Mein erstes Mal war nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte

Wir waren seit vier Monaten zusammen, und Mateo war alles, was meine Mutter sich für mich gewünscht hätte: still, höflich, aufmerksam, von der Sorte, die einem die Autotür aufhält und Bescheid sagt, wenn sie zu Hause sind. Ich liebte ihn dafür und hasste ihn gleichzeitig ein wenig. Jeder Studiennachmittag in seiner Wohnung endete gleich. Lange Küsse auf dem Sofa, seine Hände auf dem Stoff meiner Bluse, sein Atem nah an meinem Ohr und, genau in dem Moment, in dem ich glaubte, den Verstand zu verlieren, löste er sich von mir und zog mich an seine Brust.

—Besser, wir hören auf — sagte er immer, mit etwas gebrochener Stimme.

Und er hörte auf. Und ich blieb dann da, starrte an die Wohnzimmerdecke, mit durchweichten Höschen und harten Brustwarzen unter dem BH, und versuchte, meinen Atem zu ordnen, während er mir durch das Haar strich, als hätte er mir nicht gerade die ganze Fotze angeheizt.

An jenem Samstag war es anders. Ich kam nach vier Uhr bei ihm an, den Mikrobiologie-Ordner unter dem Arm und darunter einen kurzen Rock, den ich absichtlich ausgesucht hatte. Er erwartete mich mit dem Kaffee fertig und den Unterlagen schon auf dem Couchtisch im Wohnzimmer. Wir lernten eine Weile ernsthaft, oder das, was man Lernen nennt, wenn man seit Wochen körperlich aufgeladen ist und nicht einmal einen Satz lesen kann, ohne an den Schwanz zu denken, der sich bei deinem Freund jedes Mal unter der Hose abzeichnete, wenn du dich auf seinen Schoß gesetzt hast.

—Ich geh kurz in die Küche — sagte er und legte den Stift auf die Unterlagen —. Ich mach dir was. Bleib du hier, okay?

Ich nickte, ohne ihn anzusehen. Ehrlich gesagt war ich dankbar dafür. Ich brauchte zwei Minuten ohne ihn, ohne dieses Parfüm von ihm, das sich an meinen Hals klebte, ohne seine braunen Augen, die mich aus dem Augenwinkel musterten, jedes Mal, wenn ich die Beine überschlug.

Sobald er im Flur verschwunden war, ließ ich den Kopf gegen die Sofalehne sinken und schloss die Augen. Und dann kamen, ohne dass ich es entschied, wieder die Bilder. Bilder, die mich seit Tagen verfolgten. Seine Finger, die unter meinen Rock glitten, um mir die Höschen aufzuschieben. Sein Mund, der mir den Hals aussaugte, über die Brüste nach unten wanderte und mir an der Brustwarze nagte. Das Gewicht seines Körpers auf meinem an einem Ort, der nicht das makellose Sofa im Wohnzimmer war. Sein Schwanz, der mich gegen die Matratze drückte.

Ich war fast sofort nass. Ich hasste mich ein bisschen dafür, und eine Sekunde später war es mir egal.

Ich hörte das Geräusch des Küchenschranks. Eine Schublade. Die Mikrowelle. Ich wusste genau, wo er war. Ich wusste, dass es mindestens fünf Minuten dauern würde. Fünf Minuten, in denen er mich nicht sehen konnte.

Ich schob den Rock hoch, ohne lange nachzudenken, bis er sich an meiner Taille zusammenknüllte. Meine Höschen waren weiß, schlicht. Ich strich mit den Fingern über den Baumwollstoff und spürte die durchgeweichte Feuchtigkeit, einen dunklen Fleck, der sich zwischen meinen Schenkeln ausbreitete. Ich drückte ein wenig, noch nicht innen, nur langsam auf die Klitoris, und stellte mir vor, seine Hand würde mich berühren. Ein Schauer jagte mir von der Fotze bis in den Magen.

