Der Taxifahrer, der mich ansah und mich nicht berühren konnte

Ich hatte eine halbe Stunde lang auf dem Gehweg gestanden, die Absätze bereits zwischen den Pflastersteinen verkeilt, als ich endlich eine Hupe hörte. Dieser Morgen war für mich der wichtigste des Jahres: Der Verlag Papel y Lumbre hatte die Geschichten gelesen, die ich auf einer Schreibplattform veröffentlichte, und wollte sie als Sommersammlung herausbringen.

Ich hatte mich angezogen, um zu gewinnen. Schwarzer Bleistiftrock, taillierter Blazer, hohe Absätze und eine weiße Bluse, zwei Größen kleiner, als ich eigentlich tragen sollte. Ein alter Trick: Wenn für mich etwas Wichtiges auf dem Spiel steht, kaufe ich mir enge Kleidung. Sie betont meine Hüften, hebt meine Brüste und zwingt mich, aufrecht zu gehen. Mit vierunddreißig und einem Körper, der noch immer funktioniert, schäme ich mich nicht zuzugeben, dass ich weiß, wie man ihn einsetzt.

—Aurorastraße, achtundsechzig —sagte ich zum Fahrer, als ich einstieg.

—Perfekt, Fräulein.

Das Taxi fuhr los, und ich machte es mir auf dem Rücksitz bequem. Zwischen dem Fahrer und mir befand sich eine dieser Trennscheiben, die es in alten Taxis gibt, ein dickes Glas, das den Schall dämpfte und den Mann vorn in eine halb sichtbare Silhouette verwandelte. In den ersten Minuten konzentrierte ich mich auf mein Handy und ging die Präsentation noch einmal durch.

Zehn Straßen weiter blieb der Wagen stehen. Und bewegte sich nicht mehr.

—Ein umgekippter Lastwagen auf der Ringstraße, das haben sie mir gerade über Funk gesagt —informierte mich der Fahrer, während er sich halb zu mir umdrehte—. Das wird dauern, Fräulein. Machen Sie es sich bequem.

Da sah ich ihn zum ersten Mal aufmerksam an. Er mochte Ende dreißig sein, hatte einen kurzen honigfarbenen Bart, helle Augen und abgetragene Jeans. Einer dieser gut aussehenden Männer, die sich dessen nicht bewusst sind. Das schwarze Poloshirt klebte ihm vor Hitze an der Brust.

—Die Klimaanlage im Wagen ist kaputt —fügte er hinzu, als hätte er meine Gedanken gelesen—. Machen Sie das Fenster herunter, wenn Sie wollen.

Ich ließ es herunter. Es half nichts. Die Luft von der Ringstraße drang heiß herein, schwer vom Rauch der Auspuffrohre. August in der Hauptstadt, der Asphalt glühend, kein Hauch von Brise.

Um die Zeit totzuschlagen, begannen wir zu reden.

—Und Sie, Fräulein, wo geht es so elegant gekleidet hin?

—Zu einem Treffen mit einem Verlag. Mal sehen, ob sie ein paar Geschichten von mir veröffentlichen. Und siezen Sie mich nicht, wir sind bestimmt gleich alt.

—Na so was, eine Schriftstellerin in meinem Taxi —er lachte kurz—. Ich bin Damián. Und eigentlich bin ich gar kein Taxifahrer. Mein Vater ist einer. Er ist heute Morgen krank geworden und hat mich gebeten, für ihn einzuspringen. Zeigen Sie mich nicht an.

—Marina —antwortete ich—. Sie sind sicher. Ich werde den einzigen Mann, der mich aus diesem Stau herausbringen kann, nicht anzeigen.

Er lachte wieder und wandte sich erneut der Straße zu. Auch ich tat so, als würde ich aus dem Fenster schauen. Aber bei jenem ersten Blickwechsel über den Rückspiegel war etwas geschehen. Wir wussten es beide. Und wir ließen es beide noch laufen.

