Was ich mir jede Nacht vor dem Einschlafen vorstelle

Ich heiße Renata und habe eine Gewohnheit, die ich niemandem anvertrauen würde. Jede Nacht, wenn die Wohnung still wird und das einzige Licht das vom Handy ist, öffne ich eine Geschichte und lasse meine Hand langsam unter die Decke gleiten. Anders kann ich nicht schlafen. Es ist wie beten, nur andersherum.

Ich suche immer dieselbe Art von Geschichte. Ich will keinen Romantikscheiß, keine Kerzen, keinen Mann, der um Erlaubnis bittet. Ich will lesen, wie man eine Frau behandelt, als wäre sie irgendwer, wie man ihr dreckig ins Ohr spricht, wie man sie benutzt, obwohl sie Nein sagt. Ich will lesen, wie harte Schwänze bis ganz tief hineingehen, wie Fotzen sabbern, wie Männer einer Frau den Mund vollspritzen und sie zum Schlucken zwingen. Und während ich lese, höre ich auf, ich selbst zu sein. Ich werde zu ihr, zur Protagonistin, zur Schlampe, die all das abbekommt und es mit gierigen Schreien verlangt, die ihr der Sabber übers Kinn läuft.

Ich bin ein Schwein, und ich weiß es. Deshalb gefällt es mir.

Tagsüber würde das niemand denken. Ich arbeite in einem Büro, nehme Anrufe entgegen, trage Blusen bis oben zugeknöpft und sage mit gemessenem Lächeln „Guten Tag“. Meine Kolleginnen sehen in mir das ruhige Mädchen, diejenige, die nie etwas aus ihrem Leben erzählt. Und sie liegen halb richtig: Ich erzähle nichts, weil das, was ich zu erzählen hätte, nicht erzählt wird. Es lebt hier, im Bett, zwischen Laken und Handy, zwischen meinen bis zu den Knöcheln in eine durchnässte Fotze gesteckten Fingern, in diesen Stunden, in denen der Rest der Welt schläft und ich mich in die Schlampe verwandle, die ich im Grunde bin.

Seit fast zwei Jahren habe ich keinen Partner mehr. Ich hatte etwas mit einem Jungen, der süß war, aufmerksam, von der Sorte, die dreimal fragt, ob alles gut ist, die deine Muschi mit Angst lecken und dich ficken, als würden sie sich entschuldigen. Und ich habe mich zu Tode gelangweilt. Ich wusste nicht, wie ich ihm sagen sollte, dass ich das Gegenteil brauchte, dass er mich an den Haaren packen und mir mit seinem Schwanz den Mund stopfen sollte, dass er mich nichts fragen, sondern mir die Beine öffnen und ihn ohne Vorwarnung reinrammen sollte. Ich habe es ihm nie gesagt. Ich machte Schluss und kehrte zu meiner Gewohnheit zurück, die mich wenigstens nicht enttäuscht.

In jener Nacht war die Hitze schwer und drückend. Ich hatte das Fenster einen Spalt offen gelassen, und der Ventilator drehte sich, ohne viel zu bringen. Ich lag auf dem Rücken, die Beine gespreizt, eine Hand hielt das Telefon, die andere steckte zwischen meinen Schenkeln, zwei Finger schon drin, bewegten sich langsam, während ich spürte, wie der Saft mir die Arschspalte hinunterlief und das Laken verschmutzte. Ich trug kaum mehr als ein altes T-Shirt, das mir bis zum Bauchnabel hochrutschte, die harten Nippel zeichneten sich gegen den Stoff ab.

Die Geschichte, die ich las, erzählte von einer Frau allein in ihrem Haus, die von jemandem aus der Dunkelheit beobachtet wird. Und da begann ich, fast ohne es zu merken, meine eigene Version über die Worte zu legen.

***

In meinem Kopf steht ein Mann in der Ecke meines Zimmers. Ich sehe sein Gesicht nicht. Die Dämmerung verschluckt es, und gerade das macht ihn besser. Ich erkenne nur die Silhouette, die breiten Schultern, das Glitzern seiner Augen, die jede Bewegung meiner Hand verfolgen, und die Beule, die sich gegen seine Hose drückt.