Ich schloss die Augen. Ich stellte mir vor, er kniete zwischen meinen Beinen, mit diesem ernsten Gesicht, das er macht, wenn er sich zusammenzunehmen versucht, und dem harten Schwanz gegen den Hosenstall. Ich stellte mir vor, wie er mir die Höschen mit den Zähnen vom Leib riss und die Zunge zwischen die Lippen meiner Fotze schob. Ich schob die andere Hand unter die Bluse, über den BH hinweg, bis ich die bereits harte Brustwarze fand. Ich zwickte sie zwischen Zeige- und Daumenfinger, zuerst sanft, dann fester, so wie er es tun würde.

Mein Atem geriet ins Stocken. Es roch nach Toast aus der Küche, und ich hörte das Messer auf dem Brett. Je näher ich ihn glaubte, desto schneller bewegten sich meine Finger über den Höschen. Es war ein Widerspruch, den ich nicht verstand: Ich wollte ihn dort haben und zugleich machte mich die Vorstellung scharf, wie er genau in diesem Moment hereinkäme und mich so fände, mit hochgeschobenem Rock, geöffneter Bluse und Fingern, die sich an meiner Fotze rieben.

Ich stieß einen etwas lauteren Seufzer aus, als nötig gewesen wäre. Dann noch einen. Ich wollte mich selbst hören. Im Grunde wollte ich, dass er mich auch hörte.

Ich schob die Hand unter die Baumwolle. Als ich die Haut direkt berührte, ohne Stoff dazwischen, biss ich mir auf die Lippe, um nicht zu laut zu stöhnen. Meine Fotze war geschwollen, glitschig, heißer, als ich mich erinnern konnte, sie je gespürt zu haben. Ich glitt mit dem Mittelfinger zwischen die Lippen, rauf und runter, tränkte ihn ganz. Dann ging ich zur Klitoris hoch und begann, kleine, langsame Kreise zu ziehen, genau dort, wo ich am empfindlichsten war. Ich hob unbewusst die Hüfte an. Mit dem anderen Finger, dem Zeigefinger, drang ich ein wenig ein, nur mit der Spitze, und spürte, wie sich meine eigene Fotze um ihn schloss und nach mehr verlangte.

—Mateo… —rutschte es mir heraus.

Ich sagte es leise, fast für mich, aber ich sagte es. Und dann blieben die Schritte im Flur stehen.

—Camila?

Ich riss die Augen auf. Er stand in der Wohnzimmertür, zwei Teller in den Händen, und sein Gesicht war rot bis zu den Ohren. Ich weiß nicht, wie lange er schon dort war. Vielleicht Sekunden, vielleicht länger. Sein Blick ging direkt zu meiner Hand zwischen meinen Beinen und dann zu den Brüsten, die mir aus dem hochgeschobenen BH quollen.

Ich zog die Hände weg, als würden sie brennen. Ich zerrte den Rock nach unten. Ich spürte, wie ich am ganzen Körper brannte, nicht mehr vor Lust, sondern vor einer Scham, die ich nie zuvor empfunden hatte.

—Das ist nicht, was… —begann ich.

Er stellte die Teller langsam auf den Tisch. Er sagte nichts. Er kam mit fest auf meine Augen gerichteten Blicken zum Sofa und kniete sich zwischen meine Knie, mit einer Ruhe, die ich an ihm noch nie gesehen hatte.

—Ich habe dich meinen Namen sagen hören — murmelte er.

Ich konnte nicht sprechen. Ich nickte.

—Mach weiter — sagte er, immer noch leise —. Hör nicht wegen mir auf.

—Mateo, ich…

—Bitte. Zeig mir, wie du dich selbst anfasst.

Dieses Wort von ihm, so gesagt, mit einer tieferen, dunkleren Stimme als sonst, machte mich ganz weich. Ich sah ihn noch eine Sekunde länger an, versuchte in seinem Gesicht die alte Version zu finden, die des vernünftigen Jungen, der rechtzeitig aufhört, und fand sie nicht. Stattdessen stand dort jemand, der monatelang gewartet hatte und jetzt nicht mehr warten wollte.

