Datenstrukturen abgeben —sagte ich—. Wir können am Samstag bei mir zu Hause weiterarbeiten, ich habe die Umgebung schon eingerichtet und hier ist mehr Platz zum Arbeiten.

Er sagte ohne zu zögern zu.

***

Er kam pünktlich, mit einem Rucksack und einer Wasserflasche. Wir setzten uns an den Esstisch und arbeiteten in der ersten Stunde tatsächlich. Er war gewissenhaft, ordentlich, wusste genau, was er tat. Ich ließ mich ablenken und warf ihm verstohlene Blicke zu: die Art, wie er die Stirn runzelte, wenn etwas nicht kompilierte, die Geduld, mit der er jede Zeile prüfte, bevor er nach dem Fehler suchte. Und unter dem Tisch presste ich die Schenkel zusammen, durchnässt, und dachte an das, was er in seiner Jogginghose versteckte.

In einem Moment der Stille fragte ich ihn wieder, ob er eine Freundin habe. Ich wusste es bereits, aber ich brauchte einen Faden, an dem ich ziehen konnte.

—Nein —wiederholte er—. In Wirklichkeit hat sich noch niemand für mich interessiert.

—Niemand? —sagte ich und ließ die Frage im Raum stehen.

—Nun —er zögerte—. Ich weiß nicht. Manchmal denke ich, vielleicht weiß ich nicht, wie das funktioniert. Mit Leuten, meine ich.

Er weiß nicht, wie das funktioniert. Ich spürte, wie sich etwas in meiner Brust zusammenzog, und noch viel weiter unten auch.

In der Wohnung war es heiß. Ich zog den Pullover aus und blieb in einem engen Trägertop ohne BH. Ich habe große Brüste, und er bemerkte es, denn er blinzelte, sah weg und schaute dann wieder mit übertriebener Konzentration auf den Bildschirm, was genau das Gegenteil dessen verriet, was er beabsichtigte. Unter der Jogginghose zeichnete sich eine Beule ab, die von Sekunde zu Sekunde größer wurde.

Ich konnte nicht mehr warten.

—Rodrigo —sagte ich ohne Umschweife—. Seit jenem Tag im Hörsaal habe ich dich nicht mehr aus dem Kopf bekommen.

Er erstarrte mit den Händen auf der Tastatur.

—Welcher Tag?

—Der Tag, an dem man dir die Hose runtergezogen hat. Der Tag, an dem ich deinen Schwanz gesehen habe.

Die Stille danach war dicht. Erst wurden seine Ohren rot, dann seine Wangen.

—Ah —sagte er sehr leise.

—Ich will ihn dir lutschen —sagte ich einfach—. Ich will ihn dir so lange blasen, bis du mir in den Mund kommst. Wenn du willst.

Er antwortete nicht sofort. Er sah mich mehrere Sekunden lang mit einem Ausdruck an, der eine Mischung aus Panik, Unglauben und etwas anderem war, das ich noch nicht benennen konnte.

—Ich war noch nie mit einem Mädchen zusammen —sagte er schließlich.

—Ich weiß —antwortete ich—. Genau deshalb. Ich will die Erste sein, die deinen Schwanz schluckt.

Ich stand auf und ging zu ihm. Ich küsste ihn langsam, vorsichtig, und schob ihm ohne Eile die Zunge in den Mund. Er wusste anfangs nicht, wie er reagieren sollte; seine Lippen waren steif und seine Hände reglos an den Seiten. Aber er wich nicht zurück. Das war genug, um zu beginnen.

Ich nahm eine seiner Hände und legte sie über meinem Shirt auf meine Brust. Ich spürte, wie sich die Spannung in seinen Fingern veränderte, wie er drückte, ohne recht zu wissen, was er damit anfangen sollte. Ich führte ihn ein wenig, zeigte ihm, wie er fester drücken konnte, wie er mit dem Daumen über dem Stoff meine Brustwarze finden sollte. Ich zog ihm das Top mit einem Ruck aus und drückte ihm meine Brüste ins Gesicht. Diesmal nahm er tatsächlich eine Brustwarze in den Mund, unbeholfen und zugleich behutsam, wie jemand, der eine neue Sprache lernt und keine schweren Fehler machen will. Ich packte ihn im Nacken und schob ihn tiefer hinein.

—Lutsch stärker —flüsterte ich ihm zu—. Beiß ein bisschen, du wirst mich nicht kaputt machen.

Er gehorchte. Er schloss die Zähne vorsichtig um die Brustwarze, und ein Strom schoss mir direkt in die Fotze. Ich führte ihm die andere Brust über den Mund, und er spielte mit beiden, abwechselnd, während ich die Beule über der Jogginghose packte und drückte. Er war steinhart. Die ganze Form war durch den Stoff zu spüren, diese lange, dicke Wölbung, die mich seit Wochen verfolgte.

