Der Möbelmonteur, der bis spät blieb

Vor einigen Monaten habe ich endlich meine erste Wohnung gekauft. Nach fast einem Jahrzehnt, in dem ich Mieten gezahlt hatte, die niemals mir gehören würden, gelang es mir, genug Geld zusammenzukratzen, um mir ein kleines, aber helles Dachgeschoss in einem Viertel zu leisten, in dem ich schon seit Jahren hatte leben wollen. Es hatte ein kleines Südbalkonchen, Massivholzböden und eine seltsame Stille dafür, dass es so nah am Zentrum lag. Es gehörte mir, und niemand würde mir sagen, wie ich es zu streichen hatte oder wo ich Bilder aufzuhängen hatte.

Weil ich mich für Design und Einrichtung begeistere, nahm ich das Ganze als persönliches Projekt. Ich ging wochenlang in Geschäfte, holte Kostenvoranschläge ein, verglich Hölzer, maß mit dem Maßband in der Hand Zentimeter nach. Ich genoss jeden Schritt. Ich genoss auch, will ich nicht lügen, den einen oder anderen gut aussehenden Verkäufer, der mir mit professionellem Lächeln den Sofakatalog zeigte. Aber dabei blieb es dann auch.

Mein Typ ist nicht der glatt rasierte Fitnesskerl oder der junge Kellner im engen T-Shirt. War er nie. Mir gefallen virile Männer, solche mit Dreitagebart und Brusthaar, Männer, die aussehen, als hätten sie ihr Leben lang schwere Sachen geschleppt. Solche Männer laufen einem in Möbelhäusern selten über den Weg, und wenn doch, dann interessieren sie sich fast nie für jemanden wie mich. Dachte ich zumindest.

Das Sofa, das ich ausgesucht hatte, kam mit ein paar Zusatzmodulen, die im Wohnzimmer zusammengebaut werden mussten. Die Lieferung beinhaltete den Montageservice, und wir verabredeten uns für einen Nachmittag, an dem ich frei hatte. Ich aß etwas Leichtes, räumte meine ganz neue Küche auf und setzte mich mit einem Buch auf den Wohnzimmerboden, während ich wartete. Es war fast sechs, als es an der Gegensprechanlage klingelte.

Sie kamen zu zweit hoch. Einer schmal, hager, mit einem Gesicht, das aussah, als hätte er nicht genug Schlaf bekommen, und der andere war von der ersten Sekunde an glasklar in meinem Gedächtnis. Hernán — das wusste ich später von seinem Namensschild auf der Uniform — war Mitte vierzig, breit in den Schultern, mit dunkler Haut und dunklem Haar, sauber gestutztem Spitzbart und einem dichten schwarzen Haarbusch, der ihm am Hemdkragen hervorquoll. Er hatte zwei Knöpfe offen, und darunter zeichnete sich genau die Art Brust ab, bei der ich den Verstand verliere.

Die Kisten schleppte man in zwei Touren hoch. Es waren viele Teile. Als sie alles ins Wohnzimmer getragen hatten, sagte Hernán dem Jungen, er solle mit dem Lieferwagen zurück ins Lager fahren, er übernehme den Aufbau und finde dann schon irgendwie den Weg zurück. Der Junge protestierte nicht. Er schloss die Tür hinter sich, und plötzlich waren wir beide allein in meiner leeren Wohnung.

Hernán öffnete eine Sporttasche und begann, ohne Vorwarnung, seine Uniformhemd aufzuknöpfen.

—Tut mir leid — sagte er, ohne mich anzusehen. — Im Büro gilt Krawattenzwang. Zum Arbeiten bevorzuge ich etwas, das schmutzig werden darf.

Ich nickte, als ginge das mich nichts an, aber ich konnte die Augen nicht von ihm lassen. Das Hemd fiel auf die Tasche und gab genau das frei, was ich mir vorgestellt hatte: eine breite, kräftige Brust, dicht bedeckt mit schwarzem, dickem Haar, das bis zum Bauchnabel hinab und dann unter dem Gürtel verschwand. Seine Arme gehörten zur selben Landschaft. Es dauerte ein paar Sekunden, bis er sich ein altes Tanktop überzog, und diese paar Sekunden reichten aus, damit ihm auffiel, dass ich ihn viel zu offen ansah. Er sagte nichts. Er hob nur eine Augenbraue und machte einfach weiter.

