Der Tag, an dem sie den Strand zu ihrer Bühne machte

Die Bucht von Punta Liebre galt als unauffällig, doch Mariela war nie dorthin gegangen, um sich zu verstecken. Sie kam nach Mittag an, als die Sonne erbarmungslos brannte und der Sand unter den Füßen glühte, und wählte den genauen Mittelpunkt des Strandes: weder in der Nähe der Felsen noch am Weg, sondern mitten in allem, dort, wo jeder, der den Blick hob, sie unweigerlich finden würde.

Sie breitete das Handtuch mit Ruhe aus. Kein einziger ihrer Bewegungen war hastig. Sie zog sich das Leinenkleid über den Kopf, faltete es zu vier und legte es beiseite, und blieb nackt dem Meer gegenüber stehen, als trüge sie etwas Unsichtbares, das sie bekleideter fühlen ließ als alle anderen.

Die Meeresbrise strich mit einer Absicht über ihre Haut, die nicht in der Luft lag, sondern in ihr. Sie setzte sich, öffnete das Ölfläschchen und ließ einen goldenen Faden über ihren Oberschenkel laufen.

Sie begann langsam.

Ihre Hände glitten vom Knie zur Innenseite des Oberschenkels hinab, verteilten das Öl in langsamen Kreisen, und das Sonnenlicht brach sich auf der feuchten Haut, als hätte der ganze Körper sich in einen Spiegel verwandelt. Jeder Strich hinterließ neuen Glanz. Jeder Glanz fing einen weiteren Blick ein.

Denn um diese Uhrzeit war die Bucht voll, und sie wusste es.

Zu ihrer Linken hatte ein Paar, das so tat, als würde es lesen, aufgehört, die Seiten umzublättern. Zu ihrer Rechten sprach eine Gruppe von drei Freunden in einer Sprache, die nicht die ihre war, und plötzlich sprachen sie sehr viel weniger. Das Gemurmel hörte auf, verstellte Verschwiegenheit zu sein. Manche Sätze erreichten sie klar, vermischt mit dem Rauschen der Wellen, und auch wenn sie nicht jedes Wort verstand, verstand sie den Ton.

—„Schau sie an“, sagte jemand hinter ihr leise. „Sieht aus wie eine Statue.“

—„Unglaublich“, antwortete ein anderer. „Starr nicht so an.“

—„Was für eine Fotze“, knurrte ein dritter, und das verstand sie, obwohl er schlecht Spanisch sprach. „Guck mal, wie sie sich einölt.“

Mariela drehte sich nicht um. Sie ließ die Worte sich auf ihr niederlassen wie das Öl, ohne sich gegen eines davon zu wehren. Weit davon entfernt, sie zu stören, gehörte dieser Chor von Stimmen zu der Szene, die sie inszenierte, und sie allein kannte das Drehbuch.

Sie beugte sich zur Seite, ließ die Hüfte eine saubere Kurve gegen das Blau des Meeres zeichnen, und führte das Öl weiter über den Bauch, über die Rippen, verweilte an der Basis der Brüste, ohne sie ganz zu bedecken. Die Spitzen hatten sich verhärtet, und das nicht vor Kälte. Sie zwickte sich eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger, drehte sie langsam, bis ihr ein kurzer Seufzer entwich, und tat dann dasselbe mit der anderen, ohne den Blick vom Meer zu nehmen. Sie wusste, dass jeder ihrer Bewegungen hinter ihrem Rücken in einen härteren Schwanz, in einen stockenden Atem, in einen heimlich geschlossenen Finger um einen Beutel unter einer Badehose übersetzt wurde.

Unter den Leuten begann sich etwas zu bewegen.

