Die Nacht, in der ich ohne etwas unter dem Longshirt in den Park ging

Es war Viertel nach zwei morgens, als die Hitze mich aus dem Schlaf riss. Das Zimmer roch nach feuchten Laken und meiner eigenen Haut, und der Ventilator drehte sich nutzlos weiter und wälzte warme Luft über meine Schenkel. Ich richtete mich langsam auf, den Atem dicht unter dem Brustbein, und spürte, wie das schwarze Longshirt im Schlaf bis zu meiner Taille hochgerutscht war.

Ohne nachzudenken zog ich es herunter. Dünne Baumwolle, ärmellos, im Stehen bis zur Mitte der Oberschenkel. Ich hatte es an diesem Abend gewählt, weil es dem Nacktsein am nächsten kam. Ohne Höschen, natürlich. Bei dieser Hitze trage ich nie welche. Und als ich es herunterzog, spürte ich sofort, wie der Stoff zwischen meine Pobacken glitt und an meiner Fotze kleben blieb, bereits durchnässt von einem Schweiß, der nicht nur Schweiß war.

Barfuß ging ich den Flur entlang. Jeden Schritt empfand ich wie eine Ankündigung: Der Stoff streifte meine Brustwarzen, grub sich bei jedem Schritt zwischen meine Fotzenlippen, und der Saum hob sich um einen Millimeter. Ich kam in die Küche, öffnete den Kühlschrank und trank direkt aus dem Flaschenhals. Die Kälte rann mir durch die Kehle und kreuzte sich mit etwas anderem, einer anderen Strömung, die bereits von weiter unten heraufstieg, von jenem Punkt zwischen meinen Beinen, der pochte, seit ich die Augen geöffnet hatte.

Ich würde nicht schlafen können. Das wusste ich jetzt. Und mir fehlte nicht etwa Schlaf: Mir fehlte ein Schwanz, ein Mund, Finger, irgendetwas. Alles, nur nicht mein leeres Bett.

***

Drei Straßen von meinem Haus entfernt gibt es einen kleinen Park. Einer von denen, die niemand benutzt, außer morgens die Hundebesitzer und vielleicht irgendein schlafloser alter Mann. Um diese Uhrzeit wäre er leer. Nur ein paar Minuten, versprach ich mir. Nur atmen. Obwohl ich wusste, ganz genau wusste, dass mir nicht die Luft fehlte. Ich musste so hinausgehen, halb nackt, und mir selbst die Erlaubnis dazu geben.

Ich zog flache Turnschuhe an, nahm die Schlüssel und ging die fünf Stockwerke zu Fuß hinunter, weil ich keine Lust hatte, auf den Aufzug zu warten. Das Treppenhaus war eine Sauna. Als ich das Portal aufstieß und auf die Straße trat, schlug mir die kühle Luft gegen die Beine, strömte unter das Longshirt, leckte über meine nackte Fotze und entriss mir einen so unerwarteten Seufzer, dass ich einen Moment auf dem Gehweg stehen bleiben musste, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Ich spürte einen warmen Tropfen an der Innenseite meines Oberschenkels hinunterlaufen.

Die Straße war tot. Eine gelbe Straßenlaterne flackerte über den parkenden Autos. Ich ging dicht an den Hausfassaden entlang und betrachtete die dunklen Fenster der Gebäude. Niemand. Wirklich niemand. Und trotzdem ließ jede Brise, die unter mein Longshirt drang, mich langsamer gehen, den Schritt verlängern, um sie zwischen meinen Schenkeln richtig zu spüren, damit sie meine geschwollenen Lippen streichelte. Ich bemerkte, wie der Saum Millimeter für Millimeter höher rutschte, und bei jedem Schritt kam mir der Gedanke, dass kaum Wind nötig wäre, damit jeder meinen ganzen Arsch sah, meine feuchte, glänzende Fotze unter der Laterne.

Ich erreichte den Park durch den Seiteneingang, an dem keine Laterne stand. Die Bäume verdeckten das Mondlicht, und der Boden knirschte trotz der Jahreszeit, in der noch kein Herbst war, unter trockenen Blättern. Ich fand die Bank, nach der ich gesucht hatte, ohne nachzudenken: die ganz hinten, versteckt hinter einer Buchsbaumhecke. Es war die dunkelste Ecke und zugleich diejenige, die dem Hauptweg am nächsten lag. Wer vorbeikam, konnte mich übersehen. Oder auch nicht. Und genau diese Ungewissheit brachte mich innerlich um.

