La fantasía que me obligaba a compartir a mi mujer

Es gibt ein Verlangen, das ich nicht ganz benennen kann, das ich aber erkenne, sobald es auftaucht. Es beginnt immer gleich: mit dem, was ich für sie empfinde. Und das ist das Erste, was man klarstellen sollte, denn ohne diesen Teil funktioniert nichts von dem Rest.

Sie muss dich mit morbider Zärtlichkeit reizen. Sie muss dir schön erscheinen, so sehr, dass sie deine ganze Libido weckt, aber nicht schön für die anderen: schön für dich. Eine Schönheit, die dich weich macht, die dir Lust gibt, sie zu beschützen. Dann, wenn der Rest kommt, fällt es dir leichter, ihr die Dinge zu verzeihen, die sie tut.

Wie ist ihre Haltung? Die einer Frau, die genau weiß, was sie will. Erfahren, selbstsicher, fähig, dem Liebhaber ohne jede Scheu zu sagen, was ihr gefällt. Dir hingegen spricht sie immer mit Sanftheit, auch wenn sie dir eine Ungeheuerlichkeit sagt. Sie könnte dir den grausamsten Satz der Welt in Honig gehüllt ins Ohr legen, und du würdest ihn dankbar aufnehmen. Ihre provokante Seite entdeckst du eher beiläufig, während sie diese einem anderen zuliebe auslebt.

Die Männer, die in so etwas auftauchen, müssen ihr gefallen, nicht dir. Groß, durchtrainiert, mit Schwänzen, dicker und länger als deiner und mit einer Ausdauer, die du nie hattest. Männer, bei denen du dich unterlegen fühlst, die sich mit ihr besser bewegen, als du es je geschafft hast, die sie auf eine Weise ausfüllen, die dir entgleitet. Und die Art, wie sie dich behandeln, gehört zum Spiel: Sie merken kaum, dass du existierst. Sie sehen dich nur aus dem Augenwinkel an, wie jemand, der prüft, woher ein Geräusch kommt, und kehren dann zu ihr zurück. Sie geben dir keine Befehle und reden dich nicht an. Für sie bist du ein Möbelstück. Ihre ganze Aufmerksamkeit gilt deiner Frau, ihrer Fotze, ihren Titten, ihrem Arsch.

Und das ist aus irgendeinem Grund genau das, was mich anmacht.

***

Die erste Fantasie ist die häuslichste. Diejenige, die am ehesten nach etwas klingt, das wirklich passieren könnte.

Du hast einen Bekannten von ihr nach Hause eingeladen. Sie begrüßen sich wie zwei Verliebte, die sich viel zu lange nicht gesehen haben. Sie küssen sich im Wohnzimmer mit weit herausgestreckter Zunge, seine Hand rutscht unter ihren Rock und begrapscht ungefragt ihren Arsch, als hätte er das schon tausendmal getan. Sie beißt ihm in die Lippe, stöhnt leise, und er zieht ihr dort, vor deinen Augen, die Unterhose bis zu den Knien herunter. Er steckt zwei Finger in sie und zieht sie glänzend wieder heraus. „Du bist klitschnass, verdammt“, sagt er. Sie lacht. Sie ziehen sich langsam aus, und du schaust ihnen aus deiner Sofaecke zu, der Schwanz will aus der Hose raus. Als er seine Unterhose herunterlässt und der Schwanz erscheint — dick, hart, mit einer deutlichen Ader von oben bis unten —, nimmt sie ihn mit beiden Händen und nimmt ihn ohne nachzudenken in den Mund. Sie saugt tief, laut, bis ganz nach hinten, bis ihr die Tränen kommen. Danach schließen sie sich im Schlafzimmer ein und lassen die Tür einen Spalt offen, gerade weit genug, damit der Ton entweichen kann. Darin liegt der Reiz: nicht im Sehen, sondern im Vorstellen. Still sitzen zu bleiben und den gedämpften Lauten zu lauschen, die durch die Wand dringen, dem nassen Schmatzen ihrer Fotze jedes Mal, wenn er in sie stößt, dem rhythmischen Aufschlag seiner Eier gegen den Arsch deiner Frau, und in deinem Kopf zusammenzusetzen, was auf der anderen Seite passiert.

—So, härter, fick mich härter —hörst du sie sagen, mit dieser Stimme, von der du geglaubt hast, sie gehöre nur dir.

