Die Fantasie, die ich erfüllte, als das Haus leer war

Ich heiße Damián, und ich möchte von einer Erfahrung erzählen, die, auch wenn sie von außen betrachtet nicht nach viel aussieht, für mich einen Wendepunkt markierte. Sie veränderte die Art, wie ich mein Verlangen, meinen Körper und das Vergnügen erlebe. Es war, als würde ich eine Tür öffnen, ohne zu wissen, was dahinter lag, und einer Version von mir begegnen, die seit Jahren darauf gewartet hatte, dass ich sie herauslasse.

Damals lebte ich noch bei meinen Alten, also hatte ich nicht die Freiheit, den Computer anzumachen, wann immer mir danach war, das Licht zu dimmen und mich ruhig dem hinzugeben, was ich fühlte. Ich musste auf diese seltsamen Momente warten, in denen das Haus still wurde, niemand in der Nähe war. Und selbst dann war der Impuls oft stärker als die Vorsicht.

Es gab Nächte, in denen ich nicht widerstehen konnte. Ich schloss mich ein, setzte die Kopfhörer auf, damit kein Geräusch nach außen drang, und surfte mit einer Hand an der Maus und der anderen in der Hose, packte meinen harten Schwanz, immer mit einem Auge auf dem Bildschirm und dem anderen auf die Tür gerichtet, aufmerksam auf jeden Schritt im Flur. Manchmal tat ich nichts weiter, als zu schauen, während mir der Schwanz in der Handfläche pochte und die Spannung durch meinen ganzen Körper hochkroch. Ein andermal zog ich ihn mit einem Ruck heraus, bearbeitete ihn schnell mit der geschlossenen Hand, biss mir auf die Lippen, um kein Geräusch zu machen, und spritzte in einen Haufen Servietten mit dem Herzen bis zum Hals, während der dicke Samen in Stößen herauskam und ich jedes Stöhnen zurückhielt.

Aber es gab auch diese wenigen, fast wunderbaren Male, in denen ich ganz allein blieb. Diese Momente waren etwas anderes. Da konnte ich das ganze aufgestaute Verlangen endlich loslassen, die Außenwelt leiser drehen und mein eigenes Vergnügen aufdrehen. Ich bereitete mich vor, wählte in Ruhe aus, was ich anschauen wollte, und gab mich ohne Hast hin. Ich zog mich ganz aus, ließ mich mit gespreizten Beinen auf den Stuhl fallen und streichelte meinen Schwanz langsam, genoss jede Sekunde, edging immer wieder, ließ ihn anschwellen, bis die Spitze violett wurde und mir ein dicker Tropfen Flüssigkeit über die Eichel lief. Wenn ich mich schließlich kommen ließ, kam ich in langen Zuckungen, mit der Lefe, die mir bis auf die Brust spritzte, und ich stöhnte laut, weil mich niemand hörte.

***

Alles begann an dem Abend, als ich eine Seite entdeckte, die sich dem erotischen Inhalt widmete. Es war keine wie die anderen. Sie hatte etwas Suchtmachendes, mit Bereichen und Kategorien, die Neugier weckten, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie in mir trug. Zuerst wollte ich nur schauen. Ich legte mir ohne viel nachzudenken ein Konto an, nur um einige Beiträge öffnen zu können, die eine Registrierung verlangten. Ich füllte die Daten lustlos aus, ohne zu ahnen, dass ich damit die Tür zu etwas viel Tieferem aufstieß.

Die folgenden Tage verbrachte ich wie angehängt daran und erkundete jede Ecke dieser Website, die etwas an sich hatte, das sich schwer erklären ließ. Die Beiträge waren vielfältig: Fotos, Videos, Texte, manche derb, andere andeutend, aber alle hatten dieselbe Absicht, zu provozieren. Da waren Frauen, die ihre geöffnete Muschi mit den Fingern zeigten, riesige Titten, von Öl triefend, Ärsche direkt an die Kamera gepresst, Videos von Weibern, die Schwänze mit vollem Mund lutschten, Eier leckten, die Ladung bis zum letzten Tropfen schluckten. Jeder Beitrag bekam Punkte von den Usern, und das sorgte dafür, dass sich die Leute, die Inhalte hochluden, Mühe gaben, ihr Bestes zu zeigen.

