Gefesselt und verbunden: Die Fantasie, die er mir vorbereitete

Es gibt im Leben einer Frau eine Phase — nach einer gescheiterten Ehe und bevor sie wieder denselben Fehler macht —, in der Sex aufhört, etwas zu sein, das man aushandelt, und zu etwas wird, das man sich einfach nimmt. Ich kam mit neunundzwanzig in diese Phase, frisch geschieden und mit der über Jahre aufgestauten Lust nach viel zu vielen Nächten mittelmäßigen Betts mit einem Mann, der nicht wusste, wo die Klitoris war, und auch kein Interesse hatte, es herauszufinden.

Dafür hatte ich Rodrigo. Fünfzehn Jahre älter als ich, mit dieser Ruhe, die nur Jahre in gut gelebter Form schenken, und mit der Erfahrung, genau zu wissen, wann man zudrückt und wann man loslässt, wann man mich langsam fickt und wann man mich so hart nimmt, dass mir vom Schreien der Hals brennt. Wir waren weder ein Paar noch wollten wir eines sein. Wir waren etwas Ehrlicheres als das: zwei Menschen, die einander begehrten, die den Körper des anderen auswendig kannten, die sich bedingungslos hingaben, wenn der andere es verlangte.

Bei uns lief das seit fast zwei Jahren so, reibungslos und ohne Langeweile. Zum Teil, weil Rodrigo eine ungewöhnliche Fähigkeit hatte: Er wusste, was ich wollte, noch bevor ich es selbst wusste. Er wusste, wann ich wollte, dass er mir eine Stunde lang die Möse leckt, bis ich zittere, und wann ich wollte, dass er mich am Haar packt und mir seinen Schwanz bis zum Anschlag in den Hals rammt, ohne mich nach irgendetwas zu fragen.

Alles begann mit einem Geständnis, das ich in einem Forum las. Es wurde von einer Frau geschrieben, die erzählte, wie ihr Partner, ohne sie vorzuwarnen, Fremde eingeladen hatte, um sie zu ficken, während sie gefesselt und mit verbundenen Augen dalag. Sie beschrieb mit brutaler Offenheit, wie alle drei Löcher von ihnen benutzt worden waren, ohne dass sie wusste, wer gerade wer war, wie ihre Möse vor Sperma überlief und ihr Gesicht voller Abspritzer gewesen war. Sie schilderte das alles mit einer so schonungslosen Ehrlichkeit, dass es mir unmöglich war, tagelang nicht daran zu denken und mich heimlich mit diesem Bild zu fingern.

Ich erwähnte es Rodrigo noch in derselben Woche, zwischen Zigaretten und zerwühlten Laken, während sein Sperma mir nach einer langen Session noch zwischen den Schenkeln herunterlief.

—Und würde dir das gefallen? —fragte er, ohne den Blick von der Decke zu nehmen.

—Ich weiß nicht —antwortete ich. —Es klingt gleichzeitig erregend und beängstigend. Mich ficken zu lassen, ohne zu wissen, wer sie sind … mich von euch alle vollspritzen zu lassen, während du zusiehst …

Ich brachte das Thema nicht noch einmal auf. Das war nicht nötig. Mit Rodrigo funktionierten die Dinge so: Ich säte etwas, und er ließ es schweigend keimen, bis er den genauen Moment fand, es Wirklichkeit werden zu lassen. Manchmal dauerte es Wochen. Manchmal Monate. Aber es kam immer.

***

An einem Donnerstagnachmittag rief er mich an.

—Am Samstag habe ich etwas vorbereitet —sagte er.— Zieh dich gut an. Und komm komplett rasiert.

