Ich dachte an dich, bis ich mich anfassen musste

Manchmal denke ich an dich. Vielleicht kommt dir das seltsam vor, oder du glaubst mir nicht einmal. Aber es passiert genau in Momenten wie diesem, wenn ich halb schlafend auf dem Sofa liege und ein Sommersturm durch den offenen Balkon hereinzieht. Die Luft riecht nach nasser Erde und nach etwas Elektrischem, und plötzlich tauchst du in meinem Kopf auf, ohne zu fragen, wie immer.

Wahrscheinlich, weil die frische Brise mir die Haut aufstellt. Wahrscheinlich, weil der August gemächlich herankommt und ich viel zu viel Zeit habe, um daran zu denken, wie du mich ansiehst. Ein Seufzer entwischt mir, und ich rolle mich auf die Seite zwischen die Kissen. Ich liebe den Mittagsschlaf, wenn ich allein zu Hause bin, wenn niemand an der Tür klingeln oder mich fragen wird, woran ich gerade denke.

Ich habe eine dünne Decke um die Füße gewickelt und ziehe sie träge bis zur Brust hoch. Meine Brustwarzen sind von der Kühle hart geworden. Oder wegen dir. Ich weiß nicht, was von beidem schlimmer ist. Ich bewege die Schenkel langsam, nur um mich selbst zu spüren, und stelle mir dein Gesicht vor, wenn du wüsstest, dass das wegen dir ist.

Du würdest lachen, natürlich. Du würdest so tun, als hättest du es schon erwartet, als hättest du es seit Langem kommen sehen. Aber ein Teil von dir würde es nicht ganz glauben, und genau dieser Teil gefällt mir. Es ist dein Geruch, ich schwöre es. Schon bei dem Gedanken daran merke ich, wie sich etwas zwischen meinen Beinen löst, wie ich feuchter werde, als ich es bei so wenig eigentlich sein sollte.

Ich schließe die Augen und beiße mir von innen auf die Zunge. Wie sehr ich dich will. Ich stelle mir vor, wie du dich mit den Händen langsam an meinen Beinen hocharbeitest und jeden Zentimeter abtastest, als hättest du den ganzen Tag Zeit. Wenn du mich jetzt an der Innenseite der Oberschenkel berühren würdest, ich glaube, ich würde auf der Stelle sterben, noch bevor du überhaupt bei dem Wichtigen angekommen bist.

Du riechst so gut, dass es unfair ist. Die Decke hat gar nichts gebracht, um meine Brustwarzen zu beruhigen. Ich beginne zu vermuten, dass sie kein Stück Stoff brauchen. Vielleicht Lippen? Deine vielleicht?

Ich habe dich nie gefragt: Stehst du mehr auf Titten oder auf den Arsch? Aber wenn du eine Schwäche für mich hast — und wir beide wissen, dass du die hast, also tu nicht so —, dann ist die Antwort wohl egal. Du willst alles. Ich kenne diesen Blick von dir, dieses Verlangen, alles zu fressen, was man dir vorsetzt.

Ohne es zu merken, haben meine Hüften angefangen, sich zu bewegen. Sie ziehen einen kleinen, langsamen Kreis, und ich spüre, wie meine Klit an Kraft gewinnt, wie sie aufwacht, als wüsste sie, dass ihr heute Nachmittag ihr Auftritt gehört. Ich streiche mir unter dem weißen T-Shirt über die Seiten, dieses alte, weite Ding, in dem ich zu Hause ohne BH herumlaufe. Meine Hände wandern fast von allein zu meinen Brüsten.

Ich denke an dein Gesicht, tief zwischen ihnen vergraben. Oder zwischen meinen Beinen. Ich kann mich nicht entscheiden. Ich will dich überall zugleich, und das ist Teil des Problems. Außerdem hatte ich immer die Theorie, dass du ein Wilder bist, von denen, die in der Öffentlichkeit schweigen und privat alles niederreißen. Das denke ich schon seit dem ersten Tag.

Eine meiner Hände gleitet von allein zum kurzen Hosenbein hinab und beginnt, mich durch den Stoff zu streicheln. Der gedämpfte Druck macht mich mehr wütend als geil, und genau das gefällt mir. Wie wird es sein, mit dir zu ficken? Wie würdest du mich anfassen, wenn ich es dir erlauben würde, wenn ich dir die Erlaubnis gäbe, mit mir genau das zu tun, was du willst?

