Mein Mann wollte mich mit Fremden teilen

Wenn mir jemand gesagt hätte, dass sich meine Ehe einmal darum drehen würde, dass fremde Männer unser Wohnzimmer betreten, um uns beide zu ficken, hätte ich ihm ins Gesicht gelacht. Mein Mann war immer zurückhaltend, korrekt, beinahe zu ernst, um über Sex jenseits von Bett und Routine zu sprechen. Deshalb erschien mir meine Fantasie sicher, solange sie nur in meinem Kopf blieb: die Beine für einen anderen Mann zu spreizen, während er erregt zusah und den Blick nicht abwandte.

Ich sagte es ihm nie. Ich hatte Angst, etwas kaputtzumachen, einen Streit auszulösen oder herauszufinden, dass ich Dinge begehrte, für die er mich verurteilen würde. Also bewahrte ich das Geheimnis jahrelang für mich und erleichterte mich allein, indem ich mir die Hand zwischen die Beine schob und mir eine Szene mit einem Fremden vorstellte, meinen Mann ganz in der Nähe, schwer atmend, während er zusah, wie ein anderer mich benutzte.

Das Thema kam eines Abends auf absurde Weise zur Sprache, während eines Familienessens bei seinen Eltern. Ein Gast erzählte unter Gelächter und nach einigen Gläsern, dass ein Bekannter die Fantasie verwirklicht habe, seine Frau zu teilen. Er erzählte es als Klatsch und erwartete einen Skandal.

Doch es gab keinen Skandal. Es gab Scherze, Neugier, Fragen und sogar ein viel zu lebhaftes Interesse, um zufällig zu sein. Ich senkte nur den Blick auf meinen Teller, obwohl meine Muschi innerlich pulsierte.

Danach kam das Thema bei anderen Treffen wieder zur Sprache. Immer scherzhaft, immer von einem Lachen begleitet, aber nie mit echter Ablehnung. Mein Mann hörte mehr zu, als er sprach. Ich begann zu bemerken, dass er, wenn sich das Gespräch in die Länge zog, den Kiefer zusammenpresste und vermied, mich anzusehen.

Eines Nachmittags beim Essen platzte es plötzlich aus ihm heraus.

—Ich möchte dir etwas vorschlagen, aber reg dich nicht auf.

Ich hob den Blick, mein Herz raste. Er spielte mit dem Glas, schluckte und sprach beinahe flüsternd.

—Es erregt mich, mir dich mit einem anderen Mann vorzustellen. Ich will dich sehen. Ich will dabei sein.

Ich musste mich lächerlich anstrengen, um nicht zu lächeln. Ich sah ihn an, als hätte er etwas Ungeheuerliches gesagt, und spielte Verwirrung, sogar Empörung vor. Sofort wurde er angespannt und wollte seine Worte zurücknehmen, doch ich hatte bereits verstanden, dass es ihm ernst war.

Mehrere Tage lang stellte ich mich schwierig. Ich sagte ihm, ich hielte das für verrückt, ich sei nicht die Sorte Frau, die so etwas tat, und ich verstünde nicht, warum es ihn heißmachte, mich mit einem anderen zu sehen. Er drängte nicht besonders, aber ich bemerkte einen stillen Hunger an ihm, eine Mischung aus Scham und Bedürfnis, die mich schließlich selbst entflammte.

Schließlich stimmte ich unter vorgetäuschten Bedingungen zu.

—Nur ein einziges Mal —sagte ich—. Und ich tue es für dich.

Wie sein Gesicht aufleuchtete, bestätigte mir, dass er sich danach schon lange gesehnt hatte. In weniger als einer Woche war alles geregelt. Er erzählte mir nicht viele Einzelheiten, nur, dass es ein diskreter, reifer Mann ohne Komplikationen sein würde. Das machte mich noch geiler. Mein Mann hatte das Treffen vorbereitet, als würde er heimlich eine private Zeremonie organisieren.

An diesem Abend duschte ich in aller Ruhe, rasierte mich langsam und zog ein schlichtes Kleid an, das sich vorn leicht öffnen ließ. Ich trug keine Unterwäsche. Mein Mann bemerkte es, als ich mich neben ihn auf das Sofa setzte und sich der Saum des Kleides kaum merklich öffnete. Seine Pupillen veränderten sich sofort.