—Ich werd dich ganz vollmachen, Schlampe —antwortet er ihr—. Ich werd dich schwängern, hast du das kapiert?

—Ja, ja, spritz in mich rein, zieh nicht raus…

Wenn seine Stöhne röchelnder werden, fast tierisch, ruft sie dich. Du gehst hinein und findest sie am Bettrand, mit weit gespreizten Beinen, die Fotze rot und pulsierend, während er mit drei letzten brutalen Stößen in ihr kommt, die den Lattenrost knarren lassen. Du siehst, wie sich sein Arsch im Moment des Abspritzens anspannt. Als er sie schließlich loslässt und den tropfenden Schwanz herauszieht, läuft ihr ein dicker, weißer Strahl die Spalte hinunter bis zum Laken. Sie sieht dich an wie eine Frau, die ein Kind anschaut, das sie lieb hat, und sagt:

—Mein Schatz, gehst du in die Apotheke und kaufst mir die Pille danach? —er löst sich von ihr und setzt sich hin, um wieder Atem zu holen, der Schwanz noch halb schlaff, glänzend von vermischten Säften—. Nimm das Geld aus meiner Geldbörse. Ja, genau das.

Sie nimmt keine Verhütungsmittel; sie sagt, die bringen ihren Körper durcheinander, und ihr Körper ist heilig. Du nimmst das Geld, mit der Erektion in der Hose eingeklemmt, die Spitze macht die Stoffbahn schon nass. Sie kommt nackt in den Flur, mit dem Sperma des anderen, das ihr am Oberschenkel hinunterläuft, und bittet dich noch einmal, fast flehend.

—Geh bitte. Wir warten auf dich, keine Sorge.

Dann siehst du, wie sie mit einem Handtuch in der Hand ins Badezimmer geht. Und das Grausamste ist nicht, was du gesehen hast, sondern das, was du verpassen wirst. Denn jetzt gehst du auf die Straße, mitten am Nachmittag, mit pochendem Herzen in der Brust, und weißt, dass alles Mögliche passieren kann, solange du nicht da bist. Die Apotheke ist nicht weit — fünfzehn Minuten hin und zurück —, aber diese fünfzehn Minuten füllen sich mit Bildern, die du selbst erschaffst: sein Schwanz, der unter dem Wasser wieder hart wird, seine Finger, die ihre noch immer volle Fotze aufspreizen, sie, die mehr verlangt.

Du kommst zurück. Du öffnest die Tür. Und vom Flur aus hörst du ein feuchtes, rhythmisches Geräusch aus dem Bad, mit dieser seltsamen Akustik der Fliesen: klatsch, klatsch, klatsch, das unverkennbare Geräusch eines Beckens, das gegen einen nassen Arsch stößt. Man hatte dir gesagt, sie würden warten. Du gehst langsam weiter, und mit jedem Schritt wächst dir der Atem genauso wie alles andere. Du drückst die angelehnte Tür auf und siehst sie an der Duschwand, beide mit dem Rücken zu dir, sie mit den Händen auf die Fliesen gestützt und dem Arsch hochgereckt, er dahinter und nimmt sie mit dem ganzen Schwanz, bis zu den Eiern, kurz davor, wieder zu kommen. Das Wasser prasselt auf sie herab und spült den weißen Schaum fort, der sich ihr nach so vielen Stößen am Ansatz der Fotze gebildet hat.

—Mei… Schatz? —bringst du hervor.

Sie drehen den Kopf. Er sieht dich ein paar Sekunden lang an, ohne sich in ihr auch nur zu bewegen, und schaut dann weg, als hätte er nur wissen wollen, woher das Geräusch kam. Sie, mit flehendem Gesicht, spricht zu dir, ohne dass er aufhört. Jedes Wort kommt stoßweise zwischen den Bewegungen heraus.

—Baby, hast du… gebracht, was ich dich gebeten habe? —du zeigst ihm die Tüte—. Oh, wie gut… wir wollten eigentlich nur duschen, aber dann ist er wieder so geworden und ich hab ihm gesagt, er soll drin bleiben. Oh, oh, so, mehr… Ich glaube, er wird mich wieder vollmachen. Er will mich um jeden Preis schwängern, mein Schatz. Er hat schon einen ganzen Schuss in mich reingejagt und ist immer noch nicht fertig.

