Der Lkw-Fahrer, der mich auf dem Rasthof aufriss

Seit Monaten war ich besessen davon, mein Motorrad zu wechseln. Ich hatte eine Naked, mit der ich zur Arbeit fuhr und sonntags mal in die Berge flüchtete, aber ich wollte eine Custom, so ein Ding, das tonnenschwer ist und auf dem man stundenlang rollt, ohne dass sich die Nieren beschweren. Seit ich mich mit Bruno eingelassen hatte, einem Biker, den ich auf einem Treffen kennengelernt hatte, bekam ich die Idee nicht mehr aus dem Kopf. Seine schwarze Yamaha besaß mich fast so sehr wie die Art, wie er mich auf dem Hotelparkplatz durchgevögelt hatte.

Ich fand im Internet eine Yamaha XV1900 von 2010 in Vigo, makellos, mit Windschutzscheibe, halbsteifen Satteltaschen und verchromten Zusatzscheinwerfern. Der Preis war vernünftig und die Kilometer lächerlich wenig. Ich rief beim Händler an, sprach mit dem Besitzer, und am nächsten Tag nahm ich einen Flug, der mich in anderthalb Stunden nach Galicien brachte. Als ich sie an der Einfahrt geparkt sah, wusste ich, dass sie mir gehörte, noch bevor ich sie berührte. Sie klang tief, mit einem Schnurren, das dir unter die Haut ging.

Ich überwies das Geld, unterschrieb die Papiere — die Unterlagen würden mir per Post zugeschickt werden — und nutzte die Gelegenheit, auch gleich die Ausrüstung zu kaufen. Ein Fahrtenkollege, ein alter Hase in Sachen Motorradreisen, wiederholte mir immer dieselbe Leier: Man müsse angezogen sein, als würde man in den nächsten Kilometer stürzen. Im Sommer empfahl er mir, unter die Jacke eine Radlershorts und ein Funktionsshirt zu ziehen, das den Schweiß aufsaugt. Ich kaufte alles direkt dort: belüftete Jacke und Hose, Klapphelm, kurze Handschuhe und verstärkte Stiefel. Ich schlief die Nacht in einer Herberge in der Nähe des Hafens und fuhr im Morgengrauen los.

Der Plan war, nach Portugal hinüberzufahren und die Atlantikküste bis Coimbra hinunterzuziehen, dann ins Landesinnere Richtung Cáceres abzubiegen und Málaga auf der langen Strecke anzusteuern. Drei Tage ohne Eile. Der erste Tag war herrlich: Nebenstraßen, sanfte Kurven, Orte mit Namen, die ich nicht aussprechen konnte, und jedes Mal, wenn ich zum Tanken anhielt, einen portugiesischen Kaffee. Die Maschine war viel schwerer als meine, aber dieses Gewicht wurde zu Gelassenheit, sobald man über die hundert kam.

Ich aß in Coimbra zu Mittag und fuhr dann nach Süden weiter. Ich überquerte die Grenze an einem Geisterzoll, ohne Menschenseele, mit der Sonne noch hoch am Himmel. Am späten Nachmittag machte sich die Müdigkeit im Rücken bemerkbar. Ich sah einen Rasthof mit zwei wild geparkten Lkw und einem fettigen Schild, das belegte Brötchen und Kaffee versprach. Ich bog ab. Ich zog Jacke und Handschuhe aus, verstaute sie im Koffer, hängte den Helm an den Sitz und ging im eng am Körper klebenden Funktionsshirt in die Cafeteria.

Drinnen war fast niemand. Die Kellnerin lehnte an der Theke und starrte auf ihr Handy. Zwei Trucker saßen, jeder an seinem Tisch, im Gastraum. Einer mochte Mitte sechzig sein und schaute ein lautloses Spiel. Der andere ließ mich den Kopf heben, kaum dass ich eintrat.

Ende dreißig, schätzte ich. Weißes T-Shirt, bis ans Limit eng, Arme so dick wie mein Oberschenkel, kantiger Kiefer und auf Null rasierter Schädel. Schön war er nicht im üblichen Sinn, aber er hatte diese Erscheinung eines Fitnessviechs, bei der dir das Maul trocken wird. Und vom ersten Moment an nahm er die Augen nicht von mir.

