Die Nachbarin, die mich im Keller sah und nichts sagte

Die ganze Woche über hatte sich in mir eine Spannung aufgebaut, für die ich keinen Ort fand. Meine Frau und ich hatten sechs Tage lang keinen Sex gehabt, nicht aus einem konkreten Grund, sondern wegen dieser stillen Abnutzung, die sich in Paare einschleicht, ohne dass sie jemand einlädt, und ich spürte es in allem: daran, wie ich fuhr, wie ich E-Mails las, wie ich mich in Arbeitssitzungen kaum konzentrieren konnte. Mein Schwanz wurde ohne Grund hart, unter der Dusche, im Auto, vor dem Computerbildschirm. Sechs Tage ohne Ficken, und der Körper fing an, danach zu schreien.

Es gab noch einen zusätzlichen Faktor, der nicht gerade half. Sie hieß Lucía und arbeitete seit drei Wochen in der Projektabteilung meiner Firma. Sie bewegte sich auf diese Weise durch das Büro, die ich einfach nicht ignorieren konnte, mit Brüsten, die sich unter ihren engen Blusen abzeichneten, und einem runden Arsch, der ihre Bleistiftröcke spannte, jedes Mal, wenn sie sich bückte, um etwas aus der unteren Schublade zu holen. In der Vorwoche hatten wir in der Kaffeeküche ein Gespräch geführt, das in nichts ausdrücklich war und doch in allem vollkommen ausdrücklich. Seitdem fiel es mir schwer, sie anzusehen, ohne sie mir auf den Knien vorzustellen, mit offenem Mund und meinem Schwanz, wie er bis tief in ihre Kehle eindrang.

Am Donnerstag, am Ende des Arbeitstages, musste ich ihr ein paar Berichte an den Tisch bringen. Sie nahm sie entgegen, ohne ganz aufzublicken, mit einem kleinen Lächeln, das mir überhaupt nicht half. Sie beugte sich nach vorn, um die Papiere zu nehmen, und die Bluse öffnete sich genau so weit, dass man den Ansatz ihrer Brüste sah, die unter einem schwarzen BH gespannt waren. Ich verließ das Gebäude mit dem Kopf ganz woanders und dem bereits halb steifen Schwanz, der mir gegen den Hosenschlitz drückte.

Das Auto brauchte zehn Minuten, um aus dem Firmenparkplatz herauszukommen, weil ich nicht fähig war, mich auf die Ausfahrtsspur zu konzentrieren. Die Stadt war verstopft. Ich fuhr die Hauptstraße entlang, eine Hand am Lenkrad und den Kopf im Kreis, dachte an Lucía, an die lange Woche, an das große, spannungsleere Bett, das mich zu Hause erwartete. Jedes Mal, wenn ich an einer Ampel bremsen musste, ertappte ich mich dabei, wie ich über der Hose die Beule packte und versuchte, die Spannung zu beruhigen.

Ich wollte nicht nach Hause. Oder genauer gesagt: noch nicht. Ich musste abspritzen, bevor ich hochging. Ich musste mich leeren.

***

Mein Gebäude hat eine Tiefgarage mit zwei Ebenen. Ich habe meinen Stellplatz in der ersten, in einer ruhigen Ecke neben einer Betonstütze. So eine Ecke, in die das Licht nur widerwillig fällt, in der das Echo der Schritte anders klingt als im Rest der Garage. In den vier Jahren, die ich dort gewohnt hatte, war ich mit keinem Nachbarn öfter als zwei- oder dreimal pro Woche zusammengestoßen.

Ich parkte, stellte den Motor ab und blieb im Halbdunkel des Innenraums sitzen.

Nur einen Moment, dachte ich. Nur das hier, dann kann ich hoch.

Ich sah mich ruhig um: der Platz links von mir, leer wie fast immer zu dieser Stunde. Rechts der dunkelgraue Sedan meiner Nachbarn aus dem vierten Stock – Beatriz und ihr Mann Alberto – und daneben der eines anderen Nachbarn, der die meisten Donnerstage verreiste. Weiter hinten, Richtung Mittelgang, keine Bewegung, kein Schatten.

