Die Unbekannte, die sich am Strand selbst geil machte

Es war der fünfte Tag, an dem ich die Nachmittage an diesem Strand verbrachte. Ein Strand ohne Namen auf den Touristenkarten, einer von denen, auf die dir die Einheimischen mit einer vagen Geste hinweisen, wenn sie sehen, dass du Kamera und das Gesicht eines Fremden hast: »Jenseits des Kreisverkehrs, vor dem Campingplatz, dort, wo die Strandpromenade endet.« Ein schmaler Streifen feinen Sandes zwischen den Felsen, mit einer Strandbar, die um acht schloss, und ein paar Liegestuhlverleihen, die niemand benutzte, weil der Ort nicht frequentiert genug war, um sich einen zu mieten. Ich war gekommen, um Fotos von den Sonnenuntergängen an der Küste zu machen. Ich hatte ein persönliches Projekt im Kopf über das Licht dieser Stunden, darüber, wie sich die Farbe des Wassers in den letzten vierzig Minuten verändert, bevor die Sonne den Horizont berührt. Ich blieb jedoch aus anderen Gründen.

Ich sah sie kurz nach sechs ankommen.

Groß, blond, in einem weißen Leinenkleid, das der Westwind an ihren Körper klatschte, wenn sie ging. Der Stoff saugte sich an ihre Schenkel und zeichnete den runden Hügel ihrer Titten nach, zwei schwere Rundungen, die sich mit jedem Schritt bewegten und die weder BH noch Tarnung verbergen konnten. Sie führte ein kleines Mädchen an der Hand — sechs oder sieben Jahre alt, das Haar noch feucht von irgendeinem früheren Strand oder vielleicht von der Dusche nach dem Mittagsschlaf —, das schon am Wasser zerrte, bevor es einen Fuß in den Sand gesetzt hatte. Die Frau ließ sie mit einer Warnung laufen, die die Wellen verschluckten, bevor sie meine Ohren erreichte, holte ein gestreiftes Handtuch aus der Stofftasche, breitete es mit dieser sparsamen Bewegung aus, die Menschen haben, die daran gewöhnt sind, alles allein zu machen, und zog das Kleid aus.

Der Badeanzug war schwarz, zweiteilig, mit goldenen Details an den Trägern. Er stand ihr gut. Er stand ihr sehr gut. Der Slip grub sich in ihre Arschspalte und zeichnete einen vorderen Hügel ab, der ihre Fotze auf eine Weise zusammendrückte, die nichts der Fantasie überließ: Unter dem straffen Stoff zeichnete sich das Wulstige ihrer Lippen ab, in der Mitte geteilt von jener Linie, die nur nasser Stoff oder Schweiß so deutlich markieren können. Der BH hielt die Titten mit Mühe zusammen, rund und voll, die harten Brustwarzen drückten von innen gegen das schwarze Nylon.

Ich schätzte sie auf Anfang bis Mitte vierzig. Blondes Haar bis auf Schulterhöhe, mit dieser leichten Unordnung, die Salz und Wind zusammen verursachen. Lange, dunkelrot lackierte Nägel, beinahe bordeauxfarben, die auf der gebräunten Haut glänzten. Sie war keine Schönheitskönigin aus einem Magazin und auch keine aus den sozialen Netzwerken; sie war etwas Reelleres als das. Sie hatte diese besondere Schönheit von Frauen, die genau wissen, was sie haben, und keine Notwendigkeit verspüren, es jemandem zu beweisen, der es nicht verdient. Eine sichere Schönheit, ohne Getue, die keine äußere Bestätigung braucht, um zu bestehen. Eine Frau in ihrer Blüte, mit festem Fleisch und genug Jahren, um zu wissen, wie man ordentlich fickt.

Sie legte sich auf das Handtuch, bäuchlings, holte ein Buch aus der Tasche und begann zu lesen.