Ich bestellte an der Theke einen Eiskaffee. Ich trank langsam und versuchte, mich nicht umzudrehen. Jedes Mal, wenn ich den Kopf ein wenig drehte, war er immer noch starr auf mich gerichtet. Als das Glas leer war, beschloss ich, dass es nun genug mit dem Schauspielerei war. Ich bezahlte, ging den Gang entlang und betrat die Toiletten.

Die Sanitäranlagen waren groß: links zwei durch Vorhänge getrennte Duschen; hinten eine Reihe von vier Urinalen und an der gegenüberliegenden Wand drei Kabinen mit Türen bis zum Boden. Ich stellte mich ans äußerste Urinal, öffnete den Gürtel und die Knöpfe der Hose, zog die Radlershorts bis zu den Oberschenkeln herunter, holte den Schwanz raus und pinkelte mit der körperlichen Erleichterung eines Menschen, der sich stundenlang zusammengerissen hat.

Ich schüttelte ihn gerade noch aus, als ich hörte, wie sich die Tür öffnete und schwere Schritte näherkamen. Ohne hinzusehen, wusste ich, dass er es war. Er roch nach sauberem Schweiß und billigem Aftershave. Er stellte sich ans Nachbarurinal, zog Jogginghose und Unterhose ohne jede Scheu runter und holte seinen Schwanz heraus. Er pinkelte nicht.

Meine Augen wanderten von allein hin. Er war dick und lang, noch weich, mit einer großen, dunklen Vorhautspitze und einem Paar schwer zwischen den Schenkeln hängender Eier. Als ich den Blick hob, sah er mich an.

—Gefällt dir?

Ich nickte. Beim ersten Mal kam meine Stimme nicht raus.

—Bist du stumm? —fragte er, halb grinsend, halb mich herausfordernd.

—Nein … nein, klar nicht. Der ist wunderschön.

Er packte mein Handgelenk mit einer Hand, die sich wie ein Boxhandschuh anfühlte, und führte es an seinen Schwanz. Ich schloss meine Finger darum.

—Ganz ruhig —sagte er. —Der beißt nicht.

Ich begann, langsam über die Haut auf und ab zu streicheln. Ich spürte, wie er innerhalb von Sekunden wuchs. Der Schwanz wurde hart und heiß in meiner Hand und währenddessen glitt seine andere Hand durch den offenen Bund meiner Hose. Er fand meinen Arsch, ohne suchen zu müssen, und schob mir einen Finger zwischen die Pobacken bis mitten an den Schließmuskel.

—Verdammt, bist du schön feucht —sagte er leise. —Genau so mag ich’s.

—Nicht hier —flüsterte ich. —Da kann uns jemand sehen.

—Macht dir das Sorgen?

—Ja.

—Komm.

***

Er zerrte mich am Arm bis zur letzten Kabine und schloss den Riegel. Der Raum war eng, wir passten kaum zu zweit hinein. Er nahm mein Gesicht mit beiden Händen — jede bedeckte eine Hälfte meines Kopfes — und küsste mich. Das war kein sanfter Kuss: Er saugte an meinen Lippen, biss in die Unterlippe, schob mir die Zunge bis ganz nach hinten und ließ sie dort, während er mir in den Mund atmete.

—Sobald ich dich in der Cafeteria reinkommen sah, wusste ich, was für eine Schlampe du bist —murmelte er gegen meine Lippen.

Er zog mir das Shirt bis in den Nacken hoch, sodass meine Nippel frei lagen. Dann senkte er den Kopf und packte sich einen mit den Zähnen. Ich stöhnte auf, versuchte es herunterzuschlucken, schaffte es nicht. Er kniff sie mir, biss sie, lutschte sie, als wolle er sie mir ausreißen.

—Arschloch —keuchte ich. —Du machst mich ganz weich.

Er schob mich an den Schultern nach unten, bis ich auf der Toilettenschüssel saß. Er riss sich das T-Shirt vom Leib, zog Jogginghose und Unterhose bis zu den Knöcheln herunter und stand vor mir, vollkommen nackt, den Schwanz auf mein Gesicht gerichtet. Er war ein verdammtes Denkmal fürs Gym: Brustmuskeln wie Blöcke, definierte Bauchmuskeln, Adern an den Unterarmen.

—Lutsch ihn —befahl er. —Mal sehen, was du kannst.