Er steht schon eine Weile dort, ohne dass ich ihn bemerkt habe, und sieht zu, wie ich mir langsam zwei Finger in die Fotze schiebe, während ich am Kragen des T-Shirts knabbere, um keinen Laut zu machen. Ich ziehe sie raus, feucht glänzend von Saft, führe sie mir in den Mund und lutsche sie nacheinander ab, den Blick in die Dunkelheit gerichtet, in der ich weiß, dass er steht. Denn in meiner Fantasie sind die Wände dünn, und die Nachbarn hören jedes Stöhnen, jedes Schmatzen, und das ist mir gleichzeitig wichtig und egal. Sollen sie doch hören. Sollen sie wissen, dass die Schweigsame aus dem sechsten Stock sich die Finger bis tief hineinsteckt.

Als ich ihn endlich sehe, schreie ich nicht. Ich bedecke mich nicht. Ich sehe ihn an und mache weiter, denn dass er da ist, ist genau das, was ich gebraucht habe. Ich reiße mir das T-Shirt vom Leib und stehe nackt vor ihm da. Meine Titten fallen schwer zur Seite, jedes Mal wenn ich den Rücken durchdrücke, die Nippel hart wie Steine. Ich packe eine mit der freien Hand, drücke sie mir, kneife fest zu, bis es wehtut. Mit der anderen gehe ich wieder runter, jetzt drei Finger, spreize mich, lasse ihn genau sehen, wie sie glänzend rein und rausgehen.

Er rührt sich nicht. Nur senkt er eine Hand und öffnet sich die Hose. Ich sehe seinen Schwanz herauskommen, lang, dick, die Spitze bereits feucht. Er beginnt, ihn langsam zu streicheln, den ganzen Schaft von oben bis unten, als hätten wir die ganze Nacht Zeit.

—Mach weiter —sagt er. Das Einzige, was er sagt—. Hör nicht meinetwegen auf. Mach die Beine weit auf. Ich will dich ganz sehen.

Und ich gehorche. Ich ziehe die Knie hoch, spreize sie bis an die Ränder der Matratze, stelle mich ihm vollkommen zur Schau. Mit zwei Fingern ziehe ich meine Fotzenlippen auseinander, damit man die geschwollene, pochende Klitoris sieht. Mit den anderen Fingern arbeite ich dort an mir, schnelle Kreise, immer schneller. Ich beschleunige das Reiben mit dem Daumen, und er beschleunigt seine Hand am Schwanz, wir beide im selben Rhythmus, getrennt durch drei Meter Dunkelheit, die sich anfühlen wie nichts. Ich höre mich selbst: das nasse Schmatzen meiner Finger, die rein und rausgehen, mein heiseres Atmen, das Knarren seiner Faust beim Wichsen. So komme ich, während ich ihn ansehe, auf die Lippe beißend, um nicht zu schreien, und spüre, wie der Orgasmus von meiner Fotze bis zu den Brustwarzen hochklettert. Meine Beine zittern und sinken offen auf die Matratze, durchnässt, vom Saft glänzend bis zu den Oberschenkeln.

Aber ihm reicht das nicht. Ihm reicht es nie, weil ich ihn genau dafür erfinde.

***

Endlich kommt er näher. Ich höre ihn mehr, als dass ich ihn sehe: das Rascheln der fallenden Kleidung, das Gewicht des einen Fußes, dann des anderen. Ich erhole mich noch, liege jetzt auf dem Bauch, das Gesicht im Kissen vergraben, der Hintern unbewusst hochgereckt. Ich spüre, wie die Matratze unter seinem Knie nachgibt, zwischen meine Beine gedrückt, und mich zwingt, sie weiter zu öffnen.

Seine Hände greifen meine Hüften und heben mich nur ein wenig an, setzen meinen Körper genau dorthin, wo er ihn haben will: auf alle Viere, mit durchhängendem Rücken, den Arsch schön hoch. Er fragt nicht. Eine Hand drückt meinen Nacken ins Kissen, die andere spreizt mir die Arschbacken. Ich spüre seinen Schwanz an der Spalte anliegen, auf und ab zwischen meinen nassen Lippen gleiten, ganz vom Saft befeuchtet, wie die Spitze mit meiner Klitoris spielt. Er lässt mich warten. Er weiß, dass ich es stumm verlange.