Er packt sie an den Haaren, zieht ihren Kopf zurück und spritzt mit einem langen Grunzen zum zweiten Mal ab, das an den Fliesen widerhallt. Sie schreit, nicht vor Schmerz, sondern vor Lust, während sie die zweite Ladung Sperma in ihren Eingeweiden spürt. Als er sie endlich loslässt — der Schwanz kommt mit einem nassen Geräusch heraus, zieht einen weißen Schwall mit sich, der ihr über die Oberschenkel bis zum Abfluss läuft —, kommt sie erschöpft, mit zitternden Beinen, zu dir, nimmt die Tüte und küsst dich auf die Wange, wobei sie dir den Geruch von Sex auf der Haut lässt.

—Zum Glück bist du da, um auf mich aufzupassen.

Und sie geht. Und du hast in diesem Moment eine so brutale Lust zu kommen, dass du glaubst, gleich zu explodieren. Eine Berührung, nur eine einzige, und du würdest dir in die Hose spritzen wie ein Teenager. Aber du tust es nicht. Denn du weißt, was danach passiert: Sobald du kommst, verändert sich alles. Was dir jetzt sexy und schwindelerregend erscheint, wird vulgär, leer, fremd. Als würdest du plötzlich an einem Ort aufwachen, an den du nicht gehörst.

***

Die zweite Fantasie beginnt in einer Diskothek. Schwarzer Rock, rote Bluse. Eine der anderen Sachen, die sie gut kann, ist tanzen, und zwar auf eine Weise, die die Köpfe der Männer ringsum leer macht. Die attraktivsten sehen sie sich bewegen und wollen nur noch dich wegschubsen, um deinen Platz hinter ihr einzunehmen, ihre steife Schrittgegend an ihren Arsch zu reiben. Im Laufe der Nacht wird sie sich für einen entscheiden. Nur für einen.

—Mein Schatz, bringst du mir ein Bier? Ich hab Durst —bittet sie und fächelt sich mit der Hand Luft zu.

Und wieder musst du weg, aufhören, sie anzuschauen, die Kontrolle verlieren, die du noch hattest. Es ist immer so: Sobald du sie nicht mehr siehst, füllt dein Kopf sich mit Bildern, die schlimmer sind als jede Wirklichkeit. Aber du gehst trotzdem, weil sie dich mit dieser Stimme darum gebeten hat.

Am Tresen ist es voll. Du brauchst lange. So einfach wie in der Apotheke ist es nicht. Das Warten nimmt dir sogar ein wenig die Hitze, bis du anfängst, die Lieder zu zählen, die gelaufen sind. Fünf, sechs? Und warum kommt dir die Musik mit jedem einzelnen obszöner vor? Als du endlich das kalte Bier hast und dir den Weg zurück bahnst, findest du sie mit den Hüften an einen Typen mit entrücktem Gesicht gelehnt, seine Hände tief in ihre bloße Taille gekrallt und eine davon schon unter dem Rock, wo sie sich offen bewegt, ohne sich zu verstecken. Die andere hat ihren Blusenausschnitt gerade so weit heruntergezogen, dass eine dunkle Brustwarze hervorlugt. Sie wollte sich nicht nur für einen entscheiden, denkst du. Aber um sie herum hat sich eine Mauer aus Männern gebildet.

Sie hatte diesen entrückten Blick, den einer Frau, die genießt, den einer Frau, der mitten auf der Tanzfläche an der Fotze gespielt wird und die es nicht interessiert, wer sie sieht. Sobald sie dich sieht, leuchtet sie auf und kommt zu dir, doch bevor sie sich von dem Typen löst, gibt sie ihm vor deinen Augen einen nassen Kuss auf den Mund, lang, mit Zunge.

—Mein Schatz, endlich! Ich bin halb verdurstet.

Sie leert das Bier fast in einem Zug und lässt dir den Rest. Du trinkst es, weil Alkohol dich locker macht. Viel hast du nie vertragen; ein paar Schlucke hintereinander, und schon wirst du benommen, heiter, weich. Und genau dieser Zustand, zusammen mit dem Reiz, den sie in dir weckt, macht dich zu jemandem, der nur noch schauen und leiden will.

Ein paar Typen lachen dich von der Seite an — „schau dir den gehörnten Ehemann an“, hörst du sie, aber das ist egal —, denn die Hauptfigur muss sich nicht anstrengen, um die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Sie kann die Stimmung lesen, sie weiß, wann die Dinge zu heiß werden. Deshalb wählt sie — endlich wählt sie —, nimmt ihren Mann bei der Hand und geht mit ihm weg.