***

Ich setzte mich.

Das Metall war warm. Das Longshirt knitterte unter mir, und als ich die Beine übereinanderschlug, spürte ich, wie der Saum bis zum Ende meines Oberschenkels hochrutschte. Wenn jemand drei Meter entfernt gestanden hätte, hätte er meine offene, geschwollene, tropfende Fotze gesehen. Der Gedanke entlockte mir einen weiteren Seufzer, diesmal tiefer, rauer, und ich presste die Knie zusammen, als wollte ich etwas zurückhalten, das längst entkommen war. Zwischen meinen Schenkeln spürte ich einen dicken Faden, der sich von einer Lippe zur anderen zog, als ich sie wieder auseinanderlegte.

Mein Rücken lag an der Bank. Den Kopf hatte ich nach hinten gelegt. Ich sah zu den Baumkronen hinauf, die sich ganz langsam vor dem malvenfarbenen Himmel bewegten. Ich dachte daran, wie oft ich mir Szenen wie diese vorgestellt hatte und mich nie getraut hatte. Ich dachte, dass ich eine erwachsene Frau war, mit Arbeit, Routinen und Besprechungen am Morgen, und dass ich nun mit nacktem Arsch auf einer öffentlichen Bank saß, barfuß in meinen Turnschuhen, mit einem Stück Stoff als einzigem Schutz vor der Welt.

Stille kleine Schlampe, sagte ich mir, und das Wort brachte mich gleichzeitig zum Lachen und in Verlegenheit. Beides machte mich heiß. Läufige kleine Schlampe, die mitten in der Nacht hinausgeht, weil du es nicht mehr aushältst, fuhr ich in Gedanken fort, und ich spürte, wie sich meine Fotze von selbst zusammenzog, als suchte sie nach etwas, das sie in sich aufnehmen konnte.

Ich legte eine Hand auf meinen Schenkel. Nur eine. Kaum zwei Finger, die nach innen glitten, jeder Zentimeter heißer als der vorherige. Als ich die Lippen berührte, zuckte ich leicht zusammen. Ich war klatschnass. Meine Finger versanken unwillkürlich zwischen dem geschwollenen Fleisch, glitten durch die ganze Spalte und kamen selbst in dieser Dunkelheit glänzend wieder heraus. Der Saum des Longshirts hatte bereits einen dunklen Fleck, einen Fleck, der weiter wachsen würde, wenn ich noch eine Minute dort sitzen blieb.

Ich berührte mich noch nicht richtig. Noch wollte ich nicht. Ich wollte am Rand bleiben, dort festgehalten, mit halb gekreuzten Beinen und immer kürzer werdendem Atem. Mit der Fingerspitze streichelte ich um die Klitoris herum, ohne sie zu berühren, zeichnete weite Kreise über die Lippen, ohne irgendwo einzudringen. Meine Haut zitterte von selbst. Ich strich mit der Spitze des Mittelfingers über den Eingang meiner Fotze und spürte, wie sie sich hungrig öffnete und meine Fingerspitze kurz ansaugte, bevor ich sie wieder zurückzog. Jedes Mal, wenn der Wind zwischen der Hecke hindurchdrang und meinen Hals streifte, bekam ich überall Gänsehaut, sogar an den Brustwarzen, die sich unter der Baumwolle wie zwei Steine abzeichneten.

Ich schob das Longshirt vorne ein wenig hoch, gerade weit genug, um die andere Hand durch den Ausschnitt zu stecken und eine Brust zu packen. Ich drückte die Brustwarze zwischen zwei Fingern, zog daran und verdrehte sie, und stieß die Luft mit einem Mal aus. Die Hitze schoss mir wie ein Stromstoß direkt in den Unterleib.

***

Und dann begann ich zu fantasieren.