—So willst du ihn empfangen? —fragte er mit trockener Stimme.

—Du wolltest mich mit einem anderen sehen. Dann sieh mich genau an.

Als es klingelte, war ich bereits nass. Nicht vor Nervosität, sondern aus der Gewissheit heraus, dass die Fantasie vor meinen Augen zu Fleisch werden würde. Der Mann, der hereinkam, war groß, selbstsicher, hatte einen kurzen Bart und ruhige Manieren. Er stellte sich als Mauro vor. Er mochte Anfang vierzig sein, die Art Mann, die seine Präsenz nicht übertreiben muss, um Eindruck zu machen.

Wir setzten uns zu dritt ins Wohnzimmer. Mein Mann schenkte Whisky ein. Anfangs sprachen wir über neutrale Dinge, doch unter diesem höflichen Gespräch lag eine dichte, animalische Strömung. Ich schlug langsam die Beine übereinander und wieder auseinander, nur um die Luft an meiner Muschi zu spüren. Mauro bemerkte es. Mein Mann ebenfalls.

—Du bist sehr still —sagte Mauro und sah auf meinen Mund.

—Ich warte darauf, dass jemand aufhört, Höflichkeit zu spielen.

Mein Mann lachte angespannt und dimmte das Licht ein wenig. Die Musik begann am anderen Ende des Raumes zu spielen. Es war eine kleine Geste, aber sie veränderte alles. Mauro wandte sich zuerst mir zu, nicht ihm. Er legte eine Hand auf mein Knie und schob sie langsam über meinen nackten Oberschenkel hinauf, bis er mich offen und nass vorfand.

—Scheiße —murmelte er—. Du bist schon klatschnass.

Ich drehte den Kopf zu meinem Mann. Er saß reglos da und betrachtete die Hand dieses Mannes zwischen meinen Beinen mit einem Ausdruck vollkommenen Hungers. Das brachte mich dazu, mich noch weiter zu öffnen. Mauro rieb mit zwei Fingern über meiner Klitoris durch die Feuchtigkeit, und ich stieß einen kurzen, hemmungslosen Laut aus.

—Ich will dich hören —sagte mein Mann aus dem Einzelsessel—. Sei nicht still.

Mauro küsste mich nun. Ein ernster, feuchter, erwachsener Kuss. Seine Zunge drang in meinen Mund, während seine Finger meine Muschilippen auseinanderzogen und in mich eindrangen. Erst einen, dann zwei. Langsam bearbeitete er mich und fand genau den Rhythmus, der mich dazu brachte, meine Hüfte seiner Hand entgegenzuschieben.

—So gefällt es dir, nicht wahr? —sagte er an meinem Ohr.

—Ja. Steck sie richtig hinein.

Mein Mann hatte bereits eine Hand auf seiner Hose. Er versteckte sich nicht. Er wichste sich, während er zusah, wie ein anderer Mann mich öffnete und mich zum Keuchen brachte. Ich hatte jahrelang genau von diesem Bild geträumt, und es wirklich zu sehen, erregte mich so sehr, dass ich mich an Mauros Schulter festhalten musste, um nicht auf der Stelle auseinanderzufallen.

Er schob mir den Rock bis zur Taille hoch und kniete sich vor das Sofa. Fest spreizte er meine Beine und betrachtete meine glänzende Muschi.

—Dein Mann hat recht damit, dich zu teilen —sagte er—. Es wäre eine Sünde, dich versteckt zu halten.

Bei diesen Worten durchfuhr mich ein schmutziger Erregungsschauer. Dann öffnete er mich weiter mit den Fingern und leckte mich von unten nach oben, lang, fest und ohne falsche Zärtlichkeit. Er saugte an meiner Klitoris, als wollte er mir den Atem rauben, und wechselte seine Zunge mit kleinen Saugbewegungen ab, die mich aufbäumen ließen. Ich griff in sein Haar und presste mich an seinen Mund.

—Verdammt ... ja ... so ... hör nicht auf.

Ich sah meinen Mann an. Er hatte seinen Schwanz herausgeholt, der hart war und an der Spitze glänzte. Langsam wichste er sich, wie hypnotisiert. Ihn so zu sehen, für einen anderen Mann ebenso nackt wie für mich, ließ mich spüren, dass sich in dieser Nacht etwas Tieferes bewegte.

