Das Spa in Singapur und die Fantasie, um die ich nicht gebeten hatte

Das Schild trug keinen englischen Namen. Nur chinesische Schriftzeichen, in Gold in ein dunkles Holzbrett graviert, und darunter, in kleineren Buchstaben: „Deep relaxation. Professional service.“ Ich sah es an jenem Samstagmorgen, als ich auf der Suche nach einem Café um die falsche Ecke bog. Die Hitze in Singapur war zu dieser Jahreszeit feucht und beständig, eine Art Hitze, die wie etwas Körperliches auf den Schultern lastet. Ich hätte weitergehen sollen.

Ich war seit fast drei Monaten von zu Hause weg. Das Projekt hatte als zweiwöchige Prüfung begonnen und sich dann von selbst verlängert, genährt von technischen Problemen in der regionalen Niederlassung, mit denen niemand gerechnet hatte. Seit Jahren reise ich für die Firma durch Asien: Bangkok, Jakarta, Kuala Lumpur. Singapur kenne ich gut. Ich weiß, wo man essen kann, welche Taxis man meiden sollte, welches Spa in der Nähe des Hotels eine gute Tiefenmassage macht. Dieses goldene Schild gehörte nicht zu diesem Spa. Dieses Schild führte zu einem Ort, den ich immer übersehen hatte.

Rodrigo war mit den Kindern zu Hause. Er schickte mir jeden Abend Fotos, die ich wegen des Zeitunterschieds von acht Stunden beim Aufwachen erhielt: das Frühstück auf dem Tisch, der Park am Wochenende, die Katze auf dem Sofa. Ich liebe ihn. Das habe ich immer getan. Aber drei Monate sind eine lange Zeit, und der Körper versteht nichts von Abwesenheit mit guten Absichten. Seit Wochen wachte ich mit nasser Muschi auf, ohne mich daran zu erinnern, wovon ich geträumt hatte, und unter der Dusche im Hotel befriedigte ich mich schnell mit zwei Fingern, ohne den Wunsch, es in die Länge zu ziehen, nur um diesen ständigen Druck im Unterbauch loszuwerden.

An jenem Morgen hatte meine Kollegin Isabel den Vorschlag für eine Massage mit einer Selbstverständlichkeit abgelehnt, die mich leicht ärgerte.

„Ich nutze die Zeit lieber zum Shoppen“, sagte sie. „In zwei Wochen sind wir wieder zurück und ich habe noch gar nichts gekauft.“

„Ich hätte lieber jemanden, der mir die Knoten aus dem Nacken löst“, erwiderte ich.

„Jede mit ihrer eigenen Therapie“, schloss sie und stieg ins Taxi.

Und so landete ich allein vor dem goldenen Schild.

***

Der Empfang war schlecht beleuchtet. Blaue und rosafarbene Neonlichter, die mittags eher kitschig als beunruhigend wirkten, leise im Hintergrund schwebende Streichermusik und zwei Mädchen hinter dem Tresen, die nur Chinesisch sprachen. Ich benutzte den Übersetzer auf meinem Handy: Ich wollte eine Massage für Füße, Nacken und Schultern. Eine von ihnen nickte und deutete auf einen Sessel an der Wand, in dem ich warten sollte.

Ich wartete vielleicht fünf Minuten. Dann erschien er.

Europäer, ohne jeden Zweifel. Anfang vierzig, blond, mit einigen grauen Strähnen an den Schläfen, breite Schultern unter der weißen Arbeitsrobe. Er hatte diese ruhige Präsenz, die keine Aufmerksamkeit auf sich ziehen muss, um sie zu bekommen. Er bewegte sich durch diesen Ort mit der Gelassenheit eines Menschen, der ihn auswendig kennt.

„Welche Beschwerden haben Sie?“, fragte er auf Englisch, ohne erkennbaren Akzent.

„Verspannungen. Seit Wochen habe ich angesammelte Spannung im Nacken und im oberen Rücken. Und die Füße, weil ich viel zu Fuß gehe.“

Er nickte, als wäre genau das die Antwort gewesen, die er erwartet hatte.