Er begann, das erste Modul mit einer Ruhe zusammenzubauen, die neidisch machte. Ich tat so, als hätte ich in der Küche etwas zu tun: Ich öffnete Schubladen, ordnete Gewürze, die bereits ordentlich waren, füllte ein Glas mit Wasser. In Wirklichkeit suchte ich nur nach Vorwänden, ins Wohnzimmer zurückzukehren und zu sehen, wie er sich bückte, den Arm ausstreckte, den Rücken anspannte. Jedes Mal, wenn er sich aufrichtete, rutschte das Tanktop ihm eine Handbreit hoch und ließ einen Streifen dunkler, behaarter Haut an der Taille frei.

—Gefällt dir, wie das Haus wird? — fragte ich irgendwann, um etwas zu sagen.

—Sehr — antwortete er. — Du hast ein gutes Auge. Es fehlt nur noch jemand, mit dem man es genießen kann.

Er hob den Blick von der Schraube, an der er gerade arbeitete, und sah mich mit einem halbschiefen Lächeln an.

—Ich nehme an, deine Frau oder Freundin wird gleich auftauchen, um dich willkommen zu heißen — fügte er hinzu.

—Weder Frau noch Freundin — sagte ich. — Ist gerade nichts, worüber ich mir den Kopf zerbreche.

Er richtete den Blick wieder auf die Schraube, aber diesmal dauerte es eine Sekunde länger, bis er weitersprach. Ich drehte mich zur Küche um, weil ich spürte, dass mir das Gesicht brannte, und auch, weil ich eine halbe harte Latte am Oberschenkel kleben hatte und nicht wollte, dass man sie mir über die dünne Trainingshose ansah.

***

Eine Weile später bat er darum, ins Bad zu gehen. Ich deutete den Flur entlang. Als er zurückkam, bot ich ihm etwas Kaltes an, ein Bier oder ein Erfrischungsgetränk, was er lieber wollte.

—Die Firma erlaubt uns nicht, Einladungen anzunehmen — sagte er. — Aber da sie uns auch nicht erlaubt, die Kundentoilette zu benutzen, und das habe ich ja schon getan … ich schätze, dann ist es auch egal, zweimal gegen die Regeln zu verstoßen.

—Ich petze nicht — erwiderte ich.

Und ich zwinkerte ihm mit einer Unschuld zu, die niemanden täuschte. In Wirklichkeit dachte ich daran, dass ich auch nichts sagen würde, wenn er gegen andere Regeln verstoßen wollte.

Wir blieben in der Küche, einander gegenüber, getrennt durch ein paar Meter Fliesen. Er trank in kleinen Schlucken. Ich wusste nicht, wohin mit meinen Händen.

—Laserkliniken würden mit dir das Geschäft ihres Lebens machen — platzte ich heraus, ohne viel nachzudenken.

Er lachte kurz und sah auf seinen Arm.

—Hab ich schon mal dran gedacht — gab er zu. — Aber ich weiß nicht, ich hätte komisch dabei, plötzlich blank zu sein. So bin ich, seit ich fünfzehn bin. Das wäre wie den Kopf rasieren. Im Gegensatz dazu stehst du so, wie du bist, echt gut da. Wir müssen ja nicht alle wie Bären rumlaufen.

—Ich zupfe mir die vier Härchen auf der Brust mit der Pinzette raus — sagte ich und zuckte mit den Schultern. — Manchmal habe ich ehrlich gesagt gedacht, ich hätte gern mehr davon.

—Du brauchst keine. Du bist so gut, wie du bist.

Wir schwiegen. Er nahm noch einen Schluck Bier. Ich traute mich nicht, ihm in die Augen zu sehen.

—Ich nehme an, bei Frauen hast du ziemlich viel Erfolg — sagte ich schließlich, weil mir das Schweigen unerträglich wurde.

—Heute stehen eher die Jungs von den Titelseiten hoch im Kurs — erwiderte er. — Aber anderen Leuten gefallen Männer wie ich. Und ich sag dir eins: Ich glaube, du gehörst zu denen.

Er kam langsam näher, ohne Eile, als würde er jeden Schritt abwägen. Mit einer Sanftheit, die nicht zu seinen groben Fingern passte, nahm er meine rechte Hand und legte sie auf die Mitte seiner Brust. Das Tanktop war dünn, und darunter fühlte sich das Haar dicht und heiß an. Ich zog die Hand nicht zurück. Er auch nicht.