Das war alles. Keine Details, keine Hinweise. Das war seine Art, und ich hatte längst gelernt, ohne Angst damit umzugehen. Also widmete ich den Samstag ganz mir selbst: morgens Friseur, mittags Brazilian Waxing — die Möse glatt wie bei einem kleinen Mädchen, Arsch und After ohne ein einziges Haar —, ein kurzes Nickerchen, um ausgeruht zu sein. Ich zog das dunkelblaue Kleid an, das ihm so gut gefällt, das in der Taille eng anliegt und gerade herunterfällt, und darunter nichts: weder Höschen noch BH, weil ich wusste, dass sie ohnehin nicht lange anbehalten würden.

Er holte mich um acht Uhr abends ab. Er fuhr fast schweigend, mit leiser Musik und diesem Lächeln von jemandem, der etwas weiß, was der andere nicht weiß. Er brachte mich in seine Wohnung, in den zwölften Stock eines Gebäudes nahe dem Fluss. Ich kannte sie auswendig: den Geruch nach altem Holz, das grüne Sofa am Fenster, auf dem er mich so oft zum Schreien gebracht hatte, das orange Licht, das er in der Eingangshalle immer brennen ließ.

An diesem Abend war in der Eingangshalle kein Licht.

Die Wohnung lag fast völlig im Dunkeln. Nur das Schlafzimmer war beleuchtet, weich und warm, Licht fiel durch die halb geöffnete Tür, als würde drinnen etwas warten. Rodrigo begleitete mich dorthin und öffnete die Tür ganz.

Auf dem Bett lag, ordentlich arrangiert, ein schwarzes Latex-Outfit. Ein BH mit Frontverschluss und ein Höschen mit Trägern, das den Schritt völlig zugänglich ließ, vorne mit einem Schlitz geöffnet, durch den man die Lippen der Möse und den Eingang zum Arsch sehen konnte. Daneben ein Paar High Heels in meiner exakten Größe.

Ich zog es an, ohne zu fragen. Während ich mich auszog und in diese glänzende zweite Haut schlüpfte, beobachtete Rodrigo mich vom Bettrand aus, hatte außer dem Hemd nichts ausgezogen, die Arme vor der Brust verschränkt und diesen Ausdruck im Gesicht, den ich gut kannte. Sein Schwanz zeichnete sich hart gegen die Hose ab, und das machte mich sofort nass.

—Vertraust du mir? —fragte er, als ich fertig war.

—Immer —sagte ich.

Immer und ohne Zweifel.

Er holte aus dem Nachttisch Lederarmbänder mit Metallringen hervor, zwei für die Handgelenke und zwei für die Knöchel. Er legte sie mir vorsichtig an, zog sie fest, aber nicht zu eng. Dann band er mir die Handgelenke mit einem weichen Seil hinter dem Rücken zusammen, nahm mir das Haar zu einem tiefen Pferdeschwanz zusammen und bedeckte meine Augen als letzten Schritt mit einer schwarzen Samtmaske.

Die Welt verschwand.

Ich blieb im Dunkeln stehen, hörte nur meinen eigenen Atem und Rodrigos Schritte um mich herum. Er fasste mich sanft an den Schultern und führte mich zum Bett. Er legte mich auf den Rücken, band das rechte Handgelenk an den rechten Knöchel und das linke an den linken, sodass meine Knie leicht angewinkelt waren, meine Arme sich kaum bewegen konnten und meine Möse der Luft im Raum völlig ausgesetzt war.

Ich spürte seine Finger, bevor ich etwas hörte: Sie fuhren meinen Hals entlang, mein Schlüsselbein, den Rand des BHs. Die Berührung war so leicht, dass sie mir die Haut besser aufstellte als jeder festere Druck. Er öffnete den Verschluss und ließ mir die Brüste frei, schwer und empfindlich, die Nippel schon hart, während sie unter seiner Hand schnell atmeten. Er begann, sie mit der Handfläche zu streicheln, dann den Nippel zwischen zwei Fingern zu drücken, erst gerade so leicht zu zwicken, dass mir ein Keuchen entfuhr, dann stärker, drehend, bis ich den Rücken durchbog.