Ein Mann mit zerzaustem Haar und zu offenem Blick richtete sich von seinem Handtuch auf. Er machte zwei Schritte auf sie zu, fast ohne es zu merken, von einer Kraft gezogen, die er nicht benennen konnte. Er blieb abrupt stehen, als eine Frauenstimme ihn von hinten mit einem Ton rief, der halb Frage, halb Drohung war. Der Mann setzte sich wieder hin, besiegt, ohne den Blick auch nur eine Sekunde von Mariela zu nehmen. Sie konnte selbst aus dieser Entfernung sehen, wie sich der Stoff seiner Badehose in einem Winkel hob, der keinen Zweifel ließ.

Weiter hinten stellte ein dünner Kerl den Zoom einer Kamera ein und richtete sie auf sie, als zielte er auf etwas, das sich nicht wiederholen würde.

Sie sah alles. Sie sah, ohne hinzusehen, diese Fähigkeit, die Frauen haben, die gelernt haben, einen ganzen Raum aus dem Augenwinkel zu lesen. Und was sie sah, gefiel ihr.

Sie drehte sich auf die Knie, bot dem Meer den Rücken und dem Publikum das Gesicht, und beugte sich vor, um das restliche Öl auf die Schultern zu bekommen. Durch die Bewegung hoben sich ihre Hüften langsam und ohne Scham in die Luft und boten eine Körperlinie dar, die gemacht schien, um die Moral jedes Einzelnen auf die Probe zu stellen. Sie wusste genau, was von hinten zu sehen war: die geöffnete Muschi, glänzend vom Öl, das ihr zwischen den Arschbacken hinabgelaufen war, die geschwollenen Lippen, durch die Haltung gespreizt, das Arschloch zwischen den Rundungen hervorblitzend wie ein Versprechen, das keiner dieser Männer sich laut zu erbitten trauen würde. Sie hielt die Position drei Sekunden länger als nötig. Dann vier. Dann fünf.

Sollen sie doch gucken, dachte sie. Sollen sie das heute Nacht mit nach Hause nehmen. Sollen sie sich einen runterholen und an meinen Arsch denken, während ihre Frauen schlafen.

Sie wusste, dass viele von ihnen einen kleinen Kampf führten. Der mit der Kamera, gegen seine eigene Feigheit. Der mit dem zerzausten Haar, gegen die Frau, die ihn beobachtete. Das Paar links, gegen die unangenehme Stille, die sich zwischen ihre Handtücher geschoben hatte. Keiner dieser Kriege ging sie etwas an. Ihr einziges Terrain war dieses Stück Stoff unter der Sonne, und dort bestimmte sie.

Als sie mit dem Rücken fertig war, richtete sie sich wieder nach vorn auf. Sie nahm etwas mehr Öl auf die Kuppe eines einzelnen Fingers und, bevor sie es benutzte, zeichnete sie einen langsamen Kreis in die Luft, wie eine Unterschrift. Dann führte sie den Finger zum Nabel und glitt in einer geraden Linie hinab, die genau dort endete, wo alle Blicke wollten, dass es weiterging.

Dort blieb sie nicht stehen.

Sie spreizte die Schenkel eine Handbreit, setzte die Fersen beidseits des Handtuchs auf, und ließ den eingeölten Finger die letzten Zentimeter hinabgleiten, bis er zwischen die Lippen der Muschi versank. Sie tat es mit obszöner Langsamkeit, ohne die Augen zu schließen, ohne das Kinn zu senken, und sah der Tribüne direkt entgegen, die nicht mehr vorgab zu lesen. Sie strich mit der Kuppe über die Klitoris, in einem kleinen, trägen Kreis, und spürte, wie ihr eigener Körper die Ruhe ihres Gesichts verriet: ein heißer Zug im Bauch, ein neuer Schlag zwischen den Beinen. Sie zog den glänzenden Finger voller gemischter Säfte und Öl heraus, hob ihn auf Gesichtshöhe und steckte ihn, ohne den Blick vom Publikum zu nehmen, in den Mund und lutschte ihn bis zur Wurzel ab.

Ein kollektives Keuchen, kaum hörbar, ging durch die Bucht. Jemand murmelte ein raues katalanisches „Scheiße, verdammt“. Der mit der Kamera ließ das Gerät sinken, weil ihm die Hände zitterten.