„Das sechzigminütige Paket deckt all das ab. Vierzig Euro.“

„Perfekt“, sagte ich.

Er führte mich über eine schmale Treppe in den zweiten Stock. Das Zimmer war klein und sauber: eine Massageliege mit ordentlich gefalteten weißen Handtüchern, ein Tischchen mit in einer Reihe aufgestellten Ölen und, oben links, fast in der Ecke der Decke, eine Überwachungskamera mit einem kleinen roten Licht, das lautlos blinkte.

Das ist seltsam. Du könntest jetzt noch gehen.

Ich ging nicht.

***

Die Massage begann am Kopf. Er hatte große, präzise Hände und eine Technik, die ich schon bei den ersten Berührungen als professionell erkannte: abgestufter Druck an den Schläfen, langsame Bewegungen, die vom Ansatz des Schädels zu den Trapezmuskeln hinabführten. Nach zehn Minuten begannen die verspanntesten Muskeln nachzulassen.

Er machte mit den Armen weiter. Dann mit den Füßen, bearbeitete die Fußgewölbe und jeden einzelnen Zeh mit einer Gründlichkeit, die mich beinahe zum Lachen brachte. Als er fertig war, sagte er mir leise, dass er gleich wieder da sei.

Er ging hinaus. Er kam mit einer anderen Flasche Öl zurück.

„Sie haben auch Verspannungen im unteren Rücken. Stört es Sie, wenn wir auch den Rücken bearbeiten?“

Seit Wochen tat mir der Rücken weh. Es stimmte, und wir wussten es beide, ohne darüber gesprochen zu haben.

„Das stört mich nicht“, antwortete ich.

„Sie müssen Ihr Oberteil ausziehen.“

Ich zog es aus, ohne groß darüber nachzudenken. Mit einer Hand öffnete er meinen BH, mit einer Effizienz, die nichts Intimes an sich hatte — er tat es wie jemand, der ein Glas öffnet, rein funktional — und legte ein Handtuch über meine Nieren, bevor er begann. Das Öl kam warm, verteilt in weiten Bewegungen, die am unteren Ende der Wirbelsäule ansetzten und bis zu den Schultern hinaufführten.

Ich schloss die Augen.

Es ist nur eine Massage. Eine Massage wie jede andere.

Sie dauerte lange genug, dass ich es glaubte.

***

Es gab keinen genauen Augenblick, in dem sich die Dinge veränderten. Der Übergang war so allmählich, dass es bereits zu spät war, als mir klar wurde, dass ich es bemerkt hatte.

Seine Hände glitten von meinen Schulterblättern bis zur Taille hinab. Er schob mir langsam die Hose ein paar Zentimeter herunter, gerade weit genug, um an mein Gesäß zu gelangen. Die Spannung dort war echt: Als er begann, sie zu bearbeiten, war die Erleichterung unmittelbar und körperlich. Aber seine Art hatte aufgehört, technisch zu sein. Sie war langsamer geworden. Aufmerksamer. In dem Druck seiner Handflächen lag eine andere Absicht, die ich spürte; sie kneteten den Muskel nicht mehr, sondern spreizten meine Pobacken, öffneten mich mit den Daumen, bis ich einen kühlen Luftzug durch meine Arschritze streichen fühlte.

Ich fragte mich, ob ich mir das nur einbildete.

Als er die Daumen nach innen gleiten ließ und meine Muschilippen durch den Slip hindurch streifte, wobei er zweifellos bemerkte, dass ich schon seit einer Weile klatschnass war, wusste ich, dass ich es mir nicht einbildete.

„Darf ich weitermachen?“, fragte er leise.

Ich antwortete nicht sofort. Ich dachte an Rodrigo. An die Kinder. An das Foto vom Frühstück an diesem Morgen. An vierundneunzig Tage fern von zu Hause und daran, dass der Körper seine eigene Buchhaltung führt, ohne um Erlaubnis zu bitten.

„Ja“, sagte ich.