Mauro brachte mich zum ersten Mal mit dem Gesicht zwischen meinen Beinen. Es war kein zarter Orgasmus, sondern einer von denen, die einem die Hüfte ausleeren. Ich zitterte am ganzen Körper und drückte seinen Kopf an mich, während er weiterleckte, obwohl ich ihn um Luft bat. Ich kam keuchend, mit feuchten Schenkeln und dem bis zum Bauch hochgerafften, zerknitterten Kleid.

Als er aufstand, holte er seinen Schwanz heraus. Dick, schwer und bereits sehr hart. Ich griff danach, ohne dass mich jemand darum bitten musste. Ich spürte seine Wärme in meiner Hand und begann, ihn zu wichsen, während ich meinen Mann ansah. Ihm entfuhr ein Stöhnen, als er mich dabei sah.

—Blas mir einen —sagte Mauro.

Ich gehorchte mit Vergnügen. Ich öffnete den Mund und nahm die Spitze hinein, wobei ich den salzigen Geschmack seiner Erregungsflüssigkeit kostete. Dann nahm ich ihn langsam tiefer, während er meinen Kopf mit einer sanften, aber eindeutigen Handbewegung führte. Ich blies ihm wirklich einen, ohne Tricks, ließ ihn meinen Mund füllen und meine Kehle streifen. Das feuchte Geräusch meiner Lippen, die an seinem Schwanz auf und ab glitten, erfüllte den Raum.

Mein Mann kam ein wenig näher. Er war so dicht bei mir, dass ich seinen gebrochenen Atem hören konnte.

—Sieh sie dir an —sagte Mauro zu ihm, ohne seinen Schwanz aus meinem Mund zu ziehen—. Sieh, wie sie schluckt.

Das brachte mich beinahe wieder zum Kommen. Ich blies ihm noch eifriger einen, spuckte auf seinen Schaft und bearbeitete ihn mit der Hand im gleichen Rhythmus. Für einen Moment spürte ich die Hand meines Mannes auf meinem Kopf, nicht um mich wegzuschieben, sondern um mich zu halten, als müsse er die Szene berühren, um sie glauben zu können.

Als Mauro mich von sich wegschob, drehte er mich ohne Umstände auf dem Sofa um. Ich lag nach vorn gebeugt, die Wange gegen die Rückenlehne gedrückt, mit nacktem Hintern und offener Muschi. Mein Mann stand vor mir. Ich sah von unten zu ihm auf und lächelte schmutzig.

—Jetzt schon —sagte ich—. Sieh zu, wie er mich fickt.

Mauro stellte sich hinter mich, strich mit seinem Schwanz über meinen triefend nassen Eingang und stieß ihn mit einer einzigen Bewegung in mich. Ich schrie. Nicht vor Schmerz, sondern vor der schieren Wucht. Mein Körper war vorbereitet, und trotzdem entriss mir das Gefühl, wie er ganz, dick und hart in mich eindrang, ein raues Stöhnen, das meinen Mann erzittern ließ.

Er begann, mich in festem Rhythmus zu ficken, ohne Hast. Jeder Stoß öffnete mich weiter. Das Geräusch seiner gegen meinen Hintern schlagenden Hüften vermischte sich mit meinem Keuchen und dem heftigen Atem meines Mannes, der sich weniger als einen Meter von meinem Gesicht entfernt weiter wichste.

—Härter —bat ich.

Mauro antwortete nicht mit Worten. Er packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, bevor er eine Reihe trockenerer, tieferer Stöße in mich rammte. Das Sofa knarrte. Meine Muschi brannte, und ich war glücklich darüber, genau so benutzt zu werden, wie ich es all die Jahre fantasiert hatte.

Mein Mann kam so nahe, dass ich seine Schwanzspitze lecken konnte, während Mauro mich weiter bis zum Anschlag fickte. Das brachte ihn aus der Fassung. Er stieß ein gedämpftes Stöhnen aus und strich mit seinem Schwanz über meine Lippen.

—Komm noch nicht —sagte ich keuchend—. Ich will, dass du alles siehst.

Mauro hob mich vom Sofa und drehte mich um, sodass ich mich auf ihn setzte. Ich ritt ihn meinem Mann gegenüber, öffnete und schloss mich auf diesem Schwanz, während ich ihm in die Augen sah. Ich selbst gab den Rhythmus vor, hob mich und ließ mich wieder fallen und spürte, wie er mich von innen ausfüllte. Er packte meine Hüften und half mir, kräftig auf ihm auf und ab zu wippen.