Ich schob meinen Rock diesmal ohne jedes Verstecken wieder hoch. Er beobachtete mich schweigend, die Hände noch reglos auf meinen Oberschenkeln. Als ich die Finger wieder unter die Höschen schob, sah ich, wie sich seine Lippen leicht öffneten und wie sich die Beule in seiner Jeans abzeichnete, das Gewebe nach unten zog und verformte.

—Zieh sie aus — sagte er heiser —. Ich will dich richtig sehen.

Ich hob das Becken ein wenig an und zog die Höschen an den Beinen herunter. Ich ließ sie an einem Knöchel hängen. Ich spreizte die Knie langsam, damit er meine durchnässte, glänzende Fotze sehen konnte, mit offenen Lippen und geschwollener Klitoris.

—Verdammt, Camila.

Nie hatte ich dieses Wort in seinem Mund gehört. Mein Inneres zog sich allein schon beim Hören zusammen.

—So — sagte er —. Ich will sehen, wie du es machst.

Ich gehorchte ihm. Ich fing wieder an, mich zu berühren, diesmal ohne Eile, damit er zusehen konnte. Ich steckte mir zwei Finger hinein, bis zum Knöchel, und zog sie wieder heraus. Die Fingerspitzen kamen glänzend heraus, und er stieß durch die Nase einen kleinen Seufzer aus. Ich spürte, wie seine Hände langsam an der Innenseite meiner Oberschenkel nach oben glitten, aber er berührte mich dort nicht. Er blieb nah, ohne einzudringen, als wollte er meinen Rhythmus lernen. Ich rieb mit der anderen Hand weiter über die Klitoris und ließ die Finger in meine Fotze hinein- und wieder herausgleiten, während er alles mit halb geöffnetem Mund betrachtete.

—Sieh an, was du angerichtet hast — sagte er plötzlich mit einem halben Lächeln.

Er senkte den Blick auf die Beule, die sich in seiner Jeans abzeichnete. Bis dahin hatte ich es nicht geschafft, ihn offen anzusehen, aber an diesem Nachmittag schon. Ich sah ihn ohne Verstecken an. Die Form seines Schwanzes zeichnete sich vollständig gegen den Stoff ab, dick, nach oben weisend. Ich schluckte.

Er nahm mein Handgelenk und zog meine Hand langsam zwischen meinen Beinen hervor. Er führte meine Finger zum Mund und leckte sie ab, saugte sie einen nach dem anderen ein, während er mir in die Augen sah. So etwas hatte er noch nie getan. Ich hatte ihn noch nie so gesehen. Ich spürte seine Zunge um meine Finger und stellte mir dieselbe Zunge zwischen meinen Beinen vor und kam beinahe genau dort.

—Zieh die Bluse aus.

Er bat mich nicht darum. Ich widersprach nicht. Ich richtete mich ein wenig auf, zog das Kleidungsstück nach oben und ließ es hinter dem Sofa fallen. Der BH folgte ein paar Sekunden später auf demselben Weg. Er blieb still stehen und sah mir auf die nackten Brüste, die harten Brustwarzen, die ihm ins Gesicht zeigten.

—Seit vier Monaten stelle ich mir dich so vor — sagte er.

—Und warum hast du nie…?

—Ich wollte nicht, dass es irgendwie passiert.

***

Er küsste mich. Diesmal war es nicht einer dieser Abschiedsküsse an der Haustür. Es war eine andere Art von Kuss, tiefer, mit der Zunge ganz in meinem Mund, einer Hand in meinem Nacken und der anderen offen auf meiner Brust, die mich so fest drückte, dass ich keuchte. Er lehnte mich gegen die Kissen und machte es sich über mir bequem, ohne aufzuhören, mich zu küssen. Ich zog ihm am T-Shirt, bis ich es ihm auszog, und dann war ich es, die hinsah.