Ich wand mich. Die gefesselten Hände hinderten mich daran, ihn zu erreichen, und diese Unmöglichkeit machte alles noch intensiver. Ich spürte, wie meine Möse von selbst nass wurde, ohne dass sie jemand berührte, den Schlitz des Latex benetzte und nach unten tropfte.

Im Hintergrund lief etwas Langsames, ein Lied, das ich vage erkannte, ohne es einordnen zu können. Rodrigo saugte an einer meiner Brustwarzen mit geöffnetem Mund, knabberte daran, wechselte dann zur anderen, mit einer Geduld, die mich an den Seilen zerren ließ. Er hatte mich längst bei Tausend. Ich konnte den Puls der Klitoris unter dem Latex spüren, geschwollen, nach Aufmerksamkeit verlangend.

Ich spürte, wie er mich auf den Mund küsste. Er war hinter meinem Kopf, hielt meinen Nacken mit einer Hand, schob mir die Zunge tief hinein. Und dann spürte ich einen anderen Mund, viel weiter unten, der die Innenseite meiner Knie küsste und mit einer Geduld aufwärts glitt, die mir den Rücken durchbogen ließ.

Ich verspannte mich.

Dieser Mund war nicht der von Rodrigo. Rodrigos Mund war damit beschäftigt, meinen zu saugen, tief, langsam, offen, mir die Zunge hineinzuschieben, als wolle er mich daran erinnern, dass er noch da war, alles kontrollierend.

—Ganz ruhig —flüsterte er mir ins Ohr.— Alles gut. Genieß es.

Ich atmete ein. Lockere die Muskeln nach und nach. Der andere Mund arbeitete sich an der Innenseite meiner Oberschenkel hoch, mit einer Geduld, die an Unerträgliches grenzte. Ich konnte den warmen Atem immer näher spüren, die Lippen, die die Innenseite meiner Schenkel küssten, den Bart — denn es war ein Mann, das registrierte ich da, ein kurzer Bart, der mir die Haut schrammte —, der sich Zentimeter für Zentimeter meiner freiliegenden Möse näherte.

Als er den Rand des Latexschlitzes erreichte, schob er den Stoff mit zwei Fingern zur Seite und begann ohne jedes Vorspiel: präzise Zunge, gleichmäßiger Rhythmus, ohne Eile. Er leckte mich von oben bis unten, öffnete mir mit dem Mund die Lippen der Möse, schob die Zunge dazwischen, fuhr den ganzen Spalt entlang bis zurück zur Klitoris und blieb dort, saugte langsam, dann schneller, bearbeitete sie dann mit der Zungenspitze in Kreisen, bis mir ein langer, hässlicher Laut entfuhr, einer von denen, die man nicht verbergen kann.

Ich schloss die Augen unter der Maske und gab mich hin.

Die Nässe zwischen meinen Beinen nahm schnell zu, warm, klebrig, lief über mein Hinterteil und bildete eine Pfütze unter meinem Arsch. Die Zunge insistierte weiter, drang in die Möse ein, holte die Flüssigkeit wieder nach draußen, um sie gleich wieder hineinzuschieben, fuhr immer und immer wieder über die Klitoris, bis ich zitterte. Ich spürte zwei Finger, die sich ihren Weg bahnten, mit obszöner Leichtigkeit in meine Möse eindrangen — ich war völlig durchweicht — und begannen, sich nach dem genauen Punkt in mir zu suchen, sich mit einer Hartnäckigkeit nach oben zu krümmen, die alles in mir zusammenzog. Rodrigo küsste mich weiter oben, saugte hungrig an meinem Mund, während eine Hand wieder meine Brüste bearbeitete, an den Nippeln zwickte, bis es süß wehtat, bis es unerträglich wurde. Ich war schon durchnässt, atmete in schweren Stößen, der ganze Körper vibrierte unter den Seilen, die Möse kontrahierte sich um die Finger eines Fremden.