—So, Schlampe —murmelte er—. Zeig ihm, wie sehr du es genießt.

Ich nahm es ihm nicht übel. Es machte mich heiß. Ich stützte die Hände auf Mauros Brust und begann, ihn schneller zu reiten, während meine Titten unter dem geöffneten Kleid wippten. Mein Mann konnte den Blick nicht abwenden. Er wichste sich voller Wut und Faszination, als würde auch er durch uns hindurch etwas Verbotenes ficken.

Der Orgasmus stieg wie ein heftiger Krampf aus meinem Unterbauch auf. Ich kam zitternd auf Mauros Schwanz, presste ihn in mir zusammen, und das brachte ihn an seine Grenze. Er hob mich abrupt herunter, beugte mich wieder über das Sofa und begann, mich mit ungeordneten, brutalen Stößen zu ficken, bis er mich füllte. Ich spürte seinen heißen Samenerguss in mir, während er mich an der Taille festhielt und zwischen zusammengebissenen Zähnen knurrte.

Ich blieb erschöpft liegen, mit weichen Beinen und pulsierender Muschi. Ich dachte, damit wäre alles vorbei. Ich dachte, mein Mann würde kommen, mich küssen oder mich sauber machen. Doch was ich als Nächstes sah, überraschte und erregte mich gleichermaßen.

Mauro wandte sich ihm zu. Mein Mann wirkte nicht mehr wie ein bloßer Zuschauer; er sah aus wie jemand, der viel zu lange auf seine Gelegenheit gewartet hatte. Sie sahen sich einige Sekunden lang schweigend an. Dann senkte mein Mann den Blick, öffnete seine Hose vollständig und schob sie zusammen mit der Unterwäsche bis zu den Oberschenkeln hinunter.

Ich verstand es, noch bevor er sprach.

—Ich will auch —sagte er mit zitternder Stimme.

Der Raum wurde sofort wieder heiß. Nicht aus Schock, sondern weil plötzlich alles zusammenpasste. Seine Besessenheit von der Szene. Die Intensität, mit der er jedes Detail organisiert hatte. Die Art, wie er Mauro ansah, nicht nur mich.

Mein Mann stützte sich auf die Armlehne des Sofas und beugte sich nach vorn, wobei er seinen Arsch anbot, ohne noch irgendetwas vorzutäuschen. Mauro trat hinter ihn, spreizte in aller Ruhe seine Backen und spuckte dazwischen. Ich, noch immer offen und mit dem Sperma des anderen, das mir über die Schenkel lief, kam näher, um alles aus der Nähe zu sehen.

—Sieh mich an —sagte ich zu meinem Mann.

Er hob den Kopf. Sein Gesicht war gerötet, seine Augen glänzten vor Scham und Lust.

Mauro steckte ihm zuerst einen Finger, dann zwei hinein. Mein Mann stöhnte auf eine Weise, die ich noch nie von ihm gehört hatte. Es war nicht das Geräusch eines Mannes, der die Fantasie eines anderen erfüllte, sondern das eines Mannes, dem endlich genau das gegeben wurde, was er brauchte. Ich kniete mich vor ihn und nahm seinen Schwanz in den Mund, während Mauro ihn vorbereitete.

Ich blies ihm langsam einen und streichelte dabei seine Eier mit der Hand. Er sah mich an, während Mauro ihn von hinten öffnete. Als Mauro die Schwanzspitze gegen seinen Arsch drückte, stieß mein Mann ein derart gebrochenes Keuchen aus, dass ich den Schaft mit den Lippen fester umschloss.

—Entspann dich —murmelte ich und nahm ihn für einen Moment aus dem Mund—. Lass ihn eindringen.

Er drang langsam ein, nicht aus Mangel an Verlangen, sondern wegen seiner Größe. Mein Mann spannte sich an, atmete tief durch und gab schließlich nach. Als Mauro vollständig in ihm war, sah ich, wie mein Mann mit einem beinahe schmerzhaften Ausdruck der Lust die Augen schloss.

