Die Direktorin, die mich bei offener Tür zitiert hat

Mit 36 Jahren halte ich zwei Versionen meiner selbst recht effizient parallel am Laufen. Die erste taucht im Kulturteil auf: Rodrigo Casale, Kritiker und Porträtschreiber bei der auflagenstärksten Zeitung des Landes, bekannt für Analysen, die zwischen Bewunderung und dem Skalpell ohne Vorwarnung pendeln. Die zweite ist privat, ohne Entschuldigungen und ohne Erlösungsnarrativ: ein Mann mit klaren Gelüsten, der um sechs Uhr morgens ins Fitnessstudio geht, weil der Kopf anfängt, gegen einen zu arbeiten, wenn man den Körper nicht vor dem Morgengrauen auslaugt.

Mein beruflicher Lebensraum ist diese Reibungszone zwischen Kunst und Geld: Vernissagen in Palermo, Abendessen mit Redakteuren im Microcentro, Veranstaltungen, bei denen viel zu teure Weine serviert werden und halbe Wahrheiten über Leute fallen, die im selben Raum sitzen. In diesem Milieu sind Gerüchte schneller als jede Agenturmeldung.

Und die Gerüchte über Laura Cárdenas machten seit Monaten die Runde in den Gesprächen nach dem zweiten Glas.

Laura ist nicht bloß die Geschäftsführerin der Grupo Atlántico, des einflussreichsten Medienkonglomerats im Süden des Kontinents. Sie ist eine Präsenz, die Räume neu ordnet. Sie ist 45, ein Alter, das manche als Zugeständnis empfangen würden und das bei ihr wie Treibstoff funktioniert. Groß, dunkelhaarig, mit jener Art von Selbstsicherheit, die nicht von der Kleidung kommt, sondern vom genauen Wissen darum, was ihre Zeit kostet. Wenn sie auf Konferenzen spricht, ist das Schweigen um sie herum keine Höflichkeit: Es ist, weil die Leute vergessen, dass sie selbst noch etwas sagen wollten.

Aber was sich irgendwo in meinem Gehirn als festes Bild eingenistet hatte, war nicht ihre Übernahmeliste und nicht ihre Fähigkeit, ganze Redaktionen mit einem vierzigminütigen Meeting auseinanderzunehmen. Es war das andere. Das, was bei den Abenden mit Führungskräften nach dem zweiten Glas Malbec kursierte, wenn die Pressesprecher die Deckung sinken lassen und die Geständnisse konkreter werden. Man sagte, Laura Cárdenas habe ein Privatleben, das mit dem offiziellen Bild auf ihren Fotos in nichts übereinstimmte. Dass mehr als ein junger Mann aus ihren privaten Gesprächen mit dem Ausdruck herauskam, gerade etwas begriffen zu haben, wofür er noch nicht bereit gewesen war. Dass Macht für sie kein Ersatz für Begehren sei, sondern seine natürliche Verlängerung. Dass sie fickte wie Frauen ficken, die niemandem mehr etwas beweisen müssen.

Diese Geschichten hatten sich an irgendeiner Stelle in meinem Kopf abgesetzt, ohne dass ich sie ausdrücklich eingeladen hätte. Mehr als einmal ertappte ich mich nachts in der Stille meiner Wohnung in Villa Crespo, mit der Hand an meinem Schwanz und ihrem Bild hinter den Lidern, während ich den Laptop zuklappte. Ich stellte mir vor, was hinter diesem kalkulierten Blick lag, welche Geräusche aus dieser tiefen, präzisen Stimme kamen, wenn niemand aufzeichnete, wie sich ihre Beine öffnen würden und wie nass diese Muschi wäre, über die so viele Gerüchte im Umlauf waren.

Es war eine absurde Fantasie eines Mannes, der mit Worten arbeitet und es eigentlich besser wissen sollte, wenn er Fiktionen baut.

Ich sagte mir das und blieb trotzdem dabei.