***

Rodrigo löste sich von meinem Mund. Ich spürte, wie er sich auf dem Bett einrichtete, näher an meinem Kopf. Einen Moment später fühlte ich die Wärme von etwas, das an meinen Lippen entlangstrich. Ich öffnete sie, in Erwartung, ihn zu finden, doch was eindrang, war anders: die Textur war anders, das Gewicht war anders, der Geschmack war anders. Es war ein dicker, harter Schwanz, dessen gespannte, heiße Haut mir gegen den Gaumen drückte.

Das war nicht Rodrigo.

Ich verstand es in derselben Sekunde, in der ich seine Stimme von der anderen Seite des Raums hörte:

—Nimm ihn gut in den Mund. So, wie du ihn mir lutschst.

In diesem Zimmer waren mehr als zwei Personen. Und die Geschichte, die ich Wochen zuvor gelesen hatte, kam mit einem Schlag in voller Klarheit zurück. Rodrigo hatte zugehört. Rodrigo hatte entschieden. Und wenn jemand wissen konnte, ob ich das aushalten würde, dann er und nur er.

Ich öffnete den Mund ganz und begann zu saugen, mit der Zunge alles zu bearbeiten, was vor mir lag. Es war ein harter, heißer Schwanz, dessen vor Lust feuchter Schaft mir die Lippen streifte, während ich ihn langsam rein und raus bewegte, mich zwang, mehr zu nehmen, weiter zu öffnen, von der Spitze bis zur Wurzel zu lutschen. Ich spürte, wie er mir gegen den Rachen schlug und den Würgereflex auslöste, aber ich zog mich nicht zurück: Ich ließ ihn weiter eindringen, lernte, ihn zu schlucken. Der Besitzer des Schwänzes packte meinen Kopf mit beiden Händen und begann, mir zuerst langsam den Mund zu ficken, schob ihn mir bis an die Eier hinein, ließ die Lippen um seinen Schaft gespannt und den Speichel mir aus den Mundwinkeln laufen.

Meine Möse wurde weiter mit einer Kunst bearbeitet, die es mir schwer machte, mich gleichzeitig auf irgendetwas anderes zu konzentrieren. Die Finger drangen weiter ein und die Zunge wechselte mit ihnen ab, leckte in wütenden Kreisen über die Klitoris, während die Finger nach dem G-Punkt im Inneren suchten. Und die Hände, die meine Brüste massierten, gehörten niemandem, den ich zuvor berührt hatte: andere Finger, andere Hornhaut, eine Art, die Nippel zu drücken, die ich nicht kannte.

Es war zu viel. Es war genau genug.

Sie hoben mich vorsichtig hoch und setzten mich auf die Knie auf das Bett. Die Fesseln erlaubten diese Position recht bequem. Ich spürte Bewegung an meinen Seiten, Körper, die sich neu positionierten, das Knarren der Matratze unter anderen Gewichten, das Geräusch von jemandem, der sich in die Hand spuckte, um zu masturbieren. Dann fassten sie mich am Zopf und begannen, meinen Kopf von einer Seite zur anderen zu führen und mir erst den einen, dann den anderen anzubieten. Der eine war lang und schlank, mit weicher Haut und einer spitzen Eichel, die mühelos bis tief in meinen Hals reichte. Der andere war deutlich dicker, besonders an der Basis, mit einer Dicke, die mir die Lippen auseinanderspreizte und sich schwer einpassen ließ.

Ich machte weiter, bis es klappte, mit einer Zufriedenheit, die mich überraschte. Mein Mund füllte sich mit Speichel, die Lippen gespannt um den einen Schwanz und dann um den anderen, während sie mir das Gesicht mit harter Cadenz bearbeiteten, die mich hinter der Maske tränen ließ. Ich spürte, wie der dickere mich so tief nahm, dass meine Nase gegen seinen Unterleib gepresst wurde, erstickt, und als er mich losließ, holte ich zwischen Husten und Sabbern Luft, ein Faden Speichel hing von meinem Kinn bis zu meinen Brüsten.