Ich nahm die Wurzel mit der rechten Hand und fing bei seinen Eiern an. Ich leckte seine Schenkel, saugte einzeln an seinen Eiern, nahm sie ganz in den Mund und ließ die Zunge klatschen. Ich arbeitete mich am Schaft hoch, langsam, und zeichnete mit der Zungenspitze die dicke Ader nach, die bis zum Frenulum verlief. Ich küsste die Eichel, schob die Zungenspitze in die Öffnung und spielte mit ihr, bis er das erste richtige Keuchen ausstieß.

—Verdammt, Schlampe …

Ich nahm ihn ganz in den Mund. Naja, so ganz wie er eben hineinpasste, ohne dass mir der Kiefer brach. Ich begann, ihn mit Kopf und Händen koordiniert zu lutschen, rauf und runter, jedes Mal, wenn ich ihn zum Luft holen herauszog, ein Faden Speichel zwischen meinem Mund und seinem Körper.

Er hielt es nicht lange aus, bevor er die Führung übernahm. Er packte meinen Nacken mit beiden Händen und begann, mir den Mund zu ficken, stieß in seinem Rhythmus zu, ohne sich darum zu kümmern, ob ich atmen konnte oder nicht. Die Spitze schlug jedes Mal gegen mein Zäpfchen. Meine Augen füllten sich mit Tränen und ein dicker Speichelfaden lief von meinem Kinn bis zur Brust. Ich wollte ihn mit den Händen an der Hüfte wegdrücken, aber er war doppelt so stark wie ich.

—So, so, Schlampe, wie du Schwanz schluckst …

—Argg …

Dann zog er den Schwanz mit einem Ruck heraus, rieb zweimal mit der Hand darüber und fing an zu spritzen. Die erste Ladung traf mein linkes Auge und lief über die Wange. Die zweite auf meine Lippen. Die dritte auf mein Kinn. Er kam, als hätte er eine Woche lang gespart, in schweren Strahlen, die stark rochen.

—Putz ihn ab.

Ich beugte mich vor, leckte seinen mit Sperma beschmierten Schwanz sauber, bis er wieder glänzte, und wischte mir dann, ohne viel nachzudenken, mit dem Handrücken das Gesicht ab und leckte mir auch die Finger ab.

***

Er packte mich an den Nippeln, um mich zum Aufstehen zu zwingen. Dann drehte er mich herum und stellte mich mit den Händen gegen die Toilettenwand. Die Fliesen waren kalt. Ich nicht.

—Du bist klatschnass vor Schweiß —sagte er mir ins Ohr. —Ich liebe es.

Er begann, mir den Rücken abzulecken. Die Wirbelsäule, die Schulterblätter, den Nacken. Dann ging er bis zum Hosenbund hinunter und zog mir, ohne meinen Körper weiter zu küssen, die Hose ganz aus. Er zog mir einen Stiefel aus, befreite ein ganzes Bein aus Hose und Radlershorts und ließ das andere in der Stofffalle. Besser für ihn: So war ich offener.

—Verdammt, was für einen Arsch du hast, du Schwuchtel.

Ich machte ein Hohlkreuz und schob die Hüften nach hinten. Er biss mir in die rechte Backe, spreizte beide mit den Händen auseinander und spuckte kräftig mitten hinein. Ich spürte, wie der Rotz die Ritze hinunterlief, bevor sein Finger eindrang.

—Na bitte. Dieser Arsch hat schon was gesehen.

—Willst du die ganze Zeit reden oder willst du mich endlich nehmen?

Er lachte leise. Ich spürte die Wärme seines Körpers Zentimeter von meinem entfernt und den Geruch von Mannesschweiß, diese Mischung aus Umkleidekabine und Sex, die mich geiler macht als alles andere auf der Welt. Ich hörte, wie er eine Verpackung aufriss — wenigstens war er vorbereitet gekommen. Als er sich wieder gegen meinen Rücken presste, schlug sein Schwanz mir schon von außen gegen das Loch.

Er spuckte erneut. Er packte mich an den Hüften. Setzte die Spitze an. Und ohne Vorwarnung stieß er brutal hinein.

—Ah, verdammt! —rutschte es mir raus.

—Wenn er offen ist, was dann.

—Halt die Klappe.

Er zog seinen Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn mit einer einzigen Bewegung wieder hinein. Bei jedem Stoß hoben sich meine Fersen vom Boden. Jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag in mir war, blieb er einen Moment still, an meinen Rücken geschmiegt, leckte mir den Nacken, kratzte mir die Seiten, kniff mir in die Nippel und gab mir trockene Schläge auf die Arschbacken.

—Wolltest du nicht, dass ich dir den Arsch ficke? —keuchte er.