Ich stellte mir vor, dass jemand hinter mir auftauchte. Ein Körper, ohne Gesicht, ohne Namen. Große Hände, die sich auf Höhe meiner Schultern auf die Rückenlehne der Bank stützten und mich dort einschlossen. Ein Atem dicht an meinem Ohr, zu dicht, um höflich zu sein. Beweg dich nicht, kleine Schlampe. Ich habe gesehen, wie du so aus deinem Portal gekommen bist. Ich weiß, dass du darunter nichts trägst.

Ich stellte mir vor, dass diese Hände langsam meine Arme hinabglitten, prüfend, als wüssten sie, dass mich jede abrupte Bewegung erschrecken würde. Ich stellte mir vor, dass eine davon unter den Saum des Longshirts schlüpfte und an meinem Oberschenkel hinaufstieg, ohne mich ganz zu berühren, und eine Spur aus Elektrizität hinterließ. Ich stellte mir vor, dass sie genau dort anhielt, wo sich jetzt meine Finger befanden, und wartete. Dass sie mit dem Warten spielte. Dass sie mich innerlich betteln ließ. Sieh dich an, wie nass du bist. Für wen hast du dich so zugerichtet? Für jeden, der vorbeikommt?

In meinem Kopf bat ich ihn weiterzumachen. Ich flehte stumm darum, bog den Rücken durch und bot ihm meine Fotze dar. Die Fantasie wurde deutlicher. Ich spürte die Knöchel an der Innenseite meines Oberschenkels entlangstreichen, die andere Hand, die mir das Longshirt bis über den Bauch schob und mich auf der Bank entblößte, die Füße noch immer in den Schuhen, die Knie, die von allein nachgaben. Ich stellte mir zwei dicke Finger vor, die meine Lippen auseinanderzogen, mit der Feuchtigkeit spielten und dann mit einem Stoß ganz in mich eindrangen. Ich stellte mir das Geräusch vor, dieses obszöne Schmatzen, das eine Fotze macht, wenn sie so nass ist, und stieß einen echten Keucher aus, dort auf der Bank, während meine eigenen Finger bereits in mich glitten und den Geist nachahmten.

Ich stellte mir auch vor, dass wir nicht allein waren. Dass sich auf der anderen Seite der Hecke noch jemand befand und zusah, ohne einzugreifen. Dass sie still hinter den Blättern atmeten und sich einen runterholten, während sie mich dabei beobachteten, wie ich mich für den anderen öffnete. Dass sie genau wussten, was auf dieser Bank geschah: wie er mich mit den Fingern fickte, wie mir der Speichel aus dem Mundwinkel lief, wie mein Longshirt hochrutschte und Fotze und Titten freilegte. Der Gedanke nahm mir mit einem Schlag den Atem. Ich führte die andere Hand über dem Longshirt an meine Brust und drückte so fest zu, dass sich die Baumwolle an der Brustwarze abzeichnete. Mit den beiden Fingern der unteren Hand begann ich, kleine Bewegungen zu machen, hinein und wieder hinaus, und spürte, wie mein eigener Saft mir über das Handgelenk lief.

Ich stellte mir einen harten Schwanz vor, der sich gegen meine Lippen presste und mich zwang, den Mund zu öffnen, ohne ein Wort zu sagen. Ich stellte mir vor, ihn dort auf der Bank zu lutschen, mit breiter Zunge und geschlossenen Augen, während der Hinter mir weiter die Finger in mich schob. Ich stellte mir vor, das Sperma unter Stöhnen zu schlucken, das Kinn glänzend davon, und mich nicht abwischen zu können, weil sie meine Hände festhielten.

***

Ich weiß nicht, wie lange ich so blieb. Vielleicht zwanzig Minuten. Vielleicht vierzig. Die Finger glitten hinein und heraus, inzwischen drei, und bewegten sich langsam, damit ich nicht gleich dort kam; der Daumen suchte zwischendurch die Klitoris, nur um mich an den Rand zu bringen und sich wieder zurückzuziehen. Mein Körper war schwer und gleichzeitig federleicht. Als in der Ferne ein Ast knackte, riss ich erschrocken die Augen auf, zog meine Hand mit einem feuchten Schmatzen aus der Fotze und stellte fest, dass ich allein war und ein Teil von mir das bedauert hatte. Ein kleiner, verborgener Teil, den ich vor niemandem zugeben würde. Ein Teil, der wollte, dass jemand mich mit den Fingern bis ganz tief in mir sah und nicht wegging.

