Der alte Mann im Park führte mich auf einen dunklen Pfad

In jener Nacht fand ich niemanden. Ich hatte zwei Kontakte angeschrieben, und keiner antwortete; die Profile in der App blieben reglos, ohne jede Bewegung, und die Märzhitze in meinem Zimmer machte es nur noch schlimmer. Den ganzen Nachmittag über hatte ich einen harten Schwanz gehabt, diese störrische Härte, die von nichts weggeht und weh tut, wenn man nicht abspritzt.

Ich ging nach elf Uhr auf die Straße. Ich lief ohne Ziel ein paar Häuserblocks, und meine Füße entschieden für mich. Den Weg kannte ich gut: bis zum Prado-Park, diesem Rechteck aus alten Bäumen, das die Innenstadt abschneidet und nachts den Besitzer wechselt. Tagsüber gehen dort Rentner und Mütter mit Kinderwagen durch. Nachts andere Leute.

Der Park war stiller als sonst. Die Laternen brannten abwechselnd auf und aus und ließen ganze Abschnitte im Dunkeln. Ich ging die äußeren Wege ab, dann die inneren, dann den Bereich bei den geschlossenen Toiletten. Nichts. Ein Typ, der auf einer Bank schlief. Ein magerer Hund. Das bläuliche Licht eines Handys hinter ein paar Büschen, das ausging, sobald ich näherkam.

Noch eine Runde und dann geh ich heim, sagte ich mir.

Dann sah ich ihn. Er kam den Hauptweg entlang, ohne Eile, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Ein Mann von etwa sechzig, das Hemd über der Hose und eine helle Hose, die man selbst in diesem Halbdunkel erkennen konnte. Er ging langsam und blickte zwischen die Bäume. Ich erkannte ihn sofort: Ich war diesen selben Spaziergang schon Dutzende Male gegangen.

Ich trat an den nächsten Baum heran und holte, ohne viel Theater, meinen Schwanz raus. Ich tat so, als würde ich gegen den Stamm pissen. Er war schon fast steinhart; es war schwer, das zu verbergen. Der Alte kam auf meine Höhe und blieb drei Schritte vor mir stehen, sah zu. Er sagte nichts. Ich auch nicht. Ich hielt ein paar endlose Sekunden durch und schüttelte ihn mit der linken Hand, als würde ich immer noch pissen.

Er sah den Weg entlang, von dem er gekommen war. Er blickte nach links und rechts. Dann blieb sein Blick wieder an meiner Hand hängen. Ich hielt seinem Blick stand und wartete darauf, dass er den nächsten Schritt machte. Aber er entschied sich nicht. Nach einer langen Weile ließ er ein kurzes Seufzen hören und ging weiter.

Ich steckte meinen Schwanz ein, nahm mir ein paar Sekunden und ging ihm hinterher, etwa fünfzehn Meter hinter ihm. Wenn er es dort nicht wollte, vielleicht später. Das war ein altes Spiel, das ich gut kannte.

Der Alte drehte sich alle zwanzig oder dreißig Schritte um, um zu prüfen, ob ich noch hinter ihm war. Jedes Mal, wenn er den Kopf wandte, wurde ich langsamer, damit ich ihn nicht verschreckte. Wir überquerten den Südausgang des Parks, dann die Maritim-Allee — zu dieser Stunde verlassen bis auf ein leeres Taxi — und bogen in die Lindenstraße ein. Ich ahnte schon, wohin er wollte.

Am Ende der Straße lag ein langes Brachgelände, ein Streifen aus Erde und Gestrüpp, den die Stadtverwaltung nie fertig urbanisiert hatte. Früher war das einmal Teil des alten Parks gewesen; jetzt war es eine tote Zone zwischen zwei Vierteln. Tagsüber lief vielleicht mal ein Jogger durch. Nachts fast niemand.