Ich lehnte mich zurück, stellte den Sitz so weit nach hinten wie möglich, öffnete den Gurt und zog die Hose samt Unterhose bis zu den Knien herunter. Der Schwanz sprang hart hoch, zeigte zur Decke, der Kopf geschwollen und schon mit Lusttropfen benetzt. Ich packte ihn mit der rechten Hand an der Basis, drückte fest zu, und spürte, wie die dicke Ader darunter gegen meine Finger pochte. Mein Kopf war voller Bilder, die sich seit Tagen angesammelt hatten: Lucía in der Kaffeeküche, Lucía mit diesem halben Lächeln, Lucía, wie sie meine Berichte entgegennahm, ohne ganz aufzublicken, Lucía auf den Knien mit herausgestreckter Zunge, wartend auf meinen Schwall. Ich dachte nicht an Beatriz. In diesem Moment dachte ich an keine Nachbarin.

Ich fing an.

Ich bewegte die Hand anfangs langsam auf und ab, schloss die Faust bei jedem Zug um die Eichel, verteilte den Lusttropfen über den Schaft, um die Bewegung zu schmieren. Die Spannung der Woche löste sich schlagartig, fast körperlich, wie wenn man zu lange verspannte Schultern hat und jemand genau auf den richtigen Punkt drückt. Ich beschleunigte. Die Hand glitt hoch, bis sie die ganze Eichel umschloss, und wieder hinunter, bis sie gegen die Eier drückte, die schon straff, an den Körper gepresst, voll waren. Die Stille der Garage verstärkte alles: mein immer schwererer Atem, das kleine Knarren des Sitzes, das feuchte Schmatzen meiner Hand an meinem Schwanz, das ferne Echo irgendeines Autos draußen auf der Straße.

Ich schloss die Augen. Ich stellte mir Lucía obenauf vor, wie sie ihre nasse Fotze bis zum Anschlag über meinen Schwanz sinken ließ, ihre Brüste, die mir ins Gesicht schlugen.

Und dann, ohne jede Vorwarnung, spürte ich es.

Eine Bewegung. Klein, auf der anderen Seite des Glases rechts von mir. Etwas, das nicht zu der vorherigen Stille passte.

Ich hielt abrupt inne, den Schwanz noch immer in der Faust. Mein Herz schlug plötzlich so schnell, dass es nichts mehr mit dem zu tun hatte, was ich tat. Ich blieb vollkommen reglos, den Atem angehalten, starrte nach vorn und wagte nicht, den Kopf zu drehen.

Ein paar Sekunden vergingen.

Ich drehte mich um.

Beatriz saß zwei Plätze weiter in ihrem Sedan auf dem Fahrersitz. Sie hatte ihr Handy in der Hand und den Blick auf den Bildschirm gerichtet. Zumindest schien es so. Denn etwas an der Art, wie sie das Gerät hielt, etwas an der leichten Neigung ihres Kopfes, passte nicht zu jemandem, der tatsächlich etwas las.

Wie lange war sie schon da?

Die Frage traf mich mit solcher Klarheit, dass alles andere in den Hintergrund rückte. Und während ich sie mir stellte, merkte ich noch etwas anderes: Der Schwanz war mir statt weich zu werden vor Schreck noch härter geworden. Er pochte in meiner Hand, als hätte er ein Eigenleben.

***

Mein erster Impuls war genau der, den jeder gewählt hätte: die Hose hochziehen, aus dem Auto steigen, als wäre nichts gewesen, und zügig nach oben gehen. Das war die logische Option. Es war die einzige vernünftige Option.

Aber ich wählte sie nicht.

Was mich stoppte, war etwas Kleines, fast Unmerkliches. In dem Moment, als ich sie ansah, machte Beatriz eine leichte Bewegung mit dem Kopf, eine winzige Drehung in Richtung meines Wagens, und wandte sich dann wieder dem Handy zu. Ohne Eile. Ohne Schreck. Wie jemand, der schon eine Weile an diesem Ort sitzt und die bewusste Entscheidung getroffen hat, ihn nicht zu verlassen.

Sie war nicht geflüchtet, als sie es hätte tun können. Das veränderte etwas in mir, das ich nicht genau benennen kann.