Ich entdeckte, dass es ein Ranking mit den bestbewerteten Sachen gab, und ich verlor mich in diesen Listen: den Favoriten des Jahres, des Monats, der Woche, bis ich schließlich die meistgesehenen des Tages durchging. Es wurde zu einem Ritual. Ich ging rein, wählte eine Kategorie je nachdem, worauf ich gerade scharf war, und ließ mich treiben. Stundenlang schauen, begehren, erkunden, fast die ganze Zeit mit einem steinharten Schwanz in der Hand. Manchmal reichte mir das: langsam streicheln, nicht kommen, das Verlangen sich aufstauen lassen. Ein anderes Mal ließ ich die ganze Spannung mit einem Ruck ab, kam mit einem unterdrückten Stöhnen und dem noch eingeschalteten Bildschirm, während ich zusah, wie sich eine Fremde zwei Finger in die Muschi steckte und ich mir in die Hand wichste.

Am nächsten Tag dasselbe. Als würde etwas in mir immer wieder zurückwollen.

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Da ich die ganzen Bereiche schon mehrfach durchstöbert hatte, fand ich immer wieder etwas Neues, das mich fast unweigerlich wie an jedem Tag zum Kommen brachte. Aber es gab eine Kategorie, die ich immer übersprungen hatte. Wenn dort überhaupt mal etwas auftauchte, dann waren es Fotos von Männern, die sich zeigten, und das machte mich ganz ehrlich nicht an. So wie es einen Bereich gab, in dem Frauen Bilder und Videos von sich hochluden, von ganz mild bis völlig explizit, gab es auch einen für Männer. Jeder zeigte, was er wollte, so weit er wollte: harte Schwänze, Live-Ladungen, Typen beim Masturbieren. Ich hatte dem nie Beachtung geschenkt.

Bis zu dem Tag, an dem sich ohne mein Suchen alles änderte.

Ich saß gelangweilt vor dem Computer, während meine ganze Familie im Haus herumwuselte. Eine dieser unmöglichen Situationen: vier Personen um einen herum und außerdem musste ich in einer Weile noch raus, um etwas zu erledigen. Trotzdem ging ich auf die Seite, mehr aus Gewohnheit als aus irgendetwas anderem. Und das Erste, was mir erschien, war der Beitrag eines Typen, der seinen Körper zeigte.

Er stand in einem Raum mit gedämpftem Licht da, und er wirkte sicher, entspannt. Der nackte Körper, fest, der Schwanz dick zwischen den Beinen hängend, mit diesem zwischen provokant und natürlich angesiedelten Ausdruck, den Leute haben, die wissen, dass sie begehrenswert sind. Ich blieb nicht lange genug stehen, um ihn genau anzusehen. Aber irgendetwas an diesem Bild blieb in mir hängen. Nicht weil ich ihn anzusehen geil fand, sondern weil mir plötzlich ein Gedanke durch den Kopf schoss.

Was, wenn ich derjenige wäre, der so ein Foto hochlädt?

Was wäre, wenn ich meinen Körper zeige, meinen harten Schwanz, meinen Arsch? Wenn jemand auf der anderen Seite von einem Bild von mir scharf würde? Wenn eine Frau, echt, unbekannt, neugierig, meinen Beitrag öffnet, ein paar Sekunden innehält und sich die Hand in den Slip schiebt, während sie an mich denkt?

Die Idee gefiel mir. Die Fantasie, begehrt zu werden, machte mich geiler als jedes Video. Dass jemand scharf wird, wenn er meine Haut, meinen Schwanz, meine Gestalt sieht. Dass jemand mit mir fantasiert, sich an meinen Fotos einen runterholt, mit den Fingern in der Muschi kommt und mich begehrt. Dass die Beine zittern, während jemand anonym einen Kommentar schreibt und mir erzählt, dass er es kaum erwarten kann, mir den Schwanz zu lutschen, meinen Saft im Mund zu spüren, dass ich ihn ihr bis zum Anschlag reinstecke. Allein der Gedanke machte mich steinhart. Die Beule zeichnete sich gegen meine Hose ab, pochte, und ich hatte noch gar nichts getan.