Ich saß etwa zwanzig Meter entfernt im Sand, die Kamera auf den Knien, so tuend, als würde ich die Komposition des Horizonts für den Bildausschnitt studieren. Die Wahrheit war, dass ich zehn Minuten lang denselben Punkt anstarrte, ohne auch nur ein einziges Mal auszulösen. Unter dem Badeanzug war meine Latte längst hart geworden, gegen Stoff und Sand gepresst, ein heißes Pochen, das immer dann auf- und abging, wenn der Wind ihr eine Haarsträhne hochhob oder der BH noch fester gegen ihre Titten drückte.

***

An dieser Frau war etwas, das sich nur schwer ignorieren ließ. Nicht nur der Körper, obwohl auch der. Es war etwas diffuseres, schwerer zu benennendes: eine gehaltene Spannung, als würde jemand auf etwas warten, ohne ganz zu wissen, worauf. Ihre Finger wanderten von Zeit zu Zeit von den Buchseiten zu der Haut ihres Bauchs und streiften sie nur kaum mit den Fingerspitzen, eine fast unbewusste Geste, die sich mit gewisser Regelmäßigkeit wiederholte. Sie streichelte, ohne zu streicheln. Sie berührte, ohne sich zu berühren. Als wäre der Kontakt das Vorspiel zu etwas, von dem sie noch nicht entschieden hatte, ob sie es tun würde oder nicht.

Dann wanderten die Fingerspitzen einen Zentimeter tiefer, und noch einen, und noch einen. Sie zeichneten ein langsames Oval um den Bauchnabel, schlüpften für einen Augenblick unter den Gummizug des Badeanzugs und kamen wieder heraus. Sie stiegen bis zum unteren Rand des BHs und strichen unterhalb der Rundung der Titte entlang, ganz langsam, mit dem Nagelrücken. Bei einem dieser Aufwärtsbewegungen streifte der Zeigefinger flüchtig über die linke Brustwarze durch den Stoff, und das Nylon senkte sich für einen Sekundenbruchteil ein, um einen Knopf noch deutlicher hervortreten zu lassen als den anderen. Sie berührte ihn nicht zweimal. Das war auch nicht nötig. Sie konnte sich ansehen, ohne sich anzusehen.

Ihre Augen blieben im Buch. Oder so schien es.

Die Sonne schlug von der Seite her ein, und das Licht hatte diesen dichten goldenen Ton, den der Spätnachmittag im Sommer hat, wenn die Schatten länger werden und alles wärmer wirkt, als es ist. Ein paar Meter weiter spielte das Mädchen am Ufer mit einem gelben Schwimmreifen in Sonnengestalt, der in die kleinen Wellen hinein- und wieder herausging. Alles war ruhig, vertraut, vollkommen alltäglich.

Nur sie nicht.

Nach einer Weile richtete sie sich auf die Ellbogen auf, um zum Wasser zu schauen. Sie vergewisserte sich, dass das Mädchen noch da war, dass alles in Ordnung war. Dann stand sie auf, suchte das Handy in der Tasche und ging bis zum Ufer.

—So, mit den Armen ausgebreitet, schau mich an — sagte sie.

Das Mädchen posierte mit dem Reifen unter dem Arm und einem Lächeln im ganzen Gesicht. Die Frau machte zwei oder drei Fotos, ging näher heran, um besser zu sehen, ging wieder zurück und machte noch eins mit der Sonne im Gegenlicht, das eine wunderschöne Silhouette ergab. Alles vollkommen normal. Die Szene jeder Mutter an jedem Strand in jedem Sommer.

Dann ging sie zurück zum Handtuch.

Und da begann der Teil, den ich nicht vergaß.

***

Sie blieb neben dem Handtuch stehen, das Handy in der Hand, und sah sich die Fotos ihrer Tochter an. Sie vergrößerte sie, betrachtete sie, wischte mit dem Daumen von einem zum nächsten. Ein Ritual irgendeines Nachmittags. Dann hob sie, mit einer Bewegung, die von irgendwo anders zu kommen schien, von einer Entscheidung, die eine Sekunde zuvor gefallen war, bevor sie sie selbst in Worte gefasst hatte, den Arm und richtete die Kamera auf sich selbst.