Seine Haut war heiß. Ich fuhr ihm mit beiden Händen über die Brust, über die Rippen, bis zum Anfang des Bauchs, wo sich eine Linie von Haaren abzeichnete, die zum Gürtel hinabführte. Ich öffnete ihm selbst den Hosenknopf, mit unbeholfenen Fingern. Er half mir. Als er sich aufrichtete, um die Jeans und die Unterhose mit einem Ruck ganz auszuziehen, sprang mir der Schwanz frei vor das Gesicht. Er war hart, straff gegen den Bauch, die Spitze glänzend von Lusttropfen. Er war größer, als ich es mir mit Kleidung an vorgestellt hatte.

Ich erschrak ein wenig. Nicht sehr. Gerade genug, dass er es merkte.

—Ganz langsam — sagte er, mein Gesicht lesend —. Du gibst das Tempo vor.

Ich nickte. Aber bevor er näher kam, streckte ich die Hand aus und griff seinen Schwanz. Er war heiß, steinhart unter einer weichen Haut. Ich drückte ihn, und er stieß ein tiefes Knurren aus und schloss die Augen. Ich bewegte ihn auf und ab, unbeholfen, und sah, wie sich an der Spitze noch ein Tropfen löste. Ohne lange nachzudenken, beugte ich mich vor und strich ihm mit der Zunge über die Eichel. Er schmeckte salzig.

—Camila… —keuchte er und griff mir ins Haar.

Ich nahm ihn in den Mund. Nicht ganz, das ging nicht. Ich lutschte, so viel ich konnte, half mir mit der Hand an der Basis, bewegte die Zunge gegen die Vene, die darunter verlief. Er hielt mich mit einer Hand am Haar fest, ohne zu stoßen, und ließ mich machen. Ich hörte seinen abgehackten Atem über mir und spürte, wie sein Schwanz in meinem Mund noch mehr anschwoll. Ich saugte stärker, blies ihn wie jemand, der es schon tausendmal gelesen hatte, ohne es je zu wagen, und kostete den salzigen Geschmack, der immer mehr aus ihm herauskam.

—Stopp, stopp — sagte er nach einer Weile und zog mich sanft weg —. Wenn du weitermachst, komme ich, und ich will dir nicht beim ersten Mal in den Mund kommen.

Er legte mich wieder gegen die Kissen. Er setzte sich wieder zwischen meine Beine. Er küsste meinen Hals, das Schlüsselbein, den Ansatz meiner Brüste. Er blieb eine gute Weile an einer fest, leckte mit der Zungenspitze an der Brustwarze und biss kaum merklich, während seine freie Hand wieder unter den Rock bis zur nackten Fotze glitt. Diesmal war seine Berührung tatsächlich anders als meine. Sicherer, fester, genau wissend, wo er drücken und wann er lockern musste. Er steckte zwei Finger hinein und begann, sie langsam in mir zu bewegen, sie nach oben zu krümmen, während er mit dem Daumen auf meine Klitoris drückte.

—Du bist klatschnass — murmelte er gegen meine Haut —. Mir rutschen die Finger weg, verdammt.

—Ich bin schon die ganze Zeit so.

—Die ganze Zeit — wiederholte er, fast amüsiert —. Und ich hier und lese Unterlagen.

Er lachte leise und senkte den Kopf an meinem Bauch entlang. Ich klammerte mich mit einer Hand an die Sofakante und hielt ihm mit der anderen das Haar. Als ich seinen Mund zum ersten Mal an meiner Fotze spürte, zuckte ich heftig zusammen und stieß einen Schrei aus, den ich nicht zu unterdrücken versuchte. Es war intensiver, als ich es mir vorgestellt hatte. Es war etwas ganz anderes. Es hatte einen Rhythmus, eine Absicht. Er leckte mich von unten nach oben, lang und langsam, hielt dann an der Klitoris inne und saugte daran mit den Lippen, sanft, und ging wieder nach unten.

—Oh Gott — keuchte ich —. So, Mateo, so.