Er bat mich, mich umzudrehen. Ich drehte mich um. Der BH hatte sich im Handtuch verfangen, und ich machte mir nicht die Mühe, ihn zurechtzuziehen. Er sagte ebenfalls nichts. Er begann, meinen Bauch mit weiten Bewegungen zu massieren, die hinauf- und hinabführten, wobei jede Runde ein wenig tiefer reichte, bis die Kante seiner Hand mein Schambein über dem nassen Stoff streifte und ich die Beine öffnete, ohne mich dazu zu entscheiden, und ihm Platz machte.

Dann hielt er inne.

„Soll ich weitermachen?“, fragte er zum zweiten Mal.

Ich sah ihn direkt an. Seine Augen waren hell, und sein Gesichtsausdruck derselbe wie zuvor: ruhig, ohne Eile, ohne Druck. Nur eine Frage, die auf eine Antwort wartete.

„Ja“, wiederholte ich.

***

Seine Hände wanderten zu meinen Titten hinauf. Langsam fuhr er sie ab, ohne Hast, lernte ihre Form kennen, wog sie in seinen Handflächen, und als er die Brustwarzen erreichte, tat er es zunächst mit der Fingerspitze und dann entschlossener, zwickte sie zwischen Daumen und Zeigefinger, bis sie hart wie Steine wurden. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um keinen Laut auszustoßen, den ich noch nicht ausstoßen wollte. Ganz gelang es mir nicht: Ein tiefes, heiseres Stöhnen entkam mir, das mir fremd klang.

Er ging in die Hocke und nahm eine meiner Brustwarzen ganz in den Mund. Er saugte kräftig daran, zog mit den Lippen daran, biss ganz leicht mit den Zähnen hinein, während er mit der anderen Hand weiter meine linke Titte bearbeitete. Als er die Seite wechselte und mit derselben Hingabe an der anderen Brustwarze saugte, hatte ich bereits unwillkürlich die Hüften nach oben gerissen und suchte blind nach ihm.

Ich blickte in die Ecke der Decke. Das rote Licht der Kamera blinkte noch immer, langsam und regelmäßig. Es hätte mich stören müssen. Stattdessen spürte ich etwas, das ich nicht genau benennen konnte: eine Mischung aus Ausgeliefertsein und Hingabe, die ich noch nie auf diese Weise erlebt hatte. Jemand konnte in diesem Moment dabei zusehen, wie ein Fremder meine Titten saugte und ich es ihm erlaubte. Und dieses Wissen machte mich viel geiler, als ich erwartet hätte; eine neue Feuchtigkeitswelle rann mir zwischen den Schenkeln hinab.

Er beschäftigte sich lange mit meinen Titten. Länger, als ich für nötig gehalten hätte. Doch als er schließlich aufhörte, hatte ich keinen zusammenhängenden Gedanken mehr. Nur noch Schichten von Empfindungen, die sich übereinanderlagerten, und ein beharrliches Pochen an der Klitoris, das mich lautstark darum bat, dass sich jemand darum kümmerte.

Als seine Hände zu meinen Hüften hinabwanderten und er die letzten Kleidungsstücke auszog — die Hose, den nassen Slip, den er langsam von meiner Muschi löste und auf den Boden fallen ließ —, machte die Luft im Raum eindeutig, was mein Körper schon seit einer Weile mitteilte. Ich lag mit gespreizten Beinen auf der Liege, tropfnass, der Geruch meines eigenen Geschlechts füllte meine Nase.

„Du bist wunderschön“, sagte er auf Englisch und sah mir unverwandt zwischen die Schenkel.

Ich wurde rot. Wirklich. Das war mir seit Jahren nicht mehr passiert.

***

Sein Mund war da, bevor ich überhaupt verarbeitet hatte, dass er kommen würde. Er kniete sich auf den Boden, zog mich an den Hüften bis an den Rand der Liege, legte meine Schenkel über seine Schultern und vergrub sein Gesicht ohne Umschweife in meiner Muschi. Er begann sanft, leckte von unten nach oben, lernte mich zunächst kennen, spreizte meine Lippen mit seiner breiten, flachen Zunge und wurde dann selbstsicherer, schloss den Mund um die Klitoris und saugte daran, als hinge sein Leben davon ab.