—Bin ich auf dem richtigen Weg? — fragte er leise.

—Du bist perfekt.

Ich legte ihm die Hand an den Hals, die andere schlang sich um seine Taille. Er beugte sich vor und küsste mich auf den Mund auf eine Weise, die mir den Atem abschnitt. Er schob mir die ganze Zunge hinein, heiß, und begann mit meiner zu spielen, als hätte er das stundenlang im Kopf geübt. Er saugte an meiner Unterlippe, biss sie langsam an, und währenddessen glitt eine seiner Hände meinen Rücken hinunter, schob sich in meine Trainingshose und packte mir den ganzen Arsch. Er drückte kräftig zu. Seit Monaten hatte mich niemand mehr geküsst, und schon gar niemand mit dieser Mischung aus zurückgehaltener Kraft und Geduld.

—Ich habe dir seit dem Hochtragen der Kisten auf den Arsch gestarrt — flüsterte er mir gegen den Mund. — Mit der Trainingshose da zeichnest du alles ab.

—Dann schau weiter — erwiderte ich und drückte mich gegen ihn.

Ich spürte seinen harten Schwanz gegen meine Hüfte, selbst durch zwei Stofflagen dick und fest, und mir entwich ein dummes Stöhnen gegen seinen Bart.

***

Ich zog ihm das Tanktop mit einem Ruck aus. Ich strich ihm mit den Händen über den ganzen Oberkörper, über die Schultern, über den Rücken. Das Haar war genau so, wie ich es mir vorgestellt hatte: dicht, an manchen Stellen weich, an anderen rauer, lebendig. Ich vergrub die Finger in dem Brusthaar, zog ein wenig daran, und er ließ ein tiefes Brummen hören, das mir direkt zwischen die Beine fuhr. Er wiederum schob mir die Hände unter das Shirt und streichelte mir die nackte Haut von Brust und Rücken. Es war ein seltsamer Kontrast, seine behaarte Hand auf meiner glatten Haut, und ich mochte diesen Unterschied genauso sehr wie seine Brust.

Er zog mir das Shirt aus und beugte sich hinunter, um mir vorsichtig an der linken Brustwarze zu knabbern. Er saugte daran, leckte in Kreisen darüber und setzte dann genau genug die Zähne ein, damit mir der ganze Körper zitterte. Er wechselte zur anderen und wiederholte es, diesmal härter. Er wanderte die Seite mit Lecken hinab, kam am Hals wieder hoch, biss mir ans Ohrläppchen und kehrte zu meinem Mund zurück. Ich atmete schon stockend, und mein Schwanz stand steinhart in der Hose, durchnässte den Stoff der Unterhose. Ich packte seine Arschbacken mit beiden Händen und drückte ihn an mich. Bei ihm war es nicht anders, und die Wölbung in seiner Jeans sagte mir, dass wir gut versorgt sein würden.

—Mal sehen, was du hier versteckst — sagte ich und griff ihm über der Hose in den Schritt.

—Dasselbe wie du, nur ein gutes Stück größer — platzte er halb lachend, halb keuchend heraus.

Er zog mir Trainingshose und Unterhose mit einer einzigen Bewegung herunter. Meine Erektion sprang ihm in die Luft, rot, die Eichel glänzend vor Flüssigkeit. Er trat einen Schritt zurück, sah mich unverhüllt an und lächelte.

—Das hattest du aber gut versteckt.

Er fuhr mir mit der offenen Hand über den ganzen Schwanz, ohne zu drücken, eher so, als würde er ihn erkunden. Dann griff er ihn fest an der Wurzel, mit diesen dicken Fingern, und schüttelte ihn langsam zwei, drei Mal. Ein Tropfen löste sich und lief bis auf seine Knöchel. Er nahm ihn in den Mund und leckte ihn ab, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Salzig. Gut.