Ich kannte Beatriz vom Aufzug und vom Hauseingang, von diesen Nachbarschaftsbegegnungen, bei denen man vier Worte über das Wetter oder den Lärm von der Straße wechselt. Sie war etwa fünfundfünfzig, vielleicht etwas älter, und hatte diese Art, einen Raum einzunehmen, die jemand hat, der ganz genau weiß, welche Wirkung er erzielt. Immer gut zurechtgemacht, mit dunkelbraunem Haar, das bis zum Kinn geschnitten war, und Augen, die dich, wenn sie dich direkt ansahen, das Gefühl gaben, sie würden etwas an dir sehen, von dem du nicht wusstest, dass du es mit dir herumträgst. Ein Körper, der sich trotz des Alters noch wehrte: immer noch große Brüste, die sich unter der Bluse abzeichneten, wenn ich ihr im Treppenhaus begegnete, breite Hüften einer reifen Frau, ein Arsch, den gerade Röcke nie ganz verbergen konnten. Im Aufzug hatte ich Dinge über sie gedacht, die nicht zum Kontext gepasst hätten: wie es wäre, ihre Bluse zu öffnen und die Zunge zwischen diese Brüste zu schieben, wie sich ihre reife Fotze um meinen Schwanz spannen würde, welche Geräusche sie machen würde, wenn sie käme. Diese Gedanken hatte ich immer genau dort gelassen, im Aufzug, und sie allein wieder hochfahren lassen, wenn ich auf meiner Etage ausgestiegen war.

Jetzt saß sie in ihrem Wagen, zwei Plätze von mir entfernt, und hatte sich entschieden zu bleiben.

Sie weiß es, dachte ich. Und sie geht nicht.

Es war keine Überlegung. Es war eher wie ein elektrischer Impuls, der vom Nacken bis zu den Knien durch alles hindurchlief und eine Entscheidung traf, bevor ich sie zu Ende gedacht hatte.

Ich machte weiter.

***

Diesmal tat ich es langsamer. Mit einer anderen Konzentration, mir jedes Detail bewusster: die Textur des Ledersitzes unter den nackten Arschbacken, das kalte Licht der Leuchtstoffröhre, das durch die Windschutzscheibe fiel und meinen harten Schwanz in der Faust beleuchtete, die schwere Stille der Tiefgarage. Ich ließ die Hand den Schaft hinunter bis zur Basis gleiten, drückte dort ein paar Sekunden zu, sodass die Eichel noch mehr anschwoll, violett, glänzend im Licht. Dann zog ich wieder hoch, schloss die Faust um die Spitze mit einer Handgelenksdrehung, die mir ein Zittern in die Beine jagte. Ich dachte nicht mehr an Lucía, nicht an die Woche, nicht an das Büro. Ich dachte an Beatriz, an die zwei Meter Beton und Metall zwischen uns, an ihre Entscheidung, sitzen zu bleiben und zuzusehen, wie ich mir einen runterholte.

Von Zeit zu Zeit schob ich den Blick nach rechts.

Sie blieb am selben Ort. Das Handy in den Händen, die Haltung reglos. Aber seit ich wieder angefangen hatte, hatte sich etwas verändert: Ihre Schultern waren leicht angespannter, die Neigung des Kopfes war anders. Sie sah nicht auf irgendeinen Bildschirm. Oder wenn doch, dann tat sie nicht nur das. Mir schien, ihren linken Arm unterhalb des Lenkrads bewegt zu sehen, eine kleine, rhythmische Bewegung. Als hätte sie die Hand unter dem Rock zwischen den Beinen. Als würde sie sich, während sie mir beim Wichsen zusah, selbst die Fotze reiben.

Der Gedanke ließ mich den Schwanz fester packen. Ein Schwall Lusttropfen lief mir über die Eichel und über die Knöchel hinab.

Ich begann das Tempo zu steigern. Das war nicht mehr das vorsichtige Wichsen von vorhin. Das war offenes Masturbieren, mit dem ganzen Handgelenk in der Bewegung, mit der Faust fest um den Schaft geschlossen, die unablässig von der Basis zur Eichel und zurückging. Mit der anderen Hand griff ich mir an die Eier, zog leicht nach unten, drückte sie zwischen den Fingern zusammen. Mir entwich ein Stöhnen, das an die Decke des Innenraums zurückprallte. Ich spreizte die Beine noch etwas weiter, so weit es die bis zu den Knien heruntergezogenen Hosen zuließen, damit sie mich besser sehen konnte, falls sie den Kopf drehte. Damit ich mich ihr ganz ausstellte.