***

Die folgenden Tage waren ein seltsames Gemisch. Wenn ich zu Hause war und ein paar Minuten allein fand, machte ich weiter wie immer: mich vor den Bildschirm setzen, die Bereiche durchgehen, mich treiben lassen, bis ich fertig war. Aber etwas hatte sich verändert. Wenn ich nicht vor dem Computer saß, kam die Idee dieses Beitrags von mir unaufhörlich zurück. Sie tauchte auf, während ich die Straße entlanglief, im Bus, beim Abendessen mit meiner Familie. Sogar im Bett, kurz bevor ich einschlief, wenn der Körper anfing locker zu werden, wurde diese Fantasie immer klarer und stärker, und ich endete mit der Hand unter der Decke, wichste mir langsam einen runter, bis ich auf meinen eigenen Bauch kam und mir anonyme Augen vorstellte, die auf mir festgenagelt waren.

Ich stellte mir alles vor: welche Fotos ich machen würde, welchen Teil meines Körpers ich zuerst zeigen würde, ob die deutliche Beule im Slip oder gleich direkt der Schwanz draußen, hart, auf die Kamera gerichtet. Ich dachte an die Winkel, das Licht, die Pose. Ich fragte mich, wie viele Leute ihn sehen würden, wie viele Frauen die Beine spreizen würden, wenn sie mich ansahen, wie viele sich die Finger in die Muschi stecken würden, bis sie mit meinem Bild auf dem Bildschirm kommen. Wie viele Kerle auch, warum nicht, sich beim Anblick meines Schwanzes einen runterholten und kamen, während sie daran dachten, ihn zu schlucken.

Es war zu einer Obsession geworden.

Es ging nicht nur darum, fertig zu werden. Es war etwas Tieferes, etwas, das mit Gesehenwerden zu tun hatte, mit Begehren, damit, auf der anderen Seite des Bildschirms für Ladungen zu sorgen. Allein der Gedanke erzeugte in mir eine seltsame Mischung: ein Kribbeln in der Brust, Elektrizität im ganzen Schwanz und eine Spannung, die sich jedes Mal nicht ignorieren ließ, wenn ich sie mir vorstellte.

Drei oder vier Tage vergingen so, mit der Idee, die mir ständig im Kopf herumging und mich heißer machte als jedes Bild. Bis mir das Schicksal plötzlich zuzwinkerte. Wir saßen beim Mittagessen mit der Familie, eine ganz gewöhnliche Szene, als meine Schwester zwischen zwei Bissen um Erlaubnis bat, an diesem Abend mit ein paar Freundinnen ins Kino zu gehen und bei einer von ihnen zu schlafen.

Ich war in meiner Welt, fantasiert von den Fotos, die ich machen würde, bis ich ihre Stimme hörte. Ich richtete mich auf dem Stuhl ein wenig auf, drehte langsam den Kopf zu meinem Alten und wartete auf die Antwort. Aber es war nicht die Antwort, auf die meine Schwester gewartet hatte. Es war die, auf die ich wartete, mit einer fast kindischen Ungeduld. Nur dass ich nicht eine Verabredung wollte. Ich wollte etwas viel Intimeres. Viel Perverseres.

Denn wenn meine Schwester ging und meine Eltern — wie wir seit Wochen schon wussten — ebenfalls zu dieser schon länger geplanten Feier aufbrechen würden, dann wäre das Haus an diesem Abend leer. Leer und nur für mich.

Dieses „Ja“, als es endlich kam, war nicht bloß eine familiäre Erlaubnis. Es war ein Zeichen. Die Bestätigung, dass dieser Abend endlich der lang erwartete Moment sein würde.

Dieser Abend würde der Abend sein. Die Nacht meiner ersten Fotosession. Mein erster Beitrag. Mein erstes Mal, dass ich mich der Welt zeigte.