Er setzte seine Zunge mit einer Präzision ein, die jeden Anschein von Kontrolle zerstörte, der mir noch geblieben war. Er bewegte sie in kleinen Kreisen, dann mit der Spitze in schnellen Stößen, dann saugte er wieder, wechselte die Rhythmen, bis ich nicht mehr wusste, woher die nächste Welle kommen würde. Ich stieß die Luft aus, die ich angehalten hatte, ohne genau zu wissen, wann ich den Atem angehalten hatte, und packte seinen Kopf mit beiden Händen, drückte sein Gesicht noch tiefer gegen mich. Er widersetzte sich nicht; er ließ sich von mir festhalten und fraß meine Muschi mit einer methodischen Langsamkeit weiter, die mich wahnsinnig machte.

Seine Finger kamen kurz darauf. Zuerst zwei, die sich in einem Rhythmus in mir bewegten, dem ich unwillkürlich mit den Hüften folgte, wobei er sie nach oben krümmte, genau auf den Punkt zu, den Rodrigo nie ganz fand. Das Gefühl war direkt und konkret, ohne jeden Schnörkel: die Finger, die langsam in mir fickten, und die Zunge draußen, die unaufhörlich meine Klitoris fraß. Ein dritter Finger gesellte sich zu den beiden, und ich öffnete die Beine noch weiter, beinahe beschämt darüber, wie offen ich dalag.

„Scheiße“, murmelte ich auf Spanisch. „Scheiße, Scheiße, hör nicht auf.“

Als er mich fragte, den Mund noch glänzend von mir, ob ich wollte, dass er weitermachte, antwortete ich nicht mehr mit Worten. Ich drückte seinen Kopf erneut gegen meine Muschi und fickte sein Gesicht, indem ich selbst schamlos die Hüften bewegte, bis ein erster kleiner Orgasmus durch meine Beine fuhr und mich zitternd zurückließ.

Drei Monate. Vierundneunzig Tage. Der Körper hat keine unendliche Geduld.

Ich ergab mich.

***

Er richtete sich auf und streifte die Robe ohne Eile ab. Er war genau das, was die Andeutung seiner Schultern von Anfang an angekündigt hatte: jemand, der weiß, was er tut, und es nicht beweisen muss. Als er die Hose herunterzog, sprang sein harter, dicker Schwanz heraus, die glänzende Eichel, an deren Spitze ein zäher Tropfen hing. Mir lief unwillkürlich das Wasser im Mund zusammen.

Er zog ein Kondom aus der Tasche seiner Robe und streifte es sich an, während er mir in die Augen sah. Er strich ein paarmal über seinen Schwanz, brachte ihn richtig in Stellung und drückte meine Beine mit den Knien auseinander.

Die Penetration war langsam. Absichtlich langsam. Er schob ihn Zentimeter für Zentimeter hinein, ließ mich jeden Abschnitt spüren, und als er bis zum Anschlag in mir steckte, blieb er eine Sekunde lang reglos, die Hüften gegen meine gepresst, damit ich spüren konnte, wie ausgefüllt ich war. Dann begann er, sich zu bewegen: Er drang ganz ein und zog sich fast vollständig zurück, ohne in mir zu bleiben, ein langer, kalkulierter Rhythmus, den er unverändert wiederholte. Diese ständige Verzögerung — diese methodische Verweigerung dessen, was ich wollte, nämlich dass er mich endlich richtig fickte — ließ mich die Ränder der Liege mit weiß hervortretenden Knöcheln festhalten.

„Weiter“, sagte ich auf Spanisch mit einer Entschlossenheit, die mich selbst überraschte. „Fick mich härter, verdammt.“

Er verstand es. Oder er verstand den Ton.