Ich ging vor ihm auf die Knie.

Die Hose war eine Jogginghose, ohne Gürtel. Ich zog sie ohne Eile herunter. Er trug immer noch keine Unterwäsche, genau wie an jenem Dienstag. Und da war er, nicht mehr in Ruhe, sondern schon dabei, sich mir entgegenzuheben, schwer und dick, mit gerötetem Kopf und eng an den Körper gepressten Eiern. Ich packte ihn mit der Hand und konnte die Finger nicht einmal darum schließen. Er war größer, als ich ihn in Erinnerung hatte.

Ich nahm ihn erst in die Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, die Vorhaut auf- und abzuschieben, während ich sah, wie die Spitze mit jeder Bewegung glänzender wurde. Er hielt den Atem an.

—Ist das gut? —fragte ich, ohne meine Hand zu stoppen.

—Ja —sagte er mit abgebrochener Stimme—. Ja, mach weiter.

Ich spuckte auf die Spitze und sah, wie der Speichel seinen Schwanz hinunter bis zu den Eiern rutschte. Ich senkte den Mund und leckte ihn von der Basis bis zur Spitze, langsam, jede Ader mit der Zunge nachzeichnend. Dann fuhr ich mit der flachen Zunge unter seinen Eiern entlang, sog sie einzeln in den Mund, bis ich sie ganz darin hatte, und ging auf der anderen Seite wieder hinauf. Rodrigo presste die Fäuste gegen das Sofa und stieß ein Stöhnen aus, das klang wie von jemandem, der noch nie zuvor gestöhnt hatte.

Ich nahm die Spitze in den Mund und fuhr mit der Zunge über die Eichel, drückte genau unter der Krone. Dann begann ich zu schlucken, Zentimeter für Zentimeter, bis ich spürte, wie er sich hinten in meinen Hals bohrte. Er war zu groß, um ihn ganz zu schlucken, also bearbeitete ich ihn mit beiden Händen weiter, während ich die Spitze und die ersten Zentimeter weiter lutschte. Ich hörte, wie sein Atem unregelmäßig wurde, spürte, wie seine Finger mein Haar suchten, ohne zu wissen, ob er mich packen sollte oder nicht.

—Du kannst mich festhalten —sagte ich, zog ihn kurz aus dem Mund und schlug ihn mir gegen die Lippen—. Pack mir den Kopf und fick mir den Mund. Halt dich nicht zurück.

Und er packte zu. Zuerst ängstlich, dann mit mehr Kraft. Ich zeigte ihm, wie er den Rhythmus vorgeben konnte, wie er meinen Kopf nach unten drücken sollte, wenn ich runterging. Er füllte meinen Mund immer wieder mit Schwanz, bis mir der Speichel über das Kinn lief und der Mascara verschmierte. Ich packte seine Eier mit einer Hand und streichelte mit der anderen seinen Arsch, während er mir das Gesicht durchfickte. Er war am Limit, man sah es daran, wie sich sein ganzer Körper spannte, wie seine Oberschenkel unter mir zitterten.

Ich zog ihn aus meinem Mund, kurz bevor er kam, und umfasste die Basis fest.

—Noch nicht —sagte ich keuchend—. Ich will vorher, dass du ihn mir reinsteckst.

Ich führte ihn zum Sofa. Ich lenkte seine Hand zwischen meine Beine und beobachtete sein Gesicht, als er spürte, wie nass ich war. Er war wirklich überrascht, als hätte er diese Möglichkeit nicht einkalkuliert. Ich nahm seine Finger und strich sie von oben nach unten über meine Fotze, damit er spürte, wie sehr ich ihn wollte.

—Ist das wegen mir? —fragte er.

—Ja —sagte ich und musste ein wenig lachen—. Das alles gehört dir. Steck sie rein.

Er schob zwei Finger hinein, entschlossener als erwartet, und bewegte sie langsam, während er mir die ganze Zeit ins Gesicht sah, als würde er eine Reaktion in Echtzeit studieren. Er war selbst dabei so konzentriert, dass ich ihn beinahe niedlich fand. Ich packte sein Handgelenk und zeigte ihm den Rhythmus, wie er die Finger nach oben krümmen sollte, um mich genau an der Stelle zu treffen, die mich aufbogen ließ.

—Dort —stöhnte ich ihm in den Mund—. Genau da, weiter.