***

Am Mittwoch, als Laura zur Redaktion kam, um mit dem Chefredakteur zu Mittag zu essen, war ich mit einem Text über die letzte Biennale eine halbe Stunde in Verzug. Ich hörte sie, bevor ich sie sah: Ihre Schritte auf dem Holzboden hatten den Rhythmus von jemandem, der es nicht nötig hat, sich zu beeilen, um zuerst anzukommen.

Sie trug einen makellos geschnittenen grauen Anzug, der ihre Schultern mit fast architektonischer Präzision betonte. Das war keine Kleidung, um zu gefallen; es war Kleidung für jemanden, der bereits davon ausgeht zu gefallen und seine Aufmerksamkeit anderen Dingen widmet. Als sie an meinem Schreibtisch vorbeiging, bewegte sich die Luft. Ihr Parfüm war schwer, mit etwas nach dunklem Holz und Gewürzen, das mich direkt irgendwo zwischen Brust und Magen traf, bevor ich mich darauf vorbereiten konnte.

Sie blieb stehen, um den Ressortleiter zu begrüßen, keine drei Meter von mir entfernt. Ich konnte Details sehen, die Pressefotos nicht einfangen: die Sehnen ihrer Hände, als sie die Hand schüttelte, die kleine Narbe am Kinn, die Art, wie ihre Augen den Raum mit einer Geschwindigkeit abtasteten, die alles andere als zufällig war.

Dann sah sie mich an.

Es war kein höflicher Blick. Sie suchte mich zwischen den Schreibtischen, fand mich und blieb hängen. Vier oder fünf Sekunden, die wie eine Art Erklärung funktionierten.

—Ihre Porträts haben einen Fehler —sagte sie mit einer Stimme, die so kontrolliert war, dass nur ich sie hören konnte—. Sie schreiben sie, als müssten Sie den Leser davon überzeugen, dass die betreffende Person Sie interessiert. Man sieht die Anstrengung.

Ich stand auf, bevor ich entschieden hatte, ob das klug war.

—Vielleicht hat die betreffende Person mir noch nicht genug Stoff geliefert —antwortete ich.

Sie legte leicht den Kopf schief. Ein Lächeln, eher Herausforderung als Freundlichkeit.

—Dafür gibt es Lösungen —sagte sie—. Oder nicht. Kommt darauf an, wie viel Sie bereit sind zu riskieren, um ihn zu bekommen.

Sie drehte sich um und ging weiter in Richtung Besprechungsraum. Die Bewegung ihres Rückens beim Entfernen war das Einzige, was ich in den nächsten drei Minuten sah, bis der Redakteur neben mir fragte, ob ich mit offenen Augen eingeschlafen sei.

Ich antwortete nicht.

***

Die konkrete Gelegenheit kam fünf Tage später bei der Jubiläumsgala des Magazins, die in diesem Jahr im Palacio Errázuriz stattfand. Es war ein schwüler, warmer Novemberabend, einer von denen, an denen Buenos Aires nach nahendem Gewitter und statischer Elektrizität riecht.

Der Saal war voll mit dem Üblichen: Kritiker, Galeristen, ein Kulturbeamter, den niemand eingeladen hatte und der trotzdem immer auftaucht, Schriftsteller, die bekannt genug waren, um mit Straffreiheit alle ignorieren zu können. Ich bewegte mich mit einem Glas in der Hand zwischen Gruppen, führte halbe Gespräche und suchte, ohne es einzugestehen.

Ich sah sie nach Mitternacht eintreffen. Sie hatte den grauen Anzug gegen ein schwarzes Kleid mit geradem Ausschnitt getauscht, das ihre Schultern völlig freilegte. Kein Schmuck. Nichts, was ablenkte. Es war eine kalkulierte Wette auf ihre Schlichtheit, und sie funktionierte genau so, wie sie funktionieren sollte.

Ich verfolgte sie mit den Augen, während sie verschiedene Gruppen begrüßte, immer mit jener Gelassenheit von jemandem, der seine Präsenz mit derselben Präzision verwaltet wie seine Verträge. Ich trank mehr, als ich sollte. Ich redete mit Leuten, die mich nicht interessierten. Um Viertel nach eins sah ich, wie sie sich von der Hauptgruppe löste und zu einer seitlichen Terrasse ging, die zur Avenida hinausging. Allein.