Sie hob den Blick, suchte den Mann mit dem zerzausten Haar in der Menge, und als sie ihn fand, blies sie ihm einen Kuss zu. Langsam. Absichtlich. Eine Erlaubnis, von der er nicht wusste, ob er das Recht hatte, sie anzunehmen.

Die Luft wurde dicht.

Überall regte sich etwas. Ein paar Männer standen mit der Ausrede auf, ins Wasser zu gehen, und wählten zufällig den Weg, der einen Meter an ihrem Handtuch vorbeiführte. Beim Vorbeigehen hatte einer von ihnen beide Hände vor der Badehose und brachte es nicht fertig, den unter dem Stoff deutlich sichtbaren prallen Schwanz zu verbergen. Ein anderer tat viel länger als nötig so, als suche er in seinem Rucksack etwas. Niemand sprach mehr. Die ganze Bucht war zu einer schweigenden Zuschauermenge geworden, und sie war die Bühne, die Schauspielerin und das ganze Stück zugleich.

Mariela animierte niemanden. Sie hielt auch niemanden auf. Ihre ganze Haltung sagte nur eines: Wenn du kommst, dann nach deinen eigenen Regeln, aber hier drin gebe ich den Takt vor.

Und genau dann geschah das, womit sie nicht gerechnet hatte, und das sie zum ersten Mal an diesem Nachmittag wirklich lächeln ließ.

Eine Frau ein paar Meter entfernt, mit rötlicher Mähne und halb ausgezogenem Badeanzug, hatte sich schon eine ganze Weile unruhig auf ihrem Handtuch bewegt. Mariela hatte beobachtet, wie sie die Szene mit einer Mischung aus Neid und Faszination ansah, die sie gut kannte. Plötzlich entschied sich die Rothaarige. Sie riss sich den oberen Teil des Badeanzugs mit einem fast wütenden Ruck ab, legte ihre Brüste — großzügiger als Marielas, mit rosigen und bereits harten Brustwarzen — in die Sonne frei und begann, sich mit unbeholfenen Gesten einzuölen, die sie gerade eben gesehen hatte.

Doch ihre Augen suchten nicht das Publikum. Sie suchten nur einen einzigen Mann: ihren eigenen, neben ihr ausgestreckt, der schon seit einer Weile den Blick auf Mariela geheftet hatte und nicht einmal bemerkt hatte, dass seine Partnerin sich ausgezogen hatte.

Es war eine Kriegserklärung. Und Mariela verstand es sofort.

Sie hätte es als Herausforderung auffassen können. Sie hätte die Einsätze erhöhen, ihr den Mann mit einer einzigen Geste wegnehmen, die Rothaarige vor der ganzen Bucht demütigen können. Sie hatte die Mittel dazu, und das wusste sie. Aber diese Art von Spiel interessierte sie nicht.

Stattdessen drehte sie den Oberkörper der Frau zu, sah sie über dem Stimmengewirr und den Körpern und Handtüchern hinweg direkt in die Augen und lächelte sie an. Es war kein Siegerlächeln. Es war eine Einladung. Es ist Platz, sagte es. In diesem Tanz haben wir beide Platz.

Die Rothaarige blieb stehen, das Ölfläschchen in der Hand und die Antwort im Hals stecken. Einen Moment lang schien sie nicht zu verstehen. Dann, ganz langsam, veränderte sich ihr Gesicht: Die Wut verflog, die Scham auch, und an ihre Stelle trat etwas Neues, etwas, das sie selbst unter jener Sonne nicht erwartet hatte zu empfinden.

Sie ließ das Öl fallen. Sie stand auf. Und vor dem ungläubigen Blick ihres eigenen Mannes überquerte sie die wenigen Meter Sand, die sie von Mariela trennten, und setzte sich an den Rand ihres Handtuchs, so nah, dass sich ihre Knie berührten.

—Ich weiß nicht, was ich da tue —murmelt die Rothaarige, mit kaum fester Stimme.