Und hier beginnt die Fantasie erst richtig. Das Vorher war nur das Vorspiel. Er führt sie zu einem Auto auf dem Parkplatz und, noch bevor er die Tür überhaupt öffnet, drückt er sie gegen die Karosserie, schiebt ihr den Rock bis zur Taille hoch und reißt ihr die Unterhose herunter. Du siehst die Geste von Weitem: das Stück schwarzen Stoffes, das an seiner Hand hängt, deine Frau, die lacht und ihm mitten auf dem Parkplatz ihren nackten Arsch hinhält. Er öffnet seine Hose und steckt ihr den Schwanz im Stehen rein, direkt dort, gegen das Auto, bevor er sie hineinschiebt. Ein paar Stöße gegen das Blech, ein spitzer Laut von ihr, und erst dann öffnet er die Hintertür und stößt sie hinein. Deine Rolle ist es, in der Nähe zu bleiben, an einem anderen Wagen ein paar Meter entfernt, das gedämpfte Geräusch aufzunehmen, zu sehen, wie sich das Auto bewegt und auf das reagiert, was drinnen passiert, wobei die Federung auf die Probe gestellt wird. Die Scheiben beschlagen sofort. Du hörst seine Stöhne, seine Ungeduld — „was zum Teufel, was zur Hölle hast du da, verdammt“ —, ihre — „tiefer, zerfick mich, mehr, mehr“ —, und du verstehst, was deine Frau bei solchen Männern auslöst: den Wunsch, mit ihr zu verschmelzen, sich bis zum letzten Tropfen in ihr zu entleeren, nicht mehr aufzuhören.

Du kannst einen Moment lang hineingehen, wenn du willst. Niemand hat die Türen verriegelt. Du setzt dich vorne auf den Beifahrersitz. Du hältst ein paar Sekunden durch. Hinter dir ist deine Frau auf ihm, reitet ihn, mit aufgeknöpfter Bluse und den Titten, die ihr ins Gesicht springen, und der Geruch nach nasser Fotze füllt dir die Nase. Du siehst im Rückspiegel, wie sein Schwanz ihr hinein- und herausgleitet, gut geschmiert, wie sie sich auf seine Schultern stützt und dann mit einem Ruck ganz bis zum Anschlag herunterkommt, stöhnend jedes Mal, wenn die Spitze an die richtige Stelle trifft. Du schaffst nicht einmal eine Minute, denn die Luft ist unerträglich, das Stöhnen zu laut, die Worte zu derb — „ich werd dich vollmachen, sag mir, dass du willst, dass ich dich vollmache“ — und die Hitze bringt dich zum Schwitzen. Es ist erstickend. Du gehst raus. Und gerade rechtzeitig hörst du von draußen das Ende: den heiseren Schrei, den Sieg, das „ich komm, verdammt, ich komm“, und dann die Ruhe, jene langsame Stille, die kommt, wenn alles vorbei ist, wenn die letzte Ladung in deiner Frau geleert wurde.

Das Sahnehäubchen ist, sie aus dem Auto steigen zu sehen, wie sie sich die Haare richtet, den Rock ein wenig herunterzieht, um anständig zu wirken, und mit unbeholfenen Fingern die Knöpfe der Bluse schließt. Sie streicht mit dem Handrücken über den Mundwinkel. Sie geht seltsam, mit gespreizten Beinen, und du siehst, wie sie auf halbem Weg innehält, zwei Finger unter den Rock schiebt — ohne Unterhose, sie hat keine Unterhose mehr — und schnell das wegwischt, was ihr die Innenseite des Oberschenkels hinunterläuft. Hinter ihr kommt er heraus, mit langem Gesicht, sich zusammenreißend, den noch weichen Schwanz in die Hose steckend, als hätte er nicht eben noch wie ein Tier gestöhnt. Sie kommt mit einem breiten Lächeln auf dich zu.

—Komm, mein Schatz —sagt sie, mit der Freude von jemandem, der dich gerade wiedergefunden hat.

***

Es gibt noch eine andere Version, traumhafter, näher am Schlaf als am Möglichen.