Irgendwann drehte sie den Kopf für einen ganzen Moment zu meinem Wagen. Sie tat nicht so, als würde sie es nicht tun. Sie sah mich an. Und als sich unsere Blicke durch das Glas trafen, wich sie in diesem Sekundenbruchteil nicht sofort aus. Sie ließ den Blick für einen Moment sinken – gerade so weit, dass sie meinen Schwanz in der Faust sehen konnte, geschwollen, glänzend, zwischen meinen Fingern auf und ab gehend – und hob ihn dann wieder zu meinen Augen. Ohne zu lächeln. Ohne wegzusehen.

Das reichte.

Ich spürte, wie der Orgasmus sich an der Basis der Wirbelsäule aufbaute, in den an den Körper gepressten Hoden, in einem elektrischen Kribbeln, das von den Schenkeln hochstieg. Ich beschleunigte die Hand noch weiter, presste die Faust bei jedem Abwärtshieb zusammen, während ich sie ansah und sie mich ansah, zwei Gesichter durch zwei Scheiben unter dem Licht einer Leuchtstoffröhre. Mein ganzer Körper spannte sich an. Ich hob die Hüften vom Sitz, stieß den Schwanz gegen meine Hand, als wäre sie eine Fotze, als würde ich ihre Faust ficken und nicht meine eigene.

Ich kam heftiger zum Ende, als ich erwartet hatte. Der erste Schwall schoss kraftvoll hervor, ein dicker Strahl, der mich bis auf die Brust traf und die Innenseite meines Hemdes beschmierte. Der zweite fiel heiß auf den Bauch, und der dritte lief mir über die Knöchel, während ich weiter zudrückte und den Schwanz ausmelkte, bis zum letzten Tropfen. Ich ließ los, ohne es allzu sehr kontrollieren zu wollen, mit einem tiefen Grunzen, das sich von selbst löste und an die Decke des Innenraums prallte. Ich blieb ein paar Sekunden still sitzen, die Augen geschlossen, den Schwanz noch immer hart und pochend in der Hand, und spürte, wie sich die Spannung von Tagen in einem einzigen Moment auf meinen eigenen Bauch entleerte.

Als ich die Augen öffnete, saß Beatriz immer noch in ihrem Wagen. Und ihr Gesicht war leicht gerötet, ihr Atem deutlich schneller als zuvor.

Ich reinigte mich ruhig mit einem Taschentuch, das ich im Handschuhfach hatte, fuhr damit über den weichen Schaft, über die geleerten Eier, über die Flecken, die auf meinem Bauch und meinem Hemd gelandet waren. Ich zog die Unterhose hoch, dann die Hose. Ich öffnete die Autotür, stieg aus, nahm die Tasche vom Rücksitz und verriegelte den Wagen mit der Fernbedienung. Ich benahm mich, als wäre das, was gerade passiert war, völlig alltäglich. Als würde ein komplettes Wichsen vor meiner Nachbarin Anfang/Mitte fünfzig in der Garage meines Hauses völlig innerhalb der normalen Parameter eines Donnerstagnachmittags liegen.

Bevor ich zum Aufzug abbog, sah ich sie einmal an.

Sie hob in genau diesem Moment den Blick vom Handy. Sie hielt meinen Blick ein, zwei Sekunden lang fest. Ohne den Ausdruck zu verändern. Dann senkte sie die Augen langsam und ließ sie einen Augenblick auf meinem Hosenschlitz ruhen, bevor sie wieder auf den Bildschirm ihres Telefons zurückging.

Ich ging mit etwas weniger festen Beinen als sonst zum Aufzug, und der Geruch meines eigenen Spermas hing mir noch immer in der Nase.

***

Die zwei folgenden Tage verbrachte ich damit, ununterbrochen daran zu denken, auf eine Weise, die ich nicht kontrollieren konnte. Ich wichste mir dreimal im Bad zu Hause einen, während ich mir ihr gerötetes Gesicht durch das Glas vorstellte, die rhythmische Bewegung ihres Arms unter dem Lenkrad, den Blick, den sie auf meinen harten Schwanz geheftet hatte, bevor sie zu meinen Augen zurückkehrte.

Angst gab es, natürlich gab es die. Wir lebten im selben Gebäude. Beatriz und ihr Mann Alberto waren die Art von Nachbarn, denen man auf dem Treppenabsatz begegnet, im Hausflur, im Supermarkt unten an der Ecke. Wenn sie es ihm erzählte, wenn sie es meiner Frau beiläufig erwähnte, wenn sie es in irgendeinem Gespräch aufgriff, ohne dass ich es hätte kommen sehen können ... dann wäre der Schaden schwer zu beherrschen.