Ich entschuldigte mich bei wem auch immer mit mir redete und ging hinüber.

Die Terrasse war schmal, mit einer schmiedeeisernen Brüstung und zwei riesigen Pflanzkübeln, die die Sicht von innen blockierten. Laura lehnte an der Brüstung, das Glas in der Hand, und blickte auf die von unten beleuchteten Bäume der Straße. Sie rührte sich nicht, als ich ankam. Sie sah mich auch nicht sofort an.

—Du hast lange gebraucht —sagte sie.

—Ich wusste nicht, dass es eine Frist gibt.

—Ich habe dich von drinnen zögern sehen —sagte sie und drehte jetzt den Kopf zu mir—. Zweimal. Was hat dich beim ersten Mal aufgehalten?

Ich stellte mich neben sie, die Arme auf der Brüstung.

—Der gesunde Menschenverstand —sagte ich—. Er kommt zu spät und taugt nicht viel, aber er taucht trotzdem auf.

Sie lächelte. Diesmal mit etwas anderem, etwas, das nicht für den Raum drinnen berechnet war.

—Was sagt man in deinen Kreisen über mich? —fragte sie.

Es war keine Frage, die eine Antwort brauchte. Es war eine Einladung zu sehen, wie weit ich ging.

—Dass die Macht dich nicht erreicht —sagte ich—. Dass du privat eine andere Welt bist. Dass Männer, die dir nahe waren, rauskommen und nicht wirklich erklären können, was passiert ist.

Schweigen. Das Geräusch der Stadt füllte den Raum zwischen uns mehrere Sekunden lang.

—Und glaubst du das? —fragte sie.

—Ich glaube, dass Gerüchte, die sich halten, einen wahren Kern haben. Und ich glaube, du bist auf diese Terrasse gegangen, weil du wusstest, dass ich dir folgen würde.

Laura stellte ihr Glas mit einer präzisen Bewegung auf die Brüstung. Sie drehte sich ganz zu mir. Das Licht aus dem Inneren beleuchtete eine Hälfte ihres Gesichts, die andere blieb im Schatten.

—Du schreibst über Leute —sagte sie—. Hast du jemals über jemanden geschrieben, den du nicht ganz verstanden hast?

—Immer. Das ist die einzige ehrliche Art, es zu tun.

Etwas in ihrem Ausdruck veränderte sich. Nicht weicher; unmittelbarer, stiller.

—Ich habe eine Wohnung —sagte sie—. Nicht die, die in meiner Vermögensaufstellung steht. Meine. In Recoleta. —Sie griff in die kleine Tasche, die sie bei sich trug, und zog eine blanke Karte heraus—. Hast du etwas zum Schreiben?

Ich reichte ihr den Kugelschreiber aus der Innentasche meines Sakkos. Als sie ihn nahm, streiften ihre Finger einen Moment länger als nötig die meinen. Sie schrieb etwas auf die Rückseite: langsam, mit jener klaren, gedrängten Handschrift von jemandem, der Dokumente unterschreibt, die keinen Spielraum für Mehrdeutigkeiten lassen.

Sie legte mir die Karte in die Handfläche und schloss meine Finger mit ihren darum. Der Kontakt dauerte genau lange genug, damit ich verstand, dass nichts davon zufällig war.

—Mein Fahrer setzt mich in zwanzig Minuten dort ab und fährt dann weg —sagte sie und kam so nah, dass ihre Stimme nur mich erreichte. Ihr Atem hatte etwas nach Weißwein und gefasster Entscheidung—. Wenn du vor Ablauf von dreißig Minuten dort bist, wird die Tür nicht abgeschlossen sein. Aber ich biete dir keine Interview-Session an. Wenn dir nicht klar ist, was es ist, dann komm nicht.