—Niemand weiß es je —antwortete Mariela—. Dreh dich um. Dir fehlt Öl auf dem Rücken.

Die Frau gehorchte ohne nachzudenken, als hätte sie den ganzen Nachmittag auf eine Anweisung gewartet, die ihr Erlaubnis gab. Mariela goss sich etwas Öl in die Hände, wärmte es, indem sie die Handflächen aneinander rieb, und legte sie auf die Schultern der Unbekannten. Die fremde Haut sträubte sich unter ihren Fingern. Sie glitt mit einer Langsamkeit, die nichts mit Übung und alles mit Absicht zu tun hatte, die Wirbelsäule hinab und spürte, wie der Atem der anderen bei jedem Zentimeter stockte.

Bei der Taille hielt sie nicht an. Sie ließ die Handflächen über die Hüften der Rothaarigen gleiten, hakte die Daumen in den unteren Teil des Badeanzugs und zog ihn mit einem sauberen Ruck bis zu den Knien hinab. Die Frau stieß einen keuchenden Laut aus, eher vor Überraschung als aus Ablehnung, und machte keine Bewegung, ihn wieder hochzuziehen. Sie blieb so auf den Knien sitzen, mit dem Rücken zum Publikum, dem weißen Hintern in der Sonne und einem Streifen blasser Haut dort, wo der Stoff ihn bis vor einer Minute noch bedeckt hatte.

—Mach die Beine ein bisschen auf —flüsterte Mariela ihr ins Ohr und schob ihr das Haar zur Seite—. Alle wollen dich sehen. Und du willst, dass man dich sieht.

Die Rothaarige zitterte, spreizte aber die Knie. Mariela goss das Öl direkt zwischen ihre Arschbacken, einen dicken Strahl, der langsam hinablief und sich durch den Spalt bis zur Muschi fraß. Dann legte sie die ganze Hand an und verteilte es mit offenen Handflächen, knetete ihr die Arschbacken, spreizte sie unverhohlen auseinander und legte alles frei, was die Frau an diesem Morgen noch versteckt unter ihrem Badeanzug mitgebracht hatte. Die Muschi der Rothaarigen war bereits klatschnass, und das nicht vom Öl: Sie glänzte vor eigener Nässe, die ihr zwischen den Innenseiten der Oberschenkel hinablief.

—Du tropfst ja schon —murmelte Mariela beinahe zärtlich—. Ich habe dich da unten nicht einmal angefasst, und du tropfst schon.

—Halt den Mund —keuchte die andere, und es war eine Bitte, kein Befehl.

Mariela glitt mit zwei Fingern zwischen die geschwollenen Lippen, von hinten nach vorn, nahm die Feuchtigkeit auf und führte sie in einem langsamen Kreis zur Klitoris. Die Rothaarige bog den Rücken mit einem kurzen Stöhnen, das ihr unwillkürlich entwich. Sie versenkte sie erneut, diesmal bis zu den Knöcheln in die Muschi, und begann, sie mit der Hand im Rhythmus der Brandung zu ficken, während sie ihr mit der anderen Hand die hängenden Brüste von unten streichelte und die Brustwarzen zwickte, jedes Mal wenn die Finger innen einen Punkt trafen, der sie aufbocken ließ.

Die ganze Bucht hatte für die beiden aufgehört zu existieren, und dennoch hatten sie nie so viele Zuschauer gehabt.

Der Mann mit dem zerzausten Haar stand noch immer wie angewurzelt da, der Mund leicht geöffnet und eine Hand unverhohlen in die Badehose gesteckt, machte sich langsam einen runter, was niemanden mehr interessierte. Der mit der Kamera hatte das Gerät gesenkt, unfähig zu entscheiden, ob das ein Foto wert war oder nur mit eigenen Augen gesehen werden musste. Das Paar links tat nicht einmal mehr so: Sie hatte die Hand über dem Stoff auf seinen Schwanz gelegt und drückte ihn langsam. Und der Ehemann der Rothaarigen sah seine Frau an, verwandelt in eine Frau, die er nicht wiedererkannte, eine, die sich unter der Mittagssonne von einer Fremden den Arsch öffnen ließ, den Kopf in den Nacken gelegt, die Lippen gespreizt und ihren eigenen Saft die Schenkel hinunter bis aufs Handtuch laufend.