Als er endlich eindringt, stößt er mit einem einzigen Ruck bis zum Anschlag hinein. Mein Mund öffnet sich nach Luft, und ein raues Heulen entweicht meiner Kehle, ohne dass ich es aufhalten kann. Ich spüre, wie er mir den Boden trifft, so tief, dass es gleichzeitig wehtut und mich geilt, diese Mischung, die nur eine Schlampe wie ich versteht.

Ich drehe den Kopf, um ihn anzusehen, und wieder finde ich sein Gesicht nicht, nur die Linie seines Kiefers und seine Hände, die sich in meine Haut graben und mir Fingerabdrücke auf den Hüften hinterlassen. Er hält mich fest, drückt zu, bemisst mich, wie man eine Stute bemisst, bevor man sie reitet.

Am Anfang presse ich die Zähne zusammen. Der Schwanz ist zu viel, der Rhythmus ist zu viel, jeder Stoß treibt mich nach vorn und er zieht mich wieder zurück, um ihn mir noch tiefer reinzujagen. Dann gibt mein Körper nach, gewöhnt sich, hört auf, sich zu wehren. Die Fotze öffnet sich für ihn, schluckt ihn, schmatzt bei jedem Hieb. Und dann fange ich an, es wirklich zu genießen, dieses schmutzige Genießen, das ich nie laut zugeben würde. Ich höre mich „mehr“ sagen, ich höre mich „fester“ sagen, ich höre mich „zerfick mich“ sagen. Es ist mir egal, ob die Nachbarn uns hören. Sollen sie mich hören. Ich will, dass das ganze Haus weiß, dass endlich jemand die Schlampe aus dem sechsten Stock so behandelt, wie sie es jede Nacht still verlangt.

Er bewegt sich ohne Eile und gibt ein Tempo vor, das mich warten lässt. Jedes Mal, wenn ich glaube, er werde schneller werden, bremst er ab und lässt ihn in mir, pochend, nur die Hüften in Kreisen bewegend. Jedes Mal, wenn ich mich entspanne, stößt er tiefer zu und reißt mir einen neuen Schrei heraus. Er lässt eine Hand los und geht hinunter, um meine Klitoris zu suchen, reibt sie mit zwei Fingern, während er mich von hinten weiter aufspießt. So habe ich gelernt, es mir zu erschaffen, geduldig und grausam zu gleichen Teilen, denn ein Mann, der es eilig hat, taugt dafür nichts. Die gute Fantasie ist die, die sich Zeit nimmt, mich zu ficken.

Er spricht mir dicht ins Genick, Worte, die ich bei Tageslicht nie wiederholen würde, die mich in jedem anderen Zusammenhang erröten ließen und die mich hier näher an den Rand drängen.

—Schau dir an, wie diese Fotze den Schwanz schluckt —sagt er mir ins Ohr, ohne mit dem Stoßen aufzuhören—. Schau, wie du ihn dir ganz reinziehst. Du bist eine Schlampe. Sag es.

—Ich bin eine Schlampe —wiederhole ich gegen das Kissen, und ich glaube es, und ich komme allein schon davon ein bisschen.

—Lauter. Damit sie dich hören.

—Ich bin eine Schlampe! —schreie ich—. Ich bin deine Schlampe, mach weiter, hör nicht auf!

Er rafft mein Haar in eine Faust und zieht es nach hinten, bis ich den Hals durchdrücke. Die andere Hand steigt hinauf und schließt sich leicht um meine Kehle, nicht schmerzhaft, nur gerade genug, damit ich die Grenze spüre. Mir wird schummrig im Kopf. Ich kann nicht klar denken, ich will nicht denken, ich will nur dafür da sein, für den Schwanz, der mir die Fotze zerfetzt, und die Worte, die mir den Kopf zerficken.

Das ist das, was ich bin, wenn mich niemand sieht.