Der Alte ging auf den Erdweg, lief etwa vierzig Meter weiter und blieb auf Höhe eines dichten Busches stehen, der die Seite des Pfads verdeckte. Er drehte sich um und wartete auf mich. Diesmal gab es keinen Zweifel. Ich kam langsam neben ihm an, ohne ein Wort zu sagen. Der Mond ließ nur einen schwachen Schimmer auf den Blättern zurück. Weiter hinten hörte man das ferne Summen der Allee.

Ich holte meinen Schwanz wieder raus. Diesmal tat ich nicht so. Er war wieder hart, knallhart von der Walking und dem Warten.

—Du hast ein schönes Teil — sagte er leise.

—Ich bin die ganze Nacht so — antwortete ich.

Er trat noch einen Schritt näher und nahm ihn in die Hand. Er hatte warme Hände, feste Finger; er wusste genau, was er tat. Er begann, mir ihn mit einem langsamen, fast belehrenden Rhythmus zu wichsen, während er mir in die Augen sah.

—Ganz schön heiß, was? — sagte er.

—Sehr.

—Man sieht’s.

Er ließ den Schwanz gerade lang genug los, um mir den Gürtel aufzumachen, den Knopf, den Reißverschluss. Mit einer einzigen Bewegung zog er mir Hose und Boxer bis zu den Knöcheln hinunter. Die kalte Luft schlug mir gegen die Beine. Er legte die Hände auf meine Brust, schob sie unter mein T-Shirt und zwickte mir mit zwei Fingern in die Brustwarzen; nicht stark, aber stark genug, dass mir der Atem stockte.

—Du bist heiß wie eine Hündin — murmelte er.

Er beugte sich vor und küsste mich. Das war kein vorsichtiger Kuss. Er schob mir die Zunge entschlossen bis zum Anschlag in den Mund. Er roch nach Tabak und einem alten, viel zu süßen Kölnisch Wasser. Ich ließ ihn machen. Ich brauchte das.

Ohne sich viel zu entfernen, wanderte er weiter den Hals hinab, über das Schlüsselbein, über den Bauch, bis er auf die Knie ging. Er war sechzig und kniete sich hin, als wäre er zwanzig. Mit der linken Hand packte er meine Eier und nahm meinen Schwanz ohne Vorwarnung in den Mund. Er schluckte ihn so tief er konnte und fing an, mir gierig einen zu blasen, ohne Pause, und bestimmte selbst den Rhythmus.

—Gefällt dir, was? — sagte er zwischen zwei Saugern.

—Ja — brachte ich fast ohne Stimme hervor.

Er ließ meine Eier los und führte meine linke Hand nach hinten. Mit einem Finger suchte er sich mein Loch. Als er es fand, drückte er langsam darauf und schob ihn ohne Vorwarnung bis zum ersten Gelenk hinein. Ich bog mich durch. Ein langer Seufzer entwich mir.

—Gefällt dir, gefällt dir — wiederholte er, jetzt mit einem Lächeln in der Stimme —. Du bist geil, Schwuchtel, du bist richtig geil.

***

Er richtete sich auf und machte seine Hose auf. Er holte seinen Schwanz durch den Hosenschlitz heraus. Er war nicht riesig, aber steinhart, unter dem schlechten Licht fast violett. Mit einer Hand im Nacken zog er meinen Kopf zu ihm.

—Mach den Mund auf — sagte er —. Saug ihn gut.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn hinein. Er schmeckte stark, salzig, alt. Ich lutschte ihn langsam: zuerst die Spitze, dann tiefer, und ließ ihn den Rhythmus mit der Hand in meinem Nacken bestimmen. Mit der anderen Hand tastete ich durch die Öffnung seiner Hose nach seinen Eiern, holte sie heraus und streichelte sie, während ich weiterlutschte.

In diesem Moment hörten wir die Schritte.