Sie trat zurück. Nahm ihr Glas. Ging in den Saal zurück, als wäre das Gespräch über Kulturpolitik gewesen, und begrüßte jemanden mit einem Lächeln, das absolut nichts von dem verriet, was gerade auf dieser Terrasse geschehen war.

Ich blieb allein zurück, die Karte in der Hand und den Kugelschreiber noch zwischen den Fingern. Eine Stockwerksnummer. Eine Straße in Recoleta. Eine Handschrift, die nicht bat: Sie setzte fest.

***

Ich brauchte vierzehn Minuten, um den Palast zu verlassen. Weitere zwölf, um ein Taxi zu bekommen. Vier Minuten saß ich noch im Auto vor dem Gebäude aus Stein mit den schwarzen Markisen und sah auf die von innen beleuchtete Fassade, während ich an alles dachte, was kompliziert werden konnte: meine Arbeit, mein Urteil als Journalist, die Tatsache, dass sie genau die Art von Person war, über die ich eines Tages schreiben müsste, ohne dass mir die Hand zittert.

Ich dachte auch an die Nächte, in denen ich mir exakt diese Situation vorgestellt hatte, wissend, dass sie absurd war, und an die Distanz zwischen dem und der Tür ohne Schloss, die mich im vierten Stock erwartete.

Ich bezahlte das Taxi. Ich betrat das Gebäude.

Der Aufzug roch leicht nach ihrem Parfüm, oder vielleicht bildete ich es mir ein. Der Spiegel gab mir das Bild von jemandem zurück, der eine Entscheidung getroffen hatte und sich dabei nicht dumm stellen würde.

Vierter Stock. Ein langer Flur mit bordeauxfarbenem Teppich. Eine einzige Tür am Ende, einen Spalt offen, mit einem Streifen gelben Lichts, der durch den Rahmen sickerte.

Ich drückte die Tür auf.

Das Zimmer war genau das, was man von jemandem erwarten konnte, der seine Schlachten sorgfältig auswählt: dunkel, ordentlich, echte Bücher im Regal und nichts Dekoratives, das nicht irgendeine Funktion erfüllte. Eine brennende Stehlampe neben dem Sessel. Und Laura, stehend am Fenster zur Straße, ohne das Blazer-Jäckchen ihres Kleides, die Arme verschränkt und ein Glas in der Hand.

Sie sah mir beim Eintreten zu, ohne sich zu bewegen.

—Vier Minuten im Auto —sagte sie—. Ich habe es an der Spiegelung im Fenster gesehen.

—Es war kein Zögern —sagte ich—. Es war Konzentration.

Sie stellte das Glas auf den Beistelltisch.

—Und jetzt? Hast du dich schon genug konzentriert?

Ich kam näher. Langsam. Das einzige Geräusch war das gedämpfte Dröhnen der Stadt, das durch die Fensterspalten drang, und mein eigener Atem, der nicht so kontrolliert war, wie ich es gern gehabt hätte.

—Seit Wochen denke ich an dich —sagte ich, ohne die Phrase zu verschönern—. Ohne es zu wollen und ohne es stoppen zu können. Das ist nicht dasselbe wie genau zu wissen, was zu tun ist, wenn die Situation echt wird.

—Du musst nicht wissen, was du tun sollst —antwortete sie, und ihre Stimme war in diesem privaten Raum etwas völlig anderes als die auf Pressekonferenzen: tiefer, stiller, nach innen gekehrter—. Du musst bleiben.

Ich blieb einen Schritt vor ihr stehen. Nah genug, um die Wärme zu spüren, die sie ausstrahlte. Ihre Augen glitten ohne Eile über mich, mit jener Ruhe von jemandem, der weiß, dass die Zeit für ihn arbeitet.

—Die Gerüchte —sagte ich—. Stimmt das?

Laura hob eine Hand und legte sie offen auf meine Brust, ohne zu drücken, nur abmessend.

—Ist das, was du bestätigen wolltest?

—Unter anderem.

Ein langsames Lächeln. Sie nahm mit zwei Fingern meinen Hemdkragen und zog mich mit einer Sanftheit zu sich, die fordernder war als jede Gewalt.