Er zieht den Schwanz mit einem Ruck heraus, glänzend von mir, und steckt ihn mir nur aufliegend in den Arsch, einen Zentimeter, zwei, tastend, bis wohin ich es aushalte. Ich biege mich durch, beiße ins Kissen, und er lacht leise und geht wieder zur Fotze zurück, jetzt brutaler, bestraft mich dafür, dass ich nachgegeben habe. Ich komme wieder, stärker, durchnässe das ganze Laken, die Oberschenkel zittern unkontrolliert, ich presse ihn mit Krämpfen in mir zusammen, die ich nicht kontrollieren kann. Er merkt es und lacht leise, zufrieden, als hätte er etwas gewonnen.

***

Mit einem Ruck dreht er mich um und setzt mich an den Bettrand, die Knie auf dem Boden, das Gesicht auf Höhe seiner Hüfte. Sein riesiger Schwanz ist vor mir, voll von meinem Saft, pochend, die dicke Ader von der Basis bis zur Spitze deutlich sichtbar.

—Mach den Mund auf —befiehlt er. Seine Stimme ist heiser, außer Atem—. Nimm ihn ganz. Mach ihn sauber. Er gehört dir.

Und ich gehorche, denn in meiner Fantasie gibt es keine andere Wahl. Ich nehme ihn mit beiden Händen, und sie reichen nicht aus, um ihn ganz zu umschließen. Zuerst die Spitze, ich lecke sie langsam ab und koste mich selbst, diesen salzigen, dicken Geschmack, der aus mir herauskommt. Dann nehme ich ihn ganz in den Mund, so viel ich kann, und fahre mit der Zunge den Schaft von oben bis unten entlang, sehe ihn von unten aus verschwommenen Augen an. Ich lutsche ihm die Eier einzeln, nehme sie in den Mund, gehe wieder hoch und verschlinge seinen Schwanz. Es reicht ihm nicht. Es reicht ihm nie.

—Gefällt es dir, dich wichtig zu machen? —sagt er und schließt wieder die Hand um mein Haar—. Wolltest du das oder nicht. Antworte, Schlampe.

—Ja —antworte ich mit heiserer Stimme, ein Faden Speichel hängt mir von den Lippen—. Ja, ich will. Fick mir den Mund.

Das ist das Einzige, was ich die ganze Nacht über wahr sage.

Er drückt meinen Kopf zu sich und bewegt die Hüften im Takt. Der Schwanz stößt mir bis in den Hals, die Spitze trifft meinen Rachenboden, und ich bekomme kaum Luft. Mir wird würgen, meine Augen füllen sich mit Wasser, und der Speichel läuft mir übers Kinn, tropft auf meine Titten. Er hört nicht auf. Er rammt ihn mir immer wieder rein, mit beiden Händen an meinem Kopf, zwingt mich, ihn ganz zu schlucken. Ihm ist das egal, und mir, an diesem Ort in meinem Kopf, an dem alles erlaubt ist, auch. Er kann mit mir machen, was er will. Dafür habe ich ihn erfunden.

—Siehst du, wie er ganz reingeht, wenn du aufhörst, dich zu wehren? —murmelt er, ohne den Rhythmus zu unterbrechen—. Genau das hast du gebraucht. Dass dich endlich mal einer daran erinnert. Dass du ein Mund bist. Eine Fotze. Ein Arsch. Nichts weiter.

Ich halte den Blick, den ich nicht ganz sehen kann, auf ihn gerichtet. Ich nicke so gut ich kann mit dem Schwanz bis zum Zäpfchen im Hals. Er packt mein Haar fester, seine Hüften werden unruhig, und dann spüre ich, wie er sich in meinem Mund aufbäumt. Er stößt ihn mir bis ganz nach hinten und explodiert. Er füllt mir den Mund mit heißer, dicker Milch, Schwall um Schwall, und hält mir den Kopf fest, damit auch kein Tropfen entkommt. Ich schlucke alles, spüre, wie es mir die Kehle hinunterläuft, und als er ihn herauszieht, bleibt noch ein Faden, der mir auf Lippe und Kinn tropft. Ich nehme ihn mit dem Finger auf und stecke ihn in den Mund. Meine Knie werden weich am Boden, und ein letzter Schauder läuft durch mich hindurch, einer, für den mich niemand berühren muss, einer, der allein daraus kommt, dass ich mich bis in die Tiefe benutzt fühle.

***

Und dann öffne ich die Augen.