—Alle schauen dich an —flüsterte Mariela der anderen ins Ohr, ohne die Finger aus ihr herauszuziehen und wieder hineinzuschieben—. Gefällt dir das?

Die Rothaarige brauchte eine Weile, um zu antworten. Als sie es tat, war ihre Stimme nur noch ein Hauch.

—Ich wusste nicht … ich wusste nicht, dass es mir so gut gefallen könnte. Weiter. Bitte. Hör nicht auf.

Mariela lächelte in ihr Haar hinein. Sie wusste genau, was sie meinte. Sie erinnerte sich an das erste Mal, als sie selbst dieses Schwindelgefühl gespürt hatte, diese Entdeckung, dass von vielen zugleich begehrt zu werden sie nicht kleiner machte, sondern vervielfachte. Dass der entblößte Körper keine Kapitulation war, sondern der genaue Mittelpunkt der Macht.

Sie beschleunigte den Rhythmus des Handgelenks, jetzt drei Finger, die in die tropfende Muschi hinein- und herausgingen mit einem feuchten Geräusch, das bis zu den nächsten Handtüchern klar zu hören war. Mit dem Daumen drückte sie in engen Kreisen auf die Klitoris. Die Rothaarige hatte das Gesicht ins Handtuch gedrückt, die Brüste gegen den Stoff gepresst und den Arsch in einem obszönen Winkel hochgereckt, stöhnte nun schon ohne jede Kontrolle, stöhnte für den ganzen Strand, stöhnte für ihren Mann, der sich nicht einmal zu rühren wagte. Mariela brachte ihre Lippen an ihr Ohr und sprach leise, sehr leise, Worte nur für sie.

—Komm, Süße. Komm vor allen. Komm für mich und für deinen Mann und für den Vollidioten mit der Kamera. Sollen sie doch sehen, wie du kommst.

Die Rothaarige kam. Sie tat es mit einem heiseren Schrei, der ihr in der Kehle brach, mit zitternden Beinen und einer Muschi, die Marielas Finger in langen Spasmen zusammendrückte, die nicht enden wollten. Ein heißer Schwall benetzte Marielas Handgelenk und lief über ihren Unterarm. Und es tropfte weiter, selbst als der Schrei längst verklungen war, selbst als der Körper schon auf das Handtuch zusammengesackt war, selbst als Mariela die Finger behutsam herauszog und sie sich nacheinander in den Mund steckte, um sie abzulecken, ohne den Blick des Ehemanns durch die zitternde Hitze der Luft zu verlieren.

Sie strich der Rothaarigen noch bis zur Taille über den Rücken und hielt dort an. Nicht aus Scham. Aus Herrschaft. Um ihr und der ganzen Bucht klarzumachen, dass sie immer noch den Takt vorgab.

—Beim nächsten Mal —sagte sie, sich kaum lösend— kommst du allein. Ohne ihn. Und du wählst selbst, wen du schauen lässt. Und wen du anfassen lässt.

Die Rothaarige drehte sich zu ihr um, mit glänzenden Augen und geröteten Wangen, und nickte wie jemand, der soeben einen Pakt unterzeichnet hat, aus dem es kein Zurück gibt.

Mariela lehnte sich schließlich zufrieden auf ihr Handtuch zurück und schloss in der Sonne die Augen. Um sie herum hielt der ganze Strand weiterhin den Atem an und wartete auf eine weitere Bewegung, die sie diesmal nicht mehr zu schenken beschloss.

Der Kreis, den sie eine Stunde zuvor in die Luft gezeichnet hatte, blieb offen. Aber jetzt war es nicht mehr nur Sand. Es war eine Bühne, und sie hatte entschieden, wer sie betrat.