—Wie gut du einen Schwanz lutschst, Schlampe —sagte eine Stimme, die ich nicht erkannte.

—Mehr —bat ich, überrascht über mich selbst.— Gib mir mehr.

Jemand glitt wieder zwischen meine Beine, diesmal von hinten. Ich spürte die Zunge, wie sie mir die Arschbacken auseinanderspaltete, über den After strich, hinab zur Möse glitt und mich von hinten nach vorne mit langen Leckzügen leckte. Diesmal wechselte er mit beinahe methodischer Präzision: leckte exakt und führte dann die Finger ein; stimulierte mit den Fingern und kehrte dann wieder zum Mund zurück. Sie öffneten mir die Möse mit zwei Fingern, dann mit drei, schoben sie mir bis zu den Knöcheln hinein, suchten mit einer Hartnäckigkeit nach dem genauen Punkt, die mir immer verzweifeltere Laute entriss, Laute, die gegen den Schwanz in meinem Mund erstickten.

Sie gaben mir keine Zeit, mich an irgendetwas zu gewöhnen. Jedes Mal, wenn ich glaubte, mich an ein Gefühl gewöhnt zu haben, wechselten sie zu einem anderen. Ein Schwanz im Mund, dann der andere. Finger in der Möse, Zunge an der Klitoris, Zunge am Arschloch. Nippel, die verdreht wurden. Eine Hand im Haar, die meinen Kopf nach hinten zog.

Ich begann das tiefe Kribbeln zu spüren, das ich so gut kenne. Jenes, das im Bauch beginnt und sich langsam nach außen ausbreitet, jeden Winkel füllt und die Möse um die Finger zusammenzieht. Ich näherte mich dem Rand.

Und dann hörten sie plötzlich auf.

Sie ließen mich dort hängen, den Körper unter Spannung und ohne jeglichen Berührungspunkt. Meine Möse kontrahierte sich ins Leere, verlangte nach dem, was nicht mehr da war. Es waren nur ein paar Sekunden, aber sie fühlten sich wie Minuten an. Ich hörte Bewegungen um mich herum, Atem, das Knarren des Betts, während jemand die Position wechselte, das unverwechselbare Geräusch, als eine Kondomverpackung aufriss.

Dann hoben sie mich hoch und setzten mich auf einen anderen Körper. Einen, den ich nicht kannte: Die Brust war glatt, der Oberkörper schmaler, die Wärme seiner Haut auf meiner intensiv und fremd. Zwischen meinen Beinen spürte ich das Reiben von etwas Starrem, das sich an seinen Platz legte, die Eichel eines Schwanzes, die den Eingang meiner Möse suchte, über meine nassen Lippen glitt, bevor sie das Loch fand.

—Ganz ruhig —flüsterte mir Rodrigo von meinem Rücken her ins Ohr.— Wenn du willst, hören wir auf.

Ich beugte mich leicht nach vorne und der Körper unter mir begann sich durchzusetzen. Ich war so nass, dass er ohne Widerstand eindrang, lang und fest, Zentimeter für Zentimeter in meine Möse sank, bis er mich ganz ausfüllte. Als ich ihn bis zum Anschlag in mir hatte, blieb ich einen Moment still, um mich an das Gewicht zu gewöhnen, an die Position, an das Gefühl, jemanden in mir zu haben, ohne zu wissen, wer es war. Der Schwanz füllte mich von innen mit einem heißen Druck, der mich zwischen den Zähnen stöhnen ließ, die Wände meiner Möse, die sich um einen Fremden zusammenzogen.