Sie kamen langsam den Erdweg entlang. Ich hob die Augen ein wenig, ohne den Schwanz aus dem Mund zu nehmen. Der Alte drückte mir den Nacken, damit ich mich nicht bewegte. Zwischen den Blättern sah ich einen Jungen von höchstens fünfundzwanzig Jahren, mit einem Rucksack über der Schulter und einem offenen Hemd über einem schwarzen T-Shirt. Er kam von der Arbeit, dachte ich. Er hatte die Abkürzung über das Brachgelände genommen und war uns ganz zufällig in die Arme gelaufen.

Er blieb etwa fünf Meter entfernt stehen und sah zu. Er rannte nicht weg. Er kam nicht näher. Er sah einfach nur zu.

—Er ist mir vom Park aus gefolgt — sagte der Alte, als würde er mich vorstellen —. Der ist richtig heiß. Schau mal, wie er meinen Schwanz nicht loslässt.

Der Junge machte zwei Schritte. Er kam bis an den Rand des Busches, wo ich ihn aus dem Augenwinkel gut sehen konnte. Er hob die Augenbrauen, nicht vor Schreck, sondern aus Überraschung. Er atmete schon etwas schwerer.

—Wenn du willst, fick ihn in den Arsch — sagte der Alte —. Schau dir das Loch an. Wenn du es anfasst, geht es auf. Komm, gib’s dem Schwuchtel.

Der Junge kam noch einen Schritt näher. Er legte mir eine Hand an die Seite, dann auf die Arschbacke, dann schob er sie zur Mitte. Er hatte keine Anfängerhand. Er wusste genau, wo er anfassen musste. Er drückte mir die Backen zusammen, spreizte sie ein wenig mit den Daumen und ließ sie dann wieder los.

—Ist gut vorbereitet — murmelte er.

—Nimm ihn dir — sagte der Alte —. Ich halte ihn oben bei Laune.

Ich hörte das Geräusch des Gürtels, dann das des Reißverschlusses. Der Junge zog die Hose nur bis zu den Schenkeln herunter, gerade genug. Er spuckte sich zweimal in die Hand, fuhr sich damit über den Schwanz und kam meinem Arsch näher. Ich sah ihn nicht, aber ich spürte ihn. Er setzte die Spitze an meinen Eingang und drückte langsam hinein.

Dann nicht mehr so langsam.

Als er ihn ganz versenkt hatte, nutzte der Alte den Ruck und stieß mir seinen bis zum Hals hinunter. Ich verschluckte mich. Ich hustete mit seinem Schwanz im Mund. Die Tränen stiegen mir in die Augen und liefen mir über die Wangen.

—Verdammt, du hättest ihm mit dem Stoß fast die Eier abgerissen — lachte der Alte —. Bis zur Zäpfchen hast du ihn durchgerammt.

Der Junge packte mich mit beiden Händen an der Hüfte. Er begann sich zu bewegen, erst mit gemessenen Stößen, dann immer schneller. Ich hatte den Schwanz des Alten im Mund, noch immer am Würgen, und der des Jungen bahnte sich Schritt für Schritt in mich hinein. Mir klingelten die Ohren.

—Der Arsch ist heiß — sagte der Junge, fast zu sich selbst —. Heiß und eng.

—Der ist gut bestückt, schau mal — erwiderte der Alte.

Der Junge schob eine Hand unter meinen Bauch und griff nach meinem Schwanz. Er war knallhart, an der Spitze nass. Er wichste ihn ein wenig, während er mich weiter fickte. Ich stöhnte gegen den Schwanz des Alten, der mir den Nacken fester zusammendrückte.

—Stillhalten — sagte der Alte —. Schluck.

Klatsch, klatsch. Das Becken des Jungen gegen meinen Arsch. Das trockene Trommeln. Der Alte stieß mir den Mund in einem anderen Rhythmus, eigenwilliger, unregelmäßiger. In diesem Moment war ich nichts. Ich war oben ein Loch und unten ein Loch. Und ich war noch nie so ruhig gewesen.