Weil sie so gut tanzt — und dazu gehört, die Hüften bis zum Boden zu bewegen und alles andere auch —, besteht die Fantasie darin, eine Party in der Wohnung aufzuziehen. Die weißen Lampen von sonst werden durch bewegte Farblichtquellen ersetzt, wie in einem Nachtlokal. Sie ist ausgehfein angezogen: enger schwarzer Rock, der ihre Silhouette und ihren runden Arsch betont, rote Samtbluse, die formal wirkt, bis zwei Knöpfe aufgehen und darunter die Unterwäsche sichtbar wird, schwarzer Spitzenstoff, der ihre Titten kaum hält. Du lädst fünf Männer ein. Typen, die du natürlich nicht ausstehen kannst, die dich verächtlich ansehen, von denen du aber nicht leugnen kannst, dass sie für eine Frau mit so viel Ausstrahlung wie der deinen attraktiv sind.

Partymusik, druckvoller Rhythmus, die Art von Liedern, die genau dafür gemacht sind. Sie in der Mitte, stolz sich bewegend, und die fünf um sie herum, wie Idioten schauend, kaum den Takt haltend, mit den Schwänzen, die gegen ihre Hosen drücken. Sie geht an jedem einzelnen vorbei und verteilt abwechselnd etwas Aufmerksamkeit: Dem ersten tanzt sie den Rücken zugewandt und reibt ihren Arsch an seinem Reißverschluss, bis man deutlich sieht, was unten anschwillt; den zweiten stellt sie sich gegenüber und fährt ihm mit den Titten über die Brust, lässt ihn über dem Stoff zupacken; dem dritten nimmt sie die Hand und schiebt sie für einen Moment unter ihren Rock, nur damit er die Hitze dort unten spürt; den vierten küsst sie; dem fünften beißt sie in den Hals und flüstert ihm etwas ins Ohr, das ihm ein nervöses Lachen entlockt. Und diese Fantasie hat absichtlich kein Ende. Die Idee ist, dich mit dem Bild anzumachen, wie sie fünf Männer gleichzeitig heiß macht, fünf harte Schwänze, die auf ihre Reihe warten, und genau dort aufzuhören. Denn fünf Typen mit Lust heißzumachen ist nichts, das friedlich endet, und du willst nicht wissen, was danach passieren würde. Du willst es nicht einmal ausmalen. Also spielst du den Verrückten und erklärst die Nacht für beendet beim Tanzen, bevor dein Kopf dich dorthin führt, wo er nicht hin will.

***

Die letzte ist die extremste. Die mit dem weißen Kleid.

Irgendwann liebst du sie so sehr, dass der gesunde Menschenverstand nicht mehr gilt, und dann willst du sie heiraten. Es wird eine symbolische Zeremonie sein — mit Gläubigen habt ihr nichts am Hut —, und teuer muss sie auch nicht sein, weil sie problemlos ohne dich leben könnte. Die Hochzeit hat in Wahrheit einen rein rituellen Zweck: das Feierliche mit allem zu beschmutzen, was aus der anderen Welt kommt, der Welt des lustvollen Begehrens ohne Regeln.

Und genau darin liegt der Reiz: sie, die Frau all deiner Fantasien, in einem weißen Brautkleid zu sehen. Aber nicht irgendeinem: einem voller Details, die mehr andeuten, als sie verbergen, mit tiefem Ausschnitt, einem Rücken, der bis zum Ansatz des Hinterns frei ist, und transparentem Stoff an den Seiten. Die formelle Feier verläuft unauffällig, mit Lächeln für Verwandte und Bekannte, bis in der Nacht die Gäste gehen und nur noch ihr, sie und die „Komplizen“ übrig seid.

Man sagt euch, was man jedem Brautpaar sagt: Geh ins Zimmer, geh zu deiner Nacht. Aber was niemand weiß, ist, dass deine Nacht eine Taufe sein wird. Eine Initiation in eine Art von Leben, die zu dieser unmöglichen Frau gehört: fremder Geruch, Schweiß anderer Körper, das Sperma Unbekannter, das ihr von innen herunterläuft, die Forderungen, die du allein niemals erfüllen kannst. Du kannst flehen, du kannst davon träumen, nur ihre zärtliche Seite für dich zu behalten, jene, mit der du so gut harmoniert hast. Aber du musst das Gleichgewicht lernen. Deine Frau ist wie ein Tier bei Vollmond: Die meisten Nächte wird sie alles sein, was du immer wolltest, und manchmal verwandelt sie sich in etwas, das mehr Hände, mehr Münder und mehr Schwänze verlangt, als du hast.