Dann begannen die Stöße. Zunächst kurz, dann länger. Das Geräusch veränderte sich: Es war nicht mehr das Schlagen gegen meinen Hintern, sondern das feuchte, harte Klatschen von Mauro, der meinen Mann fickte, während ich ihm von vorn weiter einen blies. Die Szene war obszön, maßlos, und gerade deshalb machte sie mich wahnsinnig.

Mein Mann begann, seine Hüfte nach hinten zu bewegen und mehr zu suchen. Ich nahm seinen Schwanz nur aus dem Mund, um ihn besser sehen zu können. Er war steinhart und zuckte bei jedem Stoß, den er empfing. Ich strich ihm über die Brust, glitt hinunter zu seinem Bauch und umfasste seinen Schwanz, um ihn im Rhythmus von Mauros Fick zu wichsen.

—Das gefällt dir, nicht wahr? —flüsterte ich ihm zu.

—Ja ... verdammt ... ja ...

Mauro wurde härter. Mein Mann verbarg nichts mehr: Er stöhnte offen, rau und völlig hingegeben. Ich schob mir zwei Finger in die Muschi und begann, mich zu reiben, während ich zusah, wie er sich benutzen ließ. Es war zu viel. Meine ursprüngliche Fantasie war zu klein gewesen. Es ging nicht nur darum, mich zu teilen; es ging darum, herauszufinden, dass wir beide mehr wollten, als wir einander gestanden hatten.

Ich kam erneut mit der Hand zwischen den Beinen, während sie weitermachten. Mein Mann kam wenige Sekunden später und spritzte auf den Stoff des Sofas und mein Handgelenk, wobei er sich krampfartig zusammenzog, während Mauro ihm noch ein paar Stöße gab, bevor er ihn verließ. Das Bild seines reichlichen Samenergusses, vermischt mit seinem vor Lust zerfallenen Gesicht, blieb mir für immer im Gedächtnis.

Einige Minuten lang sprach niemand. Man hörte nur unsere hastigen Atemzüge. Ich kniete noch immer auf dem Teppich. Mein Mann blieb vorgebeugt, die Hose um die Knöchel, und zitterte. Mauro richtete sich mit beinahe eleganter Ruhe, als hätte er unsere Ehe nicht gerade von einer Seite zur anderen durchstoßen.

Als wir endlich allein waren, dachte ich, es würde Scham oder Erklärungen geben. Stattdessen sah mein Mann mich an und lächelte wie ein erleichterter Mann.

—Es war nicht nur wegen dir —gestand er.

—Das habe ich schon gemerkt.

Wir lachten, erschöpft, schmutzig und noch immer heiß. In dieser Nacht schliefen wir eng umschlungen mit einer anderen, brutaleren und ehrlicheren Vertrautheit. Wir hatten eine Tür geöffnet, die sich nicht mehr schließen ließ.

***

Nach dem ersten kamen weitere. Nicht jeden Tag, aber oft genug, um die Wochenenden in eine köstliche Erwartung zu verwandeln. Manchmal waren es verschiedene Männer, manchmal wiederholten wir es mit einem, der uns besonders gefallen hatte. Wir taten nicht mehr so, als wäre es ein einmaliges Experiment. Es war ein Teil von uns.

Einige kamen nur wegen mir und verstrickten sich am Ende auch mit ihm. Andere wurden von der vollständigen Vorstellung angezogen: eine willige Frau und ein Ehemann, der nicht nur zusah, sondern teilnahm. Unser Wohnzimmer, das Sofa, das Gästezimmer; jeder Raum des Hauses roch irgendwann nach Sex, Schweiß und Sperma, das viel zu spät trocknete.

Ich genoss es, wenn man mir die Beine spreizte, während mein Mann zusah oder mich festhielt. Ich genoss es auch, ihn vor einem anderen niederknien und sich mit obszöner Konzentration einen blasen zu sehen oder wie er seinen Arsch nach hinten schob, um mehr zu verlangen. Wir hatten uns die Erlaubnis gegeben, einander die Wahrheit unseres Körpers zu sagen, und das machte uns unersättlicher.

Eines Nachmittags tauchte jedoch eine andere Versuchung auf. Der Vater meines Mannes kam vorbei, während dieser nicht zu Hause war. Er wirkte verlegen, war aber zu erregt, um es vollständig zu verbergen. Nach einigen unbeholfenen Umwegen gestand er schließlich, dass er von unserer Sache wusste.

Ich blieb reglos stehen und musterte ihn.