***

An diesem Nachmittag hatte ich nach dem Essen Unterricht. Ich erinnere mich nicht mehr, in welchem Fach, aber ich erinnere mich genau, dass ich kein einziges Wort der Professorin oder meiner Mitschüler hörte. Ich hatte den Kopf ganz woanders. Ich konnte nur an das denken, was in dieser Nacht passieren würde, an mich, an meinen Körper, daran, wie ich den Schwanz zeigen würde, an die Ladung, die ich vor der Kamera raushauen würde. Er stand mir ständig, ich musste die Beine unter der Bank übereinanderschlagen, um es zu verbergen.

Als ich nach Hause kam, waren noch mehrere Stunden geblieben, bis alle gehen würden. Die Minuten vergingen langsam, quälend langsam, als würde die Zeit sich absichtlich dehnen, um mit mir zu spielen. Jedes Geräusch, jede Bewegung, jede Minute, die verging, brachte mich ein Stück näher und machte mich noch heißer. Ich spürte schon die Beule in meiner Hose pochen, die Spitze des Schwanzes war vor purer Lust nass.

Endlich kamen die Freundinnen meiner Schwester, um sie abzuholen. Während meine Eltern sich fertig machten, bewegte ich mich mit einer Mischung aus Angst und Erregung durchs Haus. Als ich sie ins Auto steigen und die Straße hinunterfahren sah, wusste ich, dass es kein Zurück mehr gab. Ich war allein. Ganz allein.

Ich hatte schon die Klamotten bereitgelegt, die ich tragen wollte. Ich hatte mir die Ecke des Hauses ausgesucht, die Winkel überlegt, das Licht, alles. Ich hatte mir die ganze Szenerie in den letzten Tagen immer wieder im Kopf aufgebaut, und jetzt würde ich sie Wirklichkeit werden lassen. Ich schloss die Tür ab, und es war, als würde ich in mir selbst einen Schalter umlegen. Ich spürte, wie mein Schwanz sich schlagartig verhärtete, sich gegen die Jeans spannte, hart, pochend, als hätte der Körper genau auf dieses Zeichen gewartet. Eine Welle von Verlangen durchfuhr mich von Kopf bis Fuß, intensiv, elektrisch, mit einem Schwanz so hart, dass es wehtat. Ich war kurz davor, mich auszuziehen und mich zu zeigen.

Ich ging in mein Zimmer und suchte den Slip, den ich dafür vorgesehen hatte. Ich zog mir Hose und Unterwäsche aus. Der Schwanz sprang hart hervor, auf die Decke gerichtet, mit einem dicken Tropfen Precum, der mir über die Eichel lief. Ich packte ihn einen Moment lang, drückte die Basis, spürte den Schlag in meiner Handfläche. Ich hielt mich zurück. Jetzt war noch nicht der Moment zu kommen. Ich zog den Slip an: schwarz, aus einem sehr feinen Stoff, so weich wie dünn, fast durchsichtig, sodass man ziemlich viel von dem sah, was darunter lag. Der harte Schwanz bildete eine obszöne Beule unter dem Stoff, zeichnete sich ganz ab, die Spitze drückte nach oben, als wolle sie das Material sprengen.

Oben drüber zog ich eine etwas abgetragene Jeans an, und mehr nicht. Damit begann ich, die ersten Fotos zu machen. Meine Hände zitterten ein wenig, aber mein Körper verlangte danach, weiterzumachen.

***

Ich fing vor dem Spiegel an, in Ganzkörperansicht, barfuß, mit der Jeans an und dem Oberkörper frei. Ich bin eins achtundsiebzig groß, und damals trainierte ich ziemlich viel, also war ich definiert: Die Bauchmuskeln zeichneten sich ab, die Arme wirkten fest. Meine braunen Augen und mein kurzes dunkles Haar ließ ich nicht sehen. Ich zeigte nur bis zur Nase, den Mund und einen Dreitagebart.

Es hatte etwas an diesem teilweisen Bild, an dem Zeigen, ohne ganz zu zeigen, das mich noch mehr anmachte. Ich machte einige Aufnahmen von vorn und andere im Profil. Dann öffnete ich langsam die Knöpfe des Hosenschlitzes, als würde ich mir selbst einen Striptease machen. Der Schwanz, der weiter hart blieb, drückte sofort gegen den Stoff, sobald die Spannung der Hose nachließ. Ich hielt den engen Slip fest, die dicke Beule, die sich vollständig abzeichnete, die Form des Schwanzes, die sich gegen den dünnen Stoff abzeichnete, die Spitze bereits feucht von einem dunklen Fleck Precum, der das Material schon durchdrungen hatte.