—Dann bleib und bilde dir deine eigene Meinung —flüsterte sie—. Das tun gute Journalisten doch, oder?

Ihre Lippen streiften meine, bevor ich antworten konnte. Und dann hörten sie auf zu streifen, öffneten sich, und ihre Zunge drang mit derselben Selbstverständlichkeit in meinen Mund, mit der sie in einen Vorstandssaal ging. Sie biss in meine Unterlippe, zog sie zu sich, ließ sie los. Sie nahm meine rechte Hand und legte sie sich über dem Stoff des Kleides auf die Brust. Die Brustwarze war bereits hart. Ich spürte sie deutlich selbst durch den Stoff.

—Ohne Umschweife —murmelte sie gegen meinen Mund—. Ich bin nicht um zwei Uhr morgens in meine eigene Wohnung gekommen, damit du hier den Schüchternen spielst.

Ich zog den Reißverschluss ihres Kleides mit einem Ruck herunter. Der Stoff fiel als schwarzer Haufen zu Boden. Sie trug keinen BH. Ihre Brüste waren schwerer, als das Kleid vermuten ließ, mit dunklen, wachen Brustwarzen, leicht nach oben gerichtet. Ich ging in die Hocke und biss in eine davon, ohne Vorbereitung, ohne Zeremonie. Sie stieß ein kurzes, gutturales Geräusch aus und krallte mir die Fingernägel in den Nacken.

—So —sagte sie—. Hart.

Ich saugte an einer Brustwarze, während ich die andere zwischen Daumen und Zeigefinger nahm und drehte. Ihre Hüfte bewegte sich von selbst, suchte meine. Ich strich mit der Hand über ihren Bauch nach unten bis zum Rand des einzigen Kleidungsstücks, das ihr noch blieb: ein winziges schwarzes Höschen, bereits durchnässt. Ich schob es mit zwei Fingern beiseite und ließ meine Finger zwischen ihre Lippen sinken. Sie war klatschnass. Eine feuchte, klebrige Hitze, die mir in wenigen Sekunden über die Hand bis zum Handgelenk lief.

—Schau dir deine Muschi an —sagte ich mit einer Stimme, die heiserer klang, als ich sie kannte—. Seit der Terrasse bist du schon am Saufen.

—Seit Mittwoch in deiner Redaktion —antwortete sie und sah mich mit fast grausamer Fixierung an—. Jetzt geh auf die Knie und leck sie.

Ich dachte nicht nach. Ich zog ihr das Höschen die Beine hinunter und ließ es fallen. Ich drückte sie so weit zurück, bis ihr Rücken gegen das kalte Fenster stieß. Ich öffnete ihr die Beine mit den Schultern und zog mit der ganzen Zunge über ihre Muschi, von unten nach oben, und schloss am Ende der Bewegung über die Klitoris. Laura warf den Kopf zurück und das Glas machte ein dumpfes Geräusch gegen ihren Hinterkopf.

—Dort —keuchte sie—. Genau da, beweg dich nicht, bleib da.

Ich saugte an der Klitoris mit geschlossenen Lippen, erst sanft, dann mit mehr Druck, abwechselnd mit der Zungenspitze, die Kreise zog. Ich steckte zwei Finger in sie und krümmte sie nach oben, auf der Suche nach diesem rauen Punkt im Inneren. Als ich ihn fand, spannte sich ihr ganzer Körper wie ein Seil. Ihre Schenkel pressten meinen Kopf zusammen. Mit einer Hand zog sie mich an den Haaren und mit der anderen drückte sie sich eine Brust.

—Arschloch —murmelte sie, beinahe bewundernd—. Wie du lutschst.

Ich machte weiter. Ich drang mit den Fingern in sie ein und zog sie in konstantem Rhythmus wieder heraus, während ich mit der Zunge unablässig an ihrer Klitoris arbeitete. Ihre Muschi packte meine Finger in Wellen, die immer dichter wurden. Ich spürte den genauen Moment, in dem sie die Kontrolle verlor: Der Atem brach ihr entzwei, sie hielt die Geräusche nicht mehr zurück, und sie kam, über meine Hand und mein Kinn spritzend, in einer Reihe langer Zuckungen, die ihre Beine erschütterten.