***

Der Alte kam zuerst. Ich wusste es, weil er aufhörte zu reden. Er begann mit offenem Mund zu atmen, in kurzen Zuckungen, und plötzlich stieß er seinen Schwanz so tief er konnte in mich hinein und hielt ihn dort. Ich spürte, wie er gegen meinen Gaumen pulsierte. Er füllte mir den Mund mit einem Schlag. Er ließ mich ihn nicht herausnehmen. Er drückte mir den Nacken und zwang mich, alles zu schlucken, während er Dinge sagte, die ich kaum verstand.

—Schluck, Schwuchtel, schluck. Alles. Alles.

Ich schluckte. Ich hatte keine andere Wahl, und außerdem wollte ich keine haben.

Als er den Schwanz endlich herauszog, fickte mich der Junge noch immer. Jetzt langsamer, mit tiefen Stößen, fast schwebend. Sein Becken blieb jedes Mal ein paar Sekunden an meinem Arsch kleben. Er stand kurz davor, das hörte ich an seinem Atem.

—Aaah — stöhnte er —. Aaah, ja.

Er hielt mich mit beiden Händen an den Hüften, stieß den Schwanz bis zum Ende hinein und begann zu zittern. Den Schwall spürte ich in mir, in Pulsen. Er hörte noch ein paar Sekunden lang nicht auf, sich zu bewegen, langsam, als würde er sich auspressen. Dann blieb er still, die Stirn an meinem Rücken, und atmete schwer.

—Jetzt du — sagte er leise und begann, mich unten herum zu wichsen.

Ich brauchte nicht lange. Ich war die ganze Nacht so gewesen, und zwischen dem Schwanz in mir und der Hand des Jungen außenrum löste sich alles endgültig. Mir entfuhr ein langer Stöhnlaut, und ich kam mit einem einzigen dicken Schwall, der im Boden des Pfads versickerte. Der Junge bewegte die Hand weiter, bis er den letzten Tropfen aus mir herausgeholt hatte.

—Schau, wie die Schwuchtel stöhnt — lachte der Alte und sah von oben auf mich herab —. Schau dir an, was für einen Schuss er abgelassen hat. Dem gefällt das offensichtlich.

Er lachte noch ein wenig weiter. Der Junge zog seinen Schwanz langsam heraus, ohne Ruck. Ich spürte, wie die kalte Luft mit einem Schlag in die Stelle eindrang, wo Sekunden zuvor noch alles gewesen war. Ich richtete mich auf, die Beine warm, die Hosen noch immer an den Knöcheln.

Keiner sprach eine Minute lang. Der Junge zog sich zuerst wieder an. Dann der Alte. Ich wischte mich mit einem Taschentuch aus der Tasche so gut ich konnte und zog die Hose hoch. Den Gürtel bekam ich nur schwer zu: Meine Hände zitterten noch immer.

—Pass auf dich auf — sagte der Alte und klopfte mir auf die Schulter.

—Gleichfalls — antwortete ich.

Sie gingen zusammen den Weg entlang, in Richtung des Viertels Cerro. Ich sah ihnen nach, bis die Dunkelheit der Büsche sie verschluckte. Dann drehte ich mich um und ging in die andere Richtung, zurück zum Park, zur Allee, nach Hause.

Ich kam kurz nach drei an. Die Küche war dunkel. Ich füllte mir ein Glas Wasser und trank es in einem Zug. Ich lehnte noch eine ganze Weile an der Arbeitsplatte, während das Licht der Abzugshaube eingeschaltet war, dieses gelbe Licht, das ich schon immer hässlich gefunden hatte und das mir in jener Nacht, warum auch immer, behaglich vorkam.

Endlich war ich erleichtert. Der Arsch offen, der Schwanz ausgeruht, der Bauch voller fremder Milch. Und am nächsten Morgen, wenn ich aufwachte, würde alles wieder genau so sein. Aber das wäre ein Problem für morgen.