Mit einem Schlag änderte er den Rhythmus. Er rammte seinen Schwanz mit einem trockenen Stoß bis zum Anschlag in mich und fickte mich weiter hart und schnell, sodass die Liege gegen die Wand schlug, während seine Hände meine Titten drückten und seine Daumen meine Brustwarzen bearbeiteten. Der Kontrast war unmittelbar, und ich musste in das Handtuch beißen, um nicht zu schreien. Jeder Stoß entlockte mir ein obszönes Keuchen, und das feuchte Geräusch seines Schwanzes, der in meine triefende Muschi hinein- und wieder herausglitt, erfüllte den ganzen Raum.

Dann zog er seinen Schwanz heraus, bedeutete mir mit einer Geste, mich auf den Bauch zu drehen, und brachte mich auf der Liege auf die Knie, den Arsch nach oben, das Gesicht auf meinem Unterarm. Zuerst warmes Öl, das über meinen Rücken rann und durch die Ritze hinabfloss, bis es zwischen meinen Beinen auf mich tropfte. Dann seine Lippen, die in die eine und anschließend in die andere Pobacke bissen, und plötzlich seine Zunge zwischen meinen Backen, die meinen Arsch mit derselben Hingabe leckte, mit der er zuvor meine Muschi gefressen hatte. Ich schrie in das Handtuch.

Und dann wieder sein Schwanz, der mit einem einzigen Stoß von hinten in meine Muschi eindrang, während er mich an den Hüften packte und mit der ganzen Kraft fickte, um die ich ihn gebeten hatte. Der Wechsel zwischen den beiden Stellen, ohne Vorwarnung — manchmal die Zunge, manchmal die Finger, manchmal der Schwanz — sorgte dafür, dass ich nie genau wusste, was als Nächstes kommen würde. Diese Ungewissheit war für sich genommen eine Form von Lust, die ich zuvor nicht gekannt hatte.

Er stieß so tief in mich, dass ich bei jedem Stoß seine Eier an meiner Klitoris spürte. Er legte sich über meinen Rücken, suchte mit der Hand eine Brustwarze und zwickte sie fest, während er mir mit schwerem Akzent auf Englisch ins Ohr flüsterte, wie eng ich sei, wie nass ich sei, wie gut meine Muschi als verheiratete Frau seinen Schwanz schlucke.

Ich wusste nicht, dass mir genau das gefehlt hatte.

***

Irgendwann richtete ich mich von selbst auf, ohne dass mich jemand dazu aufgefordert hätte. Ich ließ ihn sich zurückziehen, riss ihm mit den Zähnen das Kondom ab, packte ihn an den Hüften und nahm seinen Schwanz so lange in den Mund, wie ich wollte, wobei ich das Tempo bestimmte, weil ich diese Umkehrung brauchte. Aktiv teilzunehmen, statt nur zu empfangen. Ich blies ihm den ganzen Schwanz, schluckte ihn bis zum Anschlag, sodass die Spitze meinen Hals berührte und mir die Tränen in die Augen stiegen, zog ihn mit einem Speichelfaden heraus und nahm ihn wieder in den Mund. Ich leckte seine Eichel mit der Zungenspitze, saugte nacheinander an seinen Eiern, fuhr mit der Zunge darunter entlang und masturbierte ihn die ganze Zeit langsam mit der Hand an der Basis.

Er ließ mich gewähren. Er legte eine Hand in meinen Nacken, ohne zuzudrücken, begleitete nur die Bewegung meines Kopfes, und hin und wieder entwich ihm ein tiefes Knurren, das mir zeigte, dass ich es richtig machte.

Als ich ihn aus dem Mund nahm und um ein weiteres Kondom bat, streifte ich es ihm selbst mit beiden Händen über. Danach setzte ich mich auf ihn. Ich fand langsam den richtigen Winkel und ließ mich Stück für Stück auf seinen Schwanz sinken, spürte, wie er sich aus diesem neuen Winkel erneut seinen Weg in mich bahnte. Als er bis zum Anschlag in mir war, stützte ich die Hände auf seiner Brust ab und begann, mich zu bewegen, zuerst in kleinen Kreisen, dann ganz auf und ab. Ich ritt ihn mit mehr Rhythmus, sobald ich wusste, was funktionierte. Seine Hände lagen an meinen Hüften, lenkten mich aber nicht: Sie folgten mir und passten sich meinen Bewegungen an.