Die Minuten begannen sich so zäh wie die Luft dahinzuschleppen. Die Sonne brannte direkt auf das Dach des Wagens, und der Innenraum verwandelte sich in einen Backofen. Die Schweißtropfen bildeten sich zuerst auf meiner Stirn und an meinem Hals. Ich spürte, wie einer über mein Brustbein rann, zwischen meine Brüste glitt und sich im Bund des Rocks verlor. Ein weiterer folgte, dann noch einer.

Die weiße Bluse klebte an meiner Haut und ließ den schwarzen BH durchscheinen. Ich öffnete den Blazer. Ich knöpfte den ersten Knopf auf. Dann den zweiten. Ich dachte nicht nach, mir war einfach nur heiß.

Ich sah auf mein Handy, und ein Tropfen lief mir ins Auge. Ich hob den Kopf, um das Brennen wegzublinzeln, und da erwischte ich ihn. Damián sah nicht auf die Straße. Er sah mich an, unverwandt, durch den Rückspiegel. Seine Augen waren auf den Ausschnitt meiner Bluse geheftet, wo der nasse Stoff einen Teil meiner Titte und den schwarzen Rand des BHs erkennen ließ.

Als sich unsere Blicke trafen, drehte er das Gesicht sofort zur Windschutzscheibe. Ich nicht.

Ich blieb reglos sitzen, hielt seinen Blick im Spiegel fest und wartete, dass er zurückkehrte. Und er kam zurück. Er brauchte weniger als dreißig Sekunden.

Dann knöpfte ich, ganz langsam und ohne seinen Blick loszulassen, einen weiteren Knopf auf.

Ich sah, wie er schluckte. Sah, wie sich sein Adamsapfel bewegte. Durch das Glas hörte ich das kleine feuchte Knacken seiner Kehle.

Das war’s. Es ist passiert.

Mein Puls schoss in die Höhe. Es war nicht das erste Mal, dass ein Kerl mich ansah, und auch nicht das erste Mal, dass ich ihn sehen ließ. Aber irgendetwas an dieser Scheibe zwischen uns, an der völligen Unmöglichkeit, dass er vom Vordersitz steigen und zu mir kommen konnte, brachte mich innerhalb weniger Minuten völlig um den Verstand.

Ich strich mit dem Zeigefinger über einen Schweißtropfen an meinem Hals. Langsam zog ich ihn nach oben bis zu meinem Mund. Ich steckte den ganzen Finger hinein, schloss die Lippen und lutschte daran, als wäre er etwas anderes. Ohne aufzuhören, ihn im Rückspiegel anzusehen.

Dámians Schultern spannten sich an. Ich sah, wie sein rechter Arm aus meinem Blickfeld verschwand, wie er sich dort unten bewegte, wie er zu reiben begann. Ich hörte das langsame Streichen seiner Hand über den Jeansstoff. Er fasste sich über der Hose an und sah mich dabei an.

Eine Entladung schoss mir den Rücken hinauf. Sein Schwanz wurde meinetwegen hart, weniger als einen Meter von mir entfernt, und er konnte nichts tun. Weder er noch ich. Wir konnten uns nur ansehen.

Meine von der zwei Größen zu kleinen Bluse und meiner Geilheit eingeschnürten Brüste sprengten schließlich die letzten Knöpfe. Ich hörte sie auf den Boden des Taxis springen. Der Stoff öffnete sich vollständig, und da lagen meine Titten halb aus dem schwarzen BH gerutscht, vom Gewicht wippend, schweißbedeckt und im Licht des Mittags glänzend.

Damián stieß ein gedämpftes, unterdrücktes Stöhnen aus, als hätte man ihm einen Faustschlag in den Magen versetzt. Das brachte mich endgültig um den Verstand.

Ich zog die Träger des BHs von den Schultern und schob ihn unter meine Titten, sodass sie völlig frei lagen. Meine Nippel waren schon seit einer Weile hart. Ich kniff sie, während ich ihn ansah, mit je einer Hand, zog daran und verdrehte sie, bis sich mein Mund von selbst zu einem stummen O öffnete.