—Steh auf —keuchte sie, bevor sie ganz abgeklungen war—. Steh jetzt auf.

Ich stand auf. Sie nahm mein Gesicht mit beiden Händen und leckte ihren eigenen Saft von meinem Kinn und meinen Lippen mit einer Gier, die nichts Dekoratives hatte. Dann schob sie mich zurück, bis ich im Sessel saß. Sie kniete zwischen meinen Beinen und öffnete meinen Gürtel, ohne mich aus den Augen zu lassen.

—Jetzt bist du dran —sagte sie.

Sie zog mir Hose und Boxershorts in einem Rutsch bis zu den Knien herunter. Mein Schwanz sprang hart gegen meinen Bauch. Sie betrachtete ihn zwei Sekunden lang mit einem Lächeln, das reine Bewertung war, und nahm ihn dann mit der Hand und leckte von unten daran entlang, von den Eiern bis zur Spitze, langsam, mit einer beleidigenden Ruhe. An der Spitze hielt sie an. Sie saugte den Tropfen auf, der bereits hervortrat, und sah dabei zu mir hoch.

—Man sieht dir an, dass du ihn schon lange hier reinstecken willst —sagte sie.

—Wochen —gab ich zu.

—Dann zahlst du zuerst.

Und sie nahm meinen Schwanz in den Mund, bis ganz tief hinein, ohne auch nur einen Würgereiz. Ich spürte, wie sich ihre Kehle um die Spitze schloss. Sie blies mir einen Schwanz, wie keine Anfängerin ihn bläst: sie presste mich mit den Lippen auf dem Rückweg nach oben, half sich mit der Hand an der Basis, saugte mir dazwischen die Eier. Ich nahm sie mit beiden Händen am Haar, ballte es in meiner Faust und begann, ihren Kopf im benötigten Rhythmus zu bewegen. Sie protestierte nicht. Im Gegenteil: Sie sah mich mit tränenfeuchten Augen vom Kraftaufwand an und mit einem Ausdruck, der sagte: Mach weiter, härter, tiefer.

Ich fickte ihren Mund eine ganze Weile lang. Mit Speichelfäden, die ihr übers Kinn liefen, mit dem obszön feuchten Geräusch ihrer Kehle, die jedes Mal nachgab, wenn ich ihn ihr bis zum Anschlag hineinschob. Als ich merkte, dass ich gleich kommen würde, zog ich sie weg.

—Nein —sagte ich—. Noch nicht.

—Gute Entscheidung —sagte sie und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab—. Das wäre Verschwendung gewesen.

Sie stand auf. Drehte sich um. Legte die Hände auf die Rückenlehne des Sessels, beugte sich vor und bot mir ihren gewölbten Arsch mit einer Ungeduld an, die sie nicht einmal versuchte zu verbergen. Ich sah ihre geöffnete Muschi, glänzend, und darüber den straff angehobenen Arsch.

—Steck ihn mir rein —befahl sie—. Jetzt.

Ich ging hinter ihr auf die Knie und in den Sessel. Ich packte ihre Hüften mit beiden Händen und stieß meinen Schwanz mit einem einzigen Hieb bis zu den Eiern in sie hinein. Laura schrie. Das war kein höfliches Stöhnen: Es war ein heiserer, animalischer Schrei, der aus der Tiefe ihrer Brust kam. Sie war so nass, dass ich ohne Widerstand ganz in sie hineingleitete, und ich spürte, wie sie sich um mich schloss, kaum hatte ich ihn ganz in sich.

—So —keuchte sie—. So, ohne Vorsicht, behandel mich nicht wie Porzellan.

