Seine Nachrichten machten mich mitten im Stau heiß

Mateo lernte ich über eine dieser Apps kennen, die man ohne allzu große Erwartungen öffnet. Das erste Date war vom ersten Moment an anders: diese seltsame Chemie, die man nicht vortäuschen kann, das Lachen, das von selbst kommt, die Gespräche, die sich so lange hinziehen, bis der Kellner anfängt, auf die Uhr zu schauen. Wir gingen noch ein paar Mal aus, und nach dem dritten Mal landeten wir in seiner Wohnung. Es war lange her, dass sich etwas so leicht und zugleich so intensiv angefühlt hatte.

Diese dritte Nacht war die, die sich mir eingebrannt hat. Kaum hatte er die Wohnungstür geschlossen, drückte er mich schon gegen die Wand, die Zunge tief in meinen Hals und eine Hand bereits unter meinem Kleid. Es gab kein höfliches Vorspiel und kein Glas Wein als Angebot. Er riss mir mit einem Ruck die Unterwäsche herunter, ging auf die Knie und vergrub sein Gesicht mitten zwischen meinen Beinen, noch während meine Tasche mir von der Schulter hing. Zuerst leckte er mir langsam die Fotze, spreizte mir mit den Fingern die Schamlippen auseinander, die Zunge kreiste um die Klitoris, bis meine Knie weich wurden. Als er zwei Finger in mich schob und die Spitzen genau gegen den Punkt krümmte, während er mich weiter leckte, kam ich im Stehen, schrie seinen Namen und zog an seinem Haar. Danach brachte er mich ins Bett, drehte mich auf den Bauch, hob mir mit beiden Händen den Arsch an und stieß mit einem einzigen tiefen Hieb in mich hinein, der mich ins Kissen beißen ließ. Zuerst fickte er mich langsam und tief, packte mich an den Hüften, und dann in einem animalischen Rhythmus, der das Bett gegen die Wand knarren ließ. Er kam mit einem rauen Knurren an meinem Nacken in mir, und noch hart drehte er mich um und fing von vorne an. In dieser Nacht brachte er mich viermal zum Kommen. Damit fing alles an.

Mit den Wochen fingen wir an, uns ab und zu anzügliche Nachrichten zu schreiben. Ich bin nicht der Typ Frau, der so etwas schickt; es war mir peinlich, sogar mit mir selbst. Aber bei ihm war es anders. Es kam ganz natürlich, ohne Anstrengung, als hätten wir eine private Sprache entdeckt. Ich war schon immer neugierig auf meinen eigenen Körper, jemand, der sich Zeit allein nimmt, um herauszufinden, was ihr gefällt und was nicht. Mateo hatte dem, ohne es zu beabsichtigen, Worte gegeben.

Zuerst waren es Andeutungen, halbe Sätze, die jede auf ihre Weise vervollständigte. Dann wurden daraus Beschreibungen, detaillierte Erinnerungen an jene erste Nacht, Fragen, die ich mit beschleunigtem Puls unter der Bettdecke beantwortete. Er schrieb mir Sachen wie »ich erinnere mich, wie eng deine Fotze beim ersten Mal war, wie du mir den ganzen Schwanz gelutscht hast, ohne mich auch nur einen Zentimeter bewegen zu lassen«, und ich antwortete ihm, mit der Hand zwischen den Schenkeln, wie feucht ich schon nur vom Lesen wurde. Ich lernte, ihm mitten in der Nacht zu schreiben, wenn das Haus still war und niemand mich unterbrechen würde. Ich lernte auch, dass diese Gespräche mich tagelang heiß machten und in meinem Kopf immer wieder abgespielt wurden, ausgerechnet in den unpassendsten Momenten: in einer Besprechung, an der Supermarktkasse, vor dem Computer bei der Arbeit.

An jenem Nachmittag kam ich von der Arbeit zurück, und die ganze Stadt schien sich darauf geeinigt zu haben, sich nicht mehr zu bewegen. Drei stehende Spuren, die Klimaanlage auf halber Leistung, das dumpfe Summen von hundert Motoren im Leerlauf. Ich wollte nur nach Hause, mir die Schuhe ausziehen und den Tag vergessen. Und dann vibrierte das Telefon.

Er war es.

«Hallo, Schöne. Ich kann an nichts anderes denken als an das letzte Mal. Erinnerst du dich, wie dir die Luft wegblieb, als ich ihn dir bis zum Anschlag reingeschoben habe?»

Ich spürte den Schauer, bevor ich den Satz überhaupt zu Ende gelesen hatte. Eine Hitze, die im Nacken begann und langsam, geordnet nach unten kroch, als wüsste sie genau, wohin sie musste. Der Verkehr störte mich plötzlich nicht mehr so sehr.