Der Winkel war unverkennbar: von oben, leicht nach vorne, der Arm so weit ausgestreckt wie möglich, um das Dekolleté und den Bauch im selben Bildausschnitt einzufangen. Sie machte es schnell, fast beiläufig, mit der Selbstverständlichkeit von jemandem, der genau weiß, wie es geht. Das Foto griff ihre Titten von oben, in schrägem Sturz, die Spalte geteilt vom Schatten des BHs, und den Bauch hinunter bis zum schwarzen Dreieck, das sich an ihre Fotze schmiegte.

Sie prüfte das Foto. Vergrößerte es mit zwei Fingern. Nickte ganz leicht, niemandem.

Sie drehte sich halb seitlich. Schob die Brust etwas vor. Hob das Kinn in jenem genauen Winkel, der den Hals verlängert und den Kiefer schmaler macht. Noch ein Foto. Dieses betrachtete sie länger, aufmerksamer. Mit dem Zeigefinger richtete sie einen BH-Träger zurecht, der ohnehin schon saß, nur um ihn einen Millimeter weiter nach unten zu ziehen und wieder hochzuschieben, eine Geste, die für ein paar Sekunden eine Titte höher stehen ließ als die andere. Sie fuhr sich mit der Zungenspitze sehr langsam über die Oberlippe.

Dann warf sie einen Blick um sich, der beiläufig wirken sollte, es aber nicht ganz war. Rechts die Strandbar mit ihren drei Gästen, die aufs Meer starrten. Links ein junges Paar, das in Liegestühlen döste, mit Kopfhörern in den Ohren. Vor ihr ihre Tochter und der gelbe Schwimmring. Niemand sah zu ihr.

Ich sah zu ihr. Aber ich war unsichtbar, oder ich glaubte es jedenfalls. Und meine Latte pochte so stark gegen den Badeanzug, dass ich die Kamera darauflegen musste, um es zu verbergen.

Sie stellte die Tasche in den Sand vor ihre Füße, richtete das Handy an dem Griff auf, bis sie den gesuchten Winkel fand: tief, nach oben gerichtet. Sie trat einen Schritt zurück. Sie stellte sich mit leicht gespreizten Beinen hin, die Hüften nach vorne, den schwarzen Badeanzug eng über der Rundung der Schenkel und dem flachen Bauch. Aus dem Augenwinkel prüfte sie noch einmal, dass niemand hinsah, und legte die rechte Hand vorn an den Badeanzug, auf Höhe des Schambereichs. Die Finger setzten dort auf dem straffen Stoff auf und drückten. Ein einziger kurzer Druck, nach innen und nach oben, als würde sie prüfen, ob etwas noch an seinem Platz war. Dann ging die Hand wieder an die Seite. Sie wartete still die zwei oder drei Sekunden des Timers.

Das Handy klickte.

Sie ging es holen. Vergrößerte das Foto. Studierte es mit einer Konzentration, die sie keiner der anderen Aufnahmen gewidmet hatte. Dieses betrachtete sie lange, mit einem Ausdruck, der nicht genau ein Lächeln war, ihm aber sehr ähnelte. Man sah die Wölbung ihrer Fotze, durch den innen feuchten Stoff hervorgehoben, den runden Vorsprung des Venushügels, der sich gegen das Nylon hob, und eine senkrechte Linie genau in der Mitte, die der Badeanzug nicht plattdrücken konnte, so sehr er auch gespannt war.

Dann steckte sie das Handy in die Tasche, warf einen letzten Blick um sich und legte sich wieder auf das Handtuch, das Buch offen auf der Brust.

Sie las nicht.

Oder sie las nicht mehr auf dieselbe Weise. Die Augen waren auf die Seite gerichtet, bewegten sich aber nicht von Zeile zu Zeile, wie es jemand tut, der wirklich liest. Die Finger waren wieder am Bauch, bei derselben Bewegung wie zuvor, jetzt jedoch langsamer, bewusster, sie zeichneten kleine Kreise, die keine sichtbare Linie kreuzten, aber in eine präzise Richtung gingen. Auch die Atmung hatte sich verändert: tiefer, mit größeren Pausen, mit jener erzwungenen Ruhe, die der Körper hat, wenn er angestrengt versucht, etwas zurückzuhalten.