Das Zimmer ist leer. Der Ventilator dreht sich weiter nutzlos. Der Bildschirm des Handys ist schon vor einer Weile ausgegangen, und meine Hand liegt noch zwischen meinen Beinen, still, immer noch feucht, bis zu den Knöcheln in einer Fotze versunken, die nur noch selbst pocht. In der Ecke steht niemand. Dort war nie jemand.

Aber die Laken sind feucht, unter meinem Hintern ist ein dunkler Fleck, und meine Oberschenkel sind ebenfalls durchnässt, und mein Atem braucht eine Weile, bis er wieder normal wird. Ich ziehe die Finger langsam heraus, glänzend, und ohne nachzudenken stecke ich sie mir in den Mund und lutsche sie sauber. Ich bleibe einen Moment so liegen, starre an die Decke, mit dieser seltsamen Mischung aus Frieden und Hunger, die mir die Fantasie immer hinterlässt. Satt und leer zugleich.

Ich stehe auf, gehe ins Bad, wasche mir mit kaltem Wasser das Gesicht und schaue zwischen meine Beine: die Lippen geschwollen, rot, glänzend. Die Frau im Spiegel sieht nicht aus wie dieselbe, die vor fünf Minuten noch verlangte, ohne Gnade benutzt und mit einem Schwanz den Mund zerfickt zu bekommen. Sie sieht aus wie eine müde Büroangestellte, wie ein Mädchen, das morgen E-Mails beantworten und dem Pförtner zulächeln wird. Niemand, der mir im Aufzug begegnet, würde ahnen, was in meinem Kopf passiert, sobald das Licht ausgeht, oder wie viel imaginäre Milch ich gerade geschluckt habe.

Ich gehe zurück ins Bett, drehe das Laken auf die trockene Seite und lege mich hin. Ich denke, wie ich fast jede Nacht denke, dass ich hoffentlich eines Tages jemanden finden werde, der diesen Teil von mir versteht, ohne sich zu fürchten. Jemanden, dem ich nichts erklären muss. Jemanden, der ohne Erlaubnis in die Ecke des Zimmers tritt, mir die Beine öffnet und mich fickt, bis ich stumm bin.

Manchmal macht mir dieser Wunsch Angst. Ich frage mich, was für ein Mann genau das geben könnte, was ich mir ausdenke, mich am Hals packen und mir Fotze und Mund füllen, ohne zu fragen, und ob er in der Wirklichkeit die Grenze erkennen würde, die es in meinem Kopf nicht gibt. Aber die Angst hält nie lange an. Sie wird sofort vom anderen Wunsch plattgewalzt, dem stärkeren, dem, der mich jede Nacht eine Geschichte öffnen lässt, weil ich schon weiß, wie ich enden werde: mit Fingern in mir und dem Mund voller gedämpfter Stöhner.

Vielleicht ist es besser so. Vielleicht funktioniert das, was ich habe, nur deshalb, weil es nie dieses Zimmer verlässt, weil der Unbekannte in der Ecke kein eigenes Gesicht und keine eigene Stimme hat, sondern die, die ich ihm leihe, und den Schwanz, den ich ihm genau passend zu meiner Fotze zusammenbaue. Wenn er real wäre, würde ich ihn vielleicht enttäuschend finden, so wie der süße Junge enttäuschend war, der mich mit Angst gefickt hat. Hier dagegen ist er perfekt. Er tut immer das Richtige, und genau das sollte er nicht tun.

Vorläufig reicht es mir, ihn zu erfinden. Ich schließe die Augen und beginne schon die Fantasie von morgen zu zeichnen: anders, schlimmer, besser. Immer mit jemandem, der in der Dunkelheit wartet, mit dem Schwanz draußen, und mich ansieht. Immer mit mir, die sich diesem Jemand ohne Bedingungen hingibt, mit gespreizten Beinen und offenem Mund.

Morgen wieder. Und in der Nacht danach auch.

Denn es gibt Wünsche, die sich nicht abnutzen, wenn man sie oft genug benutzt. Sie werden schärfer. Und ich habe vor langer Zeit gelernt, mit meinem neben mir zu schlafen, wie jemand, der an ein nasses Geheimnis gekuschelt schläft, das er niemals laut erzählen wird.