Ich begann, sie richtig zu ficken. Zunächst mit langen, tiefen Stößen, bei denen ich sie jedes Mal fast ganz herauszog und dann wieder mit einem Ruck hineinstieß. Das Geräusch meiner Hüften auf ihrem Arsch füllte den Raum, Klatschen von Fleisch auf Fleisch gemischt mit den Stöhnen, die sie jetzt nicht mehr kontrollierte. Ich nahm sie an den Haaren, zog sie nach hinten, und ließ ihren Rücken in einer perfekten Kurve durchgebogen. Mit der anderen Hand griff ich eine ihrer Brüste und drückte sie, bis sie ein Knurren ausstieß.

—Sag mir, was du sagst, wenn keine Journalisten da sind —bat ich, ohne sie langsamer zu ficken.

—Dass du ihn mir härter reinhämmst —antwortete sie fast ohne Luft—. Dass du mich spalten sollst. Dass ich diesen Schwanz seit Wochen in mir drin will.

Ich strich mit dem Daumen zwischen ihren Arschbacken und legte ihn an ihr Arschloch, nur leicht drückend. Sie schob sich nach hinten, um ihn zu nehmen. Ich schob ihn bis zum ersten Glied hinein, und ihre Muschi schloss sich um meinen Schwanz wie eine Faust.

—Verdammte Scheiße —stöhnte sie—. So, alles.

Ich fickte sie von hinten weiter, bis ich spürte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde. Dann zog ich ihn heraus, drehte sie um, warf sie rücklings auf den Sessel und öffnete ihre Beine bis zu den Schultern. Ich schob meinen Schwanz wieder hinein und legte mich auf sie, Gesicht an Gesicht, um sie beim Auseinanderreißen zu sehen. Laura drückte mir die Fersen in den Arsch und zog mich bei jedem Stoß an sich.

—Schau mich an —sagte ich—. Ich will das Gesicht der Geschäftsführerin sehen, während man sie fickt.

Sie senkte die Augen nicht. Sie hielt meinem Blick stand, während ich sie fickte, mit halb geöffneten Lippen, verschmierter Schminke, schweißnassem Haar, das ihr an der Stirn klebte. Irgendwann fuhr sie mir mit einer Hand durchs Haar und zog meinen Mund zu ihrem heran, um mir wieder in die Lippe zu beißen, und dieser Biss brach den letzten Rest Kontrolle in mir.

—Ich komme gleich —warnte ich sie.

—Nicht rein —keuchte sie—. Auf die Brüste.

Ich zog rechtzeitig heraus. Ich setzte mich auf ihre Hüften, den Schwanz in der Hand, und schüttelte ihn zwei, drei Mal über ihrer Brust, bevor mein Abspritzen in langen Strahlen kam und ihr zwischen die Brüste, an den Hals, ans Kinn spritzte. Laura strich sich mit zwei Fingern über das Sperma auf ihrer Brust und führte sie sich in den Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen, während ich mich weiter über ihre Haut entleerte.

—Jetzt ja —sagte sie, nachdem sie meine sauberen Finger geschluckt hatte—, jetzt hast du Material.

Wir blieben eine Weile so liegen, sie ausgestreckt, ich neben ihr sitzend, und atmeten wie zwei Tiere, die gerade mit dem Rennen fertig geworden waren. Danach führte sie mich unter die Dusche und blies mir unter dem heißen Wasser wieder einen, bis er erneut hart war, und ließ mich sie stehend gegen die Fliesen ficken, diesmal langsamer, mit dem Mund an meinem Ohr, während sie mir Dinge sagte, die ich in keiner Redaktion wiederholen werde. Und um fünf Uhr morgens, als die Stadt den ersten Lichtstreifen erst anzudeuten begann, fickte ich sie ein drittes Mal im großen Bett im Schlafzimmer, mit ihr oben, sich auf mir bewegend mit jener gleichen präzisen Kadenz, mit der sie auch sonst alles in ihrem Leben verwaltete, bis sie kam und mir in die Schulter biss und ich in ihr drin abspritze, weil es um diese Zeit keine Regeln mehr zu diskutieren gab.

Und in jener Nacht drehte sich die Stadt draußen weiter, während ich lernte, dass die besten Geschichten die sind, die niemals veröffentlicht werden.