Noch eine Nachricht kam dazu, direkt unter die erste geschoben.

«Wenn ich dich so atmen vor mir sehe, werde ich wahnsinnig. Dieses Wochenende werde ich dir so lange den Schwanz lutschen, bis du mich anflehst aufzuhören, und danach ficke ich dich, bis du nicht mehr laufen kannst. Du gehörst mir für eine ganze Weile.»

Ich las diese Zeilen dreimal. Jede Minute, in der ich im Stau stand, wurde endlos, aber aus einem neuen Grund. Ich wollte nicht mehr nach Hause, um mich auszuruhen. Ich wollte nach Hause, um ihm zu antworten, das hier in die Länge zu ziehen, zu sehen, wie weit er mich treiben konnte und wie weit ich ihm folgen würde.

Ich lehnte den Kopf gegen die Kopfstütze und ließ die Fantasie ihren Job machen. Ich erinnerte mich an die Art, wie er mich ansah, wenn ich glaubte, er würde es nicht merken, dieses halbe Lächeln von jemandem, der weiß, was er auslöst. Ich erinnerte mich auch an seinen Schwanz: dick, lang, mit dieser leichten Krümmung nach oben, die mich genau dort traf, wo sie treffen musste. Ich presste die Schenkel zusammen, ohne nachzudenken, fast aus Reflex, und bemerkte, dass der Rock, den ich an diesem Tag trug, überhaupt nicht half, mich zu beruhigen. Ich spürte schon, wie die Feuchtigkeit in die Unterwäsche zog.

***

Es war ein schwarzer, kurzer, enger Rock aus weichem, leicht elastischem Stoff, der sich an die Hüften schmiegte. Ich hatte ihn morgens angezogen und mich dabei frech gefühlt, und jetzt arbeitete genau diese Frechheit gegen mich. Oder für mich, je nachdem, wie man es sah.

Das Telefon vibrierte wieder, und diesmal war es kein Text. Es war ein Foto.

Mateo, vor dem Spiegel in seinem Zimmer, mit dieser Selbstsicherheit, die er sogar beim Atmen hatte. Ohne T-Shirt, durchtrainierter Körper, eine Hand am Türrahmen, als hätte die Kamera ihn zufällig erwischt. Aber das, was mich sprachlos machte, war nicht sein Oberkörper. Es war die Beule, die sich unter dem Stoff seines engen Boxers abzeichnete, der harte Schwanz, von der Spitze bis zur Wurzel ohne jede Scham zu erkennen, sogar die Dicke des Kopfes, die sich gegen die Baumwolle abzeichnete. Ich hatte vergessen, wie gut ihm weniger Kleidung stand. Und vor allem hatte ich vergessen, wie sehr ich diesen Teil an ihm mochte, wie voll sich mein Mund anfühlte, wenn ich ihn lutschte, wie tief er in mich eindrang, wenn er mich ritt.

Ich biss mir auf die Lippe. Ich sah in den Rückspiegel, nach links und rechts, auf das Auto vor mir, das keine Anstalten machte, sich zu bewegen. Wir saßen alle da fest, jeder in seiner eigenen Blase aus Glas und Metall, ahnungslos. Und ich mit diesem Foto, das auf dem Bildschirm brannte, harten Brustwarzen gegen den BH und einem unerträglichen Kribbeln zwischen den Beinen.

Ich fing langsam an. Ich legte die linke Hand auf mein Knie und ließ sie ohne Eile nach oben gleiten, über die Strumpfhose hinweg. Meine Finger strichen über die Haut des Oberschenkels, und der Rock gab nach, schob sich ein wenig höher. Es war ein Spiel mit mir selbst: sehen, wie lange ich es aushielt, bevor ich aufgab. Ich hielt nicht lange aus.

Die Hitze meiner eigenen Berührung verstärkte sich, als ich den Rand der Unterwäsche erreichte. Der Stoff war durchnässt, buchstäblich an die Fotze geklebt, und darunter war das Verlangen meinen Absichten schon vorausgeeilt. Ich drückte mit den Fingerkuppen durch den Baumwollstoff, zeichnete die Kontur der geschwollenen Lippen nach, und ein zittriger Seufzer entwich mir von selbst. Ich spürte die Klitoris unter dem Stoff pochen, hart wie ein Steinchen, das Aufmerksamkeit verlangte. Ich sah wieder um mich. Niemand. Oder das wollte ich glauben.

Das Risiko veränderte alles. Zu wissen, dass jeder den Kopf drehen konnte, dass ein Lkw-Fahrer aus seiner hohen Kabine perfekt auf meine Hand zwischen den Beinen hätte sehen können, dass es nur einen Blick von einem Auto neben mir gebraucht hätte, um mich bei der Masturbation mitten im Berufsverkehr zu erwischen. Diese Möglichkeit bremste mich nicht, sie trieb mich an. Meine Atmung wurde kurz und heiß, und meine Finger begannen sich mit mehr Absicht zu bewegen und genau den Punkt zu finden, den sie auswendig kannten.