—Ich bin nicht hier, um dich zu verurteilen —sagte er—. Die Wahrheit ist, dass ich dich schon sehr lange begehre.

Seine Ehrlichkeit traf mich unterhalb des Bauchnabels. Diese Art erwachsener, schmutziger Verbote hatte schon immer eine gewisse Spannung in mir ausgelöst, gerade weil ich wusste, dass man nicht einmal daran denken durfte. Ihn dort zu sehen, nervös und erregt, wie er mir sagte, was er jahrelang verschwiegen hatte, machte mich augenblicklich nass.

—Und jetzt wagst du es, das zu sagen? —fragte ich.

—Jetzt weiß ich, dass du nicht so unschuldig bist, wie du getan hast.

Ich trat einen Schritt auf ihn zu. Er war älter als wir, besaß aber noch immer eine eindrucksvolle Ausstrahlung, große Hände und eine Art, mich anzusehen, die mich schneller auszog als jede Berührung. Ich ließ ihn nicht lange warten. Ich schloss die Tür, trat nahe genug an ihn heran, um sein Rasierwasser zu riechen, und legte meine Hand auf seine Hose. Er war steinhart.

—Dann hör auf zu reden.

Ich küsste ihn zuerst. Ein dringlicher, hungriger Kuss, als würde er mir schon lange zustehen. Er packte mich mit verhaltener Grobheit an der Taille und drückte mich gegen die Wand des Flurs. Er schob die Hand unter mein Kleid, fand meine nasse Muschi und stieß ein tiefes Knurren aus.

—Scheiße ... du bist bereit.

—Für dich, ja.

Er zog mir den Stoff bis zu den Schultern hinunter, legte meine Titten frei und begann gierig an einer Brustwarze zu saugen, während er mich zwischen den Beinen rieb. Ich öffnete seine Hose und holte seinen Schwanz heraus. Er hatte nicht Mauros einstudierte Ruhe; er hatte den aufgestauten Hunger eines Mannes, der endlich das berührte, was er sich viel zu lange versagt hatte.

Er drehte mich um und drückte mich über die Konsole im Eingangsbereich. Er schob mein Kleid hoch, spreizte meine Backen und strich mit der Spitze über meinen Muschieingang. Mehr Vorbereitung war nicht nötig. Er stieß kräftig zu, und wir stießen gleichzeitig die Luft aus.

Er begann, mich genau dort im Stehen zu ficken, in meinem eigenen Haus, mit einem dichten, schmutzigen Reiz, der mich die Finger in das Möbelstück krallen ließ. Seine Stöße waren trocken und besitzergreifend. Er spielte nichts für irgendjemanden vor. Er wollte weder gefallen noch beeindrucken. Er wollte mir nur seinen Schwanz bis zum Anschlag hineinschieben und Jahre des in seiner Kehle feststeckenden Verlangens loswerden.

—Ich wollte das schon immer —sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Immer.

—Dann fick mich, als wäre es wahr.

Er gehorchte. Er packte mich am Hals, ohne zuzudrücken, nur um mich festzuhalten, und wurde härter. Ich spürte, wie seine Hüften gegen die Kante des Möbelstücks stießen und wie meine Muschi vor Lust pulsierte. Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und rieb meine Klitoris, während er mich von hinten weiter durchbohrte.

Ich kam zuerst, mit einem schnellen, schmutzigen Orgasmus, einem von denen, die eher aus dem Risiko als aus der Technik entstehen. Ich presste ihn in mir zusammen, und er hielt nicht mehr lange durch. Er kam mit einem tiefen, gedämpften Stöhnen, bis zum Anschlag in mir vergraben, und klammerte sich an meine Hüften, als fürchtete er, aufzuwachen.

Als er sich zurückzog, zitterten meine Beine, und ein süßes Gefühl der Gefahr lief mir über den Rücken. Ich wusste, dass dies eine neue Front eröffnete, eine weitere Schicht Geheimnis über all den vorherigen Geheimnissen. Und statt Schuld empfand ich einen obszönen Schub der Befriedigung.

Ich wusste nicht, wie lange dieser neue Wahnsinn dauern oder worin er enden würde. Ich wusste nur eines: Sobald das Verlangen eine offene Tür findet, gibt es sich nicht mehr damit zufrieden, eingesperrt zu bleiben.