—Scheiße —hörte ich ihn auf der anderen Seite des Glases leise sagen.

Ich hörte den Reißverschluss heruntergehen. Eine schnelle Bewegung, eine Veränderung seiner Haltung. Er hatte seinen Schwanz herausgeholt. Ich sah ihn. Nein, eigentlich nicht, denn die Scheibe und die Rückenlehne verdeckten ihn vor mir, aber das Geräusch seiner Hand, die über seine Schwanzstange glitt, war unverkennbar. Dieses minimale Schmatzen, dieser langsame Rhythmus, der gerade aufhörte, langsam zu sein.

Mit einem einzigen Ruck schob ich den Rock bis zur Taille hoch. Darunter trug ich einen völlig durchnässten schwarzen Tanga. Wirklich durchnässt. Mit zwei Fingern zog ich ihn zur Seite und ließ ihn alles sehen: die geöffneten Schamlippen, die angeschwollene Klitoris, den Glanz zwischen meinen Schenkeln.

Ein Geruch nach heißer, verschwitzter Fotze stieg durch den Innenraum. Dieser Geruch macht mich schon immer an, meiner oder der irgendeiner anderen Haut. Wenn ich das rieche, weiß ich, dass ich außer mir bin.

Ich führte zwei Finger ein, den Zeige- und den Mittelfinger. Ich zog sie triefend heraus und brachte sie an meinen Mund. Langsam lutschte ich sie ab, kostete mich selbst und sah ihn dabei an. Dann senkte ich die Hand wieder, und diesmal schob ich sie ruckartig bis zum Anschlag hinein, wobei ich ein Stöhnen aus mir herausriss, das ich nicht zu verbergen versuchte.

—Scheiße, Scheiße, Scheiße —wiederholte Damián, fast in einem wütenden Flüstern, während er gegen seine Hand stieß.

Ich begann, mich mit den Fingern zu ficken, zwei, drei, hinein und wieder heraus, während ich mit der anderen Hand meine Klitoris kreisen ließ. Ich konnte meine eigene Fotze hören, dieses feuchte, schmatzende, obszöne Geräusch, jedes Mal, wenn die Finger bis zu den Knöcheln eindrangen. Und ich konnte die Schläge seiner Faust gegen den geöffneten Hosenschlitz hören, immer schneller, immer brutaler.

Wir sahen uns ununterbrochen über den Rückspiegel in die Augen.

Irgendwann hob ich ein Bein, stützte den Absatz auf einer Plastikstrebe ab, die aus der Scheibe ragte, und spreizte mich vollständig. Die Fotze lag den hellen Augen offen dar, die ihm aus den Höhlen zu treten schienen. Damián war rot, verschwitzt, hatte den Mund offen und keuchte, als wäre er gerade einen Marathon gelaufen.

Da fiel mir ein, dass die seitliche Kurbel an einem der Fenster locker war. Ich hatte es bemerkt, als ich es heruntergelassen hatte. Ich packte sie. Zog. Sie löste sich vollständig, ein etwa zwanzig Zentimeter langer Zylinder aus hartem Plastik. Ich sah ihn an. Dann sah ich Damián an. Und steckte sie mir in den Mund.

Ich besabberte sie vollständig, spuckte darauf und lutschte wieder daran. Als sie glänzte, senkte ich sie.

Langsam schob ich sie mir in die Fotze und sah dabei zu, wie er den Verstand verlor. Die ersten fünf Zentimeter, dann die Hälfte, dann ganz. Ich begann, sie in mich hinein- und herauszustoßen, und stellte mir vor, es wäre sein Schwanz, der in mich eindrang und wieder herausglitt. Mit der anderen Hand kreiste ich über meiner Klitoris, drückte, ließ locker, drückte wieder.