Ich packte ihn ungewollt fester am Haar, drückte sein Gesicht an meine Fotze. Er beschwerte sich nicht. Im Gegenteil, er knurrte und wurde noch gieriger, schob mir die ganze Zunge hinein, fraß mich, als hätte er monatelang Hunger gehabt. Er steckte wieder die Finger in mich, während er mir die Klitoris leckte, und ich spürte, wie sich tief in mir etwas zusammenzuziehen begann, eine Spannung, die wuchs, die sich hochschraubte.

Mateo hatte es nicht eilig. Er probierte aus. Manchmal hielt er inne und hob den Blick, um mein Gesicht zu sehen, prüfte, passte an, was er tat. Als er merkte, dass ich kurz davor war, stoppte er.

—Warte — sagte er mit heiserer Stimme und glänzend von meinen Säften am Kinn —. Ich will, dass es mit mir in dir passiert.

—Hör nicht auf, bitte…

—Du wirst mit mir in dir kommen, Camila. Ich verspreche es dir.

Er suchte im Schubfach des Couchtischs nach dem Kondom, in jener Schublade, die ich so oft aus dem Augenwinkel betrachtet hatte, ohne zu fragen. Er zog es sich langsam über, sah mich dabei die ganze Zeit an und schob das Latex über den harten Schwanz, bis er ganz bedeckt war. Dann kam er wieder über mich. Ich spürte die Spitze an meinen Fotzenlippen reiben, die Öffnung suchend.

—Wenn es dir wehtut, sagst du es mir, und ich höre auf. Einverstanden?

—Einverstanden.

Er drang langsam ein. Ich klammerte mich an seinen Schultern fest und schloss die Augen. Da war ein erster unangenehmer Moment, ein Widerstand, ein Stich, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ, als ich spürte, wie sich der Schwanz Zentimeter für Zentimeter seinen Weg bahnte. Er blieb reglos stehen, bewegte sich nicht, wartete. Er küsste meine Schläfe, meine Wange, meinen Hals, ohne weiter vorzudringen.

—Ist alles okay?

—Ja — flüsterte ich —. Bleib nur einen Moment so.

Ich spürte den ganzen Schwanz in mir, füllte mich bis zu einem Punkt, den ich mir nicht vorgestellt hatte, und zugleich spürte ich, wie sich meine Fotze um ihn herum anpasste, aufhörte zu widersetzen, begann zu greifen. Er wartete. Als ich selbst anfing, mich unter ihm ein wenig zu bewegen, verstand er und passte sich dem Rhythmus an, den ich vorgab. Am Anfang war es seltsam, fast unbeholfen, aber wir fanden uns. Seine Hüften, meine. Sein Atem, meiner. Mein Name an meinem Ohr gesagt, und seiner wieder in meinem Mund.

—Sag ihn nochmal — bat er.

—Mateo.

—Nochmal.

—Mateo… — und mir entglitt ein nervöses Lachen, weil es zugleich absurd und wundervoll war.

Die Stöße wurden etwas tiefer. Ich legte ihm ein Bein über die Hüfte und veränderte den Winkel. Sein Schwanz ging mir tiefer, rieb an einer Stelle, von der ich nicht einmal wusste, dass sie existierte. Etwas entzündete sich in mir, eine gespannte Saite. Ich begann unwillkürlich, um ihn herum fester zu werden, und er stöhnte gegen meinen Hals, leise, ohne Theater.

—Verdammt, du drückst zu… —knurrte er —. Wie du drückst.

—Fick mich, Mateo — rutschte es mir heraus, und ich erschrak selbst darüber, es gesagt zu haben —. Härter.

Seine Augen glänzten. Er richtete sich auf, stützte die Hände neben meinem Kopf ab und begann, mich schneller zu stoßen, die Hüften an meinem Hintern klatschend, der Schwanz ganz hinein und wieder heraus. Ich hörte das feuchte Geräusch meiner klatschnassen Fotze um ihn herum und es war mir egal, ich schämte mich nicht, im Gegenteil, es machte mich noch geiler. Ich sah sein Gesicht, angespannt, konzentriert, und er setzte einen besonders tiefen Stoß, der mir einen Schrei entlockte.

—Ich kann nicht mehr lange — sagte er.