Ich erwiderte seinen Blick und öffnete mit ungeschickten Fingern seinen Gürtel. Die Jeans fiel zu Boden. Ich ging in die Hocke, um an seine Unterhose zu kommen, zog sie langsam herunter und sah ihn zum ersten Mal: dick, beschnitten, an der Basis dunkel, mit einem dichten Büschel schwarzer Haare ringsum und ein paar schweren Eiern darunter, eindeutig größer als meiner. Ich schätzte ihn locker auf gute zwanzig Zentimeter, und eine Dicke, bei der ich schlucken musste. Er lag am Bauch klebend, gespannt, mit einer deutlich hervortretenden Ader über den ganzen Schaft. Ich dachte nicht lange nach. Ich küsste zuerst die Eichel, dann leckte ich mit der Zunge ganz langsam von den Eiern bis zur Spitze, und erst dann öffnete ich den Mund und nahm ihn auf einmal so tief in mich, wie ich konnte. Er stieß mir sofort bis zum Anschlag gegen den Rachen, Würgereiz inklusive, aber ich ließ nicht los. Ich blieb einen Moment so, schluckend, durch die Nase atmend, und fing dann an, ihm mit einer Hingabe einen zu blasen, die sogar mich selbst überraschte.

Ich lutschte ihn mit fest geschlossenen Lippen, zog ihn bis zur Eichel heraus und nahm ihn mir wieder ganz hinein. Ich machte ein nasses, obszönes Geräusch, das die Küche füllte. Ich streichelte seine Eier mit einer Hand, mit der anderen hielt ich die Wurzel fest, um zu dosieren, wie viel ich mir nahm. Sein Spitzbart kitzelte mir jedes Mal im Gesicht, wenn er sich zu mir herunterbeugte. Er konnte nicht stillhalten. Er legte mir eine Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur lenkend. Von Zeit zu Zeit zog ich ihm den Schwanz ganz heraus und saugte jeden einzelnen Hoden, nahm sie in den Mund, zog mit den Lippen an dem Haaransatz. Dann kehrte ich zur Eichel zurück, leckte die Rille, drückte meine Zunge gegen die Unterseite des Kopfes.

—Verdammt, wie du bläst — murmelte er mit gebrochener Stimme. — Was für einen Mund du mir machst.

Ich antwortete, indem ich ihn wieder bis zum Anschlag in mich aufnahm, mit den Händen auf seinen behaarten Oberschenkeln. Ich spürte ein Zittern in seinen Quadrizeps.

—Stopp — sagte er nach einer Weile und zog mich sanft an den Haaren zurück. — Stopp, sonst komme ich schon im Stehen, und hier hat es noch gar nicht richtig angefangen.

Ich ließ ihn mit einem feuchten Plopp frei. Er glänzte rundum, tropfte von meinem Speichel, pochte ganz von selbst.

***

Er bedeutete mir, mich auf den Boden zu legen. Das Parkett war kühl, aber nicht eiskalt; es war Juli, und der Nachmittag stand noch in der Hitze. Er legte sich mit seinem ganzen Gewicht auf mich. Dieses Brustbein an meiner Brust zu spüren, Haut auf Haut, Haar auf Haut, war eines der konkretsten Lustgefühle, an die ich mich erinnere. Es war zugleich tröstlich und geil, als wäre ich gleichzeitig zu Hause und völlig außerhalb meiner selbst. Sein harter Schwanz, nass von meinem Speichel, blieb zwischen unseren Bäuchen eingeklemmt, und er begann sich auf und ab zu bewegen, rieb ihn an meinem. Die Reibung der beiden Schwänze, seiner doppelt so dick wie meiner, glitt im Lusttropfen von uns beiden und hätte mich fast an Ort und Stelle kommen lassen.

Er ließ den Körper tiefer sinken. Sein Gesicht kam auf Höhe meines Schwanzes und er nahm ihn ohne Vorwarnung ganz in den Mund. Sein Spitzbart streifte meine Leiste, seine Zunge war heiß, er wusste ganz genau, was er tat. Er blies ihn mir gierig, den Kopf auf und ab bewegend, drückte mir mit einer Hand die Eier zusammen und zupfte mit der anderen an der Brustwarze. Als er ihn gut durchnässt hatte, nahm er ihn aus dem Mund und presste ihn gegen meinen Bauch, um mich von den Eiern herab nach unten zu lecken, ganz langsam, bis zum Damm. Ich hielt so lange durch, wie ich konnte.

—Jetzt du stoppst — sagte ich. — Sonst, ich warne dich, das hier ist in dreißig Sekunden vorbei.