Ich glaube, du würdest mich absichtlich zittern lassen. Du würdest mich so lange anmachen, bis ich dich anbettle, und dann würdest du dich zurückziehen, nur um mich betteln zu sehen. Du bist ein Arschloch, einer von denen, die es genießen, die Kontrolle zu haben. Und selbst wenn ich das weiß, mag ich dich trotzdem, oder gerade deshalb.

Ob du wohl schon mal hart geworden bist, wenn du an mich gedacht hast? Ich bin mir fast sicher. Ich stelle mir deinen Schwanz vor, obwohl ich ihn nicht kenne, und werde allein von dieser Vorstellung noch nasser. Riecht er so gut wie der Rest von dir? Ich bin eine Schlampe, ich weiß. Sag das meinem Finger, der sich gerade unter die Hose geschoben hat und mich von oben nach unten über den Kitzler streicht, ohne nach meiner Meinung zu fragen.

Diskretion spielt jetzt überhaupt keine Rolle mehr. Ich masturbiere mich definitiv gerade an dir hoch, und um ehrlich zu sein, das ist nicht einmal das erste oder zweite Mal. Ich habe zwei Finger um den Kitzler gelegt, ziehe Kreise, während die Finger der anderen Hand den Eingang meiner Vagina drücken. Ich drücke zu und lasse los, wechsle den Rhythmus, erfinde mir neue Empfindungen, damit ich mich an keine gewöhne.

Ich bin durchnässt. Ich hoffe, du bist zufrieden. Ich lasse den Kitzler einen Sekundenbruchteil los und schiebe einen Finger in mich hinein. Sehr nass, wie ich gesagt habe. Wenn ich dir diesen Finger anbieten könnte, damit du ihn langsam ableckst und mir dabei in die Augen siehst. Wenn du mir ins Ohr sagen würdest, dass es dir gefällt, dass ich wegen dir so werde, wenn du mir Anweisungen geben würdest, wie ich weitermachen soll, wie ich vor dir und nur für dich kommen soll.

Ich würde es tun. Für dein Vergnügen würde ich alles tun, was du mich mit dieser Stimme bitten würdest. Ich schiebe den zweiten Finger hinein, genau daran denkend: dich neben dem Sofa stehen zu haben, angezogen, ruhig, wie du mich brennen siehst, während ich mich auflöse. Obwohl ich weiß, dass ich nicht stillhalten könnte. Am Ende würde ich dich anbetteln, näher zu kommen, mir einen echten Grund zu geben, nicht aufzuhören.

Ich stelle mir vor, völlig nackt vor dir zu stehen, und du hättest immer noch die Kleidung an, tadellos, würdevoll, während ich mich verzweifelt winde. Verdammt. Mit schlechter Laune reiße ich die Decke mit einem Tritt von mir und setze mich auf. Ich bin viel zu geil, das reicht mir nicht mehr. Die Finger sind gut, aber heute Nachmittag will ich mehr.

***

Ich gehe direkt ins Schlafzimmer und öffne die zweite Schublade des Nachttischs. Meine Hand zögert einen Moment zwischen dem Saugvibrator und dem Vibrator. Ich wähle den Vibrator, den aus blauem Silikon, weil ich etwas will, das mich ausfüllt, etwas, das rein- und rausgeht und dabei so tut, als wäre es du. Der Saugvibrator ist für Nachmittage, an denen ich nur schnell fertigwerden will. Das ist nicht so ein Nachmittag.

Ich gehe fast rennend zurück ins Wohnzimmer, als könnte ihn mir jemand wegnehmen, und streife die wenig Kleidung ab, die ich noch anhatte. Das T-Shirt fliegt auf die Sofalehne, die Hose bleibt als Knäuel auf dem Boden liegen. Es ist herrlich frisch in diesem Zimmer, der Balkon immer noch offen und der Regen trommelt draußen. Ich bin so heiß, dass mir sogar der Wind, der über meine Haut streicht und meine Brustwarzen wieder hart macht, wie Teil des Spiels vorkommt.