—Ich auch nicht.

Er schob die Hand zwischen uns und fand meine Klitoris mit dem Daumen, rieb sie in Kreisen, während er weiter in mich hineinstieß. Es war zu viel. Ich kam zuerst. Es war ein Gefühl, das nichts von dem ähnelte, was ich allein in meinem Zimmer ausprobiert hatte. Es war größer, länger, mit einem Schwanz in mir und der Hand eines anderen Menschen an meiner Klitoris. Meine ganze Fotze zog sich um ihn zusammen, mit Krämpfen, die meine Beine zittern ließen, und ich schrie ohne Kontrolle seinen Namen, drückte mich an seine Brust. Ich klammerte mich an seinen Rücken, vergrub die Nägel in ihm und hörte auf, darüber nachzudenken, wie es klang oder welches Gesicht ich machte. Ich ließ mich einfach treiben.

Er hielt noch einen Moment durch, stieß während meines Orgasmus schneller zu, gerade lange genug, dass ich zu Ende kommen konnte. Dann zog er sich heraus, riss das Kondom mit einem Ruck ab und wichste sich über mir zwei- oder dreimal mit der Hand. Er kam auf meinem Bauch mit einem langen Knurren, spritzte heiß auf meine Haut und bespritzte mich bis zum Bauchnabel und den Brüsten. Seine Stirn legte sich an mein Schlüsselbein. Seine Haut war heiß und sein Haar feucht, und ich spürte, wie sein Schwanz sich in den letzten Zuckungen zusammenzog, während das Sperma mir an den Seiten herunterlief.

***

Danach blieben wir eine ganze Weile so liegen, schweigend, beide noch mit etwas unruhigem Atem. Er wischte mir den Bauch mit seinem T-Shirt sauber, ohne etwas zu sagen, mit einer fast komischen Sorgfalt nach dem, was gerade passiert war. Die Toasts waren in der Küche kalt geworden. Die Mikrobiologie-Unterlagen lagen immer noch auf Seite siebenundachtzig aufgeschlagen.

—Habe ich dir wehgetan? — fragte er schließlich.

—Am Anfang ein bisschen — gab ich zu —. Danach nicht. Danach gar nicht mehr.

Er küsste meine Stirn.

—Und du? — fragte ich und drehte mich zu ihm um —. Warum heute doch?

Er brauchte einen Moment.

—Weil ich dich gehört habe. — Er lächelte ein wenig verlegen —. Ich habe dich meinen Namen sagen hören, mit der Hand in den Höschen, und da ist bei mir alles den Bach runtergegangen. Und weil ich nicht mehr konnte, Camila. Ich glaube, du auch nicht.

Ich gab ihm einen schwachen Klaps auf die Brust. Er hielt meine Hand fest und küsste sie.

In jener Nacht aß ich bei ihm zu Abend. Wir aßen die kalten Toasts, saßen beide auf dem Sofa, in eine Decke gewickelt, ich von der Taille aufwärts nackt, weil er mir die Bluse nicht anziehen ließ, und sahen eine Serie, die uns beide kein Stück interessierte. Später machten wir es noch einmal, diesmal in seinem Bett, ohne die Dringlichkeit des ersten Mal. Er nahm mich von hinten auf allen vieren und fickte mich lange so, hielt mich an den Hüften, sah zu, wie sein Schwanz in mich hinein- und herausging, während ich mir mit der Hand die Klitoris rieb. Er brachte mich noch zweimal zum Kommen, bevor er selbst im Kondom kam, mir in die Schulter biss, um nicht zu schreien. Und als ich am nächsten Morgen aufwachte, mit seinem Arm quer über meiner Taille und der Fotze noch auf eine Weise wund, die mich überhaupt nicht störte, verstand ich, was so viele Freundinnen mir hatte erklären wollen und ich nie ganz geglaubt hatte.

Dass das erste Mal kein Klischee ist, das man vergisst. Aber noch mehr als das erste Mal vergisst man nicht, wer mit dir zusammen war. Und ich hatte Glück gehabt.