Damián schlug den Kopf gegen die Kopfstütze und begann, seinen Schwanz mit einer Heftigkeit zu bearbeiten, die ich zuvor nicht an ihm gesehen hatte. Ich konnte ihn vollkommen deutlich hören. Dieses schnelle, trockene Klatschen einer Hand, die sich um einen harten Schwanz schloss, ein wütender Kolben. Einmal schlug er mit der offenen Hand zwei-, dreimal gegen die Scheibe, als wollte er sie zerbrechen, um zu mir zu gelangen.

Er konnte nicht. Ich wusste es. Er wusste es. Und diese Unmöglichkeit brachte mich innerlich zum Explodieren.

Der Orgasmus überrollte mich so plötzlich, dass mir beinahe die Sicht verschwamm. Mein ganzer Körper spannte sich an, ich bog den Rücken gegen den Sitz, meine Schenkel schlossen sich um meine eigene Hand, und ich spürte, wie ein Schwall aus mir herauskam und meine Hand, den Sitz und den hochgerafften Rock durchnässte. Ich schrie. Ich schrie laut, ohne mich zurückzuhalten, und der Schrei prallte gegen dieses dicke Glas und erreichte Damián gedämpft und verzerrt, als würde ich in einem fremden Traum kommen.

Die Spritzer trafen die Scheibe. Eine glänzende Flüssigkeitslache verdeckte sein Gesicht vollständig. Ich sah ihn auf der anderen Seite nur verschwommen, wie er sich mit dem Schwanz in der Hand und offenem Mund wand und etwas schrie, das ich nicht hören konnte. Er kam, ohne mich noch sehen zu können, gegen ein von mir beschmutztes Glas, bestraft dafür, dass er nicht schneller gewesen war, dafür, dass er seinen Sitz nicht hatte verlassen können. Das war meine kleine Grausamkeit. Und ich liebte sie.

***

Wir zogen uns schweigend an. Ich straffte meinen Rock so gut es ging, knöpfte den Blazer über der zerfetzten Bluse zu und wischte mir die Finger mit einem Taschentuch ab. Er brauchte länger, um seine Hose wieder in Ordnung zu bringen. Als der Verkehr sich endlich bewegte, sagte keiner von uns in den zehn Minuten bis zum Verlag ein Wort.

Als wir ankamen, sah ich auf das Taxameter. Zweiundvierzig Euro. Ich öffnete die Tür, stieg mit einem Bein aus, dann mit dem anderen, und drehte mich vor dem Schließen noch einmal zu ihm um. Seine grünen Augen glänzten, aber ich war bereits außerhalb seiner Reichweite.

—Danke für die Fahrt —sagte ich mit aller Ruhe der Welt.

Und schloss die Tür, ohne auch nur einen Euro zu bezahlen.

Ich kam eine halbe Stunde zu spät zu der Besprechung bei Papel y Lumbre. Die Herausgeber machten mir nicht den geringsten Vorwurf. Sie bestätigten mir die Sammlung für den Sommer und baten mich um eine weitere Geschichte in letzter Minute, etwas Frisches, etwas, das die Anthologie abrunden würde.

—Zufällig habe ich gerade eine frisch geschriebene dabei —log ich und öffnete den Laptop—. Sie handelt von einer Frau und einem Taxifahrer, die in einem Stau feststecken und sich durch die Scheibe des Wagens gegenseitig masturbieren. Sie können sich nicht berühren. Sie können sich nur ansehen.

Die Herausgeberin lachte und sah mich an, wie man jemanden ansieht, den man gerade entdeckt hat.

—Brillant, Marina. Woher hast du solche Ideen?

—Aus der Fantasie —sagte ich und presste die Schenkel unter dem Tisch zusammen—. Manchmal ist sie ziemlich unanständig.

Bis heute frage ich mich, ob Damián die Scheibe aus dem Taxi seines Vaters sauber bekommen hat. Und ob sein Schwanz dabei wieder hart geworden ist.