Du gehst den Hotelflur hinauf, und noch bevor du ankommst, hörst du, dass die Party nicht vorbei ist. Drinnen sind Musik und Stimmen. Du öffnest die Tür, und da ist sie, in ihrem makellosen Kleid, auf dem Bett sitzend, lachend, ein Glas Champagner in der Hand. Und ringsum fünf Männer im Anzug, jeder mit seinem Glas, wartend. Sie warten schon seit Stunden.

—Endlich bist du da —sagt sie, und ihr beide wisst, warum du so lange gebraucht hast.

Nun braucht ihr nicht mehr so zu tun, als würdet ihr formell plaudern. Sie kommen ihr mit einer anderen Absicht näher, dringen in ihren Raum ein, flüstern ihr ins Ohr, während sie ihre Arme, Schultern, ihren Hals berühren. Hände, die ihre Taille umschließen, Lippen, die langsam bis zum Ansatz der Brüste hinabgleiten und über dem Spitzenstoff zubeißen. Einer öffnet ihr mit dem Knie die Beine, hebt den Rock ein wenig und fährt ihr mit zwei Fingern über die weiße Unterhose, prüft, wie nass sie schon ist. Er zeigt sie den anderen. Sie glänzen. Sie schließt kurz die Augen und öffnet sie dann wieder, sucht dich.

—Komm, gib mir einen Kuss, mein Ehemann —sagt sie, während einer von ihnen ihren Hals nicht loslässt.

Du gehst näher und küsst sie. Ihre Lippen schmecken nach Champagner. Was sie dir mit diesem Kuss sagt, ist, dass du dieses Mal Teil dessen sein wirst, was passiert, auch wenn es nur ein winziger Teil ist, auf so viele verteilt.

—Mein Schatz, ob du bereit bist oder nicht, das hier muss anfangen. Ich kann sie wegen deiner Empfindsamkeit nicht länger zurückhalten. Es ist Zeit, sie loszulassen.

Mit dem Herzen im Hals nickst du. Und dann ertönt das Geräusch nachgebender Gürtel, das Geräusch von fünf gleichzeitig heruntergezogenen Hosenschlitzen, fünf harten Schwänzen, die gleichzeitig herausspringen. Groß. Alle größer als deiner. Sie stößt ein leises, unwillkürliches Stöhnen aus, als sie sie um sich herum sieht. Das ist nicht mehr nur deine provokante Freundin: Sie ist deine Frau, die Frau, mit der du eine Familie gründen könntest, auch wenn die Gesichter der Männer im Raum andeuten, dass die Familie, sollte sie kommen, nicht ganz deine sein würde.

Einer drückt ihr die Schrittgegend über dem weißen Stoff zusammen, und ein anderer reißt ihr die Cup des Kleides herunter, um eine ganze Brust herauszuholen; er steckt sie sich in den Mund und beißt in die Brustwarze, bis sie einen schrillen, übertriebenen Schrei ausstößt, als würde sie allen verkünden, dass sie da ist. Die fünf werden mit einem Schlag heiß. Sie beginnen mit Küssen, aber was folgt, ist nicht sanft: Das Kleid, das dir so gefallen hatte, landet auf dem Boden, in einem Ruck heruntergerissen, der die Naht knacken lässt, und als darunter die weiße Unterwäsche erscheint — Strapse, Strümpfe, durchsichtiger Tanga, der ihr ganz in die Ritze der Fotze rutscht —, vervielfacht sich ihre Gier. Einer zieht ihr den Tanga mit den Zähnen herunter. Ein anderer spreizt ihr mit zwei Fingern die Fotze und zeigt den anderen, wie sie sich zusammenzieht, hungrig, feucht glänzend. Sie, die das liebt, sieht die Szene mit dem Gesicht eines Kindes vor einem Desserttisch.

Zieh die Hose runter, versuch mitzuziehen, auch wenn du in einem anderen Rhythmus bist. Dein draußen sichtbarer Schwanz wirkt klein, lächerlich, neben ihren, und das weißt du, und sie wissen es auch, und niemand sagt etwas, weil es nicht nötig ist. Sie dreht sich langsam, damit alle sie sehen, stützt die Hände auf dem Bett ab, wölbt den Rücken, bietet den runden weißen Arsch an, noch immer mit Strapsen.