Er nahm mich von unten an den Brüsten und begann sich langsam zu bewegen, die Hüfte heraus- und hineinzuschieben, mich von innen mit einer Hartnäckigkeit zu reiben, die mich unwillkürlich den Arsch zusammenkneifen ließ. Jeder Stoß nagelte mich an ihn, sein Schambein schlug bei jeder Bewegung gegen meine Klitoris, sein Schwanz stieß mit einer Regelmäßigkeit gegen meinen inneren Grund, die mich Schicht um Schicht mehr erhitzte.

Von hinten legten sich Hände um meine Hüften. Ich spürte das kalte Gleiten eines Gleitmittels zwischen meinen Arschbacken, das sich den Spalt entlang bis zum After herunterzog.

—Rodrigo? —fragte ich leise.

—Ich bin da —antwortete er.

—Nur du da hinten. Bitte.

—Ich weiß —sagte er.— Ganz ruhig.

Das war eine Bedingung, die er kannte und die er nie verletzt hatte. Er war der Erste, der es mir in den Arsch gesteckt hatte, und er war immer noch der Einzige, mit dem das gut funktionierte. Diese Gewissheit war der einzige Grund, warum ich in diesem Moment nicht verlangte, alles sofort zu stoppen.

Ich entspannte mich so weit ich konnte. Rodrigo war wie immer sorgfältig: zuerst ein Finger, dann zwei, langsam und mit Geduld. Er öffnete mein Arschloch mit präziser Hingabe, glitt die Öffnung gut ein, schob die Finger bis zu den Knöcheln hinein und spreizte sie scherenartig, um mich zu dehnen. Währenddessen bewegte sich der Mann unter mir weiter sanft, fickte mich in die Möse mit kurzen Stößen, die mich heiß hielten, und die Mischung aus beiden Empfindungen — Schwanz in der Möse, Finger im Arsch — brachte mich in einen Zustand, den ich nicht genau beschreiben könnte. Ich wollte von beidem mehr, gleichzeitig.

Als Rodrigo sich schließlich positionierte und begann, mir seinen Schwanz in den Arsch zu schieben, war der Schmerz kurz und vertraut. Dieser genaue Punkt, an dem es einen Augenblick lang weh tut, an dem sich das Arschloch sträubt und dann nachgibt, und dann etwas anderes wird. Ich spürte, wie er langsam eindrang, Stück für Stück Boden gewann, bis seine Eier an meinen Arschbacken klebten und sein Schambein gegen meinen Rücken drückte.

Als ich auch ihn in mir hatte, begannen beide sich gleichzeitig zu bewegen, fanden einen Rhythmus, den ich nach nur wenigen Sekunden als perfekt erkannte. Der eine fickte mich von vorne in die Möse mit langen Stößen, der andere fickte mich von hinten in den Arsch mit kontrollierten Bewegungen, und ich blieb in der Mitte dieser köstlichen Spannung gefangen, doppelt penetriert, der Atem schnitt mir im Hals ab und der Körper öffnete sich der Kraft von beiden. Ich spürte, wie die beiden Schwänze sich durch die innere Trennwand hindurch berührten, der eine eindrang, während der andere herauskam, im Wechsel in einem Takt, der mich auf die bestmögliche Weise von innen zerlegte.

Meine Laute begannen mir zu entweichen, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte. Ich schrie Dinge, die ich nicht verstand, einzelne Worte — mehr, so, nicht aufhören, fick mich — vermischt mit Geräuschen, die keine Worte waren. Jemand kam zu meinem Mund und füllte ihn ebenfalls, der dickste von allen, nahm ihn mir bis ganz nach hinten hinein, und statt die Geräusche zu ersticken, multiplizierte er sie von innen. Ich hatte alle drei Löcher besetzt, drei Schwänze arbeiteten gleichzeitig an mir, drei Männer bewegten sich in mir in einem Rhythmus, der von etwas Größerem als ihnen zu kommen schien.

Ich wollte mehr. Ich wollte, dass sie nie aufhörten. Ich wollte, dass alles genau so blieb, wie es war, bis mein Körper nicht mehr konnte.