Die Kreise wanderten hinunter. Überquerten den Nabel. Schlüpften unter den Gummizug des Badeanzugs, erst nur ein Nagel, dann zwei ganze Finger, bis zur zweiten Phalanx versenkt. Der schwarze Stoff wölbte sich leicht an genau der Stelle, an der die Hand arbeitete, eine winzige, minimale, für jeden, der nicht darauf achtete, unmerkliche Bewegung. Ich achtete darauf. Die Finger bewegten sich in einem sehr kurzen, engen Kreis, immer auf demselben Punkt: der Klitoris. Sie massierte sich dort, auf dem Handtuch, unter der Sonne des sieben Uhr abends, mit der anderen Hand das Buch haltend, als würde sie tatsächlich lesen.

Die Hüfte machte eine minimale Wellenbewegung, kaum einen Zentimeter gegen den Sand. Die Schenkel spannten sich an. Sie pressten sich gegeneinander und fingen die Hand dazwischen ein, und die Finger arbeiteten dort innen weiter, unsichtbar unter dem Stoff, in einem Rhythmus, den nur die Atmung verriet. Die Brust hob und senkte sich schneller. Die Brustwarzen zeichneten sich wieder ab, jetzt beide, so hart, dass man sie von dort, wo ich stand, sehen konnte. Sie fuhr sich unbewusst oder bewusst, ohne es zu kümmern, mit der Zunge über die Lippen. Der Mund halb geöffnet. Die Augen halb geschlossen, noch immer auf das Buch gerichtet, das sie längst nicht mehr las.

Dann biss sie sich auf die Unterlippe. Ein kurzer, harter Biss, der für eine Sekunde einen weißen Abdruck hinterließ. Die Hand unter dem Badeanzug beschleunigte einen Moment lang, ganz wenig, und blieb dann mit den Fingern fest gegen sich selbst gedrückt. Ihr Bauch zog sich zwei-, dreimal zusammen. Die Titten hoben und senkten sich mit einem tiefen Atemzug, der die ganze Luft bis auf den Grund der Brust hinunterbrachte und sie langsam durch die Nase wieder freigab. Sie kam. Sie kam dort, mitten am Strand, mit ihrer Tochter zehn Meter entfernt, die über den Schwimmring lachte, mit dem Buch auf den Titten und den Augen auf einen Punkt der Seite gerichtet, der nichts bedeutete.

Sie kam lautlos und mit der Diskretion eines Chirurgen.

Ich blieb vollkommen reglos. Meine Latte in meinem Badeanzug pochte wie mit eigenem Puls, nass von meinem eigenen Saft der Erwartung, und ich wagte nicht, sie auch nur einen Millimeter zu bewegen, aus Angst, ich würde auch noch kommen, dort sitzend, ohne mich überhaupt zu berühren.

***

Ich ging zehn Minuten später ins Wasser, nicht weil ich Hitze hatte oder Lust zu schwimmen, sondern weil ich etwas mit meinem Körper tun musste, während der Kopf verarbeitete, was meine Augen gesehen hatten. Und weil mich die Latte umbrachte und ich das kalte Wasser brauchte, sonst hätte ich den Badeanzug genau dort mit Sperma beschmutzt, ohne mich angefasst zu haben. Ich ging bis zur Hüfte hinein, blieb stehen und starrte zum Horizont. Das Wasser war kalt. Es erleichterte mich weniger als erwartet: Das Bild von ihr mit der Hand unter dem Badeanzug blieb hinter meinen Augen so lebendig, dass der Schwanz nicht einmal ein wenig runterging.

Ich senkte die Hand im Wasser, mit aller Ruhe der Welt, das Gesicht zum Horizont gedreht. Ich griff ihn unter dem Badeanzug, drückte die Basis fest, damit ich nicht beim ersten Reiben kam, und wichste ihn langsam, die Faust bis zur Eichel geschlossen und wieder zurück. Drei, vier Mal. Ich dachte daran, wie sie mit zusammengepressten Schenkeln kam. An die Wölbung ihrer Fotze, markiert vom schwarzen Stoff. Daran, wie sie sich mit der Zungenspitze über die Lippe fuhr. Ich schoss einen heißen Strahl dort in den Badeanzug, diskret, zwei dicke Schübe, die das Meer fortspülte, sobald ich die Hand öffnete. Mein ganzer Bauch zitterte. Niemand um mich herum bekam irgendetwas mit.