—Uff, was für eine Schönheit hier hinten… —sagt einer, bevor ein anderer sich mit einem harten Schlag traut, der sie aufstöhnen lässt und ihr den roten Handabdruck auf der Pobacke hinterlässt.

Sie drücken sie aufs Bett und springen zu fünft gleichzeitig auf sie. Deine Frau verschwindet unter ihnen aus deinem Blickfeld. Du siehst gespreizte Beine, Hände überall, einen Mund, der sich auf eine Brust schließt, einen anderen, der zur Fotze hinabgeht, und einen dicken Schwanz, der sich ohne Erlaubnis zwischen ihre Lippen schiebt. Sie saugt ihn mit Hunger, bis ganz nach hinten, während ein anderer ihre Hüften hochhebt und seinen mit einem einzigen Stoß von hinten in sie stößt. Der Schrei, den sie ausstößt, erreicht dich gedämpft durch den Schwanz in ihrem Mund. Aufgewühlt, verängstigt, erregt, denkst du nur: Geht es ihr gut? Aber an den Stöhnen, die zwischen dem Lärm durchdringen — ihren, lang, lustvoll, gemischt mit „so, ja, mehr, tiefer, fick mich ganz“ — verstehst du, dass es so ist, dass sie reihum genommen wird, einer nach dem anderen, Fotze, Arsch, Mund, ohne Pause, ohne sie atmen zu lassen.

Der Erste kommt mit einem Brüllen in ihre Fotze, und noch bevor er herausgezogen wird, wartet schon der Nächste darauf, ihn zu ersetzen. Als sie sie umdrehen, siehst du das Sperma, das ihr bis zum Nabel herunterläuft, und siehst auch, wie der Nächste es als Gleitmittel benutzt, um es ihr in den Arsch zu schieben. Sie schreit, beißt sich auf die Lippe, verlangt mehr. Ein Dritter steckt ihr gleichzeitig den Schwanz in den Mund, und jetzt halten sie sie von beiden Seiten durchbohrt, wiegen sie zwischen beiden, während ein Vierter ihre Titten begrapscht und an den Brustwarzen zieht. Der Fünfte wichst neben ihr, wartend, und spritzt schließlich über das Gesicht deiner Frau, in ihre geschlossenen Augen, in ihren offenen Mund, ins Haar. Sie leckt sich die Lippen, schluckt, was in sie geraten ist, und lächelt.

Mehr bleibt nicht zu tun, als anzustehen. Zu sehen, wie der Zweite sie von hinten nimmt, bis er sich entleert, wie der Dritte sie auf den Rücken dreht und ihr das Gesicht zwischen die Beine drückt, um alles abzulecken, was die anderen in ihr gelassen haben, wie ein Vierter sie wieder reitet und sich auf ihre Titten spritzt, und auf deinen eigenen Zug zu warten, ganz am Ende, wenn du nach allen anderen an der Reihe bist. Es ist ein seltsames, fremdes Gefühl, mit dem schweren Geruch der anderen in der Luft, dem Geruch von Sperma und Schweiß und benutzter Fotze. Als dir endlich ein Platz gemacht wird und du aufs Bett steigst, ist sie völlig zerfickt: verwischtes Make-up, die Haare an der Stirn klebend, die Beine noch immer gespreizt, die Fotze geschwollen, rot, tropfend von der Mischung aus fünf fremden Ladungen. Du steckst deinen Schwanz dort hinein, zwischen den Resten aller von ihnen, und spürst ihn fast nicht, so weit haben sie sie geöffnet. Aber sie sieht dich mit einem anderen Lächeln an als die, die sie ihnen geschenkt hat: Die anderen sah sie mit offenem Mund an, auf die Lippe beißend, besessen; dich sieht sie liebevoll an, weil du ihr Mann bist.

Wirst du abspritzen? Denn wenn du es tust, bricht das hier in einer Sekunde zusammen und du wirst wieder das Übliche spüren: die Leere, die Scham, die Lust, nie dort gewesen zu sein. Und wenn du es aushältst? Wenn du wartest, dich zurückhältst, bis ihr endlich zu zweit in diesem Bett allein seid, bis alle gegangen sind und sie sich langsam säubert und wieder nur deine ist? Denk darüber nach. Vielleicht genießt du es später besser als jetzt.