Er hob den Kopf, lächelte mich an und griff mir unter die Knie. Er zog mir die Beine hoch, spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken weit auseinander und leckte mir langsam zwischen den Pobacken. Er blieb lange so, geduldig, gab mir zuerst lange, flache Leckbewegungen und setzte mir dann die Zungenspitze genau in das Loch, drückte, rein und raus. Er leckte mir den Arsch, als hinge sein Leben davon ab. Sein Spitzbart rieb an meinen Backen, seine Zunge machte mich innen feucht, und von Zeit zu Zeit hob er einen Finger, befeuchtete ihn mit Speichel und schob ihn mir bis zum Knöchel hinein. Erst einen, dann zwei. Er dehnte mich innen, tastete sich vor, während er weiter um seine eigenen Finger herumleckte.

—Was für einen leckeren Arsch du hast, verdammt — sagte er zwischen zwei Leckbewegungen. — Ich werde dich so geil ficken, dass du sogar deinen Namen vergisst.

Ich hatte die Augen geschlossen. Ich wusste genau, was kommen würde, und ausnahmsweise wollte ich an nichts anderes denken. Mir entkamen nur kurze Keucher, jedes Mal wenn er den Finger in mir drehte und einen Punkt traf, der mich den Rücken durchbogen ließ.

—Warte — sagte ich und richtete mich halb auf. — Ich hab hier in der Nähe etwas.

Ich kroch zwei Schritte zu einer Küchenschublade, in der ich, ziemlich lächerlich, seit dem Umzug eine ungeöffnete Schachtel Kondome aufbewahrte. Nicht der richtige Ort, aber es war die erste leere Schublade gewesen, die ich an dem Tag gefunden hatte, als ich die Taschen ausräumte. Ich holte eines heraus und warf es ihm zu, zusammen mit einem kleinen Fläschchen Gleitgel, das dort ebenfalls aus Vergesslichkeit gelandet war. Er riss es mit den Zähnen auf und streifte es mit einer Selbstverständlichkeit über, die nicht gerade für seine Einhaltung der Firmenregeln sprach, mir aber hervorragend in den Kram passte. Er gab sich Gleitgel in die Hand, rieb den eingepackten Schwanz langsam von oben bis unten ein und schob mir noch einen weiteren, vollgeschmierten Finger in den Arsch, um mich vorzubereiten.

—Entspann mich da — bat er, während er mich mit drei Fingern öffnete. — Damit er ganz reinpasst.

Ich legte mich wieder auf den Rücken. Er positionierte sich über mir, hob mir die Beine erneut an und legte sie sich auf die Schultern. Er setzte die Eichel an das Loch und begann langsam zu drücken. Er ging mit einer Vorsicht vor, die ich ihm sehr dankte, denn seine Größe nötigte Respekt ab. Ich spürte, wie er mich Stück für Stück öffnete, erst den Kopf, dann den ersten Teil des Schafts. Es tat nicht weh. Es brannte einen Moment, ja, dieses gute Brennen, wenn man bis an die Grenze gedehnt wird. Es dauerte ein paar Minuten, bis ich ganz offen war, und ab da gab es nur noch Lust. Als er ganz in mir war, hielt er inne. Er sah mir in die Augen und fragte ohne Worte, ob alles in Ordnung sei. Ich sagte ebenfalls ohne Worte ja, mit einer Hand in seinem Nacken.

Er begann sich langsam zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder bis zu den Eiern hinein. Mit jedem Stoß spürte ich ihn im Bauch. Dann wurde er schneller, packte mich an den Hüften, um mich gegen seinen Schwanz zu ziehen, während er zustieß. Das Geräusch seiner Oberschenkel, die gegen meine Arschbacken klatschten, hallte im leeren Wohnzimmer wider. Ich hielt mich an allem fest, was ich greifen konnte, an seinen Unterarmen, an den Brusthaaren, am Boden.

—Verdammt gut — sagte ich, und meine Stimme klang mir fremd. — Steck ihn mir ganz rein, hör nicht auf.

—Ganz rein stecke ich ihn dir, keine Sorge — keuchte er. — Dafür hast du mich ja so hart gemacht.

Wir wechselten die Stellung. Er ließ mich mich umdrehen und auf allen vieren auf dem Parkett gehen. Er stellte sich hinter mich, packte mir mit beiden Händen die Arschbacken und stieß ihn mir mit einem Ruck ganz hinein, diesmal ohne jedes Zögern. In dieser Haltung war es noch etwas anderes: Er kam tiefer hinein, traf mich an einer Stelle, die mir weiße Punkte vor die Augen schoss. Er nahm mich hart, gab mir gelegentlich einen Klaps auf den Arsch, zog mich an den Haaren nach hinten, damit ich den Rücken durchbog. Mein Schwanz hing zwischen meinen Beinen herab, tropfte Lusttropfen auf den Boden und zuckte bei jedem Stoß.