Ich bat ihn, mich dabei zu küssen, und diesmal konnte er es. Der Körper lernt schnell, wenn er Gründe hat zu lernen. Mit der anderen Hand ging er an meine Klitoris und begann, unbeholfene Kreise zu machen, die allmählich einen Takt fanden. Ich kam über seine Finger, fast ohne Vorwarnung, und presste sein Handgelenk gegen mich, während mir die Beine zitterten.

—Scheiße —sagte er und sah auf seine nassen Finger—. Scheiße.

***

Ich setzte mich auf ihn, während er immer noch auf dem Sofa saß, den Schwanz zur Decke gerichtet, hart, glänzend vor Speichel. Ich packte ihn und strich ihn mir mehrmals über die Lippen meiner Fotze, ließ die Spitze zwischen meinen Falten entlangrutschen und machte ihn gut nass, bevor ich ihn senkte.

—Schau —sagte ich—. Schau, wie ich ihn dir reinstecke.

Ich ließ mich langsam herunter. Ich spürte, wie die Spitze mich öffnete, den Druck eines Körpers, der an so etwas Dickes nicht gewöhnt war. Ich hielt auf halbem Weg an, atmete, und senkte mich weiter, bis ich seine Eier an mir spürte. Ich hatte ihn ganz in mir. Ich blieb einen Moment still, passte mich an die Größe an, an diese Fülle, die mich fast schmerzte, so vollständig war sie.

Rodrigo stieß etwas aus, das nicht ganz ein Wort war. Seine Augen waren geschlossen und sein Mund offen, als würde er den Atem anhalten.

—Beweg dich nicht —bat ich ihn—. Lass erst mich machen.

Ich bewegte mich zuerst allein und bestimmte den Rhythmus. Ich begann langsam, ging fast bis zur Spitze hinauf und wieder Zentimeter für Zentimeter hinunter, spürte, wie jede Vene mich innen rieb. Dann beschleunigte ich, stützte mich auf seinen Schultern und ritt ihn mit den Brüsten in seinem Gesicht. Er biss in sie, saugte an meinen Brustwarzen, ohne den Blick von mir zu nehmen, und jedes Mal, wenn ich herunterging, entwich ihm ein raues Stöhnen.

Er hatte die Hände auf meinen Hüften, wusste aber nicht, was er damit anfangen sollte, also legte ich sie an meine Taille und zeigte ihm, wie er mitgehen sollte. Es dauerte ein paar Minuten, aber irgendwann begann er mitzuhalten, von unten zu stoßen, wenn ich herunterging, und ihn mir mit jedem Stoß bis zum Anschlag reinzuschieben. Er fand den Rhythmus nach und nach, als würde sein Körper verstehen, was sein Kopf nie auf andere Weise hätte lernen können.

—So —keuchte ich ihm ins Ohr—. Mach mir die Fotze kaputt, sei nicht sanft.

Er kam schnell auf den Geschmack. Er grub mir die Hände in die Hüften und begann, mich von unten mit einer Kraft zu stoßen, die ich ihm nicht zugetraut hatte. Jeder Schlag ließ meine Brüste gegen sein Gesicht federn, und er packte sie, drückte sie, steckte sie sich in den Mund. Ich kam auf ihm, den Schwanz ganz in mir, und presste ihn in krampfartigen Stößen mit meiner Fotze zusammen, was ihm ein langes Stöhnen entlockte.

—Warte —sagte ich, zog ihn heraus und atmete—. Komm her, ich will, dass du mich von hinten nimmst.

Ich kniete mich aufs Sofa, stützte die Ellbogen auf die Lehne und streckte ihm den Arsch entgegen. Er stellte sich hinter mich und stieß sie mir wieder mit einem einzigen Druck hinein. Ich schrie auf. Aus diesem Winkel drang er tiefer ein, bis an den Grund, traf innen etwas, das mich weiße Punkte sehen ließ.

—Fass mich am Haar —sagte ich—. Und zieh kräftig.

Er packte meinen Pferdeschwanz und riss meinen Kopf nach hinten, während er mich von hinten fickte, mit einer Gewalt, die er instinktiv fand. Mit der anderen Hand gab er mir einen Klaps auf den Arsch, erst sanft, dann härter, als ich ja keuchte. Er rammte mir den Schwanz immer wieder bis zum Grund, die Eier gegen mich schlagend, bis ich wieder kam, diesmal so fest, dass ich ihn fast aus mir herausdrückte.

—Ich komme gleich —keuchte er—. Ich halte es nicht mehr aus.

—Drinnen —sagte ich—. Komm in mir, ich will es spüren.

Als er es tat, blieb er völlig still, mit geschlossenen Augen und abgehacktem Atem, und ich spürte Stoß auf Stoß warmes, dickes Sperma in mich hineinströmen, eine Menge. Sein Körper zuckte mit jedem Schlag, und er stöhnte gegen meinen Rücken, als würde es vor Lust weh tun. Ich wartete, bis er wieder zu sich kam, den Schwanz noch immer tief in mir, pochend.