Ich zählte eine Weile Wellen, ohne an etwas Konkretes zu denken, ließ das Geräusch alles ausfüllen und die Kälte mich so etwas wie Normalität zurückgeben. Als ich ans Ufer zurückkehrte und an ihrem Handtuch vorbeikam, ohne anzuhalten, mit dem Blick nach vorne, erlaubte ich mir nur einen einzigen Seitenblick.

Nur einen.

Er reichte aus.

Zwischen ihren Beinen, genau dort, wo der Stoff des Badeanzugs sich an ihre Fotze schmiegte, war ein dunkler Fleck, der kein Meerwasser war. Klein. Präzise. Unverkennbar in seiner Form und seiner Ursache. Der feuchte Stoff an genau dieser Stelle, getränkt von ihrem eigenen Saft, mit einer helleren Spur, die sich über die Innenseite ihres Schenkels verlor und ihr zwei Zentimeter über die gebräunte Haut hinablief, bevor sie verschwand. Alles, was man sagen musste, ohne ein weiteres Wort.

Ich ging weiter.

***

Ich setzte mich weiter weg, mit dem Rücken zu ihr, und blickte aufs Meer. Das Mädchen spielte noch immer. Die Sonne war bis zu jenem Punkt gesunken, an dem das Licht ein fast körperliches Orange bekommt, dicht, als hätte es eigenes Gewicht.

Ich saß lange da, ohne an etwas Geordnetes zu denken. Nur mit dem festen Bild im Kopf: diese Frau, diese schnell und heimlich aufgenommenen Fotos, die unter den schwarzen Stoff versenkten Finger, der kleine Fleck, der alles mit brutaler Präzision zusammenfasste, der glänzende Faden ihres Safts, der ihr den Schenkel hinablief.

Es hatte keinen Kontakt gegeben. Kein Exhibitionismus, keine absichtliche Absicht, jemanden zu provozieren. Es war ein Moment gewesen, ganz in sich geschlossen, privat, obwohl er unter der Sonne und umringt von Menschen stattfand. Sie war in diesen inneren Raum eingetreten, der sich manchmal in den unerwartetsten Augenblicken öffnet — das richtige Licht, das Gefühl, begehrenswert zu sein, die relative Anonymität eines öffentlichen Ortes, an dem niemand sie kennt —, und hatte sich gehen lassen. Sie hatte sich genau dort selbst befriedigt, vor der ganzen Welt, mit der Ruhe von jemandem, der weiß, dass niemand es wagen würde, zweimal hinzusehen. Kein Drama. Mit einer Diskretion, die es paradoxerweise intimer machte als alles, was sie absichtlich hätte tun können.

Ich dachte an die Fotos, die sie von sich selbst gemacht hatte. Daran, wie sie jeden Winkel mit einer Genauigkeit gewählt hatte, die nicht zufällig war. An das letzte, das von ihrer Fotze unter dem Stoff, das sie länger betrachtet hatte als jedes andere. An den Gesichtsausdruck, den sie bei diesem Bild gemacht hatte, diesen Ausdruck irgendwo zwischen Befriedigung und Verlangen, das keinen genauen Namen hatte, aber sofort erkennbar war. Sie hatte sich gesehen. Und was sie gesehen hatte, hatte ihr gefallen. Es hatte ihr so gut gefallen, dass sie zehn Minuten später die Hand unter den Badeanzug geschoben und sich bei dem Gedanken an ihr eigenes Bild zum Orgasmus gebracht hatte.

Voyeurismus brauchte keine Nacktheit und keine ausdrückliche Einladung. Es reichte, am richtigen Ort zur richtigen Zeit zu sein und das zu lesen, was vor einem lag. Es reichte, wirklich sehen zu können. Es reichte, eine harte Latte zu erkennen, die im Badeanzug pochte, und nicht zusammenzuzucken.

Sie hat nie erfahren, dass ich dort war.