Ich stand mit zitternden Beinen auf. Das Longshirt klebte an meinem Rücken und meinem Arsch. Als ich den ersten Schritt machte, spürte ich, wie die warme Flüssigkeit zwei Fingerbreit an der Innenseite meines linken Oberschenkels hinunterlief, ein warmer, dicker Faden. Ich musste die Kiefer zusammenpressen, um nicht mitten auf dem Gehweg zu stöhnen. Ohne nachzudenken führte ich die Finger an den Mund und leckte meinen eigenen Geschmack ab, salzig und dicht, während ich mit der anderen Hand den Saum in einer schnellen, beinahe unbeholfenen Bewegung herunterzog. Ich ging zurück, als wäre ich zu spät zu etwas.

Ich lief wie eine Schlafwandlerin nach Hause. Jeder Schritt war eine Liebkosung, die nichts beruhigte. Der Stoff, der meine Brustwarzen streifte, die Luft, die unter das Longshirt drang, die hartnäckige Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln, die offene, pochende Fotze wegen all dessen, was ich mit ihr gemacht hatte, und all dessen, was ich nicht getan hatte. Komm nicht angerannt, sagte ich mir. Das ist nicht, was du willst.

Was ich wollte, war, so weiterzumachen, die Spannung hinauszuzögern, bis ich durch meine Haustür trat, mich unbeobachtet fallen ließ und so heftig kam, dass ich meinen Namen vergaß.

***

Ich machte kein Licht an. Ich schloss langsam die Tür ab, schob den Riegel vor und lehnte mich mit den Handflächen nach hinten gegen die Wand. Die Dunkelheit umfing mich mit einem Schlag. Mein Atem war laut geworden, so laut, dass ich dachte, ich würde jemanden aufwecken, den es gar nicht gab.

Ich schob das Longshirt ganz nach oben, bis es zerknittert unter meinen Brüsten lag. Die Luft im Flur strich über meine Haut, und meine Brustwarzen spannten sich noch stärker. Ich senkte eine Hand, und diesmal hielt ich nicht rechtzeitig inne. Die Finger glitten mühelos zwischen meine Lippen, zwei drangen bis zum Knöchel in mich ein, und ein Laut, den ich nicht geplant hatte, entkam meiner Kehle. Ein tiefes, tierisches Stöhnen. Rau. Mein eigenes. Ich zog sie tropfend wieder heraus, strich damit in schnellen Kreisen über meine Klitoris und schob sie erneut hinein. Meine Schenkel schlossen sich von selbst um mein Handgelenk.

So ging ich weiter, das Longshirt hochgeschoben, die Hand zwischen den Beinen und die andere an der Wand abgestützt, bis ins Wohnzimmer. Ich hinterließ Tropfen auf dem Parkett, das spürte ich. Ich wollte nicht ins Schlafzimmer. Ich wollte den Boden. Ich wollte das kalte Holz unter meinen Knien und ein wenig Platz um mich herum, damit ich mich nicht zurückhalten musste, damit ich schreien konnte, wenn mir danach war.

Ich kniete mich in die Mitte des Teppichs. Ich zog mir das Longshirt über den Kopf und warf es zur Seite. Jetzt war ich wirklich ganz nackt, die Titten frei und die Brustwarzen zur Decke gerichtet. Ich spreizte die Beine. Zuerst berührte ich mich mit zwei Fingern, zeichnete kleine Kreise um die bereits geschwollene Klitoris, ohne Eile, und erinnerte mich an alles, was ich auf der Bank gespürt und mir nicht erlaubt hatte. Die Fantasie kehrte zurück, und diesmal ließ ich sie ganz über mich kommen.

Ich stellte mir einen Mund zwischen meinen Beinen vor. Eine Zunge, die nicht fragte, sondern wusste. Eine breite, heiße Zunge, die mich von unten nach oben leckte, in mich eindrang, sich um die Klitoris wickelte und sie nicht mehr losließ. Ich senkte den eigenen Kopf, als wollte ich hinsehen, und spreizte mit der freien Hand meine Lippen, damit die imaginäre Zunge mehr hatte, wovon sie fressen konnte.