Er sagte etwas über meine Titten, dass er noch nie solche gesehen habe, und bat mich, sie ihm in den Mund zu stecken. Ich beugte mich nach vorn und fütterte ihn erst mit der einen, dann mit der anderen Brustwarze, während er saugte und ich mich weiter auf seinem Schwanz bewegte, jetzt mit den Titten über seinem Gesicht und dem Haar, das mich umgab. Das ließ mich schneller werden. Ich begann unkontrolliert auf ihm zu hüpfen, die Pobacken schlugen gegen seine Schenkel, ich spürte, wie sein Schwanz immer schneller in mich hinein- und wieder herausfuhr, und plötzlich vereinigte sich alles in mir.

Der Höhepunkt kam vom Ansatz der Wirbelsäule. Lang und tief, zog er durch mich hinauf bis zu den Schultern, gefolgt von einem weiteren, aneinandergereiht, während meine Muschi seinen Schwanz in unkontrollierbaren Krämpfen zusammenpresste. Ich schrie nicht, aber das war keine bewusste Entscheidung: Ich brachte keinen Ton heraus, nur ein abgehacktes Keuchen, während sich meine Fingernägel in seine Brust gruben.

Als ich ihn fragte, ob er auf mir kommen wolle, stieg ich von ihm herunter, zog ihm selbst das Kondom ab und bot ihm gleichzeitig meine Titten und meinen geöffneten Mund dar. Er wichste sich schnell über mir, die Faust fest geschlossen, die Augen darauf gerichtet, wie ich die Zunge herausstreckte, um ihn zu empfangen, und kam mit einem langen Schwall, der meine Brüste, meinen Hals und einen Teil meiner Wange bespritzte. Ein zweiter Schwall traf direkt meinen geöffneten Mund, und ich schluckte ihn, ohne nachzudenken, während ich ihn ansah. Er kam schnell, mit einem Laut, der keiner Sprache glich, die ich kannte. Dann blieb er eine Sekunde lang reglos, den Schwanz noch in der Hand, während Sperma auf meine Titten tropfte.

Ich leckte den Rest von seiner Spitze, bevor ich ihn losließ.

Danach herrschte Stille. Der Fernseher in der Ecke lief noch immer auf Chinesisch. Das rote Licht blinkte.

***

Hinten im Raum gab es hinter einer Duschwand eine kleine Dusche. Ich stellte mich länger als nötig unter das heiße Wasser, ließ den Dampf die Kabine füllen und sah zu, wie das mit dem Öl vermischte Sperma über meine Titten rann und meinen Bauch hinabfloss, bis es im Abfluss verschwand. Ich dachte an nichts Bestimmtes. Oder an alles gleichzeitig, was manchmal dasselbe ist.

Als ich herauskam, hatte er die Öle weggeräumt und frische Handtücher auf die Liege gelegt. Er erwartete mich neben der Tür mit demselben neutralen Gesichtsausdruck wie zu Beginn.

Ich bezahlte die vierzig Euro. Ich gab Trinkgeld.

„Kommen Sie wieder?“, fragte er, während ich meine Tasche nahm.

Ich setzte meine Sonnenbrille auf, obwohl ich noch drinnen war.

„Vielleicht“, sagte ich.

Im Aufzug des Hotels schickte mir Isabel ein Foto von karamellfarbenen Schuhen, die sie gekauft hatte. Ich schickte ihr ein Herz. Dann betrachtete ich mich im metallischen Spiegel der Kabine: das leicht zerzauste Haar, die ordentlich sitzende Kleidung, ein Gesichtsausdruck, den ich mit keinem genauen Wort benennen konnte. Noch immer schmeckte ich sein Sperma auf der Zunge.

Seit drei Monaten hatte ich mich in allem nur halb gefühlt. An jenem Nachmittag fühlte ich mich aus einem schwer erklärbaren Grund ganz.

Würde ich wiederkommen? Man weiß es nie.