Ich schob den Stoff zur Seite. Jetzt war es nicht mehr möglich, unschuldig zu tun. Meine Finger glitten über die nackte, glitschige, vor Geilheit geschwollene Haut, und das Verlangen jagte wie ein Stromschlag meinen Rücken hinauf. Ich strich langsam zwischen den Schamlippen entlang, machte sie nass, und dann ging ich wieder hoch, um die Klitoris mit engen Kreisen zu reiben. Die andere Hand ließ ich am Lenkrad, als hätte ich eine Ruhe, die ich nicht hatte, die Augen halb geschlossen, aufmerksam auf die ferne Ampel und zugleich völlig verloren in dem, was ich mir antat.

Ich schob mir einen Finger hinein, dann zwei, und spürte, wie die Fotze sie fest umschloss, als wären es zu wenige, als würde sie nach Mateo verlangen. Ich krümmte sie auf der Suche nach dem inneren Punkt, den er mit seinem Schwanz zu treffen wusste, und ein Stromschlag durchfuhr mich von oben bis unten. Mit dem Daumen bearbeitete ich die Klitoris weiter mit präzisen Kreisen, während die Finger feucht hinein- und herausglitten, mit einem nassen Geräusch, das vom Motor verschluckt wurde, das ich aber glasklar hörte. Meine Handfläche füllte sich mit meinem eigenen Saft, glitschig und dick, und dieser Geruch nach Sex begann sich im Wageninneren mit dem Duft des Raumparfüms zu mischen.

Es war ein seltsames und köstliches Gefühl, gleichzeitig in zwei Welten zu leben. Nach außen hin eine weitere Fahrerin im endlosen Stau, mit dem müden Gesicht von jemandem, der nur nach Hause will. Innen eine geile Frau mit zwei Fingern bis zum Knöchel in sich und einem Feuer, das mit jeder Reibung wuchs, genährt vom Foto von Mateo, von seinen Worten, von der Erinnerung an seinen Schwanz, wie er in meine Fotze hinein- und wieder herausging, an den salzigen Geschmack, den er mir im Mund hinterließ, wenn ich ihn bis zum Anschlag lutschte. Ich schloss für einen Moment die Augen und ließ das Bild von ihm meinen Kopf füllen, sein Gewicht auf mir, die Art, wie er mich an den Haaren packte, während er mich von hinten nahm, und meine Finger reagierten auf diese Erinnerung ganz von selbst, schneller, tiefer.

***

Als die Ampel wieder rot wurde — dieses Rot, das an diesem Tag wie ein Segen wirkte —, nutzte ich die Pause, um etwas zu tun, was ich noch nie getan hatte. Ich streckte den Arm aus, hielt die Kamera auf mich, auf den Rock, der bis zur Taille hochgeschoben war, die zur Seite geschobene Unterwäsche, meine vor Feuchtigkeit glänzenden Finger, die in der geöffneten Fotze steckten, und den Lustausdruck, den ich nicht einmal versuchte zu verbergen. Ich machte das Foto und schickte es Mateo ohne einen zweiten Gedanken.

Ich drückte auf »Senden«, und die Adrenalinwelle traf mich mit voller Wucht. Es war nicht nur die körperliche Lust; es war das Wissen, dass er irgendwo in der Stadt dieses Bild öffnen und meine durchnässte Fotze sehen würde, meine Finger darin, und ohne ein einziges Wort verstehen würde, dass ich mich im Stau mit seinem Schwanz im Kopf einen herunterholte. Ich stellte mir vor, wie er sich beim Anblick des Fotos über der Hose an den Schwanz packte, und das machte mich auf eine völlig neue Art an.

Meine Hände wurden entschlossener. Der Rhythmus war keine Frage mehr, sondern eine Antwort. Jede Streichelbewegung brachte mich höher, und das Geräusch des Verkehrs — die Motoren, eine ferne Hupe, ein Radio auf voller Lautstärke auf der rechten Spur — mischte sich mit meinem eigenen Atem, bis alles zu einem einzigen Brummen im Hintergrund wurde. Ich versank vollkommen darin. Ich schob mir eine dritte Fingerkuppe hinein, öffnete mich weiter, während der Daumen weiter die geschwollene Klitoris bearbeitete. Ich hörte auf zu rechnen, hörte auf, mich umzusehen. Es blieb nur noch das Gefühl, das wuchs, sich zusammenzog, auf einen Punkt zusteuerte, von dem es kein Zurück mehr gab. Die Wände meiner Fotze begannen, meine Finger in kleinen Kontraktionen fest zu umklammern, jene, die ankündigen, dass es bald so weit ist, sehr bald.