Ich stellte mir eine zweite Person hinter mir vor, die meine über der Brust verschränkten Arme festhielt, meine Titten drückte und mir ohne Gnade die Brustwarzen kniff. Ich stellte mir einen harten Schwanz vor, der gegen meinen Rücken presste, mich mit Tropfen Präejakulat benetzte und nach der Spalte zwischen meinen Pobacken suchte. Ich stellte mir vor, völlig entblößt zu sein, hingegeben, angeboten, auf einer Parkbank, die längst nicht mehr leer war, mit einer Zunge an der Fotze, einem weiteren Schwanz, der zwischen meinen Arschbacken wartete, und einem dritten, der für meinen Mund bestimmt war.

Ich schob drei Finger hinein und begann, mich schnell zu ficken, wobei meine Handfläche bei jedem Stoß gegen die Klitoris schlug. Ich hörte sie, die Finger und die Fotze, obszön im Schweigen des Wohnzimmers, Schmatzen um Schmatzen. Mit der anderen Hand packte ich eine Brust und kniff fest in die Brustwarze, so fest, dass es wehtat, und genau diesen kleinen Schmerz brauchte ich. Ich stellte mir die Augen desjenigen vor, der von der anderen Seite der Hecke zusah, und das Lächeln derjenigen, die mich leckte, alles gleichzeitig, alles möglich, alles dort in meinem Kopf.

Ich kam genau dort, die Schenkel gegen meine eigene Hand gepresst und einen Schrei zwischen den Zähnen verschluckt. Ich spürte, wie sich die Wände meiner Fotze immer wieder um meine Finger schlossen und sie ansaugten, und wie eine heiße Entladung vom Unterleib bis in den Nacken schoss. Mein Körper krümmte sich nach vorn, die Stirn berührte beinahe den Teppich, der Arsch ragte in die Luft, und lange blieb ich zitternd liegen, die Finger noch immer in mir, weil jede Bewegung einen weiteren kleinen Krampf auslöste. Die Fingerspitzen pochten noch immer. Meine Schenkel ebenfalls. Die Klitoris pulsierte so heftig, dass allein die zufällige Berührung mit dem Handrücken meines Handgelenks mich erneut stöhnen ließ.

***

Als ich mich wieder bewegen konnte, setzte ich mich mit dem Rücken gegen das Sofa auf den Boden. Meine Beine waren noch immer gespreizt, die Finger bis zum Handgelenk klebrig und glänzend, das Haar klebte an meiner Stirn, und ein dämliches Lächeln wollte mir nicht aus dem Gesicht weichen. Ich führte die Finger einzeln an den Mund und lutschte langsam daran, kostete mich selbst.

Ich dachte daran, wieder ins Bett zu gehen. Ich dachte, dass ich mich morgen jedes Mal daran erinnern würde, wenn ich am Park vorbeikam, jedes Mal, wenn ich durch das Portal ging, jedes Mal, wenn ich die Schublade öffnete, in der ich das schwarze Longshirt aufbewahrte. Ich dachte, dass ich es wahrscheinlich wieder tun würde. Wahrscheinlich nicht so bald. Und dass ich beim nächsten Mal vielleicht etwas länger auf der Bank warten würde, mit gespreizten Beinen und hochgeschobenem Longshirt, bis tatsächlich jemand vorbeikam und mich so vorfand, die Finger bis ganz tief in mir, unfähig aufzuhören.

Vorsichtig stand ich auf, noch immer nackt, noch immer kurz davor, über eine Grenze zu kippen. Ich ging in die Küche und trank wieder Wasser. Der Mond fiel in einem langen Streifen durch das Fenster auf die Fliesen und beleuchtete meine Titten, meinen Bauch und das glänzende Dreieck aus Haaren zwischen meinen Schenkeln. Eine Minute lang blieb ich dort stehen und betrachtete diesen Lichtfleck auf meiner nackten Haut, während mein ganzer Körper in einem tiefen Ton vibrierte.

Schließlich lachte ich langsam vor mich hin. Und ich wusste, dass ich diese Nacht niemandem erzählen würde und dass sie gerade deshalb ganz und gar mir gehörte.