Dann zog ich mir die Hose ganz aus und machte weiter. Nur noch im fast durchsichtigen Slip, eng am Körper, der jede Erhebung zeigte. Man sah alles: den geschwollenen Schwanz, die eng an den Stoff gepressten Eier, sogar die dunklen Haare, die durchschimmerten. Ich streichelte über dem Slip, packte den Schwanz mit der offenen Hand, fühlte, wie er in meiner Hand pochte. Das Verlangen mischte sich mit Adrenalin, und ich konnte kaum stillhalten zwischen einem Foto und dem nächsten. Jedes Mal, wenn der Stoff über die Eichel rieb, schoss mir ein Krampf hoch, ein heißer Stich in den Unterleib, und ich musste tief durchatmen, um nicht genau dort zu kommen.

Er war immer noch so hart wie am Anfang, pochend, unmöglich zu ignorieren. Der Moment war gekommen, das zu zeigen, was ich zeigen wollte. Ich zog den Slip ein Stück herunter und ließ die Spitze hervorschauen. Der Schwanz kam von selbst nach vorn, geschwollen, rot, glänzend von dem Precum, das bereits an mir herunterlief. Ich machte ein paar Fotos so, mit dem Stoff noch immer an der Basis spannend, als würde er versuchen, zu halten, was längst nicht mehr zu halten war. Er wirkte obszön, präsentiert, angeboten, mit gespannter Haut und hervortretenden Adern.

Dann zog ich den Slip noch etwas weiter herunter, bis ich frei war. Der Schwanz sprang hart und pochend heraus, darunter die schweren Eier. Das Licht im Zimmer gab ihm einen warmen Glanz, und jeder Winkel schien etwas anderes hervorzuheben: die Rundung der Eichel, die Dicke des Schafts, die geschwollenen Adern an der Seite. Ich war so erregt, dass ich mich kaum berühren musste, um die Spannung zu halten, aber ich packte ihn trotzdem, streichelte von der Basis bis zur Spitze, verteilte das Precum über die ganze Eichel und machte Fotos mit der geschlossenen Hand um den Schwanz, während ich ihn fest drückte.

Ich machte Aufnahmen aus der Ferne, in Weitwinkel vor dem Spiegel, und dann ging ich näher heran: Nahaufnahmen, Details, Schatten. Der Schwanz, tropfend, nass, glänzend unter dem Licht. Fotos von der geschwollenen Eichel, von der sich öffnenden Spitze, von den fest zusammengedrückten Eiern. Verlangen, verwandelt in Bild.

Und dann kam der letzte Schritt. Ich zog den Slip ganz aus und stand vollkommen nackt vor dem Spiegel. Ich sah mich an. Ich begehrte auch ein wenig mich selbst: den markierten Körper, die gespannte Haut, den aufgerichteten Schwanz, der aus dem Spiegelbild heraus auf mich selbst zeigte, glänzend, pochend, obszön. Ich fuhr mir über die Brust, über die Bauchmuskeln hinunter, packte den Schwanz und bearbeitete ihn langsam, genoss jeden Zug. Ich schoss noch mehrere Fotos, einige mit der Hand am Schwanz, andere mit der Hand weit weg und dem Schwanz allein in der Luft, hart, als würde er sich ganz allein der Kamera anbieten. Ich drehte mich sogar um und machte ein paar Aufnahmen von hinten, zeigte den Arsch, beugte mich ein wenig, damit man alles sah. Nie hatte ich mich so sehr entblößt, nicht einmal vor mir selbst.

Da stand ich also, nackt, erregt, mit pochendem Körper und einer Kamera voller Bilder, die bis vor ein paar Tagen nur in meinem Kopf existiert hatten.

Mein erster Beitrag war kurz davor, geboren zu werden.

Aber das, und was danach kam, das noch intensiver war, werde ich in einem anderen Kapitel erzählen.