Und genau das geschah.

***

Ich weiß nicht, in welchem genauen Moment ich das Gefühl verlor, wo mein Körper aufhörte und der Rest begann. Ich weiß nur, dass es einen Punkt gab, an dem die Kontraktionen so tief in mir begannen, dass sie mir beinahe fremd vorkamen, als gehörten sie zu einem anderen Körper, den ich aus der Ferne betrachtete. Meine Möse schloss sich mit einer Kraft um den Schwanz in mir, die dem Mann unter mir ein Stöhnen entlockte, und gleichzeitig zog sich mein Arsch um Rodrigo zusammen, und durch den Mund drang der dritte Schwanz weiter hinein und hinaus, erstickte meine Schreie. Der Orgasmus erschütterte mich in langen Wellen, jede stärker als die vorige, bis ich nur noch hervorbringen konnte, dass sie aufhören sollten.

—Hört auf! —schaffte ich zu schreien und zog den Schwanz aus dem Mund.— Hört auf!

Rodrigo reagierte sofort. Er zog sich als Erster vorsichtig zurück, und die anderen folgten. Er nahm mich und legte mich auf die Seite aufs Bett. Die Leere, die durch das Verschwinden aller entstand, war fast so intensiv wie ihre Präsenz gewesen war: Ich spürte die offene Möse, das gedehnte Arschloch, den zerstörten Mund. Er löste mir die Handgelenke. Er versuchte mich zu umarmen, aber ich ertrug keine Berührung mehr. Ich blieb zusammengerollt liegen, zitternd, und machte einen Laut, den ich nicht einordnen oder beschreiben könnte.

Als ich wieder zu mir kam, hatte ich die Augenbinde nicht mehr. Ich war mit der Decke zugedeckt, mir war kalt, und Rodrigo saß neben mir und strich mir vorsichtig durchs Haar, sah mich mit diesem Ausdruck an, der echte Sorge mit etwas verbindet, das einer Erleichterung ähnelt.

—Geht’s dir gut? —fragte er.

—Ja —sagte ich.— Ich glaube schon.

Ich sah mich im Zimmer um. Wir waren nur zu zweit.

—Und die anderen? —fragte ich.

—Sind schon weg —antwortete er.— Das gehört zur Erfahrung dazu. Du weißt nicht, wer sie sind, und sie wissen nicht, wer du bist.

Er reichte mir eine Tasse sehr süßen heißen Tee. Ich trank ihn langsam und spürte, wie die Wärme sich in mir ausbreitete und etwas zu ordnen begann, das immer noch durcheinander war. Ich spürte die pulsierende Möse noch, den angenehm brennenden Arsch, die wund geriebenen Nippel nach den Stunden des Betastens. Danach lehnte ich mich an seine Brust, er machte das Licht aus, und ich schlief ein, während ich seinem Atem lauschte.

***

Seit jenem Samstag sind mehrere Tage vergangen, und ich denke immer noch daran, wenn ich es nicht sollte. Im Bus, unter der Dusche, bei der Arbeit. Ich wichse mich und erinnere mich daran, wie sich die drei Schwänze gleichzeitig in mir angefühlt haben, wie sich mein Körper beim Kommen zusammengezogen hat, wie sie mich zerstört und glücklich zurückgelassen haben. Mein Körper brauchte eine Weile, bis er sich ganz erholte: Zwei Tage lang brannte mir der Arsch und die Möse war geschwollen. Aber das, was mir am meisten bleibt, ist nicht die körperliche Erinnerung, sondern die Gewissheit von etwas, das in jener Nacht bewiesen wurde: Rodrigo kennt mich besser, als ich mich selbst kenne.

Alles begann mit dem Geständnis einer Unbekannten, das ich zufällig las. Eine Frau, die etwas Intimes erzählte, ohne zu wissen, dass es genau dort landen würde, wo es landen musste.

Ich schulde ihr etwas.