Oder vielleicht wusste sie es doch. Vielleicht wusste sie ganz genau, dass da zwanzig Meter weiter ein Typ mit der Kamera auf den Knien und den Augen auf ihren schwarzen Badeanzug geheftet saß. Vielleicht spreizte sie deshalb die Beine gerade so weit. Vielleicht deshalb dauerte der Biss auf ihre Lippe so lange. Und vielleicht war genau das, was sie brauchte, damit es funktionierte: jemand, der zusah, ohne dass es ganz auffiel, jemand, der sie begehrte, ohne sie berühren zu können, jemand, der in dieser Nacht mit harter Latte ins Bett gehen und an sie denken würde.

***

Ich blieb, bis sie anfingen, ihre Sachen zusammenzupacken. Das Mädchen kam protestierend aus dem Wasser, weil es noch nicht gehen wollte, mit dem schlaffen Schwimmring unter dem Arm und Sand sogar in den Ohren. Die Frau wickelte sie in das gestreifte Handtuch, wuschelte ihr liebevoll durchs Haar, sagte ihr etwas ins Ohr, worüber das Mädchen lachte und aufhörte zu protestieren. Sie verstaute das Buch, die Tasche, die Sandalen. Sie zog das weiße Leinenkleid über den noch befleckten Badeanzug, ohne sich umzuziehen, ohne unter der Außendusche der Strandbar zu duschen. Sie trug ihn weiter, mit der Feuchtigkeit und allem, unter der Kleidung.

Bevor sie ging, drehte sie sich noch einmal zum Meer um. Nicht zu ihrer Tochter, die schon vorausging. Nur zum Wasser, oder zum Strand im Allgemeinen, zu diesem Raum, in dem sie eine gute Stunde lang genau die gewesen war, die sie sein wollte. In diesem Blick lag etwas wie ein Abschluss: die Geste von jemandem, der etwas verstaut, bevor er dorthin zurückkehrt, wo man auf ihn wartet.

Sie sah mich nicht an.

Oder wenn doch, merkte ich es nicht.

***

Ich stand auf, als ich ihre Gestalten zwischen den Leuten am Strand nicht mehr sehen konnte. Ich klopfte mir den Sand von der Kleidung, nahm die Kamera und begann dorthin zu gehen, wo ich das Auto abgestellt hatte.

Ich hatte den ganzen Nachmittag über nicht ein einziges Foto gemacht.

Es kümmerte mich nicht.

Es gibt Dinge, die auf keinen Bildschirm passen, weil sie längst an einem anderen Ort gespeichert sind, privater und schwerer zu löschen. Was diese Frau an diesem Strand tat, war ein ganz ihr gehörender Moment: kurz, intensiv, vollkommen in sich geschlossen. Sie machte Fotos von der markierten Fotze und kam, während sie auf das Buch starrte, ohne eine Zeile zu lesen. Und ich sah es. Ich weiß nicht, ob mich das zum Zeugen oder zum Komplizen macht. Vielleicht beides zugleich. Vielleicht spielt der Unterschied keine große Rolle mehr, wenn es schon passiert ist. In jener Nacht im Hotelzimmer wichste ich mir langsam zu ihr einen runter, mit dem Badeanzug noch an und dem Salz des Meeres auf der Haut, und ich kam mir auf den Bauch mit demselben festen Bild, das ich den ganzen Nachmittag gehabt hatte: der dunkle Fleck, der glänzende Faden, der ihr den Schenkel hinablief, der halb geöffnete Mund.

Was ich sicher weiß, ist, dass dieser Nachmittag aufhörte, ein gewöhnlicher Nachmittag zu sein.

Sie kam mit einem Mädchen an der Hand und einem Buch unter dem Arm. Sie ging mit jener ruhigen, diskreten Befriedigung, die Menschen haben, die genau das bekommen haben, was sie brauchten, auch wenn niemand um sie herum es wusste oder gesehen hatte. Niemand außer mir.

Und ich ging mit der Erinnerung an einen kleinen Fleck auf einem schwarzen Badeanzug, an eine von feuchtem Stoff gezeichnete Fotze und an die Gewissheit, dass Verlangen, wenn es echt ist, niemanden sonst braucht, um zu existieren.