—Ach, du Arschloch.

—Na also, Arsch.

Er steigerte das Tempo. Ich hielt mich mit den Unterarmen an der Wand, spürte, wie der Schweiß mir über den Rücken lief und sich mit dem Speichel mischte, den er mir zwischen den Schulterblättern hinterließ. Mein Schwanz, verlassen zwischen Oberschenkel und Schüssel, tropfte Lusttropfen auf den Boden.

—Ach, meine Beine … —entfuhr es mir. —Die tragen mich nicht mehr.

—Halt durch, Schlampe.

Eine Hand packte mich an der Hüfte, um mich zu stützen. Die andere glitt nach oben und griff nach meinem T-Shirt, das im Nacken verknotet war, und zog daran, als wären es Zügel. Die Stöße wurden kurz, schnell, mechanisch.

—Ich komme —knurrte er. —Ich komme.

Ich spannte den Schließmuskel mit allem, was mir noch blieb, an. Ich wollte jede Kontraktion spüren, jeden Puls. Sein letzter Stoß drückte mir das Gesicht gegen die Fliesen und dann spürte ich es: das Zittern, die Härte, die dicken Stöße, die in ihm pochten, während er sich mit den Zähnen in meiner Schulter festbiss und kam.

Noch während er fertigkam, fand seine freie Hand meinen Schwanz und begann unbeholfen, hastig daran zu wichsen. Mehr brauchte es auch nicht. Fünf Sekunden später bespritzte ich die Wand und die Schüssel mit meiner eigenen Milch, keuchte wie ein Hund und hatte die Knie kurz davor, nachzugeben.

***

Er drehte mich um und ließ mich wieder auf der Toilette Platz nehmen. Direkt vor meinem Gesicht stand sein Schwanz, immer noch hart mit dem Kondom darüber. An der Spitze klebten braune Reste. Nicht viel, gerade genug, dass wir beide es bemerkten.

—Ups. Sorry.

—Kein Problem —sagte ich lächelnd. —Wenn du in den Bau kriechst, kommst du mit Haaren wieder raus.

Zum ersten Mal lachte er wirklich. Er nahm Papier von der Rolle, zog das Kondom vorsichtig ab und bevor er es in den Mülleimer werfen konnte, lief ein Faden Sperma an der Wurzel bis zu seinen Eiern hinunter.

—Putz ihn ab —wiederholte er.

Ich beugte mich noch einmal vor. Ich leckte seine Hoden, nahm die Sahne mit der Zunge auf, arbeitete mich am Schaft hinauf bis zur Eichel, gierig, als wäre es das erste und das letzte Mal zugleich. Als ich fertig war, glänzte sein Schwanz.

—Schmeckt’s dir, Schlampe?

Ich wollte irgendetwas antworten, ich weiß nicht was, als ich über uns ein dumpfes Geräusch hörte. Ich hob den Blick. In der benachbarten Kabine, durch den Spalt zwischen Wand und Decke, starrten uns zwei Augen an. Das Gesicht verschwand, sobald mein Blick den seinen kreuzte. Wir hörten den Riegel der anderen Kabine, schnelle Schritte, die Badezimmertür, die auf- und zuflog.

—Na sowas —sagte mein Liebhaber. —Wir hatten Publikum.

—Wer war das?

—Der andere Trucker. Ein Spanner. Er wichst sich einen beim Zuschauen, wenn Leute ficken.

—Die Welt ist ein Dorf.

Wir zogen uns schweigend an, jeder richtete seine Kleidung mit der Routine von jemandem, der das nicht zum ersten Mal getan hatte. Wir wuschen uns am Waschbecken das Gesicht, ohne ein Wort zu sagen. Bevor wir hinausgingen, zog er sein Handy heraus.

—Gib mir deine Nummer. Wenn ich durch Málaga komme, melde ich mich.

Ich trat mit immer noch weichen Beinen hinaus in die Sonne. Die Maschine stand noch da, geduldig, der Helm hing am Sitz. Ich zog Jacke, Handschuhe und Helm an. Ich startete. Der Motor brummte tief unter mir.

Bis Cáceres hatte ich noch drei Stunden und bis nach Hause ein paar mehr, aber mein Arsch war gut versorgt und ich hatte eine neue Nummer im Handy. Während ich den Rasthof verließ und auf die Autobahn einbog, dachte ich, dass dieses Motorrad nun endlich so getauft war, wie es sein musste.