Aber die Angst teilte sich den Raum mit etwas anderem, das sie an Größe übertraf. Eine gespannte, fast körperliche Erwartung: die Lust, ihr gegenüberzustehen und herauszufinden, was von jenem Moment in ihrem Gesicht geblieben war. Ob sie sich verhalten würde, als wäre nichts geschehen, ob sie mir aus dem Weg gehen würde, ob sie mir etwas in diesem ruhigen Ton sagen würde, den sie für alles hatte. Ob sie mich verstehen lassen würde, dass sie mehr wollte.

Am Samstagmittag öffnete ich die Tür zum Hauseingang mit beiden Händen beschäftigt – ich trug den Wocheneinkauf in Tüten, die mir die Finger abschnürten – und jemand hielt sie mir von innen auf.

„Komm rein, du bist voll beladen“, sagte die Stimme.

Alberto. Er lächelte mich mit seiner gewohnten Freundlichkeit an, ohne jede Veränderung im Ausdruck, ohne jede Spannung in der Stimme. Ich bedankte mich und ging hinein.

Beatriz stand bei den Briefkästen, den Mantel an, die Schlüssel in der Hand. Sie sah mich an, als ich hereinkam. Sie trug einen Rock unterhalb des Knies und eine Seidenbluse, die sich an ihre Brüste schmiegte, und ihr Mann bemerkte nicht, wie ihre Augen für einen Sekundenbruchteil an meinem Hosenschlitz hängen blieben, bevor sie zu meinem Gesicht hochwanderten.

„Guten Abend, Nachbar.“

„Guten Abend“, antwortete ich. Meine Stimme klang ruhiger, als ich erwartet hatte.

Alberto legte ihr die Hand auf den Rücken, und die beiden gingen zur Ausgangstür. Ich stieg in den Aufzug, stellte die Tüten auf den Boden, drückte den Knopf für meine Etage und drehte mich zu den Türen um, während sie sich schlossen.

Beatriz drehte genau in diesem Moment den Kopf.

Sie sah mich an. Nur das: sie sah mich an. Mit demselben Ausdruck wie immer, dieser Mischung aus Ruhe und etwas Schwierigerem, das ich in genau diesem Aufzug schon hunderte Male bei ihr gesehen hatte. Aber an diesem Abend lag am Grund ihres Blickes etwas, von dem wir beide ganz genau wussten, was es war, und das keiner von uns je beim Namen nennen würde. Das Bild meines harten Schwanzes in der Faust, wie er unter dem Licht der Leuchtstoffröhre auf meinen Unterbauch spritzte, stand zwischen uns, so real wie die Briefkästen und die Tür und die Hand ihres Mannes auf ihrem Rücken.

Die Türen schlossen sich.

Ich fuhr allein hinauf, mit den Einkaufstüten und diesem besonderen Gewicht von Geheimnissen, die nicht ausgesprochen werden.

***

In jener Nacht im Bett, mit meiner schlafenden Frau neben mir und der weißen Schlafzimmerdecke über mir, dachte ich nicht an Lucía. Ich dachte nicht an die Arbeit oder an die Berichte, die ich am Montag abgeben musste.

Ich dachte an die Tiefgarage. An das Leuchtstofflicht. An den dunkelgrauen Sedan zwei Plätze weiter. An eine Frau Anfang/Mitte fünfzig, die sich entschieden hatte zu bleiben, obwohl sie den Motor hätte starten und wegfahren können; die in genau dem richtigen Moment den Kopf gedreht hatte, um meinen Schwanz durch das Glas anzusehen; die den Arm unter dem Lenkrad bewegt hatte, während ich mir auf mein eigenes Hemd gekommen war; die mich zwei Tage später mit derselben ruhigen Stimme wie immer begrüßt hatte, als gäbe es zwischen uns kein Geheimnis. Ich schob die Hand in meine Unterhose. Er war schon wieder hart geworden.

Das war das Verstörendste an allem.

Nicht das, was passiert war, sondern das, was nie passieren würde: kein Gespräch, keine offene Anerkennung, kein Moment, in dem einer von uns laut aussprechen würde, was wir beide wussten.

Nur dieser Blickwechsel im Hauseingang, diese Sekunde, bevor sich die Aufzugtüren schlossen, und die absolute Gewissheit, dass sie sich an alles genau so erinnerte wie ich, mit demselben exakten Detail: der Schwanz, die Faust, der Schwall, die Stille.