—Sag, dass es dir gefällt — verlangte er, ohne das Tempo zu drosseln.

—Ich liebe es, verdammt, hör nicht auf — antwortete ich zwischen Stöhnen. — Fick mich härter.

—So hart, so? — und er setzte mir einen Stoß bis ganz nach hinten hinein, der mir einen Schrei entlockte.

Dann lehnte er sich über mich, legte mir einen Arm quer über die Brust, um mich nach oben zu ziehen, und wir kamen fast beide auf die Knie, er an meinen Rücken gepresst, ohne von unten weiter aufzustoßen. Wieder hatte ich seine Brust an meinen Rücken gepresst. Dieses Haar, der Bart an meiner Wange, sein Gewicht, der Geruch von sauberem Schweiß und billigem Apothekenparfüm. Ich hätte ihm dafür gedankt, dass er überhaupt geboren wurde. Er knabberte mir am Hals, flüsterte mir dreckige Sachen ins Ohr, sagte mir, wie eng ich sei, wie gut mein Arsch seinen Schwanz umschloss, wie sehr er es mochte, wie ich ihn aufnahm.

—Du ziehst mir den Schwanz an wie ein Handschuh — murmelte er. — Du machst mich noch fertig.

Als er merkte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde, drehte er mich wieder auf den Rücken, faltete mir die Knie an die Brust und stieß wieder in mich hinein, während er mir ins Gesicht sah. Er nahm meinen Schwanz in seine große, noch immer von Gleitgel schmierige Hand und begann mich im selben Rhythmus seiner Stöße zu wichsen. Er schüttelte ihn, drückte fest zu, drehte mir die Hand an der Eichel bei jedem Hochkommen. Mit der anderen Hand streichelte er mir über die Brust, kniff mir in die Brustwarzen, drückte mir an den Hals, ohne mir weh zu tun.

—Komm für mich — befahl er. — Ich will dein Gesicht sehen.

Ich kam mir auf die eigene Brust auf eine wilde, fast spritzende Weise. Vier oder fünf dicke Strahlen kamen heraus und erreichten mir bis ans Kinn, einige sogar bis in seinen Bart. Mein ganzer Körper krampfte sich zusammen, mein Arsch schloss sich um seinen Schwanz, und er hielt nicht länger durch. Er stieß noch zweimal zu, bis ganz nach hinten, und kam mit einem dumpfen Grunzen in mir, ohne den Blick von mir zu nehmen. Ich spürte seine Zuckungen durch das Kondom, eine nach der anderen, und sein Gesicht wurde rot und angespannt und schön zugleich.

Er blieb noch eine Weile auf mir liegen, holte Luft, den Schwanz noch immer in mir, gab mir langsame Küsse auf den Mund, auf das Kinn, leckte sich meinen eigenen Samen ganz unverblümt von den Lippen. Dann zog er sich vorsichtig zurück, streifte das Kondom ab, knotete es zu und legte es beiseite. Er half mir, vom Boden aufzustehen — meine Beine waren wie Wackelpudding — und wir gingen zusammen unter die Dusche meines nagelneuen Bads, wo das warme Wasser zwei sehr verschiedene Schweiße über denselben Abfluss davonspülte. Unter dem Strahl nahm er mich von hinten in den Arm, machte mich allein dadurch wieder hart, dass er mir den Arsch einseifte, und wir spielten noch lange mit den Händen, ohne es zu wiederholen, nur um den Nachmittag ein wenig zu verlängern.

***

Wie man sich denken kann, war der Aufbau an diesem Nachmittag nicht beendet. Die Module blieben halb zusammengebaut im Wohnzimmer stehen. Für die Arbeit brauchte er noch zwei Nachmittage. Jeder dieser beiden Nachmittage hatte seine jeweilige „Pause“, jedes Mal länger, jedes Mal vor seinen Vorgesetzten weniger zu rechtfertigen.

Heute schreibe ich das auf dem Sofa, das er am dritten Tag schließlich spät in der Nacht fertig montiert hat. Hernán sitzt barfuß auf der anderen Seite, liest, mit nackter Brust, weil ihm selbst im Mai noch warm ist. Er wohnt nun seit fast einem Jahr hier. Die Kondomschachtel liegt immer noch in der Küchenschublade, inzwischen schon aus Gewohnheit.