Ich lege mich wieder auf das Sofa, diesmal ohne Decke, ohne Scham, offen für den Luftzug. Ich schalte den Vibrator ein und verzichte auf jede Zärtlichkeit. Ich gehe direkt auf mittlere Stärke und setze ihn an den Kitzler. Ach, verdammt. Was für ein brutales Vergnügen. Mir entkommt ein langes Stöhnen, und dahinter überfallen dich in meinem Kopf Bilder von uns, von denen ich nicht einmal wusste, dass ich sie aufbewahrt habe.

Auf den Knien vor dir, mit deinen Fingern in meinem Haar verfangen. Über den Küchentisch gebeugt, während du mich von hinten fickst und mir über die Schulter hinweg mit diesem halben Lächeln zusiehst. Auf dir, einmal ich diejenige, die den Rhythmus bestimmt. Wie du dich vor dem Eindringen an meinem Arsch reibst, mich absichtlich warten lässt. Ich wechsle in meinem Kopf alle paar Sekunden die Stellung, gierig, unfähig, in irgendeiner stillzuhalten.

Ich denke wieder an deinen Geruch, an deine Augen, an deine großen Hände, an deine Lippen. Und an deinen Schwanz, den ich immer noch nicht kenne, den ich mir aber jetzt und hier exakt in der Form und Größe meines Vibrators vorstelle, der ohne Pause in mich ein- und ausfährt. Ich drehe ihn auf die höchste Stufe und mir spannen sich die Schenkel schlagartig an.

Und dann denke ich etwas völlig Unanständiges: dass ich dir das schicken werde. Dass ich dir jedes Wort schreibe, jede Sache, die ich mir an dir vorstelle, damit du es liest und dir nichts anderes übrig bleibt, als zu kommen. Damit du mich so fickst, wie ich es verdiene, wie wir es beide seit viel zu langer Zeit verdienen. Kannst du dir das vorstellen? Wie du mich mitten in der Nacht liest und weißt, dass jede Zeile wahr ist?

Würdest du mich gegen die Wand drücken, damit ich keine Fluchtmöglichkeit habe? Ich stelle mir vor, wie sich deine Hand um meinen Hals schließt, nicht fest, gerade richtig, während du auf diese deine Art lachst und mir die Finger in mich schiebst und mir sagst, dass ich nicht zu retten bin. Dass ich nicht aufhören werde, bis ich bekomme, was ich will. Und du hast recht. Ich werde nicht aufhören.

Der Vibrator ist auf Anschlag gestellt, und mein Schlitz umklammert ihn mit immer mehr Kraft, als wollte er ihn für sich behalten. Die Nachbarn hören mich sicher, und ehrlich gesagt ist mir das egal. Sollen sie doch zuhören. Mehrere Krämpfe steigen mir von der Wirbelsäulenbasis hoch, in Wellen, die ich nicht kontrolliere, und ich merke, wie etwas explodiert. Der Orgasmus jagt durch meinen ganzen Körper, von den Füßen bis zum Nacken, und ich spüre, wie meine eigene Feuchtigkeit entweicht, während ich zittere. Was für ein absurder, vollkommenes, deiner Lust gehörender Rausch.

Ich seufze und schalte die Vibration aus, obwohl ich noch eine gute lange Minute brauche, um meinen Freund aus Silikon aus mir herauszuziehen. Ich habe es nicht eilig, in die Welt zurückzukehren. Ich strecke den Arm aus, hole die Decke vom Boden und bedecke meinen nackten Körper, immer noch mit Gänsehaut, immer noch zwischen den Beinen pochend.

Draußen lässt der Sturm allmählich nach. Drinnen ich auch. Ich bleibe an die Decke starrend liegen, mit dem ausgeschalteten Vibrator neben mir und einem idiotischen Lächeln, das ich nicht loswerde.

Und diesmal entscheide ich es wirklich. Ich werde das alles kopieren, Wort für Wort, und es dir schicken. Ich hoffe, es gefällt dir, meine Zeilen zu lesen. Wenn irgendetwas von dem, was danach kommt, jemandes Schuld ist, dann soll klar sein: Es ist deine Schuld. Du hast angefangen, mit deinem Geruch und deiner verdammten Art, mich anzusehen. Ich habe nur zu Ende gebracht, was du halbfertig gelassen hast.