Als er ihn herauszog, begann das Sperma über meine Schenkel zu laufen. Ich drehte mich um, kniete wieder vor ihm nieder und säuberte ihn mit dem Mund, leckte ihn bis zur Wurzel und schluckte, was noch übrig war.

—Geht’s dir gut? —fragte ich und sah von unten zu ihm auf.

Er öffnete die Augen. Er nickte langsam.

—Ja —sagte er—. Sehr gut.

Wir redeten danach nicht viel. Er blieb noch eine Weile, wir sahen uns weiter etwas fürs Projekt an, als wäre nichts geschehen, und er ging mit demselben Rucksack, mit dem er gekommen war. Vom Fenster aus sah ich ihn die Straße überqueren und dachte, dass er diese Nacht wahrscheinlich nicht viel schlafen würde.

***

Die Tage danach an der Fakultät waren seltsam. Er sah mich an, kam aber nicht näher. Er antwortete, wenn ich mit ihm sprach, hielt aber körperlich Abstand. Ich dachte, vielleicht bereue er es, die Unbehaglichkeit habe gesiegt und jener Samstag würde in irgendeiner Ecke bleiben, zu der er nicht zurückkehren wollte.

Bis er an einem Donnerstag nach der Algorithmenvorlesung im Flur meinen Arm packte und mich in die letzte Toilette auf der Etage zog, in die fast nie jemand ging.

Er drückte mich gegen die Wand und küsste mich hungrig. Diesmal wusste er von Anfang an, wie es ging. Es war nicht derselbe unerfahrene Kuss wie am Samstag.

—Ich denke seit Tagen an dich —sagte er mit dem Mund dicht an meinem Ohr—. An deine Fotze. Daran, wie du mich zusammengedrückt hast. Ich weiß nicht, wie ich dich bitten soll, es nochmal zu machen. Ich kenne die Regeln dabei nicht.

—Es gibt keine Regeln —sagte ich und packte die Beule über seiner Hose—. Man muss es nur sagen. Hol ihn raus.

Er zog die Jogginghose herunter, und der Schwanz sprang ihm in die Hand, schon steinhart. Ich ging direkt dort auf die Knie, im Bad, und nahm ihn bis zum Grund in den Mund. Ich lutschte den Schwanz an den kalten Fliesen, während er mir den Kopf hielt und mich fickte, tief stöhnend, damit ihn niemand auf dem Flur hörte. Er zog ihn aus meinem Mund, hob mich vom Boden hoch, schob meinen Rock hoch und riss mir den Slip mit zwei Fingern weg.

Er drehte mich um, legte meine Hände gegen die Fliesen und beugte mich nach vorn. Ich spürte seine Hände, die meine Hüften mit einer Sicherheit auseinanderzogen, die er acht Tage zuvor noch nicht hatte. Er rammte ihn mir mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein und hielt mir die Hand auf den Mund, um meinen Schrei zu ersticken. Er begann schnell in mich zu stoßen, ohne mir Zeit zu lassen, mich daran zu gewöhnen, mit der angesammelten Verzweiflung dieser Tage.

Was folgte, war anders als am Samstag: dringlicher, weniger kalkuliert, mehr er selbst, der den Rhythmus bestimmte, statt meinem zu folgen. Bei einigen Dingen machte er Fehler, es fehlte ihm noch an Erfahrung, aber mitten in dieser Unbeholfenheit lag etwas Echtes, das mich mehr fühlen ließ als vieles andere mit Männern, die sich für Experten hielten. Er stieß mir bei jedem Hieb bis zum Grund hinein, presste mir eine Brust unter dem BH zusammen, biss mir in den Hals.

Ich kam dort, indem ich mir in die Hand biss, um nicht zu schreien, während er noch in mir war. Er hielt noch einen Moment durch und zog ihn dann heraus, kam auf meinen Arsch und spritzte mir in heißen Stößen den Rücken hinunter, während er gegen meinen Nacken keuchte.

Danach fickten wir noch oft. In meiner Wohnung, in seiner, auf der Toilette der Fakultät, einmal im Auto auf dem Parkplatz. Ich brachte ihm bei, meine Fotze zu lecken, sie langsam mit der Zunge zu machen, bis ich ihn an den Haaren zog. Ich brachte ihm ein paar Dinge bei, anderes lernten wir gemeinsam. Der stillste Junge im Hörsaal hatte genau den Schwanz, den ich seit Monaten gebraucht hatte, um ihn zu finden.