Ich spürte, wie sich die Spannung im Zentrum von allem sammelte, dieser Augenblick, in dem sich der ganze Körper darauf vorbereitet, loszulassen. Meine Bewegungen wurden dringlich, fast unbeholfen vor lauter Bedürftigkeit, drei Finger, die in obszönem Rhythmus hinein- und herausglitten, der zitternde Daumen auf der harten, perlenartigen Klitoris. Ich presste die Zähne zusammen, um keinen Laut zu machen, und trotzdem entwich mir ein dumpfes Geräusch aus der Kehle. Ich war kurz davor, und ich wusste es, und der Gedanke, so zu kommen, gefangen zwischen hundert Fremden, die keine Ahnung hatten, dass ich gleich auf dem Stoffsitz abspritzen würde, trug mich über die Linie.

Der Orgasmus zerriss mich in zwei Hälften. Eine dichte, lange Welle, die mich den Rücken gegen den Sitz wölben und das Lenkrad mit der freien Hand fest umklammern ließ, bis sich meine Knöchel abzeichneten. Die Fotze zog sich kraftvoll um meine Finger zusammen, immer wieder, als würde sie den Schwanz von Mateo melken, und eine warme Welle machte meine ganze Handfläche nass, lief über das Handgelenk bis auf den Sitz. Ein tiefer, befreiender Laut entwich mir und hallte im engen Innenraum des Wagens wider. Mein Körper bebte bei jedem Krampf, meine Schenkel schlossen sich über meiner eigenen Hand zusammen und hielten sie dort fest, und ich versuchte, wenigstens den Anschein von Diskretion zu bewahren, den ich schon längst verloren hatte. Noch immer mit den Fingern in mir drinnen, drückte ich sanft weiter und verlängerte die letzten Zuckungen, bis die Klitoris zu empfindlich wurde, um sie noch zu berühren.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich wieder zu mir kam. Der abgehackte Atem, das pochende Herz, eine feine Schweißschicht auf der Stirn, die Hand glänzend und klebrig, als ich sie zwischen den Beinen hervorzog. Ich leckte mir die Finger fast automatisch ab und kostete, was Mateo gekostet hätte, wenn er hier gewesen wäre. Ich zog den Rock mit noch etwas unbeholfenen Händen nach unten und lehnte mich im Sitz zurück, starrte an die Autodecke, als wäre ich gerade von einem anderen Planeten gelandet.

Erst dann traute ich mich, zur Seite zu schauen. Der Fahrer des Autos neben mir, ein Mann um die vierzig, hatte den Blick starr nach vorn gerichtet, mit einem kaum angedeuteten Lächeln auf den Lippen und, wie mir schien, einer kleinen verdächtigen Bewegung im Schoß. Unmöglich zu sagen, ob er etwas gesehen hatte oder ob es einfach nur sein Gesicht im Stau war, das Geduld ausdrückte. Aber genau dieses Zweifeln, dieses Lächeln, das alles oder nichts bedeuten konnte, jagte mir einen letzten Schauer reiner Adrenalin durch den Körper.

Das Handy vibrierte auf dem Beifahrersitz. Ich musste gar nicht lesen, um zu wissen, was da stand. Ich ließ es liegen, mit dem Display nach unten, um das Gefühl, diejenige zu sein, die hier die Kontrolle über die Geschichte hatte, noch ein wenig zu verlängern.

Die Ampel sprang auf Grün. Die Motoren brüllten um mich herum, der Stau begann sich endlich aufzulösen, und ich reihte mich mit neuer Ruhe und einem Lächeln wieder in den Verkehr ein, das sonst niemand verstehen würde. Ich ließ den Atem langsam entweichen, schaltete das Radio ein und ließ die Stadt sich wieder bewegen.

Soll er doch bis zum Wochenende warten, dachte ich. Ich hatte schon meine eigene Version der Geschichte für ihn parat, mitsamt Foto.

Das Telefon nahm ich erst in die Hand, als ich auf dem Parkplatz zu Hause ankam. Seine Nachricht war kurz, drei Worte und ein Punkt am Ende, der wie Kapitulation klang: «Du bist eine Göttin.» Ich lächelte, legte den Kopf noch einen Moment länger in den Sitz und verstand etwas, das mir an diesem Nachmittag glasklar wurde: Verlangen braucht kein Bett, keine geschlossene Tür, nicht einmal die andere Person vor sich. Manchmal reichen ein Stau, ein Telefon und die Lust, nicht anzuhalten.

Ich antwortete ihm mit nur einer Zeile. «Nächstes Mal bist du dran, mich mit den Fingern in mir vorzustellen. Und ich schwöre dir, du wirst es nicht aushalten, ohne zu kommen.»